_STENDHAL_






DIE �BTISSIN VON CASTRO






_DER NOVELLEN ZWEITER BAND_


GEORG M�LLER VERLAG * M�NCHEN
1922


_Alle Rechte vorbehalten_ * _Erstes bis drittes Tausend_




DIE F�RSTIN VON CAMPOBASSO

�BERTRAGEN VON M. VON MUSIL


Ich �bersetze aus einem italienischen Chronisten den genauen Bericht �ber
die Liebschaft einer r�mischen F�rstin mit einem Franzosen. Es war im
Jahre 1726, und alle Mi�br�uche des Nepotismus bl�hten damals in Rom;
niemals war der Hof gl�nzender gewesen. Benedikt XIII. Orsini regierte,
oder vielmehr: es leitete sein Neffe, der F�rst Campobasso unter seinem
Namen alle Gesch�fte. Von allen Seiten str�mten Fremde nach Rom;
italienische F�rsten, spanische Granden, noch reich an Gold der Neuen
Welt, kamen in Menge, und wer reich und m�chtig war, stand dort �ber den
Gesetzen. Galanterie und Verschwendung schienen die einzige Besch�ftigung
aller dieser Fremden aller Nationen zu sein.

Des Papstes beide Nichten, die Gr�fin Orsini und die F�rstin Campobasso
genossen vor allen die Macht ihres Oheims und die Huldigungen des Hofs.
Ihre Sch�nheit h�tte sie aber auch aus den untersten Schichten der
Gesellschaft hervorgehoben. Die Orsini, wie man sie famili�r in Rom
nannte, war heiter und, wie man hier sagt, disinvolta, die Campobasso
z�rtlich und fromm, aber diese z�rtliche Seele war der gewaltt�tigsten
Leidenschaften f�hig. Obgleich sie nicht erkl�rte Feindinnen waren und
nicht nur jeden Tag sich am p�pstlichen Hof trafen, sondern sich auch oft
besuchten, waren diese Damen Rivalinnen in allem: Sch�nheit, Ansehen und
Gl�cksg�tern.

Gr�fin Orsini, weniger h�bsch, aber gl�nzend, ungezwungen, beweglich und
f�r Intrigen begeistert, hatte Liebhaber, die sie wenig k�mmerten und
nicht l�nger als einen Tag beherrschten. Ihr Gl�ck war, zweihundert
Menschen in ihren Salons zu sehn und unter ihnen als K�nigin zu gl�nzen.
Sie lachte �ber ihre Kusine Campobasso, welche die Ausdauer gehabt hatte,
sich drei Jahre hindurch mit einem spanischen Herzog zu kompromittieren,
um ihm schlie�lich sagen zu lassen, da� er Rom binnen vierundzwanzig
Stunden zu verlassen habe, wenn ihm sein Leben lieb sei. "Seit diesem
gro�en Hinauswurf", sagte die Orsini, "hat meine erhabene Kusine nicht
mehr gel�chelt. Seit einigen Monaten ist es klar, da� die arme Frau vor
Langweile oder vor Liebe stirbt, aber ihr gewitzter Gatte r�hmt dem Papst,
unserm Oheim, diese Langweile als hohe Fr�mmigkeit. Bald aber wird sie
diese Fr�mmigkeit dazu bringen, eine Pilgerfahrt nach Spanien zu
unternehmen."

Indes war die Campobasso weit davon, ihren spanischen Herzog zu vermissen,
der sie w�hrend seiner Herrschaft t�dlich gelangweilt hatte. H�tte sie ihn
vermi�t, w�rde sie ihn zur�ckgerufen haben, denn sie besa� jenen in Rom
nicht seltenen Charakter, ebenso nat�rlich und unmittelbar in der
Gleichg�ltigkeit wie in der Leidenschaft zu sein. In ihrer exaltierten
Fr�mmigkeit bei ihren kaum dreiundzwanzig Jahren und in der Bl�te aller
Sch�nheit widerfuhr es ihr, da� sie sich eines Tags vor ihrem Oheim auf
die Knie warf und ihn um den p�pstlichen Segen bat, der -- was nicht genug
bekannt ist -- ohne jede vorhergehende Beichte von allen S�nden
freispricht, mit Ausnahme zweier oder dreier Tods�nden. Der gute Benedikt
XIII. aber weinte vor Z�rtlichkeit: "Erhebe dich, meine Nichte, du hast
meinen Segen nicht notwendig, denn du giltst mehr als ich in den Augen des
Herrn."

Aber trotz seiner Unfehlbarkeit t�uschte sich Seine Heiligkeit hierin, wie
�brigens ganz Rom. Die Campobasso war kopflos verliebt und ihr Geliebter
teilte ihre Leidenschaft; und dennoch war sie sehr ungl�cklich. Schon seit
mehreren Monaten traf sie fast jeden Tag den Chevalier von S�nec�, den
Neffen des Herzogs von Saint-Aignan, welcher damals Botschafter Ludwigs
XV. in Rom war.

Sohn einer der M�tressen Philipps von Orl�ans, war der junge S�nec� stets
Gegenstand der ausgew�hltesten Gunstbezeugungen gewesen. Schon lange
Oberst, obgleich er kaum zweiundzwanzig Jahre z�hlte, hatte er einige
anma�ende Gewohnheiten, doch ohne Unversch�mtheit. Nat�rliche
Fr�hlichkeit, das Verlangen, sich immer zu unterhalten und alles
unterhaltsam zu finden, Unbesonnenheit, Mut und G�te zeichneten seinen
Charakter eigent�mlich aus, von dem man freilich damals lobend nur h�tte
sagen k�nnen, da� er in allem ein Musterbeispiel des Charakters seiner
Nation war. Diese nationale Eigenart hatte vom ersten Augenblick an die
Campobasso ber�ckt. "Ich mi�traue Ihnen, Sie sind Franzose", hatte sie ihm
gesagt, "aber ich sage Ihnen etwas im voraus: Den Tag, wo man in Rom
wissen wird, da� ich Sie manchmal im Geheimen empfange, werde ich
�berzeugt sein, da� Sie selber das verbreitet haben, und ich werde Sie
nicht mehr lieben."

So mit der Liebe spielend verstrickte sich die Campobasso in eine w�tende
Leidenschaft. Auch S�nec� liebte sie; aber es waren schon acht Monate her,
da� dieses Verh�ltnis dauerte, und die Zeit, welche die Leidenschaft einer
Italienerin verdoppelt, t�tet die eines Franzosen. Die Eitelkeit des
Chevalier tr�stete ihn ein wenig �ber seine Langeweile: er hatte schon
zwei oder drei Bildnisse der Campobasso nach Paris geschickt. Er �bertrug
die Gleichg�ltigkeit seines Charakters gegen G�ter und Vorteile aller Art,
mit denen er seit seiner Kindheit �bersch�ttet worden war, auch auf die
Interessen der Eitelkeit, die sonst die Herren seiner Nation gew�hnlich
sehr besorgt h�ten.

S�nec� verstand nicht im geringsten den Charakter seiner Geliebten;
deshalb bel�stigten ihn �fters ihre Seltsamkeiten. So hatte er jedesmal an
allen kirchlichen Feiertagen, wie am Festtag der Heiligen Balbina, deren
Namen sie trug, die Verz�ckungen und die Selbstanklagen einer gl�henden
und wahren Fr�mmigkeit auszuhalten. S�nec� hatte seine Geliebte nicht die
Religion vergessen lassen, wie dies bei den gew�hnlichen Frauen Italiens
vorkommt; er hatte sie nur mit starker Kraft besiegt, und der Kampf
erneuerte sich immer wieder.

Dieses Hindernis, das erste, das dem mit allen Gaben des Gl�ckes
�bersch�tteten jungen Mann in seinem Leben begegnet war, hielt die
Gewohnheit lebendig, z�rtlich und zuvorkommend gegen die F�rstin zu sein;
von Zeit zu Zeit erachtete er es f�r seine Pflicht, sie zu lieben. S�nec�
hatte nur einen Vertrauten in seinem Botschafter, dem Herzog von
Saint-Aignan, dem er durch die Campobasso manchen Dienst leisten konnte.
Au�erdem war ihm die Bedeutung, die er durch seine Liebesaff�re in den
Augen des Botschafters gewann, au�erordentlich schmeichelhaft. Die
Campobasso, ganz anders als er, war dagegen von der gesellschaftlichen
Stellung ihres Liebhabers gar nicht ber�hrt. Geliebt oder nicht geliebt zu
sein war alles f�r sie. "Ich opfere ihm meine ewige Seligkeit," sagte sie,
"und er, der ein H�retiker, ein Franzose ist, kann mir nichts, was dem
gleicht, opfern." Aber sobald der Chevalier erschien, f�llte seine
gef�llige und dabei so ungezwungene Heiterkeit die Seele der Campobasso
mit Entz�cken und bezauberte sie. Bei seinem Anblick verschwand alles, was
sie sich ihm zu sagen vorgenommen hatte, und alle tr�ben Gedanken. Dieser
f�r diese hochm�tige Seele so neue Zustand hielt noch lange an, nachdem
S�nec� gegangen war. Und schlie�lich fand sie, da� sie fern von S�nec�
weder denken noch leben k�nne.

W�hrend in Rom durch zwei Jahrhunderte die Spanier in Mode gewesen waren,
begann man sich damals ein wenig den Franzosen zuzuneigen. Man begann,
einen Charakter zu verstehn, der Vergn�gen und Heiterkeit �berall
hinbrachte, wo er sich zeigte, und diesen Charakter gab es damals nur in
Frankreich; seit der Revolution von 1789 gibt es ihn nirgends mehr. Denn
eine so best�ndige Frohm�tigkeit braucht Unbek�mmertsein, Sorglosigkeit,
und es gibt f�r niemand mehr heute eine sichere Zukunft in Frankreich,
nicht einmal f�r geniale Menschen, falls es solche g�be. Es herrscht
erkl�rter Krieg zwischen Menschen vom Schlage S�nec�s und der Masse der
Nation. Auch Rom war damals vom heutigen Rom sehr verschieden. Um 1726
hatte man keine Ahnung von dem, was sich siebenundsechzig Jahre sp�ter
ereignen sollte, als das von einigen Geistlichen aufgehetzte Volk den
Jakobiner Basseville umbrachte, der, wie er sagte, die Hauptstadt der
christlichen Welt zivilisieren wollte.

Durch S�nec� hatte die Campobasso zum erstenmal die Vernunft verloren,
hatte sich, aus Gr�nden, die vom gesunden Menschenverstand nicht gebilligt
werden, bald im Himmel befunden, bald im f�rchterlichen Ungl�ck. Nun hatte
S�nec� auch die Religion besiegt; nun mu�te sich diese Liebe, welche f�r
diese strenge und wahre Frau weit gr��ere und ganz andere Bedeutung als
die Vernunft hatte, schnell in die wildeste Leidenschaft steigern.

Die F�rstin hatte einen Monsignore Ferraterra beg�nstigt und seine
Laufbahn erleichtert. Wie wurde ihr zumute, als dieser Ferraterra ihr
mitteilte, da� S�nec� nicht nur �fter als �blich zur Orsini gehe, sondern
da� die Gr�fin seinetwegen den ber�hmten Kastraten fortgeschickt habe, der
seit mehreren Wochen ihr offizieller Liebhaber gewesen war!

Hier beginnt, was wir zu erz�hlen haben: An dem Abend des Tages, wo die
Campobasso diese verh�ngnisvolle Nachricht erhalten hatte.

Sie sa� reglos in einem hohen Lehnstuhl aus goldfarbenem Leder. Neben ihr,
auf einem kleinen schwarzen Marmortisch standen auf hohen F��en zwei
silberne Lampen, Meisterwerke des Cellini, und erleuchteten kaum das
Dunkel eines weitl�ufigen Saales im Erdgescho� ihres Palastes. Kaum, da�
Licht auf die Gem�lde an den W�nden fiel, die nachgedunkelt waren; denn
die Zeit der gro�en Maler lag damals schon weit zur�ck.

Der F�rstin gegen�ber und fast zu ihren F��en zeigte der junge S�nec� auf
einem kleinen Stuhl aus Ebenholz, mit Ornamenten aus massivem Gold
verziert, seine elegante Person. Die F�rstin hatte den Blick auf ihn
gerichtet; sie war ihm nicht entgegengeeilt, als er eintrat, hatte sich
nicht in seine Arme gest�rzt und nicht ein Wort an ihn gerichtet.

Im Jahre 1726 war Paris schon K�nigin des reichen und eleganten Lebens.
S�nec� lie� durch Kuriere regelm��ig alles kommen, was die Reize eines der
h�bschesten M�nner Frankreichs hervorheben konnte. Trotz der f�r einen
Mann seines Ranges nat�rlichen Sicherheit, noch dadurch verst�rkt, da� er
seine ersten Waffeng�nge mit den Sch�nheiten am Hof des Regenten unter der
Leitung des ber�hmten Canillac, seines Oheims, eines der Rou�s dieses
F�rsten gehabt hatte, konnte man eine leichte Verlegenheit in S�nec�s
Z�gen bemerken. Das sch�ne blonde Haar der F�rstin war etwas in Unordnung;
die gro�en schwarzblauen Augen sahen den Mann starr an; ihr Ausdruck war
schwer zu deuten. Dachte sie an t�dliche Rache? War es nur der tiefe Ernst
leidenschaftlicher Liebe?

"Also Sie lieben mich nicht mehr?" sagte sie endlich leise. Ein langes
Schweigen folgte dieser Kriegserkl�rung.

Es wurde der F�rstin schwer, sich der reizenden Anmut S�nec�s zu
entziehen, der ihr, machte sie ihm keine Szene, tausend Torheiten sagen
w�rde; aber sie besa� zu gro�en Stolz, um die Auseinandersetzung
hinauszuschieben. Eine Kokette ist aus Eigenliebe eifers�chtig, eine
galante Frau aus Gewohnheit; aber eine Frau, die wahr und leidenschaftlich
liebt, hat das ganze Bewu�tsein ihres Rechtes. Diese Art, der r�mischen
Leidenschaft eigen, am�sierte S�nec� sehr; er sah darin Tiefe und
Unbestimmtheit; man glaubte, die unverh�llte Seele zu schauen. Der Orsini
fehlte dieser Reiz der Campobasso.

Aber da diesmal das Schweigen so lange anhielt, sah der junge Franzose,
der nicht die Kunst verstand, in die verborgenen Gef�hle eines
italienischen Herzens einzudringen, darin einen Schein von Ruhe und
Vernunft, und das machte ihn arglos. Zudem dr�ckte ihn gerade in diesem
Augenblick ein Kummer. Als er das unterirdische Gew�lbe durchschritt, das
von einem benachbarten Haus in diesen Saal des Palastes Campobasso f�hrte,
hatten sich einiges Spinngewebe auf die ganz frische Stickerei seines
entz�ckenden, gestern aus Paris gekommenen Anzugs gelegt. Das verursachte
ihm Unbehagen und au�erdem waren ihm Spinnen schrecklich.

Da er im Auge der F�rstin Ruhe zu lesen glaubte, dachte er, ob es nicht
besser sei, eine Aussprache zu vermeiden und den Vorwurf sanft abzubiegen,
statt ihm zu entgegnen; aber durch die Mi�stimmung, die er f�hlte, mehr
zum Ernst geneigt, sagte er sich: 'W�re dies nicht g�nstigste Gelegenheit,
die Wahrheit durchblicken zu lassen? Sie selber hat die Frage gestellt,
also ist die halbe Peinlichkeit schon erledigt. Ich bin ja sicher nicht
f�r die Liebe geschaffen. Ich habe zwar nie etwas so Sch�nes wie diese
Frau mit ihren sonderbaren Augen gesehen, aber sie hat schlechte
Gewohnheiten. Sie l��t mich durch widerliche, unterirdische Gew�lbe
kommen. Immerhin ist sie die Nichte des Herrschers, zu dem mich mein K�nig
geschickt hat. Und mehr noch, sie ist blond in einem Land, wo alle Frauen
dunkel sind; das ist eine gro�e Seltenheit. T�glich h�re ich ihre
Sch�nheit von Leuten in den Himmel heben, deren Zeugnis unverd�chtig ist
und die nicht im Entferntesten ahnen, mit dem gl�cklichen Besitzer dieser
Reize zu sprechen. Was die Macht betrifft, die ein Mann �ber seine
Geliebte haben soll, brauche ich nicht beunruhigt zu sein. Wollte ich mir
die M�he nehmen, ein Wort zu sagen, so verlie�e sie ihr Haus, ihre
Goldm�bel, ihren k�niglichen Oheim, und all das w�rde sie tun, um sich in
Frankreich in die tiefste Provinz zu vergraben und auf einem meiner G�ter
k�mmerlich und kl�glich zu leben ... Morbleu, die Aussicht auf solches
Opfer begeistert mich nur zu dem festen Beschlu�, es niemals von ihr zu
verlangen. Die Orsini ist ja viel weniger h�bsch; sie liebt mich, wenn sie
mich �berhaupt liebt, grade ein wenig mehr als den Kastraten Butafoco, den
ich sie gestern wegschicken hie�; aber sie hat Lebensart, sie versteht zu
leben, man kann im Wagen bei ihr vorfahren. Und ich bin sicher, da� sie
mir nie eine Szene machen wird; sie liebt mich dazu nicht genug.'

W�hrend des langen Schweigens hatte der starre Blick der F�rstin die
h�bsche Stirn des jungen Franzosen nicht verlassen.

'Ich werde ihn nicht mehr sehen', sagte sie sich. Und pl�tzlich warf sie
sich in seine Arme und bedeckte mit K�ssen die Stirn und die Augen, die
sich nicht mehr mit Gl�ck f�llten, wenn sie von ihnen erblickt wurde. Der
Chevalier w�rde es sich nie vergeben haben, h�tte er nicht in diesem
Augenblick jeden Plan eines Bruchs fallen gelassen. Aber seine Geliebte
war zu tief aufgew�hlt, um ihre Eifersucht zu vergessen. Wenige
Augenblicke nachher betrachtete S�nec� sie mit Verwunderung. Tr�nen des
Zornes liefen ihr �ber die Wangen. 'Wie!' sagte sie sich, 'ich erniedrige
mich so tief, da� ich von seiner Ver�nderung spreche; ich werfe sie ihm
vor, ich, die ich mir geschworen hatte, es niemals zu bemerken! Und das
ist noch nicht genug Niedrigkeit, ich mu� auch noch der Leidenschaft
nachgeben, die mir dieses entz�ckende Gesicht einfl��t! Ah, ver�chtlich,
ver�chtlich! Es mu� ein Ende nehmen.'

Sie trocknete die Tr�nen und schien wieder beruhigter. "Chevalier, wir
m�ssen ein Ende machen", begann sie ruhig; "Sie besuchen h�ufig die
Gr�fin ..." Da erbleichte sie. Und nach einer Weile: ... -- "Wenn du sie
liebst, geh alle Tage hin, meinetwegen! Aber komm nicht mehr hierher." Sie
hielt wie gegen ihren Willen an. Sie erwartete ein Wort des Chevaliers;
das Wort wurde nicht gesprochen. Mit einem kleinen krampfhaften Zucken
pre�te sie durch die Z�hne: "Das soll mein Todesurteil sein, und das
Ihre."

Diese Drohung wirkte entscheidend auf die zage Seele des Chevaliers, der
bis dahin �ber die unvorhergesehene Krisis nach solcher Hingabe nur
erstaunt war. Er begann zu lachen.

Ein pl�tzliches Rot bedeckte die Wangen der F�rstin, die wie Scharlach
wurden. 'Der Zorn wird sie ersticken,' dachte der Chevalier, 'sie wird
einen Schlaganfall bekommen.' Er n�herte sich, um ihr Kleid aufzuschn�ren,
sie stie� ihn mit einer Festigkeit und Kraft zur�ck, die er nicht gewohnt
war. S�nec� erinnerte sich sp�ter, da� er bei diesem Versuch, sie in seine
Arme zu schlie�en, sie mit sich selbst hatte sprechen h�ren. Er zog sich
ein wenig zur�ck, unn�tig, denn sie schien ihn nicht mehr zu sehen. Mit
tiefer Stimme sprach sie, als w�re sie hundert Meilen von ihm entfernt:
"Er beleidigt mich, er fordert mich heraus. Bei seiner Jugend und mit der
seinem Volke eigent�mlichen Indiskretion wird er sicher der Orsini alle
Unw�rdigkeiten, zu denen ich mich erniedrige, erz�hlen. Ich bin meiner
nicht sicher, ich kann nicht daf�r einstehen, da� ich diesem Gesicht
gegen�ber unempfindlich bleibe." Hier folgte ein neues Schweigen, das dem
Chevalier sehr langweilig vorkam. Die F�rstin erhob sich endlich und sagte
in einem klagenden Ton: "Man mu� ein Ende machen."

S�nec�, der durch die Wiedervers�hnung den Glauben an den Ernst der
Aussprache verloren hatte, sagte einige scherzhafte Worte �ber ein
Abenteuer, von dem in Rom viel gesprochen wurde.

"Verlassen Sie mich, Chevalier," unterbrach ihn die F�rstin, "ich f�hle
mich nicht wohl ..."

'Diese Frau langweilt sich,' dachte S�nec�, indem er sich beeilte, ihr zu
gehorchen, 'und nichts ist so ansteckend wie die Langweile.' Die F�rstin
war ihm bis zum Ende des Saals mit den Blicken gefolgt. 'Und ich war im
Begriff, unbesonnen das Geschick meines Lebens zu entscheiden!' sagte sie
mit einem L�cheln. 'Zum Gl�ck haben mich seine Scherze ern�chtert! Wie
dumm ist doch dieser Mensch! Wie kann ich ein Wesen lieben, das mich so
wenig versteht? Er will sich und mich mit einem scherzhaften Wort
am�sieren, wenn es sich um mein Leben und um das seine handelt!' Sie erhob
sich. 'Wie seine Augen sch�n waren, als er das Wort sagte! Man mu�
zugeben, die Absicht des armen Chevaliers war liebensw�rdig; er hat meinen
ungl�cklichen Charakter erkannt; wollte mich den tr�ben Schmerz, der mich
bewegt, lieber vergessen lassen, statt mich nach seiner Ursache zu fragen.
Ach, der liebensw�rdige Franzose! Habe ich denn das Gl�ck gekannt, bevor
ich ihn liebte?'

Und sie gab sich mit Entz�cken den Gedanken an die Vorz�ge ihres Geliebten
hin. Aber allm�hlich gingen diese ihre Gedanken auf die Reize der Gr�fin
Orsini �ber, und ihre Seele st�rzte ins Dunkel. Qualen der furchtbaren
Eifersucht ergriffen sie. Schon seit zwei Monaten beunruhigte sie eine
unheilvolle Vorahnung. Ihre einzigen ertr�glichen Augenblicke waren jene,
welche sie mit dem Chevalier verbrachte und doch sprach sie, wenn sie
nicht in seinen Armen lag, fast immer gereizt mit ihm.

Der Abend wurde schrecklich. Ganz ersch�pft und fast ein wenig durch den
Schmerz beruhigt, kam ihr der Einfall, mit dem Chevalier zu sprechen. 'Er
hat mich wohl gereizt gesehen, aber er wei� nicht den Grund. Vielleicht
liebt er die Gr�fin nicht. Vielleicht geht er nur zu ihr, weil ein Fremder
die Gesellschaft des Landes, in dem er sich befindet, sehen mu� und
besonders die Familie des Herrschers. Wenn ich mir S�nec� offiziell
vorstellen lasse, und er frei und offen zu mir kommen kann, vielleicht
wird er ebensogern ganze Stunden bei mir, wie bei der Orsini verbringen.'

Aber wieder kam der wildeste Zorn �ber sie. 'Nein, ich w�rde mich
erniedrigen, wenn ich ihn spreche; er wird mich nur verachten, und das
wird mein ganzer Gewinn sein. Das leichtfertige Wesen der Orsini, das ich
N�rrin so verachtet habe, ist ja wirklich angenehmer als mein Charakter,
gar in den Augen eines Franzosen! Ich bin bestimmt nur dazu geschaffen,
mich mit einem Spanier zu langweilen. Was gibt es auch Sinnloseres als
immer nur schwer und ernst zu sein! Als ob, was das Leben mit sich bringt,
dies nicht selber schon gen�gend w�re! Gott, was wird aus mir, wenn ich
nicht mehr den Chevalier habe, der mir das Leben gibt, und das Feuer mir
ins Herz senkt, das mir fehlt!'

Sie hatte Befehl gegeben, niemanden vorzulassen, aber dieser Befehl galt
nicht f�r den Monsignore Ferraterra, der ihr zu berichten kam, was man bis
ein Uhr morgens bei der Orsini getrieben habe. Dieser Pr�lat hatte bisher
aus besten Kr�ften den Abenteuern der F�rstin gedient; aber seit diesem
Abend zweifelte er nicht daran, da� S�nec� der Geliebte der Gr�fin Orsini
werden w�rde, wenn er es nicht schon war.

'Die fromme F�rstin wird mir mehr n�tzen', dachte er bei dieser
Beobachtung, 'als die galante. Immer wird es sonst einen geben, den sie
mir vorzieht, n�mlich ihren Liebhaber; und ist eines Tages dieser
Liebhaber ein R�mer, so kann er einen Onkel haben, den man zum Kardinal
machen mu�. Wenn ich sie bekehre, mu� sie vor allem und mit dem ganzen
Feuer ihres Wesens an den denken, der ihre Seele lenkt, was kann ich nicht
alles durch sie von ihrem Oheim erhoffen!' Und der ehrgeizige Pr�lat
verlor sich in k�stliche Zukunftstr�ume; er sah die F�rstin, wie sie sich
ihrem Oheim zu F��en warf, um f�r ihn den Kardinalshut zu erbitten. Der
Papst w�rde ihm f�r das, was er eben zu unternehmen im Begriff war, sehr
dankbar sein m�ssen. Sobald die F�rstin bekehrt w�re, w�rde er Benedikt
XIII. die unwiderleglichen Beweise ihrer Liebschaft mit dem jungen S�nec�
vorlegen. Religi�s, aufrichtig und die Franzosen verabscheuend, wird der
Papst ewige Dankbarkeit f�r den tatkr�ftigen Pr�laten haben, der einer
Intrige, die Seiner Heiligkeit so mi�liebig, ein Ende bereitet hat. Dieser
Ferraterra geh�rte dem Hochadel Ferraras an, war reich und �ber f�nfzig
Jahre alt. Durch die so deutliche Vision des Kardinalshutes angeregt,
wagte er seine Rolle bei der F�rstin j�h zu �ndern. Vorher, w�hrend der
zwei Monate, da S�nec� sie vernachl�ssigte, war es dem Pr�laten zu
gef�hrlich erschienen, den Franzosen anzugreifen; denn er hielt S�nec�,
den er schlecht verstand, f�r ehrgeizig.

Der Leser w�rde die genaue Wiedergabe der Zwiesprache, welche die junge
F�rstin, toll vor Liebe und Eifersucht, mit dem ehrgeizigen Pr�laten
hatte, sehr lang finden. Ferraterra hatte mit einer vollen Er�ffnung der
traurigen Wahrheit begonnen; und nach solchem heftigen Anfang wurde es ihm
nicht schwer, alle Gef�hle der Religion und der leidenschaftlichen
Fr�mmigkeit wiederzuerwecken, die im Herzen der jungen R�merin nur
eingeschlummert waren; sie besa� den wahren Glauben. "Jede gottlose
Leidenschaft mu� mit Ungl�ck und Schande enden", sagte nun der Pr�lat.

Es war heller Tag, als er den Palast Campobasso verlie�. Er hatte der neu
Bekehrten das Versprechen abgefordert, an diesem Tag S�nec� nicht zu
empfangen. Dieses Versprechen war der F�rstin nicht schwer gefallen: sie
glaubte, da� sie fromm sei und f�rchtete zugleich, in den Augen des
Chevaliers durch eine Schw�che ver�chtlich zu erscheinen. Ihr Entschlu�
hielt bis vier Uhr stand: das war die Zeit der Besuche des Chevaliers. Er
ging durch die Gasse hinter dem Garten des Palastes Campobasso und sah das
Signal, das die Unm�glichkeit einer Zusammenkunft bekanntgab; er eilte,
sehr zufrieden damit, zur Gr�fin Orsini.

Die Campobasso f�hlte den Wahnsinn fast �ber sich Herr werden. Die
sonderbarsten Gedanken und Entschl�sse hetzten sie. Pl�tzlich lief sie die
breite Treppe wie im Irrsinn hinunter, stieg in den Wagen und rief dem
Kutscher zu: "Palazzo Orsini".

Das �berma� ihres Ungl�cks trieb sie wie gegen ihren Willen zu ihrer
Kusine. Sie fand sie inmitten einer Gesellschaft von etwa f�nfzig
Personen. Was Rom an Geist und Ehrgeiz besa� und im Hause Campobasso nicht
Zutritt hatte, kam im Hause Orsini zusammen. Das Erscheinen der F�rstin
Campobasso wurde ein Ereignis; respektvoll zog man sich zur�ck; aber sie
geruhte, es nicht zu bemerken; sie blickte nur auf ihre Rivalin,
bewunderte sie. Jeder Reiz ihrer Kusine war ein Dolchsto� in ihr Herz.
Nach den ersten Redensarten der H�flichkeiten nahm die Orsini, welche ihre
Kusine schweigsam und zerstreut sah, ihre gl�nzende und heitere
Unterhaltung wieder auf.

'Wie viel besser ihre Heiterkeit zu dem Chevalier pa�t, als meine tolle
und langweilige Leidenschaft!' sagte sich die Campobasso. Und in einer
unerkl�rlichen, aus Ha� und Bewunderung gemischten Verz�ckung fiel sie der
Gr�fin um den Hals. Sie sah nur die Reize ihrer Kusine; in der N�he wie
aus der Entfernung erschienen sie ihr gleich anbetungsw�rdig. Sie verglich
ihr Haar mit dem eignen, ihre Augen, ihren Teint. Nach dieser seltsamen
Pr�fung fa�te sie Ekel und Abscheu vor sich selbst. Alles an ihrer Rivalin
schien ihr anbetungsw�rdig und ihr �berlegen zu sein.

Unbeweglich und d�ster sa� die Campobasso gleich einer Basaltstatue
inmitten dieser gestikulierenden und l�rmenden Menge. Man kam, man ging;
all dieser L�rm st�rte und verletzte sie. Aber wie geschah ihr, als sie
pl�tzlich Herrn von S�nec� melden h�rte! Sie waren zu Anfang ihres
Verh�ltnisses �bereingekommen, da� er in Gesellschaft sehr wenig mit ihr
sprechen solle, so wie es einem ausl�ndischen Diplomaten zukommt, der
nicht �fter als zwei- oder dreimal im Monat die Nichte des Souver�ns
trifft, bei dem er beglaubigt ist.

S�nec� begr��te sie mit gewohntem Respekt und mit Ernst; dann nahm er,
wieder zu der Orsini zur�ckgekehrt, den heiteren, fast intimen Ton auf,
den man im Gespr�ch mit einer geistvollen Frau anschl�gt, von der man gern
und fast t�glich empfangen wird. Die Campobasso war niedergeschmettert:
'Die Gr�fin zeigt mir, wie ich h�tte sein sollen', sagte sie sich. 'Ich
sehe, wie man sein mu�, und trotzdem werde ich es niemals k�nnen!' Sie
sank auf die letzte Stufe des Ungl�cks, in die ein menschliches Gesch�pf
geworfen werden kann; sie war fast entschlossen, Gift zu nehmen. Alle
Wonnen aus S�nec�s Liebe kamen dem �berma� des Schmerzes nicht gleich, der
sie w�hrend einer langen Nacht verzehrte. Man k�nnte sagen, die r�mischen
Frauen haben eine F�higkeit und Energie zum Leiden, die andern Frauen
unbekannt bleiben.

Andern Tages kam S�nec� wieder vorbei und sah fortweisende Zeichen. Er
ging vergn�gt weiter, trotzdem war er leicht verletzt. 'Also hat sie mir
neulich meinen Abschied gegeben? Ich mu� sie weinen sehen', sagte sich
seine Eitelkeit. Er empfand eine leichte Spur von Liebe, da er eine so
sch�ne Frau und Nichte des Papstes f�r immer verlieren sollte. Er kroch
durch den unsauberen Kellergang, der ihm solchen Widerwillen verursachte,
und drang gewaltsam in den gro�en Saal des Erdgeschosses, wo die F�rstin
ihn zu empfangen pflegte.

"Sie wagen es hierher zu kommen?" rief die F�rstin erstaunt.

'Das Erstaunen ist nicht aufrichtig', dachte der junge Franzose. 'Sie h�lt
sich in diesem Raum nur auf, wenn sie mich erwartet.'

Der Chevalier ergriff ihre Hand; sie zitterte. In ihre Augen kamen Tr�nen;
sie erschien dem Chevalier so sch�n, da� er einen Augenblick lang an Liebe
dachte. Und sie verga� alle Eide, die sie w�hrend zweier Tage dem Glauben
geschworen hatte, warf sich in seine Arme. 'Und dieses Gl�ck soll k�nftig
die Orsini genie�en!' ... S�nec�, der wie gew�hnlich die r�mische Seele
falsch verstand, glaubte, sie wolle sich in guter Freundschaft von ihm
trennen und w�nsche den Besuch in guter Form. 'Es ziemt sich nicht f�r
mich als Attach� der k�niglichen Gesandtschaft, die Nichte des Souver�ns,
bei dem ich akkreditiert bin, zur Todfeindin, die sie sein w�rde, zu
haben.' Sehr stolz �ber diese gl�ckliche L�sung begann S�nec�, ihr
vern�nftig zuzureden. "Sie w�rden in angenehmster Harmonie leben; warum
sollten sie nicht sehr gl�cklich sein? Was k�nnte man ihm denn auch
vorwerfen? Die Liebe w�rde einer guten und z�rtlichen Freundschaft Platz
machen. Er bitte inst�ndig um das Vorrecht, von Zeit zu Zeit an diesen Ort
hier zur�ckkommen zu d�rfen; ihre Beziehungen w�rden immer zarte
bleiben ..." Zuerst verstand ihn die F�rstin nicht. Als sie ihn endlich
mit Entsetzen begriff, blieb sie unbeweglich stehen, mit starrem Blick. Da
unterbrach sie ihn bei der letzten Wendung von den zarten Beziehungen mit
einer Stimme, die aus der Tiefe der Brust zu kommen schien, sagte langsam
Wort f�r Wort:

"Das hei�t, Sie finden mich h�bsch genug, um mich als Dirne in Ihrem
Dienst zu behalten?"

"Aber teure und liebe Freundin, ist Ihre Eigenliebe denn verletzt?"
antwortete S�nec�, jetzt wirklich erstaunt. "Wie kann es Ihnen in den Sinn
kommen, sich zu beklagen? Gl�cklicherweise ist unsere Beziehung niemals
von irgend jemand geargw�hnt worden. Ich bin ein Ehrenmann; ich gebe Ihnen
von neuem mein Wort, nie soll ein lebendes Wesen das Gl�ck, das ich
genossen habe, erfahren."

"Nicht einmal die Orsini?" fragte sie in einem so k�hlen Ton, da� er den
Chevalier wieder irref�hrte.

"Habe ich Ihnen jemals von den Frauen erz�hlt," meinte der Chevalier naiv,
"die ich, bevor ich Ihr Sklave wurde, geliebt habe?"

"Trotz meiner Achtung vor Ihrem Ehrenwort will ich doch diese Gefahr nicht
auf mich nehmen", sagte die F�rstin in einer entschiedenen Art, welche nun
den jungen Franzosen doch etwas in Erstaunen setzte. "Adieu,
Chevalier ..." Und als er ein wenig unsicher ging: "Komm, k�sse mich!"

Sie war sichtlich ger�hrt. Dann wiederholte sie in einem bestimmten Ton:
"Adieu Chevalier ..."

Die F�rstin lie� Ferraterra holen. "Ich will mich r�chen", sagte sie ihm.
Der Pr�lat war entz�ckt. 'Sie wird sich kompromittieren; sie geh�rt mir
f�r immer.'

Zwei Tage sp�ter ging S�nec�, weil die Hitze dr�ckend war, gegen
Mitternacht auf den Corso, um Luft zu sch�pfen. Ganz Rom war auf der
Stra�e. Als er seinen Wagen wieder besteigen wollte, konnte ihm sein
Bedienter kaum antworten: er war betrunken. Der Kutscher war verschwunden;
der Bediente meldete stammelnd, der Kutscher sei mit einem Feind in Streit
geraten.

"Ah, mein Kutscher hat Feinde!" sagte S�nec� lachend.

Beim Heimweg merkte er, kaum zwei oder drei Stra�en �ber den Corso hinaus,
da� er verfolgt werde. Vier oder f�nf M�nner hielten an, wenn er stehen
blieb, schritten weiter, wenn er weiterging. 'Ich k�nnte einen Bogen
machen und durch eine andre Stra�e wieder auf den Corso kommen', dachte
S�nec�. 'Aber dieses Gesindel lohnt nicht die M�he, und ich bin gut
bewaffnet.' Er nahm seinen blanken Dolch in die Hand.

In solchen Gedanken durcheilte S�nec� zwei drei abgelegene und immer
einsamere Gassen. Er h�rte die M�nner ihre Schritte beschleunigen. In
diesem Augenblick sah er auf und erblickte grade vor sich eine kleine
Kirche, die den Ordensbr�dern des Heiligen Franziskus geh�rte; ihre
Fenster warfen einen befremdlichen Schein ins Dunkel. Er st�rzte zur T�re
und pochte heftig mit seinem Dolchgriff dagegen. Die M�nner, die ihn
verfolgten, waren f�nfzig Schritt entfernt von ihm. Nun kamen sie auf ihn
zugelaufen. Ein M�nch �ffnete; S�nec� st�rzte in die Kirche; der M�nch
schlo� schnell die T�re zu. Im gleichen Augenblick schlugen die
Meuchelm�rder mit den F��en gegen die T�re. "Die Gottlosen!" sagte der
M�nch. S�nec� gab ihm eine Zechine. "Sicher wollten sie mir ans Leben",
sagte er.

In dieser Kirche brannten mindestens tausend Kerzen.

"Wie? Ein Gottesdienst zu dieser Stunde?" fragte er den M�nch.

"Eccellenza, es ist ein Dispens von Seiner Eminenz dem Kardinal-Vikar."

Die ganze enge Vorhalle dieser kleinen Kirche San Francesco a Ripa war in
ein pr�chtiges Mausoleum umgewandelt; man sang die Totenmesse.

"Wer ist gestorben? Ein F�rst?" fragte S�nec�.

"Ohne Zweifel," antwortete der Priester, "denn es ist mit nichts gespart
worden; aber dies alles, Wachs und Silber, ist vergeudet, denn der Herr
Dekan hat uns gesagt, da� der Verblichene in Unbu�fertigkeit gestorben
ist."

S�nec� trat n�her. Er sah ein Wappenschild in franz�sischer Form und seine
Neugier verdoppelte sich; er trat ganz dicht heran und erkannte sein
eigenes Wappen mit dieser lateinischen Inschrift:

     Nobilis homo Johannes Norbertus Senece eques decessit Romae.

     "Der hohe und m�chtige Herr Jean Norbert von S�nec�, Chevalier,
     gestorben zu Rom."

'Ich bin wohl der erste Mensch', dachte S�nec�, 'der die Ehre hat, seinem
eigenen Begr�bnis beizuwohnen. Ich wei� nur vom Kaiser Karl V., der sich
dies Vergn�gen geleistet hat. Aber in dieser Kirche ist f�r mich nicht gut
bleiben.'

Er gab dem Sakristan noch eine Zechine. "Mein Vater," sagte er ihm,
"lassen Sie mich durch eine Hintert�r Ihres Klosters hinaus."

"Sehr gern", sagte der M�nch.

Kaum auf der Stra�e, begann S�nec�, in jeder Hand eine Pistole, mit
�u�erster Schnelligkeit zu laufen. Bald h�rte er hinter sich Leute, die
ihn verfolgten. An seinem Haus angelangt, sah er die T�r verschlossen und
einen Mann davor. 'Jetzt hei�t es st�rmen"[sic! statt: '], dachte der
junge Franzose und wollte den Mann mit einem Pistolenschu� t�ten, als er
seinen Kammerdiener erkannte.

"Mach die T�r auf!" schrie er ihn an.

Sie war offen. Rasch traten sie ein und schlossen sie wieder.

"Ach, gn�diger Herr, ich habe Sie �berall gesucht; es gibt sehr traurige
Neuigkeiten. Der arme Jean, Ihr Kutscher, ist von Messerstichen durchbohrt
worden. Die Leute, die ihn get�tet haben, stie�en Verw�nschungen gegen Sie
aus. Gn�diger Herr, man will Ihnen ans Leben!"

W�hrend noch der Diener sprach, schlugen acht Feuergewehrsch�sse durch ein
Gartenfenster. S�nec� brach tot neben seinem Diener zusammen; sie waren
von mehr als zwanzig Kugeln durchbohrt.

Zwei Jahre sp�ter wurde die F�rstin Campobasso als das Muster h�chster
Fr�mmigkeit in Rom verehrt, und seit geraumer Zeit war Monsignor
Ferraterra Kardinal.




DIE HERZOGIN VON PALLIANO

�BERTRAGEN VON M. VON MUSIL


Ich bin kein Naturforscher und Griechisch verstehe ich nur sehr
mittelm��ig; Hauptzweck meiner Reise nach Sizilien war weder die Ph�nomene
des �tna zu beobachten, noch wollte ich f�r mich oder andre irgendwelche
Klarheit dar�ber gewinnen, was die alten griechischen Autoren �ber
Sizilien gesagt haben; ich suchte nichts als die Freude meiner Augen, die
in diesem eigenartigen Land wahrhaftig nicht gering ist. Man sagt von
Sizilien, da� es Afrika gleiche; f�r mich steht jedenfalls fest, da� es
mit Italien nur durch die verzehrenden Leidenschaften �hnlichkeit hat. Von
den Sizilianern kann man wohl sagen, da� es das Wort 'unm�glich' nicht f�r
sie gibt, wenn sie von Liebe oder von Ha� entbrannt sind; und in diesem
sch�nen Land kommt der Ha� niemals aus einem Geldinteresse.

Ich bemerke, da� man in England und besonders in Frankreich oft von
italienischer Leidenschaft spricht, von der hemmungslosen Leidenschaft,
die man im Italien des sechzehnten und siebzehnten Jahrhunderts kannte. In
unsern Tagen ist diese sch�ne gro�e Leidenschaft gestorben und ganz tot,
wenigstens in jenen Klassen, die sich der Nachahmung franz�sischer Sitten
und Pariser oder Londoner Moden gefallen.

Ich wei� wohl, man kann sagen, da� man seit Karl V. in Neapel, in Florenz
und sogar ein wenig in Rom die spanischen Sitten nachahmte. Aber waren
diese adeligen Sitten und Br�uche nicht auf dem unendlichen Respekt
begr�ndet, den jeder dieses Namens w�rdige Mensch f�r die nat�rlichen
Regungen seiner Seele haben mu�? Weit entfernt, die Energie auszuschalten,
�bertrieben sie diese vielmehr, w�hrend es erste Regel der Gecken um 1760,
die den Herzog von Richelieu nachahmten, war, durch nichts bewegt zu
scheinen. Ist es nicht Grundsatz des englischen Dandys, dem man jetzt in
Neapel den Vorzug vor dem franz�sischen Gecken gibt, von allem gelangweilt
und allem �berlegen zu scheinen?

Die italienische Leidenschaft findet man schon seit einem Jahrhundert
nicht mehr in der guten Gesellschaft Italiens.

Um mir einen Begriff von dieser italienischen Leidenschaft zu bilden, von
der unsre Romanciers mit solcher Sicherheit schreiben, war ich gen�tigt,
die Geschichte zu befragen; aber gew�hnlich sagt die gro�e Geschichte, von
talentvollen M�nnern geschrieben und meist sehr majest�tisch, fast nichts
von den Einzelheiten des Geschehens und der Personen. Sie nimmt von
Torheiten erst Notiz, wenn diese Dummheiten von K�nigen oder F�rsten
begangen worden sind. Ich habe zu der Lokalgeschichte jeder Stadt Zuflucht
nehmen m�ssen; aber da wurde ich wieder durch den �berreichtum an Material
erschreckt. Jede kleine italienische Stadt zeigt dir stolz ihre Geschichte
in drei oder vier gedruckten Quartb�nden und in sieben oder acht
handschriftlichen Codices, die kaum mehr zu entziffern, mit Abk�rzungen
gespickt und mit sonderbar geformten Buchstaben geschrieben sind; zudem
eignen ihnen an den fesselndsten Stellen Redewendungen, die im Ort selbst
gebr�uchlich, aber zwanzig Meilen weiter schon unverst�ndlich sind. Denn
im ganzen sch�nen Italien, wo die Liebe so viele tragische Ereignisse
ges�t hat, spricht man nur in drei St�dten, in Florenz, in Siena und in
Rom, ungef�hr so wie man schreibt; in allen andren Orten ist die
Schriftsprache von der m�ndlichen Rede unendlich weit entfernt.

Das, was man die italienische Leidenschaft nennt, das hei�t die
Leidenschaft, die sich zu befriedigen und nicht nur dem Nachbar eine
prachtvolle Vorstellung von sich selber zu geben sucht, beginnt mit der
Entstehung der Gesellschaft also im zw�lften Jahrhundert und erlischt
wenigstens in der guten Gesellschaft, um 1734. Zu dieser Zeit kommen die
Bourbonen in Neapel zur Regierung, und zwar in der Person des Don Carlos,
Sohnes einer Farnese, die in zweiter Ehe mit dem Enkelsohn Ludwigs XIV.,
jenem melancholischen Philipp V. verheiratet war, der mitten im Kugelregen
seinen Gleichmut nicht verlor, sich stets langweilte und die Musik so
leidenschaftlich liebte. Man wei�, da� ihm vierundzwanzig Jahre hindurch
der g�ttliche Kastrat Farinelli t�glich drei Lieblingsweisen vorsang,
jeden Tag die gleichen.

Ein analytischer Geist k�nnte aus den Einzelheiten einer Leidenschaft
feststellen, ob der Fall in Rom oder in Neapel geschehen ist, und nichts
ist, wie ich sagen mu�, abgeschmackter als jene Romane, die ihren Personen
nichts als italienische Namen geben. Sind wir denn nicht darin einer
Meinung, da� die Leidenschaften sich �ndern, so oft man hundert Meilen
weiter nach Norden kommt? H�chstens kann man sagen, da� jene L�nder, die
seit langem der gleichen Regierungsform unterstehn, in den sozialen
Gewohnheiten eine Art �u�erer �hnlichkeit aufweisen.

Wie die Leidenschaften, wie die Musik, wechseln auch die Landschaften,
sobald man drei oder vier Breitengrade weiter nach Norden kommt. Eine
neapolitanische Landschaft w�rde in Venedig absurd erscheinen, w�re es
nicht, sogar in Italien ausgemacht, die Natursch�nheiten Neapels zu
bewundern. Wir in Paris halten es darin so, da� wir glauben, der Anblick
der W�lder und der bebauten Ebenen sei ganz der gleiche in Neapel wie in
Venedig, und wir m�chten am liebsten, da� zum Beispiel Canaletto die
gleichen Farben h�tte wie Salvatore Rosa.

Ist es nicht der Gipfel der L�cherlichkeit, wenn eine englische Dame, die
mit allen Vorz�gen ihrer Insel ausgestattet, aber selbst auf dieser Insel
daf�r bekannt ist, da� sie au�erstande sei, die Liebe und den Ha� zu
schildern, wenn, sage ich Mrs. Anne Radcliffe den Personen eines ihrer
ber�hmten Romane italienische Namen und gro�e Leidenschaften gibt?

Ich werde nicht versuchen, der Einfachheit und der manchesmal absto�enden
Roheit der nur zu wahren Erz�hlung, die ich der Nachsicht des Lesers
empfehle, Anmut zu verleihen. Ich werde zum Beispiel die Antwort der
Herzogin von Palliano auf die Liebeserkl�rung ihres Vetters Marcello
Capecce ganz w�rtlich �bersetzen. Diese Monographie einer Familie befindet
sich, ich wei� nicht warum, am Ende des zweiten Bandes einer
handschriftlichen Geschichte von Palermo, �ber die ich keine n�heren
Angaben machen kann.

Diese Erz�hlung, die ich zu meinem Bedauern sehr k�rze -- ich unterdr�cke
eine F�lle von bezeichnenden Umst�nden -- enth�lt mehr die letzten
Schicksale der ungl�cklichen Familie Carafa, als die interessante
Geschichte einer bestimmten Leidenschaft. Die literarische Eitelkeit sagt
mir, da� es mir nicht unm�glich gewesen w�re, das Interesse an manchen
Situationen zu steigern, wenn ich ausf�hrlicher gewesen w�re, wenn ich
erraten und dem Leser mit allen Einzelheiten erz�hlt h�tte, was die
Personen empfanden. Aber bin ich, ein junger Franzose, im Norden, in Paris
geboren, denn wirklich sicher, zu erraten, was diese italienischen
Menschen des Jahres 1559 f�hlten? Ich kann ja h�chstens das zu erraten
hoffen, was den franz�sischen Lesern von 1838 elegant und spannend
vorkommt.

Die leidenschaftliche Art der Italiener um 1559 wollte Taten und nicht
Worte. Man wird darum in der folgenden Erz�hlung sehr wenig Konversation
finden. Das ist f�r diese Geschichte insofern ein Nachteil, als wir uns so
sehr an die langen Gespr�che unsrer Romanhelden gew�hnt haben, f�r die
eine Konversation genau so viel ist wie eine Schlacht. Meine Erz�hlung
oder vielmehr �bersetzung zeigt eine sonderbare, durch die Spanier in die
italienischen Sitten eingef�hrte Eigenart. Ich bin nirgends aus der
bestimmten Haltung des �bersetzers hinausgetreten. Die getreue Wiedergabe
der Art des F�hlens im sechzehnten Jahrhundert und auch der
Erz�hlungsweise des Chronisten, der allem Anschein nach ein Edelmann aus
dem Gefolge der ungl�cklichen Herzogin von Palliano war, macht meines
Erachtens nach den Hauptvorzug dieser tragischen Geschichte aus -- wenn
�berhaupt irgendein Vorzug daran ist.

Die strengste spanische Etikette herrschte am Hofe des Herzogs von
Palliano. Man mu� sich erinnern, da� jeder Kardinal und jeder r�mische
F�rst einen Hof hielt, und man kann sich einen Begriff davon machen,
welches Bild Rom im Jahre 1559 bot. Nicht ist auch zu vergessen, da� es
die Zeit war, wo der K�nig Philipp II., der f�r seine Intrigen die Stimmen
zweier Kardin�le brauchte, jedem von ihnen eine Rente von 200 000 Livres
in geistlichen Pfr�nden gab. Obgleich Rom ohne nennenswerte Arme war,
bildete es den Mittelpunkt der Welt. Paris war im Jahre 1559 eine Stadt
freundlicher Barbaren.

       *       *       *       *       *

Wenn auch Gianpietro Carafa aus einer der vornehmsten Familien des
K�nigreichs Neapel stammte, hatte er rauhe, ungeschliffene und heftige
Umgangsformen, die zu einem Hirten der Campagna gepa�t h�tten. Er nahm
schon fr�h das Priestergewand und kam ganz jung nach Rom, wo ihm durch die
Gunst seines Vetters Oliviero Carafa, des Kardinals und Erzbischofs von
Neapel, geholfen war. Alexander VI., dieser gro�e Mann, der alles wu�te
und alles konnte, machte ihn zu seinem K�mmerer, ungef�hr das gleiche, was
man bei uns unter einem Ordonanzoffizier versteht. Julius II. ernannte ihn
zum Erzbischof von Chieli; Papst Paul machte ihn zum Kardinal und endlich
am 23. Mai 1555 wurde er, nach schlimmen Kabalen und vielen Disputen
zwischen den zum Konklave eingeschlossenen Kardin�len unter dem Namen Paul
IV. zum Papst gew�hlt; er war damals achtundsiebzig Jahre alt. Selbst �ber
die, welche ihn auf den Thron von Sankt Peter berufen hatten, kam bald die
Angst, wenn sie die H�rte und die wilde unerbittliche Fr�mmigkeit des
Herrn bedachten, den sie sich selbst gesetzt hatten.

Die Neuigkeit dieser unerwarteten Wahl hatte umw�lzende Wirkung in Neapel
und Palermo. Binnen wenigen Tagen traf eine gro�e Anzahl von Mitgliedern
der illustren Familie Carafa in Rom ein, und alle erhielten Stellen; doch
zeichnete der Papst, wie ja nat�rlich, besonders seine drei Neffen aus,
S�hne seines Bruders, des Grafen von Montorio.

Don Juan, der �lteste, war schon verheiratet und wurde zum Herzog von
Palliano gemacht. Dieses Herzogtum, dem Marc Antonio Colonna, dem es
geh�rt hatte, abgenommen, umfa�te eine gro�e Zahl D�rfer und kleiner
St�dte. Don Carlos, der zweite Neffe Seiner Heiligkeit, war Malteserritter
und hatte den Krieg mitgemacht; er wurde zum Kardinallegaten von Bologna
und Premierminister ernannt. Als ein entschlossener Mann und treu den
Traditionen seiner Familie, wagte er es, dem m�chtigsten K�nig der Welt,
Philipp II., K�nig von Spanien und beider Indien, feind zu sein, und gab
ihm auch Beweise davon. Was den dritten Neffen betraf, den Don Antonio
Carafa, so machte der Papst den bereits Verheirateten zum Marchese von
Montobello. Schlie�lich gelang es ihm, Franz, dem Dauphin von Frankreich
und Sohn Heinrichs II. eine Tochter aus der zweiten Ehe seines Bruders zur
Frau zu geben; Paul IV. dachte, ihr als Mitgift das K�nigreich Neapel zu
schenken, das man Philipp II., dem K�nig von Spanien h�tte wegnehmen
m�ssen. Die Familie Carafa verfolgte mit ihrem Hasse diesen m�chtigen
K�nig, dem es aber, auch durch die Fehler dieser Familie unterst�tzt,
endlich doch gelang, sie g�nzlich auszutilgen.

Seit Paul IV. den Thron von San Pietro bestiegen hatte, der zu dieser Zeit
selbst den erhabenen Herrscher von Spanien zu einem Vasallen machte, wurde
er, wie man es bei den meisten seiner Nachfolger gesehen hat, Beispiel
aller Tugenden. Er wurde ein gro�er Papst und ein gro�er Heiliger; er
bem�hte sich, die Mi�br�uche in der Kirche abzustellen und dadurch auch
das allgemeine Konzil abzuwenden, das man vom r�mischen Hofe von allen
Seiten verlangte, in das aber eine kluge Politik nicht einzuwilligen riet.

Nach der von der Gegenwart fast v�llig vergessenen Sitte jener Zeit, wo
ein Souver�n niemals Vertrauen in Menschen setzte, die noch ein andres
Interesse als das seine haben konnten, wurden die Staaten Seiner
Heiligkeit in despotischer Weise von seinen drei Neffen regiert. Der
Kardinal war erster Minister und verf�gtet nach dem Willen seines Oheims.
Der Herzog von Palliano war zum General der Truppen der heiligen Kirche
gemacht worden und der Marchese von Montebello lie� als Hauptmann der
Palastwache nur Personen eintreten, die ihm genehm waren. Bald begingen
diese drei jungen Leute die gr��ten Ausschreitungen; sie begannen damit,
sich die G�ter von Familien anzueignen, die ihrer Herrschaft abgeneigt
waren. Das Volk wu�te nicht, an wen es sich um Gerechtigkeit wenden
sollte. Nicht nur um seinen Besitz mu�te es in Sorge sein, sondern -- im
Vaterland der keuschen Lukrezia! -- auch die Ehre der Frauen und T�chter
war nicht sicher. Der Herzog von Palliano und seine Br�der entf�hrten die
sch�nsten Frauen; es gen�gte, das Ungl�ck zu haben, ihnen zu gefallen.
Betroffen sah man, da� sie auf den Adel des Bluts gar keine R�cksicht
nahmen, und mehr noch: sie lie�en sich nicht einmal durch die heilige
Abgeschlossenheit der Kl�ster zur�ckhalten. Das zur Verzweiflung
getriebene Volk wu�te nicht, an wen es seine Klagen richten sollte, so
gro� war das Entsetzen, das die drei Br�der allen einfl��ten, die sich dem
Papst n�hern wollten; selbst gegen die fremden Botschafter traten sie
unversch�mt auf.

Der Herzog hatte schon vor der Machtstellung seines Oheims Violante von
Cardona geheiratet, aus einer urspr�nglich spanischen Familie, die in
Neapel zum ersten Adel geh�rte. Violante war durch ihre ungew�hnliche
Sch�nheit und durch eine Anmut ber�hmt, welche sie gut zu zeigen verstand,
wenn sie gefallen wollte, mehr aber noch durch ihren ma�losen Stolz. Doch
um gerecht zu sein, mu� man auch sagen, da� man nicht leicht eine gr��ere,
st�rkere Seele h�tte finden k�nnen als die ihre, und dies wurde auch der
Welt deutlich, als sie vor ihrem Tode dem Kapuziner, der ihr die Beichte
abnahm, nichts gestand. Sie konnte den bewunderungsw�rdigen Orlando des
Messer Ariosto auswendig und trug ihn mit unendlicher Lieblichkeit vor,
wie auch die meisten Sonette des g�ttlichen Petrarca und die Erz�hlungen
des Pecorone. Aber noch verf�hrerischer war sie, wenn sie sich herablie�,
ihre Gesellschaft mit den sonderbaren Einf�llen zu unterhalten, die ihr
der eigne Geist eingab.

Sie hatte einen Sohn, den Herzog von Cavi. Ihren Bruder Don Ferrante,
Grafen d'Aliffe, zog das gro�e Gl�ck seines Schwagers nach Rom.

Der Herzog von Palliano hielt gl�nzenden Hof. Die jungen Leute der ersten
Familien Neapels buhlten um die Ehre, daran teilzuhaben. Rom verw�hnte zu
der Zeit mit seiner Bewunderung einen seiner Lieblinge, den Marcello
Capecce, einen jungen Kavalier, in Neapel durch seinen Geist und nicht
minder durch die g�ttliche Sch�nheit ber�hmt, die ihm der Himmel geschenkt
hatte.

Die Favoritin der Herzogin war Diana Brancaccio, eine nahe Verwandte ihrer
Schw�gerin, der Marchesa von Montebello, die damals drei�ig Jahre z�hlte.
Man erz�hlte sich in Rom, da� sie dieser Favoritin nicht ihren sonstigen
Stolz zeige, ja ihr alle ihre Geheimnisse anvertraue. Aber diese
Geheimnisse bezogen sich nur auf die Politik; denn die Herzogin erweckte
wohl Leidenschaften, doch sie teilte keine.

Auf den Rat des Kardinals Carafa f�hrte der Papst gegen den K�nig von
Spanien Krieg und der K�nig von Frankreich schickte dem Papst eine Armee
unter dem Befehl des Herzogs von Guise zur Unterst�tzung.

Aber wir m�ssen uns an die Ereignisse am Hof des Herzogs von Palliano
halten.

Capecce war seit einer Zeit wie toll; man sah ihn die seltsamsten Dinge
tun. Tatsache ist, da� sich der arme junge Mensch leidenschaftlich in
seine Herrin, die Herzogin, verliebt hatte; doch wagte er kein Gest�ndnis
seiner Liebe. Aber er zweifelte nicht, an sein Ziel zu gelangen, denn er
bemerkte, da� die Herzogin gegen ihren Gemahl, der sie vernachl�ssigte,
aufs �u�erste gereizt war. Der Herzog von Palliano war allm�chtig in Rom,
und die Herzogin wu�te f�r sicher, da� ihn fast jeden Tag die wegen ihrer
Sch�nheit ber�hmten r�mischen Damen in ihrem eignen Palast
aufsuchten -- ein Schimpf, an den sie sich nicht gew�hnen mochte.

Unter den Kapl�nen des Papstes Paul befand sich ein ehrw�rdiger M�nch, mit
dem er das Brevier zu beten pflegte. Dieser wagte es eines Tags, trotz der
Gefahr seines eignen Verderbens, vielleicht auf Veranlassung des
spanischen Gesandten, dem Papst alle Schurkereien seiner Neffen zu
enth�llen. Der fromme Papst wurde vor Kummer krank; er wollte die Wahrheit
des Berichtes bezweifeln; aber von allen Seiten kamen die erdr�ckendsten
Best�tigungen. Es war am ersten Tag des Jahres 1559, als das Ereignis
eintrat, das dem Papst die Gewi�heit gab und vielleicht die Entscheidung
Seiner Heilichkeit bestimmte. Es war gerade am Tag der Beschneidung des
Herrn, ein Umstand, der das Vergehen in den Augen eines so frommen Papstes
noch erschwerte, da� Andrea Lanfranchi, der Sekret�r des Herzogs von
Palliano, dem Kardinal Carafa ein pr�chtiges Abendessen gab. Und damit den
Reizungen der V�llerei die der Unzucht nicht fehlten, zu diesem Fest die
Martuccia kommen lie�, eine der sch�nsten, ber�hmtesten und reichsten
Kurtisanen Roms. Das Verh�ngnis wollte, da� Capecce, der G�nstling des
Herzogs -- eben jener, der im geheimen die Herzogin liebte und f�r den
sch�nsten Mann der Hauptstadt der Welt galt --, seit einiger Zeit mit
dieser Martuccia eine galante Beziehung pflog. An eben diesem Abend suchte
er sie �berall, wo er hoffen konnte, sie zu treffen. Als er sie nirgends
fand und geh�rt hatte, da� im Hause Lanfranchi ein Fest stattfand, fa�te
er Argwohn und erschien bei Lanfranchi um Mitternacht, begleitet von
vielen Bewaffneten. Man lie� ihn ein, forderte ihn auf, sich zu setzen und
am Fest teilzunehmen; aber nach einigen recht gezwungenen Worten gab er
Martuccia ein Zeichen, sich zu erheben und ihm zu folgen. W�hrend sie ganz
verwirrt und in Vorahnung dessen, was geschehen w�rde, z�gerte, erhob sich
Capecce, ging auf das junge M�dchen zu, fa�te es bei der Hand und
versuchte, es mit sich zu ziehn. Der Kardinal, zu dessen Ehren Martuccia
gekommen war, widersetzte sich lebhaft ihrem Fortgehn. Capecce aber
bestand darauf und versuchte, sie mit Gewalt aus dem Saal zu ziehen.

Der Kardinal, der an diesem Abend gar nicht in Amtstracht gekleidet war,
zog den Degen und verhinderte mit all der Kraft und K�hnheit, die ganz Rom
an ihm kannte, das Fortgehen des jungen M�dchens. Marcello rief, trunken
vor Zorn, seine Leute herein; aber es waren in der Mehrzahl Neapolitaner,
und als sie zuerst den Sekret�r des Herzogs und dann auch noch den
Kardinal erkannten, den seine ungewohnte Kleidung zuerst unkenntlich
gemacht hatte, steckten sie ihre Schwerter ein; sie wollten sich nicht
mehr schlagen und legten sich ins Mittel, den Streit zu schlichten.

W�hrend dieses Streites war Martuccia, obgleich umringt und von Marcello
an der linken Hand gehalten, geschickt genug gewesen, zu entschl�pfen.
Sobald Marcello ihre Abwesenheit merkte, lief er ihr nach und seine ganze
Bande folgte ihm.

Aber aus dem Dunkel der Nacht erwuchsen die seltsamsten Ger�chte, und am
Morgen des zweiten Januar war die Hauptstadt von Berichten �ber den
gef�hrlichen Kampf �berschwemmt, der, wie man sagte, zwischen dem Kardinal
und Marcello Capecce stattgefunden habe. Der Herzog von Palliano,
kommandierender General der p�pstlichen Armee, hielt die Sache f�r weit
schlimmer als sie wirklich war, und da er mit seinem Bruder, dem
Kardinal-Kanzler, nicht sehr gut stand, lie� er noch in der Nacht
Lanfranchi verhaften; fr�h am n�chsten Morgen wurde auch Marcello gefangen
gesetzt. Dann erst kam man darauf, da� niemand das Leben verloren habe und
da� diese Festnahmen nur den Skandal vergr��erten, der ganz auf den
Kardinal zur�ckfiel. Man beeilte sich, die Gefangenen wieder in Freiheit
zu setzen und die drei Br�der vereinigten ihre unbegrenzte Macht, um die
Angelegenheit niederzuschlagen. Erst hofften sie, es w�rde ihnen gl�cken;
aber am dritten Tag kam die ganze Geschichte dem Papst zu Ohren. Er lie�
seine beiden Neffen zu sich rufen und sprach zu ihnen wie nur ein so
frommer und in seiner Fr�mmigkeit so tief verletzter F�rst der Kirche
sprechen konnte.

Als am f�nften Tage des Januar eine gro�e Anzahl von Kardin�len zur
_Congregatio Sancti Officii_ vereinigt war, sprach der Papst als erster
von dieser abscheulichen Sache; er fragte die anwesenden Kardin�le, wie
sie wagen konnten, ihn nicht davon in Kenntnis zu setzen.

"Ihr schweigt! Und doch r�hrt der Skandal an der erhabenen W�rde, die Ihr
bekleidet. Kardinal Carafa hat es gewagt, sich in der �ffentlichkeit in
einem weltlichen Gewand und den nackten Degen in der Hand zu zeigen. Und
zu welchem Zweck? Um sich an einer ehrlosen Kurtisane zu erfreuen!"

Man kann sich die Totenstille denken, die diesen Worten gegen den
Kardinal-Minister unter allen Anwesenden folgte. Vor ihnen stand ein Greis
von achtzig Jahren, voll Zorn gegen den so geliebten Neffen, dem er bisher
alle Freiheit gelassen hatte. In seiner Entr�stung sprach der Papst weiter
davon, seinem Neffen den Kardinalshut zu nehmen.

Der Zorn des Papstes wurde noch durch den Gesandten des Gro�herzogs von
Toskana gen�hrt, der sich �ber eine neue Anma�ung des Kardinalkanzlers
beklagte. Der unl�ngst noch so m�chtige Kardinal meldete sich bei Seiner
Heiligkeit f�r die gewohnte Arbeit. Der Papst lie� ihn volle vier Stunden
vor aller Augen im Vorzimmer warten; dann schickte er ihn weg, ohne ihn
zur Audienz zuzulassen. Man kann ahnen, wie der unb�ndige Stolz des
Kardinals darunter litt. Er war gereizt, aber keineswegs niedergedr�ckt;
er �berlegte, da� der vom Alter geschw�chte und wenig an die Gesch�fte
gew�hnte Greis, der sein ganzes Leben hindurch sich von der Liebe zu
seiner Familie hatte leiten lassen, bald wieder gen�tigt sein w�rde, auf
seine Tatkraft zur�ckzugreifen. Aber die fromme Tugend des heiligen
Papstes trug den Sieg davon; er berief die Kardin�le, und nachdem er sie
lange ohne zu sprechen angesehn hatte, brach er in Tr�nen aus und z�gerte
nicht, etwas zu tun, das wie eine Bu�e war.

"Die Schw�che des Alters", sagte er, "und die Sorgfalt, die wir f�r die
Angelegenheiten unserer heiligen Kirche aufwenden, in der wir, wie Ihr
wi�t, alle Mi�br�uche ausmerzen wollen, haben uns bewogen, unsere
weltliche Autorit�t unsern drei Neffen anzuvertrauen; sie haben ihr Amt
schwer mi�braucht und wir entlassen sie f�r immer."

Man verlas darauf ein Breve, durch welches die Neffen aller ihrer W�rde
entkleidet und in armselige D�rfer verwiesen wurden. Der Kardinalkanzler
wurde nach Civita Lavinia verbannt; der Herzog von Palliano nach Soriano
und der Marchese nach Montebello. Durch dieses Breve ging der Herzog auch
seiner regelm��igen Geh�lter verlustig, die sich auf 62 000 Piaster
beliefen, was im Jahre 1838 mehr als eine Million bedeutet.

Es konnte nicht die Rede davon sein, diesen strengen Befehlen nicht zu
gehorchen, zumal die Carafa das ganze Volk Roms, das sie verabscheute, zu
Feinden und Aufpassern hatte.

Der Herzog von Palliano schlug nun, in Begleitung seines Schwagers, des
Grafen d'Aliffe und Leonardos del Cardine seinen Wohnsitz in dem kleinen
Dorf Soriano auf, w�hrend die Herzogin und ihre Schwiegermutter nach
Gallese zogen, einem �rmlichen Neste, zwei knappe Meilen von Soriano
entfernt.

Diese Gegend ist entz�ckend, aber es war doch eine Verbannung, und man war
aus Rom vertrieben, wo man noch gestern mit aller Anma�ung geherrscht
hatte.

Marcello Capecce war mit den andern H�flingen seiner Herrin in das
�rmliche Dorf in die Verbannung gefolgt. An Stelle der Huldigungen ganz
Roms sah sich diese noch vor wenigen Tagen so m�chtige Frau, die ihren
Rang mit dem ganzen Ungest�m ihres Stolzes geno�, nur noch von einfachen
Bauern umgeben, deren Staunen sie nur an ihren Fall erinnerte. Sie war
ohne jeden Trost; ihr Oheim war so alt, da� ihn voraussichtlich der Tod
�berrascht, bevor er seine Neffen zur�ckgerufen hat; und was am
schlimmsten war: die drei Br�der verabscheuten einander. Man behauptete
sogar, da� der Herzog und der Marchese, welche die ungest�men
Leidenschaften des Kardinals nicht teilten und �ber seine Ausschweifungen
aufgebracht waren, so weit gegangen w�ren, sie ihrem Oheim, dem Papst, zu
denunzieren.

Mitten im Schrecken dieser tiefen Ungnade geschah etwas, das zum Ungl�ck
sowohl f�r die Herzogin wie f�r Capecce selber sehr wohl zeigte, da�
diesen keine wirkliche Leidenschaft an Martuccia gefesselt hatte.

Eines Tages hatte ihn die Herzogin rufen lassen, um ihm einen Auftrag zu
geben; er war allein mit ihr, was vielleicht kaum zweimal w�hrend des
ganzen Jahres vorkam. Als Capecce sah, da� in dem Saal, wo ihn die
Herzogin empfing, niemand anwesend war, blieb er erst unbeweglich und ohne
ein Wort. Dann ging er zur T�re, nachzusehen, ob jemand da w�re, der sie
vom Nebenzimmer h�ren k�nnte. Hierauf wagte er es:

"Signora, beunruhigt Euch nicht und nehmt die seltsamen Worte, die ich
Euch zu sagen die K�hnheit haben werde, nicht mit Zorn auf. Seit langem
liebe ich Euch mehr als das Leben. Wenn ich in zu gro�er Unvorsichtigkeit
gewagt habe, Eure g�ttliche Sch�nheit wie ein Verliebter zu betrachten,
d�rft Ihr nicht mir die Schuld geben, sondern der �bernat�rlichen Kraft,
die mich treibt und bewegt. Ich leide Qualen, ich brenne, ich bitte nicht
um Linderung der Flamme, die mich verzehrt, sondern nur, da� Euer Edelmut
Mitleid mit einem Diener habe, der voll Demut und ohne Vertrauen zu sich
selbst ist."

Die Herzogin schien �berrascht, aber mehr noch beunruhigt.

"Marcello, was hast du eigentlich in mir gesehn," sagte sie ihm, "das dir
die Verwegenheit gibt, Liebe von mir zu fordern? Hat sich mein Leben, hat
sich meine Unterhaltung so weit vom Geziemenden entfernt, da� du dadurch
eine solche Unversch�mtheit rechtfertigen kannst? Wie konntest du die
Vermessenheit haben, von mir zu glauben, da� ich mich dir oder irgendeinem
andern Mann hingeben k�nnte, au�er meinem Herrn und Gemahl? Ich verzeihe
dir, was du gesagt hast, weil ich denke, da� du von Sinnen bist; aber h�te
dich, wieder in den gleichen Fehler zu verfallen, anders schw�re ich dir,
da� ich dich f�r die erste sowie f�r die zweite Frechheit zugleich strafen
lassen werde."

Die Herzogin entfernte sich au�er sich vor Zorn. Capecce hatte auch
wirklich gegen alle Gebote der Klugheit gefehlt; er h�tte erraten lassen
m�ssen, aber nichts aussprechen. Er blieb betroffen und f�rchtete sehr,
da� die Herzogin die Sache ihrem Gemahl erz�hlen w�rde.

Aber es kam ganz anders, als er besorgte. In der Einsamkeit und Langweile
dieses Dorfs konnte die stolze Herzogin nicht umhin, ihrer Freundin Diana
Brancaccio anzuvertraun, was man ihr zu sagen gewagt hatte. Diese Frau von
etlichen drei�ig Jahren verzehrten die heftigsten Leidenschaften. Sie
hatte rotes Haar -- der Chronist kommt mehrmals auf diesen Umstand zur�ck,
der ihm alle Torheiten der Diana Brancaccio zu erkl�ren scheint -- und sie
liebte mit wilder Leidenschaft Domitiano[sic! weiter unten: Domiziano]
Fornari, einen Edelmann vom Hofstaat des Marchese von Montebello. Sie
wollte ihn heiraten, aber w�rden der Marchese und seine Frau, deren
Blutsverwandte zu sein sie die Ehre hatte, jemals zustimmen, da� sie einen
Mann heirate, der gegenw�rtig ihr Bediensteter war? Dieses Hindernis war
wenigstens dem Anschein nach un�berwindlich.

Es gab nur eine M�glichkeit des Erfolgs: man mu�te alles aufbieten, um die
F�rsprache des Herzogs von Palliano, des �lteren Bruders des Marchese zu
erlangen, und Diana war in bezug darauf nicht ohne Hoffnung. Der Herzog
behandelte sie mehr als Verwandte denn als Dienerin, die sie als Hofdame
war. Er war ein guter Mensch von schlichter Gesinnung und gab lange nicht
so viel wie seine Br�der auf die Fragen der Etikette. Obgleich der Herzog
als ein richtiger junger Mann alle Vorteile seiner hohen Stellung geno�
und seiner Frau nichts weniger als treu war, liebte er sie z�rtlich und
w�rde ihr aller Wahrscheinlichkeit nach keine Bitte abschlagen, w�rde sie
nur mit einer gewissen Eindringlichkeit vorgebracht.

Das Gest�ndnis, das Capecce der Herzogin zu machen gewagt hatte, schien
der br�tenden Diana ein unerwarteter Gl�cksfall. Ihre Herrin war bisher
zum Verzweifeln tugendhaft gewesen; wenn sie nun eine Leidenschaft
empf�nde, einen Fehltritt beginge, w�rde sie Dianas alle Augenblicke
bed�rfen, und dann konnte sie alles von einer Frau erhoffen, deren
Geheimnisse sie kannte.

Weit davon, die Herzogin darauf aufmerksam zu machen, was sie sich
schulde, und auf die schreckliche Gefahr, der sie sich inmitten eines so
indiskreten Hofs aussetzen w�rde, sprach Diana, von der Unb�ndigkeit ihrer
Leidenschaft fortgerissen, zu ihrer Herrin von Marcello Capecce, als ob
sie von Domiziano Fornari spr�che. In langen Unterhaltungen einsamer
Stunden fand sie t�glich Gelegenheit, die Reize und die Sch�nheit des
armen Marcello, der so traurig aussah, in Erinnerung zu bringen; er geh�re
doch, wie die Herzogin, den vornehmsten Familien Neapels an, sein
Auftreten sei ebenso edel wie sein Blut, und nichts als jene G�ter, die
eine Laune des Gl�cks jeden Tag verleihen k�nnten, fehlten ihm, um in
jeder Beziehung der Frau, die er zu lieben wagte, gleichzustellen.

Diana bemerkte erfreut als erste Wirkung dieser Reden, da� sich das
Vertrauen verdoppelte, das die Herzogin ihr schenkte.

Sie beeilte sich, Marcello Capecce von dem, was vorging, zu verst�ndigen.
In der Glut dieses Sommers promenierte die Herzogin oft in den W�ldern der
Umgebung von Gallese. Neigte sich der Tag, so erwartete sie die k�hlende
Brise vom Meere her auf den H�geln dieser W�lder, von deren Gipfel man das
Meer in der kurzen Entfernung von kaum zwei Meilen erblickt.

Ohne die strengen Regeln der h�fischen Sitte au�er acht zu lassen, konnte
sich Marcello in diesen W�ldern aufhalten; er verbarg sich dort, wie man
sagt, und trug Sorge, sich den Blicken der Herzogin erst zu zeigen, wenn
sie durch die Worte der Diana Brancaccio gen�gend vorbereitet war. Diese
gab dann Marcello ein Zeichen.

Als Diana ihre Herrin nahe daran sah, der verh�ngnisvollen Leidenschaft
nachzugeben, die sie in ihrem Herzen erweckt hatte, gab sie selbst sich
der heftigen Liebe zu Domiziano Fornari hin. Nun schien es ihr ja sicher,
ihn heiraten zu k�nnen. Aber Domiziano war ein kluger junger Mann, von
kaltem, zur�ckhaltendem Charakter, und die ungest�me Leidenschaft seiner
feurigen Geliebten wurde ihm bald l�stig, statt ihn zu fesseln. Diana
Brancaccio war, wie gesagt, eine nahe Verwandte der Carafa; er hielt es
f�r sicher, erdolcht zu werden, wenn der gef�rchtete Kardinal Carafa, der,
mochte er auch j�nger als der Herzog von Palliano sein, doch das
eigentliche Oberhaupt der Familie war, auch nur das Geringste �ber seine
Liebesbeziehung erf�hre.

Die Herzogin hatte schon seit einiger Zeit der Leidenschaft Capecces
nachgegeben, als man eines sch�nen Tages Domiziano Fornari nicht mehr in
dem Dorf fand, wohin man den Hof des Marchese von Montebello verbannt
hatte. Er blieb verschwunden. Sp�ter erfuhr man, da� er sich in dem
kleinen Hafen von Nettuno eingeschifft habe; ohne Zweifel hatte er seinen
Namen gewechselt; nie wieder h�rte man von ihm.

Wer k�nnte die Verzweiflung Dianas schildern? Nachdem die Herzogin ihre
Anklagen gegen das Schicksal lange mit G�te angeh�rt hatte, gab sie ihr
eines Tages zu verstehn, da� dieser Gespr�chsgegenstand doch ersch�pft zu
sein scheine. Diana sah sich von ihrem Liebhaber verschm�ht; ihr Herz war
den grausamsten Leidenschaften preisgegeben; sie zog die sonderbarste
Schlu�folgerung aus dem Augenblick der Langeweile, den die Herzogin bei
der Wiederholung ihrer Klagen empfunden hatte. Diana redete sich ein, da�
die Herzogin Domiziano Fornari veranla�t habe, sie auf immer zu verlassen,
ja da� sie es gewesen sei, die ihm die Mittel zur Reise gab. Dieser tolle
Einfall st�tzte sich auf nichts als einige Vorhaltungen, welche die
Herzogin ihr fr�her einmal gemacht hatte. Dem Argwohn folgte bald der
Wunsch, sich zu r�chen. Sie suchte um eine Audienz beim Herzog nach und
teilte ihm mit, was zwischen seiner Frau und Marcello vorging. Der Herzog
weigerte sich, dem zu glauben. "Bedenkt," sagte er ihr, "da� ich der
Herzogin seit f�nfzehn Jahren nicht den leisesten Vorwurf zu machen habe.
Sie hat den Versuchungen des Hofes und den Verf�hrungen unserer gl�nzenden
Stellung in Rom widerstanden. Die liebenswertsten Pers�nlichkeiten, der
General der franz�sischen Armee, Herzog von Guise selbst, haben nichts
erreicht, und Ihr wollt behaupten, da� sie einen gew�hnlichen Edelmann
erh�rt hat?"

Das Ungl�ck wollte, da� der Herzog sich in Loriano, dem kleinen Dorf
seiner Verbannung, das nur zwei knappe Meilen vom Wohnsitz seiner Frau
entfernt lag, sehr langweilte und da� Diana dadurch eine ganze Reihe von
Audienzen erreichen konnte, ohne da� dies der Herzogin zur Kenntnis kam.
Diana hatte erstaunliche Kr�fte; die Leidenschaft machte sie beredt. Sie
gab dem Herzog eine F�lle von Einzelheiten; die Rache war jetzt ihre
einzige Zerstreuung geworden. Sie wiederholte, da� sich Capecce fast jede
Nacht gegen elf Uhr in das Schlafgemach der Herzogin begab und nicht vor
zwei oder drei Uhr des Morgens fortgehe. Diese Reden machten im Anfang so
wenig Eindruck auf den Herzog, da� er sich nicht die M�he auferlegen
wollte, um Mitternacht die zwei Meilen nach Gallese zur�ckzulegen und
unerwartet in das Schlafgemach seiner Frau zu treten.

Aber eines Abends befand er sich in Gallese; die Sonne war schon
untergegangen, aber doch war es noch hell, als Diana ganz zerzaust in den
Saal st�rzte, wo sich der Herzog aufhielt. Alle entfernten sich, und sie
sagte ihm, da� Marcello Capecce eben in das Schlafzimmer der Herzogin
eingetreten sei. Der Herzog, der ohne Zweifel in diesem Augenblick
schlecht gelaunt war, nahm seinen Dolch und lief zum Schlafzimmer seiner
Frau, in das er durch eine geheime T�r eintrat. Er fand dort Marcello
Capecce. Die beiden Verliebten wechselten wohl die Farbe, als sie ihn
eintreten sahen; aber im �brigen war nichts Str�fliches am Anblick, den
sie boten. Die Herzogin lag im Bett und war damit besch�ftigt, eine kleine
Auslage, die sie eben gemacht hatte, zu notieren; eine Kammerfrau war im
Zimmer und Marcello stand drei Schritt vom Bett entfernt.

Der Herzog packte in seinem Zorn Marcello bei der Kehle, schleppte ihn in
ein Nebenzimmer, wo er ihm befahl, Degen und Dolch, mit denen er bewaffnet
war, auf die Erde zu werfen. Hierauf rief der Herzog Leute seiner Wache
herbei, von denen Marcello sofort ins Gef�ngnis von Soriano abgef�hrt
wurde.

Die Herzogin lie� man in ihrem Schlo�, doch unter strenger Bewachung.

Der Herzog war durchaus nicht grausam; es scheint, da� er die Absicht
hatte, die Schande zu verheimlichen, um nicht gezwungen zu sein, zu den
�u�ersten Mitteln zu greifen, welche die Ehre von ihm forderte. Er wollte
glauben machen, da� Marcello wegen einer ganz andern Angelegenheit im
Gef�ngnis gehalten w�rde; er nahm zum Vorwand, da� Marcello vor zwei oder
drei Monaten einige ungew�hnlich gro�e Kr�ten zu sehr hohem Preis gekauft
hatte, und lie� das Ger�cht verbreiten, dieser junge Mann habe ihn
vergiften wollen. Aber das wirkliche Vergehen war schon zu bekannt, und
sein Bruder, der Kardinal, lie� fragen, wann er gedenke, den Schimpf, den
man gewagt hatte, ihrer Familie anzutun, im Blute der Schuldigen
abzuwaschen.

Der Herzog rief den Grafen d'Aliffe, den Bruder seiner Frau, und einen
Freund des Hauses, Antonio Torando, zu sich. Sie bildeten zu dritt eine
Art Gerichtshof und leiteten die Untersuchung gegen Marcello Capecce ein,
der des Ehebruchs mit der Herzogin angeklagt wurde.

Die Unbest�ndigkeit der menschlichen Dinge wollte, da� der Papst Pius IV.,
der auf Paul IV. folgte, der spanischen Partei angeh�rte. Er konnte
Philipp II. nichts abschlagen, und dieser verlangte von ihm den Tod des
Kardinals und des Herzogs von Palliano. Die beiden Br�der wurden vor
Gericht angeklagt, und die Urkunden des Prozesses, den sie zu erdulden
hatten, erz�hlen uns auch alle Umst�nde des Todes von Marcello Capecce.

Einer der zahlreichen einvernommenen Zeugen sagt in folgender Weise aus:

"[sic! Das schlie�ende Anf�hrungszeichen fehlt.]Wir waren in Soriano. Mein
Herr, der Herzog hatte eine lange Unterredung mit dem Grafen d'Aliffe.
Sehr sp�t am Abend stieg man in ein Vorratsgew�lbe zu ebener Erde
hinunter, wo der Herzog schon die zur peinlichen Befragung des Schuldigen
notwendigen Seile hatte vorbereiten lassen. Zugegen waren der Herzog, der
Graf d'Aliffe, der Herr Antonio Torando und ich.

Als erster Zeuge wurde der Hauptmann Camillo Grifone, der Freund und
Vertraute Capecces gerufen. Der Herzog sagte folgendes zu ihm:

'Sage die Wahrheit, mein Freund. Was wei�t du von dem, was Marcello im
Schlafgemach der Herzogin tat?'

'Ich wei� nichts; ich bin seit mehr als zwanzig Tagen mit Marcello
entzweit.'

Weil er hartn�ckig darauf bestand, nichts andres zu sagen, rief der Herr
Herzog einige Mann seiner Wache herein. Grifone wurde durch den Podesta
von Soriano an das Seil gebunden. Die Wachen zogen die Seile an und hoben
auf diese Weise den Schuldigen vier Finger vom Boden empor. Nachdem der
Hauptmann eine gute Viertelstunde so gehangen hatte, sagte er:

'La�t mich herunter, ich werde sagen, was ich wei�.'

Als man ihn auf den Boden herabgelassen hatte, entfernten sich die Wachen,
und wir blieben mit ihm allein. Er sagte:

'Es ist wahr, da� ich mehrere Male Marcello bis zum Gemach der Herzogin
begleitet habe, aber weiter wei� ich nichts, weil ich in einem
benachbarten Hof bis gegen ein Uhr morgens auf ihn gewartet habe.'

Sofort rief man wieder nach den Wachen, welche ihn auf Befehl des Herzogs
von neuem so emporzogen, da� seine F��e den Boden nicht mehr ber�hrten.
Bald rief der Hauptmann:

'La�t mich ab, ich will die Wahrheit sagen. Es ist wahr,' fuhr er fort,
'ich habe seit mehreren Monaten bemerkt, da� Marcello ein Liebesverh�ltnis
mit der Herzogin hatte, und ich wollte Eurer Exzellenz oder Herrn Leonardo
davon Mitteilung machen. Die Herzogin schickte jeden Morgen zu Marcello,
um sich nach seinem Befinden zu erkundigen; sie lie� ihm kleine Geschenke
zukommen, so unter andern Dingen auch sehr teure mit gro�er Sorgfalt
zubereitete Konfit�ren; ich habe auch bei Marcello kleine, wunderbar
gearbeitete Goldketten gesehen, die er offenbar von der Herzogin erhalten
hatte.'

Nach dieser Aussage wurde der Hauptmann ins Gef�ngnis zur�ckgeschickt. Man
f�hrte nun den Pf�rtner der Herzogin vor, der sagte, da� er nichts wisse;
man band ihn an das Seil, und er wurde hochgezogen. Nach einer halben
Stunde sagte er:

'La�t mich herab, ich werde sagen, was ich wei�.'

Als er am Boden war, behauptete er aber, nichts zu wissen; man zog ihn von
neuem hoch. Nach einer halben Stunde lie� man ihn herunter; er setzte
auseinander, da� er erst seit kurzer Zeit mit dem Dienst bei der Herzogin
betraut sei. Da es m�glich war, da� dieser Mann nichts wu�te, schickte man
ihn ins Gef�ngnis zur�ck. Alle diese Dinge hatten viel Zeit in Anspruch
genommen, weil man jedesmal die Wachen wieder hinausschickte. Die Wachen
sollten glauben, da� es sich um einen Vergiftungsversuch mit dem Gift der
Kr�ten handle.

Die Nacht war schon weit vorgeschritten, als der Herzog Marcello Capecce
holen lie�. Als die Wachen drau�en waren und man die T�r fest verschlossen
hatte, sagte er ihm:

'Was hattet Ihr im Schlafgemach der Herzogin zu suchen, da� Ihr dort bis
ein Uhr, bis zwei Uhr und manchmal bis vier Uhr morgens bliebt?'

Marcello leugnete alles; man rief die Wache, und er wurde aufgeh�ngt; das
Seil verrenkte ihm die Arme; er konnte den Schmerz nicht aushalten und
verlangte, herabgelassen zu werden; man setzte ihn auf einen Schemel, aber
einmal so weit, verwirrte er sich in seiner Rede und wu�te eigentlich
nicht mehr, was er sagte. Man rief die Wachen herbei, die ihn von neuem
hochzogen; nach einer langen Zeit verlangte er, heruntergelassen zu
werden. Er sagte:

'Es ist wahr, da� ich zu dieser ungew�hnlichen Stunde in die Gem�cher der
Herzogin eingetreten bin, doch hatte ich ein Liebesverh�ltnis mit der
Signora Diana Brancaccio, einer der Damen Ihrer Exzellenz, welcher ich die
Ehe versprochen habe, und die mir alles gew�hrt hat, was nicht gegen die
Ehre war.'

Marcello wurde in sein Gef�ngnis zur�ckgef�hrt, wo man ihn dem Hauptmann
und Diana gegen�berstellte, welche alles leugnete.

Darauf f�hrte man Marcello wieder in den unteren Saal; als wir nahe der
T�r waren, sagte er:

'Herr Herzog, Eure Exzellenz wird sich erinnern, da� sie mir das Leben
zusicherten, wenn ich die volle Wahrheit sagen w�rde. Es ist nicht n�tig,
mich von neuem anzubinden; ich werde alles gestehen.'

Dann n�herte er sich dem Herzog und sagte ihm mit zitternder und kaum
verst�ndlicher Stimme, da� es wahr sei, da� er die Gunst der Herzogin
genossen habe. Auf diese Worte hin warf sich der Herzog auf Marcello und
bi� ihn in die Wange, dann zog er seinen Dolch, und ich sah, da� er den
Schuldigen erstechen wollte. Ich sagte da, da� es gut w�re, wenn Marcello
eigenh�ndig aufschriebe, was er soeben gestanden h�tte und da� dies
Schriftst�ck Seiner Exzellenz zur Rechtfertigung dienen w�rde. Man trat in
den unteren Saal ein, wo sich alles befand, was zum Schreiben n�tig war;
aber das Seil hatte Marcello so am Arm und an der Hand verletzt, da� er
nichts weiter schreiben konnte, als diese wenigen Worte: 'Ja, ich habe
meinen Herrn verraten; ja, ich habe ihm die Ehre genommen.'

Der Herzog las mit, w�hrend Marcello schrieb. In diesem Augenblick st�rzte
er sich auf Marcello und versetzte ihm drei Dolchst��e, die ihm das Leben
nahmen. Diana Brancaccio war da, drei Schritte entfernt, mehr tot als
lebendig; sie bereute ohne Zweifel tausend- und abertausendmal, was sie
getan hatte.

'Weib, unw�rdig einer edlen Familie anzugeh�ren!' schrie der Herzog, 'du
einzige Ursache meiner Schmach, die du herbeigef�hrt hast, um deinen
unehrlichen L�sten zu fr�hnen; ich mu� dir jetzt den Lohn f�r all deine
Verr�tereien zahlen.'

Indem er diese Worte sprach, packte er sie bei den Haaren und schnitt ihr
den Hals mit einem Messer ab. Diese Ungl�ckliche vergo� Str�me Blutes und
fiel endlich tot nieder.

Der Herzog lie� die beiden Leichen in eine Kloake nah vom Gef�ngnis
werfen.

Der junge Kardinal Alfonso Carafa, der Sohn des Marchese von Montebello,
der einzige der ganzen Familie, den Paul IV. bei sich behalten hatte,
glaubte ihm dieses Ereignis berichten zu m�ssen. Der Papst antwortete
nichts als die Worte:

'Und die Herzogin? Was hat man mit ihr gemacht?'

Man glaubte in Rom allgemein, da� diese Worte den Tod dieser ungl�cklichen
Frau herbeif�hren w�rden. Aber der Herzog konnte sich nicht zu diesem
gro�en Opfer entschlie�en, sei es, weil sie schwanger war, sei es wegen
der au�erordentlichen Z�rtlichkeit, die er fr�her f�r sie gef�hlt hatte.

Drei Monate nach der sehr edlen Tat, die der heilige Papst Paul IV.
vollbracht hatte, indem er sich von seiner ganzen Familie lossagte, wurde
er krank und nach drei weiteren Monaten der Krankheit verschied er am 18.
August 1559.

Der Kardinal schrieb Briefe �ber Briefe an den Herzog von Palliano und
wiederholte ihm unaufh�rlich, da� ihre Ehre den Tod der Herzogin
erheische. Jetzt, wo ihr Oheim tot war und man nicht die Absichten des
kommenden Papstes wissen konnte, wollte er, da� alles in k�rzester Frist
erledigt werde.

Der Herzog, der ein einfacher und guter Mensch war und in Ehrensachen viel
weniger �ngstlich als der Kardinal, konnte sich nicht zu dem schrecklichen
�u�ersten Mittel entschlie�en, das man von ihm verlangte. Er sagte sich,
da� er selbst unz�hlige Treulosigkeiten gegen die Herzogin begangen habe
und ohne sich die geringste M�he zu geben, sie ihr zu verbergen und da�
solche Untreue eine so stolze Frau leicht auf Vergeltungsgedanken h�tte
bringen k�nnen. Selbst im Augenblick, als das Konklave zusammentrat,
schrieb der Kardinal, nachdem er die Messe geh�rt und die heilige
Kommunion empfangen hatte, ihm nochmals, er f�hle sich durch dieses ewige
Verschieben gepeinigt und wenn der Herzog sich nicht endlich zu dem
entschlie�e, was die Ehre ihres Hauses fordere, beteuere er, da� er sich
niemals mehr seiner Angelegenheiten annehmen w�rde, und nie wieder suchen
w�rde, ihm n�tzlich zu sein, sei es im Konklave, sei es bei dem k�nftigen
Papst. Ein Grund, der dem Ehrenpunkt fern lag, vermochte es, den Herzog
zum Entschlu� zu bringen. Obwohl die Herzogin streng bewacht wurde, fand
sie, wie man sagt, die M�glichkeit, Marc Antonio Colonna sagen zu
lassen -- welcher der Hauptfeind des Herzogs war, weil er ihm sein
Herzogtum Palliano hatte abtreten m�ssen -- sie wolle ihn in Besitz der
Festung Palliano setzen, die einem ihr ergebenen Mann unterstellt war,
wenn Marc Antonio Mittel f�nde, ihr das Leben zu retten und sie zu
befreien.

Am 28. August 1559 schickte der Herzog zwei Kompagnien Soldaten nach
Gallese. Am 30. kamen Don Leonardo del Cardine, ein Verwandter des Herzogs
und Don Ferrante, Graf d'Aliffe, der Bruder der Herzogin in Gallese an und
gingen in die Gem�cher der Herzogin, um ihr den Tod zu geben. Sie
verk�ndeten ihr, da� sie sterben m�sse und sie nahm diese Nachricht ohne
die leiseste Erregung hin. Sie wollte vorher beichten und die heilige
Messe h�ren. Als dann die beiden Herren sich ihr wieder n�herten, bemerkte
sie, da� sie untereinander nicht einig waren. Sie fragte, ob sie einen
Befehl ihres Gatten, des Herzogs, h�tten, sie zu ermorden.

'Ja, Signora', erwiderte Leonardo. Die Herzogin wollte ihn sehen; Don
Ferrante zeigte ihn ihr.

       *       *       *       *       *

Ich finde in dem Proze� des Herzogs von Palliano die Aussage der M�nche,
welche diesen schrecklichen Vorg�ngen beiwohnten. Diese Aussagen sind weit
�ber die der andern Zeugen zu stellen und das kommt, scheint mir, daher,
da� die M�nche ohne jede Furcht vor Gericht aussagten, w�hrend alle andern
Zeugen mehr oder weniger Mitschuldige ihres Herrn gewesen waren.

Der Kapuzinerbruder Antonio von Pavia sagte folgendes aus:

"Nach der Messe hatte sie fromm die heilige Kommunion genommen und w�hrend
wir ihr Trost zusprachen, trat der Graf d'Aliffe, der Bruder der Herzogin
ins Zimmer, in der Hand eine Schnur und einen daumdicken Haselnu�stab, der
etwa eine halbe Elle lang sein mochte. Er verband der Herzogin mit einem
Taschentuch die Augen und sie zog es mit gro�er Kaltbl�tigkeit tiefer �ber
ihre Augen hinunter, um ihn nicht zu sehen. Der Graf legte ihr die Schnur
um den Hals, aber da sie nicht taugte, nahm sie der Graf wieder ab und
entfernte sich einige Schritte; als die Herzogin ihn gehen h�rte, hob sie
das Taschentuch von den Augen und sagte:

'Nun? Was geschieht?'

Der Graf antwortete:

'Die Schnur war nicht gut, ich werde eine andre holen, damit Ihr nicht
leiden m��t.'

Als er diese Worte sprach, ging er hinaus und kam nach einigen Minuten mit
einer andern Schnur ins Zimmer zur�ck; er legte ihr von neuem das
Taschentuch �ber die Augen, schlang ihr die Schnur um den Hals, steckte
den Stab durch den Knoten, drehte ihn herum und erdrosselte sie. Die Sache
ging, was die Herzogin betraf, ganz im Ton einer gew�hnlichen Unterhaltung
vor sich."

Ein andrer Kapuziner, Bruder Antonio von Salazar, schlie�t seine Aussage
mit folgenden Worten:

"[sic! Die Setzung der Anf�hrungszeichen der n�chsten vier Abs�tze
entspricht durchaus der Vorlage.]Ich wollte mich zur�ckziehen, weil ich
Bedenken hatte wegen meines Gewissens und um sie nicht sterben zu sehn,
aber die Herzogin sagte zu mir:

'Entferne dich nicht von hier, um Gottes Barmherzigkeit willen.'

Nun erz�hlt der M�nch die Umst�nde ihres Todes genau so wie wir sie eben
geschildert haben. Er f�gt hinzu:

'Sie starb als gute Christin, immer wiederholend: Ich glaube, ich
glaube.'"

Die beiden M�nche, welche offenbar von ihrem Vorgesetzten die n�tige
Genehmigung erhalten hatten, blieben bei ihren Aussagen, da� die Herzogin
immer ihre v�llige Unschuld beteuerte, sowohl in allen Unterredungen mit
ihnen, wie in jeder Beichte und besonders auch in der Beichte, die der
Messe voranging, wo sie das heilige Abendmahl empfing. W�re sie schuldig
gewesen, h�tte sie sich durch diesen Stolz blo� in die H�lle gest�rzt.

In der Gegen�berstellung des Kapuzinerbruders Antonio von Pavia mit Don
Leonardo del Cardine, sagte der Bruder:

"Mein Gef�hrte sagte dem Grafen, da� es gut w�re, solange zu warten, bis
die Herzogin niederk�me; sie ist seit sechs Monaten schwanger," f�gte er
hinzu, "und man sollte die Seele des armen ungl�cklichen Kleinen retten,
den sie in ihrem Scho� tr�gt; man mu� ihn taufen."

Worauf der Graf d'Aliffe antwortete:

"Ihr wi�t, da� ich nach Rom gehen mu�, und ich will dort nicht mit dieser
Maske vor dem Gesicht erscheinen." Mit dieser unges�hnten Schmach wollte
er damit sagen.

Kaum war die Herzogin tot, als die beiden Kapuziner darauf bestanden, da�
man die Leiche ohne Verzug �ffne, um das Kind zu taufen; aber der Graf und
Don Leonardo h�rten nicht auf ihre Bitten.

Am n�chsten Tag wurde die Herzogin in der Kirche des Orts mit einigem
Gepr�nge bestattet. Ich habe den amtlichen Bericht dar�ber gelesen. Dieses
Ereignis, dessen Kunde sich sofort verbreitete, machte wenig Eindruck; man
hatte es schon seit langem erwartet; man hatte schon mehrere Male die
Nachricht von diesem Tod in Gallese und in Rom verk�ndet und au�erdem war
ein Mord au�erhalb der Stadt und zu einer Zeit, wo der h. Stuhl frei war,
gar nichts Besonderes. Das Konklave, welches auf den Tod Paul IV. folgte,
war sehr st�rmisch; es dauerte nicht weniger als vier Monate.

Am 26. Dezember 1559 war der Kardinal Carlo Carafa gen�tigt, bei der Wahl
eines Papstes mitzuwirken, welcher von Spanien vorgeschlagen worden war
und folglich allen strengen Ma�nahmen willig zustimmen mu�te, die Philipp
II. gegen ihn, Kardinal Carafa, verlangen w�rde. Der Neuerw�hlte nahm den
Namen Pius IV. an.

Wenn der Kardinal zur Zeit, als sein Oheim starb, nicht verbannt gewesen
w�re, h�tte er auf die Wahl Einflu� gehabt oder zum mindesten h�tte er die
Ernennung eines Feindes verhindern k�nnen.

Kurz darauf verhaftete man den Kardinal wie den Herzog; der Befehl Philipp
II. ging offenbar dahin, sie zugrunde zu richten. Sie hatten sich gegen
vierzehn Hauptanklagepunkte zu verantworten. Man verh�rte auch alle, die
�ber diese vierzehn Punkte hatten Aufkl�rung geben k�nnen. Dieser
ausgezeichnet gef�hrte Proze� macht zwei Foliob�nde aus, die ich mit
gro�em Interesse gelesen habe, weil man dort auf jeder Seite Schilderungen
von Sitten trifft, welche die Historiker der Erhabenheit der Geschichte
nicht w�rdig fanden. Ich habe dort sehr merkw�rdige Einzelheiten �ber
einen Mordanschlag verfolgen k�nnen, der von der spanischen Partei gegen
den Kardinal Carafa versucht wurde, als er noch allm�chtiger Minister war.

�brigens wurde er und sein Bruder wegen Verbrechen verurteilt, die f�r
andere keine gewesen w�ren, zum Beispiel: den Liebhaber einer untreuen
Frau get�tet zu haben und diese Frau auch. Einige Jahre sp�ter heiratete
der F�rst Orsini die Schwester des Gro�herzogs von Toscana; er glaubte,
da� sie ihm untreu sei und lie� sie in Toscana selbst unter Zustimmung
ihres Bruders des Gro�herzogs vergiften und niemals wurde ihm das
Verbrechen angerechnet. Auch mehrere F�rstinnen aus dem Hause Medici sind
so gestorben.

Als der Proze� der beiden Carafa beendet war, machte man einen langen
Auszug davon, der zu wiederholten Malen von den Kongregationen der
Kardin�le gepr�ft wurde. Nachdem man einmal �bereingekommen war, den Mord,
der den Ehebruch r�chte, mit dem Tode zu bestrafen -- eine Art Verbrechen,
mit dem das Gericht vordem sich nie befa�t hatte -- ist es nur zu klar,
da� der Kardinal schuldig war, seinen Bruder zum Verbrechen angestiftet zu
haben, wie der Herzog schuldig, weil er es ausf�hren lie�.

Am 3. M�rz 1561 hielt Papst Pius IV. ein Konsistorium, das acht Stunden
dauerte und bei dessen Schlu� er das Urteil �ber die Carafa in folgender
Weise sprach: Prout in schedula -- Es m�ge nach dem Gesetze geschehn.

In der Nacht des folgenden Tages schickte der Fiskal den Borgellof�hrer
der Sbirren nach der Engelsburg, um das Todesurteil an den beiden Br�dern,
Carlo, Kardinal Carafa und Giovanni, Herzog von Palliano, vollstrecken zu
lassen. So geschah es. Man nahm zuerst den Herzog vor. Er wurde von der
Engelsburg in das Gef�ngnis von Tordinone �berf�hrt, wo alles vorbereitet
war, denn dort wurden dem Herzog, dem Grafen d'Aliffe und Don Leonardo del
Cardine der Kopf abgeschlagen.

Der Herzog ertrug diese schrecklichen Augenblicke nicht nur wie ein Mann
von hohem Adel, sondern er war auch als Christ bereit, alles aus Liebe zu
Gott zu erdulden. Er richtete sch�ne Worte an seine beiden Gef�hrten, um
sie auf den Tod vorzubereiten; dann schrieb er an seinen Sohn.

Der Bargello kehrte zur Engelsburg zur�ck; er k�ndigte dem Kardinal Carafa
den Tod an und gab ihm nicht mehr als eine Stunde Zeit, um sich
vorzubereiten. Der Kardinal zeigte eine Seelengr��e, welche die seines
Bruders noch �bertraf, um so mehr als er weniger Worte sagte; Worte sind
immer eine Kraft, die man au�er sich selbst sucht. Man h�rte ihn, bei der
Ank�ndigung der schrecklichen Neuigkeit, nur mit leiser Stimme sagen:

"Ich sterben? Oh, Papst Pius! Oh, K�nig Philipp!" Er beichtete; er
rezitierte die sieben Bu�psalmen, dann dann setzte er sich auf einen
Sessel und sagte zu dem Henker: "Tu's!"

Der Henker erw�rgte ihn mit einer Seidenschnur, die zerri�; er mu�te es
zweimal machen. Der Kardinal blickte den Henker an, ohne ihn eines Wortes
zu w�rdigen.

       *       *       *       *       *

Wenige Jahre darauf lie� der heilige Papst Pius V. den Proze� wieder
aufnehmen; er wurde ung�ltig erkl�rt; dem Kardinal und seinem Bruder
wurden alle ihre Ehren wieder verliehen und der Generalprokurator, der am
meisten zu ihrem Tode beigetragen hatte, wurde gehenkt. Pius V. verf�gte
die Unterdr�ckung des Prozesses; alle Kopien, die in den Bibliotheken
davon existierten, wurden verbrannt; es wurde bei Strafe der
Exkommunikation verboten, etwas davon aufzubewahren; aber der Papst dachte
nicht daran, da� er in seiner eigenen Bibliothek eine Abschrift des
Prozesses aufhob und nach dieser Abschrift sind alle die gemacht, die man
heute sieht.




DIE CENCI

�BERTRAGEN VON M. VON MUSIL


Moli�res Don Juan ist ohne Zweifel galant, doch vor allem ist er ein Mann
der guten Gesellschaft. Bevor er sich der unwiderstehlichen Leidenschaft
�berl��t, die ihn zu h�bschen Frauen zieht, h�lt er darauf, einem
bestimmten Ideal zu gleichen; er will der Mann sein, der am Hof eines
galanten und geistvollen jungen K�nigs unumschr�nkt bewundert w�rde.

Mozarts Don Juan ist schon weit nat�rlicher und viel weniger franz�sisch;
er denkt weniger an die Meinung der andern �ber ihn, denkt nicht vor allem
daran, zu scheinen, wie der Baron Foeneste d'Aubign� sagte.

Wir besitzen aus Italien nur zwei Portr�te des Don Juan, so wie er diesem
sch�nen Lande im sechzehnten Jahrhundert zu Beginn der wiedergeborenen
Zivilisation erschienen ist.

Von diesen beiden Portr�ten kann ich das eine durchaus nicht bekanntgeben,
denn das Jahrhundert ist zu pr�de; man mu� sich an das gro�e Wort
erinnern, das Lord Byron unz�hlige Male wiederholt hat: This age of cant.
Diese so langweilige Heuchelei, die niemand t�uscht, hat den ungeheuren
Vorteil, da� die Dummen etwas zu reden haben; es entr�stet sie, da� man
gewagt hat, �ber etwas zu sprechen; es entr�stet sie, da� man gewagt hat,
�ber etwas zu lachen, usw. Der Nachteil ist, da� das Bereich der
Geschichte dadurch unendlich verengt wird.

Hat der Leser den guten Geschmack, es mir zu gestatten, so werde ich ihm
in aller Bescheidenheit eine historische Aufzeichnung �ber den zweiten Don
Juan vorlegen, von dem es im Jahre 1887 m�glich ist, zu sprechen; er hie�
Francesco Cenci.

Don Juan zu erm�glichen, mu� es die Heuchelei in der Welt geben. Im
Altertum w�re Don Juan eine Wirkung ohne Ursache gewesen; die eher heitere
Religion ermahnte die Menschen zum Genu�: wie h�tte sie also jemand
auszeichnen, ja verdammen k�nnen, der in einer Lust seine einzige Aufgabe
sieht? Nur die herrschende Regierung sprach von Enthaltsamkeit; aber wohl
verstanden, sie verbot blo� Dinge, die dem Vaterland schaden konnten, und
nichts, was nur den einzelnen sch�digte.

Jeder, der Geschmack an Frauen fand und reich war, konnte in Athen ein Don
Juan sein, ohne da� jemand daran etwas auszusetzen gefunden h�tte. Niemand
nannte dies Leben ein Jammertal und da� es verdienstvoll sei, zu leiden.

Ich glaube nicht, da� der athenische Don Juan so leicht h�tte zum
Verbrecher werden k�nnen wie der Don Juan der modernen Welt; ein gro�er
Teil des Vergn�gens des modernen Don Juan besteht darin, die �ffentliche
Meinung herauszufordern, womit er schon in seiner Jugend damit beginnt,
da� er sich einbildet, nur gegen die Heuchelei anzuk�mpfen.

Gesetze zu �bertreten in einer Monarchie Louis XV., auf einen Dachdecker
einen Flintenschu� abzufeuern und ihn von seinem Dach herunterrollen zu
lassen -- ist das nicht ein Beweis, da� man in der Gesellschaft um den
F�rsten lebt, da� man zum besten Ton geh�rt und da� man sich sonst was aus
dem Richter macht, der ja ein B�rgerlicher ist? Seinem Richter zu
spotten -- ist das nicht der erste Schritt des kleinen werdenden Don Juan?

Bei uns sind die Frauen nicht mehr Mode, und das ist der Grund f�r die
Seltenheit der Don Juane. Aber wenn es deren g�be, w�rden sie immer mit
sehr nat�rlichen Vergn�gungen beginnen und ihren Ruhm darin suchen, den
Ideen zu trotzen, die ihnen in der Vernunft nicht begr�ndet zu sein
scheinen, trotzdem sie den festen Glauben ihrer Zeitgenossen bilden. Erst
viel sp�ter, wenn er pervers zu werden beginnt, findet der Don Juan eine
erlesene Wollust darin, Meinungen zu bek�mpfen, die ihm selber richtig und
vern�nftig scheinen.

Dieser �bergang mu� bei den Alten sehr schwierig gewesen sein; erst unter
den r�mischen Kaisern und nach Tiberius findet man Freigeister, welche die
Verderbnis um ihrer selbst willen lieben, das hei�t: wegen des Vergn�gens,
den vern�nftigen Ansichten ihrer Zeitgenossen Trotz zu bieten.

Daher sehe ich in der christlichen Religion die Voraussetzungen f�r die
satanische Rolle des Don Juan. Ist es doch diese Religion, welche die Welt
lehrte, da� die Seele eines armen Sklaven, eines Gladiators an F�higkeit
und an W�rde der des C�sar selber v�llig ebenb�rtig sei; daher mu� man der
christlichen Lehre f�r das Auftauchen zarter Gef�hle dankbar verpflichtet
sein. Ich zweifle �brigens nicht daran, da� fr�her oder sp�ter diese
Gef�hle auch ohne die christliche Lehre im Busen der V�lker aufgetaucht
w�ren -- ist doch die �neide schon um vieles zarter, gef�hlsreicher als
die Ilias.

Die Lehre Jesu war die der zeitgen�ssischen arabischen Philosophen, und
das einzig Neue, das in der Welt infolge der vom heiligen Paul gepredigten
Lehren eingef�hrt wurde, ist eine Armee von Priestern, die g�nzlich von
den �brigen B�rgern getrennt sind und sogar diesen entgegengesetzte
Interessen haben.

Die einzige Aufgabe dieser Priestergilde war, das religi�se Empfinden zu
pflegen und zu st�rken; sie erfanden bezaubernde Gaukeleien und Kulte, um
die Gem�ter aller Klassen, vom ungebildeten Hirten bis zum blasierten
H�fling im Gef�hle zu bewegen; sie verstanden ihre Interessen mit den
entz�ckenden Eindr�cken der ersten Kindheit zu verkn�pfen; sie lie�en
nicht die kleinste Pest oder das kleinste gro�e Ungl�ck vor�bergehn, ohne
daraus Nutzen zu ziehn, die Furcht und das religi�se Empfinden zu
verdoppeln oder wenigstens eine sch�ne Kirche zu bauen, wie die Maria
della Salute in Venedig.

Diese Kirche bringt das bewundernswerte Ereignis hervor: der heilige Papst
Leo widersteht ohne jede materielle Macht dem wilden Attila und seinen
barbarischen Scharen, die China, Persien und die Gallier in Schrecken
versetzt hatten.

So hat die Kirche, wie die absolute, nur durch Chansons gem��igte Macht,
welche man die franz�sische Monarchie nennt, sonderbare Dinge
hervorgebracht, welche die Welt vielleicht niemals gesehn h�tte, wenn sie
diese beiden Einrichtungen h�tte entbehren m�ssen.

Unter diese guten oder schlechten, immer aber sonderbaren und seltsamen
Dinge, die Aristoteles, Polybius, Augustus und alle andern K�pfe des
Altertums sehr in Erstaunen gesetzt h�tten, stelle ich ohne Z�gern den
modernen Charakter des Don Juan. Er ist, wie ich meine, ein Produkt der
asketischen Institutionen, welche die P�pste nach Luther geschaffen haben;
denn Leo X. und sein Hof folgten noch ungef�hr den Prinzipien der Religion
Athens.

Moli�res Don Juan wurde zu Beginn der Regierung Ludwig XIV., am 15.
Februar 1665 aufgef�hrt; dieser F�rst war damals noch nicht im geringsten
fromm und trotzdem lie� die kirchliche Zensur die Szene des Armen im Walde
streichen. Diese Zensur wollte, um sich Nachdruck zu verschaffen, dem so
wunderbar unwissenden K�nig einreden, da� das Wort Jansenist
gleichbedeutend mit Republikaner sei.

Das Original ist von dem Spanier Tirso de Molina; eine italienische Truppe
spielte gegen 1664 eine Nachdichtung davon in Paris und erregte Aufsehn.
Das St�ck ist vielleicht die am meisten gespielte Kom�die der Welt, denn
sie handelt vom Teufel und von der Liebe, von der Furcht vor der H�lle und
von einer �berschwenglichen Leidenschaft f�r eine Frau, von allem also,
was es Schreckliches und Liebliches in den Augen der Menschen gibt, sofern
sie nur aus dem Zustand der Wilden heraus sind.

Es ist nicht erstaunlich, da� das Bild des Don Juan durch einen spanischen
Dichter in die Literatur eingegef�hrt worden ist. Die Liebe nimmt eine
gro�e Stelle im Leben dieses Volks ein; sie ist da eine ernste
Leidenschaft, imstande, mit Gewalt alle andern sich zu unterjochen, sogar
die Eitelkeit. Ebenso ist es in Deutschland und in Italien. Wohl �berlegt
ist einzig und allein Frankreich vollkommen frei von dieser Leidenschaft,
um derentwillen andere Nationen so viele Torheiten begehn, wie zum
Beispiel ein armes M�dchen zu heiraten, unter dem Vorwand, da� sie h�bsch
und da� man in sie verliebt sei. Den M�dchen, welchen nichts als die
Sch�nheit fehlt, fehlt es nicht an Bewunderern in Frankreich; wir sind
unvorsichtige Leute. Anderswo sind sie darauf angewiesen, Nonne zu werden,
weshalb die Kl�ster in Spanien unentbehrlich sind. Die M�dchen bekommen in
diesem Lande keine Mitgift und dies Gesetz hat den Triumph der Liebe
gesichert. Hat sich die Liebe in Frankreich nicht ins f�nfte Stockwerk
zur�ckgezogen, das hei�t, zu den M�dchen, die sich ohne Vermittlung des
Notars und der Familie verheiraten?

Man soll hier nicht an den Don Juan des Lord Byron denken, der nichts als
ein Faublas ist: ein sch�ner, unbedeutender junger Mann, auf den sich die
unwahrscheinlichsten Arten und Gattungen des Gl�cks st�rzen.

Es war, wie gesagt, in Italien, und zwar erst im sechzehnten Jahrhundert,
da� dieser sonderbare Charakter zum erstenmal auftauchte. Es war in
Italien, und zwar im siebzehnten Jahrhundert, da� eine F�rstin sagte, als
sie am Abend eines sehr hei�en Tages mit Entz�cken ein Eis nahm: 'Wie
schade, da� Gefrorenes zu essen nicht eine S�nde ist!'

Diese Gef�hlseinstellung bildet nach meiner Ansicht die Charaktergrundlage
des Don Juan und dazu geh�rt, wie man sieht, die christliche Religion.

Ein neapolitanischer Autor meint dazu: "Ist es nichts, dem Himmel Trotz zu
bieten und dabei zu glauben, da� im gleichen Augenblick Euch der Himmel zu
Staub zermalmen kann?" Davon, sagt man, r�hre die unvergleichliche Wollust
her, eine Nonne als Geliebte zu haben, eine von Fr�mmigkeit erf�llte
Nonne, die wei�, da� sie B�ses tut und Gott so leidenschaftlich um
Verzeihung anfleht, wie sie leidenschaftlich s�ndigt.

Denken wir uns einen sehr perversen Christen, zu der Zeit in Rom geboren,
als der strenge Pius V. sich anschickte, eine Menge kleiner religi�ser
�bungen wieder zu Ehren zu bringen oder neu zu erfinden, welche der
einfachen Alltagsmoral v�llig fremd sind, die ja nur das Tugend nennt, was
den Menschen n�tzlich ist. Eine Inquisition, so unerbittlich, da� sie sich
nur kurze Zeit in Italien halten konnte und bald nach Spanien fl�chten
mu�te, war noch verst�rkt worden und jagte aller Welt Schrecken ein. Jahre
hindurch setzte man sehr harte Strafen auf die Unterlassung oder auf die
�ffentliche Mi�achtung dieser kleinen und kleinlichen religi�sen �bungen,
die zum Rang heiligster religi�ser Pflichten erhoben wurden. Jener
perverse R�mer, von dem wir sprachen, wird die Achseln gezuckt haben, als
er die ganze Masse der B�rger vor den schrecklichen Gesetzen der
Inquisition zittern sah.

'Gut,' wird er sich gesagt haben, 'ich bin der reichste Mann von Rom,
dieser Hauptstadt der Welt, ich werde auch der k�hnste sein; ich werde
mich �ffentlich �ber all das lustig machen, was diese Leute respektieren
und was so wenig dem gleicht, was zu respektieren ist.'

Denn ein wirklicher Don Juan mu� ein Mann von Herz sein und jenen
lebhaften und klaren Verstand besitzen, der die Motive der Handlungen der
Menschen durchschaut.

Francesco Cenci also wird sich gesagt haben: 'Durch welche auffallenden
Taten k�nnte ich, ein R�mer, in Rom im Jahre 1527 geboren, genau w�hrend
der sechs Monate, in denen die lutheranischen Soldaten des Connetable von
Bourbon die gr��lichsten Entweihungen an den heiligen Dingen
begingen -- durch welche Taten k�nnte ich meinen Mut bemerkbar machen und
mir so eindringlich wie m�glich das Vergn�gen bereiten, der �ffentlichen
Meinung Trotz zu bieten? Womit soll ich meine einf�ltigen Zeitgenossen in
Erstaunen setzen? Wie kann ich mir das so lebhafte Vergn�gen verschaffen,
mich anders als die gro�e Masse zu f�hlen?'

Es konnte einem R�mer, und dazu einem R�mer jener Zeit nicht in den Sinn
kommen, sich auf blo�e Worte zu beschr�nken. Es gibt kein Land, wo
prahlerische Worte mehr verachtet werden als in Italien.

       *       *       *       *       *

Der Mann, der so zu sich sprechen konnte, Francesco Cenci, ist am 15.
September 1598, unter den Augen seiner Tochter und seiner Frau get�tet
worden. Nichts Liebensw�rdiges bleibt uns von diesem Don Juan zu erinnern.
Sein Charakter wurde durch nichts, vor allem nicht durch die Manie, ein
guter Gesellschafter zu sein, gemildert und verkleinert, wie bei dem Don
Juan Moli�res. Er k�mmerte sich um die andern Menschen nur, wenn er ihnen
seine �berlegenheit beweisen, sich ihrer bedienen oder ihnen seinen Ha�
zeigen wollte. Denn der Don Juan findet nie Gefallen an Sympathiegef�hlen,
an s��en Tr�umereien oder an den Einbildungen eines z�rtlichen Herzens. Er
braucht vor allem Freuden, welche Triumphe sind, von andern bemerkt und
nicht abstreitbar; er braucht die Liste, die der freche Leporello vor den
Augen der ungl�cklichen Elvira aufrollt.

Der r�mische Don Juan hat sich gut vor der kindlichen Ungeschicklichkeit
geh�tet, den Schl�ssel zu seinem Charakter zu geben und sich einem Lakaien
anzuvertrauen, wie jener Don Juan bei Moli�re. Er hat ohne einen
Vertrauten gelebt und hat nichts andres gesprochen, als was ihm f�r die
F�rderung seiner Pl�ne n�tzlich war. Niemand �berraschte ihn in
Augenblicken wirklicher Z�rtlichkeit und entz�ckender Heiterkeit, wegen
deren man dem Don Juan von Mozart viel verzeiht. Kurz: das Portr�t, das
ich hier hinsetzen werde, ist absto�end.

Aus freier Wahl h�tte ich nicht diesen Charakter nachgezeichnet. Ich h�tte
mich damit begn�gt, ihn zu studieren; denn er ist dem Gr��lichen n�her als
dem Seltsamen. Aber Reisegef�hrten, denen ich nichts abschlagen konnte,
baten mich darum. Ich hatte im Jahre 1823 das Gl�ck, Italien zusammen mit
liebensw�rdigen unverge�lichen Menschen zu sehn. Ich war gleich ihnen vom
Bildnis der Beatrice Cenci hingerissen, das im Palazzo Barberini in Rom
h�ngt.

Die Galerie dieses Palastes ist heute auf sieben oder acht Bilder
zusammengeschmolzen, doch sind vier Meisterwerke darunter: zun�chst das
Portr�t der ber�hmten Fornarina, der Geliebten Raffaels, von Raffaels
eigener Hand.

Das zweite wertvolle Bildnis der Galerie ist vom Guido Reni: das Portr�t
der Beatrice Cenci, von dem es soviel schlechte Stiche gibt. Der gro�e
Maler hat um den Hals Beatrices ein St�ck nichtssagenden Stoffs gelegt,
und er hat sie mit einem Turban ausgestattet: er getraute sich wohl nicht,
die Wahrheit bis zum F�rchterlichen zu treiben, indem er das Kleid, das
sie sich f�r die Hinrichtung hatte machen lassen, getreu wiedergegeben
h�tte, und das Haar in der ganzen Unordnung eines sechzehnj�hrigen
M�dchens, das sich der Verzweiflung �berl��t. Der Kopf ist zart und sch�n,
der Blick sehr sanft und die Augen sehr gro�: sie haben den erstaunten
Ausdruck einer Person, die im Augenblick heftigen Weinens �berrascht wird.
Die Haare sind blond und sehr sch�n. Dieser Kopf hat nichts von dem
r�mischen Stolz und von dem Bewu�tsein der eignen Kraft, wie man beides so
oft in dem zuversichtlichen Blick einer R�merin antrifft, einer figlia del
tevere, wie sie mit Stolz von sich selber sagen. Ungl�cklicherweise sind
die Halbt�ne dieses Bildnisses w�hrend des langen Zeitraums, der uns von
der Katastrophe trennt, brandig geworden.

Das dritte Bildnis der Galerie Barberini ist das der Lucrezia Petroni, der
Stiefmutter von Beatrice, die mit ihr hingerichtet worden ist. Sie ist der
Typus der r�mischen Matrone in ihrer nat�rlichen Sch�nheit und ihrem
Stolz, der nicht, wie auf van Dycks Bildnissen, Stolz auf die
gesellschaftliche Stellung ist. Die Z�ge sind gro� und die Hautfarbe ist
blendend wei�, die schwarzen Brauen sind scharf gezeichnet, der Blick ist
gebieterisch und gleichzeitig von Wollust beschwert. Ihr Kopf bildet einen
sch�nen Kontrast mit dem so sanften, einfachen, fast deutschen Aussehen
ihrer Stieftochter.

Das vierte Bildnis, gl�nzend durch die Wahrheit und die Pracht seiner
Farben, ist eines der Meisterwerke Tizians: eine griechische Sklavin, die
Geliebte des ber�hmten Dogen Barberigo.

Fast alle Fremden, die nach Rom kommen, lassen sich alsbald nach der
Galleria Barberini f�hren; besonders die Frauen sind von den Portr�ts der
Beatrice Cenci und ihrer Stiefmutter angezogen. Ich habe die allgemeine
Neugier geteilt; dann habe ich, wie jedermann, versucht, Einsicht in den
ber�hmten Proze� zu erhalten. Wer diese M�glichkeit hat, wird, wie ich
glaube, erstaunt sein, in diesen Berichten, in denen alles, bis auf die
Antworten der Angeklagten, lateinisch ist, fast gar keine Darstellung der
Tatsachen zu finden. Vermutlich, weil im Rom des Jahres 1599 jeder die
Tatsachen kannte. Ich habe die Erlaubnis erkauft, eine zeitgen�ssische
Darstellung zu kopieren, und habe geglaubt, eine �bersetzung davon wagen
zu k�nnen, ohne den Anstand zu verletzen; zum mindesten konnte diese
�bersetzung im Jahre 1823 den Damen laut vorgelesen werden. Aber es h�rt,
wie ich bemerken mu�, der �bersetzer auf, treu zu sein, wenn es nicht mehr
m�glich ist: denn anders w�rde das Grauen leicht st�rker sein als die
Neugier.

Die traurige Rolle des wahren Don Juan, der sich keinem Ideal nachbilden
will und der an die Meinung der Welt nur denkt, um sie herauszufordern,
ist hier in ihrem ganzen Schrecken dargestellt. Das �berma� seiner
Verbrechen zwingt zwei Ungl�ckliche, ihn vor ihren Augen t�ten zu lassen;
diese beiden Frauen waren: die eine seine Gattin und die andre seine
Tochter. Der Leser wird nicht zu entscheiden wagen, ob sie schuldig sind.
Ihre Zeitgenossen fanden, da� man sie nicht mit dem Tode h�tte strafen
d�rfen.

Ich bin �berzeugt, da� die Trag�die von Galeoto Manfredi, der von seiner
Frau get�tet wurde, ein Stoff, den der gro�e Dichter Monti behandelt hat,
und viele andre h�usliche Trag�dien des f�nfzehnten Jahrhunderts, die
weniger bekannt und kaum in den Sonderurkunden der italienischen St�dte
eingetragen sind, mit einer �hnlichen Szene wie der im Schlo� von Petrella
endete.

Was folgt, ist die �bersetzung der zeitgen�ssischen Darstellung, sie ist
in _r�mischem Italienisch_ verfa�t und wurde am 14. September 1599
niedergeschrieben.

       *       *       *       *       *

Das fluchw�rdige Leben, das Francesco Cenci, in Rom geboren und einer
unsrer wohlhabendsten Mitb�rger, von jeher gef�hrt hat, brachte ihn
schlie�lich ins Verderben. Er hat seine S�hne, starke und mutige junge
Leute, vorzeitig in den Tod gebracht, ebenso seine Tochter Beatrice, die,
obwohl sie kaum sechzehn Jahre alt war, als sie zur Todesstrafe gef�hrt
wurde -- es ist heute vier Tage her --, doch schon f�r eines der sch�nsten
Wesen in den Staaten des Papstes und in ganz Italien galt. Man h�rt die
Neuigkeit, da� Signor Guido Reni, einer der Sch�ler der bewundernswerten
Bologneser �berlieferung, letzten Freitag das Portr�t der armen Beatrice
gemacht hat, also gerade am Tage vor ihrer Hinrichtung. Wenn dieser gro�e
Maler sich dieser Aufgabe in der gleichen Weise entledigt hat wie bei den
andern Gem�lden, die er in dieser Hauptstadt gemalt hat, wird sich die
Nachwelt einen Begriff davon machen k�nnen, wie gro� die Sch�nheit dieses
au�erordentlichen M�dchens gewesen ist. Damit aber auch die Erinnerung an
ihr Ungl�ck ohnegleichen und an die erstaunliche Kraft bewahrt bleibe, mit
welcher diese wahrhaft r�mische Seele es zu bek�mpfen wu�te, habe ich
beschlossen, das niederzuschreiben, was ich �ber die Begebenheiten, die
sie in den Tod f�hrten, erfahren konnte, und auch was ich selbst am Tage
ihres stolzen Untergangs gesehen habe.

Die Personen, die mir meine Informationen gegeben haben, waren so
gestellt, da� sie die geheimsten Umst�nde wu�ten, die selbst heute noch in
Rom unbekannt sind, obwohl man seit sechs Wochen von nichts anderm als vom
Proze� der Cenci spricht. Ich werde mit Offenheit sprechen, sicher wie ich
bin, da� aus meinem Bericht, den ich in angesehene Archive zu hinterlegen
vermag, alle sch�pfen werden. Mein einziger Kummer ist, da� ich -- aber so
will es die Wahrheit -- gegen die Unschuld dieser armen Beatrice Cenci
sprechen mu�, die von allen, die sie kannten, ebenso angebetet und
geachtet wurde, wie ihr schrecklicher Vater verha�t und verabscheut war.

Dieser Mann, dem vom Himmel unleugbar erstaunlicher Scharfsinn aber auch
Absonderlichkeit verliehen wurde, war der Sohn des Monsignore Cenci,
welcher es unter Pius V. Ghislieri bis zur Stellung eines Schatzmeisters,
Finanzministers, gebracht hatte. Dieser heilige Papst, der, wie man wei�,
ganz mit seinem gerechten Ha� gegen die Ketzer und mit der
Wiedereinf�hrung seiner bewunderungsw�rdigen Inquisition besch�ftigt war,
hatte f�r die weltliche Verwaltung seines Staates nur Verachtung, so da�
sein Schatzmeister in den Jahren vor 1572, Monsignore Cenci, es m�glich
machen konnte, jenen schrecklichen Menschen, der sein Sohn und Beatrices
Vater war, ein Einkommen von 160 000 Piastern zu hinterlassen. Au�er
diesem gro�en Verm�gen hatte Francesco Cenci einen Ruf von K�hnheit und
Klugheit, worin ihm in seinen jungen Jahren niemand in Rom gleichkam, und
dieser Ruf verschaffte ihm um so mehr Geltung am Hofe des Papstes und beim
ganzen Volke, als die verbrecherischen Handlungen, die man ihm
zuzuschreiben begann, nur solcher Art waren, wie die Welt sie leicht
verzeiht. Viele R�mer erinnern sich noch mit bitterem Bedauern der
Freiheit des Denkens und Handelns, die man zur Zeit Leos X. geno�, der uns
1513 genommen wurde, und auch unter dem 1549 verstorbenen Paul III. Schon
unter diesem letzten Papst begann man von dem jungen Francesco Cenci zu
sprechen wegen gewisser sonderbarer Liebschaften, die durch noch
sonderbarere Mittel zum guten Gelingen gef�hrt wurden.

Unter Paul III., also zu einer Zeit, wo man noch eine gewisse Redefreiheit
geno�, sagten viele, da� Francesco Cenci ganz besonders l�stern auf
absonderliche Ereignisse sei, die ihm _peripezie di nuove idee_, neue und
beunruhigende Empfindungen verschaffen k�nnten. Man st�tzte sich dabei
darauf, da� man in seinen Rechnungsb�chern Aufzeichnungen dieser Art
gefunden hat:

"F�r Abenteuer und peripezie von Toscanella 3500 Piaster (im Jahre 1837
etwa 60 000 frcs.) _e non fu caro_, und es war nicht teuer."

Man wei� vielleicht in den andern St�dten Italiens nicht, da� hier in Rom
unser Schicksal und unsre Art des Lebens je nach dem Charakter des
herrschenden Papstes wechseln. So war w�hrend dreizehn Jahren, unter dem
guten Papst Gregor XIII. Buoncompagni, alles in Rom erlaubt; wer wollte,
lie� seinen Freund erdolchen und wurde nicht verfolgt, wenn er sich in
bescheidener Art zu benehmen wu�te. Auf dieses �berma� von Nachsicht
folgte w�hrend der f�nf Jahre, die der gro�e Sixtus V. regierte, ein
�berma� von Strenge, und von diesem wurde, wie vom Kaiser Augustus gesagt:
er h�tte niemals kommen d�rfen oder immer bleiben m�ssen. Damals wurden
Ungl�ckliche f�r zehn Jahre lang vergessene Mordtaten oder Vergiftungen
hingerichtet, die sie zu ihrem Ungl�ck fr�her einmal dem Kardinal
Montalto, dem sp�teren Sixtus V. gebeichtet hatten.

Besonders viel wurde unter Gregor XIII. von Francesco Cenci gesprochen. Er
hatte eine sehr reiche und in jeder Hinsicht zu einem so angesehenen Herrn
passende Frau geheiratet, welche starb, nachdem sie ihm sieben Kinder
geschenkt hatte. Kurz nach ihrem Tode heiratete er in zweiter Ehe Lucrezia
Petroni, eine Frau von seltner Sch�nheit und vor allem ber�hmt durch die
blendende Wei�e ihrer Hautfarbe, aber sie war ein wenig zu beleibt,
welcher Fehler unter R�merinnen so h�ufig ist. Von Lucrezia hatte er keine
Kinder.

Das kleinste Laster, das man Francesco Cenci vorwerfen konnte, war sein
Hang zu infamer Liebe, das gr��te war, da� er nicht an Gott glaubte. Sein
ganzes Leben lang sah man ihn nicht in eine Kirche eintreten.

Dreimal wegen seiner sch�ndlichen Liebschaften ins Gef�ngnis gebracht,
machte er sich durch Geldspenden an die G�nstlinge der zw�lf P�pste, unter
denen er der Reihe nach gelebt hat, immer wieder frei. Auf diese Weise
verschenkte er 200 000 Piaster, das sind jetzt etwa 5 000 000 fr.

Ich habe Francesco Cenci erst gesehen, als er schon ergrautes Haar hatte,
unter der Regierung des Papstes Buoncompagni, wo alles erlaubt war, was
man zu tun wagte. Er war ein Mann von etwa f�nf Fu� vier Zoll, sehr gut
gebaut, obgleich zu mager; man hielt ihn f�r au�erordentlich stark,
vielleicht hatte er selbst dies Ger�cht verbreitet; er hatte gro�e
ausdrucksvolle Augen, doch fiel das obere Augenlid ein wenig zu sehr
herab, eine zu gro�e und zu weit vorspringende Nase, schmale Lippen und
ein L�cheln voll Anmut. Dies L�cheln wurde schrecklich, wenn er den Blick
auf einen seiner Feinde heftete; wenn er nur etwas bewegt oder gereizt
war, zitterte er heftig und in einer Weise, die ihm l�stig wurde. Ich habe
ihn in meiner Jugend, unter dem Papst Buoncompagni von Rom nach Neapel
reiten sehen, ohne Zweifel wegen irgendeiner Liebesgeschichte; er ritt
durch die W�lder von San Germano und La Faggiola, ohne sich um die
Briganten zu k�mmern und legte, wie man sagt, den Weg in weniger als
zwanzig Stunden zur�ck. Er reiste stets allein und ohne jemanden vorher zu
benachrichtigen; wenn sein erstes Pferd ersch�pft war, kaufte oder raubte
er ein andres. Wenn man ihm Schwierigkeiten machte, fand er jedoch keine
Schwierigkeit darin, einen Dolchsto� auszuteilen. Aber es ist die volle
Wahrheit, da� in meiner Jugend, als er also etwa achtundvierzig oder
f�nfzig Jahre alt war, niemand k�hn genug war, ihm Widerstand zu leisten.
Sein gr��tes Vergn�gen war, seine Feinde herauszufordern.

Er war auf allen Stra�en der Staaten seiner Heiligkeit wohlbekannt; er
zahlte freigebig, aber war auch f�hig, wenn ihn jemand beleidigt hatte,
zwei oder drei Jahre danach einen seiner Meuchelm�rder zu schicken, um den
Beleidiger zu t�ten.

Die einzige tugendhafte Handlung, die er w�hrend seines langen Lebens
vollbracht hat, bestand darin, im Hofe seines ausgedehnten Palastes am
Tiber, eine dem heiligen Thomas geweihte Kirche zu erbauen, und auch zu
dieser sch�nen Handlung wurde er nur durch den seltsamen Wunsch getrieben,
die Gr�ber aller seiner Kinder vor Augen zu haben, welche er ausnehmend
und in ganz unnat�rlicher Weise ha�te, schon seit ihrer zartesten Kindheit
n�mlich, wo sie ihn noch in keiner Weise beleidigt haben konnten.

"Dorthin will ich sie alle bringen", sagte er mit einem bittern L�cheln zu
den Arbeitern, die er beim Bau seiner Kirche besch�ftigte. Er schickte die
drei �lteren, Giacomo, Cristofo und Rocco zum Studium auf die Universit�t
Salamanca in Spanien. Als sie erst dort in diesem fernen Land waren,
machte es ihm ein boshaftes Vergn�gen, ihnen gar kein Geld zukommen zu
lassen, so da� diese ungl�cklichen jungen Leute, nach zahlreichen Briefen
an ihren Vater, die alle unbeantwortet blieben, zu der elenden
Notwendigkeit gezwungen waren, kleine Geldbetr�ge auszuborgen, um in ihre
Heimat zur�ckzukehren, oder sich l�ngs des Weges durchzubetteln.

In Rom fanden sie ihren Vater strenger, h�rter und rauher als je: trotz
seines unendlichen Reichtums wollte er sie weder kleiden, noch ihnen das
zum einfachsten Leben n�tige Geld geben. Diese Ungl�cklichen waren
gezwungen, den Papst um Hilfe zu bitten, welcher Francesco Cenci dazu
zwang, ihnen eine kleine Rente auszusetzen. Mit dieser sehr geringen
Unterst�tzung trennten sie sich von ihm.

Bald nachher wurde Francesco zum dritten und letztenmal wegen seiner
infamen Liebessachen ins Gef�ngnis gebracht, worauf die drei Br�der eine
Audienz bei unserm zur Zeit herrschenden heiligen Vater dem Papst
erwirkten, und ihn gemeinsam baten, ihren Vater Francesco Cenci sterben zu
lassen, der, wie sie sagten, ihr Haus entehre. Clemens VIII. hatte gro�e
Lust dazu, aber er wollte seiner ersten Eingebung nicht nachgeben, um
diese entarteten Kinder nicht zufriedenzustellen, und jagte sie schm�hlich
aus seiner Gegenwart.

Der Vater befreite sich aus dem Gef�ngnis, wie wir schon fr�her erz�hlten,
indem er denen, die ihm helfen konnten, gro�e Summen Geldes gab. Man
begreift, da� der sonderbare Schritt seiner drei �ltesten S�hne den Ha�,
den er gegen seine Kinder hatte, noch verst�rkte. Er verfluchte sie jeden
Augenblick, die gro�en wie die kleinen, und alle Tage �berh�ufte er seine
beiden jungen T�chter, die mit ihm im Palast wohnten, mit Stockschl�gen.

Die �ltere gab sich so lange M�he, bis es ihr trotz strenger �berwachung
gelang, dem Papst eine Bittschrift zukommen zu lassen; sie beschwor darin
Seine Heiligkeit, sie zu verheiraten oder sie in einem Kloster
unterzubringen. Clemens VIII. hatte Mitleid mit ihrem Ungl�ck, er
verheiratete sie mit Carlo Gabrielli, aus der vornehmsten Familie von
Gubbio; Seine Heiligkeit verpflichtete auch den Vater, ihr eine gro�e
Mitgift zu geben.

Nach diesem unvorhergesehenen Schlag geriet Francesco Cenci in furchtbare
Wut, und um zu verhindern, da� Beatrice, wenn sie gr��er wurde, auf den
Einfall k�me, dem Beispiel ihrer Schwester zu folgen, sperrte er sie im
Innern des Palastes ein; dort war es niemand erlaubt, Beatrice zu sehen,
die damals kaum vierzehn Jahr alt war und schon im vollen Glanz einer
entz�ckenden Sch�nheit stand. Sie war so fr�hlich, so unschuldig und hatte
ein so heiteres Gem�t, wie ich das noch bei niemand andrem gesehen habe.
Francesco Cenci brachte ihr selbst das Essen. Es ist wahrscheinlich, da�
der Unmensch sich damals in sie verliebte oder wenigstens Verliebtheit
heuchelte, um seine ungl�ckliche Tochter noch mehr zu qu�len. Er sprach
oft zu ihr von dem sch�ndlichen Streich, den ihm ihre �ltere Schwester
gespielt habe, und brachte sich durch den Klang seiner eigenen Worte so in
Zorn, da� er Beatrice mit Schl�gen �bersch�ttete.

Mittlerweile wurde sein Sohn Rocco Cenci von einem Fleischhauer umgebracht
und Cristofo Cenci wurde im Jahre darauf von Paolo Corso de Massa get�tet.
Bei dieser Gelegenheit zeigte sich seine schwarze Gottlosigkeit, denn beim
Leichenbeg�ngnis seiner beiden S�hne wollte er nicht einmal einen bajocco
f�r Wachskerzen ausgeben. Als er das Schicksal seines Sohnes Cristofo
erfuhr, rief er aus: er k�nne erst ein wenig Freude genie�en, wenn alle
seine Kinder begraben seien und er wolle beim Tode des Letzten zum
Wahrzeichen des Gl�cks seinen Palast anz�nden. Rom war �ber diesen
Ausspruch verwundert, doch hielt man bei einem Mann, der seinen Ehrgeiz
darin suchte, die ganze Welt und selbst den Papst herauszufordern, alles
f�r m�glich.

Hier nun wird es v�llig unm�glich, dem r�mischen Erz�hler in dem sehr
dunklen Bericht der sonderbaren Dinge zu folgen, durch welche Francesco
Cenci seine Zeitgenossen zu erstaunen vermochte. Seine Frau und seine arme
Tochter wurden allem Anschein nach die Opfer seiner abscheulichen
Einf�lle.

Als alles dies ihm nicht genug schien, versuchte er mit Drohungen und mit
Anwendung von Gewalt seine eigne Tochter Beatrice, die schon gro� und
sch�n war, zu sch�nden. Er sch�mte sich nicht, sich nackt in ihr Bett zu
legen. Er ging ganz unbekleidet mit ihr in den S�len seines Palastes
umher, dann nahm er sie ins Bett seiner Frau; damit die arme Lucrezia beim
Schein der Lampe sehen k�nne, was er mit Beatrice treibe.

Er redete dem armen M�dchen eine gr��liche Ketzerei ein, die ich kaum
wiederzugeben wage, n�mlich: wenn ein Vater seine eigne Tochter umarme,
w�rden die Kinder, die daraus geboren werden, Heilige; ja, da� alle von
der Kirche verehrten gro�en Heiligen solcherart zur Welt gebracht worden
seien, soda� ihr Gro�vater m�tterlicherseits zugleich ihr Vater war.

Wenn Beatrice seinen abscheulichen W�nschen widerstand, �berfiel er sie
mit den grausamsten Schl�gen, so da� dieses arme M�dchen solch
ungl�ckliches Leben nicht l�nger aushalten konnte und den Einfall hatte,
dem Beispiel, das ihre Schwester ihr gegeben hatte, zu folgen. Sie
richtete eine sehr eingehende Bittschrift an unsern Heiligen Vater, den
Papst, aber es ist anzunehmen, da� Francesco Cenci Ma�nahmen getroffen
hatte, denn es scheint, da� diese Schrift nie in die H�nde Seiner
Heiligkeit gelangt ist; wenigstens war es unm�glich, sie im Sekretariat
der Memoriali aufzufinden, als Beatrice im Gef�ngnis war und ihr
Verteidiger das Schriftst�ck dringend suchte; es h�tte wohl in irgendeiner
Weise die unerh�rten Ausschweifungen im Schlo� von Petrella bezeugen
k�nnen. W�re es nicht f�r jedermann augenscheinlich gewesen, da� Beatrice
Cenci sich im Fall der berechtigten Notwehr befunden hatte? Dies Memoriale
sprach auch im Namen Lucrezias, der Stiefmutter Beatrices.

Francesco Cenci kam dieser Versuch zur Kenntnis und man kann sich denken,
mit welcher Wut er die schlechte Behandlung der beiden ungl�cklichen
Frauen verdoppelte.

Das Leben wurde ihnen gradezu unertr�glich, und damals war es -- da sie
wohl sahen, da� sie von der Gerechtigkeit des Papstes nichts erhoffen
konnten, denn die H�flinge waren durch die reichen Geschenke Francescos
gewonnen -- da� ihnen der Gedanke kam, zum �u�ersten Mittel zu greifen,
das sie ins Verderben gebracht hat, aber das wenigstens den Vorteil hatte,
ihre Leiden in dieser Welt zu beenden.

Man mu� wissen, da� der ber�hmte Monsignore Guerra oft in den Palast der
Cenci ging; er war hoch gewachsen und ein sehr sch�ner Mann und hatte die
eigene Gabe vom Schicksal erhalten, da� er alles, was er tun wollte, mit
einer ganz besondern Anmut vollbrachte. Man hat vermutet, da� er Beatrice
liebte und die Absicht hatte, die Mantellata zu lassen, um Beatrice zu
heiraten; aber obgleich er mit �u�erster Sorgfalt seine Gef�hle zu
verbergen suchte, wurde er von Francesco Cenci verabscheut, der ihm
vorwarf, mit seinen Kindern gemeinsames Spiel zu machen. Sobald Monsignore
Guerra erfuhr, da� Signore Cenci von seinem Palast abwesend sei, stieg er
in die Gem�cher der Damen, verbrachte mehrere Stunden der Unterhaltung mit
ihnen und h�rte ihre Klagen �ber die unglaubliche Behandlung an, der alle
beide ausgesetzt waren. Es scheint, da� Beatrice als erste wagte, dem
Monsignore Guerra von dem Plan, den sie gefa�t hatten, zu sprechen. Mit
der Zeit gewannen sie ihn daf�r und auf Beatrices lebhaftes und
wiederholtes Dr�ngen willigte er ein, diesen Plan Giacomo Cenci
mitzuteilen, ohne dessen Zustimmung man nichts unternehmen konnte, da er
der �lteste Bruder und nach Francesco das Haupt der Familie war.

Es gelang au�erordentlich leicht, ihn in die Verschw�rung zu ziehen: er
wurde von seinem Vater �u�erst schlecht behandelt und bekam nicht die
geringste Unterst�tzung, was ihm um so empfindlicher erschien, als er
verheiratet und Vater von sechs Kindern war. Man w�hlte f�r die
Zusammenk�nfte, wo man beriet, wie man Francesco Cenci ermorden k�nnte,
die Wohnung des Monsignore Guerra. Die Sache ging in angemessenen Formen
vor sich, und man holte bei jeder Einzelheit die Meinung der Stiefmutter
und des jungen M�dchens ein. Als endlich eine Entscheidung getroffen war,
w�hlte man Untergebene Francesco Cencis, die ihn t�dlich ha�ten. Der eine
hie� Marzio, war ein Mann von Herz und den ungl�cklichen Kindern
Francescos sehr anh�nglich; er willigte ein, an dem Vatermord
teilzunehmen, um sich ihnen angenehm zu machen. Olimpio, der zweite, war
vom F�rsten Colonna zum Kastellan der Festung La Petrella im K�nigreich
Neapel ernannt worden, aber durch seinen allm�chtigen Einflu� auf den
F�rsten hatte ihn Francesco Cenci davonjagen lassen.

Man verabredete alles mit den beiden M�nnern. Da Francesco Cenci
angek�ndigt hatte, da� er, um der schlechten Luft in Rom zu entgehen, den
folgenden Sommer auf dem Kastell La Petrella verbringen w�rde, war man auf
den Gedanken gekommen, ein Dutzend neapolitanischer Banditen anzuwerben;
Olimpio erbot sich, sie herbeizuschaffen. Man entschied sich daf�r, sie in
den W�ldern um La Petrella zu verbergen, damit man sie unverz�glich
benachrichtigen k�nne; wenn Francesco Cenci sich auf den Weg mache,
sollten sie ihn dann von der Stra�e weg entf�hren und seiner Familie
Botschaft schicken, da� sie ihn gegen ein hohes L�segeld frei lassen
w�rden. Dann w�rden die Kinder gen�tigt sein, nach Rom zur�ckzukehren, um
die von den Briganten geforderte Summe zustande zu bringen; sie sollten
aber vorgeben, sie nicht in solcher Schnelligkeit aufbringen zu k�nnen und
die Briganten w�rden, wenn sie kein Geld anlangen s�hen, ihrer Drohung
gem�� Francesco Cenci ermorden.

Auf diese Weise sollte niemand die wirklichen Urheber dieses Todes
verd�chtigen k�nnen.

Aber als Francesco Cenci Anfang des Sommers von Rom nach Petrella reiste,
benachrichtigte der Spion, der die Abreise melden sollte, zu sp�t die in
den W�ldern verstreuten Banditen, und sie hatten nicht mehr Zeit, zur
Landstra�e hinunterzugelangen. Cenci kam ohne Hindernis nach Petrella, und
die Briganten, die keine Lust hatten, noch l�nger auf eine zweifelhafte
Beute zu warten, gingen nun anderswo auf eigne Rechnung zu rauben aus.

Was den vorsichtigen und argw�hnischen alten Francesco Cenci betraf, so
wagte er sich niemals aus seinem Kastell heraus. Und weil sich seine
schlechte Laune mit den zunehmenden Altersgebrechen, die ihm unertr�glich
waren, steigerte, verdoppelte er die grausame Behandlung, die er die armen
Frauen erdulden lie�. Er behauptete, da� sie sich �ber seine
Gebrechlichkeit freuten.

Beatrice, welche durch die schrecklichen Dinge, die sie erleiden mu�te,
zum �u�ersten getrieben wurde, lie� Marzio und Olimpio an die Mauer des
Kastells rufen. Nachts, w�hrend ihr Vater schlief, sprach sie aus einem
niedrigen Fenster mit ihnen und warf ihnen Briefe zu, die an Monsignore
Guerra gerichtet waren. Mittels dieser Briefe wurde verabredet, da�
Monsignore Guerra tausend Piaster an Marzio und Olimpio versprechen
sollte, wenn sie Francesco Cenci ermorden w�rden. Ein Drittel der Summe
sollte ihnen in Rom durch Monsignore Guerra im voraus gezahlt werden, und
die beiden andern Drittel von Lucrezia und Beatrice, sobald sie nach
vollbrachter Tat �ber Cencis Geldschrank verf�gen k�nnten.

Au�erdem wurde noch vereinbart, da� die Sache am Tage Mari� Geburt
geschehen solle, und die beiden M�nner wurden durch List in die Festung
eingelassen. Aber Lucrezia lie� sich durch den Respekt, den man einem Fest
der Madonna schuldet, zur�ckhalten und bestimmte Beatrice, den Mord einen
Tag hinauszuschieben, um nicht eine doppelte S�nde zu begehen.

Es war also am 9. September 1598 abends; Mutter und Tochter hatten mit
gro�em Geschick Francesco Cenci Mohnsaft gegeben und dieser Mann, der so
schwer zu t�uschen war, fiel in tiefen Schlaf.

Gegen Mitternacht lie� Beatrice selbst Marzio und Olimpio in die Festung
ein; darauf f�hrten sie Lucrezia und Beatrice in das Zimmer des alten
Mannes, welcher fest schlief. Dort verlie� man sie, damit sie das
vollbringen sollten, was ausgemacht war, und die beiden Frauen warteten im
Nebenzimmer. Pl�tzlich sahen sie die zwei M�nner bleich und ganz au�er
sich zur�ckkommen.

"Was gibt es?" riefen die Frauen. "Da� es eine Schande und Schmach ist,
einen armen schlafenden Greis zu t�ten!" antworteten die M�nner. "Das
Mitleid hat uns gehindert zu handeln."

Als sie diese Entschuldigung h�rte, wurde Beatrice von Emp�rung ergriffen
und begann sie zu beschimpfen, indem sie sagte: "Also Ihr M�nner, die Ihr
f�r solche Tat wohl vorbereitet seid, habt nicht den Mut, einen
schlafenden Mann zu t�ten! Wie viel weniger w�rdet Ihr wagen, ihm ins
Gesicht zu sehen, wenn er wach ist! Und, um es so zu Ende zu f�hren, habt
Ihr gewagt, Geld zu nehmen! Nun wohl, da Eure Feigheit es will, werde ich
selbst meinen Vater t�ten; und was Euch betrifft, sollt Ihr dann nicht
mehr lange leben!"

Durch diese wenigen z�ndenden Worte wieder angefeuert und auch, weil sie
eine Verminderung des festgesetzten Preises f�rchteten, traten die M�nner
von neuem ins Zimmer ein und die Frauen folgten ihnen. Der eine nahm einen
gro�en Nagel, setzte ihn senkrecht aufs Auge des schlafenden Alten, der
andere trieb diesen Nagel mit einem Hammer in den Kopf. In der gleichen
Weise lie� man einen gro�en Nagel in den Hals eindringen, so da� diese
arme, von so vielen frischen S�nden belastete Seele vom Teufel geholt
wurde; der K�rper str�ubte sich, allein vergeblich.

Als die Sache abgetan war, gab das junge M�dchen Olimpio eine dicke
goldgef�llte B�rse, Marzio gab sie einen Tuchmantel ihres Vaters, der mit
goldener Tresse besetzt war und schickte die beiden fort.

Als die Frauen allein geblieben waren, begannen sie den gro�en in den Kopf
gedrungenen Nagel, sowie den im Halse zu entfernen; dann schleiften sie
den K�rper, nachdem sie ihn in ein Leintuch eingewickelt hatten, durch
eine lange Reihe von Zimmern bis zu einer Galerie, die auf einen ver�deten
Garten f�hrte. Von dort warfen sie den K�rper auf einen gro�en
Holunderbaum, der an diesem einsamen Ort wuchs, hinab. Da am Ende dieser
kleinen Galerie die Abtritte lagen, hofften sie, wenn man am n�chsten
Morgen den K�rper des Alten in den �sten des Holunders finden w�rde, auf
die Vermutung, er sei am Wege zum Abtritt ausgeglitten und
hinuntergest�rzt.

Es geschah genau so, wie sie es vorausgesehen hatten. Am Morgen, als man
den Leichnam fand, erhob sich gro�er L�rm in dem Kastell; die Frauen
selber verabs�umten nicht, laut zu schluchzen und �ber den ungl�cklichen
Tod des Vaters und Gatten zu klagen. Allein, wenn die junge Beatrice auch
den Mut der beleidigten Tugend besa�, die n�tige Klugheit f�r das Leben
hatte sie noch nicht: schon am fr�hen Morgen hatte sie der Frau, die in
der Festung die W�sche besorgte, ein blutbeflecktes Leintuch gegeben,
wobei sie ihr sagte, sie m�ge sich nicht �ber eine solche Menge Blut
wundern, denn sie habe w�hrend der ganzen Nacht an gro�em Blutverlust
gelitten, und so ging f�r den Augenblick alles gut.

Man gab Francesco Cenci ein ehrenvolles Begr�bnis, und die Frauen kehrten
nach Rom zur�ck, um die langersehnte Ruhe zu genie�en. Sie glaubten an die
Dauer ihres Gl�ckes, weil sie nicht wu�ten, was in Neapel vor sich ging.

Die Gerechtigkeit Gottes, der nicht wollte, da� ein so f�rchterlicher
Vatermord unbestraft bleibe, veranla�te, da� der oberste Richter, als man
in dieser Hauptstadt erfuhr, was im Kastell Petrella vor sich gegangen
war, sofort Mi�trauen empfand und einen k�niglichen Kommiss�r sandte, um
den Leichnam zu untersuchen und alle verd�chtigen Personen festzunehmen.

Der k�nigliche Kommiss�r lie� alle, die in der Festung wohnten, verhaften.
Alle diese wurden in Ketten nach Neapel gef�hrt, aber nichts erschien in
ihren Aussagen verd�chtig, au�er, da� die W�scherin aussagte, sie h�tte
von Beatrice ein blutiges Tuch oder deren mehrere erhalten. Man fragte
sie, ob Beatrice eine Erkl�rung f�r die gro�en Blutflecken gegeben habe;
sie antwortete, da� Beatrice von einem nat�rlichen Unwohlsein gesprochen
habe. Man fragte sie dann, ob so gro�e Flecken von einem solchen
Unwohlsein herr�hren konnten; sie meinte, nein, weil die Flecken auf dem
Tuch von einem zu lebhaften Rot waren.

Man schickte diese Aussage sofort an die Justizbeh�rde in Rom, aber
trotzdem vergingen mehrere Monate, bevor man bei uns daran dachte, die
Kinder des Francesco Cenci verhaften zu lassen. Lucrezia, Beatrice und
Giacomo h�tten sich tausendmal in Sicherheit bringen k�nnen, sei es, da�
sie unter dem Vorwand einer Pilgerfahrt nach Florenz gingen, sei es, da�
sie sich nach Civita Vecchia einschifften; aber Gott versagte ihnen diese
rettende Eingebung.

Monsignor Guerra hatte von den Vorg�ngen in Neapel Mitteilung erhalten und
r�stete sofort Leute aus, die er beauftragte, Marzio und Olimpio zu t�ten;
aber nur Olimpio konnte in Terni ermordet werden. Die neapolitanische
Justiz hatte Marzio verhaften lassen, der nach Neapel gef�hrt wurde, wo er
sofort alles gestand.

Diese schreckliche Aussage wurde gleich der Justiz in Rom geschickt,
welche nun beschlo�, Giacomo und Bernardo, die beiden einzigen
�berlebenden S�hne Francescos, wie auch seine Witwe Lucrezia verhaften und
in das Gef�ngnis von Corte Savella bringen zu lassen. Beatrice wurde im
Palast ihres Vaters von einem gro�en Trupp Sbirren bewacht. Marzio wurde
aus Neapel herbeigeschafft und auch in das Gef�ngnis Savella gebracht;
dort stellte man ihn den beiden Frauen gegen�ber, die mit Standhaftigkeit
leugneten; besonders Beatrice wollte durchaus nicht den Mantel mit den
Tressen wiedererkennen, den sie Marzio gegeben hatte. Dieser Brigant war
pl�tzlich voller Enthusiasmus f�r die bewundernsw�rdige Sch�nheit und die
erstaunliche Beredsamkeit, mit der das junge M�dchen dem Richter
antwortete, und leugnete alles, was er in Neapel gestanden hatte. Man
folterte ihn, aber er gestand nichts und zog vor, in Qualen zu sterben:
eine gerechte Huldigung der Sch�nheit Beatrices.

Nach dem Tode dieses Mannes und da die Rolle des Mantels nicht erwiesen
war, fanden die Richter keine hinreichenden Gr�nde, um die beiden S�hne
Cenci oder die beiden Frauen auf die Folter zu legen. Man f�hrte sie alle
vier auf das Kastell St. Angelo, wo sie mehrere Monate ganz ruhig
verlebten.

Alles schien beendet und niemand in Rom zweifelte daran, da� dieses
sch�ne, mutige M�dchen, das so lebhafte Teilnahme erregt hatte, bald in
Freiheit gesetzt w�rde, als ungl�cklicherweise die Justiz den Briganten
festnehmen konnte, der Olimpio in Terni get�tet hatte; nach Rom �berf�hrt,
gestand dieser Mann alles.

Monsignor Guerra, der durch das Gest�ndnis des Briganten so seltsam
kompromittiert war, wurde geladen, ohne Verzug vor Gericht zu erscheinen;
das Gef�ngnis und vielleicht der Tod waren ihm sicher. Aber dieser
bewundernswerte Mann, dem vom Geschick verliehen war, alles gut zu machen,
gelang es, sich in einer Weise zu retten, die ans Wunder grenzt. Er galt
f�r den sch�nsten Mann am p�pstlichen Hof und war in Rom zu bekannt, als
da� er hoffen konnte, sich zu retten; �brigens hielt man gute Wacht an den
Toren und wahrscheinlich stand auch vom Augenblick der Vorladung an sein
Haus unter Aufsicht. Man mu� wissen, da� er sehr gro� war, von wei�ester
Hautfarbe, einen sch�nen blonden Bart hatte und wundervolles Haar von der
gleichen Farbe.

Mit unerkl�rlicher Geschwindigkeit wu�te er einen Kohlenh�ndler zu
gewinnen, nahm seine Kleider, lie� sich Haar und Bart rasieren, f�rbte
sich das Gesicht, kaufte zwei Esel und zog hinkend durch die Stra�en Roms,
um seine Kohlen zu verkaufen. Er nahm in bewunderungsw�rdiger Weise ein
ungeschliffenes und stumpfsinniges Benehmen an und lief �berall, den Mund
voll Brot und Zwiebeln, herum, seine Kohlen ausschreiend, w�hrend hunderte
von Sbirren ihn nicht nur in Rom, sondern auch auf den Landstra�en
suchten. Endlich, als seine Erscheinung der Mehrzahl der Sbirren wohl
bekannt war, wagte er sich aus Rom hinaus, seine zwei mit Kohlen beladenen
Esel immer vor sich hertreibend. Er begegnete mehreren Abteilungen
Sbirren, welche nicht daran dachten, ihn anzuhalten. Seither hat man nur
noch einen Brief von ihm erhalten; seine Mutter hat ihm Geld nach
Marseille geschickt, und man vermutet, da� er als Soldat in Frankreich den
Krieg mitmacht.

Das Gest�ndnis des M�rders von Terni und diese Flucht des Monsignor
Guerra, die in Rom erstaunliches Aufsehen machte, mehrten den Verdacht und
die Indizien gegen die Cenci in solcher Weise, da� sie aus dem Kastell St.
Angelo fortgeschafft und wieder ins Gef�ngnis Savella gebracht wurden.

Als die beiden Br�der auf die Folter gespannt wurden, waren sie weit davon
entfernt, der Seelengr��e des Briganten nachzueifern; sie waren so
kleinm�tig, da� sie alles gestanden. Signora Lucrezia Petroni war so an
die Weichheit und an die Annehmlichkeiten des gro�en Luxus gew�hnt und
au�erdem war sie so dick, da� sie die Tortur des Seils nicht ausgehalten
h�tte; sie sagte alles aus, was sie wu�te. Aber nicht war es so mit der
jungen, lebhaften und mutigen Beatrice Cenci. Weder gute Worte noch
Drohungen des Richters Moscati erreichten etwas bei ihr. Sie ertrug die
Torturen des Seils ohne ein Zeichen der Aufregung und mit vollendetem Mut.
Niemals konnte sie der Richter zu einer Antwort bringen, die sie auch nur
im mindesten kompromittierte, und weit mehr noch: es gelang ihr durch ihre
geistvolle Lebendigkeit, den ber�hmten Richter Ulysse Moscati g�nzlich in
Verwirrung zu bringen. Er war derma�en erstaunt �ber die Art dieses jungen
M�dchens, da� er es f�r Pflicht hielt, Seiner Heiligkeit dem gl�cklich
regierenden Papst Clemens VIII. davon Bericht zu erstatten.

Seine Heiligkeit wollte die Akten des Prozesses selbst einsehen. Er
bef�rchtete, da� der durch seine profunde Wissenschaft wie durch den
�berragenden Scharfsinn seines Geistes so ber�hmte junge Ulysse Moscati
von der Sch�nheit Beatrices getroffen worden sei und sie bei den
Vernehmungen schone. Daraus folgte, da� Seine Heiligkeit ihn von der
Leitung dieses Prozesses enthob und diesen einem anderen strengeren
Richter gab. Wirklich hatte dieser Barbar den Mut, ohne Mitleid einen so
sch�nen K�rper ad torturam capillorum zu martern, d.h. man folterte
Beatrice Cenci, indem man sie an den Haaren aufhing.

W�hrend sie am Seil hochgezogen war, lie� dieser neue Richter ihre
Stiefmutter und ihre Br�der vor Beatrice erscheinen. Sobald Giacomo und
Signora Lucrezia sie so sahen, riefen sie ihr zu:

"Die S�nde ist begangen, man mu� nun die Bu�e auf sich nehmen und sich
nicht den K�rper mit zweckloser Hartn�ckigkeit zerrei�en lassen."

"Also Ihr wollt unser Haus mit Schande bedecken", antwortete das junge
M�dchen, "und in Schmach sterben? Ihr befindet Euch in einem gro�en
Irrtum; aber da Ihr es w�nscht, sei es."

Und sich zu den Sbirren wendend, fuhr sie fort: "Bindet mich los, und man
lese mir die Aussage meiner Mutter vor; ich werde dem zustimmen, dem
zugestimmt werden mu� und das leugnen, was geleugnet werden mu�."

So geschah es; sie gestand die ganze Wahrheit. Sofort nahm man allen die
Ketten ab und weil es f�nf Monate war, seit sie die Br�der nicht gesehen
hatte, wollte sie mit ihnen speisen; sie verbrachten alle vier einen sehr
heiteren Tag.

Aber am folgenden Tag wurden sie von neuem getrennt; die beiden Br�der
wurden in das Gef�ngnis von Tordinona gef�hrt und die beiden Frauen
blieben im Gef�ngnis Savella. Unser Heiliger Vater, der Papst, der den
authentischen Akt mit den Gest�ndnissen aller gesehen hatte, befahl, da�
sie ohne Aufschub an den Schweif ungez�hmter Pferde gebunden und so zu
Tode geschleift werden sollten.

Ganz Rom erschauerte, als es diese strenge Entscheidung erfuhr. Viele
Kardin�le und F�rsten warfen sich dem Papst zu F��en, indem sie ihn
anflehten, den Ungl�cklichen zu erlauben, ihre Verteidigungsschrift
einzureichen.

"Und sie, haben sie ihrem alten Vater Zeit gegeben, die seine zu
�berreichen?" antwortete unwillig der Papst.

Schlie�lich genehmigte er aus besonderer Gnade einen Aufschub von
f�nfundzwanzig Tagen. Sogleich begannen die ersten Advokaten Roms in
dieser Sache, welche die ganze Stadt mit Aufregung und Mitleid erf�llt
hatte, zu schreiben. Am f�nfundzwanzigsten Tag erschienen sie alle
zusammen vor Seiner Heiligkeit. Nicolo d'Angelis sprach als erster; aber
er hatte kaum zwei Zeilen seiner Verteidigungsschrift gelesen, als Clemens
VIII. ihn unterbrach:

"Also, es finden sich in Rom Menschen, die ihren Vater ermorden und danach
Advokaten, welche diese Menschen verteidigen!" Alle schwiegen, als
Farinacci wagte, das Wort zu ergreifen.

"Heiligster Vater," sagte er, "wir sind nicht hier, um das Verbrechen zu
verteidigen, sondern um zu beweisen, wenn wir es k�nnen, da� einer oder
mehrere dieser Menschen am Verbrechen unschuldig sind."

Der Papst gab ihm das Zeichen, zu sprechen, und er sprach drei lange
Stunden; danach nahm der Papst alle ihre Schriftst�cke an sich und
schickte sie fort. Als sie gingen, war Altiere der Letzte; er hatte
Furcht, sich kompromittiert zu haben und warf sich vor dem Papst auf die
Knie, indem er sagte:

"Es blieb mir nichts �brig, als in dieser Sache zu erscheinen, denn ich
bin Anwalt der Armen."

Worauf der Papst antwortete:

"Wir wundern uns nicht �ber Euch, sondern �ber die anderen."

Der Papst wollte sich nicht niederlegen, sondern verbrachte die ganze
Nacht damit, die Verteidigungsschriften der Advokaten zu lesen; er lie�
sich bei dieser Arbeit von dem Kardinal von San Marcello helfen. Seine
Heiligkeit schien derma�en ger�hrt, da� man etwas Hoffnung f�r das Leben
dieser Ungl�cklichen sch�pfen konnte. Um die S�hne zu retten, suchten die
Advokaten die ganze Schuld auf Beatrice zu w�lzen. Da im Proze� bewiesen
worden war, da� ihr Vater mehrmals in einer verbrecherischen Absicht
Gewalt angewendet hatte, hofften die Advokaten, da� ihr der Mord vergeben
w�rde, da sie sich im Zustand der berechtigten Notwehr befand; und wenn es
so geschah, da� dem Haupturheber des Verbrechens das Leben geschenkt
wurde, wie w�re es m�glich, ihre Br�der, die durch sie verleitet waren,
mit dem Tode zu bestrafen?

Nach dieser in seinen Pflichten als Richter verbrachten Nacht, befahl
Clemens VIII., da� die Angeklagten ins Gef�ngnis zur�ckgef�hrt und in
geheimer Haft gehalten w�rden. Es war erwiesen, da� Beatrice den Monsignor
Guerra liebte, aber niemals die Regeln der strengsten Tugend �berschritten
hatte: man konnte ihr also bei wahrer Gerechtigkeit nicht die Verbrechen
eines Ungeheuers anrechnen und sie strafen, weil sie von ihrem
Verteidigungsrecht Gebrauch gemacht hatte. Was h�tte man getan, wenn sie
eingewilligt h�tte? Mu�te es sein, da� die menschliche Rechtsprechung das
Mi�geschick eines so liebensw�rdigen, so bemitleidenswerten und schon so
ungl�cklichen Wesens noch vergr��erte? Hatte sie nicht nach einem so
traurigen Leben, da�[sic! statt: das] sie schon, bevor sie 16 Jahr alt
war, mit allen Arten des Ungl�cks �berh�uft hatte, das Recht auf weniger
schreckliche Tage? Jedermann in Rom schien ihre Verteidigung �bernommen zu
haben. W�re ihr nicht verziehen worden, wenn sie Francesco Cenci erdolcht
h�tte, als er zum ersten Mal das Verbrechen versuchte?

Papst Clemens VIII. war milde und voll Erbarmen. Wir begannen zu hoffen,
er w�rde, -- ein wenig besch�mt �ber die Grille, die ihn das
Beweisverfahren der Advokaten hatte unterbrechen lassen, -- jener
verzeihen, die Gewalt mit Gewalt vergolten hatte, und wahrhaftig nicht als
vorschnelle Erwiderung des Verbrechens, sondern erst, als man es von neuem
an ihr versuchen wollte. Ganz Rom war in �ngstlicher Spannung; da erhielt
der Papst die Nachricht des gewaltsamen Todes der Marchesa Constanza Santa
Croce. Ihr Sohn Paolo Santa Croce hatte diese sechzig Jahre alte Dame mit
Dolchstichen get�tet, weil sie sich nicht verpflichten wollte, ihn zum
Erben aller ihrer G�ter einzusetzen. Der Bericht f�gte hinzu, da� Santa
Croce die Flucht ergriffen habe und da� man keine Hoffnung h�tte, ihn
festzunehmen. Der Papst erinnerte sich an den Brudermord der Massini, der
vor kurzer Zeit begangen worden war. Aufs Tiefste betr�bt �ber diese
H�ufung von Morden an Nahverwandten, glaubte Seine Heiligkeit, es sei
nicht gestattet, zu verzeihen. Als der Papst den verh�ngnisvollen Bericht
�ber Santa Croce erhielt, befand er sich, es war am 6. September, im
Palast von Monte Cavallo, um am folgenden Tage ganz in der N�he der Kirche
Santa Maria degli Angeli zu sein, wo er einen deutschen Kardinal zum
Bischof weihen sollte.

Am Freitag, zur zweiundzwanzigsten Stunde, das ist vier Uhr nachmittags,
lie� er Ferrante Taverna, den Gouverneur von Rom, rufen und sagte diesem
w�rtlich: "Wir geben die Sache der Cenci an Euch, damit das Recht durch
Eure F�rsorge und ohne jeden Aufschub geschehe."

Der Gouverneur kam, sehr bewegt von dem Auftrag, den er erhalten hatte, in
seinen Palast zur�ck; er fertigte sogleich das Todesurteil aus und berief
die Kongregation, um �ber die Art der Vollstreckung zu beraten.

Samstag fr�h, am 11. September 1599, begaben sich die ersten Signori Roms,
Mitglieder der Br�derschaft der Confortatori, in die beiden Gef�ngnisse,
nach Corte Savella, wo Beatrice und ihre Stiefmutter waren und nach
Tordinona, wo sich Giacomo und Bernardo Cenci befanden. W�hrend der ganzen
Nacht vom Freitag zum Sonnabend taten die r�mischen Herren, die erfahren
hatten, was vorging, nichts anderes, als vom Palazzo Monte Cavalli zu
denen der ersten Kardin�le zu eilen, um wenigstens zu erreichen, da� die
Frauen im Innern des Gef�ngnisses hingerichtet w�rden und nicht auf
schm�hlichem Schafott, und da� man den jungen Bernardo Cenci begnadigte,
da er kaum f�nfzehn Jahr alt und gewi� nicht ins Verbrechen eingeweiht
gewesen sei. Der edle Kardinal Sforza hat sich vor allen in dieser
verh�ngnisvollen Nacht durch seinen Eifer ausgezeichnet; aber ein so
m�chtiger F�rst er auch war, konnte er doch nichts ausrichten. -- Das
Verbrechen von Santa Croce war ein niedriges Verbrechen, es war wegen des
Geldes begangen; doch das Verbrechen Beatrices war begangen, um die Ehre
zu retten.

W�hrend die m�chtigsten Kardin�le so viele unn�tze Schritte taten, hatte
unser gro�er Rechtsgelehrter Farinacci die K�hnheit, zum Papst
vorzudringen und, bei seiner Heiligkeit angelangt, besa� dieser
erstaunliche Mann die Geschicklichkeit, ihn bei seiner Gewissenhaftigkeit
zu packen und schlie�lich gelang es ihm, Bernardo Cenci das Leben zu
retten.

Als der Papst dies gro�e Wort aussprach, konnte es vier Uhr morgens sein
(vom Sonnabend, dem 11. September). Die ganze Nacht war auf dem Platz bei
der Engelsbr�cke an den Vorbereitungen dieser grausamen Trag�die
gearbeitet worden. Indessen waren alle notwendigen Abschriften des
Todesurteils erst um f�nf Uhr morgens beendet, so da� man den armen
Ungl�cklichen, die ruhig schliefen, erst um sechs Uhr fr�h die
verh�ngnisvolle Nachricht ank�ndigen konnte.

Das junge M�dchen vermochte zuerst nicht einmal die Kraft zu finden, sich
anzukleiden. Sie stie� in einem fort durchdringende Schreie aus und
�berlie� sich ganz haltlos der schrecklichsten Verzweiflung. "Wie ist es
m�glich, oh! Gott!" schrie sie, "da� ich so unvorbereitet sterben mu�?"

Lucrezia dagegen benahm sich ganz gefa�t; erst kniete sie nieder und
betete, dann forderte sie gelassen ihre Tochter auf, sich mit ihr in die
Kapelle zu begeben, um sich mit ihr auf den gro�en �bergang vom Leben zum
Tode vorzubereiten.

Dies Wort gab Beatrice ihre ganze Ruhe wieder; soviel Ma�losigkeit und
Aufwallung sie zuerst gezeigt hatte, so gefa�t und verst�ndig war sie nun,
seit ihre Stiefmutter ihre gro�e Seele zu sich selbst zur�ckgerufen hatte.
Von diesem Augenblick an war sie ein Spiegel der Standhaftigkeit, den ganz
Rom bewundert hat.

Sie verlangte einen Notar, um ihr Testament zu machen, was ihr bewilligt
wurde. Sie bestimmte, da� ihr Leichnam nach San Pietro in Montorio
gebracht werde und hinterlie� den Nonnen der Wundmale des Heiligen
Franziskus 300 000 Francs, welche Summe dazu dienen sollte, f�nfzig arme
M�dchen auszustatten. Dieses Beispiel bewegte auch die Signora Lucrezia
dazu, da� sie ihr Testament machte und die Anordnung traf, ihren Leichnam
nach San Giorgio zu �berf�hren; sie hinterlie� 500 000 Francs Almosen f�r
diese Kirche und machte noch andere fromme Legate.

Um acht Uhr beichteten sie, h�rten darauf die Messe und nahmen das Heilige
Abendmahl. Aber bevor sie zur Messe gingen, erwog Beatrice, da� es nicht
passend sei, auf dem Schafott, vor den Augen des ganzen Volks mit den
reichen Gew�ndern zu erscheinen, die sie trugen. Sie bestellte zwei
Kleider, das eine f�r sich, das andere f�r ihre Mutter. Die Gew�nder
wurden wie Nonnenkutten gearbeitet, ohne Aufputz an Brust und Schultern,
nur gef�ltelt mit weiten �rmeln. Das Kleid der Stiefmutter war aus
schwarzer Baumwolle, das des jungen M�dchens aus blauem Taft mit einer
dicken Schnur, welche den G�rtel bildete.

Als man die Kleider brachte, erhob sich Signora Beatrice, die auf den
Knien lag und sagte der Signora Lucrezia: "Frau Mutter, die Stunde unsres
Leidens n�hert sich, es wird gut sein, da� wir uns bereiten; legen wir
diese neuen Gew�nder an und leisten wir uns zum letztenmal gegenseitig den
Dienst, uns anzukleiden.[sic! Fehlt: "]

Man hatte auf dem Platz vor der Engelsbr�cke ein Schafott errichtet. Um
die dreizehnte Stunde (acht Uhr morgens) brachte die Br�derschaft der
Barmherzigkeit ihr gro�es Kruzifix zur T�r des Gef�ngnisses. Giacomo Cenci
schritt als erster aus dem Kerker; er kniete fromm auf der Schwelle
nieder, betete und k��te die heiligen Wunden des Gekreuzigten. Ihm folgte
sein junger Bruder Bernardo Cenci, der gleich ihm gebundene H�nde und ein
kleines Brett vor den Augen hatte. Die Menge war ungeheuer und es entstand
ein Tumult, weil eine Vase aus einem Fenster fast auf den Kopf eines der
Bu�br�der fiel, der eine brennende Fackel zur Seite des Banners trug.

Alles sah auf die beiden Br�der, als unversehens der Fiskal von Rom
hervortrat und sagte: "Signor Bernardo, unser Heiliger Vater schenkt Euch
das Leben, f�gt Euch darein, Eure Verwandten zu begleiten und bittet Gott
um Gnade f�r sie."

Sogleich nahmen ihm seine beiden Begleiter das kleine Brett fort, das er
vor den Augen trug. Der Henker machte Giacomo Cenci f�r den Karren bereit
und hatte ihm schon sein Gewand ausgezogen, um ihn mit der Zange zwicken
zu k�nnen. Als der Henker zu Bernardo kam, beglaubigte er die
Unterzeichnung der Begnadigung, band ihn los, nahm ihm die Handschellen ab
und weil er wegen der Marter mit der Zange ohne Rock war, setzte ihn der
Henker auf den Karren und h�llte ihn in einen pr�chtigen Tuchmantel mit
goldenen Tressen. Man sagte, da� es der Mantel sei, den Beatrice nach der
Tat in der Festung La Petrella Marcio gegeben hatte. Die ungeheure Menge
in den Stra�en an den Fenstern und auf den D�chern kam pl�tzlich in
Bewegung; man h�rte ein dumpfes, tiefes Murmeln, man begann weiterzusagen,
da� dieses Kind begnadigt sei.

Die Psalmges�nge begannen und die Prozession bewegte sich langsam �ber die
Piazza Navona nach dem Gef�ngnis Savella. An der T�re des Gef�ngnisses
angelangt, h�lt man an. Die beiden Frauen traten heraus, verrichteten ihr
Gebet zu F��en des Heiligen Kruzifixes, und folgten dann zu Fu�, eine
hinter der andern, Sie waren so gekleidet, wie schon erz�hlt worden ist,
und hatten das Haupt mit einem gro�en Schleier bedeckt, der fast bis zum
G�rtel hing.

Signora Lucrezia trug, wie es f�r eine Witwe �blich war, einen schwarzen
Schleier und Pantoffeln aus schwarzem Samt, ohne Abs�tze.

Der Schleier des jungen M�dchens war aus blauem Taft wie ihr Kleid, sie
trug ein silbriges Gewebe um die Schultern, ein Unterkleid aus violettem
Tuch und Pantoffeln aus wei�em Samt, die mit karmesinroten Schn�ren
zierlich verschn�rt waren. Sie hatte eine eigenartige Anmut, als sie in
diesem Kost�m dahinschritt, und in aller Augen traten Tr�nen, als man sie
bemerkte, die langsam in den letzten Reihen der Prozession dahinschritt.

Beide Frauen hatten die H�nde frei, aber die Arme am K�rper festgebunden,
und zwar so, da� jede von ihnen ein Kruzifix tragen konnte; sie hielten es
dicht an die Augen. Die �rmel ihrer Kleider waren sehr weit, so da� man
ihre Arme sehen konnte, nach der Sitte des Landes mit einem an den
Handgelenken geschlossenen Hemd bedeckt.

Signora Lucrezia, die weniger starken Herzens war, weinte fast ohne
aufzuh�ren; dagegen zeigte die junge Beatrice gro�en Mut; sie richtete den
Blick auf jede der Kirchen, an denen die Prozession vor�berkam, kniete
einen Augenblick nieder und sagte mit fester Stimme: Adoramus te, Christe!

W�hrend dieser Zeit wurde der arme Giacomo Cenci auf seinem Karren mit
Zangen gezwickt und zeigte gro�en Mut.

Die Prozession konnte kaum den unteren Teil des Platzes an der
Engelsbr�cke �berschreiten, so zahlreich waren die Wagen und die
Volksmassen. Man f�hrte sogleich die Frauen in die Kapelle, welche man
errichtet hatte, und brachte auch Giacomo dahin.

Der junge Bernardo wurde in seinem reichverzierten Mantel geradenwegs aufs
Schafott gef�hrt; da glaubten alle, da� er sterben solle und da� er nicht
begnadigt worden sei.

Das arme Kind hatte solche Angst, da� es beim zweiten Schritt auf dem
Schafott ohnm�chtig hinfiel. Man brachte ihn mit frischem Wasser wieder zu
sich, und setzte ihn gegen�ber dem Fallbeil nieder.

Der Henker ging, um Signora Lucrezia zu holen; ihre H�nde waren auf dem
R�cken gebunden und sie hatte nicht mehr den Schleier um die Schultern.
Sie erschien mit dem Banner geleitet auf dem Richtplatz, den Kopf in den
Taftschleier geh�llt; dort befahl sie ihre Seele Gott und k��te die
heiligen Wundmale. Man sagte ihr, da� sie ihre Pantoffeln auf dem Pflaster
zur�cklassen m�sse; da sie sehr stark war, machte es ihr M�he, aufs
Schaffot zu steigen. Als sie oben war und man ihr den schwarzen
Taftschleier fortnahm, war es ihr sehr schmerzlich, da� man sie mit
entbl��ter Brust und Schultern sehen sollte; sie blickte an sich herunter,
sah dann das Beil an und hob langsam zum Zeichen der Ergebung die
Schultern; Tr�nen traten in ihre Augen, sie sagte: "O mein Gott! ... Und
Ihr, meine Br�der, betet f�r meine Seele."

Da sie nicht wu�te, wie sie sich zu verhalten habe, fragte sie Alexander,
den ersten Henker danach. Er sagte, sie solle sich rittlings auf den
Balken des Schafotts setzen. Aber diese Stellung beleidigte ihr
Schamgef�hl und sie brauchte viel Zeit dazu. Die Einzelheiten, die jetzt
folgen, sind f�r ein italienisches Publikum, das alles mit peinlichster
Genauigkeit wissen will, ertr�glich; aber dem nicht-italienischen Leser
m�ge gen�gen, da� die arme Frau durch ihr Schamgef�hl eine Verletzung an
der Brust davontrug; der Henker zeigte das Haupt dem Volke und umh�llte es
dann mit dem schwarzen Taftschleier.

W�hrend man das Schafott f�r das junge M�dchen herrichtete, st�rzte ein
Ger�st, das von Neugierigen �berf�llt war, ein, und viele Menschen wurden
dabei get�tet. So erschienen sie noch fr�her als Beatrice vor Gott.

Als Beatrice das Banner zur Kapelle zur�ckkehren sah, um sie zu holen,
fragte sie lebhaft:

"Ist meine Frau Mutter schon tot?"

Man bejahte und sie warf sich vor dem Kruzifix auf die Knie und betete mit
Inbrunst f�r ihre Seele. Dann sprach sie lange mit lauter Stimme zum
Kruzifix:

"Herr, du bist f�r mich zur�ckgekehrt, und ich will Dir aus freiem Willen
folgen, denn ich verzweifle nicht an Deinem Erbarmen f�r meine
unerme�liche S�nde."

Sie wiederholte dann noch mehrere Psalmen und Gebete zum Lobe Gottes. Als
endlich der Henker mit einem Strick vor ihr erschien, sagte sie:

"Binde diesen K�rper, der gestraft werden mu� und erl�se diese Seele,
damit sie zur Unsterblichkeit und zur ewigen Herrlichkeit gelange."

Dann erhob sie sich, sprach das Gebet und lie� ihre Pantoffeln am Fu� der
Treppe stehen; auf dem Schafott schwang sie schnell das Bein �ber den
Balken, legte den Hals unter das Fallbeil und ordnete alles ganz allein,
um sich nicht von dem Henker ber�hren zu lassen. Durch die Schnelligkeit
ihrer Bewegungen vermied sie, dem Publikum Hals und Schultern zu zeigen,
als ihr der Taftschleier abgenommen wurde. Es brauchte lange, bis der
Streich gef�llt wurde, weil ein Hindernis eingetreten war. W�hrend dieser
Zeit rief sie mit lauter Stimme Jesus Christus und die Heilige Jungfrau
an. Ein zeitgen�ssischer Autor erz�hlt, da� Clemens VIII. sehr besorgt um
das Seelenheil Beatrices war; da er wu�te, da� sie sich unschuldig
verurteilt f�hlte, f�rchtete er eine Regung des Aufruhrs. Im Augenblick,
als sie ihren Kopf unter das Beil gelegt hatte, gab man von der
Engelsburg, von wo man das Schafott gut sehen konnte, einen Kanonenschu�
ab. Der Papst, der im Gebet auf Monte Cavallo war, gab, sobald er dies
Signal h�rte, dem jungen M�dchen die p�pstliche Absolution major in
articulo mortis. Daher der Aufenthalt in diesem schrecklichen Augenblick,
von dem der Chronist spricht. Der K�rper machte im verh�ngnisvollen
Augenblick eine heftige Bewegung. Der arme Bernardo Cenci, der immer noch
auf dem Schafott sa�, fiel von neuem in Ohnmacht und seine Tr�ster
brauchten eine gute halbe Stunde, um ihn wiederzubeleben. Dann erschien
Giacomo Cenci auf dem Schafott; aber auch hier mu� man �ber zu
schreckliche Einzelheiten hinweggehen. Giacomo Cenci wurde mit der Keule
zu Tode geschlagen.

Sofort f�hrte man Bernardo in das Gef�ngnis zur�ck, er hatte starkes
Fieber und man lie� ihn zur Ader.

Was die armen Frauen betrifft, wurde jede in ihren Sarg gebettet und
einige Schritte vom Schafott entfernt bei der Statue des Heiligen Paulus
aufgestellt, welche die erste auf der rechten Seite der Engelsbr�cke ist.
Sie blieben dort bis viereinviertel Uhr nach Mittag. Um jeden Sarg standen
vier brennende Kerzen aus wei�em Wachs.

Dann wurden sie mit dem, was von Giacomo Cenci noch geblieben war, zum
Palast des Konsuls von Florenz gebracht. Um neuneinviertel Uhr abends
wurde der Leichnam des jungen M�dchens, wieder mit Kleidern angetan und
verschwenderisch mit Blumen bekr�nzt, nach San Pietro in Montorio
gebracht. Sie war von hinrei�ender Sch�nheit, man konnte glauben, sie
schliefe. Sie wurde vor dem gro�en Altar mit der Verkl�rung Christi des
Raffael von Urbino beigesetzt. Sie wurde von f�nfzig gro�en brennenden
Wachskerzen geleitet und von allen Franziskanerm�nchen Roms.

Lucrezia Petroni wurde um zehn Uhr abends nach der Kirche von San Giorgio
�berf�hrt. W�hrend dieser Trag�die war die Volksmenge unz�hlig; so weit
der Blick schweifen konnte, sah man die Stra�en von Wagen und Menschen,
ebenso die Ger�ste, die Fenster und die D�cher von Neugierigen bedeckt.
Die Sonne hatte an diesem Tag eine solche Kraft, da� viele Leute die
Besinnung verloren. Unz�hlige bekamen Fieber; und als alles um die
neunzehnte Stunde (3/4 2 Uhr) beendet war und die Massen sich zerstreuten,
wurden viele Leute erdr�ckt, andere durch Pferde zermalmt. Die Zahl der
Toten war sehr betr�chlich.

Signora Lucrezia Petroni war eher klein als gro� und, obschon f�nfzig
Jahre alt, sah sie noch sehr gut aus. Sie hatte sehr sch�ne Z�ge, eine
kleine Nase, schwarze Augen, eine sehr wei�e Gesichtshaut mit sch�nen
Farben; sie hatte wenig und kastanienbraunes Haar.

Beatrice Cenci, die in Ewigkeit Mitleid erwecken wird, war gerade sechzehn
Jahre alt; sie war klein, hatte eine leibliche F�lle und Gr�bchen auf den
Wangen, so da� man, als sie tot, von Blumen bekr�nzt, dalag, h�tte glauben
k�nnen, da� sie schlafe, ja sogar, da� sie im Schlafe lache, wie es ihr
oft im Leben geschah. Sie hatte einen kleinen Mund und blondes von selbst
gelocktes Haar. Auf dem Weg zum Tode fiel ihr dies blonde lockige Haar
�ber die Augen, was ihr einen besonderen Reiz verlieh und Mitleid
erweckte.

Giacomo Cenci war klein, dick, mit wei�er Haut und schwarzem Bart, er war
fast sechsundzwanzig Jahre alt, als er starb.

Bernardo Cenci �hnelte v�llig seiner Schwester, und da er die Haare lang
wie sie trug, hielten ihn viele Leute, als er das Schafott bestieg, f�r
Beatrice.

Die Sonne war so gl�hend gewesen, da� mehrere Zuschauer dieser Trag�die
noch in der Nacht starben, unter ihnen Ubaldo Ubaldini, ein selten sch�ner
J�ngling, der sich bisher immer vollkommener Gesundheit erfreut hatte. Er
war der Bruder des in Rom sehr bekannten Signor Renzi. So stiegen die
Schatten der Cenci wohlgeleitet hinunter.

Gestern, am Dienstag, dem 14. September 1599, machten die B��er von San
Marcello gelegentlich des Festes des heiligen Kreuzes von ihrem Vorrecht
Gebrauch, um Bernardo Cenci aus seinem Gef�ngnis zu befreien, der sich
daf�r verpflichtete, binnen eines Jahres 400 000 Francs f�r die
allerheiligste Dreifaltigkeit von Pontus Sixtus zu stiften.

Von anderer Hand ist hier hinzugef�gt:

Von ihm stammen Francesco und Bernardo Cenci ab, die heute noch leben.

Der ber�hmte Farinacci, der durch seine Hartn�ckigkeit das Leben des
jungen Cenci rettete, hat sein Plaidoyer ver�ffentlicht. Er gibt nur einen
Auszug aus dem Plaidoyer Nr. 66, das er Clemens VIII. zu Gunsten der Cenci
vortrug. Dies Plaidoyer, in lateinischer Sprache verfa�t, w�rde sechs
gro�e Seiten ausf�llen, und leider kann ich es hier nicht unterbringen; es
zeichnet die Art des Denkens von 1599; und es scheint mir sehr vern�nftig.
Viele Jahre nach 1599 f�gte Farinacci, als er sein Plaidoyer herausgab,
folgende Bemerkung dem hinzu, was er zu Gunsten der Cenci gesagt hatte:
Omnes fuerunt ultimo supplicio effecti, excepto Bernardo qui ad triremes
cum bonorum confiscatione condemnatus fuit, ac etiam ad interessendum
aliorum morti prout interfuit.

Das weitere dieser lateinischen Anmerkung ist r�hrend, aber ich vermute,
da� der Leser einer so langen Erz�hlung schon m�de ist.




ZU VIEL GUNST SCHADET

�BERTRAGEN VON M. VON MUSIL


In einer Stadt Toskanas, die ich nicht nennen werde, gab es im Jahre 1589
und gibt es noch heute ein d�steres und weitl�ufiges Kloster. Seine
schwarzen wohl f�nfzig Fu� hohen Mauern verfinstern ein ganzes
Stra�enviertel. Drei Stra�en werden von diesen Mauern begrenzt; an der
vierten Seite breitet sich der Garten des Klosters aus, der bis zum
Stadtwall reicht. Diesen Garten umgibt eine weniger hohe Mauer. Die Abtei,
der wir den Namen Santa Riparata geben wollen, nimmt nur die T�chter des
h�chsten Adels auf. Am 20. Oktober 1587 waren alle Glocken des Klosters in
Bewegung; die Kirche war f�r die Gl�ubigen offen und mit prachtvollen
Wandteppichen aus rotem mit reichen Goldfransen verziertem Damast
ausgeschlagen. Die fromme Schwester Virgilia, die Geliebte des neuen
Gro�herzogs von Toskana, Ferdinand I., war am Abend vorher zur �btissin
von Santa Riparata erhoben worden, und der Bischof der Stadt, von seinem
ganzen Klerus gefolgt, war zur feierlichen Einsetzung gekommen. Die ganze
Stadt war in Aufregung und das Gedr�nge in den Gassen um Santa Riparata so
gro�, da� es unm�glich war, dort durchzukommen.

Der Kardinal Fernando Medici, der auf seinen Bruder Francesco gefolgt war,
jedoch ohne deshalb auf den Kardinalshut Verzicht zu leisten, war
sechsunddrei�ig Jahre alt und seit f�nfundzwanzig Jahren Kardinal; er war
im Alter von elf Jahren zu dieser hohen W�rde erw�hlt worden. Die
Regierung Francescos, der heute noch durch seine Liebe zu Bianca Capello
ber�hmt ist, war durch alle Torheiten, zu welchen die Vergn�gungssucht
einen wenig charakterstarken F�rsten hinrei�en kann, gekennzeichnet. Auch
Ferdinand hatte sich einige Schw�chen dieser Art vorzuwerfen. Seine Liebe
zu der Laien-Schwester Virgilia war in ganz Toskana ber�hmt; doch
besonders durch die Unschuld dieser ihrer Beziehungen wie man beif�gen
mu�; ebenso wie man sagen mu�, da� der d�stere, heftige und
leidenschaftliche Gro�herzog Francesco das Aufsehen, das seine
Liebschaften erregten, wenig genug beachtete. Im ganzen Land sprach man
nur von der gro�en Tugend der Schwester Virgilia. Die Ordensregeln, die
sie als Laienschwester zu erf�llen hatte, erlaubten es ihr, etwa drei
Viertel des Jahres bei der Familie zu verbringen; sie sah dann t�glich den
Kardinal Medici, wenn er in Florenz war. Zwei Dinge setzten diese der
Wollust hingegebene Stadt an dieser Liebschaft eines reichen jungen
F�rsten in Erstaunen, dem durch das Beispiel seines Bruders alles
gestattet war: die junge sch�chterne, nichts weniger als geistvolle
Schwester Virgilia war durchaus nicht h�bsch und der junge Kardinal hatte
sie nie anders als in Gegenwart von zwei oder drei alten Damen aus der
edlen Familie Respuccio gesehen, der diese sonderbare Geliebte eines
jungen Prinzen von Gebl�t angeh�rte.

Gro�herzog Francesco starb am 19. Oktober 1587 gegen Abend. Am 20. Oktober
noch vor dem Mittag begaben sich die Adeligen des Hofs und die reichsten
Kaufleute -- denn man mu� sich erinnern, da� die Medici urspr�nglich
Kaufleute gewesen waren; ihre Verwandten und die einflu�reichsten
Pers�nlichkeiten des Hofs trieben noch immer Handel, wodurch diese
H�flinge verhindert wurden, ganz so albern zu sein, wie ihresgleichen an
den anderen zeitgen�ssischen H�fen -- die ersten Hofherren und die
reichsten Kaufleute begaben sich also am Morgen des 20. Oktober in das
bescheidene Haus der Laienschwester Virgilia, die �ber diesen Andrang sehr
erstaunt war.

Der neue Gro�herzog wollte weise und verst�ndig dem Gl�ck seiner
Untertanen n�tzlich sein; er wollte vor allem jede Intrige von seinem Hof
verbannen. Zur Macht gelangt fand er, da� die Leitung des reichsten
Frauen-Klosters seines Staates, das allen vornehmen T�chtern, die von
ihren Eltern dem Glanz der Familie geopfert wurden, als Zuflucht diente,
unbesetzt war; er z�gerte nicht, der Frau, die er liebte, die
�btissinw�rde zu verleihen.

Das Kloster von Santa Riparata geh�rte zum Orden des heiligen Benedikt,
dessen Regeln den Nonnen nicht gestatten, die Klausur zu verlassen. Zum
gro�en Erstaunen des guten Volks von Florenz sah der F�rst-Kardinal die
neue �btissin nicht mehr, aber in seiner Herzenszartheit, die von allen
Frauen seines Hofs bemerkt und, wie man wohl sagen kann, allgemein
getadelt wurde, gestattete er sich �berhaupt niemals, eine Frau unter vier
Augen zu sehn. Als diese Lebensf�hrung offenbar war, verfolgte die
Dienstbeflissenheit der H�flinge die Schwester Virgilia bis in ihr
Kloster, und sie glaubten zu bemerken, da� sie trotz ihrer ungew�hnlichen
Bescheidenheit gar nicht unempfindlich gegen diese Aufmerksamkeit war, der
einzigen, die seine au�erordentliche Tugend dem neuen Herrscher
gestattete.

Das Konvent von Santa Riparata mu�te oft Angelegenheiten behandeln, die
sehr zarter Natur waren: diese jungen M�dchen aus den reichsten Familien
von Florenz lie�en sich nicht aus der so gl�nzenden Welt verbannen, aus
dieser so reichen Stadt, die damals der Hauptsitz des europ�ischen Handels
war, ohne einen Teil ihres Herzens bei dem zur�ckzulassen, was man sie zu
verlassen zwang; oft erhoben sie laut Einspruch gegen die Ungerechtigkeit
ihrer Eltern; manchmal suchten sie Tr�stungen in der Liebe, und der Ha�
wie die Rivalit�t, die im Kloster herrschten, setzten die vornehme
Gesellschaft von Florenz in Aufregung. Dieser Stand der Dinge war der
Grund, da� die �btissin von Santa Riparata h�ufig genug Audienzen beim
regierenden Gro�herzog erhielt. Um die Vorschriften des Heiligen Benedikt
so wenig wie m�glich zu �bertreten, schickte der Gro�herzog der �btissin
einen seiner Gala-Wagen, in dem zwei ihrer Hofdamen Platz nahmen, welche
die �btissin bis in den Audienzsaal des weitl�ufigen gro�herzoglichen
Schlosses in der Via larga, begleiteten. Diese beiden Damen, die Beweise
der Klausur, wie man sie nannte, nahmen auf Lehnsesseln dicht an der T�re
Platz, w�hrend die �btissin allein vorschritt, um mit dem F�rsten zu
sprechen, der sie am �u�ersten Ende des Saales erwartete, so da� die
'Beweise der Klausur' nichts von dem, was w�hrend dieser Audienz gesagt
wurde, h�ren konnten.

Wieder andre Male begab sich der F�rst in die Kirche von Santa Riparata,
wo man ihm das Chorgitter �ffnete, damit die �btissin Seine Hoheit
sprechen k�nne.

Diese beiden Arten der Audienz pa�ten dem Gro�herzog keineswegs; sie
h�tten vielleicht einem Gef�hl neue Kraft verleihen k�nnen, welches er
vermindern wollte. Indessen lie� eine der Klosterangelegenheiten
delikatester Natur nicht lange auf sich warten: Die Liebesverh�ltnisse der
Schwester Felizia degli Almieri st�rten den Frieden. Die Familie degli
Almieri war eine der reichsten und m�chtigsten in Florenz. Da zwei von den
drei Br�dern, f�r deren Eitelkeit man die junge Felizia geopfert hatte,
schon gestorben waren und der dritte keine Kinder hatte, bildete sich
diese Familie ein, einer Strafe des Himmels ausgesetzt zu sein. Die Mutter
und der �berlebende Bruder gaben Felizia, trotz ihres Gel�bdes der Armut,
die G�ter, deren man sie beraubt hatte, um der Eitelkeit der Br�der zu
fr�nen, in Form von Geschenken zur�ck.

Das Kloster von Santa Riparata z�hlte damals dreiundvierzig Nonnen und
jede von ihnen hatte ihre Kammerfrau. Das waren junge, dem armen Adel
entnommene M�dchen, die an einer zweiten Tafel speisten und jeden Monat
vom Schatzmeister des Klosters einen Scudo f�r ihre Auslagen erhielten.
Aber nach einem sonderbaren und f�r den Frieden des Klosters nicht sehr
g�nstigen Brauch, konnte man nur bis zum Alter von drei�ig Jahren
Kammerfrau bleiben; an diesem Lebensabschnitt angelangt, verheirateten
sich diese M�dchen oder wurden in Kl�ster niederen Ranges untergebracht.

Die sehr vornehmen Damen von Santa Riparata durften bis zu f�nf
Kammerfrauen haben und die Schwester Felizia degli Almieri verlangte deren
acht. Alle jene Damen des Klosters, welche man f�r galant hielt, und das
waren f�nfzehn oder sechzehn, unterst�tzten die Forderungen Felizias,
w�hrend die sechsundzwanzig andren sich h�chst entr�stet dar�ber zeigten
und davon sprachen, einen Appell an den F�rsten zu richten.

Die neue �btissin, die gute Schwester Virgilia, hatte lange nicht genug
Geist, um diese ernste Angelegenheit zu entscheiden; es schien, da� beide
Parteien von ihr verlangten, die Sache zur Entscheidung dem F�rsten zu
unterbreiten.

Schon begannen bei Hof alle Freunde der Familie degli Almieri zu sagen,
wie befremdlich es sei, da� man ein M�dchen von so hoher Geburt, noch dazu
es ehemals so barbarisch von seiner Familie geopfert, nun wieder
verhindern wolle, von seinem Reichtum Gebrauch zu machen wie es w�nsche,
besonders wo dieser Gebrauch so unschuldig w�re. Von der anderen Seite
verfehlten die Familien der �lteren oder weniger beg�terten Nonnen nicht,
zu antworten, es sei zum mindesten sonderbar, da� eine Nonne, die das
Gel�bde der Armut abgelegt habe, sich nicht mit f�nf Kammerfrauen
zufrieden geben k�nne.

Der Gro�herzog wollte einen Klatsch, der die ganze Stadt in Aufregung
versetzen konnte, kurz beendigen. Seine Minister dr�ngten ihn, der
�btissin von Santa Riparata eine Audienz zu gew�hren, und da dieses
M�dchen in seiner himmlischen Tugend und seinem bewundernsw�rdigem
Charakter seinen ganz in die Dinge des Himmels vertieften Geist
wahrscheinlich nicht zu der Kleinlichkeit eines so elenden Klatsches
herablassen w�rde, m��te der Gro�herzog ihr eine Entschlie�ung er�ffnen,
die sie nur auszuf�hren h�tte. 'Aber wie k�nnte ich diese Entschlie�ung
fassen,' sagte sich der verst�ndige F�rst, 'wenn ich doch durchaus nichts
von den Gr�nden wei�, welche die beiden Parteien geltend machen k�nnen?'
�brigens wollte er sich auch nicht die m�chtige Familie degli Almieri ohne
hinreichende Gr�nde zum Feinde machen.

Der intime Freund des F�rsten war Graf Buondelmonte, der ein Jahr j�nger
als er war. Sie kannten sich schon von der Wiege her, da sie die gleiche
Amme gehabt hatten, eine reiche sch�ne B�uerin von Casentino. Graf
Buondelmonte, reich, vornehm und einer der sch�nsten M�nner der Stadt, war
durch die au�erordentliche Gleichg�ltigkeit und K�lte seines Charakters
bekannt. Er hatte unverz�glich abgelehnt, Premierminister zu werden, was
ihm Gro�herzog Ferdinand schon am Tage seiner Ankunft in Florenz
angetragen hatte.

'Ich an Eurer Stelle, F�rst,' hatte ihm der Graf gesagt, 'w�rde sogleich
abdanken; urteilt also selbst, ob ich der Minister des F�rsten sein und
den Ha� der halben Bev�lkerung einer Stadt gegen mich entfesseln m�chte,
in der ich mein Leben verbringen will!'

Mitten in den Unannehmlichkeiten am Hofe, welche dem Herzog durch die
Mi�helligkeiten im Kloster von Santa Riparata erwachsen waren, fiel ihm
ein, da� er die Freundschaft des Grafen anrufen k�nnte. Dieser brachte
sein Leben auf seinen G�tern zu, deren Pflege er mit viel Aufmerksamkeit
leitete. T�glich widmete er der Jagd oder dem Fischen zwei Stunden, je
nach der Jahreszeit. Niemals hatte man eine Geliebte bei ihm gesehn. Er
wurde durch den Brief des F�rsten, der ihn nach Florenz rief, sehr
verstimmt; er wurde es noch viel mehr, nachdem der F�rst ihm gesagt hatte,
da� er ihn zum Vorsteher des Damenstifts von Santa Riparata ernennen
wolle.

"Wi�t," sagte ihm der Graf, "da� ich beinahe vorz�ge, Premierminister
Eurer Hoheit zu sein. Der Frieden des Gem�ts ist meine Leidenschaft, und
was glaubt Ihr wohl soll aus mir inmitten all dieser w�tenden Sch�flein
werden?"

"Was meinen Blick auf Euch gelenkt hat, mein Freund, ist, da� man wei�,
eine Frau hat niemals auch nur die G�nze eines Tags hindurch Eure Seele zu
beherrschen vermocht; ich bin weit entfernt davon, ebenso gl�cklich zu
sein; es fehlte nicht viel, da� ich die gleichen Torheiten fortgesetzt
h�tte, die mein Bruder f�r Bianca Capello begangen hat."

Jetzt begann der F�rst ihm vertrauliche Mitteilungen zu machen, mit deren
Hilfe er seinen Freund zu verf�hren gedachte. "Glaubt mir," sagte er ihm,
"wenn ich dieses so sanfte M�dchen wiedersehe, das ich zur �btissin von
Santa Riparata gemacht habe, kann ich nicht mehr f�r mich einstehn."

"Und was w�re dabei?" sagte der Graf, "Wenn es Euch als ein Gl�ck
erscheint, eine Geliebte zu haben, warum solltet Ihr dann keine nehmen?
Wenn ich keine habe, ist es, weil mich jede Frau durch ihre Klatscherei
und durch die Kleinlichkeit ihres Charakters langweilt, schon nach
dreit�giger Bekanntschaft."

"Ich," sagte der Gro�herzog, "ich bin Kardinal. Es ist wahr, da� der Papst
mir die Erlaubnis erteilt hat, auf den Hut zu verzichten und mich in
Anbetracht der Krone, welche mir unvermutet zukam, zu verheiraten; aber
ich verlange gar nicht danach, in der H�lle zu brennen, und wenn ich mich
verheirate, werde ich eine Frau nehmen, welche ich nicht liebe und von der
ich Nachfolger f�r meine Krone verlangen werde, und nicht die �blichen
S��igkeiten der Ehe."

"Darauf habe ich nichts zu sagen," entgegnete der Graf, "ich kann nicht
glauben, da� der Allm�chtige Gott seinen Blick auf solche Kleinigkeiten
herabsenkt. Macht aus Euren Untertanen gl�ckliche und ehrliche Leute, wenn
Ihr es k�nnt und habt im �brigen sechsunddrei�ig Geliebte."

"Ich will nicht einmal eine haben," entgegnete der F�rst lachend; "doch
ich w�re dem sehr ausgesetzt, wenn ich die �btissin von Santa Riparata
wieders�he. Das ist das vortrefflichste M�dchen der Welt und das
unf�higste, nicht nur ein Kloster voll junger widerwillig der Welt
entrissener M�dchen zu leiten, sondern selbst die verst�ndigste
Vereinigung alter und frommer Frauen."

Der F�rst hatte eine so tiefe Furcht, Schwester Virgilia wiederzusehn, da�
der Graf davon ger�hrt wurde. 'Wenn er diesen vertrackten Eid bricht, den
er geleistet hat, als der Papst ihm gestattete zu heiraten,"[sic! statt:']
sagte er sich, "[sic! statt: ']ist er auch f�hig, f�r den Rest seines
Lebens ein verst�rtes Herz davonzutragen.' Am n�chsten Morgen begab er
sich ins Kloster von Santa Riparata, wo er mit der ganzen Neugier und
allen Ehren, die dem Abgesandten des F�rsten geb�hren, empfangen wurde.
Ferdinand hatte einen seiner Minister ins Kloster gesandt, um der �btissin
und den Nonnen die Erkl�rung zu �berbringen, da� Staatsgesch�fte ihn
verhinderten, sich mit ihrem Kloster zu besch�ftigen und da� er seine
Machtvollkommenheit f�r immer dem Grafen Buondelmonte �bertragen habe,
dessen Entschlie�ungen unwiderruflich seien.

Nachdem er mit der guten �btissin gesprochen hatte, war der Graf von dem
schlechten Geschmack des F�rsten skandalisiert: sie hatte nicht einmal
gesunden Menschenverstand und war nichts weniger als h�bsch. Der Graf fand
die Nonnen, welche Felizia degli Almieri verhindern wollten, zwei neue
Kammerfrauen zu nehmen, sehr garstig. Er hatte Felizia ins Sprechzimmer
rufen lassen. Sie lie� mit Dreistigkeit antworten, da� sie keine Zeit
h�tte, zu kommen, was den Grafen am�sierte, den bis dahin seine Mission
recht gelangweilt hatte und der seine Gef�lligkeit gegen den F�rsten
bereute.

Er sagte, da� er es ebenso liebe, mit den Kammerfrauen zu sprechen wie mit
Felizia selber und lie� die f�nf Kammerfrauen ins Sprechzimmer rufen. Nur
drei stellten sich ein und erkl�rten im Namen ihrer Herrin, da� sie sich
der Gesellschaft der zwei andren nicht berauben k�nnte, worauf der Graf
von seinen Rechten als Vertreter des F�rsten Gebrauch machte und zwei
seiner Leute ins Kloster eindringen hie�, die ihm die beiden
widerstrebenden Kammerfrauen herbeibrachten; und er am�sierte sich eine
Stunde hindurch �ber das Geschw�tz dieser f�nf h�bschen jungen M�dchen.
Die den gr��ten Teil der Zeit �ber alle auf einmal sprachen. Erst hierbei,
durch das was sie, ihnen selbst unbewu�t, ihm verrieten, wurde dem
Stellvertreter des F�rsten ein wenig klar, was im Kloster vorging. Nur
f�nf oder sechs Nonnen waren bejahrt, zwanzig etwa waren fromm, obgleich
sie jung waren, aber die andern, jung und h�bsch, hatten Liebhaber in der
Stadt. In Wahrheit, sie konnten sie nur sehr selten sehen; aber wie
machten sie es �berhaupt m�glich? Das wollte der Graf nicht die
Kammerfrauen Felizias fragen, aber er versprach sich, es bald zu wissen,
indem er Beobachter rings um das Kloster aufstellte.

Er erfuhr zu seinem gro�en Erstaunen, da� es intime Freundschaften unter
den Nonnen gab und vor allem dies die Ursache des Hasses und der inneren
Zwistigkeiten war. So hatte zum Beispiel Felizia als intime Freundin
Rodelinde di P**; Celia, nach Felizia die Sch�nste des Klosters, hatte die
junge Fabiana zur Freundin. Jede dieser Damen hatte ihre adlige
Kammerfrau, welche mehr oder weniger in Gunst stand. Zum Beispiel hatte
Martona, die adlige Kammerfrau der �btissin, deren Gunst dadurch erworben,
da� sie sich noch fr�mmer als sie zeigte. Sie betete auf den Knien t�glich
f�nf bis sechs Stunden zu Seiten der �btissin, aber diese Zeit wurde ihr
sehr lang, wie die Kammerfrauen sagten.

Der Graf erfuhr au�erdem, da� Roderigo und Lancelotto die Namen zweier
Liebhaber dieser Damen waren, anscheinend von Felizia und Rodelinde; aber
er wollte keine direkte Frage stellen.

Die Stunde, die er mit den Frauen verbrachte, erschien ihm nicht im
geringsten lang, aber Felizia erschien sie endlos; sie f�hlte sich durch
diesen Stellvertreter des F�rsten in ihrer W�rde beleidigt, der sie zu
gleicher Zeit des Dienstes ihrer f�nf Kammerfrauen beraubte. Sie konnte
nicht an sich halten, und da sie von weitem den L�rm aus dem Sprechzimmer
h�rte, drang sie dort ein, obwohl ihre W�rde ihr sagte, da� diese Art, aus
einer ungeduldigen Laune heraus nun doch zu erscheinen, l�cherlich
aussehen konnte, nachdem sie die offizielle Einladung des Abgesandten des
F�rsten ausgeschlagen habe. 'Aber ich werde das Gackern dieses kleinen
Herrn wohl parieren', sagte sich die herrische Felizia.

Sie brach also in das Sprechzimmer ein, gr��te den Abgesandten des F�rsten
sehr nachl�ssig und befahl einer ihrer Frauen ihr zu folgen.

"Signora, wenn dies M�dchen Euch gehorcht, werde ich meine Leute ins
Kloster eintreten lassen und sie werden es sofort wieder zur�ckf�hren."

"Ich werde sie bei der Hand nehmen; werden Eure Leute wagen, Gewalt
anzuwenden?"

"Meine Leute werden in dieses Sprechzimmer sie und Euch f�hren, Signora."

"Und mich?"

"Und Euch selbst; und wenn es mir beliebt, werde ich Euch aus diesem
Kloster fortf�hren lassen und Ihr werdet in irgendeinem armen kleinen, auf
dem Gipfel irgendeines Berges des Apennin gelegenen Klosters fortfahren an
Eurem Heil zu arbeiten. Ich vermag dies und noch ganz andere Dinge zu
tun."

Der Graf bemerkte, da� die f�nf Kammerfrauen erbleichten; auch die Wangen
Felizias f�rbten sich in einer leichten Bl�sse, die sie noch sch�ner
machte.

'Dies ist sicherlich,' sagte sich der Graf, 'die sch�nste Person, der ich
in meinem Leben begegnet bin, man mu� die Szene l�nger dauern lassen.' Sie
dauerte in der Tat gegen dreiviertel Stunden. Felizia zeigte dabei einen
Geist und vor allem ein so stolzes Wesen, da� der Stellvertreter des
F�rsten sich sehr damit unterhielt. Gegen Ende der Unterredung hatte sich
der Ton sehr gemildert und Felizia erschien dem Grafen minder sch�n. 'Man
mu� ihr ihren Zorn wiedergeben', dachte er. Er erinnerte sie daran, da�
sie das Gel�bde des Gehorsams abgelegt habe und da�, wenn sie in Zukunft
auch nur einen Schatten von Widerstand gegen die f�rstlichen Befehle
zeige, die er dem Kloster �bermittle, er es f�r ihr Seelenheil n�tzlich
halten werde, sie auf sechs Monate in das langweiligste Kloster des
Apennin zu schicken.

Daraufhin wurde Felizia pr�chtig vor Zorn. Sie sagte ihm, da� die heiligen
M�rtyrer mehr als dies durch die Barbarei der r�mischen Imperatoren
gelitten h�tten.

"Ich bin nicht Imperator, Signora, und ebensowenig brachten die M�rtyrer
die ganze Gesellschaft in Aufruhr, um zwei Kammerfrauen mehr zu bekommen,
wenn sie ohnedies f�nf so liebensw�rdige wie diese Fr�uleins hatten." Er
gr��te[sic! statt: gr��te] sie sehr kalt und ging fort, ohne ihr Zeit zu
einer Antwort zu lassen, und sie blieb w�tend zur�ck.

Der Graf blieb in Florenz und kehrte gar nicht mehr auf seine G�ter
zur�ck; er war neugierig, zu erfahren, was eigentlich im Kloster von Santa
Riparata vor sich ging. Einige Kundschafter, die ihm die Polizei des
F�rsten beistellte, in der N�he des Klosters und rings um die unerme�lich
gro�en G�rten postiert, die es beim Tor, das nach Fiesole f�hrt, besitzt,
hatten ihm bald alles, was er zu wissen w�nschte, mitteilen k�nnen:
Roderigo L**, einer der reichsten und l�derlichsten Jungen der Stadt, war
Felizias Liebhaber, und ihre vertraute Freundin, die sanfte Rodelinde, war
die Geliebte Lancelotto P***s, eines jungen Mannes, der sich in den
Kriegen, die Florenz gegen Pisa f�hrte, sehr ausgezeichnet hatte. Diese
jungen Leute hatten gro�e Schwierigkeiten zu �berwinden, um in das Kloster
einzudringen. Die Strenge war verdoppelt worden, oder vielmehr, die alte
Freiheit war seit der Thronbesteigung des Gro�herzogs Ferdinand vollkommen
unterdr�ckt worden. Die �btissin Virgilia wollte die Ordensregel in ihrer
ganzen Strenge durchf�hren lassen, aber ihre Einsicht und ihr Charakter
entsprachen diesen guten Absichten nicht, und die Kundschafter des Grafen
berichteten ihm, da� kaum ein Monat verginge, ohne da� es Roderigo,
Lancelotto und noch zwei oder drei junge Leute, welche Beziehungen im
Kloster hatten, dahin brachten, ihre Geliebten zu sehen. Die
Unerme�lichkeit der G�rten des Klosters hatte den Bischof gen�tigt, nur
die Existenz von zwei T�ren zu dulden, die auf den weiten Raum hinter der
Schutzmauer im Norden der Stadt f�hrten. Die pflichtlosen Nonnen -- und
diese bildeten weitaus die Mehrheit im Kloster -- kannten diese
Einzelheiten nicht mit solcher Gewi�heit wie der Graf; aber sie vermuteten
sie und nutzten die Existenz solchen Mi�brauchs, um den Ma�nahmen der
�btissin nicht zu gehorchen, wenn es ihnen nicht pa�te.

Es war dem Grafen klar, da� es nicht leicht sein w�rde, die Ordnung in
diesem Kloster wiederherzustellen, so lang eine solch schwache Frau wie
die �btissin Virgilia es leitete. Er sprach in diesem Sinne zum
Gro�herzog, der ihn zur �u�ersten Strenge aufforderte, aber gleichzeitig
nicht im geringsten gewillt zu sein schien, seiner ehemaligen Freundin den
Kummer anzutun, sie wegen Unf�higkeit in ein andres Kloster zu versetzen.

Der Graf kehrte nach Santa Riparata zur�ck, ganz entschlossen, �u�erste
Strenge anzuwenden, um sich so bald wie m�glich der Last zu entledigen,
die er unvorsichtiger Weise auf sich genommen hatte. Felizia ihrerseits
war noch gereizt �ber die Art, wie der Graf zu ihr gesprochen hatte, und
fest entschlossen, die n�chste Zusammenkunft auszun�tzen, den Ton wieder
zu finden, der f�r den hohen Adel ihrer Familie und f�r die Stellung
passend war, die sie in der Gesellschaft einnahm. Bei seiner Ankunft im
Kloster lie� der Graf unverz�glich Felizia rufen, um sich des heikelsten
Teils seiner Arbeit gleich zu entledigen. Felizia kam, schon vom
lebhaftesten Zorn bewegt, in das Sprechzimmer, aber der Graf fand sie sehr
sch�n; er war feiner Kenner in diesen Dingen. 'Bevor wir dieses
prachtvolle Antlitz verst�ren,' sagte er sich, 'lassen wir uns Zeit, es
gut anzuschauen.' Felizia bewunderte unwillk�rlich den verst�ndigen kalten
Ton dieses sch�nen Mannes, der in seinem vollst�ndig schwarzen Kost�m, das
er f�r die Funktion im Kloster schicklich fand, wirklich bemerkenswert
aussah. 'Ich glaubte, weil er �ber f�nfunddrei�ig Jahre ist,' sagte sich
Felizia, 'da� er ein l�cherlicher Alter sein w�rde, wie unsere
Beichtv�ter, aber ich finde statt dessen einen Mann, der wirklich dieses
Namens w�rdig ist. Er tr�gt freilich nicht die auffallenden Kleider, die
einen gro�en Teil der Verdienste Roderigos und vieler junger Leute, die
ich gekannt habe, ausmachten; in der Menge der Goldstickerei und des
Samtes ist er ihnen sehr untergeordnet; aber wenn er wollte, k�nnte er in
einem Augenblick �ber diese Art des Verdienstes verf�gen, w�hrend die
andern, denke ich, recht viel M�he h�tten, die kluge, verst�ndige und
wirklich interessante Unterhaltung des Grafen Buondelmonte nachzuahmen.'
Felizia legte sich nicht genau Rechenschaft ab, was es war, das diesem
gro�en, in schwarzem Sammet gekleideten Mann, mit dem sie sich schon seit
einer Stunde von den verschiedensten Dingen unterhielt, einen eigenartigen
Ausdruck gab.

Obgleich er mit Sorgfalt alles vermied, was sie h�tte reizen k�nnen, war
der Graf weit davon entfernt, ihr in allem nachzugeben, so wie es
nacheinander die M�nner getan hatten, welche diesem sch�nen stolzen
M�dchen n�her getreten waren, von dem bekannt war, da� es Liebhaber habe.
Weil der Graf gar keine Absichten hatte, war er einfach und nat�rlich mit
ihr, nur hatte er bis dahin vermieden, die Dinge, die ihren Zorn erregen
konnten, n�her zu besprechen. Trotzdem war es notwendig, zu den
Forderungen der stolzen Nonne zu kommen; man hatte bereits von der
Unordnung im Kloster gesprochen.

"In der Tat, Signora, was hier alles in Aufruhr versetzt, ist die in
gewisser Hinsicht ja vielleicht gerechtfertigte Forderung, zwei
Kammerfrauen mehr als die andern zu haben, welche eine der
bemerkenswertesten Pers�nlichkeiten des Klosters stellt."

"Was hier alles in Aufruhr versetzt, ist die Charakterschw�che der
�btissin, welche uns mit einer g�nzlich neuen Strenge behandeln will, von
der man niemals einen Begriff gehabt hat. Es kann ja sein, da� es Kl�ster
gibt, wo die M�dchen wirklich fromm sind, die Zur�ckgezogenheit lieben und
davon getr�umt haben, wirklich die Gel�bde der Armut, des Gehorsams und
dergleichen zu erf�llen, die man ihnen mit siebzehn Jahren abverlangt hat;
was uns betrifft, haben uns unsre Familien hier untergebracht, um den
ganzen Reichtum des Hauses unsren Br�dern zu lassen. Wir haben keine andre
Berufung, als die Unm�glichkeit, zu entfliehn und anderswo als im Kloster
zu leben, da unsre V�ter uns nicht mehr in ihren Pal�sten aufnehmen
wollen. �brigens, als wir diese in den Augen der Vernunft so nichtigen
Gel�bde abgelegt haben, waren wir alle ein oder mehrere Jahre
Pension�rinnen im Kloster gewesen und jede von uns nahm an, den gleichen
Grad von Freiheit genie�en zu d�rfen, den wir damals an den Nonnen sahen.
Und ich versichere Ihnen, Herr Vikar des F�rsten, die T�re der Mauer war
bis Tagesanbruch offen und alle diese Damen sahen ihre Freunde unbehindert
im Garten. Niemand dachte daran, diese Art des Lebens zu tadeln und wir
alle glaubten, wenn wir erst Nonnen w�ren, ebensoviel Freiheit und ein
ebenso gl�ckliches Leben zu genie�en, wie diejenigen unsrer Schwestern,
denen der Geiz unsrer Eltern erlaubt hatte, zu heiraten. (In der ersten
Unterhaltung hatte sie ihm ihr Verh�ltnis zu Roderigo und ihre andern
Liebschaften -- es waren drei -- gestanden.) Es ist wahr, alles ist
ver�ndert, seit wir einen F�rsten haben, der f�nfundzwanzig Jahre seines
Lebens Kardinal war. Herr Vikar, Ihr k�nnt in dieses Kloster Soldaten oder
sogar Dienerschaft, wie Ihr es neulich getan habt, eintreten lassen. Sie
werden uns Gewalt antun, wie Eure Diener meinen Frauen Gewalt angetan
haben, und das aus dem w�rdigen und einzigen Grund, weil sie die St�rkeren
waren. Aber Euer Stolz darf nicht glauben das geringste Recht �ber uns zu
haben. Wir sind mit Gewalt in dieses Kloster gebracht worden, man hat uns
Eide und Gel�bde im Alter von sechzehn Jahren mit Gewalt abgezwungen und
endlich ist auch die langweilige Art des Lebens, der Ihr uns unterwerfen
wollt, nicht im geringsten die, welche wir an den Nonnen dieses Klosters
sahen, zur Zeit als wir die Gel�bde ablegten. Selbst wenn man diese
Gel�bde als gesetzm��ig anerkennen wollte, haben wir doch h�chstens
versprochen, so zu leben wie sie, und Ihr wollt uns leben lassen, wie sie
niemals gelebt haben. Ich mu� Euch gestehen, Herr Vikar, da� ich Wert auf
die Achtung meiner Mitb�rger lege. In den Zeiten der Republik h�tte man
diese unw�rdige Unterdr�ckung nie geduldet, die an jungen M�dchen begangen
wird, die nie andres Unrecht getan haben, als da� sie in wohlhabenden
Familien geboren sind und Br�der haben. Ich habe die Gelegenheit
gew�nscht, diese Dinge in der �ffentlichkeit oder wenigstens zu einem
verst�ndigen Menschen zu sagen. Was die Zahl meiner Frauen betrifft, liegt
mir sehr wenig dran. Zwei und nicht f�nf oder sieben w�rden mir reichlich
gen�gen; ich k�nnte darauf bestehn, sieben zu verlangen, bis man sich die
M�he gegeben hat, den unw�rdigen Betrug, dessen Opfer wir sind,
abzustellen, wovon ich Ihnen jetzt einiges mitgeteilt habe; doch weil Euer
Anzug aus schwarzem Sammet Euch sehr gut steht, Herr Vikar des F�rsten,
erkl�re ich Euch, da� ich f�r dies Jahr auf das Recht verzichte, so viele
Dienerinnen zu haben, wie ich bezahlen k�nnte."

Graf Buondelmonte ward sehr erg�tzt durch diese Aufst�ndigkeit; er lie�
sie andauern, indem er die l�cherlichsten Einw�nde machte, die ihm nur
einfallen mochten. Felizia antwortete mit entz�ckendem Feuer und Geist.
Der Graf sah in ihren Augen das ganze Staunen, das dieses junge M�dchen
von zwanzig Jahren empfand, als sie solche Albernheiten aus dem Mund eines
scheinbar verst�ndigen Mannes h�rte.

Der Graf verabschiedete sich von Felizia und lie� die �btissin rufen, der
er weise Ratschl�ge gab; er berichtete dem F�rsten, da� die Unruhen im
Kloster von Santa Riparata beigelegt w�ren, erhielt viel Lobspr�che f�r
seine tiefe Weisheit und kehrte endlich auf seine L�ndereien zur�ck. Aber
�fters sagte er sich: 'Es gibt also ein junges M�dchen, das wohl f�r das
sch�nste Frauenzimmer der Stadt gelten w�rde, wenn es in der Welt lebte,
und das nicht ganz wie eine Puppe urteilt.'

Doch im Kloster fanden gro�e Ereignisse statt. Nicht alle Nonnen urteilten
klar und scharf wie Felizia; aber fast alle jungen langweilten sich
t�dlich. Ihr einziger Trost war es, Karikaturen zu zeichnen und satirische
Sonette auf einen F�rsten zu machen, der f�nfundzwanzig Jahre lang
Kardinal war und als er auf den Thron gelangte, nichts besseres zu tun
wu�te, als seine Geliebte nicht mehr zu sehen und sie in ihrer Eigenschaft
als �btissin zu beauftragen, arme junge M�dchen zu �rgern, die der Geiz
ihrer Eltern ins Kloster versto�en hatte.

Wie wir schon gesagt haben, war die sanfte Rodelinde die vertraute
Freundin Felizias. Ihre Freundschaft schien sich zu verdoppeln, seit
Felizia ihr gestanden hatte, da� seit ihren Unterhaltungen mit dem Grafen
Buondelmonte, diesem �ltern Mann, der schon �ber sechsunddrei�ig Jahre
z�hlte, ihr Geliebter Roderigo, um es kurz zu sagen, ihr sehr langweilig
erschien. Felizia hatte sich in diesen ernsten Grafen verliebt; die
endlosen Gespr�che, die sie mit ihrer Freundin Rodelinde �ber diesen
Gegenstand f�hrte, zogen sich manchmal bis zwei Uhr, drei Uhr des Morgens
hin. Nun sollte nach der Ordensregel des heiligen Benedikt, welche die
�btissin in ihrer ganzen Strenge wieder einf�hren wollte, sich eine Stunde
nach Sonnenuntergang jede Nonne in ihre Gem�cher zur�ckziehn beim Ton
einer bestimmten Glocke, welche die Retraite genannt wurde. Die gute
�btissin, im Wunsche, ein gutes Beispiel zu geben, verfehlte nicht, sich
beim Ton der Glocke in ihrem Zimmer einzuschlie�en und war des frommen
Glaubens, da� alle Nonnen ihrem Beispiel folgten. Zu den h�bschesten und
reichsten dieser Damen geh�rten die neunzehnj�hrige Fabiana, die
vielleicht das leichtsinnigste M�dchen des ganzen Klosters war und ihre
vertraute Freundin Celia; die eine wie die andre waren sehr in Zorn auf
Felizia, welche sie, wie sie sagten, verachtete. Tatsache ist, da�
Felizia, seit sie einen so interessanten Unterhaltungsstoff mit Rodelinde
hatte, die Anwesenheit der andren Nonnen mit schlecht verhehlter oder
vielmehr mit unverh�llter Ungeduld vertrug. Sie war die sch�nste, sie war
die reichste, sie hatte unbestreitbar mehr Geist als die andern. Es h�tte
nicht einmal so viel gebraucht, um in einem Kloster, wo alles sich
langweilte, einen gro�en Ha� zu entz�nden. In ihrem gro�en Leichtsinn
erz�hlte Fabiana der �btissin, da� Felizia und Rodelinde manchmal bis zwei
Uhr morgens im Garten blieben. Die �btissin hatte beim Grafen erwirkt, da�
ein Soldat des F�rsten vor der T�re des Gartens, die auf die weite Fl�che
hinter der Nordmauer f�hrte, Schildwache stand. Sie hatte ungeheure
Schl�sser an dieser T�re anbringen lassen und jeden Abend brachte als
Abschlu� des Tagewerks der j�ngste G�rtner, der ein sechzigj�hriger Greis
war, den Schl�ssel dieser T�re der �btissin. Sogleich schickte die
�btissin eine alte, den Nonnen verha�te Pf�rtnerin, um das zweite Schlo�
der T�re zu schlie�en. Trotz all dieser Vorsichtsma�regeln war es ein
gro�es Verbrechen in ihren Augen, bis zwei Uhr morgens im Garten zu
bleiben. Sie lie� Felizia rufen und behandelte dieses stolze M�dchen, das
jetzt die Erbin der ganzen Familie geworden war, in einer so hochfahrenden
Weise, wie sie es sich vielleicht nicht erlaubt h�tte, w�re sie nicht der
Gunst des F�rsten sicher gewesen. Felizia war umso mehr verletzt durch die
Bitterkeit dieser Vorw�rfe, als sie ihren Geliebten Roderigo nur ein
einziges Mal hatte kommen lassen, seit sie den Grafen kannte; und auch da
nur, um sich �ber ihn lustig zu machen. In ihrer Entr�stung wurde sie
beredsam, und wenn die gute �btissin sich auch weigerte, ihr die Angeberin
zu nennen, gab sie doch Einzelheiten preis, mit deren Hilfe Felizia leicht
erraten konnte, da� sie Fabiana diese Unannehmlichkeit verdanke.

Sogleich beschlo� Felizia sich zu r�chen. Dieser Entschlu� gab ihrer von
Ungl�ck gest�rkten Seele die ganze Kraft zur�ck.

"Wissen Sie, Mutter", sagte sie zur �btissin, "da� ich einigen Mitleids
w�rdig bin? Ich habe den Frieden der Seele v�llig verloren. Nicht ohne
tiefe Weisheit hat unser Gr�nder, der heilige Benedikt, vorgeschrieben,
da� niemals ein Mann unter sechzig Jahren in unseren Kl�stern eingelassen
werden sollte. Der Herr Graf Buondelmonte, der gro�herzogliche Vertreter
f�r die Verwaltung dieses Klosters, mu�te lange Unterredungen mit mir
haben, um mich von meinem t�richten Einfall abzubringen, die Zahl meiner
Kammerfrauen zu vermehren. Er besitzt Weisheit, er vereint einen
bewundernsw�rdigen Geist mit einer unendlichen Klugheit. Ich bin mehr als
es einer Dienerin Gottes und des heiligen Benedikt geziemt von diesen
gro�en Eigenschaften des Grafen, unsres Statthalters getroffen worden. Der
Himmel hat meine gro�e Eitelkeit bestrafen wollen: ich bin sterblich
verliebt in den Grafen; auf die Gefahr, meine Freundin Rodelinde zu
entr�sten, habe ich ihr diese Leidenschaft gestanden, die ebenso
verbrecherisch wie unfreiwillig ist; und weil sie mir Ratschl�ge gibt und
mich tr�stet, weil es ihr sogar manchesmal gelingt, mir Kr�fte gegen die
Versuchung des B�sen zu verleihen, ist sie zuweilen sehr lange bei mir
geblieben. Aber immer geschah es auf meinen Wunsch: ich f�hlte zu gut, da�
ich, sobald Rodelinde mich verlassen haben w�rde, an den Grafen denken
m��te."

Die �btissin verfehlte nicht, eine lange Ermahnung an das verirrte Schaf
zu richten und Felizia trug Sorge, Betrachtungen anzustellen, welche diese
Sittenpredigt noch verl�ngerten.

Von nun an wurde die Langweile Felizias und Rodelindes durch den Plan
einer Rache verjagt, der ihre ganze Zeit ausf�llte.

"Da Fabiana und Celia sich in hinterlistiger Absicht von der gro�en Hitze,
die herrscht, im Garten erfrischt haben, ist es notwendig, da� die erste
Zusammenkunft, die sie ihren Liebhabern gew�hren, einen entsetzlichen
Skandal verursache, der in dem Geist der ernsten Klosterdamen den
ausl�scht, welchen meine sp�ten Spazierg�nge im Garten verursacht haben.
Am Abend des ersten Stelldicheins, das Fabiana und Celia Lorenzo und
Pierantonio gew�hren, m�ssen sich Roderigo und Lancelotto zuvor hinter den
behauenen Steinen, die sich auf dem Platz vor der T�re unsres Gartens
befinden, verbergen. Roderigo und Lancelotto sollen nicht die Liebhaber
dieser Damen t�ten, aber sie sollen ihnen f�nf oder sechs kleine Stiche
mit ihren Degen verabreichen, so da� sie ganz mit Blut bedeckt sind. In
diesem Zustand wird ihr Anblick ihre Geliebten beunruhigen, und diese
Damen werden an ganz andere Dinge denken, als mit ihnen
Liebensw�rdigkeiten auszutauschen."

Das Beste, was den beiden Freundinnen einfiel, um diesen heimt�ckischen
�berfall zu veranstalten, war, da� Livia, die Kammerfrau Rodelindes, bei
der �btissin um einen Monat Urlaub ansuchen sollte. Dieses sehr geschickte
M�dchen wurde mit Briefen f�r Roderigo und Lancelotto ausgestattet. Sie
�berbrachte ihnen auch eine Summe Geldes, mit deren Hilfe sie Lorenzo und
Pierantonio mit Spionen umgeben sollten.

'Nun', dachte sie, 'werden die Ereignisse, welche unsre -- Rodelindes und
meine -- Rache herbeif�hrt, den liebensw�rdigen Grafen wieder ins Kloster
bringen. So werde ich den Fehler wieder gut machen, der mir unterlief, als
ich zu rasch auf die M�dchen verzichtete, die ich in meinen Dienst nehmen
wollte. Ich wurde, ohne es zu wissen, durch die Versuchung verf�hrt, einem
Manne, der selbst so verst�ndig ist, verst�ndig zu erscheinen. Ich
bedachte nicht, da� ich ihm dadurch jede Gelegenheit, wiederzukehren,
nahm, um sein Amt als Vikar in unsrem Kloster auszu�ben. Daher kommt es,
da� ich mich jetzt so sehr langweile. Diese kleine Puppe von einem
Roderigo, die mich manchmal belustigte, erscheint mir jetzt vollkommen
l�cherlich, und durch meine Schuld habe ich diesen liebensw�rdigen Grafen
nicht wiedergesehen. Es ist nun an uns, an Rodelinde und mir, dahin zu
wirken, da� unsre Rache eine solche Unordnung herbeif�hrt, da� seine
Anwesenheit im Kloster oft notwendig wird. Unsre arme �btissin ist so
wenig f�hig, etwas geheimzuhalten, da� sie ihn wahrscheinlich auffordert,
die Zusammenk�nfte mit mir, die ich bei ihm erlangen werde, nach
M�glichkeit einzuschr�nken und in welchem Fall diese ehemalige Geliebte
des Gro�herzogs sich, wie ich nicht zweifle, die M�he aufl�dt, diesem so
sonderbaren und kalten Mann meine Erkl�rung zu �bermitteln. Das wird eine
komische Szene sein, die ihn vielleicht belustigt; denn, wenn ich mich
nicht sehr t�usche, l��t er sich nicht von allen Dummheiten zum Narren
halten, die man uns predigt, um uns zu dem�tigen; nur hat er noch keine
Frau gefunden, die seiner w�rdig w�re; und ich werde diese Frau sein oder
das Leben dabei lassen.'

Livia kam t�glich, um Felizia und Rodelinde �ber die Vorbereitungen zum
Angriff gegen die Geliebten Celias und Fabianas Bericht zu erstatten. Die
Vorbereitungen dauerten nicht weniger als sechs Wochen. Es handelte sich
darum, die Nacht zu erraten, welche Lorenzo und Pierantonio w�hlen w�rden,
um ins Kloster zu kommen, und seit dem neuen Regiment, das sich mit viel
Strenge ank�ndigte, verdoppelte sich die Vorsicht bei Unternehmungen
dieser Art. �berdies stie� Livia bei Roderigo auf gro�e Schwierigkeiten.
Er hatte die Lauheit Felizias wohl bemerkt, und verweigerte schlie�lich
rund heraus, sie an Fabiana und Celia zu r�chen, wenn sie nicht
einwilligte, ihn mit eigener Stimme zu einer sch�neren Zusammenkunft zu
bestellen. Aber Felizia, die ganz mit dem Grafen Buondelmonte besch�ftigt
war, wollte niemals darauf eingehen. "Ich begreife wohl," schrieb sie ihm
in ihrer unvorsichtigen Offenheit, "da� man sich in die Verdammnis st�rzt,
um ein Gl�ck zu genie�en, aber sich zu verdammen, um einen ehemaligen
Liebhaber, dessen Herrschaft beendet ist, wiederzusehen, ist etwas, das
ich nie begreifen werde. Immerhin k�nnte ich wohl einwilligen, Euch noch
einmal nachts zu empfangen, um Euch Vernunft h�ren zu lassen, aber es ist
ja kein Verbrechen, was ich von Euch verlange. So k�nnt Ihr nicht
�bertriebene Forderungen stellen und Bezahlung begehren, als ob man von
Euch verlangen w�rde, einen Unversch�mten zu t�ten. Begeht nicht den
Irrtum, den Liebhabern unsrer Feindinnen so ernste Wunden zuzuf�gen, da�
sie verhindert w�ren, in den Garten zu kommen und all den Damen, die wir
Sorge tragen werden, dort zu versammeln, als Schauspiel zu dienen. Ihr
w�rdet dadurch unsrer Rache jeden Reiz nehmen und ich w�rde in Euch nur
einen Leichtsinnigen sehen, der unw�rdig ist, mir das geringste Vertrauen
einzufl��en. Wi�t nur, da� es besonders wegen dieses wesentlichen Fehlers
ist, da� Ihr aufgeh�rt habt, meine Freundschaft zu verdienen."

Diese Nacht der Rache, die mit soviel Sorgfalt vorbereitet war, kam
endlich heran. Roderigo und Lancelotto, von mehreren ihrer Leute
unterst�tzt, belauerten w�hrend des ganzen Tages die Handlungen Lorenzos
und Pierantonios. Durch deren Indiskretion erlangten sie die Gewi�heit,
da� die beiden in der folgenden Nacht das Ersteigen der Mauer von Santa
Riparata versuchen w�rden. Ein reicher Kaufmann, dessen Haus neben der
Wachstube lag, welche die Schildwache vor der Gartent�re der Nonnen
beistellte, verheiratete an diesem Abend seine Tochter. Lorenzo und
Pierantonio, als Domestiken eines reichen Hauses verkleidet, benutzten
diesen Umstand, um gegen zehn Uhr abends der Wache ein F��chen Wein im
Namen ihres Herrn darzubringen. Die Soldaten taten dem Geschmack Ehre an.
Die Nacht war sehr dunkel, das �bersteigen der Klostermauer sollte gegen
Mitternacht stattfinden; um elf Uhr abends sahen Roderigo und Lancelotto,
die nahe der T�r versteckt waren, mit Vergn�gen, wie die Schildwache der
vorigen Stunde von einem halbbetrunkenen Soldaten abgel�st wurde, der
nicht verfehlte, nach einigen Minuten einzuschlafen.

Im Inneren des Klosters hatten Felizia und Rodelinde gesehen, da� ihre
Feindinnen Fabiana und Celia sich im Garten unter den nahe der
Umfassungsmauer stehenden B�umen versteckten. Ein wenig vor Mitternacht
wagte Felizia, die �btissin zu wecken. Sie hatte nicht wenig M�he, bis zu
ihr zu gelangen; sie hatte deren noch mehr, um ihr die M�glichkeit des
Vergehens, das sie ihr anzeigte, verst�ndlich zu machen.

Und schlie�lich, nach einem Zeitverluste von mehr als einer halben Stunde,
w�hrend deren letzten Minuten Felizia schon f�rchtete, f�r eine
Verleumderin gelten zu m�ssen, erkl�rte die �btissin: wenn selbst die
Tatsache wahr sei, d�rfte man einem Verbrechen nicht auch noch eine
Verletzung der Regel des heiligen Benedikt hinzuf�gen. Und die Regel
verbot ja durchaus, nach Sonnenuntergang den Garten zu betreten. Zum Gl�ck
erinnerte sich Felizia, da� man durch das Klosterinnere, ohne einen Fu� in
den Garten zu setzen, auf das flache Dach eines kleinen niedrigen
Gew�chshauses gelangen konnte, das ganz in der N�he der von der
Schildwache bewachten T�re lag. W�hrend Felizia damit besch�ftigt war, die
�btissin zu �berzeugen, versuchte Rodelinde ihre alte Tante zu wecken, die
sehr fromm und Unterpriorin des Klosters war.

Obwohl die �btissin sich bis auf die Terrasse der Orangerie mitziehen
lie�, war sie weit entfernt davon, alles zu glauben, was Felizia ihr
erz�hlte. Man kann sich nicht vorstellen, wie gro� ihr Staunen, ihre
Entr�stung, ihre Best�rzung war, als sie, neun oder zehn Fu� tiefer, zwei
Nonnen bemerkte, welche sich zu dieser unerlaubten Stunde au�erhalb ihrer
Gem�cher befanden; denn die vollkommen dunkle Nacht erlaubte ihr nicht
gleich, Fabiana und Celia zu erkennen.

"Gottlose M�dchen," schrie sie mit einer Stimme, die gebieterisch sein
sollte, "unvorsichtige Ungl�ckliche! Dient Ihr so der g�ttlichen Majest�t?
Bedenkt, da� der gro�e heilige Benedikt, Euer Besch�tzer, Euch von der
H�he des Himmels betrachtet und schaudert, da er Euch gegen sein Gesetz
freveln sieht. Kehrt in Euch ein und, da die Nachtglocke seit langem
gel�utet hat, eilt in Eure Gem�cher zur�ck und betet, in Erwartung der
Bu�e, die ich Euch morgen fr�h auferlegen werde."

Wer k�nnte die Best�rzung und den Kummer Celias und Fabianas schildern,
als sie �ber ihren K�pfen, und so aus der N�he die gebietende Stimme der
gereizten �btissin h�rten? Sie h�rten auf zu sprechen und verhielten sich
unbeweglich, als eine ganz andre �berraschung sowohl sie wie die �btissin
traf. Diese Damen h�rten kaum acht oder zehn Schritt entfernt auf der
andern Seite der T�r den heftigen L�rm eines Degengefechts. Bald schlugen
Schreie verwundeter K�mpfer her�ber; einzelne von Schmerzen entpre�t.
Welches Leid empfanden Celia und Fabiana, als sie die Stimmen Lorenzos und
Pierantonios erkannten! Sie hatten Nachschl�ssel zur Gartent�r, sie
st�rzten sich auf die Schl�sser, und obgleich die T�re ungeheuer war,
hatten sie doch die Kraft, sie in ihren Angeln zu drehen. Celia, welche
die st�rkere und �ltere war, wagte als erste aus dem Garten zu treten. Sie
kehrte einige Augenblicke sp�ter zur�ck, ihren Geliebten, Lorenzo, mit
ihren Armen st�tzend, der gef�hrlich verwundet zu sein schien und sich nur
mit M�he aufrecht halten konnte. Er �chzte bei jedem Schritt wie ein
Sterbender, und wirklich, als er kaum zehn Schritt im Garten getan hatte,
fiel er trotz der Anstrengungen Celias zu Boden und verschied alsbald.
Celia, alle Vorsicht vergessend, rief ihn mit lauter Stimme an und warf
sich schluchzend �ber seinen K�rper, als er nicht mehr antwortete.

All das geschah ungef�hr zwanzig Schritt von dem Dach der kleinen
Orangerie entfernt. Felizia begriff sehr wohl, da� Lorenzo tot oder
sterbend war und es w�rde schwer sein, ihre Verzweiflung zu schildern.
'Ich bin die Ursache von all dem,' sagte sie sich, 'Roderigo hat sich
hinrei�en lassen und wird Lorenzo zu Tode getroffen haben. Er ist von
Natur grausam, und seine Eitelkeit verzeiht niemals die Wunden, die man
ihr schl�gt: in mehreren Maskenz�gen wurden die Pferde Lorenzos und die
Livreen seiner Leute sch�ner gefunden als seine eigenen.' Felizia st�tzte
die vor Entsetzen fast ohnm�chtige �btissin.

Einige Augenblicke sp�ter kehrte die ungl�ckliche Fabiana, ihren Liebhaber
Pierantonio st�tzend, in den Garten zur�ck; auch er war von t�dlichen
Stichen getroffen. Auch er war am Verscheiden, aber inmitten des
allgemeinen Schweigens, das diese Szene des Entsetzens um sich gebreitet
hatte, h�rte man, wie er zu Fabiana sagte: "Es ist Don Cesare, der
Malteser. Ich habe ihn wohl erkannt; aber wenngleich er mich verwundet
hat, tr�gt auch er meine Zeichen."

Don Cesare war der Vorg�nger Pierantonios bei Fabiana gewesen. Diese junge
Nonne schien jede Angst um ihren Ruf verloren zu haben: sie rief mit
lauter Stimme die Madonna und ihre Schutzheilige zu Hilfe, sie rief auch
ihre Kammerfrau, es k�mmerte sie nicht, das ganze Kloster zu wecken; das
kam daher, da� sie Pierantonio wirklich liebte. Sie wollte ihn pflegen,
sein Blut stillen, seine Wunden verbinden. Diese wahrhafte Leidenschaft
erregte das Mitleid vieler Nonnen. Man n�herte sich dem Verwundeten, man
eilte fort, um Binden zu holen. Er sa� unter einem Lorbeerbaum und lehnte
sich an ihn. Fabiana lag vor ihm auf den Knien und m�hte sich um ihn. Er
sprach noch gut und erz�hlte von neuem, da� es der Malteserritter Don
Cesare war, der ihn verwundet hatte, -- als er mit einem Male die Arme
streckte und verschied.

Celia unterbrach die Verzweiflungsausbr�che Fabianas. Einmal des Todes
Pierantonios gewi�, schien sie ihn vergessen zu haben und erinnerte sich
nur noch der Gefahr, die sie und ihre teure Fabiana umgab. Diese war
ohnm�chtig auf dem Leichnam ihres Geliebten zusammengebrochen. Celia
richtete sie halb auf und sch�ttelte sie heftig, um sie wieder zu sich zu
bringen.

"Dein Tod und der meine sind gewi�, wenn du dich dieser Schw�che
hingibst," sagte sie ihr mit leiser Stimme, indem sie den Mund an ihr Ohr
pre�te, um nicht von der �btissin geh�rt zu werden, die sie wohl
unterschied, wie sie, an das Gel�nder des Daches gelehnt, kaum zehn oder
zw�lf Fu� �ber dem Garten stand: "Wach auf," sagte sie ihr, "denk an dein
Heil und an deine Sicherheit! Du wirst viele Jahre in einein dunklen,
ekelhaften Loch gefangen sein, wenn du dich jetzt noch l�nger deinem
Schmerz �berl��t."

In diesem Augenblick n�herte sich die �btissin, welche in den Garten
hinabsteigen wollte, auf den Arm Felizias gest�tzt, den beiden
ungl�cklichen Nonnen.

"Was Euch betrifft, Signora," sagte ihr Celia so stolz und fest, da� es
selbst der �btissin Eindruck machte, "wenn Ihr den Frieden liebt und die
Ehre des Klosters Euch teuer ist, so werdet Ihr zu schweigen wissen und
nicht aus all dem einen Klatsch beim Gro�herzog machen. Auch Ihr habt
geliebt, man glaubt allgemein, da� Ihr ehrbar gewesen seid und das
verleiht Euch eine �berlegenheit �ber uns; aber wenn Ihr ein Wort von
dieser Angelegenheit dem Gro�herzog sagt, wird sie bald das einzige
Gespr�ch der Stadt bilden und man wird sagen: die �btissin von Santa
Riparata, die in den fr�heren Jahren ihres Lebens die Liebe kannte, hat
nicht genug Festigkeit, um die Nonnen ihres Klosters zu leiten. Ihr werdet
uns verderben, Signora, aber Ihr werdet Euch selbst noch sicherer als uns
verderben. Gesteht, Signora," sagte sie der �btissin, welche Seufzer und
verwirrte Ausrufe und leise Schreie des Staunens ausstie�, "da� Ihr selbst
in diesem Augenblick nicht wi�t, was f�r Euer Heil und f�r das des
Klosters zu tun ist!"

Und weil die �btissin verwirrt und stumm blieb, f�gte Celia hinzu: "Vor
allem m��t Ihr schweigen und sodann ist das Wichtigste, diese beiden
Leichen sogleich von hier weit weg zu bringen, welche unser Verderben
bedeuten, unsres und Eures, wenn man sie entdeckt."

Die arme �btissin seufzte tief und war so verst�rt, da� sie nicht einmal
zu antworten vermochte. Sie hatte nicht mehr Felizia neben sich, denn
diese hatte sich kl�glich entfernt, nachdem sie die Vorsteherin zu den
beiden ungl�cklichen Nonnen hingef�hrt hatte, von denen sie unter keinen
Umst�nden erkannt werden wollte.

"Meine T�chter, tut alles, was Euch notwendig, alles, was Euch passend
erscheint," sagte endlich die ungl�ckliche �btissin mit einer Stimme, die
vor Schauder �ber die Lage, in der sie sich befand, ganz gebrochen war.
"Ich werde unsre Schande verhehlen, aber wisset, da� die Augen der
g�ttlichen Gerechtigkeit immer offen sind f�r unsre S�nden."

Celia schenkte den Worten der �btissin gar keine Aufmerksamkeit.

"Wisset Schweigen zu bewahren, Signora, das ist alles, was man von Euch
verlangt," wiederholte sie mehrere Male, indem sie sie unterbrach. Dann
wandte sie sich an Martona, die Vertraute der �btissin, welche eben
hinzutrat: "Helft mir, liebe Freundin! Es gilt die Ehre des ganzen
Klosters, es gilt die Ehre und das Leben der �btissin, denn wenn sie
spricht, verdirbt sie nicht nur uns; unsre edlen Familien werden uns nicht
unger�cht verkommen lassen." Fabiana schluchzte auf den Knien, an einen
Olivenbaum gelehnt, und war au�erstande, Celia und Martona zu helfen.

"Zieh dich in deine Gem�cher zur�ck", sagte ihr Celia. "Denk vor allem
daran, die Blutspuren, die sich vielleicht an deinen Kleidern finden
k�nnen, verschwinden zu lassen. In einer Stunde werde ich mit dir weinen."

Felizia war in Verzweiflung. Obgleich dieses Jahrhundert zu nahe den
wahren Gefahren lebte, als da� es sich durch eine �berm��ige Zartheit
h�tte auszeichnen k�nnen, vermochte sie sich doch nicht zu verhehlen, da�
sie es war, die diese ganze Geschichte angezettelt hatte. Auf dem Dache
der Orangerie konnte sie nur schlecht verstehen, was Pierantonio sagte,
�berdies sah sie, da� die T�re ganz offen stand: sie litt Todesangst, da�
Roderigos Unvorsichtigkeit und die unbestimmte Hoffnung auf ein
Stelldichein ihn dazu verf�hren k�nnten, sich zu zeigen; denn seit er
nicht mehr geliebt wurde, war er, trotz all seiner nat�rlichen
Leichtfertigkeit, ein leidenschaftlicher Liebhaber geworden.

Die vor Grauen erstarrte �btissin war unbeweglich geblieben und
widersetzte sich auch den Bitten Felizias, welche sie beschwor, in den
Garten hinabzusteigen; aber endlich umschlang Felizia, die durch ihre
Gewissensvorw�rfe der Tollheit nahe war, mit beiden Armen die �btissin,
und zwang sie fast mit Gewalt, die sieben oder acht Stufen hinabzusteigen,
die von der Dachterrasse der Orangerie in den Garten f�hrten. Felizia
beeilte sich, die �btissin der Sorge der erstbesten Nonnen, die sie
trafen, zu �bergeben. Sie eilte zum Tor, zitternd vor Furcht, dort
Roderigo zu treffen[1]; sie fand nichts, als das bl�de Gesicht der endlich
durch so viel L�rm aus tiefer Betrunkenheit erwachten Schildwache, welche,
die Flinte in der Hand, diese schwarzen Figuren betrachtete, die sich im
Garten bewegten. Felizias Absicht war, die T�re zu schlie�en, aber sie
bemerkte, da� der Soldat sie starr anblickte.

'Wenn ich das Tor schlie�e,' sagte sie sich, beschwert von ihren Gedanken
und fast verletzt davon, da� sie sonst niemand sah, 'wird er sich an mein
Gesicht erinnern und wird mich kompromittieren k�nnen.'

Dieser Gedanke gab ihr Klarheit. Sie glitt in einen dunklen Teil des
Gartens zur�ck, und suchte von dort aus zu sehen, wo Rodelinde war;
endlich entdeckte sie sie bleich und halbtot an einen Olivenbaum gelehnt,
packte sie an der Hand und alle beide liefen in aller Hast in ihre
Gem�cher zur�ck.

Celia trug mit Hilfe Martonas zuerst den Leichnam ihres Geliebten und dann
den Pierantonios in die Stra�e der Goldarbeiter, die zehn Minuten Wegs von
dem Tor des Gartens entfernt lag. Celia und ihre Gef�hrtin waren so
gl�cklich, von niemand erkannt zu werden. Durch eine ganz besondere
F�gung, ohne die all ihre weise Umsicht vergebens gewesen w�re, hatte sich
der Soldat, der Wachposten vor dem Gartentor war, auf einen etwas
entfernten Stein gesetzt und schien von neuem zu schlafen. Davon hatte
sich Celia zuerst vergewissert, ehe sie es unternahm, die Leichen
hinauszuschaffen. Bei der R�ckkehr von dem zweiten Gang erschraken aber
Celia und ihre Begleiterin heftig. Die Nacht war schon etwas weniger
finster geworden, es mochte zwei Uhr des Morgens sein; sie sahen ganz
deutlich drei Soldaten vor der T�re des Gartens stehen, und, was noch weit
schlimmer war: diese T�r schien geschlossen zu sein.

"Das ist die erste Dummheit unsrer �btissin", sagte Celia zu Martona. "Sie
wird sich erinnert haben, da� die Regel des heiligen Benedikt will, da�
die T�re des Gartens verschlossen sei. Wir werden zu unsren Eltern
fl�chten m�ssen, und bei der Strenge dieses d�stren F�rsten, den wir
haben, ist es wohl m�glich, da� ich bei dieser Sache das Leben lasse. Du,
Martona, bist in nichts schuldig; du hast auf meinen Befehl geholfen, die
Leichen fortzubringen, deren Anwesenheit im Garten das Kloster entehren
konnte. Knien wir hinter diesen Steinen nieder."

Zwei Soldaten kamen an ihnen vorbei und gingen von dem Gartentor in ihre
Wachstube zur�ck. Celia bemerkte zu ihrer Freude, da� sie fast vollst�ndig
betrunken waren. Sie unterhielten sich, aber der, welcher auf Wache
gewesen war, man konnte ihn an seiner hohen Gestalt leicht erkennen,
erz�hlte seinem Kameraden gar nichts von den Ereignissen dieser Nacht; und
tats�chlich sagte er im Proze�, welcher sp�ter gef�hrt wurde, nur aus, da�
pr�chtig gekleidete Bewaffnete sich wenige Schritte von ihm entfernt
geschlagen hatten. In der tiefen Dunkelheit h�tte er sieben oder acht Mann
unterscheiden k�nnen; aber er h�tte sich wohl geh�tet, sich in ihren
Streit zu mischen; darauf w�ren sie alle in den Garten des Klosters
eingetreten.

Als die beiden Soldaten vor�ber waren, n�herten sich Celia und ihre
Gef�hrtin der T�re des Gartens und fanden sie zu ihrer gro�en Freude nur
angelehnt. Diese weise Vorsicht war das Werk Felizias. Als sie die
�btissin verlassen hatte, um nicht von Celia und Fabiana erkannt zu
werden, war sie zu der Gartent�r gelaufen, die ganz offen stand[2]. Sie
hatte t�dliche Angst, da� Roderigo, der ihr in diesem Augenblick Abscheu
einfl��te, die Gelegenheit ausn�tzen und in den Garten eintreten k�nnte,
um sie zu sehen. Da sie seine Unvorsichtigkeit und Verwegenheit kannte und
bef�rchtete, da� er sie blo�stellen m�chte, um sich wegen des Nachlassens
ihrer Gef�hle, das ihm nicht unbekannt war, zu r�chen, hatte sich Felizia
bei der T�r am Boden hinter den B�umen verborgen. Sie hatte alles geh�rt,
was Celia zu der �btissin und nachher zu Martona gesagt hatte, und sie war
es, welche die T�re des Gartens zugelehnt hatte, als sie wenige
Augenblicke, nachdem Celia und Martona den zweiten Leichnam fortgebracht
hatten, die Soldaten kommen h�rte, die den Wachposten abl�sten.

Felizia sah, wie Celia die T�re mit ihrem Nachschl�ssel wieder schlo� und
sich darauf entfernte. Dann erst verlie� sie den Garten. "Also das ist
diese Rache," sagte sie sich, "von der ich mir soviel Vergn�gen
versprochen hatte." Sie verbrachte den Rest der Nacht mit Rodelinde und
versuchten die Ereignisse zu entr�tseln, die eine so tragische Wendung
herbeigef�hrt haben mochten.

Zum Gl�ck kehrte ihre Kammerfrau schon ganz fr�h am n�chsten Morgen zur�ck
und brachte ihr einen langen Brief Roderigos. Er und Lancelotto hatten
sich aus Bravour nicht von bezahlten M�rdern helfen lassen wollen, wie es
damals in Florenz allgemein �blich war.

Nur sie beide hatten Lorenzo und Pierantonio angegriffen. Der Zweikampf
hatte sehr lange gedauert, weil Roderigo und Lancelotto, dem erhaltenen
Befehl getreu, sich standhaft zur�ckgehalten hatten, um ihren Gegnern nur
leichte Wunden zuzuf�gen, und sie hatten ihnen wirklich nur Degenst��e
gegen die Arme beigebracht und waren vollkommen sicher, da� sie an diesen
Wunden nicht sterben konnten. Aber als sie sich gerade zur�ckziehen
wollten, hatten sie zu ihrem gro�en Erstaunen einen w�tenden Raufbold sich
auf Pierantonio st�rzen gesehen. An den Schreien, die er beim Angriff
ausstie�, hatten sie deutlich den Malteserritter Don Cesare erkannt. Als
sie sich nun zu dritt gegen zwei noch dazu verwundete M�nner sahen,
beeilten sie sich, zu fliehen und am n�chsten Morgen gab es gro�es Staunen
in Florenz, als man die Leichen dieser beiden jungen M�nner entdeckte,
welche unter der reichen und eleganten Jugend der Stadt den ersten Rang
einnahmen. Dieser Rang bewirkte, da� man von ihrem Ende Notiz nahm, denn
unter der lockeren Herrschaft Francesco, auf welchen der strenge Ferdinand
gefolgt war, hatte Toskana einer Provinz Spaniens geglichen und man z�hlte
jedes Jahr mehr als hundert Morde in der Stadt. Die Er�rterungen, welche
die vornehme Gesellschaft bewegten, der Lorenzo und Pierantonio angeh�rt
hatten, drehten sich um die Frage, ob sie einander im Zweikampf erschlagen
h�tten oder als Opfer irgendeiner Rache gefallen seien.

Am Morgen nach diesem gro�en Ereignis war alles im Kloster ruhig. Die
gro�e Mehrzahl der Nonnen hatte keine Ahnung von dem, was vorgefallen war.
Seit Tagesanbruch und noch bevor die G�rtner kamen, hatte Martona die Erde
an den Stellen, wo sie mit Blut befleckt war, umgegraben, um die Spuren
von dem, was geschehen war, zu zerst�ren. Dieses M�dchen, das selbst einen
Liebhaber hatte, f�hrte mit viel Intelligenz und besonders ohne irgend
etwas der �btissin zu sagen die Befehle Celias aus. Die machte ihr ein
h�bsches Diamantkreuz zum Geschenk. Martona, welche ein sehr einfaches
M�dchen war, bedankte sich daf�r und sagte:

"Es gibt eine Sache, die ich allen Diamanten der Welt vorziehen w�rde.
Seit diese neue �btissin ins Kloster gekommen ist, habe ich, obgleich ich
mich, um ihre Gunst zu erlangen, zu jedem Dienst erniedrigt habe, niemals
von ihr erreichen k�nnen, da� sie mir auch nur die kleinste Erleichterung
gew�hrt h�tte, um Giuliano R**, der mein Freund ist, zu sehen. Diese
�btissin wird unser aller Ungl�ck sein. Schlie�lich sind es schon mehr als
vier Monate, seit ich Giuliano gesehen habe, und es wird damit enden, da�
er mich vergi�t. Die vertraute Freundin der gn�digen Signora Fabiana
geh�rt doch zu den acht Schwestern-Pf�rtnerinnen; ein Dienst verlangt den
andern. K�nnte Signora Fabiana nicht eines Tages, wenn sie Wache an der
T�re haben wird, mir erlauben, fortzugehen, um Giuliano zu sehen oder ihm
erlauben, zu kommen?"

"Ich werde mein m�glichstes tun," sagte Celia, "aber die gro�e
Schwierigkeit, die Fabiana mir einwerfen wird, ist, da� die �btissin Eure
Abwesenheit bemerken wird. Ihr habt sie zu sehr daran gew�hnt, Euch
unaufh�rlich in der N�he zu haben. Versucht, Euch hie und da zu entfernen.
Ich bin sicher, wenn Ihr Euch an jede andere angeschlossen h�ttet als an
die Frau �btissin, w�rde es Fabiana gar keine Schwierigkeit machen, Euren
Wunsch zu erf�llen."

Nicht ohne Plan sprach Celia so.

"Du verbringst dein Leben damit, deinen Geliebten zu beweinen", sagte sie
zu Fabiana, "und denkst nicht an die entsetzliche Gefahr, die uns droht.
Unsere �btissin ist so unf�hig zu schweigen, da� fr�her oder sp�ter das,
was geschehen ist, unsrem strengen Gro�herzog zur Kenntnis kommen wird. Er
hat die Ideen eines Mannes, der f�nfundzwanzig Jahre Kardinal war, auf den
Thron mitgebracht. Unser Verbrechen ist eins der gr��ten, das man in den
Augen der Religion begehen kann; mit einem Wort: das Leben der �btissin
ist unser Tod."

"Was willst du sagen?" fragte Fabiana, sich die Tr�nen trocknend.

"Ich will sagen, da� du von deiner Freundin, Vittoria Ammanati ein wenig
von dem ber�hmten Gift von Perugia erlangen mu�t, da� ihre Mutter, die ja
selbst von ihrem Gatten vergiftet worden ist, ihr sterbend gab. Ihre
Krankheit hatte mehrere Monate gedauert und wenige hatten an Gift
geglaubt; genau so wird es bei unsrer �btissin sein."

"Dein Gedanke entsetzt mich," rief die sanfte Fabiana.

"Ich zweifle nicht an deinem Entsetzen, und ich w�rde es teilen, wenn ich
mir nicht sagte: das Leben der �btissin ist der Tod Fabianas und Celias.
Bedenke doch: sie ist vollkommen unf�hig, zu schweigen; ein Wort von ihr
gen�gt, um den Kardinal-Gro�herzog zu �berzeugen, der nichts so
verabscheut wie jene Verbrechen, die durch die alte Freiheit, die in
unsern armen Kl�stern herrschte, verursacht wurden. Deine Cousine steht in
nahen Beziehungen zu Martona, die einem Zweig ihrer Familie angeh�rt, der
durch den Zusammenbruch von 1584 ruiniert wurde. Martona ist sterblich
verliebt in einen sch�nen Seidenweber, namens Giuliano: es ist notwendig,
da� deine Cousine ihr als ein Schlafmittel, geeignet, die unbequeme
Aufmerksamkeit der �btissin zu beseitigen, dieses Gift aus Perugia gibt,
das den Tod in sechs Monaten herbeif�hrt."

Als Graf Buondelmonte wieder Gelegenheit fand, bei Hof zu erscheinen,
begl�ckw�nschte ihn Gro�herzog Ferdinand zu der musterg�ltigen Ruhe, die
in dem Kloster von Sante Riparata herrschte. Dieser Ausspruch des F�rsten
veranla�te den Grafen, sich sein Werk anzusehen. Man kann sich sein
Erstaunen vorstellen, als die �btissin ihm von dem Doppelmord erz�hlte,
dessen Ende sie mit angesehen hatte. Der Graf merkte wohl, da� die
�btissin Virgilia ganz unf�hig war, ihm die geringste Auskunft �ber den
Grund dieses Doppelverbrechens zu geben. 'Au�er Felizia', sagte er sich,
'mit ihrem klaren Kopf, dessen Logik mich vor sechs Monaten bei meinem
ersten Besuch so in Verlegenheit brachte, gibt es hier niemand, der mir
Aufschlu� �ber die fragliche Angelegenheit geben k�nnte. Aber wird sie
sprechen wollen, eingenommen wie sie ist gegen die Ungerechtigkeit der
Gesellschaft und der Familien in der Frage der Nonnen?'

Die Ankunft des gro�herzoglichen Vertreters im Kloster hatte Felizia mit
ma�loser Freude erf�llt. Endlich sah sie diesen unvergleichlichen Mann
wieder, der die einzige Ursache all ihrer Handlungen seit sechs Monaten
war! Durch eine entgegengesetzte Wirkung hatte die Ankunft des Grafen
Celia und ihre Freundin, die junge Fabiana, in den tiefsten Schrecken
versetzt.

"Deine Bedenken werden uns zugrunde gerichtet haben," sagte Celia zu
Fabiana. "Die �btissin ist zu schwach, als da� sie nicht gesprochen haben
sollte. Und jetzt ist unser Leben in den H�nden des Grafen. Zwei Auswege
bleiben uns: die Flucht ergreifen! Aber wovon werden wir leben? Der Geiz
unsrer V�ter wird den Verdacht des Verbrechens, der �ber uns schwebt, als
Ausflucht benutzen, um uns das Brot zu verweigern. Ehemals, als Toskana
nur eine Provinz Spaniens war, konnten sich die ungl�cklichen verfolgten
Toskaner nach Frankreich fl�chten. Aber der Gro�herzog-Kardinal will das
spanische Joch abwerfen. Unm�glich f�r uns, eine Zuflucht zu finden; dahin
haben uns deine kindischen Bedenken gef�hrt, meine arme Freundin. Wir
werden deshalb nicht weniger gen�tigt sein, das Verbrechen zu begehen,
denn Martona und die �btissin sind die einzigen gef�hrlichen Zeugen
dessen, was in jener verh�ngnisvollen Nacht geschehen ist. Die Tante
Rodelindes wird nichts sagen; sie wird nicht die Ehre ihrer Verwandten,
die ihr so teuer ist, blo�stellen wollen. Martona, die das angebliche
Schlafmittel der �btissin verabreicht hat, wird sich wohl h�ten, zu
sprechen, sobald wir ihr gesagt haben, da� dieses Schlafmittel ein Gift
war. Au�erdem ist sie ein gutes M�dchen und leidenschaftlich in ihren
Giuliano verliebt."

Es w�hrte zu lang, wollte man die geistvolle Unterhaltung wiedergeben, die
Felizia mit dem Grafen f�hrte. Ihr war immer der Fehler gegenw�rtig, den
sie begangen hatte, als sie zu schnell in der Angelegenheit der beiden
Kammerfrauen nachgab. Die Folge dieses �berma�es von Gutherzigkeit war,
da� der Graf sechs Monate hatte verstreichen lassen, ohne im Kloster zu
erscheinen. Felizia gab sich das Versprechen, nicht wieder in den gleichen
Irrtum zu verfallen. Der Graf hatte sie mit allergr��ter Artigkeit bitten
lassen, ihm eine Unterredung im Sprechzimmer zu gew�hren. Diese Einladung
brachte Felizia au�er sich. Es war n�tig, da� sie sich erinnerte, was sie
ihrer W�rde als Frau schuldig sei, um die Unterredung auf den n�chsten Tag
zu verschieben. Aber als sie in dieses Sprechzimmer eintrat, wo der Graf
allein war, f�hlte sich Felizia von einer ihr ganz fremden Sch�chternheit
ergriffen, obwohl sie durch ein Gitter ungeheurer Eisenst�be von ihm
getrennt war. Ihr Erstaunen war au�erordentlich; sie bereute den Einfall
tief, der ihr einstmals so geschickt und gef�llig erschienen war. Wir
sprechen von dem Gest�ndnis ihrer Leidenschaft f�r den Grafen, das sie
damals der �btissin gemacht hatte, damit diese es dem Grafen
wiedererz�hle. Damals war sie weit davon entfernt, ihn so zu lieben wie
jetzt. Es war ihr vergn�glich erschienen, das Herz des ernsten Vertreters
anzugreifen, den der Herzog dem Kloster gegeben hatte. Jetzt waren ihre
Gef�hle ganz anders. Ihm zu gefallen, war notwendig f�r ihr Gl�ck; wenn
ihr dies nicht gel�nge, w�rde sie ungl�cklich sein, und wie w�rde ein so
ernster Mann die seltsame Er�ffnung aufnehmen, die ihm die �btissin machen
w�rde? Es k�nnte leicht geschehen, da� er sie indezent f�nde, und dieser
Gedanke war eine Marter f�r Felizia. Es war n�tig zu sprechen. Der Graf
sa� ernst vor ihr und sagte ihr H�flichkeiten �ber ihren starken Geist.
"Hat es ihm die �btissin schon erz�hlt?" Die ganze Aufmerksamkeit der
jungen Nonne vereinigte sich auf diese gro�e Frage. Zu ihrem Gl�ck glaubte
sie zu erkennen, was in der Tat die Wahrheit war: da� die �btissin, vom
Anblick der beiden Leichen jener verh�ngnisvollen Nacht noch ganz
entsetzt, eine so nichtige Einzelheit wie die t�richte Liebe der jungen
Nonne ganz vergessen hatte.

Der Graf bemerkte die au�erordentliche Verwirrung dieses sch�nen M�dchens
sehr wohl und wu�te nicht, wem er sie zuschreiben sollte. 'W�re sie
schuldig?' sagte er sich. Diese Idee beunruhigte ihn, den so Vern�nftigen.
Dieser Verdacht bewog ihn, den Antworten der jungen Nonne au�erordentliche
und ernste Aufmerksamkeit zu schenken. Das war eine Ehre, die er schon
seit langem nicht den Worten einer Frau erwiesen hatte. Er bewunderte
Felizias Geschick. Sie traf die Kunst, in einer f�r den Grafen
schmeichelhaften Weise auf alles zu antworten, was er �ber den
verh�ngnisvollen Kampf an der T�re des Klosters sagte, aber sie h�tete
sich wohl, ihm entscheidende Antworten zu geben. Nach einer Unterhaltung,
die anderthalb Stunden gew�hrt hatte, w�hrend deren der Graf sich nicht
einen Augenblick langweilte, beurlaubte er sich von der jungen Nonne und
bat sie mit W�rme, ihm in einigen Tagen noch eine Unterredung zu gew�hren.
Dies Wort erf�llte Felizias Herz mit himmlischer Seligkeit.

Der Graf ging sehr nachdenklich aus der Abtei von Santa Riparata. 'Es w�re
ohne Zweifel meine Pflicht,' sagte er sich, 'dem F�rsten von den seltsamen
Dingen, die ich erfahren habe, in Kenntnis zu setzen. Der ganze Staat hat
sich mit dem Tod dieser beiden bedauernswerten, so reichen und gl�nzenden
jungen Leute besch�ftigt. Andrerseits hat uns der F�rst-Kardinal jetzt
einen so schrecklichen Bischof gegeben, da� man die ganzen Greuel der
spanischen Inquisition auf das ungl�ckliche Kloster hetzen w�rde, wenn man
auch nur ein Wort verlauten lie�e von dem, was geschehen ist. Es w�re
nicht nur eines dieser armen jungen M�dchen, das dieser f�rchterliche
Bischof umbringen lassen w�rde, sondern vielleicht f�nf oder sechs; und
wer w�re an ihrem Tode schuldig, wenn nicht ich, der nur einen ganz
kleinen Vertrauensmi�brauch zu begehen hat, damit nichts geschieht? Wenn
der F�rst erf�hrt, was vorgefallen ist und mir Vorw�rfe macht, werde ich
ihm sagen: Euer entsetzlicher Bischof hat mir Angst eingefl��t.'

Der Graf wagte nicht, sich alle die Gr�nde, die ihn zum Schweigen
brachten, genau einzugestehen. Er war unsicher, ob nicht die sch�ne
Felizia schuldig war, und sein ganzes Wesen wurde von Schreck gepackt bei
der Vorstellung, das Leben eines armen, von ihren Eltern und von der
Gesellschaft so grausam behandelten jungen M�dchens in Gefahr bringen.
'Sie w�rde die Zierde von Florenz sein,' sagte er sich, 'wenn man sie
verheiratet h�tte.'

Der Graf hatte die vornehmsten Herrn und die reichsten Kaufleute von
Florenz zu einer pr�chtigen Jagdpartie in den zur H�lfte ihm geh�renden
Maremmen von Siena eingeladen. Er entschuldigte sich bei ihnen; die Jagd
fand ohne ihn statt, und Felizia war sehr erstaunt, als sie schon am
�bern�chsten Morgen nach ihrer ersten Unterhaltung die Pferde des Grafen
im �u�eren Klosterhof stampfen h�rte. Als der Vertreter des Gro�herzogs
den Entschlu� gefa�t hatte, dem F�rsten nichts von dem mitzuteilen, was
geschehen war, hatte er gleichwohl gef�hlt, da� er die Verpflichtung auf
sich nehmen m�sse, in Zukunft �ber die Ruhe des Klosters zu wachen. Nun
war es, um das zu erreichen, vor allem zu wissen n�tig, welchen Anteil die
beiden Nonnen, deren Liebhaber ermordet worden waren, an ihrem Tod gehabt
hatten. Nach einer langen Unterredung mit der �btissin lie� der Graf acht
oder zehn Nonnen rufen, unter denen sich auch Fabiana und Celia befanden.
Er fand zu seinem gro�en Erstaunen, was auch die �btissin ihm gesagt
hatte, da� acht von diesen Nonnen gar nichts von den Vorg�ngen jener
verh�ngnisvollen Nacht wu�ten. Der Graf stellte an keine direkte Fragen,
au�er an Celia und an Fabiana: sie leugneten, Celia mit der ganzen
Festigkeit einer Seele, die �ber alles Ungl�ck erhaben ist, die junge
Fabiana wie ein armes M�dchen in Verzweiflung dar�ber, da� man es in
barbarischer Weise an die Quelle aller seiner Schmerzen erinnert. Sie war
entsetzlich abgemagert und hatte das Aussehen einer Schwinds�chtigen; sie
konnte sich �ber den Tod des jungen Lorenzo B** nicht tr�sten. 'Ich bin
es, die ihn get�tet hat,' sagte sie Celia in den langen Gespr�chen, die
sie mit ihr f�hrte; 'ich h�tte die Eigenliebe des wilden Don Cesare,
seines Vorg�ngers, besser schonen m�ssen, als ich mit ihm brach.'

Kaum in das Sprechzimmer eingetreten, bemerkte Felizia, da� die �btissin
die Schw�che gehabt hatte, dem Stellvertreter des Gro�herzogs von ihrer
Liebe zu ihm zu sprechen; die Haltung des gelassenen Buondelmonte war
dadurch ganz ver�ndert. Das war zuerst ein Anla� des Err�tens und der
Verlegenheit f�r Felizia. Ohne es zu wollen, war sie entz�ckend, w�hrend
der langen Unterredung, die sie mit dem Grafen hatte; aber sie gestand
nichts. Die �btissin wu�te nichts genaues �ber das, was sie gesehen und
allem Anschein nach falsch gesehen hatte. Celia und Fabiana gestanden
nichts. Der Graf war sehr verlegen. 'Wenn ich die Kammerfrauen und die
Dienerinnen verh�re, hei�t das, dem Bischof in dieser Sache Zutritt
verschaffen. Sie werden zu ihrem Beichtvater davon sprechen und dann haben
wir die Inquisition im Kloster.'

Der Graf war sehr beunruhigt und kam alle Tage nach Santa Riparata. Er
hatte sich entschlossen, alle Nonnen zu verh�ren, dann alle
Hofkammerfrauen und endlich das ganze Gesinde. Er deckte die Wahrheit �ber
einen vor drei Jahren ver�bten Kindesmord auf, dessen Anzeige ihm der
Offizial des geistlichen Gerichtshofs, dessen Pr�sident der Bischof war,
�bermittelt hatte. Doch zu seinem gro�en Erstaunen sah er, da� die
Geschichte der beiden jungen Leute, die sterbend den Garten der Abtei
betreten hatten, nur der �btissin, Celia, Fabiana, Felizia und ihrer
Freundin Rodelinde bekannt war. Die Tante dieser Letzteren wu�te sich so
gut zu verstellen, da� sie dem Argwohn entschl�pfte. Der Schrecken, den
der neue Bischof Monsignore einfl��te, war derart gro�, da�, mit Ausnahme
der �btissin und Felizias, die offensichtlich l�genhaften Aussagen aller
andren Nonnen immer in den gleichen Worten gegeben wurden. Der Graf hatte
zum Schlu� jeder seiner Sitzungen im Kloster eine lange Unterhaltung mit
Felizia, welche sie gl�cklich machte; aber um sie zu verl�ngern,
beflei�igte sie sich, den Grafen jeden Tag nur einen ganz kleinen Teil von
dem mitzuteilen, was sie �ber den Tod der beiden jungen Edelleute wu�te.
Im Gegensatz dazu war sie von �u�erstem Freimut in den Dingen, die sie
pers�nlich betrafen. Sie hatte drei Liebhaber gehabt; sie erz�hlte dem
Grafen, der fast ihr Freund geworden war, die ganze Geschichte dieser
Liebschaften. Die v�llige Offenheit dieses sch�nen und geistvollen
M�dchens fesselte den Grafen, dem es nicht schwer fiel, sie mit �u�erster
Aufrichtigkeit zu beantworten.

"Ich kann Euch nicht mit so interessanten Geschichten, wie Eure es sind,
erwidern," sagte er Felizia, "und ich wei� nicht, ob ich es wagen soll,
Euch zu sagen, da� mir alle Eures Geschlechts, die ich in der Welt
getroffen habe, stets mehr Verachtung f�r ihren Geist, als Bewunderung f�r
ihre Sch�nheit eingefl��t haben."

Die h�ufigen Besuche des Grafen hatten Celia die Ruhe genommen. Fabiana,
mehr und mehr von ihrem Schmerz benommen, hatte aufgeh�rt, den Ratschl�gen
ihrer Freundin ihre Abwehr entgegenzusetzen. Als die Reihe an sie kam, die
T�r des Klosters zu bewachen, �ffnete sie, wandte den Kopf, und der junge
Seidenweber Giuliano, Martonas Freund, konnte ins Kloster eintreten. Er
verbrachte dort volle acht Tage, bis Fabiana von neuem Dienst hatte und
die T�re offen lassen konnte. Es scheint, da� Martona gegen Ende des
langen Aufenthalts ihres Geliebten, ger�hrt von Giulianos Klagen, der sich
allein in ihrem Zimmer eingeschlossen t�dlich langweilte, der �btissin,
welche sie Tag und Nacht um sich haben wollte, die einschl�fernde Essenz
verabreichte.

Als Giulia, eine sehr fromme junge Nonne, eines Abends durch die gro�en
Schlafr�ume ging, h�rte sie in Martonas Zimmer sprechen. Sie n�herte sich
leise, blickte durch das Schl�sselloch und sah einen sch�nen jungen Mann
unter Scherzen mit Martona zur Nacht speisen. Giulia tat einige Schl�ge
gegen die T�re; als ihr aber einfiel, da� Martona sehr wohl �ffnen, sie
mit diesem jungen Mann einschlie�en und sie, Giulia, der �btissin anzeigen
k�nnte, wurde sie von gro�er Best�rzung erfa�t, denn Martona verbrachte
ihr ganzes Leben mit der �btissin und man w�rde ihr gewi� glauben. In
ihrer Einbildung sah sie sich schon in diesem einsamen und dunklen
Korridor, wo noch keine Lampen angez�ndet waren, von Martona verfolgt, die
sehr viel st�rker war als sie selbst. Giulia ergriff ganz best�rzt die
Flucht, aber sie h�rte noch Martona die T�re �ffnen und bildete sich ein,
von ihr erkannt worden zu sein; so lief sie zur �btissin, um ihr alles zu
sagen und diese eilte in furchtbarer Entr�stung auf Martonas Zimmer, wo
sie jedoch Giuliano nicht mehr vorfand, der sich in den Garten gefl�chtet
hatte. Aber in der gleichen Nacht, da die �btissin aus Vorsicht und im
Interesse von Martonas Ruf, diese zu sich nahm und ihr ank�ndigte, da�
sie, damit die Bosheit nicht wieder einen Mann dahinter vermuten k�nne, am
n�chsten Morgen in Begleitung des Beichtvaters, an die T�re ihrer Zelle
Siegel anlegen werde, mischte Martona, die in diesem Augenblick damit
besch�ftig war, der �btissin das aus einer Schokolade bestehende
Nachtmahl, zu bereiten, eine ungeheure Menge des vorgeblichen
Schlafpulvers hinein.

Am n�chsten Morgen befand sich die �btissin Virgilia in einem so seltsamen
Zustand nerv�ser Erregung und fand, als sie in den Spiegel sah, ihr
Gesicht so ver�ndert, da� sie dachte, sie w�rde sterben. Die erste Wirkung
des Giftes von Perugia ist, da� es die Personen, die davon genossen, fast
verr�ckt macht. Virgilia erinnerte sich, da� eines der Vorrechte der
�btissinnen des adligen Klosters von Santa Riparata war, in ihren letzten
Augenblicken den Beistand Seiner bisch�flichen Gnaden zu genie�en. Sie
schrieb dem Pr�laten, der bald im Kloster erschien. Sie erz�hlte ihm nicht
nur von ihrer Krankheit, sondern auch von der Geschichte der beiden
Leichen. Der Bischof tadelte streng, da� sie ihm von einem so
eigent�mlichen und so verbrecherischen Vorfall nicht Kenntnis gegeben
habe. Die �btissin antwortete, da� der Stellvertreter des Herzogs, der
Graf Buondelmonte, ihr nachdr�cklich geraten h�tte, den Skandal zu
vermeiden.

"Und wie kann dieser Weltliche die K�hnheit haben, die genaue Erf�llung
Eurer Pflichten Skandal zu nennen?"

Als sie den Bischof im Kloster erscheinen sah, sagte Celia zu Fabiana:
"Wir sind verloren. Dieser fanatische Pr�lat, der um jeden Preis die
Reform des Konzils von Trient in den Klostern seiner Di�zese einf�hren
will, wird sich ganz anders zu uns verhalten, als der Graf Buondelmonte."

Fabiana warf sich weinend in Celias Arme: "Der Tod macht mir nichts, aber
ich werde doppelt verzweifelt sterben, weil ich dich ins Verderben
gest�rzt habe, ohne damit das Leben dieser ungl�cklichen �btissin zu
retten."

Sogleich begab sich Fabiana in die Zelle der Nonne, welche an diesem Abend
die Torwache hatte. Ohne sich auf die Einzelheiten einzulassen, sagte sie
ihr, da� es Ehre und Leben Martonas zu retten gelte, welche die
Unvorsichtigkeit begangen habe, einen Mann in ihrer Zelle zu empfangen.
Nach vielen Schwierigkeiten willigte die Nonne ein, etwas nach elf Uhr
abends die T�r offen zu lassen und sich einen Augenblick zu entfernen.

W�hrend dieser Zeit hatte Celia Martona sagen lassen, sie m�ge sich in den
Chor begeben. Das war ein Saal wie eine zweite Kirche, die nur durch ein
Gitter von der dem Volke zug�nglichen getrennt war; sie hatte mehr als
vierzig Fu� H�he. Martona hatte sich in der Mitte des Chors niedergekniet,
so da� niemand h�ren konnte, wenn sie leise sprach. Celia begab sich an
ihre Seite.

"Hier" -- sagte sie ihr -- "ist eine B�rse, die alles Geld enth�lt, das
Fabiana und ich finden konnten. Heute abend oder morgen abend werde ich es
erm�glichen, da� die T�re des Klosters einen Augenblick offen bleibt. La�
Giuliano entschl�pfen und du rette dich bald danach. Sei gewi�, da� die
�btissin dem schrecklichen Bischof alles gesagt hat und da� sein
Gerichtshof dich ohne Zweifel zu f�nfzehn Jahren Kerker oder zum Tode
verurteilen wird."

Martona machte eine Bewegung, um sich Celia zu F��en zu werfen.

"Was tust du, Unvorsichtige?" rief diese, und es gelang ihr, die Bewegung
aufzuhalten. "Bedenke, da� man Giuliano und dich in jedem Augenblick
verhaften kann. Halte dich von jetzt an, bis zum Augenblick deiner Flucht,
so versteckt wie m�glich, und gib vor allem acht auf die Personen, die in
das Sprechzimmer der Frau �btissin eintreten."

Als der Graf am n�chsten Morgen im Kloster eintraf, fand er vieles
ver�ndert vor. Martona, die Vertraute der �btissin war w�hrend der Nacht
verschwunden; die �btissin war so geschw�cht, da� sie gen�tigt war, sich
in einem Lehnstuhl ins Sprechzimmer tragen zu lassen, um den Vikar des
F�rsten zu empfangen. Sie gestand ihm, da� sie dem Bischof alles gesagt
habe.

"In diesem Fall werden wir Blut oder Gift haben", rief dieser aus.

Die erste Sorge des Vertreters des F�rsten war, das Wohl der jungen
Felizia zu sichern. Graf Buondelmonte, der menschlich f�hlte, konnte den
Gedanken nicht ertragen, da� dieses sch�ne junge, ihm so z�rtlich gesinnte
M�dchen verdammt sein sollte, keinen andern Gemahl als einen verpesteten
Kerker zu haben oder sogar Gift zu trinken. 'Wie schade w�re es,' dachte
er sich, 'wenn Felizia wegen der gef�hrlichen Einfalt unsrer �btissin und
wegen des Fanatismus dieses schrecklichen Bischofs ein Leben verlieren
m��te, welches das Gl�ck eines rechtschaffenen Mannes ausmachen k�nnte!
Man mu� um jeden Preis ein so gr��liches Los zu verhindern trachten.' Und
er sann nach, wie er sie unter irgendeiner Verkleidung entfliehen lassen
k�nnte.

Da erinnerte er sich an eine Einzelheit: die Nonnen des Klosters trugen
unter ihrem Schleier ein Kleid aus gr�ner Seide, welches eng anliegend am
K�rper und gerade nur unter die Knie reichend, wenig von dem gl�nzenden
Kost�m der Waffenherolde abwich, die bei den gro�en Zeremonien vor dem
F�rsten einherschritten. 'Es wird gen�gen,' sagte sich der Graf, 'da�
Felizia ihren Schleier �ber dem Kopf zusammenrafft und ihn wie ein Barett
faltet; wenn sie dann ihr langes flie�endes Gewand wie einen Mantel um die
Schultern wirft, wird sie ganz das Ansehen eines gro�herzoglichen Herolds
haben. Man hat mir erz�hlt, da� eine Nonne in solcher Verkleidung ausging,
um ihren Geliebten zu besuchen. Felizia wird ebenfalls keine Schwierigkeit
haben, besonders weil sie von mir begleitet ist und die Wache wird ihr die
Ehrenbezeugung erweisen.'

Er lie� sofort Felizia rufen und teilte ihr seinen Plan mit. Sie
antwortete ihm, da� sie ihr Leben in seine H�nde g�be: "Wisset," sagte
sie, "da� es weniger Gl�ck f�r mich ist, es zu behalten, als es Euch zu
verdanken und zu wissen, da� Ihr Euch die M�he genommen habt, f�r mich zu
sorgen." Ein feuriger Blick, der diese Worte begleitete, verriet die
Gef�hle dieses leidenschaftlichen M�dchens. Es war nicht Zeit f�r langes
Reden. Felizia beeilte sich, den Anweisungen des Grafen zu folgen, und als
sie passend verkleidet war, begab sie sich auf dem gleichen Weg zur
Terrasse der Orangerie, wie in der Nacht, als Lorenzo und Pierantonio
get�tet wurden. Sie stieg in den Garten, wohin der Graf ihr vorausgegangen
war und fand ihn nahe der T�r, die auf die weite Ebene hinter den
Stadtmauern f�hrte. Man hatte grade die Wache abgel�st und dieser Umstand
beg�nstigte noch die Flucht, denn die vorige Wache h�tte sich wundern
k�nnen, einen Waffenherold, den sie nicht eingelassen hatte, aus dem
Kloster fortgehen zu sehn. Der Graf und Felizia befanden sich in der
Stra�e der Goldarbeiter, dort f�hrte er sie zu einem Mann, der ihm sehr
ergeben war, weil er ihn einstens vor den Galeeren gerettet hatte. Sie
wechselte ihre Kleider, nahm die der Tochter ihres Wirts und ritt gegen
Mitternacht, von zwei Dienern des Grafen begleitet, zu einem seiner
P�chter, der sie bis an die Grenzen Bolognas begleiten sollte, wo die
Buondelmonte Freunde hatten. Dort befand sie sich endlich in Sicherheit.

Dann bem�hte sich Graf Buondelonte[sic! statt: Buondelmonte], auch die
sanfte Rodelinde zu retten, und es fiel ihm nicht zu schwer, weil er sich
Celias Nachschl�ssel bedienen konnte, die man ihr weggenommen hatte.

Schon am n�chsten Morgen kehrte der Bischof ins Kloster zur�ck und f�hrte,
wie der Graf vorher geahnt hatte, die ganzen Schrecken der Inquisition mit
sich. Er leitete den Proze� gegen die Nonnen in den strengsten Formen ein.
Dieses Verfahren dauerte nicht lange und der Pr�lat lud die schuldigen
Schwestern in dem Saal vor sich, wo gew�hnlich die Wahl der �btissin
stattfand. Der Spruch wurde verk�ndet: Celia und Fabiana wurden
verurteilt, durch Gift zu sterben; andre, der Nonnenkleider verlustig zu
gehen und bis ans Ende ihrer Tage in ein Gef�ngnis geworfen zu werden, und
die endlich, die am wenigsten schuldig gefunden wurden, sollten eine
Gefangenschaft von zehn Jahren erdulden.

Kaum war diese Vorlesung beendet, als eine der zu lebensl�nglichem Kerker
verurteilten Nonnen zum Fenster lief, es �ffnete und sich in den Garten
st�rzte; eine andre durchstie� sich die Brust mit einem Dolch.
Schreckliche Schreie ert�nten und verbreiteten Entsetzen im ganzen
Kloster.

Der Bischof hatte sich zur�ckgezogen, als die Ruhe wiederhergestellt war,
und der Geistliche, dem er seine Macht �bertragen hatte, schritt an den
schmerzlichsten Teil seiner Aufgabe, jenen, der Celia und Fabiana betraf.
Er machte ihnen in rauhester Weise Vorstellungen �ber den Ernst der
Unruhen, die sie veranla�t hatten und schlo�, indem er ihnen sagte, sie
m��ten dieses Leben verlassen, um den Zorn des Himmels zu bes�nftigen.

"Aber", f�gte er hinzu, "Eure Vorgesetzten und Eure Richter, welche den
Adel Eurer Familien und die W�rde dieses Orts in Betracht gezogen haben,
wollten Euch von der vollen Strenge der geistlichen Diszipin[sic! statt:
Disziplin] befreien und Euch die Schande eines �ffentlichen
Urteilsvollzugs ersparen; sie haben also, nach den Grunds�tzen der
Barmherzigkeit Jesu Christi, beschlossen, Euch Eure Tage in der Umfassung
dieses geweihten Orts beenden zu lassen -- und durch den
Schierlingstrank."

W�hrend dieser Rede sah ihn Celia starr mit ver�chtlicher Ruhe an. Als er
aufgeh�rt hatte, zu sprechen, fragte sie ihn kurz, wo der Giftbecher sei.
"Priester eines Gottes der Barmherzigkeit," antwortete er, "habe ich nur
das Urteil �ber die Schuldigen zu sprechen: die Ausf�hrung ist den
Laienbr�dern anvertraut, wendet Euch an diese."

Ein Leibw�chter des Geistlichen brachte zwei mit diesem Gift gef�llte
Becher, er reichte sie Celia, die einen davon nahm und zu Fabiana sagte:
"Bringen wir diese Todesblume diesem Hanswurst der Seelen" -- und sie
schlang es hinunter bis auf den letzten Tropfen. Die schw�chere Fabiana
gab sich Tr�nen und Klagen hin; Celia machte ihr Vorw�rfe �ber ihre
Anh�nglichkeit an ein so ungl�ckliches Leben und �ber ihre Feigheit, die,
wie sie sagte, der dieser M�nner gleichkam, die sich nicht sch�mten, von
aller Welt verlassene Frauen zu ermorden."[sic! �berz�hliges
Anf�hrungszeichen] Endlich trocknete Fabiana ihre Tr�nen, fa�te sich wie
im Augenblick einer gro�en Krise und w�rgte das Gebr�u hinunter; es
Tropfen f�r Tropfen schl�rfend.

Indessen trugen Livia und eine andre Dienerin den leblosen K�rper der
Nonne vom Garten herein, die sich aus dem Fenster gest�rzt hatte. Als
Celia sie bemerkte, entschl�pften ihr die Worte: "Wie ist sie gl�cklich,
nicht mehr zu leben!" Dann sprach sie den beiden Dienerinnen ihren Dank
f�r die Ergebenheit aus, die sie ihr gezeigt hatten; sie gab Livia einen
Diamantring, den sie am Finger trug, zum Geschenk, und forderte sie auf,
den Erl�s mit ihrer Gef�hrtin zu teilen.

Das Gift begann auf seine Opfer zu wirken: Fabiana w�lzte sich auf der
Erde in den �ngsten des Todes; Celia bemerkte, da� der Delegat des
Bischofs und seine Leute f�hllose Zeugen dieses Schauspiels blieben: "Geht
fort!" rief sie aus, "la�t uns fern von Euren Augen sterben! Gerechter
Gott, verl�ngert nicht unsre Marter!" Endlich wurde ihre Natur durch den
Schmerz besiegt, und auch sie konnte sich nicht mehr aufrecht halten und
fiel zu Boden. In den Kr�mpfen ihrer Agonie l�ste sich ihr reiches
schwarzes Haar und fiel ihr �ber Schultern und Brust, welche durch ihre
wilden Bewegungen entbl��t waren. Alle, sogar der Delegat, waren von
Mitleid ergriffen, vielleicht auch von Bedauern, an der Vernichtung eines
so vollkommenen Wesens Teil gehabt zu haben; sie konnten den Anblick nicht
l�nger ertragen und gingen in einen Nebenraum. "Nie vielleicht", sagte der
Bevollm�chtigte des Bischofs, "gab es eine unbeugsamere Seele in einer
sch�neren H�lle. Wie schade!"

Mittlerweile war Felizia in Bologna in aller Sicherheit untergebracht
worden. Graf Buondelmonte s�umte nicht, ihre seine Tr�stungen zu bringen
und man sagt, da� dieser Herr in der Folge die Reise von Florenz nach
Bologna h�ufig unternahm.




VITTORIA ACCORAMBONI

�BERTRAGEN VON M. VON MUSIL


F�r mich wie f�r den Leser bedaure ich, da� dies kein Roman, sondern die
treue �bersetzung eines sehr traurigen Berichtes ist, der im Dezember 1585
in Padua aufgeschrieben worden ist.

Ich befand mich vor einigen Jahren in Mantua, um Skizzen und kleine Bilder
zu suchen, die im Einklang mit meinem beschr�nkten Verm�gen st�nden; ich
suchte Maler, die vor dem Jahre 1600 gearbeitet hatten, denn etwa um diese
Zeit ist die italienische Originalit�t vollends ausgestorben, die schon
durch die Besetzung von Florenz im Jahre 1530 sehr gelitten hatte.

An Stelle von Gem�lden bot mir ein alter, sehr reicher und geiziger
Patrizier alte, von der Zeit vergilbte Manuskripte sehr teuer zum Kauf an;
ich bat um die Erlaubnis, sie durchfliegen zu d�rfen; er stimmte bei und
f�gte hinzu, er rechne darin auf meine Anst�ndigkeit, da� ich mich an die
pikanten Anekdoten, die ich lesen sollte, nicht erinnern w�rde, wenn ich
die Manuskripte nicht kaufte.

Unter dieser Bedingung, die mir pa�te, habe ich sehr zum Schaden meiner
Augen an dreihundert oder vierhundert B�nde durchflogen, worin vor zwei
oder drei Jahrhunderten Erz�hlungen von tragischen Abenteuern angeh�uft
worden sind, von Herausforderungsschreiben zu Zweik�mpfen,
Friedensvertr�gen zwischen vornehmen Nachbarn, Aufzeichnungen �ber Dinge
aller Art usf. Der alte Eigent�mer forderte f�r diese Manuskripte einen
ungeheuren Preis.

Nach langem Unterreden erwarb ich gegen eine sehr gro�e Summe das Recht,
gewisse kleine Geschichten, die mir gefielen und die Lebensgewohnheiten
Italiens um 1500 zeigten, zu kopieren. Ich besitze zweiundzwanzig
Foliob�nde davon, und was der Leser hier lesen wird, wenn er �berhaupt
Geduld dazu hat, ist eine dieser getreu �bersetzten Geschichten. Ich kenne
die Geschichte des sechzehnten Jahrhunderts in Italien, und ich glaube,
da� das Folgende vollkommen wahr ist. Ich habe mir M�he gegeben, damit die
�bersetzung dieses ernsten, geraden, d�steren, altitalienischen Stils, der
voll Anspielungen auf Dinge und Vorstellungen ist, welche die Welt unter
dem Pontifikat Sixtus V. besch�ftigt haben, nicht etwa die moderne sch�ne
Literatur widerspiegelt und die Ideen unseres vorurteilslosen
Jahrhunderts.

Der unbekannte Autor des Manuskripts ist eine vorsichtige Pers�nlichkeit;
er beurteilt niemals eine Tatsache, er bereitet nie auf sie vor, sein
einziges Bestreben ist, wahrheitsgem�� zu berichten. Wenn er dabei
bisweilen, ihm unbewu�t, malerisch wird, kommt das daher, da� im Jahre
1585 noch nicht alle Handlungen der Menschen von einer Eitelkeitsaureole
verschleiert waren; man glaubte damals, nur dann auf den Nachbar wirken zu
k�nnen, wenn man sich mit gr��ter Klarheit ausdr�ckte. Um 1585 dachte
au�er den Hofnarren oder den Poeten niemand daran, liebensw�rdige
Redewendungen zu gebrauchen. Man sagte noch nicht im Augenblick, wo man
Postpferde holen lie�, um die Flucht zu ergreifen: ich werde zu F��en
Eurer Majest�t sterben; dies war vielleicht die einzige Art von Verrat,
die nicht �blich war. Man sprach wenig und jeder h�rte mit �u�erster
Aufmerksamkeit auf das, was ihm gesagt wurde.

Also, g�tiger Leser, suche hier nicht eine beziehungsreiche, leichte
Schreibweise, die von frischen Anspielungen auf die Art des modernen
Empfindens gl�nzt, erwarte nicht etwa die spannenden Erregungen eines
Romans der George Sand; diese gro�e Schriftstellerin h�tte ein Meisterwerk
aus dem Leben und dem Ungl�ck der Vittoria Accoramboni gemacht. Die
wahrheitsgetreue Erz�hlung, die ich darbiete, kann nur die bescheidenen
Vorz�ge der Historie haben. Wenn man aber zuf�llig bei einbrechender Nacht
allein im Postwagen sitzt und sich anschickt, �ber die gro�e Kunst der
Ergr�ndung des menschlichen Herzens nachzudenken, wird man die
Begebenheiten dieser Erz�hlung als Grundlage seiner Beurteilung annehmen
k�nnen. Der Verfasser sagt alles, erkl�rt alles, �berl��t nichts der
Einbildungskraft des Lesers; er schrieb die Geschichte zw�lf Tage nach dem
Tod der Heldin.

       *       *       *       *       *

Vittoria Accoramboni stammte aus altadeligem Geschlecht einer kleinen
Stadt des Herzogtums Urbino, die Agubio hei�t. Schon von Kindheit an fiel
sie allen durch ihre seltene, ungew�hnliche Sch�nheit auf. Aber diese
Sch�nheit war ihr geringster Reiz. Nichts fehlte ihr, was ein M�dchen von
vornehmer Geburt bewundernswert macht, aber nichts war so bemerkenswert,
ja, man kann sagen: keine unter so vielen au�erordentlichen Eigenschaften
grenzte so ans Wunderbare, wie eine ganz eigne reizende Anmut, welche ihr
beim ersten Anblick Herz und Willen eines jeden gewann. Und diese
Nat�rlichkeit, die dem geringsten ihrer Worte Macht verlieh, war nicht
durch den leisesten Anflug von K�nstelei getr�bt; von Anfang an fa�te man
Zutrauen zu dem vornehmen M�dchen, dem eine so ungew�hnliche Sch�nheit
verliehen war. Mit �u�erster Kraftanstrengung h�tte man diesem Zauber
vielleicht widerstehen k�nnen, solange man sie nur gesehen h�tte; aber
wenn man sie sprechen h�rte und besonders, wenn man in eine Unterhaltung
mit ihr geriet, war es ganz unm�glich, sich einen[sic! statt: einem] so
ungew�hnlichen Reiz zu entziehen.

Viele junge Kavaliere aus Rom, wo ihr Vater wohnte und man seinen Palast
noch heute auf der Piazza Rusticucci nahe Sankt Peter sehen kann, warben
um ihre Hand. Es gab viel Eifersucht und Nebenbuhlerschaft; aber
schlie�lich gaben Vittorias Eltern Felice Peretti den Vorzug, dem Neffen
des Kardinals Montalto, der sp�ter der gl�cklich herrschende Papst Sixtus
V. geworden ist.

Felice war der Sohn Camilla Perettis, einer Schwester des Kardinals und
hie� fr�her Francesco Mignucci. Er nahm den Namen Felice Peretti erst an,
als er von seinem Oheim in aller Form adoptiert wurde.

Als Vittoria in das Haus Peretti einzog, brachte sie, ohne daran zu
denken, jenes �berstrahlende mit, das man schicksalhaft nennen kann; so
da� man sagen m�chte: um sie nicht anbeten zu m�ssen, d�rfte man sie nie
gesehen haben. Die Liebe, die ihr Mann f�r sie f�hlte, ging bis zum
Wahnsinn; ihre Schwiegermutter und der Kardinal Montalto selbst schienen
auf Erden keine andre Besch�ftigung zu haben, als die W�nsche Vittorias zu
erraten, um sie sogleich zu erf�llen. Ganz Rom staunte, wie dieser
Kardinal, der ebenso durch die Geringf�gigkeit seines Verm�gens, wie durch
seinen Abscheu vor jedem Luxus bekannt war, jetzt st�ndig Freude daran
fand, allen W�nschen Vittorias zuvorzukommen. Jung, im Glanz ihrer
Sch�nheit und von allen angebetet, unterlie� sie es nicht, bisweilen recht
kostspielige Einf�lle zu haben. Vittoria empfing von ihren neuen
Verwandten die kostbarsten Schmucksachen, Perlen und �berhaupt alles, was
bei den Goldarbeitern Roms, die damals sehr gut versorgt waren, als
Seltenheit galt.

Aus Liebe zu dieser liebensw�rdigen Nichte behandelte der wegen seiner
Strenge so bekannte Kardinal Montalto die Br�der Vittorias, als ob sie
seine eignen Neffen w�ren. Ottavio Accoramboni wurde, kaum drei�ig Jahr
alt, durch die Vermittlung des Kardinals Montalto vom Herzog von Urbino
zum Bischof von Fossombrone vorgeschlagen und vom Papst Gregor XIII. dazu
ernannt; Marcello Accoramboni, ein J�ngling von ungest�mem Mut, mehrerer
Verbrechen angeklagt und eifrig von der Corte verfolgt, war mit gr��ter
M�he den Verfolgungen entgangen, die leicht zu seinem Tode h�tte f�hren
k�nnen. Durch die Protektion des Kardinals gest�tzt, konnte er eine
gewisse Ruhe wieder erlangen.

Ein dritter Bruder Vittorias, Giulio Accoramboni, wurde vom Kardinal
Alessandro Sforza zu den ersten Ehrenposten seines Hofs zugelassen, kaum,
da� der Kardinal darum ersucht hatte.

Mit einem Wort, wenn die Menschen ihr Gl�ck nicht an der unendlichen
Uners�ttlichkeit ihrer W�nsche messen w�rden, sondern am wirklichen
Genusse aller Vorteile, die sie schon besitzen, so h�tte den Accoramboni
die Heirat Vittorias mit dem Neffen des Kardinals Montalto als Gipfel
menschlicher Gl�ckseligkeit erscheinen m�ssen. Aber dies unsinnige
Verlangen nach unerme�lichen und unvorstellbaren Vorteilen treibt selbst
Menschen, die auf der H�he des Gl�cks stehen, in seltsame und gef�hrliche
Bahnen.

Es ist wohl wahr: wenn irgendeiner der Verwandten Vittorias, in dem
Wunsch, zu gr��erem Reichtum zu gelangen, dazu beigetragen h�tte, sie von
ihrem Gatten zu befreien, -- wie ja in Rom vielfach Verdacht gehegt
wurde --, so h�tte er bald nachher erkennen m�ssen, wieviel weiser es
gewesen w�re, sich mit den m��igen Vorteilen eines angenehmen Gl�cks zu
begn�gen, welches ja so bald danach zu all dem aufgestiegen w�re, was
menschlicher Ehrgeiz nur w�nschen kann.

W�hrend nun Vittoria gleich einer K�nigin in ihrem Hause lebte, wurde
Felice Peretti eines Abends, gerade als er mit seiner Frau zu Bett
gegangen war, ein Brief durch eine gewisse Caterina zugestellt, die aus
Bologna stammte und Vittorias Kammerfrau war. Dieser Brief war von einem
Bruder Caterinas, Domenico d'Aquaviva, mit dem Spitznamen il Mancino, der
Linksh�ndige, �berbracht worden. Dieser Mann war wegen verschiedener
Verbrechen aus Rom verbannt, aber auf Bitten Caterinas hatte ihm Felice
die m�chtige Protektion seines Oheims des Kardinals verschafft, und der
Mancino kam oft in Felices Haus, der gro�es Vertrauen in ihn setzte.

Der Brief, von dem wir sprechen, war im Namen Marcello Accorambonis
geschrieben, welcher von allen Br�dern Vittorias Felice am liebsten war.
Er lebte gew�hnlich versteckt au�erhalb Roms, aber trotzdem wagte er sich
manchmal in die Stadt und fand dann eine Zuflucht in Felices Haus.

In dem zu so ungew�hnlicher Stunde zugestellten Brief rief Marcello seinen
Schwager Felice Peretti um Beistand an, er beschwor ihn, ihm zu Hilfe zu
kommen und f�gte hinzu, da� er ihn in einer Angelegenheit von gro�er
Dringlichkeit beim Palazzo Montecavallo erwarte.

Felice teilte seiner Frau von dem seltsamen Brief mit, den er erhalten
hatte; dann kleidete er sich an und nahm keine andre Waffe als sein
Schwert. Von einem einzigen Diener begleitet, der eine brennende Fackel
trug, war er schon im Fortgehen, als er seine Mutter Camilla und alle
Frauen des Hauses, auch Vittoria unter ihnen, auf seinem Weg fand; alle
baten ihn inst�ndigst, nicht zu dieser vorger�ckten Stunde fortzugehen. Da
er ihren Bitten nicht nachgab, fielen sie auf die Knie und beschworen ihn
weinend, auf sie zu h�ren.

Die Frauen, und besonders Camilla, waren durch die Erz�hlung seltsamer
Dinge in Schrecken gesetzt, die sich alle Tage ereigneten und in dieser
Zeit des Pontifikats Gregors XIII., die voller Unruhen und unerh�rter
Attentate war, ungestraft blieben. Noch ein Gedanke beunruhigte sie: Wenn
Marcello Accoramboni es wagte, nach Rom zu kommen, war es nicht seine
Gewohnheit, Felice rufen zu lassen, und gar zu solcher n�chtlicher Stunde
schien ihnen ein derartiger Schritt gegen jeden Anstand zu sein.

In dem vollen Feuer seiner Jugend wollte Felice nicht auf diese
�ngstlichen Vernunftgr�nde h�ren; als er noch dazu erfuhr, da� der Brief
vom Mancino gebracht worden war, den er sehr gern hatte und dem er Gutes
erwiesen hatte, konnte ihn nichts halten, und er verlie� das Haus.

Ihm voraus ging, wie schon gesagt wurde, ein einziger Diener mit einer
brennenden Fackel. Aber der arme junge Felice hatte kaum einige Schritte
des Aufstiegs zum Monte Cavallo gemacht, als er von drei Flintensch�ssen
getroffen zusammenbrach. Als die M�rder ihn auf der Erde sahen, warfen sie
sich auf ihn und durchbohrten ihn nach Gefallen mit Dolchstichen, bis er
ihnen v�llig tot zu sein schien. Augenblicklich wurde diese
verh�ngnisvolle Nachricht zu Felices Mutter und Frau gebracht, und durch
diese gelangte sie zu seinem Oheim, dem Kardinal.

Der Kardinal lie� sich, ohne eine Miene zu ver�ndern, ohne die kleinste
Bewegung zu verraten, sofort wieder ankleiden, dann empfahl er sich selbst
und diese arme, so unvorbereitet dahingeraffte Seele seinem Gott. Er begab
sich zu seiner Nichte und durch eine das tiefste Gleichgewicht zeigende
Miene und bewundernswerte W�rde wu�te er dem Klagen und Weinen der Frauen,
das im ganzen Haus zu widerhallen begann, etwas Einhalt zu tun. Seine
Macht �ber diese Frauen war von solcher Wirksamkeit, da� man von diesem
Augenblick an, und selbst, als der Leichnam aus dem Hause getragen wurde,
nichts h�rte noch sah, was im geringsten von dem abgewichen w�re, was in
den korrektesten Familien bei einem l�ngst vorhergesehenen Todesfall
stattfindet. Was den Kardinal Montalto selbst betrifft, konnte niemand an
ihm die geringsten Zeichen auch nur des einfachsten Schmerzes wahrnehmen;
nichts wurde in der Ordnung und �u�eren Erscheinung seines Lebens
ver�ndert. Rom hatte sich bald davon �berzeugt; jenes Rom, welches mit
seiner gewohnten Neugier die geringsten Bewegungen eines so tief
verletzten Mannes beobachtete.

Zuf�llig wurde gerade am Tage nach der Ermordung Felices das Konsistorium
der Kardin�le im Vatikan zusammengerufen. Es gab keinen in der ganzen
Stadt, der nicht glaubte, wenigstens an diesem ersten Tage w�rde sich
Kardinal Montalto diesem �ffentlichen Auftreten entziehen. Wo er gerade
vor den Augen so vieler und so neugieriger Zeugen erscheinen sollte! Man
w�rde die leisesten Regungen der nat�rlichen Schwachheit beobachten
k�nnen, w�hrend es doch f�r eine Pers�nlichkeit, die von einem
hervorragenden Posten aus nach einem noch h�heren strebt, angemessener
w�re, sie zu verheimlichen. Denn jedermann wird zugeben, da� es nicht
passend ist, wenn der, dessen Ehrgeiz es ist, sich �ber alle anderen zu
erheben, ebenso menschlich zeigt wie alle andren.

Aber die solche Gedanken hatten, t�uschten sich doppelt; denn erstens
erschien der Kardinal seiner Gewohnheit gem�� als einer der ersten im Saal
des Konsistoriums und sodann war es auch den Scharfsichtigsten unm�glich,
irgendein Zeichen menschlicher Empfindlichkeit an ihm zu entdecken. Im
Gegenteil setzte er jedermann durch seine Antworten in Erstaunen, als
einige seiner Kollegen aus Anla� eines so grausamen Ereignisses
versuchten, ihm einige tr�stende Worte zu sagen. Die Standhaftigkeit und
die augenscheinliche Ruhe seiner Seele inmitten eines so f�rchterlichen
Ungl�cks wurden bald zum Gespr�ch der Stadt.

Es ist wohl wahr, da� einige M�nner in diesem Konsistorium, die mehr
Erfahrung in h�fischer Art hatten, diese scheinbare Unempfindlichkeit
nicht einem Mangel an Gef�hl, sondern einer gro�en Verstellungsgabe
zuschrieben, und diese Auffassung wurde bald nachher von den meisten
Angeh�rigen des Hofes geteilt; denn es war nutzbringend, sich von einer
Beleidigung nicht zu tief verletzt zu zeigen, deren Urheber zweifellos
hochgestellt war, und sp�ter vielleicht den Weg zur allerh�chsten W�rde
verhindern k�nnte.

Was immer auch die Ursache dieser augenscheinlich vollst�ndigen
Unempfindlichkeit sein mochte, war es doch sicher, da� sie ganz Rom und
den Hof Gregors XIII. mit einer gewissen Best�rzung erf�llte. Aber, um auf
das Konsistorium zur�ckzukommen: als alle Kardin�le versammelt waren und
der Papst selbst in den Saal trat, wandte er sogleich die Augen zum
Kardinal Montalto, und man sah Seine Heiligkeit Tr�nen vergie�en; was den
Kardinal betrifft, so verloren seine Z�ge nicht ihre gewohnte
Unbeweglichkeit.

Das Staunen verdoppelte sich, als im gleichen Konsistorium die Reihe an
den Kardinal Montalto kam, sich vor dem Thron Seiner Heiligkeit
niederzuknien, um �ber die Angelegenheiten, mit denen er betraut war,
Bericht abzulegen, und der Papst, bevor er ihm zu beginnen gestattete,
nicht sein Schluchzen zur�ckhalten konnte. Als Seine Heiligkeit wieder
f�hig war, zu sprechen, suchte sie den Kardinal zu tr�sten und versprach
ihm dabei, da� dieses ungeheuerliche Attentat streng und schnell ges�hnt
werden solle. Aber nachdem der Kardinal Seiner Heiligkeit dem�tigst
gedankt hatte, bat er ihn inst�ndigst, keine Nachforschungen �ber das, was
geschehen war, anzubefehlen, da er, was ihn betr�fe, aus vollem Herzen dem
Urheber verzeihe, wer es auch sein m�ge. Und unmittelbar nach dieser in
sehr wenigen Worten vorgetragenen Bitte, ging der Kardinal zu den
einzelnen Angelegenheiten �ber, mit denen er betraut war; als ob nichts
Au�ergew�hnliches geschehen w�re.

Die Blicke aller beim Konsistorium anwesenden Kardin�le waren auf den
Papst und auf Montalto geheftet, und obgleich es sicher sehr schwer sein
mag, das ge�bte Auge eines Hofmanns irrezuf�hren, wagte doch niemand zu
behaupten, da� die Miene des Kardinals Montalto die leiseste Bewegung
verraten habe, als er die Tr�nen Seiner Heiligkeit so aus der N�he sah,
die -- um die Wahrheit zu sagen -- wirklich ganz au�er sich geraten war.
Diese erstaunliche F�hllosigkeit des Kardinals Montalto verleugnete sich
auch nicht w�hrend der ganzen Zeit, die er mit Seiner Heiligkeit zu
arbeiten hatte. Es ging so weit, da� der Papst selbst dadurch betroffen
wurde und nach Schlu� des Konsistoriums nicht umhin konnte, dem Kardinal
von San Sisto, seinem Lieblingsneffen, zu sagen: Veramente costui � un
gran frate! Wahrlich, der ist ein gro�er M�nch!

Das Benehmen des Kardinals Montalto war auch w�hrend aller folgenden Tage
v�llig gleichm��ig. Wie es Sitte war, empfing er die Beileidsbesuche der
Kardin�le, der Pr�laten und der r�mischen F�rsten, und keinem gegen�ber,
in welchen Beziehungen er auch zu ihm stehen mochte, lie� er sich zu
irgendeiner �u�erung des Schmerzes oder der Klage hinrei�en. Nach einer
kurzen Darlegung �ber die Unbest�ndigkeit der menschlichen Dinge, die er
mit Sentenzen und Zitaten aus der Heiligen Schrift oder den Kirchenv�tern
belegte, wechselte er kurz das Gespr�ch und kam auf die Neuigkeiten der
Stadt oder auf pers�nliche Angelegenheiten dessen zu sprechen, mit dem er
sich unterhielt, genau, als ob er seinen Trostspender h�tte tr�sten
wollen.

Rom war besonders neugierig, was w�hrend des Besuchs geschehen w�rde, den
ihm F�rst Paolo Giordano Orsini, Herzog von Bracciano, abstatten mu�te,
welchem das Ger�cht den Tod von Felice Peretti zuschrieb. Das Volk dachte,
da� Kardinal Montalto nicht so in der N�he des F�rsten sein k�nne und
unter vier Augen mit ihm sprechen, ohne irgendwie seine Gef�hle zu
verraten.

Als der F�rst den Kardinal besuchte, war eine ungeheure Menschenmenge auf
der Stra�e und am Eingang; zahlreiche H�flinge erf�llten alle R�ume des
Hauses, so gro� war die Neugier, das Aussehen der beiden zu beobachten.
Aber weder an dem einen noch an dem andern vermochte jemand etwas
besonderes wahrzunehmen. Der Kardinal Montalto hielt sich genau an das,
was der h�fische Anstand vorschrieb; er gab seinem Gesicht einen sehr
bemerkenswerten Ausdruck von Aufger�umtheit und die Art, wie er das Wort
an den F�rsten richtete, war von Gef�lligkeit erf�llt.

Einen Augenblick sp�ter, als der F�rst seinen Wagen bestieg und sich mit
den Intimen seines Hofs allein befand, konnte er sich nicht mehr
zur�ckhalten, lachend zu sagen: "In fatto � vero che costui � un gran
frate! Es ist wirklich wahr, jener ist ein gro�er M�nch![sic! Fehlt: "]
Als ob er die Wahrheit des Wortes best�tigen wollte, das dem Papst vor
einigen Tagen entschl�pft war.

Die Klugen dachten, da� die bei dieser Gelegenheit vom Kardinal Montalto
gezeigte Haltung ihm den Weg zum Thron ebnen m�sse; denn viele Leute
fa�ten �ber ihn die Meinung, da� er, sei es von Natur oder durch Tugend,
niemandem schaden k�nne oder wolle, wenn er auch allen Grund habe, gereizt
zu sein.

Felice Peretti hatte nichts Schriftliches, was sich auf seine Frau bezog,
hinterlassen; sie mu�te demzufolge in das Haus ihrer Eltern zur�ckkehren.
Der Kardinal Montalto lie� ihr vor ihrem Scheiden die Gew�nder, die
Schmucksachen und �berhaupt alle Geschenke aush�ndigen, die sie erhalten
hatte, w�hrend sie die Frau seines Neffen war.

Am dritten Tage nach dem Tode Felice Perettis lie� sich Vittoria, von
ihrer Mutter begleitet, im Palast des F�rsten Orsini nieder. Manche
sagten, die Frauen wurden zu diesem Schritt durch die Sorge um ihre
pers�nliche Sicherheit getrieben, denn die Corte[3] schien sie mit der
Anklage zu bedrohen, dem Mord, der begangen worden war, zugestimmt oder
zumindest vor der Ausf�hrung von ihm Kenntnis gehabt zu haben; andre
glaubten -- und das, was sp�ter geschah, schien diese Ansicht zu
best�tigen -- da� sie den Schritt getan hatten, um die Heirat zu
betreiben, da der F�rst Vittoria zugesichert haben sollte, sie zu
heiraten, wenn sie keinen Gatten mehr habe.

Immerhin hat man weder damals, noch sp�ter den Urheber des Mordes an
Felice feststellen k�nnen, obwohl jeder auf jeden Verdacht hatte. Die
meisten schrieben indessen diesen Todesfall dem F�rsten Orsini zu. Man
sagte allgemein, da� er von einer leidenschaftlichen Neigung f�r Vittoria
ergriffen war; er hatte davon unzweideutige Anzeichen gegeben und die
Heirat, welche folgte, war ein starker Beweis, denn die Frau stand so weit
unter ihm, da� nur die Tyrannei leidenschaftlicher Liebe sie zur
Gleichheit der Ehe erheben konnte. Das Volk wurde von der Auffassung auch
nicht durch einen, an den Gouverneur von Rom gerichteten Brief abgebracht,
den man wenige Tage nach der Tat verbreitete. Dieser Brief war im Namen
Cesare Palantieris geschrieben, eines ungest�men jungen Mannes, der aus
der Stadt verbannt war.

In diesem Brief sagte Palantieri, es sei nicht n�tig, da� seine
hochgeborene Gnaden sich die M�he mache, anderswo den Urheber des Mordes
an Felice Peretti zu suchen, da er selbst es gewesen sei, der ihn habe
t�ten lassen und zwar infolge gewisser Differenzen, die vor einiger Zeit
zwischen ihnen stattgefunden h�tten.

Viele waren der Meinung, da� dieser Mord nicht ohne die Zustimmung des
Hauses Accoramboni geschehen sein konnte; man beschuldigte die Br�der
Vittorias, da� sie der Ehrgeiz, mit einem so reichen und m�chtigen F�rsten
in Beziehungen zu treten, verf�hrt habe. Man beschuldigte besonders
Marcello wegen der Verdachtsgr�nde, die durch den Brief gegeben waren, der
den ungl�cklichen Felice nachts aus dem Haus rief. Man sprach auch von
Vittoria selbst schlecht, als man sie ihre Zustimmung geben sah, so bald
nach dem Tode ihres Gemahls den Palast der Orsini als zuk�nftige Gattin zu
bewohnen. Man behauptete, da� es wenig wahrscheinlich sei, sich pl�tzlich
so nahe, wie bei einem Messerstich, nebeneinander zu finden, wenn man sich
vorher nicht, wenigstens durch einige Zeit, Waffen von gr��erer Reichweite
bedient habe. Die Nachforschung �ber diesen Mord wurde von Monsignore
Portici, Statthalter von Rom, nach den Befehlen Gregors XIII. geleitet.
Man ersieht daraus blo�, da� Domenico, Mancino genannt, durch die Corte
verhaftet, Gest�ndnisse macht und ohne erst auf die Folter gespannt werden
zu m�ssen, im zweiten Verh�r, am vierundzwanzigsten Februar 1582, aussagt:

"Da� Vittorias Mutter an allem schuld sei, und da� sie durch die
Kammerfrau aus Bologna unterst�tzt worden sei, welche gleich nach dem Mord
Zuflucht in der Feste von Bracciano fand, in die als dem F�rsten Orsini
geh�rend die Corte nicht einzudringen wagte, und da� die Vollbringer des
Verbrechens Macchione de Gubbio und Paolo Barca di Bracciano waren, lancie
spezzate eines Herrn, dessen Namen man aus triftigen Gr�nden nicht
nannte."

Mit diesen triftigen Gr�nden vereinten sich, wie ich glaube, die Bitten
des Kardinals Montalto, der nachdr�cklich ersuchte, da� die
Nachforschungen nicht weiter getrieben werden m�gen, und wirklich war
nicht mehr die Rede von einem Proze�. Der Mancino wurde aus dem Gef�ngnis
mit dem Befehl entlassen, bei Todesstrafe unverz�glich in seinen
Heimatsort zur�ckzukehren und ihn nie ohne eine besondere Erlaubnis zu
verlassen. Die Freilassung dieses Mannes fand 1583, am Tage des San Luigi
statt, und da dieser Tag auch der Geburtstag des Kardinal Montalto war,
best�rkte mich dieser Umstand mehr und mehr in der Annahme, da� auf seine
Bitte hin diese Angelegenheit so beendet wurde. Unter einer so schwachen
Regierung, wie es die Gregors XIII. war, konnte ein derartiger Proze� sehr
unangenehme Folgen haben.

Die Bem�hungen der Corte wurden hiermit eingestellt; trotzdem wollte Papst
Gregor XIII. nicht einwilligen, da� F�rst Paolo Orsini, Herzog von
Bracciano, die Witwe Accoramboni heirate. Nachdem Seine Heiligkeit der
letzteren eine Art Gefangenschaft auferlegt hatte, erlie� er f�r den
F�rsten und die Witwe die Vorschrift, da� sie ohne seine oder seiner
Nachfolger ausdr�ckliche Erlaubnis einander nicht heiraten d�rften.

Gregor XIII. starb zu Beginn des Jahres 1585 und da die von F�rst Orsini
konsultierten Rechtsgelehrten geantwortet hatten, da� sie die Vorschrift
durch den Tod des Herrschers, der sie verf�gt h�tte, f�r annulliert
erachteten, entschlo� er sich, Vittoria vor der Ernennung des neuen
Papstes zu heiraten. Aber die Ehe lie� sich nicht so schnell schlie�en,
wie der F�rst es w�nschte; teils weil er die Zustimmung von Vittorias
Br�dern haben wollte und es sich ereignete, da� Ottavio Accoramboni, der
Bischof von Fossombrone, niemals die seine zu geben gedachte; teils auch,
weil man nicht glaubte, da� die Wahl des Nachfolgers Gregors XIII. so
rasch stattfinden w�rde. Tatsache ist, da� die Ehe erst am gleichen Tag
geschlossen worden ist, als der Kardinal Montalto, den diese Angelegenheit
so interessierte, zum Papst gew�hlt wurde, n�mlich am vierundzwanzigsten
April 1585, sei es, da� dies nur Zufall war, sei es, da� der F�rst zeigen
wollte, er f�rchte die Corte nicht �rger unter dem neuen Papst, als er sie
unter Gregor XIII. gef�rchtet hatte.

Diese Heirat beleidigte die Seele Sixtus V. tief (dies war der Name, den
Kardinal Montalto gew�hlt hatte); er hatte schon die Denkweise aufgegeben,
die f�r einen M�nch passend ist, und seine Seele zu der H�he des Ranges
erhoben, in den ihn Gott jetzt gestellt hatte.

Der Papst zeigte aber trotzdem kein Zeichen von Zorn. Allein als sich der
F�rst Orsini am gleichen Tage mit der Menge der r�mischen Edelleute zum
Fu�kusse eingefunden hatte, mit der geheimen Absicht, in den Z�gen des
heiligen Vaters zu lesen, was er von diesem bisher so wenig deutlichen
Mann zu erwarten oder zu f�rchten habe, bemerkte er, da� zum Scherzen
nicht mehr die Zeit sei. Der neue Papst hatte den F�rsten in einer
eigent�mlichen Weise angesehn, und hatte kein einziges Wort auf die
Huldigung, die dieser an ihn richtete, geantwortet; daher fa�te der F�rst
den Entschlu�, sofort zu ergr�nden, welche Absicht Seine Heiligkeit in
bezug auf seine Person habe.

Durch Vermittlung des Kardinals Ferdinand von Medici, eines Bruders seiner
ersten Frau und des spanischen katholischen Botschafters suchte er um eine
Privataudienz beim Papste an und erhielt sie. Hier richtete er an Seine
Heiligkeit eine wohleinstudierte Rede; ohne der vergangenen Dinge
Erw�hnung zu tun, sprach er seine Freude anl��lich der neuen W�rde aus und
bot Seiner Heiligkeit als treuster Vasall und Diener sein ganzes Verm�gen
und seine ganze Macht an.

Der Papst[4] h�rte ihn mit au�erordentlichem Ernst an und antwortete
schlie�lich, niemand w�nsche mehr als er, da� in Zukunft das Leben und die
Taten des Paolo Giordano Orsini des Geschlechts der Orsini und eines
wahrhaft christlichen Ritters w�rdig seien, da� sein eigenes Gewissen ihm
am besten sagen werde, wie er fr�her zum Heiligen Stuhl und zu dessen
Personifizierung dem Papst gestanden sei; da� er indessen sicher sein
k�nne -- so gern ihm auch alles vergeben sei, was er gegen Felice Peretti
und gegen Felice Kardinal Montalto habe unternehmen k�nnen -- niemals
w�rde ihm verziehen werden, was er etwa in Zukunft gegen den Papst Sixtus
V. unternehmen m�chte; daher fordere er ihn hiermit auf, sofort alle
Verbannten und Misset�ter zu vertreiben, denen er bis heute Unterschlupf
geboten habe.

Sixtus V. besa� eine besondere F�higkeit, sich beim Sprechen jedweden
Tones, den er wollte, bedienen zu k�nnen; aber wenn er gereizt und drohend
war, h�tte man sagen k�nnen, da� seine Augen Blitze schleuderten. Sicher
ist, da� F�rst Paolo Orsini, der immer gew�hnt war, da� die P�pste ihn
f�rchteten, durch die Sprechweise des Papstes, wie er eine �hnliche nicht
in einem Zeitraum von dreizehn Jahren geh�rt hatte, so ernstlich zum
Nachdenken angeregt wurde, da� er vom Palast Seiner Heiligkeit schleunigst
zum Kardinal Medici eilte, um ihm zu erz�hlen, was vorgefallen war. Dann
beschlo� er, auf den Rat des Kardinals, ohne den geringsten Aufschub alle
vom Gericht verfolgten Personen auszuweisen, denen er in seinem Palast und
in seinen Staaten Unterkunft gew�hrt hatte, und er �berlegte auch, wie er
selbst schnell irgendeinen ehrenvollen Vorwand finden k�nnte, sogleich die
L�nder zu verlassen, die unter der Macht eines so entschlossenen Papstes
standen.

Man mu� wissen, da� F�rst Paolo Orsini au�erordentlich umfangreich
geworden war; seine Beine waren dicker als der K�rper eines
durchschnittlichen Menschen und das eine dieser ungeheuren Beine war von
der Krankheit befallen, die man la lupa nennt, weil man ihr eine gro�e
Menge frischen Fleisches zuf�hren mu�, welches man auf die leidende Stelle
legt, sonst w�rden die b�sen S�fte -- wenn sie nicht totes Fleisch zu
verzehren bek�men -- sich auf das umliegende gesunde Fleisch werfen.

Der F�rst nahm dieses �bel als Vorwand, um sich in die ber�hmten B�der von
Albano, nahe Padua, im Bereich der Republik Venedig, zu begeben; er reiste
mit seiner jungen Gattin Mitte Juni dorthin. Albano war f�r ihn ein ganz
sicherer Hafen, denn seit vielen Jahren war das Haus Orsini mit der
Republik Venedig durch gegenseitige Dienste verbunden.

In diesem sicheren Lande angekommen, dachte der F�rst Orsini nur daran,
die Annehmlichkeiten eines wechselnden Aufenthalts zu genie�en, und er
mietete zu diesem Zweck drei prachtvolle Pal�ste: den einen in Venedig,
den Palazzo Dandolo in der via della Zecca; den zweiten in Padua, das war
der Palazzo Foscarini auf der pr�chtigen Arena genannten Piazza; den
dritten w�hlte er in Sal�, an dem reizenden Ufer des Gardasees: dieser
hatte einst der Familie Sforza-Pallavicini geh�rt.

Die Herren der Republik Venedig vernahmen mit Freude, da� ein solcher
F�rst in ihren Staat kommen wollte und boten ihm sofort eine sehr noble
Condotta an: das bedeutet eine betr�chtliche j�hrliche Rente, die von dem
F�rsten dazu gebraucht werden m��te, ein Korps von zweitausend bis
dreitausend Mann aufzustellen, dessen Kommando er zu �bernehmen hatte. Der
F�rst wies das Anerbieten sehr schnell ab; er lie� den Senatoren
antworten: obwohl er sich durch nat�rliche und von seiner Familie ererbte
Neigung in seinem Herzen zum Dienst der erhabenen Regierung geneigt f�hle,
erschiene es ihm doch, da er gegenw�rtig an den katholischen K�nig
gebunden sei, nicht passend, eine andere Verpflichtung zu �bernehmen. Eine
so entschlossene Antwort brachte etwas Lauheit in die Stimmung der
Senatoren. Zuerst hatten sie beabsichtigt, ihm bei seiner Ankunft in
Venedig im Namen des ganzen Volks einen sehr ehrenvollen Empfang zu
bereiten; auf seine Antwort hin beschlossen sie, ihn einfach wie einen
Privatmann ankommen zu lassen.

F�rst Orsini, der von allem unterrichtet war, fa�te den Entschlu�,
�berhaupt nicht nach Venedig zu gehen. Er war schon in der N�he Paduas,
machte aber nun einen Bogen und begab sich mit seinem ganzen Gefolge nach
Sal�, in das f�r ihn vorbereitete Haus am Ufer des Gardasees. Er
verbrachte dort den ganzen Sommer unter pr�chtigen und abwechslungsreichen
Zerstreuungen.

Der Zeitpunkt eines Aufenthaltswechsels war gekommen und der F�rst
unternahm einige kleine Reisen, nach denen es ihm schien, da� er
Anstrengungen nicht mehr so wie fr�her vertragen k�nne; er hatte
Bef�rchtungen f�r seine Gesundheit und dachte schlie�lich daran, einige
Tage in Venedig zu verbringen. Doch wurde er durch seine Gattin Vittoria
davon abgebracht, die ihn veranla�te, den Aufenthalt in Sal� zu
verl�ngern.

Viele haben gedacht, da� Vittoria Accoramboni die Gefahr bemerkt habe, der
das Leben des F�rsten, ihres Gemahls, ausgesetzt war und da� sie ihn nur
veranla�te in Sal� zu bleiben, in der Absicht, ihn sp�ter aus Italien
fortzubringen, etwa in irgendeine freie Stadt der Schweiz. Durch dieses
Mittel h�tte sie, im Falle der F�rst starb, sowohl ihre Person, als auch
ihr privates Verm�gen in Sicherheit gebracht.

Ob solche Voraussetzung begr�ndet war oder nicht, Tatsache ist, da� nichts
von dem geschah; denn der F�rst wurde am zehnten November in Sal� von
einem neuen Unwohlsein befallen und hatte gleich die Vorahnung von dem,
was geschehen sollte.

Er hatte Mitleid mit seiner ungl�cklichen Frau: er sah sie in der
sch�nsten Bl�te ihrer Jugend, arm an G�tern wie an Ansehen, zur�ckbleiben,
von den regierenden F�rsten Italiens geha�t, von den Orsini wenig geliebt
und ohne Hoffnung auf eine neue Ehe nach seinem Tode. Wie ein gro�er Herr
von Treu und Ehre machte er aus eigenem Antrieb ein Testament, in dem er
das Verm�gen der Ungl�cklichen sicherstellen wollte. Er vermachte ihr an
Geld und Juwelen die bedeutende Summe von 100 000 Piastern, au�erdem alle
Pferde, Karossen und M�bel, deren er sich auf dieser Reise bediente. Den
Rest seines Verm�gens hinterlie� er zur G�nze seinem einzigen Sohn,
Virginio Orsini, den ihm seine erste Frau, die Schwester Franz I.
Gro�herzogs von Toskana, geboren hatte und die er, mit Einwilligung ihrer
Br�der, wegen Untreue hatte ermorden lassen.

Aber wie unsicher die menschliche Voraussicht ist! Die Verf�gungen, welche
Paolo Orsini traf, um diese ungl�ckliche junge Frau vollkommen sicher zu
stellen, brachten sie in Verderben und Untergang.

Nachdem er sein Testament unterzeichnet hatte, f�hlte sich der F�rst am
zw�lften November ein wenig besser. Am Morgen des dreizehnten lie� man ihm
zu[sic! statt wie sonst: ihn zur] Ader, und die �rzte, die ihre Hoffnung
in eine strenge Di�t setzten, trafen die genauesten Anordnungen, damit er
keine Nahrung zu sich n�hme.

Aber sie hatten kaum das Zimmer verlassen, als der F�rst verlangte, da�
man ihm das Essen serviere und er a� und trank wie gew�hnlich. Kaum war
die Mahlzeit beendet, verlor er das Bewu�tsein und zwei Stunden vor
Sonnenuntergang war er tot.

Nach diesem pl�tzlichen Tod begab sich Vittoria, von ihrem Bruder Marcello
und dem ganzen Hofstaat des verblichenen F�rsten begleitet, nach Padua, in
den bei der Arena gelegenen Palazzo Foscarini, den der F�rst damals
gemietet hatte.

Kurz nach ihrer Ankunft wurde sie von ihrem Bruder Flaminio aufgesucht,
der beim Kardinal Farnese in vollster Gunst stand. Sie tat gerade damals
Schritte, um die Auszahlung des Legats, das ihr Gatte ihr vermacht hatte,
zu erwirken. Dieses Legat bestand aus 10 000 Piastern in bar, die ihr im
Laufe von zwei Jahren ausgezahlt werden sollten, und zwar unabh�ngig von
ihrer Mitgift und der Gegengabe und allen Juwelen und M�beln, die in ihrem
Besitz waren. F�rst Orsini hatte in seinem Testament verf�gt, da� man ihr
in Rom oder in einer anderen Stadt, die sie w�hlte, einen Palast im Werte
von 10 000 Piastern und ein Landhaus im Werte von 6000 kaufen solle;
au�erdem hatte er noch vorgeschrieben, da� f�r ihren Tisch und f�r ihren
ganzen Hausstand gesorgt werden m�sse, wie es einer Frau ihres Ranges
geb�hre. Der Dienst sollte aus vierzig Leuten bestehen und einer Anzahl
Pferden.

Signora Vittoria setzte gro�e Hoffnung in die Gunst der F�rsten von
Ferrara, von Florenz und von Urbino und der Kardin�le Farnese und Medici,
welche von dem verstorbenen F�rsten zu seinen Testamentsvollstreckern
ernannt worden waren. Es ist zu bemerken, da� das Testament nach Padua
gesandt und den Kapazit�ten Parrizoli und Menochio vorgelegt worden war,
den ersten Professoren dieser Universit�t und noch heute ber�hmten
Rechtsgelehrten.

F�rst Luigi Orsini kam nach Padua, um sich dessen zu entledigen, was er in
bezug auf den verstorbenen F�rsten und seine Witwe zu tun hatte und dann
als Statthalter der Insel sich nach Korfu zu begeben, wozu er von der
erhabenen Republik ausersehen worden war.

Zuerst entstand eine Schwierigkeit zwischen Signora Vittoria und dem
F�rsten Luigi wegen der Pferde des verstorbenen Herzogs, von denen der
F�rst meinte, da� sie, dem gew�hnlichen Sprachgebrauch folgend, nicht
eigentlich Gebrauchsgegenst�nde seien; aber die Herzogin bewies, da� sie
wie eigentliche Gebrauchsgegenst�nde anzusehen w�ren und es wurde
beschlossen, da� sie bis zu sp�terer Entscheidung in ihrer Ben�tzung
bleiben sollten; sie stellte als B�rgen den Signor Soardi di Bergamo,
Condottiere der Signoria von Venedig, einen sehr reichen und zu den
angesehendsten seines Vaterlands z�hlenden Edelmann.

Es kam noch eine Schwierigkeit hinzu, die eine gewisse Menge
Silbergeschirr betraf, das der verstorbene Herzog dem F�rsten Luigi als
Zahlung f�r einen Geldbetrag ausgesetzt hatte, der ihm von diesem geliehen
worden war. Alles wurde durch Rechtsspruch entschieden, denn der
durchlauchtigste Herzog von Ferrara verwandte sich daf�r, da� die letzten
Anordnungen des verstorbenen F�rsten Orsini genau durchgef�hrt w�rden.

Diese zweite Angelegenheit wurde am dreiundzwanzigsten Dezember, der auf
einen Sonntag fiel, entschieden.

In der folgenden Nacht drangen vierzig M�nner in das Haus der Accoramboni.
Sie waren in Leinengew�nder von ungew�hnlichem Schnitt gekleidet, die so
angelegt waren, da� man sie nicht erkennen konnte, wenn nicht an der
Stimme; und sobald sie sich untereinander riefen, gebrauchten sie gewisse
verabredete Ausdr�cke.

Sie suchten zuerst nach der Herzogin, und als sie diese gefunden hatten,
sagte ihr einer von ihnen: "Jetzt hei�t es sterben."

Und ohne ihr einen Augenblick zu gew�hren, w�hrend sie noch bat, sich
ihrem Gott empfehlen zu d�rfen, durchbohrte er sie mit einem d�nnen Dolch
gerade unter der linken Brust. Der Grausame bewegte den Dolch in allen
Richtungen und fragte die Ungl�ckliche mehrmals dabei, ob er ihr Herz
schon ber�hre; endlich gab sie den letzten Seufzer von sich. W�hrenddessen
suchten die anderen nach den Br�dern der Herzogin, von denen einer,
Marcello, sein Leben rettete, weil man ihn nicht im Hause fand, der andre
aber von hundert Stichen durchbohrt wurde. Die M�rder lie�en die Toten auf
der Erde, das ganze Haus in Tr�nen und Klagen zur�ck, und als sie sich der
Kassette bem�chtigt hatten, welche die Juwelen und das Geld enthielt,
verschwanden sie.

Diese Neuigkeit gelangte schnell zu den Beh�rden von Padua, sie lie�en die
Leichen agnoszieren und erbaten von Venedig Verhaltungsma�regeln.

W�hrend des ganzen Montags war ein ungeheurer Zustrom zum Palast und zur
Kirche der Eremiten, um die Leichen zu sehen. Die Neugierigen waren von
Mitleid bewegt, besonders als sie die Herzogin so sch�n sahen: sie weinten
�ber ihr Ungl�ck et dentibus fremebant, und knirschten mit den Z�hnen
gegen die M�rder, wie der Chronist sagt; aber man kannte noch nicht ihre
Namen.

Da die Corte auf schwere Indizien hin Verdacht gefa�t hatte, da� die Tat
auf Anstiftung oder wenigstens mit Zustimmung des F�rsten Luigi ver�bt
worden sei, lie� sie ihn vorladen und als er ins Gericht zu dem sehr
illustren Hauptmann mit einem Gefolge von vierzig Bewaffneten eintreten
wollte, versperrte man ihm die T�r und sagte ihm, da� er nur mit drei oder
vier Leuten hineingehen d�rfe. Aber im Augenblick, als diese eintraten,
dr�ngten die andern nach, schoben die Wachen beiseite und traten alle ein.

Als F�rst Luigi vor dem sehr illustren Kapit�n stand, beklagte er sich
�ber eine solche Beleidigung und betonte, da� noch kein souver�ner F�rst
eine solche Behandlung erfahren habe. Der sehr illustre Hauptmann fragte,
ob er irgend etwas vom Tod der Signora Vittoria und von dem, was in der
vorangegangenen Nacht geschehen war, wisse; er erkl�rte, da� er es wisse
und da� er befohlen habe, den Beh�rden Anzeige zu machen. Man wollte seine
Antwort schriftlich niederlegen; er erwiderte, da� M�nner seines Ranges
nicht an diese F�rmlichkeit gebunden seien und da� sie auch nicht verh�rt
werden d�rfen.

F�rst Luigi bat um die Erlaubnis, einen Kurier nach Florenz mit einem
Brief an den F�rsten Virginio senden zu d�rfen, dem er von dem Verfahren
Mitteilung machen wolle und von dem Verbrechen, das stattgefunden habe. Er
zeigte einen fingierten Brief, der nicht der richtige war und erreichte,
was er verlangte.

Aber der abgesandte Bote wurde vor der Stadt angehalten und sorgf�ltig
untersucht; man fand den Brief, den F�rst Luigi gezeigt hatte und einen
zweiten, in den Schuhen des Kuriers versteckten; er hatte folgenden
Wortlaut:

          "Dem Herrn Virginio Orsini

    Sehr illustrer Herr,

Wir haben zur Ausf�hrung gebracht, was zwischen uns vereinbart wurde, und
auf solche Art, da� wir den sehr illustren Tondini (scheinbar der Name des
Vorsitzenden der Corte, der den F�rsten einvernommen hatte) gefoppt haben,
und zwar so gut, da� man mich hier f�r den untadeligsten Menschen von der
Welt h�lt. Ich habe die Sache pers�nlich gemacht, vers�umt daher nicht,
sofort die Leute zu schicken, von denen Ihr wi�t."

Der Brief machte Eindruck auf die Beh�rden; sie beeilten sich, ihn nach
Venedig zu schicken; auf ihren Befehl wurden die Tore der Stadt
geschlossen und die Mauern Tag und Nacht mit Soldaten besetzt. Man
ver�ffentlichte einen Erla�, der jedem die strengsten Strafen androhte,
welcher die M�rder kenne und das was er wisse, nicht der Beh�rde anzeige.

Diejenigen der M�rder, welche gegen einen der ihren Zeugnis ablegten,
sollten nicht bestraft werden, man w�rde ihnen sogar eine Summe Geldes
auszahlen. Aber um die siebente Stunde nach dem Ave Maria des
Weihnachtsabends (am vierundzwanzigsten Dezember gegen Mitternacht) langte
Aloisio Bragadino von Venedig mit weitgehender Vollmacht von Seiten des
Senats an und mit dem Befehl, den F�rsten Luigi und sein Gefolge lebend
oder tot, was es auch kosten m�ge, zu verhaften.

Der Signor Avogador Bragadino, die Hauptleute und der B�rgermeister
vereinigten sich in der Festung.

Unter Androhung des Galgens wurde befohlen, da� die ganze Mannschaft,
Fu�truppen und Berittene, gut bewaffnet das Haus des F�rsten Luigi
einschlie�en solle, das ansto�end an die Kirche Sant Agostino nahe der
Festung auf der Arena lag.

Als es Tag geworden war, es war der Weihnachtstag, wurde ein Edikt in der
Stadt ver�ffentlicht, welches die S�hne San Marcos aufforderte, bewaffnet
zum Hause des Signor Luigi zu eilen; die keine Waffen besa�en, sollten zur
Festung kommen, wo man ihnen so viele geben w�rde, als sie wollten; dieses
Edikt versprach eine Belohnung von zweitausend Dukaten demjenigen, der den
Signor Luigi lebend oder tot der Corte einlieferte und f�nfhundert Dukaten
f�r jeden seiner Leute. Au�erdem wurde ein Befehl erlassen, niemand d�rfe
sich waffenlos dem Hause des F�rsten n�hern, damit er denen, die sich
schlagen wollten, nicht im Wege sei, falls der F�rst es f�r g�nstig
hielte, einen Ausfall zu versuchen.

Zu gleicher Zeit brachte man Wallb�chsen, M�rser und schwere Artillerie
auf die alten Mauern, dem Hause des F�rsten gegen�ber; ebenfalls auf die
neuen Mauern, von denen man die R�ckseite dieses Hauses erblickte. Auf
dieser Seite hatte man auch die Reiterei so aufgestellt, da� sie
Bewegungsfreiheit hatte, falls man ihrer bedurfte. L�ngs der Ufer der
Brenta war man damit besch�ftigt, B�nke, Schr�nke, Wagen und andre
Gegenst�nde, die sich zur Deckung eigneten, aufzuh�ufen. Man wollte auf
diese Weise Unternehmungen der Belagerten erschweren, wenn sie etwa in
geschlossener Ordnung gegen das Volk vorgehen w�rden. Diese Brustwehr
sollte auch dazu dienen, die Artilleristen und die Soldaten gegen die
Flintensch�sse der Belagerten zu sch�tzen.

Endlich setzte man noch Barken auf den Flu�, dem Hause des F�rsten
gegen�ber und zu dessen beiden Seiten; welche von Bewaffneten mit Musketen
besetzt waren, die den Feind bei einem Ausbruchsversuch beunruhigen
sollten; gleichzeitig wurden in allen Stra�en Barrikaden errichtet.

W�hrend dieser Vorbereitungen traf ein Schreiben ein, das in sehr
gem��igtem Ton gehalten war. In diesem beklagte sich der F�rst, weil man
ihn f�r schuldig halte und als Feind, ja sogar als Rebell behandle, bevor
man die Angelegenheit gepr�ft habe. Dieser Brief war von Liveroto verfa�t
worden.

Am 27. Dezember wurden drei Edelleute, die hervorragendsten der Stadt, von
den Beh�rden zu F�rst Luigi gesandt, welcher bei sich im Hause vierzig
M�nner, lauter alte kampfgewohnte Soldaten hatte. Man fand sie damit
besch�ftigt, sich hinter einer Brustwehr aus Balken und mit Wasser
getr�nkten Matten zur Verteidigung einzurichten, und ihre Flinten
vorzubereiten.

Die drei Edelleute erkl�rten dem F�rsten, da� die Beh�rden entschlossen
seien, sich seiner Person zu bem�chtigen; sie forderten ihn auf, sich zu
ergeben und f�gten hinzu, da� er durch diesen Schritt, bevor es noch zum
Angriff gekommen sei, einige Barmherzigkeit erhoffen k�nne. Worauf F�rst
Luigi antwortete: da� vor allem die Wachen rings um sein Haus entfernt
werden sollten, dann w�rde er sich von zwei oder drei der Seinen
begleitet, zu den Beh�rden begeben, um �ber die Sache zu verhandeln; aber
nur unter der ausdr�cklichen Bedingung, da� es ihm immer freist�nde, sich
in sein Haus zur�ckzubegeben.

Die Abgesandten �bernahmen diese, von seiner Hand geschriebenen Vorschl�ge
und kehrten zu den Beh�rden zur�ck, welche diese Bedingungen zur�ckwiesen;
haupts�chlich nach dem Rat des sehr illustren Pio Enea und anderer
anwesender vornehmer Herren. Die Abgesandten kehrten zum F�rsten zur�ck
und k�ndigten ihm an: wenn er sich nicht einfach und ohne jeden Vorbehalt
ergebe, werde man sein Haus durch Artillerie wegfegen lassen; worauf er
antwortete, da� er den Tod diesem Akte der Unterwerfung vorz�ge.

Die Beh�rden gaben das Signal zum Angriff und obwohl man das Haus fast mit
einer einzigen Salve h�tte zerst�ren k�nnen, zog man es vor, zuerst mit
einer gewissen Vorsicht vorzugehen, um zu sehen, ob die Belagerten sich
nicht doch ergeben wollten.

Dieser Ausweg gl�ckte und man hat dadurch San Marco viel Geld erspart, das
der Wiederaufbau der zerst�rten Teile des angegriffenen Palastes gekostet
haben w�rde; indessen wurde er nicht allgemein gebilligt. H�tten die Leute
des Signor Luigi ohne Z�gern ihren Entschlu� gefa�t und einen Sturm aus
dem Hause gewagt, so w�re die Entscheidung h�chst unsicher gewesen. Es
waren alte Soldaten, es fehlte ihnen weder an Munition, noch an Waffen,
noch an Mut, sie hatten das gr��te Interesse zu siegen, denn war es nicht,
selbst den schlimmsten Fall angenommen, besser f�r sie, durch einen
Flintenschu� zu sterben, als durch die Hand des Henkers? �brigens, mit wem
hatten sie es denn zu tun? Mit armseligen Belagerern, wenig erfahren in
den Waffen; und in diesem Fall h�tten die edlen Herren ihre Klugheit und
nat�rliche Milde bereut.

Man begann also die Kolonnaden an der Vorderseite des Palastes zu
beschie�en, dann -- immer ein wenig h�her zielend -- zerst�rte man die
Mauerfront dahinter. W�hrend dieser Zeit unterhielten die Leute aus dem
Innern ein starkes Gewehrfeuer, doch ohne andre Wirkung, als da� ein Mann
aus dem Volk an der Schulter verwundet wurde.

Signor Luigi schrie mit gro�em Ungest�m: Kampf! Kampf! Krieg! Krieg! Er
war eifrig besch�ftigt, Kugeln aus dem Zinn der Sch�sseln und aus dem Blei
der Fensterrahmen gie�en zu lassen. Er drohte einen Ausfall zu machen,
doch die Belagerer griffen zu neuen Ma�nahmen und man lie� Artillerie
schwersten Kalibers vorr�cken.

Beim ersten Schu� st�rzte ein gro�es St�ck des Hauses zusammen und ein
gewisser Pandolfo Leopratti aus Camerino geriet unter die Tr�mmer. Das war
ein Mann von gro�em Mut und ein Bandit von Ruf. Er war aus den Staaten der
Heiligen Kirche verbannt und der illustre Signor Vitelli hatte auf seinen
Kopf einen Preis von vierhundert Piastern gesetzt, aus Anla� der Ermordung
von Vincenzo Vitelli, der in seinem Wagen angegriffen und durch
Flintensch�sse und Dolchstiche ermordet worden war, die ihm F�rst Luigi
Orsini durch den Arm des genannten Pandolfo und seiner Genossen
verabreichen lie�. Ganz bet�ubt von seinem Sturz konnte Pandolfo keine
Bewegung machen; ein Bediensteter der Herren Caidi Lista n�herte sich ihm,
eine Pistole in der Hand und schnitt ihm tapfer den Kopf ab, den er
eiligst nach der Festung brachte und den Beh�rden ablieferte.

Kurz darauf brachte ein anderer Artillerietreffer ein St�ck Mauerwerk des
Hauses zu Fall und zugleich damit st�rzte Graf Montemelino aus Perugia und
starb unter den Tr�mmern, ganz von dem Gescho� zerschmettert.

Darauf sah man eine Pers�nlichkeit, genannt Oberst Lorenzo, von edlem
Geschlecht aus Camerino, aus dem Haus treten, einen sehr reichen Herrn,
der bei verschiedenen Gelegenheiten Proben seines Werts gegeben hatte und
vom F�rsten sehr gesch�tzt wurde. Er beschlo�, nicht g�nzlich unger�cht zu
sterben, er wollte sein Gewehr abfeuern, aber w�hrend er das Rad drehte,
geschah es, vielleicht mit dem Willen Gottes, da� sein Gewehr nicht Feuer
gab und in diesem Augenblick ging ihm eine Kugel durch den Leib. Der Schu�
war von einem armen Teufel getan, einem Repetitor der Sch�ler von San
Michele. Und als dieser sich nun n�herte, um dem Oberst, wegen der
ausgesetzten Belohnung, den Kopf abzuschneiden, kamen ihm andre zuvor, die
schneller und vor allem st�rker waren als er, nahmen die B�rse, den
G�rtel, die Flinte, das Geld und die Ringe des Obersten und schnitten das
Haupt ab.

Diejenigen, in welche F�rst Luigi das gr��te Vertrauen gesetzt hatte,
waren tot; er blieb sehr best�rzt, und man konnte beobachten, da� er keine
Bewegung mehr machte.

Signor Filenfi, sein Haushofmeister und Sekret�r, machte vom Balkon aus
Zeichen mit einem wei�en Taschentuch, da� er sich ergeben wolle. Er kam
heraus und wurde nach der Festung gef�hrt: "unter dem Arm", wie es
Kriegsgebrauch sein soll; durch Anselmo Suardo, Leutnant der Polizei. Er
wurde sogleich verh�rt und sagte, da� er keine Schuld an den Geschehnissen
habe, weil er erst am Weihnachtsabend von Venedig gekommen sei, wo er sich
mehrere Tage in Angelegeheiten[sic! statt: Angelegenheiten] des F�rsten
aufgehalten habe.

Man fragte ihn, wieviel Leute der F�rst bei sich habe; er antwortete:
"zwanzig oder drei�ig Mann."

Man fragte nach ihren Namen, er sagte, da� acht oder zehn von ihnen, als
Standespersonen gleich ihm an der Tafel des F�rsten speisten und da� er
deren Namen wisse, doch bes��e er von den anderen, die ein unstetes Leben
f�hrten und erst seit kurzem beim F�rsten eingetreten w�ren, keine n�here
Kenntnis.

Er nannte dreizehn Personen, darunter den Bruder von Liveroto.

Kurz darauf begann die Artillerie auf den Stadtmauern zu spielen. Die
Soldaten besetzten die H�user, die an den Palast des F�rsten grenzten, um
die Flucht seiner Leute zu verhindern. Der F�rst, der in gleicher Gefahr
gewesen war, wie jene, deren Tod wir erz�hlt haben, sagte denen, die ihn
umgaben, sie m�chten ausharren, bis sie ein Schreiben von seiner Hand und
ein bestimmtes Zeichen gesehen h�tten; danach ergab er sich dem schon
erw�hnten Anselmo Suardo. Und weil man ihn wegen der Menschenmassen und
der in den Stra�en errichteten Barrikaden nicht wie es vorgeschrieben war,
im Wagen abf�hren konnte, wurde beschlossen, da� er zu Fu� ginge.

Er ging, umgeben von den Leuten des Marcello Accoramboni; ihm zu Seiten
waren die Herren Condottieri, der Leutnant Suardo, andre Spitzen und
Edelleute der Stadt, alle wohl mit Waffen versehen. Daran schlo� gut eine
Kompagnie Bewaffneter und Stadtsoldaten. F�rst Luigi ging braun gekleidet,
sein Stilett an der Seite und seinen Mantel unter dem Arm, ihn in
elegantester Weise tragend; er sagte mit einem L�cheln voller Verachtung:
"Wenn ich gek�mpft h�tte!" Er wollte beinahe zu verstehen geben, da� er
den Sieg davongetragen h�tte. Vor die Signoria gef�hrt, gr��te er und
sagte, auf Signor Anselmo weisend:

"Meine Herren, ich bin der Gefangene dieses Edelmannes und bin sehr
ungehalten �ber das, was ohne mein Darzutun geschehen ist."

Als ihm auf Befehl des Kapit�ns das Stilett, das er an der Seite trug,
abgenommen wurde, lehnte er sich an die Fensterbr�stung und begann sich
mit einer kleinen Schere, welche dort lag, die N�gel zu schneiden.

Man fragte ihn, welche Personen er in seinem Hause h�tte; er nannte unter
den andren den Obersten Liveroto und den Grafen Montemelino, von denen
schon die Rede war, und sagte, da� er f�r den einen von ihnen zehntausend
Piaster und f�r den andern sogar sein Blut hing�be, k�nnte er sie
freikaufen. Er forderte, an einem Ort in Gewahrsam gehalten zu werden, wie
es einem Manne seiner Stellung zukomme. Als man sich dar�ber geeinigt
hatte, schrieb er seinen Leuten eigenh�ndig und befahl ihnen, sich zu
ergeben; seinen Ring legte er als Zeichen bei. Er sagte dann Signor
Anselmo, da� er ihm seinen Degen und seine Flinte schenke und bat ihn,
wenn diese Waffen in seinem Hause gefunden w�rden, sich ihrer ihm zu Ehren
zu bedienen, da es Waffen eines Edelmanns seien und nicht die eines
gew�hnlichen Soldaten.

Die Soldaten drangen in sein Haus, durchsuchten es mit Sorgfalt, und auf
der Stelle lie� man die Leute des F�rsten antreten, von denen noch
vierunddrei�ig am Leben waren, dann wurden sie, zwei und zwei, in das
Gef�ngnis des Palastes gef�hrt. Die Toten wurden den Hunden zur Beute
gelassen und man beeilte sich, von all dem in Venedig Rechenschaft
abzulegen.

Man bemerkte, da� viele Soldaten des F�rsten Luigi, Komplizen der Tat,
nicht zu finden waren; man verbot, ihnen Schutz zu gew�hren, und
Zuwiderhandelnden sollten die H�user zerst�rt und ihre G�ter konfisziert
werden; wer sie denunzieren w�rde, sollte f�nfzig Piaster erhalten. Auf
diese Weise fand man ihrer mehrere.

Man schickte eine Fregatte von Venedig nach Kandia aus, mit dem Befehl f�r
Signor Latino Orsini, da� er unverz�glich wegen einer Angelegenheit von
h�chster Wichtigkeit zur�ckkehren m�ge; und man glaubt, da� er seine
Stellung verlieren wird.

Gestern fr�h, am Tage des heiligen Stephan, erwartete alle Welt den
F�rsten Luigi sterben zu sehen oder zu h�ren, da� er im Gef�ngnis erw�rgt
worden sei; und man war allgemein �berrascht, da� es anders geschah, weil
er doch kein Vogel w�re, den man lang im K�fig halten d�rfte. Aber in der
folgenden Nacht fand der Proze� statt und am Tage von San Giovanni, ein
wenig vor Sonnenaufgang, erfuhr man, da� der Herr erdrosselt worden und in
sehr guter Haltung gestorben sei. Sein Leichnam wurde ohne Verzug in die
Kathedrale gebracht, vom Klerus dieser Kirche und von den Jesuitenv�tern
geleitet. Er blieb den ganzen Tag �ber auf einem Tisch in der Mitte der
Kirche aufgebahrt, um dem Volk als Schauspiel zu dienen und den
Unerfahrenen zur Lehre.

Am n�chsten Morgen wurde die Leiche nach Venedig �berf�hrt, wie der F�rst
es in seinem Testament angeordnet hatte; und dort wurde er begraben.

Am Samstag h�ngte man zwei seiner Leute; der erste und vornehmere war
Furio Savorgnano, der andre war ein gemeiner Mann.

Am Montag, dem vorletzten Tag des Jahrs, h�ngte man noch dreizehn, von
denen mehrere sehr vornehm waren; zwei weitere, der eine war der Kapit�n
Splendiano und der andre der Graf Paganello, wurden auf den Richtplatz
gef�hrt und dabei leicht mit Zangen gezwickt; auf der Richtst�tte
angelangt, wurden sie niedergeschlagen, man brach ihnen den Sch�del und
schnitt sie noch fast lebendig in St�cke. Es waren Edelleute, und bevor
sie auf den schlechten Weg gerieten, sehr reich. Man sagt, da� es Graf
Paganello war, der Vittoria Accoramboni so grausam get�tet habe, wie wir
es berichtet haben. Andre hielten dem entgegen, da� F�rst Luigi in seinem
aufgefangenen Brief bezeugt, da� er die Tat mit eigner Hand ausgef�hrt
habe. Vielleicht war es nur Ruhmsucht wie damals in Rom, als er Vitelli
ermorden lie�, oder geschah wohl auch, um sich die Gunst des F�rsten
Virginio noch mehr zu sichern.

Bevor Graf Paganello den t�dlichen Sto� erhielt, wurde er mit einem Messer
wiederholt unter der linken Brust durchbohrt, um sein Herz zu treffen, so
wie er es der armen Frau gemacht hatte. Dabei geschah es, da� das Blut wie
ein Strom aus der Brust flo�. Er lebte so noch l�nger als eine halbe
Stunde, zum gro�en Staunen aller. Er war ein Mann von f�nfundvierzig
Jahren, von sehr kr�ftiger Natur.

Die Galgen sind noch gerichtet, um die neunzehn �briggebiebenen[sic!
statt: �briggebliebenen] am ersten Tag, der kein Festtag sein wird, ins
Jenseits zu bef�rdern. Aber weil der Henker au�erordentlich erm�det ist
und das Volk wie in Bet�ubung, weil es so viele Tote gesehen hat,
verschiebt man die Hinrichtung w�hrend dieser zwei Tage. Man denkt nicht
daran, irgend jemand leben zu lassen. Von den Leuten, die zum F�rsten
geh�rten, wird wohl niemand davonkommen, h�chstens Signor Filenfi, sein
Haushofmeister, der sich die gr��te M�he von der Welt gibt, denn die Sache
ist ja wirklich f�r ihn wichtig, um zu beweisen, da� er nichts mit der Tat
zu tun hatte.

Selbst von den �ltesten dieser Stadt Padua erinnert sich niemand, da� man
je durch ein gerechteres Urteil so vielen Menschen auf einmal ans Leben
gegangen ist. Und diese Herren von Venedig haben sich damit einen guten
Namen und Ruf bei den zivilisierten V�lkern erworben.

       *       *       *       *       *

Von anderer Hand hinzugef�gt:

Der Sekret�r und Haushofmeister Francesco Filenfi wurde zu f�nfzehn Jahren
Gef�ngnis verurteilt. Der Mundschenk Onorio Adami von Fermo, ebenso wie
zwei andere zu einem Jahr Gef�ngnis, sieben andre wurden zur Galeere mit
Ketten an den F��en verurteilt und schlie�lich freigelassen.




DIE �BTISSIN VON CASTRO

�BERTRAGEN VON M. VON MUSIL

I.


Die italienischen Briganten des sechzehnten Jahrhunderts hat uns das
Melodrama so oft gezeigt, und soviele Leute haben von ihnen gesprochen,
ohne sie zu kennen, da� wir uns heute eine ganz falsche Vorstellung von
ihnen machen. Man kann im allgemeinen sagen, da� diese Briganten den
Widerstand gegen die unmenschlichen Regierungen ausdr�ckten, welche in
Italien auf die Republiken des Mittelalters gefolgt waren. Der neue
Tyrann, gew�hnlich schon der reichste B�rger der Republik, bevor er sie
st�rzte, schm�ckte, um das Volk zu gewinnen, die Stadt mit pr�chtigen
Kirchen und mit sch�nen Gem�lden. Von solcher Art waren die Polentini von
Ravenna, die Manfredi von Faenza, die Riario von Imola, die Visconti von
Mailand die Bentivoglio von Bologna und endlich die Medici von Florenz,
die am wenigsten kriegerischen und heuchlerischsten von allen. Unter den
Historikern dieser kleinen Staaten ist keiner, der es gewagt h�tte, von
den unz�hligen Vergiftungen und Morden zu erz�hlen, welche von der
qu�lenden Angst dieser kleinen Tyrannen veranla�t worden sind; jene
w�rdigen Historiker waren in ihrem Sold. Man erw�ge, da� jeder dieser
Tyrannen jeden dieser Republikaner, von denen er sich pers�nlich geha�t
wu�te, pers�nlich kannte, -- Cosimo, Gro�herzog von Toskana z.B. kannte
Sforza --, und da� mehrere dieser Tyrannen ermordet worden sind: dann wird
man den tiefen Ha�, das dauernde Mi�trauen verstehen, woraus den
Italienern des sechzehnten Jahrhunderts soviel Geist und Mut erwuchs und
ihren K�nstlern soviel Genie. Man wird sehen, da� diese heftigen
Leidenschaften das Entstehen jenes l�cherlichen Vorurteils verhinderten,
das zur Zeit Madame de S�vign�s Ehre genannt wurde und vor allem darin
besteht, sein Leben f�r den Herrn zu opfern, als dessen Untertan man
geboren ist, oder um den Damen zu gefallen. Im sechzehnten Jahrhundert
konnten sich in Frankreich die Tatkraft eines Mannes und sein wahres
Verdienst nur durch Tapferkeit auf dem Schlachtfeld oder im Zweikampf
zeigen; aber da auch Frauen die Tapferkeit und vor allem die Tollk�hnheit
lieben, sind sie darin die h�chsten Richter geworden. Von da an entstand
der Geist der Galanterie, der die allm�hliche Vernichtung aller
Leidenschaften, ja selbst der Liebe vorbereitete; zugunsten der Eitelkeit,
dieses grausamen Tyrannen, dem wir alle gehorchen. Die K�nige f�rderten
die Eitelkeit, und mit Recht: deshalb die Herrschaft der Ordenssterne.

In Italien zeichnete sich ein Mann durch alle Arten von Leistung aus,
ebenso durch starke Degenst��e, wie durch Entdeckungen aus alten
Handschriften: man sehe Petrarca, den Abgott seiner Zeit; und eine Frau
des sechzehnten Jahrhunderts vermochte einen Mann, der im Griechischen
erfahren war, ebenso und heftiger zu lieben, als einen durch kriegerische
Tapferkeit Ber�hmten. Damals erlebte man die Leidenschaften und nicht
Gewohnheit der Galanterie. Das ist der gro�e Unterschied zwischen Italien
und Frankreich, und das ist es, weshalb Italien die Raffael, Giorgione,
Tizian, Correggio gebar, w�hrend Frankreich alle jene tapfren
Truppenf�hrer des sechzehnten Jahrhunderts hervorbrachte, die heute so
unbekannt sind, obgleich doch jeder von ihnen eine so gro�e Anzahl Feinde
get�tet hat. Ich bitte f�r diese groben Wahrheiten um Verzeihung.

Wie dem aber auch sei, die grausamen und notwendigen Racheakte der kleinen
italienischen Tyrannen des Mittelalters vers�hnten das Herz des Volks mit
den Briganten. Man ha�te die Briganten, wenn sie Pferde, Getreide, Geld,
mit einem Wort alles, was ihnen zum Leben notwendig war, stahlen, aber im
Grund war das Gef�hl des Volks f�r sie, und die Dorfm�dchen zogen allen
andren jungen Leuten den vor, der sich einmal in seinem Leben gen�tigt
gesehen hatte: "d'andar alla macchia", das hei�t: in die W�lder zu fliehen
und wegen einer zu unvorsichtigen Tat bei den R�ubern Zuflucht zu suchen.

Noch heute f�rchtet man sich sicherlich allgemein, den Briganten zu
begegnen, aber wenn sie in Ketten gelegt werden, bedauert sie jedermann.
Das kommt daher, da� dieses so bewegliche, sp�ttische Volk, das �ber alles
lacht, was unter der Zensur seiner Herrn ver�ffentlicht wird, jene kleine
romantischen Geschichten, die mit W�rme das Leben der Briganten schildern,
zu seiner st�ndigen Lekt�re gew�hlt hat. Was es Heroisches in diesen
Schilderungen gibt, entz�ckt den k�nstlerischen Nerv, der immer in den
unteren Klassen lebt, und au�erdem ist es so erm�det von dem offiziellen
Lob, das gewissen Leuten gespendet wird, da� alles, was nicht in dieser
Art ist, ihm unmittelbar zu Herzen geht. Man mu� wissen, da� das niedere
Volk in Italien unter gewissen Dingen leidet, die dem Fremden niemals
auffallen, wenn er auch zehn Jahre im Lande lebte. Vor f�nfzehn Jahren zum
Beispiel, bevor noch die Weisheit der Regierungen die Briganten
unterdr�ckt hatte[5], konnte man nicht selten sehen, wie ihre Heldentaten
die Sch�ndlichkeiten der Statthalter in den kleinen St�dten bestraften.
Diese Statthalter hatten unumschr�nkte Regierungsgewalt, aber ihr Gehalt
�berstieg nicht die Summe von zwanzig Talern im Monat, und so waren sie
nat�rlich zu Diensten der angesehensten Familie des Landes, welche durch
dieses einfache Mittel ihre Feinde unterdr�ckte. Wenn es den Briganten
auch nicht immer gl�ckte, diese kleinen despotischen Statthalter zu
bestrafen, hielten sie sie wenigstens zum Besten und boten ihnen Trotz,
was in den Augen dieses spirituellen Volks nicht gering gilt. Ein
satyrisches Sonett tr�stet es in allen Leiden und niemals vergi�t es eine
Beleidigung. Dies ist wieder einer der Hauptunterschiede zwischen dem
Italiener und dem Franzosen.

Hatte im sechzehnten Jahrhundert der Gouverneur eines Orts einen armen
Einwohner, der sich den Ha� einer einflu�reichen Familie zugezogen hatte,
zum Tode verurteilt, so geschah es oft, da� Briganten das Gef�ngnis
angriffen, um den Bedr�ngten zu befreien. Anderseits hatte die m�chtige
Familie nicht viel Zutrauen zu den acht oder zehn Soldaten der Regierung,
die beauftragt waren, das Gef�ngnis zu bewachen, und sie warb auf eigene
Kosten einen Trupp Gelegenheitssoldaten an. Diese Soldaten wurden bravi
genannt; sie biwakierten in der Umgebung des Gef�ngnisses und �bernahmen
es, den armen Teufel, dessen Tod man erkauft hatte, bis zum Richtplatz zu
begleiten. Wenn diese m�chtige Familie einen jungen Mann zu den ihren
z�hlte, so stellte er sich an die Spitze dieser milit�rischen
Improvisation.

Ich mu� zugestehen, da� dieser Zustand durchaus gegen die Moral ist; heute
hat man das Duell und die Langeweile, und die Richter verkaufen sich
nicht; aber diese Sitten des sechzehnten Jahrhunderts waren h�chst
geeignet, M�nner hervorzubringen, die dieses Namens w�rdig waren.

Viele Geschichtsschreiber, heute noch gedankenlos von der Literatur der
Akademien gelobt, hatten versucht, diesen Stand der Dinge, der um 1550 so
gro�e Charaktere hervorbrachte, zu verheimlichen. Zu ihrer Zeit wurden
ihre vorsichtigen L�gen mit allen den Ehrungen entlohnt, welche die Medici
von Florenz, die Este von Ferrara, die Vizek�nige von Neapel und andre zu
vergeben hatten. Ein armer Historiker, namens Gianone, hat einen Zipfel
des Schleiers l�pfen wollen; aber weil er nur einen sehr kleinen Teil der
Wahrheit sich zu sagen getraute und noch dazu in zweifelhafter und dunkler
Form, ist er sehr langweilig geblieben, was ihn nicht davor bewahrt hat,
am 7. M�rz 1758 mit zweiundachtzig Jahren im Gef�ngnis zu sterben.

Wenn man die Geschichte Italiens kennenlernen will, darf man nicht die
allgemein beliebten Autoren lesen, denn nirgends war der Preis der L�ge
besser bekannt, nirgends wurde sie besser bezahlt.

Die ersten Berichte, die man in Italien nach der barbarischen Zeit des
neunten Jahrhunderts verfa�t hat, erw�hnen schon die Briganten und
sprechen von ihnen, als ob sie seit undenklichen Zeiten existiert h�tten.
Man lese die Sammlung Muratori. Als zum Ungl�ck f�r das �ffentliche Wohl,
die Gerechtigkeit und eine gute Verwaltung, aber zum Gl�ck f�r die K�nste
die Republiken des Mittelalters unterdr�ckt wurden, fl�chteten die
tatkr�ftigsten Republikaner, die die Freiheit mehr als die Mehrzahl ihrer
Mitb�rger liebten, in die W�lder. Nat�rlich begann das Volk, das durch die
Baglioni, Malatesta, Bentivoglio, Medici usf. bedr�ckt wurde, deren Feinde
zu lieben und zu ehren. Die Grausamkeiten der kleinen Tyrannen, welche auf
die ersten Usurpatoren folgten, z.B. die Grausamkeiten des Cosimo, ersten
Gro�herzogs von Florenz, der sogar die nach Venedig und Paris gefl�chteten
Republikaner ermorden lie�, vermehrten die Reihen dieser Briganten immer
neu. Etwa zur Zeit, als unsre Heldin lebte, also um das Jahr 1550,
leiteten Alfonso Piccolomini, Herzog von Monte Mariano, und Marco Sciarra
mit Erfolg bewaffnete Banden, welche in der Umgebung von Albano die damals
sehr tapfren Soldaten des Papstes hart bedr�ngten. Die Unternehmungen
dieser ber�hmten Anf�hrer, welche noch heute das Volk bewundert, dehnen
sich vom Po und von den S�mpfen bei Ravenna bis zu den W�ldern aus, die
damals den Vesuv bedeckten. Der Wald von Faggiola, f�nf Meilen von Rom,
auf der Stra�e nach Neapel gelegen, war ber�hmt als das Hauptquartier des
Sciarra, der unter Gregors XIII. Pontifikat oft einige tausend Soldaten
beisammen hatte. Die Geschichte dieses ber�hmten Briganten w�rde in den
Augen der gegenw�rtigen Generation unglaubw�rdig erscheinen, weil man
niemals die Motive seiner Handlungen verstehen w�rde. Er wurde erst im
Jahre 1592 besiegt. Als seine Sache verzweifelt stand, unterhandelte er
mit der Republik Venedig und trat mit seinen treuesten oder, wenn man
will, schuldigsten Soldaten in ihren Dienst. Auf die Beschwerden Roms hin
lie� Venedig, obgleich es einen Vertrag mit Sciarra unterzeichnet hatte,
ihn ermorden und schickte seine tapferen Soldaten zur Verteidigung der
Insel Kandia gegen die T�rken. Denn die venezianische[sic! sonst
einheitlich: venetianische] Weisheit wu�te sehr wohl, da� eine m�rderische
Pest in Kandia w�tete, und binnen einigen Tagen waren die f�nfhundert
Soldaten, die Sciarra in den Dienst der Republik gestellt hatte, auf
siebenundsechzig Mann zusammengeschmolzen.

Dieser Wald von Faggiola, dessen gigantische B�ume einen alten Vulkan
bedeckten, war der letzte Schauplatz der Heldentaten Marco Sciarras. Alle
Reisenden werden best�tigen, da� dies der herrlichste Ort der wunderbaren
r�mischen Campagna ist, deren d�steres Aussehen wie f�r eine Trag�die
geschaffen scheint. Er kr�nt mit seinem dunklen Laub die Gipfel des Monte
Albano.

Einem vulkanischen Ausbruch, Jahrtausende vor der Gr�ndung Roms, verdanken
wir dieses prachtvolle Gebirge. Zu einer Zeit, die weit vor jeder
Geschichte liegt, erhob es sich aus der weiten Ebene, die ehemals zwischen
Apennin und Meer gebreitet war. Der Monte Cave, vom d�steren Laub der
Faggiola umkr�nzt, ist sein h�chster Gipfel; man sieht ihn von �berall,
von Terracina und von Ostia wie von Rom und Tivoli, und es ist dieses
Albanergebirge, das jetzt von Pal�sten �bers�t den ber�hmten Horizont Roms
gegen S�den abschlie�t. Auf dem Gipfel des Monte Cave hat ein Kloster der
schwarzen Br�der den Tempel des Jupiter Feretrinus ersetzt, zu dem die
latinischen V�lker kamen, um gemeinsam zu opfern und das Band einer Art
religi�sen Vertrages fester zu schlie�en. Unter dem Schutz pr�chtiger
Kastanien gelangt der Wanderer in einigen Stunden zu den ungeheuren
Bl�cken, welche die Ruinen des Jupitertempels bilden; aber aus diesem
tiefen Schatten, der so k�stlich in solchem Klima ist, sieht der Reisende
selbst heute noch mit Unruhe in das Innere das Waldes; er hat Furcht vor
den Briganten. Auf dem Gipfel des Monte Cave angelangt, z�ndet man in den
Ruinen des Tempels Feuer an, um die Speisen zu bereiten. Von diesem Punkt,
der die ganze r�mische Campagna beherrscht, sieht man im Westen das Meer,
das nur zwei Schritt weit zu sein scheint, obgleich es drei oder vier
Meilen entfernt ist; man unterscheidet die kleinsten Boote, und mit einem
ganz schwachen Glas kann man die Menschen z�hlen, die bei Neapel auf das
Dampfschiff steigen. Nach allen Seiten breitet sich der Blick �ber eine
herrliche Ebene aus, die gegen Osten vom Apenin, im S�den von Palestrina
und nordw�rts von San Pietro und den andren gro�en Bauwerken Roms begrenzt
ist. Da der Monte Cave nicht sehr hoch ist, unterscheidet das Auge die
geringsten Kleinigkeiten dieses erhabenen Landes, das keine geschichtliche
Verherrlichung brauchte, w�hrend dennoch jedes Geh�lz, jeder
Mauer�berrest, den man in der Ebene oder auf den Abh�ngen der Berge
erblickt, eine jener durch Vaterlandsliebe und Tapferkeit bewundernswerten
Schlachten ins Ged�chtnis ruft, von denen Titus Livius spricht.

Um zu den riesigen Felsbl�cken, den �berresten des Jupiter
Feretrinus-Tempels zu gelangen, welche die Mauer des Klosters der
schwarzen M�nche bilden, kann man noch heute die Via triumphalis
verfolgen, auf der einst die ersten K�nige Roms eingezogen sind. Sie ist
mit ganz regelm��ig behauenen Steinen gepflastert, und man findet mitten
im Wald von Faggiola lange Fragmente davon.

Am Rande des erloschenen Kraters, der jetzt mit durchsichtig klarem Wasser
gef�llt zu dem h�bschen, f�nf bis sechs Meilen im Umfang z�hlenden See von
Albano geworden ist, lag tief eingebettet in den Lavafels 'Alba, die
Mutter Roms', schon zur Zeit der ersten K�nige von der r�mischen Politik
zerst�rt. Jedoch seine Ruinen sind noch vorhanden. Einige Jahrhunderte
sp�ter erhob sich Albano, die heutige Stadt, eine Viertelmeile von Alba am
Hang des Berges, der dem Meere zu liegt; aber Albano ist vom See durch
eine Felswand geschieden, welche den See der Stadt und die Stadt dem See
verbirgt. Von der Ebene aus heben sich ihre wei�en Geb�ude vom tiefen Gr�n
des Waldes ab, der so ber�hmt und den Briganten so teuer ist und der von
allen Seiten das vulkanische Gebirge umkr�nzt.

Albano, das heute f�nftausend bis sechstausend Einwohner z�hlt, hatte im
Jahre 1540 h�chstens dreitausend, als zu den ersten Geschlechtern die
m�chtige Familie Campireali geh�rte, deren ungl�ckliches Schicksal wir
erz�hlen werden.

Ich berichte diese Geschichte nach zwei umfangreichen Manuskripten, das
eine r�misch und das andre aus Florenz. Zu meiner gro�en Gefahr habe ich
gewagt, ihren Duktus wiederzugeben, der fast der gleiche ist wie der
unsrer alten Legenden. Aber der feine und gemessene Stil der heutigen Zeit
w�rde, wie mir scheint, zu wenig im Einklang mit den Geschehnissen stehen
und gar mit den Betrachtungen der Chronisten. Sie schrieben um das Jahr
1598. Ich erbitte die Nachsicht des Lesers f�r sie wie auch f�r mich.



II.


"Nach so vielen tragischen Geschichten", sagt der Schreiber der
florentinischen Handschrift, "werde ich mit der schlie�en, welche mir am
schmerzlichsten zu erz�hlen ist. Ich werde von Helena von Campireali
sprechen, der allzubekannten �btissin des Klosters der Heimsuchung in
Castro, deren Proze� und Tod solches Aufsehen in der ersten Gesellschaft
Roms, ja ganz Italiens erregt hat. Schon um 1555 beherrschten die
Briganten die Umgebung Roms, und die Regierungsbeamten hatten sich den
m�chtigen Familien verkauft." Im Jahre 1572, welches das des Prozesses
war, bestieg Gregor XIII. Buoncompagni den Stuhl von San Pietro. Dieser
heilige Papst vereinte alle apostolischen Tugenden, aber man konnte seiner
weltlichen Leitung ein wenig Schw�che vorwerfen: er verstand weder
ehrenfeste Richter zu w�hlen, noch die Briganten zu unterdr�cken; er
jammerte �ber die Verbrechen und wu�te sie nicht zu bestrafen. Es schien
ihm, da� er sich mit einer entsetzlichen Verantwortung beladen w�rde, wenn
er die Todesstrafe verh�ngte. Die Folge dieser Art, die Dinge zu sehen,
war, da� die Stra�en, die nach der ewigen Stadt f�hrten, von zahllosen
Briganten bev�lkert wurden. Um mit einiger Sicherheit zu reisen, mu�te man
Freund der R�uber sein. Der Wald von Faggiola, zu beiden Seiten der von
Neapel �ber Albano f�hrenden Landstra�e, war seit langem das Hauptquartier
einer Seiner Heiligkeit feindlichen R�uberschaft, und Rom war �fters
gezwungen, wie von Macht zu Macht, mit Marco Sciarra, einem der K�nige des
Waldes, zu unterhandeln. Die St�rke dieser Briganten lag darin, da� sie
von ihren Nachbarn, den Bauern geliebt und gesch�tzt wurden.

"In dem h�bschen St�dtchen Albano, so nahe dem Hauptquartier der
Briganten, wurde Helena di Campireali im Jahre 1542 geboren. Ihr Vater
galt f�r den reichsten Patrizier des Landes und in dieser Eigenschaft
hatte er Vittoria Carafa geheiratet, welche gro�e Liegenschaften im
K�nigreich Neapel besa�. Ich k�nnte einige Greise anf�hren, die noch leben
und Vittoria Carafa und ihre Tochter gut gekannt haben. Vittoria war ein
Muster von Klugheit und Geist, aber trotz all ihrer Begabung vermochte sie
nicht dem Untergang ihrer Familie vorzubeugen. Es ist sonderbar: die
entsetzlichen Schicksalsschl�ge, welche den traurigen Stoff meiner
Erz�hlung bilden, k�nnen, wie mir scheint, keiner der handelnden Personen,
die ich dem Leser vorstellen werde, im einzelnen zur Last gelegt werden:
ich sehe Ungl�ckliche, jedoch kann ich keine Schuldigen finden. Die
ungew�hnliche Sch�nheit und die z�rtliche Seele der jungen Helena bildeten
eine gro�e Gefahr f�r sie und eine Entschuldigung f�r ihren Geliebten
Giulio Branciforte; wie ebenso der vollkommene Mangel an Geist des
Monsignore Cittadini, Bischof von Castro, ihn bis zu einem gewissen Grad
entschuldigen kann. Er verdankte seinen raschen Emporstieg auf der Leiter
der geistlichen Ehren sowohl der Rechtlichkeit seiner F�hrung, wie
besonders aber seinem edlen �u�ern und einem Antlitz, das so regelm��ig
sch�n war, wie man es selten findet. Ich finde geschrieben, da� man ihn
nicht sehen konnte, ohne ihn zu lieben.

Da ich niemandem schmeicheln will, werde ich nicht verschweigen, da� ein
heiliger M�nch des Klosters Monte Cave, der oft in seiner Zelle, gleich
dem heiligen Paulus, einige Fu� �ber dem Erdboden schwebend �berrascht
worden ist, ohne da� ihn etwas andres als die g�ttliche Gnade in dieser
ungew�hnlichen Stellung h�tte halten k�nnen, dem Herrn von Campireali
prophezeit hatte, da� seine Familie mit ihm aussterben und er nur zwei
Kinder haben w�rde, denen beiden ein gewaltsamer Tod bevorstand. Auf Grund
dieser Weissagung konnte er im Lande selbst keine Frau finden und ging
nach Neapel, um sein Heil zu versuchen, wo er das Gl�ck hatte, gro�en
Reichtum und eine Frau zu finden, deren Genie f�hig gewesen w�re, seine
b�se Bestimmung zu �ndern, wenn so etwas �berhaupt m�glich gewesen w�re.
Dieser Signor Campireali galt f�r einen sehr ehrenhaften Mann und war sehr
wohlt�tig, aber er besa� gar keinen Geist; deshalb zog er sich nach und
nach ganz aus Rom zur�ck und brachte schlie�lich fast das ganze Jahr in
seinem Palast in Albano zu. Er widmete sich der Pflege seiner L�ndereien,
die in der reichen Ebene lagen, welche sich zwischen der Stadt und dem
Meer ausbreitet. Durch den Rat seiner Frau bewogen, lie� er seinem Sohn
Fabio, einem auf seine Geburt sehr stolzen J�ngling, und seiner Tochter
Helena, deren wunderbare Sch�nheit man noch auf einem Bildnis der Galerie
Farnese sehen kann, die vortrefflichste Erziehung geben. Bevor ich
begonnen hatte ihre Geschichte zu schreiben, bin ich in den Palazzo
Farnese gegangen, um die sterbliche H�lle zu betrachten, die der Himmel
dieser Frau verlieh, deren verh�ngnisvolles Schicksal einst so viel
Aufsehen machte und noch heute im Ged�chtnis des Volkes fortlebt.

Die Form ihres Kopfes ist ein l�ngliches Oval, die Stirne ist sehr hoch,
die Haare sind dunkelblond. Der Ausdruck ihres Gesichts ist eher heiter;
sie hatte gro�e, sehr ausdrucksvolle Augen, und ihre kastanienfarbenen
Augenbrauen bildeten einen vollendet geschwungenen Bogen. Die Lippen sind
ganz schmal und es sieht aus, als w�ren die Konturen ihres Mundes von dem
ber�hmten Correggio gezogen. Inmitten der Bildnisse, die sie in der
Galerie Farnese umgeben, sieht sie wie eine K�nigin aus; es ist selten,
da� Majest�t mit Heiterkeit vereint ist.

Nachdem sie acht volle Jahre im Kloster der Heimsuchung in der Stadt
Castro zugebracht hatte, wohin man damals die T�chter der meisten
r�mischen F�rsten schickte, kehrte Helena zu ihren Eltern zur�ck; aber sie
verlie� das Kloster nicht, ohne f�r den Hochaltar der Kirche einen
pr�chtigen Kelch gestiftet zu haben. Kaum war sie nach Albano
zur�ckgekehrt, lie� ihr Vater um erheblichen Gehalt den ber�hmten, damals
schon sehr alten Dichter Cecchino kommen, der Helenas Ged�chtnis mit den
sch�nsten Versen des g�ttlichen Virgil erf�llte und seiner gro�en Sch�ler
Petrarca, Ariost und Dante."

Hier f�hlt sich der Erz�hler gezwungen, eine lange Auseinandersetzung �ber
die verschiedenen Ehrenbezeugungen zu �bergehen, welche das sechzehnte
Jahrhundert diesen gro�en Dichtern darbrachte. Es scheint, da� Helena
Latein verstand. Die Verse, welche man sie lehrte, sprachen von Liebe, und
zwar von einer Liebe, welche uns recht l�cherlich vork�me, wenn wir ihr
heute begegneten; ich meine die leidenschaftliche Liebe, welche der
gr��ten Opfer bedarf, welche nur von Geheimnis umgeben bestehen kann und
der stets das schrecklichste Unheil nah ist.

Dies war die Liebe, welche Giulio Branciforte der kaum siebzehnj�hrigen
Helena einzufl��en verstand. Er war einer ihrer Nachbarn und sehr arm; er
bewohnte ein armseliges kleines Haus am Berg, eine Viertelmeile von der
Stadt, inmitten der Ruinen von Alba, am Rande des gr�nbewachsenen,
hundertf�nfzig Fu� tiefen Trichters, der den See einschlie�t. Dieses Haus,
welches im tiefen, prachtvollen Schatten des Waldes von Faggiola lag, ist
zerst�rt worden, als man das Kloster von Palazzuola baute. Dieser arme
junge Mann hatte nichts f�r sich als seine lebhaft leichte Art und die
wirkliche Unbek�mmertheit, mit der er sein trauriges Los trug. Was man
noch zu seinen Gunsten sagen konnte, ist, da� sein Gesicht ausdrucksvoll
war, ohne sch�n zu sein. Aber es hie� von ihm, da� er sich unter dem
Befehl des F�rsten Colonna und als einer von dessen bravi in zwei oder
drei h�chst gef�hrlichen Unternehmen tapfer geschlagen h�tte.

Trotz seiner Armut und trotzdem ihm die Sch�nheit fehlte, besa� er doch
nicht wenig in den Augen aller jungen M�dchen von Albano: ein tapfres
Herz, das zu gewinnen ihrer aller gr��ter Ehrgeiz war. �berall gut
aufgenommen, hatte Giulio Branciforte bis zum Augenblick, als Helena aus
dem Kloster von Castro zur�ckkam, nur fl�chtige Liebschaften gehabt.

Als bald darauf der gro�e Dichter Cecchino aus Rom in den Palazzo
Campireali einzog, um dieses junge M�dchen in den sch�nen Wissenschaften
zu unterrichten, richtete Giulio, der ihn kannte, ein Gedicht in
lateinischen Versen an ihn, �ber das Gl�ck, da� er in so ehrw�rdigem Alter
so sch�ne Augen an die seinen gefesselt sehen durfte und eine so reine
Seele vollkommen gl�cklich machte, wenn er ihre Gedanken zu billigen
geruhte. Die Eifersucht und der �rger der jungen M�dchen, denen Giulio vor
Helenas R�ckkehr Aufmerksamkeiten erwiesen hatte, machten bald alle
Vorsicht, mit der er seine wachsende Leidenschaft zu verbergen suchte,
nutzlos; und ich mu� gestehen, da� diese Liebschaft eines jungen Mannes
von zweiundzwanzig und eines jungen M�dchens von siebzehn Jahren in einer
Weise gef�hrt wurde, welche die Klugheit nicht billigen kann. Bevor noch
drei Monate verstrichen waren, bemerkte Herr von Campireali, da� Giulio
Branciforte zu oft an den Fenstern seines Schlosses vorbeiging, das man
�brigens noch auf halber H�he der Stra�e, die gegen den See f�hrt, sehen
kann.

Die Freim�tigkeit und Gradheit, die nat�rlichen Folgen der Freiheit, wie
sie die Republiken gew�hren, und die Gewohnheit, ungebunden und
leidenschaftlich zu handeln, die einer Zeit entsprach, die noch nicht von
den Sitten der Monarchie eingeengt war, zeigten sich unverhohlen im ersten
Schritt des Herrn Campireali. Am gleichen Tag, da er sich durch das
h�ufige Erscheinen des jungen Branciforte verletzt f�hlte, fuhr er ihn
hart mit diesen Worten an: "Wie wagst du es, unaufh�rlich an meinem Hause
vorbeizugehen und unversch�mt nach den Fenstern meiner Tochter
hinaufzuschauen, du, der nicht einmal Gew�nder hat um sich zu bekleiden?
Wenn ich nicht f�rchten m��te, da� mein Schritt von den Nachbarn mi�deutet
w�rde, schickte ich dir drei Goldzechinen, damit du dir in Rom einen
besseren Mantel kaufen k�nntest. Wenigstens w�rden meine und meiner
Tochter Augen nicht mehr so oft durch den Anblick deiner Lumpen beleidigt
sein."

Ohne Zweifel �bertrieb Helenas Vater, denn die Gew�nder des jungen
Branciforte bestanden nicht aus Lumpen; sie waren nur aus sehr einfachem
Stoff; allein, wenn sie auch sehr sauber und gut geb�rstet waren, mu� man
doch gestehen, da� ihr Aussehen auf langen Gebrauch schlie�en lie�.
Giulios Seele wurde durch die Vorw�rfe des Herrn von Campireali so tief
ersch�ttert, da� er sich nicht mehr bei Tage vor seinem Hause zeigte.

Wie wir schon sagten, waren die beiden B�gen, �berreste eines alten
Aqu�dukts, welche dem vom Vater Brancifortes erbauten und seinem Sohn
hinterlassenen Hauses als Hauptmauer dienten, nur f�nfhundert oder
sechshundert Schritt von Albano entfernt. Um von diesem hohen Punkt nach
der neuen Stadt hinabzusteigen, mu�te Giulio am Palast der Campireali
vorbeigehen. Helena bemerkte bald das Ausbleiben dieses eigent�mlichen
jungen Mannes, der, wie ihre Freundinnen sagten, jede andre Beziehung
aufgegeben hatte, um sich ganz dem Gl�ck ihres Anblicks zu widmen.

An einem Sommerabend gegen Mitternacht stand das Fenster Helenas offen;
das junge M�dchen geno� die Brise des Meeres, die man auf dem H�gel von
Albano gut sp�ren kann, obwohl diese Stadt durch eine Ebene von drei
Meilen Breite vom Meer getrennt ist. Die Nacht war finster und die Stille
tief, man h�tte ein Blatt fallen h�ren. Helena lehnte an ihrem Fenster und
dachte vielleicht an Giulio, als sie ein Etwas, das dem lautlosen Fl�gel
eines Nachtvogels glich, sanft an ihrem Fenster vorbeistreichen sah. Sie
zog sich erschreckt zur�ck. Der Gedanke, da� dieses Ding ihr von
irgendeinem Vor�bergehenden dargebracht sein k�nnte, kam ihr nicht. Das
zweite Stockwerk des Palastes, wo sich ihr Zimmer befand, lag mehr als
f�nfzig Fu� �ber der Erde. Aber pl�tzlich glaubte sie in diesem
sonderbaren Ding einen Blumenstrau� zu erkennen, der inmitten des tiefen
Schweigens vor dem Fenster, an dem sie lehnte, hin und her strich; ihr
Herz schlug heftig. Der Strau� schien ihr auf der Spitze von zwei oder
drei Rohrst�cken befestigt zu sein, einer Art gro�er Binsen, die dem Rohr
der r�mischen Campagna sehr �hnlich sind und Stiele von zwanzig bis
drei�ig Fu� H�he treiben. Die Schw�che des Rohrs und die ziemlich starke
Brise machten es Giulio einigerma�en schwer, seinen Strau� genau vor das
Fenster, an dem er Helena vermutete, zu halten. Au�erdem war die Nacht so
finster, da� man auf solche H�he von der Stra�e aus nichts erkennen
konnte. Unbeweglich an ihrem Fenster war Helena tief erregt. War es nicht
ein Gest�ndnis, den Strau� zu nehmen? Sie hatte �brigens keins von den
Gef�hlen, die ein Abenteuer dieser Art heute in einem jungen M�dchen der
besten Gesellschaft erwecken w�rde, das durch sch�ngeistige Erziehung auf
das Leben vorbereitet ist. Da ihr Vater und ihr Bruder Fabio zu Hause
waren, war ihr erster Gedanke, da� der geringste L�rm einen B�chsenschu�
auf Giulio zur Folge haben w�rde, und die Gefahr, der dieser arme junge
Mensch ausgesetzt war, erregte ihr Mitleid. Ihr zweiter Gedanke war, da�
er, obgleich sie ihn noch wenig genug kannte, das Wesen sei, das sie
dennoch nach ihrer Familie am meisten auf der Welt liebte. Schlie�lich
nahm sie nach einigen Minuten des Zauderns den Strau�, und als sie die
Blumen in dem tiefen Dunkel ber�hrte, sp�rte sie, da� ein Brief am Stengel
einer Blume befestigt war; sie lief auf die gro�e Stiege, um diesen Brief
beim Licht der Lampe zu lesen, welche vor dem Bild der Madonna brannte.
'T�richte!' schalt sie sich nach den ersten Zeilen, die sie vor Gl�ck
err�ten lie�en, 'wenn man mich sieht, bin ich verloren und meine Familie
wird ohne Erbarmen diesen armen jungen Menschen verfolgen,' Sie kehrte in
ihr Zimmer zur�ck und z�ndete die Lampe an. Dieser Augenblick war k�stlich
f�r Giulio, welcher -- besch�mt �ber seinen Schritt, und als wollte er
sich selbst in der dunklen Nacht noch verbergen -- sich dicht an den
ungeheuren Stamm einer jener Eichen gedr�ngt hatte, die gr�n und bizarr
geformt, noch heute dem Palast Campireali gegen�ber stehen. In seinem
Brief erz�hlte Giulio mit vollkommner Einfachheit die besch�mende
Zurechtweisung, die er von Helenas Vater erhalten hatte. "Ich bin
allerdings arm," fuhr er fort, "und Ihr k�nnt Euch schwerlich das ganze
Ausma� meiner Armut vorstellen. Ich habe nichts als mein Haus, das Ihr
vielleicht unter den Ruinen des Aqu�dukts von Alba bemerkt haben werdet;
rings um das Haus liegt ein Garten, den ich selbst bebaue und dessen
Fr�chte mich ern�hren. Ich besitze auch noch einen Weinberg, der um
drei�ig Scudi im Jahr verpachtet ist. Ich wei� wirklich nicht, warum ich
Euch liebe; sicherlich kann ich Euch nicht bitten, mein Elend zu teilen.
Und doch hat das Leben, wenn Ihr mich nicht liebt, keinen Wert mehr f�r
mich; es ist �berfl�ssig, zu sagen, da� ich es tausendmal f�r Euch
hingeben w�rde. Und doch war dieses Leben vor Eurer R�ckkehr aus dem
Kloster gar nicht ungl�cklich: im Gegenteil, es war von den gl�nzendsten
Tr�umen erf�llt. So kann ich sagen, da� der Anblick des Gl�cks mich
ungl�cklich gemacht hat. Sicher h�tte ehemals kein Mensch auf der Welt
wagen d�rfen, mir solche Worte zu sagen, wie die, mit denen Euer Vater
mich entehrte; mein Dolch h�tte mir auf der Stelle Genugtuung verschafft.
Damals, mit meinem Mut und meinen Waffen, hielt ich mich aller Welt f�r
ebenb�rtig, nichts ging mir ab. Jetzt hat sich alles ge�ndert: ich kenne
die Furcht. Es ist schon zu viel des Schreibens; vielleicht verachtet Ihr
mich. Wenn Ihr dagegen, trotz der armseligen Gew�nder, die mich bedecken,
etwas Mitleid mit mir f�hlt, werdet Ihr bemerken, da� ich jeden Abend,
wenn es am Kapuzinerkloster auf dem Gipfel des H�gels Mitternacht l�utet,
unter der gro�en Eiche versteckt bin, dem Fenster gegen�ber, welches ich
unausgesetzt betrachte, weil ich vermute, da� dort Euer Zimmer ist. Wenn
Ihr mich nicht so wie Euer Vater verachtet, werft mir eine der Blumen des
Strau�es herab; aber gebt acht, da� sie nicht auf ein Gesimse oder auf
einen Balkon Eures Hauses falle."

Dieser Brief wurde mehrmals gelesen; nach und nach f�llten sich Helenas
Augen mit Tr�nen; sie betrachtete ger�hrt den pr�chtigen Strau�, dessen
Blumen mit einem sehr feinen Seidenfaden gebunden waren. Sie versuchte
eine der Blumen abzurei�en, aber es gelang ihr nicht; dann ergriff sie
Reue. Unter den jungen M�dchen Roms glaubte man, da� durch das Abrei�en
einer Blume oder durch irgendwelche Verst�mmelung eines aus Liebe
gegebenen Strau�es diese Liebe selbst get�tet w�rde. Sie f�rchtete, da�
Giulio ungeduldig werden m�chte und lief zum Fenster; aber als sie dort
war, fiel ihr pl�tzlich ein, da� sie zu sichtbar sei, da die Lampe das
Zimmer mit Licht erf�llte. Helena wu�te nicht mehr, welches Zeichen sie
sich erlauben sollte; es schien ihr, da� es keins gab, das nicht viel zu
viel sagte.

Besch�mt lief sie wieder in ihr Zimmer zur�ck. Aber die Zeit verstrich und
pl�tzlich kam ihr ein Gedanke, der sie in unaussprechliche Verwirrung
st�rzte: Giulio w�rde glauben, da� sie, wie ihr Vater, seine Armut
verachtete! Sie erblickte ein kleines kostbares Marmorst�ck, das auf ihrem
Tisch lag, band es in ihr Taschentuch und warf dies Taschentuch an den Fu�
der Eiche hinunter, die gegen�ber ihrem Fenster stand. Dann machte sie ihm
Zeichen, da� er sich entfernen m�ge und h�rte, da� Giulio gehorchte, denn
im Weggehen suchte er nicht mehr den Schall seiner Schritte zu d�mpfen.
Als er die H�he des Felseng�rtels erreicht hatte, welcher den See von den
letzten H�usern von Albano trennt, h�rte sie ihn Worte der Liebe singen;
sie winkte ihm Abschied, diesmal weniger sch�chtern, dann begab sie sich
an seinen Brief, um ihn wiederzulesen.

Am n�chsten Tag und auch an den folgenden, gab es Briefe und �hnliche
Zusammenk�nfte; aber wie in einem italienischen Dorf alles bemerkt wird,
noch dazu Helena weitaus die reichste Partie des Landes war, wurde Herr
von Campireali aufmerksam gemacht, da� man jeden Abend nach Mitternacht im
Zimmer seiner Tochter Licht sehe, und was noch viel merkw�rdiger sei, da�
das Fenster offen w�re und Helena dahinter st�nde, als kenne sie gar keine
Furcht vor den Zanzare, jenen unangenehmen Stechm�cken, welche die sch�nen
Abende in der r�mischen Campagna ganz verderben. Jetzt mu� ich wieder um
die Nachsicht des Lesers ersuchen. Wenn man Lust hat, die Gebr�uche
fremder L�nder zu kennen, mu� man sich auf ganz abgeschmackte, von den
unsrigen ganz verschiedene Anschauungen gefa�t machen.

Herr von Campireali brachte seine Flinte und die seines Sohnes in Ordnung.
Abends, als es 3/4 12 Uhr schlug, verst�ndigte er Fabio, und alle beide
schlichen, so leise wie m�glich, auf einen gro�en steinernen Balkon, der
sich im ersten Stock des Palastes gerade unter Helenas Fenster befand. Die
starken Pfeiler der Steinbalustrade deckten sie bis zum G�rtel gegen
Flintensch�sse, die man von au�en gegen sie abfeuern k�nnte. Es schlug
Mitternacht; Vater und Sohn h�rten unter den B�umen, die ihrem Palast
gegen�ber am Rand der Stra�e standen, ein leichtes Ger�usch; aber zu ihrem
Erstaunen erschien kein Licht an Helenas Fenster. Dieses M�dchen das
bisher so arglos war und in der Lebhaftigkeit seiner Bewegungen ein Kind
zu sein schien, hatte einen anderen Charakter bekommen, seit es liebte.
Sie wu�te, da� die geringste Unvorsichtigkeit das Leben ihres Geliebten
gef�hrdete; wenn ein Herr vom Ansehen ihres Vaters einen so armen Menschen
wie Giulio Branciforte t�tete, w�rde er jeder Strafe ledig gehen, so er
nur f�r drei Monate nach Neapel verschwindet. W�hrend dieser Zeit w�rden
seine Freunde in Rom die Angelegenheit ordnen und alles w�re mit der
Stiftung einer Silberlampe und einiger hundert Taler f�r den Altar der
Madonna, die gerade in Mode war, erledigt. Morgens beim Fr�hst�ck hatte
Helena in den Z�gen ihres Vaters erkannt, da� er sehr aufgebracht war, und
aus der Art, wie er sie ansah, wenn er sich unbemerkt glaubte, schlo� sie,
da� dieser Zorn zum gro�en Teil ihr galt. Alsbald machte sie sich daran,
ein wenig Staub auf die Sch�fte der f�nf pr�chtigen Flinten, die �ber dem
Bett ihres Vaters hingen, zu streuen. Sie bedeckte auch seine Degen und
Dolche mit einer leichten Staubschicht. Den ganzen Tag trug sie eine tolle
Ausgelassenheit zur Schau: sie durcheilte unaufh�rlich das Haus von oben
bis unten und alle Augenblicke n�herte sie sich den Fenstern, fest
entschlossen, Giulio ein abmahnendes Zeichen zu geben, wenn sie das Gl�ck
h�tte, ihn zu bemerken. Aber der arme Junge war durch den Verweis des
reichen Campireali so tief gedem�tigt worden, da� er sich niemals bei Tage
in Albano zeigte; nur Sonntags f�hrte ihn die Pflicht zur Messe. Helenas
Mutter, die sie anbetete und ihr nichts abzuschlagen wu�te, ging dreimal
an diesem Tage mit ihr fort, aber es war vergeblich; Helena sah nichts von
Giulio. Sie war in Verzweiflung. Wie wurde ihr erst, als sie am Abend die
Waffen ihres Vaters wieder musterte und sah, da� zwei Flinten geladen und
fast alle Dolche und Degen in der Hand erprobt worden waren! Sie wurde von
ihrer t�dlichen Unruhe nur durch die au�erordentliche Anspannung
abgelenkt, die sie beobachten mu�te, um nicht verd�chtig zu erscheinen.
Als sie sich um zehn Uhr abends endlich zur�ckziehen konnte, verschlo� sie
ihr Zimmer, welches auf das Vorzimmer ihrer Mutter hinausging; dann
kauerte sie sich dicht beim Fenster auf den Boden nieder, um nicht von
drau�en bemerkt zu werden. Man stelle sich die Angst vor, mit welcher sie
die Stunden schlagen h�rte: es war nicht mehr die Rede von den Vorw�rfen,
welche sie sich oft machte, sich Giulio zu schnell gegeben zu haben, was
sie in Giulios Augen vielleicht weniger liebensw�rdig erscheinen lassen
k�nnte. Dieser Tag brachte die Sache des jungen Mannes weiter, als sechs
Monate Treue und Beteuerungen. 'Wozu l�gen?' sagte sich Helena, 'liebe ich
ihn nicht mit ganzer Seele?'

Um halb zw�lf Uhr sah sie ganz deutlich ihren Vater und ihren Bruder auf
dem gro�en Steinbalkon unter ihrem Fenster Stellung fassen. Zwei Minuten,
nachdem es am Kapuzinerkloster Mitternacht geschlagen hatte, h�rte sie
gleichfalls sehr gut die Schritte ihres Geliebten, der bei der gro�en
Eiche anhielt; sie bemerkte mit Freude, da� ihr Vater und ihr Bruder
nichts geh�rt zu haben schienen: es erforderte die Angst der Liebe, um ein
so leichtes Ger�usch zu unterscheiden. 'Jetzt', sagte sie sich, 'werden
sie mich t�ten, aber um keinen Preis d�rfen sie den Brief von heute Abend
bekommen; sie w�rden diesen armen Giulio auf ewig verfolgen,' Sie machte
das Zeichen des Kreuzes und indem sie sich mit einer Hand am Eisenbalkon
ihres Fensters festhielt, beugte sie sich so weit wie m�glich zur Stra�e
hinaus. Nicht eine Viertelminute war verstrichen, als der Strau�, der wie
gew�hnlich an dem langen Rohr befestigt war, ihren Arm ber�hrte. Sie
ergriff den Strau�, allein als sie ihn schnell von der �u�ersten Spitze
des Rohrs, auf der er befestigt war, abrei�en wollte, geschah es, da�
dieses Rohr gegen den Steinbalkon anschlug. Im gleichen Augenblick l�sten
sich zwei Flintensch�sse, auf die v�llige Stille folgte. Ihr Bruder Fabio,
ungewi� in der Dunkelheit vermutend, es sei, was heftig gegen den Balkon
schlug, ein Seil, mit dessen Hilfe Giulio von seiner Schwester
herabsteige, hatte gegen ihren Balkon Feuer gegeben; am n�chsten Morgen
fand sie den Eindruck der Kugel, welche sich auf dem Eisen breitgeschlagen
hatte. Herr von Campireali hatte auf die Stra�e gezielt; gerade unter den
Steinbalkon, weil Giulio beim Zur�ckziehen des Rohrs, das beinahe gefallen
w�re, etwas Ger�usch gemacht hatte. Als Giulio das Ger�usch �ber seinem
Kopfe h�rte, erriet er, was folgen w�rde und hatte sich unter dem
Vorsprung des Balkons gedeckt.

Fabio lud schnell seine Flinte von neuem und lief, ungeachtet der
Vorstellungen seines Vaters, in den Garten des Hauses; �ffnete ger�uschlos
eine kleine T�r, die auf eine Seitenstra�e f�hrte, und schlich sich heran,
um die Leute, welche unter dem Balkon des Hauses vorbeigingen, ein wenig
zu mustern. In diesem Augenblick befand sich Giulio, der an diesem Abend
nicht allein war, zwanzig Schritt entfernt an einen Baum gelehnt. Helena,
die �ber ihren Balkon gebeugt um ihren Geliebten zitterte, begann alsbald
sehr laut mit ihrem Bruder, den sie auf der Stra�e h�rte, zu sprechen; sie
fragte ihn, ob er die Diebe get�tet habe.

"Glaub nicht, da� ich mich durch deine sch�ndliche List t�uschen lasse,"
schrie dieser ihr von der Stra�e aus zu, welche er in allen Richtungen
durchma�, "aber halte deine Tr�nen bereit, denn ich werde den
Unversch�mten, t�ten, der es wagt, sich deinem Fenster zu n�hern."

Kaum waren diese Worte gesprochen, als Helena h�rte, wie ihre Mutter an
die T�r ihres Zimmers klopfte.

Helena beeilte sich, ihr zu �ffnen, indem sie sagte, da� es ihr
unbegreiflich w�re, da� die T�re verschlossen sei.

"Keine Kom�die, teures Kind," sagte ihre Mutter, "dein Vater ist w�tend
und kann dich vielleicht t�ten: komm zu mir in mein Bett, und wenn du
einen Brief hast, gib ihn mir, ich werde ihn verstecken.[sic! Fehlt: "]

Helena sagte ihr:

"Hier ist der Strau�, der Brief ist zwischen den Blumen versteckt."

Kaum waren Mutter und Tochter im Bett, als Herr Campireali ins Zimmer
seiner Frau eintrat; er kam aus ihrem Betgemach, das er soeben
durchgest�bert und wo er alles durcheinandergeworfen hatte. Was Helena
auffiel, war, da� ihr Vater, bla� wie ein Gespenst, mit Bedacht zu Wege
ging, wie jemand, der seinen Entschlu� wohl erwogen hat. 'Ich bin tot!'
sagte sich Helena.

"Wir sind gl�cklich, Kinder zu haben," sagte ihr Vater, als er zitternd
vor Wut, aber den Schein vollkommener Kaltbl�tigkeit wahrend, am Bett
seiner Frau vorbei in das Zimmer seiner Tochter ging; "wir sind gl�cklich,
Kinder zu haben, statt dessen sollten wir lieber blutige Tr�nen vergie�en,
wenn diese Kinder M�dchen sind. Gro�er Gott! Ist es wohl m�glich! Ihre
Leichtfertigkeit kann einem Mann, der seit sechzig Jahren nicht den
mindesten Vorwurf auf sich geladen hat, die Ehre rauben."

Bei diesen Worten ging er ins Zimmer seiner Tochter.

"Ich bin verloren," sagte Helena zu ihrer Mutter, "die Briefe sind unter
dem Sockel des Kruzifixes neben dem Fenster."

Sogleich sprang ihre Mutter aus dem Bett und rannte zu ihrem Manne. Sie
begann ihm so schlecht wie nur m�glich Vernunft zuzusprechen, um seinen
Zorn zum Ausbruch zu bringen, und es gelang ihr vollkommen. Der alte Mann
wurde w�tend, er zerschlug alles im Zimmer seiner Tochter; aber die Mutter
konnte unbemerkt die Briefe an sich nehmen. Eine Stunde sp�ter, als Herr
Campireali wieder in sein Zimmer zur�ckgekehrt war, das neben dem seiner
Frau lag und im ganzen Haus Ruhe herrschte, sagte die Mutter zu ihrer
Tochter:

"Hier sind deine Briefe, ich will sie nicht lesen; du siehst, was sie uns
beinah gekostet h�tten! An deiner Stelle w�rde ich sie verbrennen. Leb
wohl und k�sse mich."

Helena ging, aufgel�st in Tr�nen, in ihr Zimmer zur�ck. Es schien ihr, da�
sie seit den Worten ihrer Mutter Giulio nicht mehr liebte. Dann machte sie
sich daran, seine Briefe zu verbrennen; aber sie mu�te sie noch einmal
lesen, bevor sie sie vernichtete. Sie las sie so oft und so gr�ndlich, da�
die Sonne schon hoch am Himmel stand, als sie sich endlich entschlo�, den
heilsamen Rat zu befolgen.

Am n�chsten Morgen, der ein Sonntag war, ging Helena mit ihrer Mutter zur
Messe; zum Gl�ck folgte ihr Vater ihnen nicht. Der erste Mensch, den sie
in der Kirche bemerkte, war Giulio Branciforte. Mit einem Blick �berzeugte
sie sich, da� er nicht verletzt war. Ihr Gl�ck war am Gipfel. Die
Ereignisse der letzten Wochen lagen tausend Meilen zur�ck. Sie hatte sich
f�nf oder sechs mit Bleistift beschriebene Billets vorbereitet, aus alten,
mit feuchter Erde beschmutzten Papierfetzen, wie man sie auf den Fliesen
einer Kirche finden kann; diese Billets enthielten alle die gleiche
Warnung:

'Sie h�tten alles entdeckt, bis auf seinen Namen. Er m�ge nicht mehr in
der Stra�e erscheinen; man werde oft hierherkommen.'

Helena lie� eins dieser Zettelchen fallen: ein Blick belehrte Giulio, der
es aufhob und verschwand. Als sie eine Stunde sp�ter nach Haus
zur�ckkehrte, fand sie auf der gro�en Treppe des Palastes einen
Papierfetzen, der dadurch ihren Blick auf sich zog, da� er vollkommen
denen glich, deren sie sich selbst am Morgen bedient hatte.

Sie griff danach, ohne da� selbst ihre Mutter es bemerkte und las:

"In drei Tagen wird er von Rom zur�ckkehren, wohin zu gehen er gezwungen
ist. Man wird am hellen Tage singen, an den Markttagen, mitten im L�rm der
Bauern."

Diese Abreise nach Rom erschien Helena sonderbar. 'F�rchtet er die
Flintensch�sse meines Bruders?' sagte sie sich traurig. Die Liebe verzeiht
alles, nur nicht die freiwillige Abwesenheit. Dies ist die schlimmste
aller Qualen. Anstatt sich s��en Tr�umen zu ergeben und ganz damit
besch�ftigt zu sein, alle Gr�nde zu erw�gen, die man hat, um seinen
Geliebten zu lieben, ist das Leben von grausamen Zweifeln beunruhigt.
'Aber kann ich denn nach allem, was geschehen ist, glauben, da� er mich
nicht mehr liebt?' sagte sich Helena w�hrend der drei langen Tage, die
Brancifortes Abwesenheit dauerte. Pl�tzlich wich ihr Kummer einer
unsinnigen Freude: am dritten Tage sah sie ihn am hellen Mittag auf der
Stra�e vor dem Palast ihres Vaters erscheinen. Er trug neue und fast
pr�chtige Gew�nder. Niemals waren die Vornehmheit seiner Haltung und die
heitere und mutige Unbek�mmertheit seines Antlitzes vorteilhafter
hervorgetreten; nie allerdings hatte man auch vor diesem Tage so oft in
Albano von der Armut Giulios gesprochen. Es waren die M�nner und besonders
die jungen Leute, welche dieses grausame Wort wiederholten; die Frauen und
vor allem die jungen M�dchen konnten sich in Lobeserhebungen �ber seine
gute Erscheinung nicht genug tun.

Giulio verbrachte den ganzen Tag damit, in der Stadt umherzuschlendern; es
machte den Eindruck, als ob er sich f�r die Monate der Haft, zu der ihn
seine Armut verdammt hatte, entsch�digen wollte. Wie es einem Verliebten
zukommt, war Giulio unter seinem neuen Rock gut bewaffnet. Au�er seinem
Degen und seinem Dolch hatte er sein giacco angelegt, eine Art Weste aus
geflochtenem Draht, welche sehr unbequem zu tragen war, jedoch diese
italienischen Herzen von einer traurigen Krankheit heilte, deren peinliche
Anf�lle man in jenem Jahrhundert unaufh�rlich erleben konnte; ich spreche
von der Furcht, an einer Stra�enbiegung durch einen seiner wohlbekannten
Feinde get�tet zu werden. An diesem Tage hoffte Giulio Helena zu begegnen;
�brigens hatte er auch einen gewissen Widerwillen, mit sich allein in
seinem einsamen Haus zu sein. Hier der Grund: Ranuccio, ein alter Soldat
seines Vaters, der unter diesem schon zehn Feldz�ge in den Truppen
verschiedener Bandenf�hrer und zuletzt des Marco Sciarra mitgemacht hatte,
war seinem Hauptmann gefolgt, als dessen Wunden ihn zwangen, sich
zur�ckzuziehen. Hauptmann Branciforte hatte seine Gr�nde, nicht in Rom zu
leben; er h�tte dort die S�hne von M�nnern treffen k�nnen, die er get�tet
hatte; selbst in Albano sorgte er vor, da� er nicht nur auf die Gnade der
regul�ren Autorit�t angewiesen sei. Anstatt ein Haus in der Stadt zu
kaufen oder zu mieten, zog er es vor, eins zu bauen, das so gelegen war,
da� man seine Besucher schon von weitem zu sehen vermochte. Er fand in den
Ruinen von Alba einen wundervollen Platz: man konnte von dort, ohne von
indiskreten Besuchern bemerkt zu werden, sich in den Wald zur�ckziehen, wo
sein alter Freund und Herr, der F�rst Fabrizio Colonna herrschte.
Hauptmann Branciforte k�mmerte die Zukunft seines Sohnes wenig. Als er
sich, erst f�nfzig Jahre alt, aber bes�t mit Wunden, vom Dienst zur�ckzog,
nahm er an, da� er noch zehn Jahre leben werde, und verbrauchte, nachdem
sein Haus gebaut war, jeden Tag den zehnten Teil dessen, was er aus den
Pl�nderungen von St�dten und D�rfern zusammengerafft, und denen
beizuwohnen er die Ehre gehabt hatte.

Er kaufte den Weinberg, der jetzt seinem Sohn drei�ig Taler Rente trug,
als Antwort auf den schlechten Scherz eines B�rgers von Albano, der ihm
eines Tages, da er erregt �ber die Interessen und die Ehre der Stadt
disputierte, zurief, da� es in der Tat einem so reichen Grundbesitzer, wie
er einer sei, wohl zustehe, den Eingesessenen Albanos Ratschl�ge zu
erteilen. Der Hauptmann kaufte den Weinberg und k�ndigte an, da� er noch
viele andre kaufen werde; sp�ter, als er den Sp�tter an einem einsamen Ort
traf, t�tete er ihn mit einem Pistolenschu�.

Nach acht Jahren dieser Art des Lebens starb der Hauptmann; sein Adjutant
Ranuccio betete Giulio an; trotzdem nahm er, des Nichtstuns m�de, wieder
Dienst in der Truppe des F�rsten Colonna. Oft besuchte er seinen Sohn
Giulio, wie er ihn nannte, und am Vorabend eines gef�hrlichen Angriffs,
den der F�rst in seiner Feste Petrella aushalten mu�te, hatte er Giulio
mit zum Kampf genommen. Da er ihn sehr tapfer fand, sagte er:

"Du mu�t wirklich toll und au�erdem recht einf�ltig sein, da� du bei
Albano wie der letzte und �rmste seiner Einwohner lebst, w�hrend du mit
deinem Mut und dem Namen deines Vaters ein gl�nzender Soldat sein und dein
Gl�ck machen k�nntest."

Giulio wurde durch diese Worte gequ�lt; ein Priester hatte ihn Latein
gelehrt; aber da sein Vater �ber alles, was der Priester sonst noch sagte,
nur zu spotten pflegte, hatte er au�er dem nicht das geringste gelernt.
Daf�r hatte sich bei ihm, der wegen seiner Armut verachtet und in seinem
einsamen Haus ganz auf sich selbst angewiesen war, ein gesunder
Menschenverstand entwickelt, welcher durch seine gewagte K�hnheit selbst
Gelehrte in Erstaunen gesetzt h�tte. Zum Beispiel schw�rmte er, bevor er
Helena liebte, ganz ohne zu wissen, warum, f�r den Krieg; aber er hatte
einen Widerwillen gegen das Pl�ndern, das doch in den Augen seines Vaters
und Ranuccios der kleinen lustigen Kom�die glich, die auf die edle ernste
Trag�die folgt. Seit er Helena liebte, lie� ihn dieser gesunde
Scharfblick, den er sich durch seine einsamen �berlegungen angeeignet
hatte, Qualen erleiden. Diese fr�her so sorglose Seele wagte niemanden
wegen ihrer Zweifel um Rat zu fragen und war von Leidenschaft und Ungl�ck
erf�llt. Was w�rde Herr von Campireali nicht alles sagen, wenn er Brigant
w�rde? Dann erst w�rde er ihm begr�ndete Vorw�rfe machen k�nnen. Giulio
hatte sich immer den Soldatenberuf als eine Sicherung f�r die Zeit
aufgehoben, wo er den Erl�s der goldenen Ketten und andren Kostbarkeiten
ausgegeben haben w�rde, die er in der eisernen Kasse seines Vaters
gefunden hatte. Giulio hatte trotz seiner Armut gar keinen Skrupel, die
Tochter des reichen Herrn Campireali zu entf�hren, weil zu jener Zeit die
V�ter ganz nach ihrem Belieben �ber ihr Gut verf�gten, und sehr leicht war
es m�glich, da� Herr von Campireali seiner Tochter nur tausend Taler als
einziges Erbe hinterlie�. Aber ein andres besch�ftigte die
Einbildungskraft Giulios aufs tiefste: erstens: in welcher Stadt w�rde er
die junge Helena unterbringen, wenn er sie ihrem Vater entf�hrt und
geheiratet hatte; zweitens: mit welchem Geld w�rde er sie leben lassen?

Als ihm Herr Campireali den bei�enden Tadel versetzte, der ihn so
empfindlich traf, war Giulio zwei Tage hindurch die Beute der Wut und des
heftigsten Schmerzes: er konnte sich weder entschlie�en, den alten Mann zu
t�ten, noch ihn leben zu lassen. Er verbrachte ganze N�chte weinend;
endlich entschlo� er sich, Ranuccio zu befragen, den einzigen Freund, den
er auf der Welt hatte; aber w�rde dieser Freund ihn verstehen? Vergeblich
suchte er im ganzen Wald von La Faggiola nach Ranuccio; er mu�te auf der
Stra�e von Neapel noch �ber Velletri hinaus gehen, wo Ranuccio einen im
Hinterhalt liegenden Trupp befehligte. Er lauerte dort mit einer
zahlreichen Schar auf den spanischen General Ruiz d'Avalis, welcher zu
Land nach Rom reiste, ohne daran zu denken, da� er k�rzlich vor vielen
Leuten mit Verachtung von den Briganten des Colonna gesprochen hatte. Sein
Feldprediger erinnerte ihn gerade noch zur rechten Zeit an diese kleine
Begebenheit, und Ruiz d'Avalis zog es vor, ein Schiff r�sten zu lassen und
�bers Meer nach Rom zu reisen.

Als der Hauptmann Ranuccio Giulios Erz�hlung geh�rt hatte, sagte er ihm:

"Beschreibe mir genau diesen Herrn Campireali, damit seine Unklugheit
nicht irgend einem guten B�rger Albanos das Leben kostet. Sobald die
Sache, die uns hier zur�ckh�lt, beendet ist, sei es gut oder schlecht,
wirst du dich nach Rom begeben und darauf bedacht sein, dich zu allen
Tageszeiten in Gastwirtschaften und an andren �ffentlichen Orten zu
zeigen, denn man darf nicht, wegen deiner Liebe zur Tochter, gegen dich
Verdacht sch�pfen k�nnen."

Giulio hatte gro�e M�he, den Zorn des alten Gef�hrten seines Vaters zu
beruhigen. Es blieb ihm nichts �brig, als �rgerlich zu werden:

"Glaubst du, da� ich deinen Degen brauche?" sagte er endlich. "Man sollte
meinen, da� ich selbst einen besitze! Ich w�nsche einen verst�ndigen Rat
von dir."

Ranuccio schlo� die ganze Auseinandersetzung mit den Worten:

"Du bist jung, du hast keine Wunde, die Beleidigung war �ffentlich; nun,
ein entehrter Mann ist selbst bei den Frauen verachtet."

Giulio sagte ihm, da� er mit sich noch dar�ber zu Rate gehen wolle, wonach
ihn gelegentlich verlange, und trotz des Dr�ngens Ranuccios, der durchaus
darauf beharrte, da� er an dem �berfall auf den spanischen General
teilnehmen m�ge -- wobei man, wie er sagte, Ehren erlangen k�nne, ganz
abgesehen von den Dublonen -- kehrte er allein in sein Haus zur�ck. Dort
hatte er am Abend vor dem Tage, wo Herr von Campireali auf ihn scho�,
Ranuccio und seinen Korporal empfangen, die auf dem R�ckweg aus der Gegend
von Velletri waren. Ranuccio hatte M�he, die kleine eiserne Truhe zu
sehen, wo sein Herr, der Hauptmann Branciforte, ehemals die goldenen
Ketten und andre Schmucksachen einschlo�, wenn es ihm nicht pa�te, gleich
nach der Expedition ihren Erl�s auszuheben. Ranuccio fand zwei Scudi
darin.

"Ich rate dir, werde M�nch," sagte er zu Giulio, "du hast alle Tugenden
dazu: die Liebe zur Armut, den Beweis haben wir vor Augen; die Demut: du
l��t dich auf offener Stra�e von einem Geldsack aus Albano beschimpfen.
Nun fehlen dir blo� noch die Heuchelei und der Bauch."

Ranuccio legte mit Gewalt f�nfzig Dublonen in die eiserne Truhe.

"Ich gebe dir mein Wort," sagte er zu Giulio, "wenn binnen eines Monats
dieser Herr Campireali nicht mit allen Ehren, die seiner Vornehmheit und
seinem Reichtum geb�hren, eingescharrt ist, wird mein Korporal, so wahr er
hier steht, mit drei�ig Mann deine H�tte zerst�ren und deine armseligen
M�bel verbrennen. Es darf nicht sein, da� der Sohn des Hauptmann
Branciforte unter dem Vorwand der Liebe eine schlechte Figur in der Welt
macht."

Als Herr von Campireali und sein Sohn die beiden Sch�sse abfeuerten,
hatten Ranuccio und der Korporal unter dem Steinbalkon Stellung genommen
und Giulio hatte die gr��te M�he, sie zu verhindern, Fabio zu t�ten oder
mindestens zu entf�hren, als dieser unvorsichtig aus dem Garten trat, wie
wir schon erz�hlt haben. Die Erw�gung, welche Ranuccio beruhigte, war
folgende: man soll nicht einen jungen Mann, der noch etwas werden und sich
n�tzlich machen kann, t�ten, w�hrend ein alter S�nder dabei ist, mit mehr
Schuld und zu nichts mehr gut als zum Begraben werden.

Am Morgen nach diesem Abenteuer schlug sich Ranuccio in die W�lder und
Giulio reiste nach Rom. Die Freude dar�ber, da� er sich mit den von
Ranuccio geschenkten Dublonen sch�ne Gew�nder kaufen k�nnte, war durch
einen in seinem Jahrhundert ganz ungew�hnlichen Gedanken grausam getr�bt,
der die hohe Bestimmung ahnen lie�, zu der er sp�ter gelangte. Er sagte
sich: 'Helena mu� wissen, wer ich bin.' Jeder andre junge Mann seines
Alters und seiner Zeit h�tte nur davon getr�umt, sich seiner Liebe zu
erfreuen und Helena zu entf�hren, ohne im geringsten daran zu denken, was
in sechs Monaten aus ihr werden w�rde, und ebensowenig, welche Meinung sie
von ihm hegen k�nnte.

Nach Albano zur�ckgekehrt, erfuhr Giulio durch seinen Freund, den alten
Scotti, am gleichen Nachmittag, da er vor aller Augen in seinen sch�nen,
aus Rom mitgebrachten Gew�ndern gl�nzte, da� Fabio zu Pferde die Stadt
verlassen habe, um nach einem drei Meilen entfernten Gut zu reiten, das
sein Vater in der Ebene an der K�ste besa�.

Sp�ter sah er, wie Herr Campireali in Begleitung von zwei Priestern den
Weg durch die pr�chtige gr�ne Eichenallee einschlug, welche den Rand des
Kraters kr�nt, auf dessen Grund der See von Albano liegt. Zehn Minuten
danach drang eine alte Frau dreist in den Palazzo Campireali ein, unter
dem Vorwand, sch�ne Fr�chte zu verkaufen; die erste Person, die sie traf,
war die kleine Kammerzofe Marietta, die intime Vertraute ihrer Herrin
Helena. Diese err�tete bis ins Wei�e der Augen, als sie einen sch�nen
Blumenstrau� empfing. Der in diesem Strau� verborgene Brief war
unerme�lich lang: Giulio erz�hlte alles, was er seit der Nacht der
Flintensch�sse erlebt hatte; aber aus einer eigent�mlichen Scham heraus
wagte er nicht, das, worauf jeder andre junge Mann seiner Zeit stolz
gewesen w�re, zu gestehen: da� er der Sohn eines durch seine Abenteuer
ber�hmten Kapit�ns war und selbst bereits in mehr als einem Kampf durch
seine Tapferkeit erprobt. Er glaubte stets die Betrachtungen zu h�ren,
welche diese Tatsachen dem alten Campireali eingeben w�rden. Man mu�
wissen, da� im sechzehnten Jahrhundert die M�dchen -- einer gesunden
republikanischen Vernunft n�her als heute -- einen Mann viel mehr seiner
Taten wegen sch�tzten, als wegen der zusammengescharrten Reicht�mer oder
der ber�hmten Taten seiner V�ter. Aber es waren haupts�chlich die jungen
M�dchen aus dem Volk, welche diese Anschauung hatten; die den reichen
Klassen oder dem Adel angeh�rten, hatten Angst vor den Briganten und
hielten, wie es sich schlie�lich versteht, Adel und Reichtum in hoher
Achtung. Giulio schlo� seinen Brief mit folgenden Worten: "Ich wei� nicht,
ob die gef�lligen Gew�nder, die ich aus Rom gebracht habe, Euch die
grausame Beleidigung vergessen lie�en, die mir k�rzlich jemand wegen
meines arms�ligen[sic! sonst einheitlich: armseligen] �u�ern zugef�gt hat,
den Ihr verehrt; ich hatte die M�glichkeit, mich sch�tzen zu k�nnen, ich
h�tte es tun m�ssen, meine Ehre verlangte es: ich habe es wegen der Tr�nen
nicht getan, welche meine Rache Augen gekostet h�tte, die ich anbete. Dies
kann Euch beweisen, wenn Ihr zu meinem Ungl�ck noch daran zweifeln
solltet, da� man sehr arm sein und doch edle Gef�hle haben kann. Au�erdem
mu� ich Euch ein schreckliches Geheimnis enth�llen; es w�rde mir sicher
nicht schwer werden, es jeder andren Frau zu sagen; aber ich wei� nicht,
warum: ich zittre, wenn ich daran denke, es Euch zu bekennen. Es k�nnte in
einem Augenblick die Liebe, die Ihr zu mir f�hlt, zerst�ren; keine
Versicherung von Eurer Seite w�rde mir gen�gen. Ich will in Euren Augen
die Wirkung lesen, welche dieses Gest�ndnis hervorruft. An einem der
n�chsten Tage werde ich Euch bei Anbruch der Nacht im Garten hinter dem
Palast sehen. Am gleichen Tag werden Fabio und Euer Vater abwesend sein:
sobald ich mir die Gewi�heit verschafft haben werde, da� sie, trotz ihrer
Geringsch�tzung f�r einen armen schlecht gekleideten jungen Mann, uns
nicht dreiviertel Stunden oder eine Stunde des Beisammenseins zu rauben
verm�gen, wird vor den Fenstern Eures Palastes ein Mann erscheinen, der
den Dorfkindern einen zahmen Fuchs vorf�hren wird. Sp�ter, beim L�uten des
Ave Maria, werdet Ihr in der Ferne einen Flintenschu� h�ren; in diesem
Augenblick n�hert Euch der Mauer Eures Gartens und wenn Ihr nicht allein
seid, singt. Herrscht Schweigen, wird Euer Sklave zitternd vor Euren F��en
erscheinen und Euch Dinge erz�hlen, die Euch vielleicht entsetzen werden.
In Erwartung dieses f�r mich entscheidenden und schrecklichen Tages, werde
ich nicht mehr versuchen, Euch um Mitternacht einen Strau� zu �berreichen;
aber gegen zwei Uhr nachts werde ich singend vor�bergehen und vielleicht
werdet Ihr vom gro�en Steinbalkon eine Blume fallen lassen, die von Euch
aus Eurem Garten gepfl�ckt wurde. Dies sind vielleicht die letzten Zeichen
der Neigung, die Ihr dem ungl�cklichen Giulio geben werdet."

Drei Tage sp�ter waren Helenas Vater und Bruder auf das Gut geritten, das
sie am Ufer des Meeres besa�en; sie mu�ten etwas vor Sonnenuntergang
fortreiten, um gegen zwei Uhr nachts wieder zu Hause zu sein. Aber, als
sie den Heimritt antreten wollten, waren nicht nur ihre beiden Pferde,
sondern alle, die noch in der Farm waren, verschwunden. Sehr erstaunt �ber
diesen k�hnen Diebstahl suchten sie nach ihren Pferden, die aber erst am
n�chsten Tag im Hochwald, der ans Meer grenzt, gefunden wurden. Die beiden
Campireali, Vater und Sohn, waren gen�tigt, in einem von Ochsen gezogenen
Landfuhrwerk nach Albano zur�ckzukehren.

Als an diesem Abend Giulio vor Helena kniete, war es beinahe v�llig
dunkel, und das arme M�dchen war sehr gl�cklich �ber diese Finsternis: sie
stand zum ersten Male vor dem Mann, den sie z�rtlich liebte, der das sehr
wohl wu�te, aber den sie noch nie gesprochen hatte.

Eine Beobachtung, die sie machte, gab ihr ein wenig Mut: Giulio war noch
bleicher und zaghafter als sie. Sie sah ihn zu ihren F��en: "Ich bin
wahrhaftig au�erstande, zu sprechen", sagte er ihr. Es folgten einige sehr
gl�ckliche Augenblicke; sie sahen sich an, aber konnten kein Wort
hervorbringen und waren unbeweglich, wie eine sehr ausdrucksvolle
Marmorgruppe. Giulio lag auf den Knien und hielt eine Hand Helenas, sie
hatte das Haupt gesenkt und betrachtete ihn mit Aufmerksamkeit.

Giulio wu�te wohl, da� er irgend etwas h�tte versuchen m�ssen, wenn er den
Ratschl�gen seiner Freunde, der jungen Lebem�nner Roms, h�tte folgen
wollen; aber dieser Gedanke entsetzte ihn. Er wurde aus diesem Zustand der
Verz�ckung, vielleicht dem h�chsten Gl�ck, das die Liebe geben kann, durch
das Bewu�tsein aufgeschreckt: die Zeit verfliegt schnell, die beiden
Campireali n�hern sich ihrem Hause. Er begriff, da� er mit seiner
gewissenhaften Seele kein dauerndes Gl�ck finden k�nne, so lange er nicht
seiner Geliebten jenes schreckliche Gest�ndnis gemacht habe, das seinen
r�mischen Freunden als gro�e Dummheit erschienen w�re.

"Ich habe Euch von einem Gest�ndnis gesprochen, welches ich vielleicht
nicht machen sollte", sagte er endlich zu Helena.

Giulio wurde ganz bleich, er sprach m�hsam und als ob ihm der Atem fehlte,
weiter:

"Vielleicht sehe ich jetzt die Gef�hle schwinden, deren Hoffnung mein
Leben ist. Ihr haltet mich f�r arm; das ist nicht alles: ich bin Brigant
und Sohn eines Briganten."

Bei diesen Worten f�hlte Helena, die als Tochter eines reichen Mannes in
allen Vorurteilen ihrer Kaste aufgewachsen war, da� ihr �bel wurde, sie
f�rchtete umzusinken; 'welcher Kummer w�rde dies f�r den armen Giulio
sein!' dachte sie, 'er wird sich verachtet glauben,' Er lag vor ihr auf
den Knien. Um nicht zu fallen, st�tzte sie sich auf ihn, und fast im
gleichen Augenblick sank sie wie bewu�tlos in seine Arme. Wie man sieht,
liebte man im sechzehnten Jahrhundert Genauigkeit in Liebesdingen. Dies
kam daher, da� nicht der Verstand diese Geschehnisse beurteilte, sondern
die Einbildungskraft sie f�hlte und die Leidenschaft des Lesers sich an
der der Helden entz�ndete. Die beiden Manuskripte, denen wir folgen, und
besonders jenes, das einige dem florentinischen Dialekt eigent�mliche
Wendungen aufweist, beschreiben mit den kleinsten Einzelheiten alle
Zusammenk�nfte, welche auf diese folgten. Die Gefahr lie� in dem jungen
M�dchen keine Gewissenszweifel aufkommen. Oft war die Gefahr
au�erordentlich, doch dadurch wurden diese beiden Herzen, welche alle
Eindr�cke, die mit ihrer Liebe zusammenhingen, als Gl�ck empfanden, nur
noch mehr entflammt. �fters waren Fabio und sein Vater nahe daran, sie zu
�berraschen. Sie waren w�tend, weil sie sich gefoppt f�hlten. Der
�ffentliche Klatsch trug ihnen zu, da� Giulio Helenas Liebhaber sei und
sie konnten nichts bemerken. Fabio, heftig und ahnenstolz, schlug seinem
Vater vor, Giulio t�ten zu lassen.

"So lange er auf der Welt ist," sagte er, "l�uft das Leben meiner
Schwester Gefahr. Wer sch�tzt uns davor, da� unsre Ehre uns nicht im
ersten Augenblick zwingen wird, unsre H�nde in das Blut dieser
Eigensinnigen zu tauchen? Sie ist zu solchem Unma� von Verwegenheit
gelangt, da� sie ihre Liebe nicht einmal mehr leugnet; habt Ihr sie auf
Eure Vorw�rfe anders antworten geh�rt, als mit einem verbissenen
Schweigen? Nun wohl, dieses Schweigen ist das Todesurteil f�r Giulio
Branciforte."

"Denk daran, was sein Vater war", antwortete Herr von Campireali. '[sic!
statt: "]Sicherlich ist es f�r uns nicht schwer, auf sechs Monate nach Rom
zu gehen und w�hrend dieser Zeit diesen Branciforte verschwinden zu
lassen. Aber wer sagt uns, da� sein Vater, der trotz all seiner Verbrechen
tapfer und freigebig war, -- freigebig genug, um viele seiner Soldaten
reich zu machen, w�hrend er selbst arm blieb -- wer sagt uns, da� sein
Vater nicht noch Freunde besitzt, sei es in der Schar des Herzogs von
Monte Mariano, sei es in der Truppe Colonna, welche oft die W�lder von La
Faggiola besetzt, die nur eine halbe Meile von uns entfernt sind? In
diesem Fall werden wir alle ohne Erbarmen umgebracht, du, ich und
vielleicht auch deine ungl�ckliche Mutter."

Diese oft erneuten Unterhaltungen zwischen Vater und Sohn waren der Mutter
Helenas, Vittoria Carafa, nur zum Teil verborgen geblieben und brachten
sie zur Verzweiflung. Das Ergebnis der Unterhaltungen zwischen Vater und
Sohn war, da� es sich nicht mit ihrer Ehre vertr�ge, den Klatsch, der in
Albano umging, ruhig dauern zu lassen. Da es nicht klug schien, diesen
jungen Branciforte verschwinden zu machen, der t�glich unversch�mter wurde
und jetzt sogar in seinen pr�chtigen Kleidern die Dreistigkeit so weit
trieb, an �ffentlichen Orten das Wort an Fabio oder dessen Vater zu
richten, er�brigte nichts als einen der beiden folgenden Entschl�sse oder
vielleicht alle beide ausf�hren: die ganze Familie mu�te nach Rom gehen,
Helena aber im Kloster der Heimsuchung in Castro untergebracht und so
lange dort belassen werden, bis eine passende Heirat f�r sie gefunden war.

Niemals hatte Helena ihrer Mutter ein Gest�ndnis ihrer Liebe gemacht:
Mutter und Tochter liebten sich z�rtlich, sie verbrachten ihr Leben
gemeinsam, und doch war nie ein einziges Wort �ber diesen Gegenstand
gesprochen worden, der sie beide fast in gleichem Ma�e besch�ftigte. Zum
erstenmal verriet sich in Worten, was fast ausschlie�lich Gegenstand ihrer
Gedanken war, als die Mutter ihrer Tochter zu verstehen gab, man wolle
nach Rom �bersiedeln und vielleicht sogar Helena f�r einige Jahre in das
Kloster von Castro schicken.

Diese Unterredung war von Vittoria Carafa unklug und lie� sich nur durch
die unsinnige Z�rtlichkeit entschuldigen, welche sie f�r ihre Tochter
hegte. Im �berma� ihrer Liebe wollte Helena ihrem Geliebten beweisen, da�
sie sich seiner Armut nicht sch�mte und da� ihr Vertrauen in seine
Ehrenhaftigkeit ohne Grenzen war. "Wer w�rde es glauben," ruft der
florentinische Chronist aus, "da� trotz so vielen gewagten
Zusammenk�nften, im Garten und ein- oder zweimal sogar in ihrem eigenen
Zimmer, f�r die sie sich einem schrecklichen Tod aussetzten, Helena
unber�hrt war!" Durch ihre Tugend sicher, schlug sie ihrem Geliebten vor,
gegen Mitternacht den Palast durch den Garten zu verlassen, und den Rest
der Nacht in seinem kleinen, auf den Ruinen Albas erbauten Haus zu
verbringen, das mehr als eine halbe Stunde entfernt lag. Sie verkleideten
sich als Franziskanerm�nche. Helena war hoch gewachsen und glich, so
gekleidet, einem jungen Novizen von achtzehn oder zwanzig Jahren. Es ist
unbegreiflich und zeigt Gottes Finger, da� Giulio und seine Geliebte, als
M�nche verkleidet, auf dem engen, in den Felsen gehauenen Weg, der an der
Mauer des Kapuzinerklosters entlang f�hrt, Herr von Campireali und seinem
Sohn Fabio begegneten, welche, von vier wohlbewaffneten Dienern gefolgt
und einem Pagen mit brennender Fackel voran, aus Castel Gandolfo
zur�ckkehrten, einem unweit am Ufer des Sees gelegenen Ort. Um die
Liebenden vorbeizulassen, stellten sich die Campireali und ihre Diener zur
Rechten und Linken dieses in den Felsen gehauenen Wegs auf, welcher etwa
acht Fu� breit sein mochte. Wieviel besser w�re es f�r Helena gewesen,
wenn man sie in diesem Augenblick erkannt h�tte! Sie w�re durch einen
Pistolenschu� ihres Vaters oder ihres Bruders get�tet worden und ihre
Marter h�tte nur einen Augenblick gedauert: aber der Himmel hatte es
anders beschlossen. Superis aliter visum.

Man f�gt dieser sonderbaren Begegnung noch einen Umstand hinzu, welchen
die Signora Campireali noch oftmals im h�chsten Alter erz�hlt hat, als
fast Hundertj�hrige in Rom, vor Leuten, die selbst sehr alt waren; sie
haben es mir wiedererz�hlt, als meine gro�e Neugierde sie �ber diesen
Gegenstand und �ber vieles andre ausforschte.

Fabio von Campireali, der ein junger auf seinen Mut stolzer Mann und
hochfahrend war, rief, als er merkte, da� der �ltere M�nch weder seinen
Vater noch ihn gr��te, trotzdem er so nah an ihnen vorbeiging:

"Das ist ja ein Spitzbube von einem stolzen M�nch! Gott wei�, was er
au�erhalb des Klosters sucht, er und sein Begleiter, zu so ungeh�riger
Stunde! Ich wei� nicht, was mich abh�lt, ihre Kapuzen zu l�ften, wir
w�rden sehen, wie sie ausschauen!"

Bei diesen Worten fa�te Giulio nach seinem Dolch unter der M�nchskutte und
stellte sich zwischen Fabio und Helena. In diesem Augenblick war nicht
mehr als ein Fu� breit Raum zwischen ihm und Fabio; aber der Himmel befahl
es anders und bes�nftigte durch ein Wunder den Zorn dieser beiden jungen
Leute, die sich bald danach in noch anderer N�he sehen sollten.

In dem Proze�, den man in der Folge Helena von Campireali machte, wollte
man diesen n�chtlichen Ausflug als einen Beweis ihrer Verderbtheit
darstellen; doch es war das Delirium eines jungen Herzens, das in ganz
unsinniger Liebe entflammt war, denn dies Herz war rein.



III.


Die Orsini, die ewigen Nebenbuhler der Colonna und damals in den D�rfern
zun�chst Rom allm�chtig, hatten erst vor kurzem einen reichen Landwirt
namens Balthasar Bandini aus La Petrella durch die Gerichte der Regierung
zum Tod verurteilen lassen. Es w�rde zu weit f�hren, hier die
verschiedenen Taten aufzuz�hlen, welche man dem Bandini zur Last legte:
zum gr��ten Teil w�ren sie heute Verbrechen, aber im Jahre 1559 durften
sie nicht in einer so strengen Weise betrachtet werden. Bandini sa� in
einem den Orsini geh�renden Schlo� gefangen, das bei Valmontone im Gebirge
lag, sechs Meilen von Albano entfernt. Der Bargello von Rom, von
hundertf�nfzig seiner Sbirren gefolgt, verbrachte eine Nacht auf der
Landstra�e; er war gekommen, um Bandini zu holen und ihn nach Rom ins
Gef�ngnis von Tor di Nona zu bringen. Bandini hatte in Rom gegen das
Todesurteil Berufung eingelegt. Aber, wie wir schon sagten, war er aus La
Petrella geb�rtig, einer Feste, die den Colonna geh�rte; seine Frau war zu
Colonna geeilt, der sich in La Petrella aufhielt, und sagte ihm vor allen
Leuten:

"Werdet Ihr einen Eurer treuen Diener sterben lassen?" Colonna erwiderte:

"Es w�re Gott nicht wohlgef�llig, wenn ich die Ehrfurcht verletzte, die
ich den Entscheidungen der Gerichte des Papstes, meines Herrn, schulde!"

Sofort erhielten seine Soldaten Befehle, und er lie� allen seinen
Anh�ngern Weisung zukommen, sich bereit zu halten. Der Sammelpunkt wurde
bei Valmontone bestimmt, einer kleinen, auf dem Gipfel eines niederen
Felsens gelegenen Stadt, die aber einen stufenlosen und fast lotrechten
Absturz von sechzig bis achtzig Fu� Tiefe zur Schutzwehr hat. In diese
kleine, dem Papst geh�rende, Stadt war es den Anh�ngern der Orsini und den
Sbirren der Regierung gegl�ckt, Bandini zu schaffen. Unter die eifrigsten
Anh�nger dieser Partei rechnete man Herrn von Campireali und seinen Sohn
Fabio, die �brigens mit den Orsini weitl�ufig verwandt waren. Seit jeher
waren dagegen Giulio Branciforte und sein Vater Anh�nger der Colonna.

Unter Umst�nden, wo es den Colonna nicht pa�te, �ffentlich zu handeln,
nahmen sie zu einer einfachen Vorsicht ihre Zuflucht: die meisten der
reichen r�mischen Bauern waren damals wie heute Mitglieder irgendwelcher
B��ergemeinschaften. Die B��er erschienen in der �ffentlichkeit nie anders
als den Kopf mit einem St�ck Leinwand bedeckt, das ihr Gesicht verh�llte
und nur zwei L�cher f�r die Augen frei lie�. Wenn die Colonna sich zu
einer Unternehmung nicht bekennen wollten, luden sie ihre Anh�nger ein,
sich ihnen im B��erkleid anzuschlie�en.

Nach langen Vorbereitungen wurde die �berf�hrung Bandinis, welche schon
seit vierzehn Tagen das Gespr�ch der Gegend bildete, auf einen Sonntag
festgesetzt. An diesem Tag um zwei Uhr morgens lie� der B�rgermeister von
Valmontone in allen D�rfern des Waldes von La Faggiola die Sturmglocken
l�uten. Man sah aus jedem Ort Bauern in ziemlich gro�er Anzahl ausr�cken.
Die Sitten der mittelalterlichen Republiken, als man sich noch schlug, um
irgendeine Sache, die man w�nschte, zu erlangen, hatten in den Herzen der
Landleute sehr viel Tapferkeit erhalten; zu unsrer Zeit w�rde sich niemand
r�hren.

An diesem Tag konnte man etwas Sonderbares bemerken: So oft ein kleiner
Trupp bewaffneter Bauern aus seinem Dorf heraus in den Wald bog,
verringerte er sich um die H�lfte; die Anh�nger der Colonna schlugen die
Richtung nach dem von Fabrizio bezeichneten Treffpunkt ein. Ihre Anf�hrer
schienen �berzeugt, da� man sich an diesem Tage nicht schlagen w�rde: sie
hatten morgens Befehl erhalten, dieses Ger�cht zu verbreiten. Fabrizio
durcheilte den Wald mit der Auslese seiner Anh�nger, die mit halbw�chsigen
jungen Pferden seines Gest�ts beritten waren. Er hielt eine Art Heerschau
�ber die verschiedenen Bauerntrupps ab; aber er sprach nichts zu ihnen;
weil jedes Wort blo�stellen konnte. Fabrizio war ein gro�er, magerer Mann
von unglaublicher Gewandheit[sic! statt: Gewandtheit] und Kraft; obwohl er
kaum f�nfundvierzig Jahre z�hlte, waren seine Haare und sein Schnurrbart
von blendender Wei�e, was ihm sehr unangenehm war. Denn an diesem Merkmal
konnte man ihn auch an Orten erkennen, wo er lieber unerkannt geblieben
w�re. Sobald die Bauern ihn sahen, riefen sie: Evviva Colonna! und zogen
ihre Leinenkapuzen �ber. Der F�rst selbst hatte seine Kapuze auf der Brust
h�ngen, um sie �berziehen zu k�nnen, sobald sich der Feind zeigte.

Dieser lie� nicht auf sich warten. Die Sonne war kaum aufgegangen, als
etwa tausend Mann der Orsini-Partei von der Seite von Valmontone her in
den Wald eindrangen und in einer Entfernung von etwa dreihundert Schritten
an den Anh�ngern des Colonna vorbeizogen, die sich auf seinen Befehl zur
Erde geworfen hatten. Einige Minuten, nachdem die letzten dieser Vorhut
der Orsini vorbei waren, setzte der F�rst seine Leute in Bewegung; er
hatte beschlossen, das Geleit des Bandini anzugreifen, wenn eine
Viertelstunde vorbei sein w�rde, nachdem es den Wald betreten hatte. An
dieser Stelle ist der Wald mit kleinen Felsen von f�nfzehn oder zwanzig
Fu� H�he �bers�t; das sind mehr oder weniger alte Lavafl�sse, auf denen
die Kastanien wunderbar wachsen und fast ganz den Tag verh�llen. Weil
diese Lavabl�cke, die mehr oder weniger von der Zeit angegriffen sind, den
Boden sehr uneben machen und um der Landstra�e eine Anzahl kleiner
unn�tzer Auf- und Abstiege zu ersparen, hat man den Weg in die Lava
eingesenkt, und er liegt jetzt oft drei oder vier Fu� tiefer als der Wald.

An der Stelle, wo Fabrizio den Angriff vorgesehen hatte, befand sich eine
mit Gras bedeckte Lichtung, die an einem Ende von der Landstra�e �berquert
wurde. Dann trat die Stra�e wieder in den Wald ein, der an dieser Stelle
voll von Brombeerb�schen und zwischen Baumst�mpfen wuchernder Stauden ganz
undurchdringlich war. Fabrizio hatte hier seine Fu�truppen etwa hundert
Schritt tief im Walde und zu beiden Seiten der Stra�e aufgestellt. Auf ein
Zeichen Colonnas setzte jeder der Bauern seine Kapuze auf und nahm mit
seiner B�chse hinter einem Kastanienbaum Stellung; die Soldaten des
F�rsten stellten sich hinter die B�ume zun�chst der Stra�e. Die Bauern
hatten strengen Befehl, erst nach den Soldaten zu schie�en und diese
durften erst Feuer geben, wenn der Feind auf zwanzig Schritt nahe sein
w�rde. Fabrizio lie� in Eile einige zwanzig B�ume f�llen, welche mit ihren
Zweigen auf die Stra�e gest�rzt sie vollst�ndig sperrten; die Stra�e war
an dieser Stelle sehr eng und lag um drei Fu� tiefer. Hauptmann Ranuccio
mit f�nfhundert Mann folgte der Vorhut; er hatte Befehl, erst anzugreifen,
wenn er die ersten Flintensch�sse h�ren w�rde, die vom Holzverhau
abgegeben werden sollten, der die Stra�e versperrte. Als Fabrizio Colonna
seine Soldaten und seine Anh�nger jeder hinter seinem Baum wohl
aufgestellt und voll Entschlossenheit sah, ritt er im Galopp mit seinen
Berittenen weiter, unter denen sich auch Giulio Branciforte befand. Der
F�rst schlug einen Pfad zur Rechten der Landstra�e ein, welcher zum
entgegengesetzten Ende der Lichtung f�hrte.

Colonna war kaum einige Minuten davon, als man auf der Stra�e von
Valmontone von weitem eine gro�e Schar Berittener nahen sah; das waren die
Sbirren und ihr Bargello, die Bandini geleiteten, und alle Herren, die zu
den Orsini hielten. In ihrer Mitte befand sich Balthasar Bandini, von vier
rotgekleideten Scharfrichtern umringt; sie hatten Befehl, das Urteil der
ersten Instanz zu vollstrecken und Bandini sofort zu t�ten, wenn die
Anh�nger der Colonna daran w�ren, ihn zu befreien.

Die Reiter Colonnas waren kaum am andern Ende der Lichtung angelangt, als
man die ersten Flintensch�sse aus dem Hinterhalt beim Holzverhau auf der
Stra�e h�rte. Sogleich setzte er seine Reiter in Galopp und richtete
seinen Angriff auf die vier rotgekleideten, Henker, die Bandini umgaben.

Wer[sic! statt: Wir] werden nicht im genauen Verlauf diesem kleinen
Handstreich folgen, der nicht einmal dreiviertel Stunden dauerte;
�berrascht flohen die Anh�nger der Orsini nach allen Richtungen, aber bei
der Vorhut wurde der tapfere Hauptmann Ranuccio get�tet, und dieses
Ereignis hatte einen verh�ngnisvollen Einflu� auf das Schicksal
Brancifortes. Kaum hatte dieser einige S�belhiebe ausgeteilt, um sich an
die rotgekleideten M�nner heranzuarbeiten, als er sich Fabio Campireali
gegen�ber befand.

Auf einem schnaubenden Pferd und mit goldenem Kettenhemd bekleidet, schrie
Fabio:

"Wer sind diese maskierten Schufte? La�t uns ihre Masken mit einem
S�belhieb zerschneiden! Seht, wie ich das mache!"

Fast im gleichen Augenblick erhielt Giulio Branciforte von ihm einen
S�belhieb �ber die Stirn. Dieser Schlag war mit solcher Geschicklichkeit
gef�hrt, da� das Leinen, welches sein Gesicht verh�llte, fiel, als seine
Augen durch das Blut geblendet wurden, welches aus dieser �brigens
harmlosen Wunde flo�. Giulio ritt abseits, um Zeit zum Aufatmen zu
gewinnen und sein Gesicht abzuwischen. Er wollte sich um keinen Preis mit
Helenas Bruder schlagen, und sein Pferd war schon einige Schritte von
Fabio entfernt; da erhielt er einen w�tenden S�belhieb �ber die Brust, der
dank seinem Kettenhemd nicht durchdrang, aber ihm f�r einen Augenblick den
Atem nahm. Fast gleichzeitig h�rte er in seine Ohren schreien:

"Ti conosco, porco! Kanaille, ich kenne dich! So verdienst du also dein
Geld, um deine Lumpen abzulegen?"

Giulio, in solcher Weise gereizt, verga� seinen Vorsatz und st�rzte sich
wieder auf Fabio:

"Ed in mal ponto tu venisti!" rief er aus.

Nach einigen heftigen S�belhieben fiel das Gewand, das ihre Panzerhemden
bedeckte, nach allen Seiten. Das Panzerhemd Fabios war vergoldet und
pr�chtig, das Giulios so gew�hnlich wie nur m�glich.

"In welchem Dreck hast du dein Giacco aufgelesen?" schrie Fabio.

Im gleichen Augenblick fand Giulio die Gelegenheit, die er seit einer
halben Minute suchte. Das stolze Panzerhemd Fabios deckte den Hals nicht
genug, und Giulio f�hrte nach dieser kleinen ungedeckten Stelle des Halses
einen Sto�, der sa�. Giulios Schwert drang einen halben Fu� weit in die
Gurgel Fabios und lie� einen m�chtigen Blutstrahl hervorspringen.

"Unversch�mter", schrie Giulio dabei und galoppierte auf die
Rotgekleideten zu, von denen zwei, hundert Schritte von ihm entfernt, noch
zu Pferd waren; als er sich n�herte, fiel der dritte Henker, aber im
Augenblick, wo Giulio dem vierten schon ganz nahe war, dr�ckte dieser, da
er sich von mehr als zehn Reitern umzingelt sah, gegen den ungl�cklichen
Bandini eine Pistole aus n�chster N�he los, so da� er zu Boden fiel.

"Meine werten Herrn, wir haben hier nichts mehr zu tun!" rief Branciforte,
"machen wir diese Schurken von Sbirren nieder, die nach allen Seiten
davonlaufen."

Alles folgte ihm.

Als Giulio eine halbe Stunde sp�ter in die N�he Fabrizio Colonnas
zur�ckkehrte, richtete dieser gro�e Herr zum erstenmal das Wort an ihn.
Giulio fand ihn trunken vor Zorn, w�hrend er geglaubt hatte, ihn vor
Freude entz�ckt zu finden; denn der Sieg war vollst�ndig gewesen und
g�nzlich seinen guten Anordnungen zu verdanken; denn die Orsini hatten
nahezu dreitausend Mann und Fabrizio hatte f�r diese Sache nicht mehr als
f�nfzehnhundert aufgeboten.

"Wir haben unsern tapfren Freund Ranuccio verloren," sagte der F�rst zu
Giulio, "ich komme eben von seiner Leiche, er ist schon kalt. Und der arme
Balthasar Bandini ist t�dlich verwundet. Also haben wir im Grunde nicht
gesiegt. Doch der Schatten des tapfren Kapit�ns Ranuccio wird wohl
begleitet vor Pluto erscheinen. Ich habe Befehl gegeben, alle diese
gefangenen Schurken an die B�ume zu kn�pfen. Vers�umt das nicht, meine
Herren!" rief er mit erhobener Stimme.

Und er ritt im Galopp zu der Stelle, wo der Kampf der Vorhut stattgefunden
hatte. Giulio kommandierte als Vertreter Ranuccios dessen Abteilung; er
folgte dem F�rsten, welcher bei dem Leichnam dieses tapfren Soldaten, der
von mehr als f�nfzig gefallenen Feinden umgeben war, zum zweitenmal vom
Pferd stieg, um die Hand Ranuccios zu dr�cken. Giulio tat weinend das
gleiche.

"Du bist noch sehr jung," sagte der F�rst zu Giulio, "aber ich sehe dich
vom Blut bedeckt und dein Vater war ein tapfrer Mann, der mehr als zwanzig
Wunden im Dienst der Colonna erhalten hatte. �bernimm die F�hrung derer,
die von Ranuccios Abteilung �brig sind und geleite seine Leiche in unsre
Kirche in La Petrella; vergi� aber nicht, da� du unterwegs angegriffen
werden kannst."

Giulio wurde nicht angegriffen, aber er t�tete mit einem Degenhieb einen
seiner Soldaten, der ihm sagte, da� er zu jung w�re, um zu befehlen. Diese
Unklugheit hatte Erfolg, weil Giulio noch von Fabios Blut bedeckt war. Die
ganze Stra�e entlang fand er die B�ume mit M�nnern beladen, welche man
aufgeh�ngt hatte. Dieses gr��liche Schauspiel, verbunden mit Ranuccios und
besonders mit Fabios Tod, machten ihn fast wahnsinnig. Seine einzige
Hoffnung war, da� man nicht den Namen von Fabios Besieger wu�te.

Wir �bergehen die milit�rischen Einzelheiten. Drei Tage nach dem Kampf
konnte Giulio wieder einige Stunden in Albano verbringen; er erz�hlte
seinen Bekannten, ein heftiges Fieber habe ihn in Rom zur�ckgehalten und
ihn gezwungen, die ganze Woche �ber das Bett zu h�ten.

Aber man behandelte ihn �berall mit einem sichtlich zur Schau getragenen
Respekt; die angesehensten Leute der Stadt gr��ten ihn zuerst; einige
Unvorsichtige gingen sogar so weit, ihn mit Herr Hauptmann anzureden. Er
war mehrmals am Palazzo Campireali vorbeigegangen, hatte ihn aber fest
verschlossen gefunden, und da der neue Hauptmann sehr sch�chtern war, wenn
es galt, sich nach gewissen Personen zu erkundigen, vermochte er erst
gegen Mittag �ber sich zu gewinnen, den alten Scotti, der ihn stets mit
G�te behandelt hatte, zu fragen:

"Aber wo sind denn die Campireali? Ich sehe ihren Palast geschlossen."

"Mein Freund," antwortete Scotti mit pl�tzlicher Traurigkeit, "das ist ein
Name, den du niemals aussprechen solltest. Deine Freunde sind wohl davon
�berzeugt, da� er es war, der herausgefordert hat und sagen es �berall;
aber schlie�lich: war er nicht das Haupthindernis deiner Heirat? Und macht
sein Tod nicht seine Schwester unerme�lich reich? Und bist es nicht du,
den sie liebt? Man kann sogar hinzuf�gen -- und in diesem Fall wird die
Unversch�mtheit zur Tugend --, da� sie dich genug liebt, um dich nachts in
deinem kleinen Haus in Alba zu besuchen. Daher kann man in deinem
Interesse sagen, da� Ihr schon vor dem verh�ngnisvollen Kampf bei Ciampi
Mann und Frau wart."

Der Greis unterbrach sich, weil er bemerkte, da� Giulio die Tr�nen nicht
beherrschen konnte.

"Gehn wir zum Gasthaus hinauf", sagte Giulio.

Scotti folgte ihm; man gab ihnen ein Zimmer, worin sie sich einschlossen
und Giulio bat den Greis, ihm alles, was sich seit acht Tagen ereignet
hatte, erz�hlen zu d�rfen. Nach Beendigung dieser langen Erz�hlung sagte
der Alte:

"Ich sehe wohl an deinen Tr�nen, da� nichts, was geschehen ist, in deiner
Absicht lag, aber Fabios Tod ist deshalb kein weniger b�ses Ereignis f�r
dich. Es ist dringend n�tig, da� Helena ihrer Mutter erkl�rt, du seiest
schon seit langem ihr Gatte."

Giulio antwortete nicht und der Greis schrieb dies einer lobenswerten
Diskretion zu. In schweres Sinnen versunken, fragte sich Giulio, ob
Helena, verletzt durch den Tod eines Bruders, seinem Zartgef�hl noch
gerecht werden w�rde; jetzt bereute er, was er damals vers�umt hatte.
Darauf bat er den Alten, ihm alles, was sich am Tage des Kampfes in Albano
zugetragen hatte, frei zu erz�hlen. Fabio war gegen halb sieben Uhr
morgens get�tet worden, mehr als sechs Meilen von Albano entfernt
und -- so unglaublich es klingt! -- schon um neun Uhr wurde von diesem Tod
zu sprechen begonnen. Gegen Mittag hatte man gesehen, wie sich der alte
Campireali, tr�nen�berstr�mt und auf seine Diener gest�tzt, in das
Kapuzinerkloster begab. Kurz darauf hatten drei dieser ehrw�rdigen V�ter,
auf den besten Rossen der Campireali und von vielen Dienstleuten gefolgt,
den Weg nach dem Dorf Ciampi eingeschlagen, in dessen N�he der Kampf
ausgefochten worden war. Der alte Campireali wollte durchaus mit, aber man
hatte ihn davon abgebracht, indem man ihm vorstellte, da� Fabrizio Colonna
w�tend sei (warum, wu�te man allerdings nicht recht) und ihm �bel
mitspielen k�nnte, wenn er gefangen genommen w�rde.

Nachts gegen die zw�lfte Stunde schien der Wald von La Faggiola in Flammen
zu stehen: das waren alle M�nche und alle Armen von Albano, die -- jeder
eine gro�e brennende Wachskerze in der Hand -- dem Leichnam des jungen
Fabio entgegengingen.

"Ich will dir nicht verhehlen," f�gte der Greis hinzu, die Stimme senkend,
als f�rchte er, geh�rt zu werden, "da� die Stra�e, welche nach Valmontone
und nach Ciampi f�hrt ..."

"Nun was?" sagte Giulio.

"Nun wohl, diese Stra�e f�hrt an deinem Haus vorbei und man sagt, da� das
Blut aus der schrecklichen, Halswunde wieder zu flie�en begann, als Fabios
Leichnam dort vorbeikam."

"Wie entsetzlich!" rief Giulio und erhob sich.

"Beruhige dich, mein Freund", sagte der Greis. "Du siehst wohl ein, wie es
n�tig ist, da� du alles wei�t. Und jetzt mu� ich dir sagen, da� deine
Anwesenheit hier heute ein wenig verfr�ht erscheint. Wenn Ihr mir die Ehre
erweisen wollt, mich um Rat zu fragen, Kapit�n, m�chte ich hinzuf�gen, da�
es nicht passend ist, da� Ihr Euch fr�her als nach einem Monat in Albano
zeigt. Es ist wohl nicht notwendig, Euch aufmerksam zu machen, da� es
unvorsichtig w�re, nach Rom zu gehen. Man wei� noch nicht, wie sich der
Heilige Vater zu den Colonna stellen wird, man denkt zwar, da� er der
Erkl�rung Fabrizios Glauben schenken wird, der vorgibt, von dem Kampf bei
Ciampi nicht fr�her als durch das �ffentliche Gerede geh�rt zu haben; aber
der Gouverneur von Rom, der ein treuer Orsini ist, w�tet und w�rde
entz�ckt sein, einige der tapfren Soldaten Fabrizios h�ngen zu lassen, und
dieser k�nnte sich nicht einmal �ffentlich beschweren, weil er schw�rt,
beim Kampf nicht dabei gewesen zu sein. Ich werde noch weiter gehen, und,
obwohl Ihr mich nicht danach fragt, mir die Freiheit nehmen, Euch einen
milit�rischen Rat zu geben: Ihr seid in Albano beliebt, sonst w�ret Ihr
hier nicht in Sicherheit. Aber bedenkt, da� Ihr seit mehreren Stunden in
der Stadt umhergeht, da� einer der Anh�nger der Orsini sich
herausgefordert f�hlen k�nnte, oder mindestens an die Leichtigkeit, eine
sch�ne Belohnung zu gewinnen, denken kann. Der alte Campireali hat
tausendmal wiederholt, da� er seine sch�nste Besitzung dem schenkt, der
Euch t�tet. Ihr h�ttet einige der Soldaten aus Eurem Haus nach Albano
herunternehmen sollen.[sic! Fehlt: "]

"Ich habe nicht einen Soldaten in meinem Haus."

"In diesem Fall seid Ihr ein Narr, Kapit�n. Diese Herberge hat einen
Garten; wir werden uns durch den Garten machen und �ber die Weinberge
fl�chten. Ich werde Euch begleiten; ich bin alt und ohne Waffen; aber wenn
wir �belgesinnten begegnen, werde ich mit Ihnen sprechen; Ihr werdet
wenigstens Zeit gewinnen."

Giulios Seele war zerrissen. Sollen wir zu erz�hlen wagen, wie weit seine
Narrheit ging? Sowie er geh�rt hatte, da� der Palast Campireali
geschlossen war und alle seine Bewohner nach Rom abgereist seien, fa�te er
den Plan, den Garten wiederzusehen, wo er so oft mit Helena
zusammengekommen war. Er hoffte sogar, ihr Zimmer wiederzusehen, wo sie
ihn empfangen hatte, wenn ihre Mutter abwesend war. Er hatte das
Bed�rfnis, sich durch den Anblick der Orte, wo sie so z�rtlich zu ihm
gewesen war, gegen ihren Zorn zu wappnen.

Branciforte und der edelm�tige Alte hatten keine unangenehme Begegnung,
w�hrend sie den kleinen Pfaden folgten, die durch die Weinberge zum See
ansteigen. Giulio lie� sich von neuem die Einzelheiten des Begr�bnisses
des jungen Fabio erz�hlen. Die Leiche dieses tapfren jungen Mannes war von
vielen Priestern begleitet nach Rom �berf�hrt und in der Familiengruft im
Kloster San Onofrio am Gianicolo beigesetzt worden. Man hatte als einen
sehr auffallenden Umstand vermerkt, da� Helena am Vorabend der Zeremonie
von ihrem Vater nach dem Kloster der Heimsuchung in Castro zur�ckgebracht
worden war; dies hatte das umlaufende Ger�cht verst�rkt, da� sie heimlich
mit dem Wegelagerer verm�hlt sei, der das Ungl�ck gehabt h�tte, ihren
Bruder zu t�ten.

Als er bei seinem Haus ankam, fand Giulio den Korporal seiner
Kampagnie[sic! statt: Kompagnie] mit vieren seiner Soldaten; sie sagten
ihm, da� ihr fr�herer Hauptmann nie den Wald verlassen h�tte, ohne einige
seiner Leute bei sich zu haben. Der F�rst hatte �fters ge�u�ert, da�
jeder, bevor er sich aus Unvorsichtigkeit t�ten lasse, vorher seinen
Abschied nehmen m�ge, damit er die Rache f�r einen solchen Tod nicht ihm
aufb�rde.

Giulio Branciforte verstand die Berechtigung solcher Gedanken, die ihm
bisher v�llig fremd gewesen waren. Er hatte, �hnlich, wie es die
Naturv�lker tun, geglaubt, da� der Krieg in nichts best�nde, als sich
tapfer zu schlagen. Er f�gte sich auf der Stelle den W�nschen des F�rsten
und nahm sich nur noch die Zeit, den weisen Alten zu umarmen, der so
edelm�tig gewesen war, ihn nach Haus zu begleiten.

Aber einige Tage sp�ter kehrte Giulio halb verr�ckt vor Schwermut zur�ck,
um den Palast Campireali wiederzusehen. Mit Einbruch der Nacht kamen er
und seine Soldaten, als neapolitanische Kaufleute verkleidet, nach Albano.
Er sprach allein bei Scotti vor und h�rte, da� Helena noch immer im
Kloster von Castro verbannt sei. Ihr Vater, der sie mit dem verm�hlt
glaubte, den er den M�rder seines Sohnes nannte, hatte geschworen, sie nie
wiederzusehen. Selbst als er sie ins Kloster brachte, hatte er sie nicht
angesehen. Die Z�rtlichkeit ihrer Mutter dagegen schien sich zu verdoppeln
und oft verlie� sie Rom, um einen Tag oder zwei bei ihrer Tochter zu
verbringen.



IV.


'Wenn ich mich vor Helena nicht rechtfertige', sagte sich Giulio, als er
nachts den Standort seiner Kompagnie im Walde wiedergewann, 'wird sie mich
am Ende f�r einen M�rder halten. Gott wei�, was man ihr alles �ber diesen
unheilvollen Kampf erz�hlt hat.'

Er ging zum F�rsten in das befestigte Schlo� La Petrella, um seine Befehle
entgegenzunehmen und bat um die Erlaubnis, nach Castro zu gehen. Fabrizio
Colonna verzog die Stirn:

"Die Angelegenheit des kleinen Gefechts ist bei Seiner Heiligkeit noch
nicht erledigt. Ihr m��t wissen, da� ich die Wahrheit erkl�rt habe;
versteht: da� ich ganz unbeteiligt an diesem Zusammensto� war, von dem ich
sogar erst am folgenden Tage hier auf meinem Schlo� La Petrella geh�rt
habe. Ich habe allen Grund, anzunehmen, da� Seine Heiligkeit schlie�lich
dieser aufrichtigen Vorstellung Glauben schenken wird. Aber die Orsini
sind m�chtig und alle Welt sagt, da� Ihr Euch in diesem Scharm�tzel
hervorgetan habt. Die Orsini gehen so weit, zu behaupten, da� zahlreiche
Gefangene an den Baum�sten aufgeh�ngt worden sind. Ihr wi�t, wie falsch
diese Darstellung ist; aber man kann Repressalien voraussehen."

Das tiefe Erstaunen, das in den kindlichen Blicken des jungen Hauptmanns
gl�nzte, belustigte den F�rsten; jedoch empfand er, da� es angesichts
solcher Unschuld geboten sei, deutlicher zu sprechen.

"Ich sehe in Euch", fuhr er fort, "jene vollendete Tapferkeit, die den
Namen Branciforte in ganz Italien bekannt gemacht hat. Ich hoffe, da� Ihr
f�r mein Haus die gleiche Treue haben werdet, die mir Euren Vater so teuer
gemacht hat; ich habe sie Euch vergelten wollen. Die Losung meiner
Mannschaft ist: Niemals die Wahrheit �ber irgend etwas zu sagen, das sich
auf mich oder meine Soldaten bezieht. Wenn Ihr im Augenblick, wo Ihr zu
sprechen gen�tigt seid, irgendeine Unwahrheit als n�tzlich erkennt, l�gt,
wie's der Zufall zusammenf�gt und h�tet Euch, wie vor einer Tods�nde, auch
nur im kleinsten die Wahrheit zu sagen. Ihr versteht, da� sie im Verein
mit andren Ausk�nften auf die Spur meiner Pl�ne bringen k�nnte. Ich wei�
�brigens, da� Ihr eine Liebelei im Kloster von Castro habt. Ihr k�nnt
vierzehn Tage in dem Nest totschlagen, wo es den Orsini weder an Freunden,
noch selbst an Agenten fehlt. Geht zu meinem Majordomus, der Euch
zweihundert Zechinen geben wird. Die Freundschaft, die ich f�r Euren Vater
hegte," f�gte der F�rst lachend hinzu, "macht mir Lust, Euch Anleitung
�ber die Art zu geben, wie Ihr dieses Kriegs- und Liebesabenteuer zu gutem
Ende f�hrt. Ihr und drei Eurer Soldaten werdet Euch als Kaufleute
verkleiden. Ihr d�rft dabei nicht verfehlen, immer auf einen Eurer
Gef�hrten erz�rnt zu sein, dessen Beruf es ist, immer betrunken zu
scheinen und sich viele Freunde zu machen, indem er allen Nichtstuern von
Castro den Wein zahlt. "[sic! Anf�hrungszeichen wohl �berz�hlig, da Rede
fortgesetzt wird.]�brigens", f�gte der F�rst in ver�ndertem Ton hinzu,
"solltet Ihr von den Orsini gefangen und zum Tode verurteilt werden, so
gesteht nie Euren wahren Namen ein und noch weniger, da� Ihr zu mir
geh�rt. Ich habe nicht n�tig, Euch anzuempfehlen, da� Ihr alle kleinen
St�dte erst umgeht und stets durch das Tor eintretet, das der Richtung,
aus der Ihr kommt, entgegengesetzt liegt."

Giulio war �ber diese v�terlichen Ratschl�ge ger�hrt, die von einem sonst
so ernsten Mann kamen. Zuerst l�chelte der F�rst �ber die Tr�nen, die er
in den Augen des jungen Mannes erblickte, dann wurde aber auch seine
Stimme bewegt. Er zog einen der zahlreichen Ringe ab, die er an den
Fingern trug, und Giulio k��te, als er ihn empfing, die durch so edle
Taten ber�hmte Hand.

"Niemals h�tte mein Vater so vorsorglich mit mir gesprochen", rief der
junge Mann begeistert aus.

Am �bern�chsten Morgen, ein wenig vor Anbruch des Tages, zog er in die
Mauern des kleinen St�dtchens Castro ein, f�nf Soldaten folgten ihm, wie
er verkleidet; zwei davon gingen f�r sich und schienen weder ihn noch die
drei andren zu kennen. Noch bevor sie in die Stadt eintraten, hatte Giulio
das Kloster der Heimsuchung bemerkt, ein gro�es, von schwarzen Mauern
umgebenes Geb�ude, das einer Festung glich. Er lief zur Kirche; sie war
pr�chtig. Die Nonnen, die alle adlig und meist aus reichen H�usern waren,
wetteiferten untereinander aus Eitelkeit, um diese Kirche reich zu
schm�cken, die der einzige Teil des Klosters war, welchen die Blicke der
�ffentlichkeit erreichten. Es war Gebrauch geworden, da� jene der Damen,
die aus einer vom Kardinal-Protektor des Ordens der Heimsuchung dem Papste
vorgelegten Liste von drei Nonnen zur �btissin erw�hlt wurde, eine
ansehnliche Gabe darbrachte, die dazu diente, ihren Namen zu verewigen.
Diejenige, deren Gabe geringer war als das Geschenk der letzten �btissin,
verfiel samt ihrer Familie der Verachtung.

Giulio trat zitternd in dieses pr�chtige Geb�ude, das von Marmor und
Vergoldung strahlte. In Wahrheit dachte er kaum an den Marmor und die
Goldverzierungen; es schien ihm, da� er unter Helenas Augen sei. Der
Hochaltar hatte, wie man ihm sagte, mehr als achthunderttausend Francs
gekostet; aber seine Blicke �bersahen die Sch�tze des Hochaltars und
hefteten sich auf ein vergoldetes Gitter, das fast vierzig Fu� hoch und
durch zwei Marmorpfeiler in drei Abteilungen geteilt war. Dieses Gitter,
dem seine m�chtige Gr��e etwas Schreckliches verlieh, erhob sich hinter
dem Hochaltar und trennte den Chor der Nonnen von der allen Gl�ubigen
zug�nglichen Kirche.

Giulio sagte sich, da� Nonnen und Pension�rinnen sich w�hrend des
Gottesdienstes hinter diesem goldenen Gitter befanden. In diesen inneren
Teil der Kirche konnte sich eine Nonne oder eine Pension�rin zu jeder
Tageszeit begeben, wenn sie Bed�rfnis hatte, zu beten: Auf diesen aller
Welt bekannten Umstand gr�ndeten sich die Hoffnungen des armen Liebhabers.
Allerdings deckte ein m�chtiger schwarzer Schleier das Gitter auf der
Innenseite. 'Aber dieser Schleier', �berlegte Giulio, 'kann kaum den Blick
der Pension�rinnen hindern, wenn sie in die �ffentliche Kirche schauen,
denn ich -- stellte er fest -- der ich mich nur auf einige Entfernung
n�hern kann, bemerke doch durch den Schleier die Fenster, die dem Chor
Licht geben, sehr gut; ja, ich kann sogar die geringsten Einzelheiten
ihrer Architektur unterscheiden,' Jeder Stab dieses pr�chtig vergoldeten
Gitters trug eine scharfe, gegen die sich ihm N�hernden gerichtete Spitze.

Giulio w�hlte einen sehr sichtbaren Platz an der hellsten Stelle, dem
linken Teil des Gitters gegen�ber. Dort verbrachte er seine Tage damit,
die Messen zu h�ren. Da er sich hier nur von Bauern umgeben sah, konnte er
hoffen, selbst durch den schwarzen Schleier hindurch bemerkt zu werden.
Zum ersten Mal in seinem Leben trachtete der schlichte junge Mann
aufzufallen: sein Auftreten war gesucht; er gab zahlreiche Almosen beim
Eintritt und beim Verlassen der Kirche. Seine Leute und er behandelten die
kleinen Lieferanten und Arbeiter, die Verbindung mit dem Kloster hatten,
mit den gr��ten Aufmerksamkeiten. Doch erst am dritten Tage hatte er
endlich Aussicht, einen Brief an Helena gelangen lassen zu k�nnen. Auf
seinen Befehl folgte man best�ndig den beiden Laienschwestern, die Vorr�te
f�r das Kloster einzukaufen hatten; eine von ihnen hatte Beziehungen zu
einem Kr�mer. Einer der Soldaten Giulios, der M�nch gewesen war, gewann
die Freundschaft des Kaufmanns und versprach ihm eine Zechine f�r jeden
Brief, welcher der Pension�rin Helena Campireali zugestellt w�rde.

"Was!" sagte der Kaufmann bei der ersten Andeutung, die man ihm �ber diese
Sache machte, "einen Brief an die Frau des Briganten?"

Dieser Name war schon in Castro eingeb�rgert und doch war Helena erst vor
vierzehn Tagen dort angekommen; so schnell l�uft alles, was der
Einbildungskraft Stoff gibt bei diesem Volk, das leidenschaftlich alle
genauen Einzelheiten liebt.

Der kleine Kaufmann f�gte hinzu:

"Diese wenigstens ist verheiratet, aber wie viele unsrer Damen haben
solche Entschuldigung nicht und empfangen von drau�en ganz andres als
Briefe."

In diesem ersten Brief erz�hlte Giulio mit unz�hligen Einzelheiten alles,
was an jenem unheilvollen Todestag Fabios vor sich gegangen war. "Hassest
Du mich?" fragte er am Ende.

Helena antwortete nur eine Zeile, worin sie sagte, da� sie niemanden hasse
und den Rest ihres Lebens dazu verwenden wolle, den zu vergessen, der
ihren Bruder get�tet hatte.

Giulio beeilte sich, zu antworten; nach Anklagen gegen das Schicksal, die
Platon nachahmten und damals in Mode waren, fuhr er fort:

"Du willst also das Wort Gottes, das er in der Heiligen Schrift f�r uns
niedergelegt hat, vergessen? Gott sagt: die Frau soll ihre Familie und
ihre Eltern verlassen, um ihrem Gatten zu folgen. Wagst du zu behaupten,
da� du nicht meine Frau bist? Erinnere dich an die Nacht von San Pietro.
Als die Morgenr�te schon hinter dem Monte Cave aufstieg, warfst du dich
mir zu F��en; ich wollte dich schonen; du geh�rtest mir, wenn ich es
gewollt h�tte; du konntest der Liebe, die du damals f�r mich f�hltest,
nicht widerstehen. Ich hatte dir schon oft gesagt, da� ich dir mein Leben
und alles, was mir auf der Welt teuer ist, darbringe; aber pl�tzlich
schien mir, da� du mir auch antworten k�nntest -- wenn du es selbst
niemals t�test -- da� alle diese durch keine �u�ere Tat erh�rteten Opfer
vielleicht nur Einbildung sind. Ein gegen mich grausamer, aber im Grunde
richtiger Gedanke erleuchtete mich. Ich dachte, da� nicht ohne Grund der
Zufall mir jetzt die Gelegenheit gebe, in deinem Interesse auf das h�chste
Gl�ck zu verzichten, das ich mir je hatte tr�umen lassen. Du warst in
meinen Armen und schon ohne Widerstand, erinnere dich, selbst dein Mund
wagte nicht zu verweigern. In diesem Augenblick ert�nte das morgendliche
Ave Maria im Kloster von Monte Cave und durch einen wundersamen Zufall
drang dieser Ton bis zu uns. Du riefst mir zu: Bring dieses Opfer der
heiligen Madonna, der Mutter aller Reinheit. Ich hatte schon seit einem
Augenblick die Idee dieses Opfers, des einzigen, das ich dir je zu bringen
Gelegenheit haben w�rde. Ich fand es unerh�rt, da� auch dir der gleiche
Gedanke gekommen war. Der ferne Klang dieses Ave Maria r�hrte mich, ich
gestehe es; ich erf�llte deine Bitte. Das Opfer war jedoch nicht ganz
allein f�r dich gebracht; ich glaubte, unsre zuk�nftige Vereinigung unter
den Schutz der Mutter Gottes zu stellen. Damals dachte ich nicht daran,
da� von dir, Treulose, wohl aber, da� von deiner reichen und vornehmen
Familie Hindernisse kommen k�nnten. Wie h�tte dieses Angelus von so weit
her, durch den halben Wald �ber die Gipfel der im Morgenwind bewegten
B�ume ohne �bernat�rliche Einwirkung bis zu uns dringen k�nnen? Da fielst
du vor mir auf die Knie, erinnerst du dich? Ich stand auf, zog aus meiner
Brust das Kreuz, das ich dort trage, und du schwurst auf dieses Kreuz, das
hier vor mir liegt, und bei deiner ewigen Verdammnis, wo du je sein
w�rdest und was immer auch geschehen m�ge, w�rdest du, sobald ich dir den
Befehl zukommen lasse, wieder ganz mein Eigen sein, wie du es in dem
Augenblick warst, als das Ave Maria von Monte Cave von so weit her an dein
Ohr r�hrte. Dann sagten wir fromm zwei Ave und zwei Paternoster. Nun wohl,
bei der Liebe, die du damals f�r mich f�hltest oder wenn du sie -- wie ich
f�rchte -- vergessen hast, bei deiner ewigen Verdammnis befehle ich dir,
mich heute Nacht in deinem Zimmer oder im Garten zu empfangen."

Der italienische Autor bringt seltsamerweise noch viele lange Briefe
Giulio Brancifortes, welche nach diesem geschrieben sind; aber er gibt nur
Ausz�ge aus den Antworten Helena Campirealis. Jetzt, einige hundert Jahre
sp�ter, stehen wir den Gef�hlen der Liebe und der Religion, welche diese
Briefe erf�llen, so fremd gegen�ber, da� ich f�rchte, sie k�nnten zu lang
sein.

Aus diesen Briefen geht hervor, da� Helena endlich dem Befehl gehorchte,
der in dem von uns gek�rzt wiedergegebenen Schreiben enthalten war. Giulio
fand ein Mittel, ins Kloster einzudringen; man verm�chte aus einem Wort
anzunehmen, da� er sich als Frau verkleidete. Helena empfing ihn, aber nur
hinter dem Gitter eines Erdgescho�fensters, das auf den Garten ging. Zu
seinem unbeschreiblichen Schmerz erkannte Giulio, da� dieses einst so
z�rtliche und sogar leidenschaftliche M�dchen zu einer Fremden geworden
war; sie behandelte ihn fast mit ausgesuchter H�flichkeit. Als sie ihn in
den Garten einlie�, hatte sie fast ausschlie�lich der heiligen Pflicht des
Eides gehorcht. Die Begegnung war kurz: schon nach einigen Minuten gewann
der Stolz Giulios, der vielleicht durch die Ereignisse der letzten
vierzehn Tage ein wenig gereizt war, die Oberhand.

'Ich sehe nichts vor mir', sagte er zu sich, 'als den Schatten jener
Helena, die sich mir in Albano f�r das ganze Leben hingab,' Nun war es die
Hauptsache f�r Giulio, die Tr�nen zu verbergen, die bei den h�flichen
Wendungen, mit denen Helena das Wort an ihn richtete, sein Gesicht
�berstr�mten. Als sie aufgeh�rt hatte, zu sprechen und die -- wie sie
sagte -- nach dem Tode eines Bruders so nat�rliche Ver�nderung zu
rechtfertigen, antwortete ihr Giulio, indem er sehr langsam sprach:

"Ihr erf�llt nicht Euer Gel�bnis; Ihr empfangt mich nicht im Garten; Ihr
liegt nicht vor mir auf den Knien, wie damals, eine halbe Minute, nachdem
wir jenes Ave Maria von Monte Cave h�rten. Verge�t Euren Schwur, wenn Ihr
k�nnt, ich vergesse nichts, Gott stehe Euch bei!"

Mit diesen Worten verlie� er das vergitterte Fenster, an dem er gut noch
eine Stunde h�tte bleiben k�nnen. Wer h�tte ihm einige Augenblicke zuvor
sagen d�rfen, da� er diese so herbeigesehnte Zusammenkunft freiwillig
abk�rzen werde! Dieses Opfer zerri� seine Seele, aber er glaubte, da� er
Helenas Verachtung verdienen w�rde, wenn er auf ihre F�rmlichkeit anders
als damit antwortete, da� er sie ihrer Reue �berlie�.

Vor Sonnenaufgang verlie� er das Kloster. Er stieg zu Pferde und gab
seinen Soldaten Befehl, ihn eine Woche lang in Castro zu erwarten und dann
in den Wald zur�ckzukehren; er war au�er sich vor Verzweiflung. Zuerst
wandte er sich nach Rom.

'Was?! Ich entferne mich von ihr!' sagte er sich bei jedem Schritt. 'Wie!
Wir sind einander fremd geworden! O Fabio! Wie bist du ger�cht!'

Der Anblick der Menschen, die er auf der Stra�e antraf, steigerte noch
seinen Zorn; er lenkte sein Pferd quer �ber die Felder und ritt auf den
�den verlassenen Uferstreif zu, der das Meer begleitet. Als er nicht mehr
durch die Begegnungen mit diesen ruhigen Bauern gest�rt wurde, deren Los
er beneidete, atmete er auf; der Anblick dieser wilden Gegend war in
Einklang mit seiner Verzweiflung und m��igte seinen Zorn; jetzt konnte er
sich der Betrachtung seines traurigen Schicksals hingeben.

'In meinem Alter', sagte er sich, 'habe ich eine Hilfe: eine andre Frau zu
lieben!'

Bei diesem traurigen Gedanken f�hlte er seine Verzweiflung sich
verdoppeln; er sah nur zu gut, da� es f�r ihn nur eine Frau auf der Welt
gab. Er stellte sich die Qual vor, die er leiden w�rde, wenn er das Wort
Liebe vor einer andern als Helena ausspr�che. Dieser Gedanke zerri� ihn.

Er wurde von einem Anfall bittren Lachens gesch�ttelt.

'Ich gleiche hier genau diesen Helden Ariosts,' dachte er, 'die einsam
durch �de L�nder ziehen, um zu vergessen, da� sie ihre treulose Geliebte
in den Armen eines andren Ritters gefunden haben ... Aber sie ist nicht so
schuldig,' sagte er sich, indem er nach diesem tollen Lachen wieder in
Tr�nen ausbrach; 'ihre Untreue geht nicht so weit, einen andren zu lieben.
Diese bewegsame und reine Seele hat sich durch die schrecklichen Dinge
irreleiten lassen, die man ihr von mir erz�hlt hat; ohne Zweifel hat man
es ihr so dargestellt, als h�tte ich mich an diesem verh�ngnisvollen
�berfall nur in der geheimen Absicht beteiligt, ihren Bruder zu t�ten. Man
wird noch weiter gegangen sein, man wird mir die schmutzige Berechnung
unterschoben haben, da� sie die alleinige Erbin eines ungeheuren Verm�gens
werde, wenn ihr Bruder tot sei ... Und ich, ich habe die Dummheit
begangen, sie ganze vierzehn Tage allein der �berredung meiner Feinde als
Beute zu �berlassen! Man mu� zugeben, da� mir, zu allem meinem Ungl�ck,
der Himmel auch noch den Verstand versagt hat, mein Leben zu lenken! Ich
bin ein ver�chtliches, bei Gott ein ver�chtliches Wesen! Mein Leben war
niemand n�tzlich und mir noch weniger als jedem andren.'

In diesem Augenblick hatte der junge Branciforte eine f�r jene Zeit sehr
seltsame Eingebung: sein Pferd schritt am �u�ersten Uferrand und zuweilen
benetzten die Wellen seine Hufe; er hatte den Einfall, es ins Meer zu
treiben und so das schreckliche Schicksal zu beenden, dessen Beute er war.
Was sollte er fernerhin machen, da das einzige Wesen auf der Welt, das ihn
jemals die M�glichkeit eines Gl�cks hatte f�hlen lassen, ihn verlie�? Dann
hielt ihn pl�tzlich ein andrer Gedanke zur�ck.

'Was sind die Qualen, die ich erdulde', sagte er sich, 'im Vergleich mit
jenen, die ich leiden w�rde, nachdem dieses elende Leben beendet ist?
Helena wird sich nicht mehr blo� gleichg�ltig gegen mich verhalten, wie
sie es jetzt tut, sondern ich w�rde sie in den Armen eines Nebenbuhlers
sehen, und dieser Rivale wird ein junger r�mischer Edelmann sein, reich
und angesehen; denn die D�monen werden, wie es ihre Pflicht ist, die
grausamsten Bilder suchen, um meine Seele zu zerrei�en. So werde ich
selbst im Tode Helena nicht vergessen k�nnen; ja, weit mehr: meine
Leidenschaft f�r sie wird sich verdoppeln; denn dies ist der sicherste
Weg, welchen die ewigen M�chte gehen k�nnen, um mich f�r meine
schreckliche S�nde zu bestrafen.'

Um die Versuchung g�nzlich zu vertreiben, schickte sich Giulio an, das Ave
Maria zu beten. Einst, als er das morgendliche Ave Maria geh�rt hatte, das
der Mutter Gottes geweihte Gebet, war jene Versuchung �ber ihn gekommen,
edelm�tig zu handeln, die ihm heute als die gr��te Torheit seines Lebens
erschien. Aber aus Ehrfurcht wagte er es nicht, weiterzugehen und den
Gedanken ganz auszudr�cken, der sich seines Geistes bem�chtigt hatte.

'Wenn ich durch Eingebung der Madonna in einen verh�ngnisvollen Irrtum
verfallen bin, mu� sie da nicht in ihrer unendlichen Gerechtigkeit
irgendeinen Umstand schaffen, der mir das Gl�ck wiedergibt?'

Dieser Gedanke an die Gerechtigkeit der Madonna verjagte nach und nach
seine Verzweiflung. Er hob den Kopf und sah hinter Albano und dem Wald den
von d�sterem Gr�n bedeckten Monte Cave vor sich und das heilige Kloster,
dessen Morgenl�uten ihn zu dem gebracht hatte, was er jetzt eine
sch�ndliche T�uschung nannte, die an ihm ver�bt worden war. Der
unerwartete Anblick dieses heiligen Orts tr�stete ihn.

'Nein,' rief er aus, 'es ist unm�glich, da� die Madonna mich im Stich
l��t. W�re Helena meine Frau gewesen, wie ihre Liebe es zulie� und meine
W�rde als Mann es forderte, so h�tte die Erz�hlung von ihres Bruders Tod
in ihrer Seele die Erinnerung an das Band vorgefunden, das sie mit mir
verkn�pft. Sie h�tte sich gesagt, da� sie mir lange angeh�rte, bevor der
ungl�ckliche Zufall mich auf dem Kampfplatz Fabio gegen�berstellte. Er war
zwei Jahre �lter als ich, er war erfahrener in den Waffen, in jeder
Hinsicht gewandter und st�rker. Tausend Gr�nde w�ren meiner Frau
eingefallen, da� nicht ich diesen Kampf gesucht haben k�nne. Sie w�rde
sich erinnert haben, da� ich nie den mindesten Ha� gegen ihren Bruder
gehegt habe, selbst damals nicht, als er mit der B�chse nach uns scho�.
Ich erinnere mich an unsre erste Zusammenkunft nach meiner R�ckkehr aus
Rom; ich sagte ihr: 'Was willst du? die Ehre verlangt es; ich kann einen
Bruder nicht tadeln!''

Durch sein Gebet zur Madonna der Hoffnung wiedergegeben, spornte Giulio
sein Pferd an und gelangte in einigen Stunden zum Standquartier seiner
Kompagnie. Er fand sie im Begriff abzumarschieren: man wollte auf die von
Neapel �ber Monte Cassino nach Rom f�hrende Stra�e gelangen. Der junge
Hauptmann wechselte das Pferd und ging mit seinen Leuten. An diesem Tag
schlug man sich nicht. Giulio fragte nicht, warum man fortmarschiert sei;
es lag ihm wenig daran, es zu wissen. Im Augenblick, als er sich an der
Spitze seiner Soldaten sah, erschien ihm sein Schicksal in neuem Licht.

'Ich bin ganz einfach ein Tor,' sagte er sich, 'ich habe Unrecht getan,
Castro zu verlassen; Helena ist wahrscheinlich weniger schuldig, als mein
Zorn es mir einbildete. Nein, diese kindlich reine Seele, deren erste
Liebesregungen ich entstehen sah, kann nicht aufgeh�rt haben, mir zu
geh�ren! Sie war von Leidenschaft f�r mich durchdrungen! Hat sie mir nicht
mehr als zehnmal angeboten, mit mir, der ich so arm bin, zu fliehen, und
uns durch einen M�nch von Monte Cave trauen zu lassen? In Castro h�tte ich
vor allem eine zweite Zusammenkunft erlangen und ihr Vernunft zusprechen
m�ssen; wahrhaftig, die Leidenschaft macht mich zerfahren wie ein Kind! O
Gott, da� ich nicht einen Freund habe, einen Rat zu erflehen! Der gleiche
Schritt erscheint mir im Zeitraum von zwei Minuten verwerflich und
vortrefflich.'

Am Abend dieses Tags, als man die Landstra�e verlie�, um sich wieder in
den Wald zu schlagen, n�herte sich Giulio dem F�rsten und fragte ihn, ob
er noch einige Tage dort, wo er w��te, bleiben k�nnte.

"Geh zu allen Teufeln!" rief Fabrizio, "glaubst du, da� jetzt der
Augenblick sei, mich mit Kindereien zu unterhalten?"

Eine Stunde sp�ter ritt Giulio wieder nach Castro zur�ck. Er fand dort
seine Leute vor; aber er wu�te nicht, wie er Helena schreiben solle,
nachdem er sie so hochfahrend verlassen hatte. Sein erster Brief enthielt
nichts als die Worte: "Wird man mich in der n�chsten Nacht empfangen
wollen?"

"Man kann kommen", war auch die ganze Antwort.

Nach Giulios Abreise hatte sich Helena f�r immer verlassen geglaubt. Nun
erst hatte sie die ganze Tragweite der �berlegungen des armen
ungl�cklichen jungen Mannes verstanden: sie war seine Frau gewesen, bevor
er das Ungl�ck gehabt hatte, ihren Bruder im Kampf zu treffen.

Diesmal wurde Giulio nicht mit den h�flichen Wendungen empfangen, die ihm
bei der ersten Zusammenkunft so grausam erschienen waren. Helena erschien
allerdings wieder nur hinter ihrem vergitterten Fenster, aber sie
zitterte, und da der Ton Giulios sehr k�hl war und seine Redewendungen
fast als ob er mit einer Fremden spr�che, war es jetzt an Helena, zu
f�hlen, wie grausam solch f�rmlicher Ton, nach der fr�heren s��en
Vertrautheit wirkte. Giulio, der f�rchtete, da� seine Seele wieder durch
ein kaltherziges Wort Helenas zerrissen werden k�nnte, hatte den Ton eines
Advokaten angenommen, um ihr zu beweisen, da� sie lange vor dem
verh�ngnisvollen Kampf von Ciampi seine Frau gewesen sei. Helena lie� ihn
reden, weil sie f�rchtete, von Tr�nen �berw�ltigt zu werden, wenn sie ihm
anders als mit kurzen Worten antworte. Am Ende, als sie kaum mehr an sich
halten konnte, bat sie ihren Freund, am n�chsten Tag wiederzukommen. Es
war am Vorabend eines hohen Festes, die Morgenandacht wurde sehr fr�h
gesungen und ihre Zusammenkunft konnte leicht entdeckt werden. Giulio, der
wie ein Verliebter dachte, verlie� den Garten in tiefstem Nachsinnen: er
vermochte nicht zu unterscheiden, ob er gut oder schlecht aufgenommen
worden sei, und weil durch den Umgang mit seinen Kameraden ihm soldatische
Sitten vertraut geworden waren, sagte er sich:

"Es wird vielleicht dazu kommen, da� ich Helena entf�hren mu�."

Und er �berlegte die verschiedenen M�glichkeiten, mit Gewalt in den Garten
einzudringen. Da das Kloster sehr reich und lohnend zu brandschatzen war,
hatte es eine gro�e Anzahl Bediensteter in seinem Sold, die ehemals meist
Soldaten gewesen waren; man hatte sie in einer Art Kaserne untergebracht,
deren vergitterte Fenster auf einen schmalen Durchla� sahen, der von dem
�u�eren Tor, das in der Mitte einer schwarzen, mehr als achtzig Fu� hohen
Mauer lag, zu dem inneren f�hrte, welches von der Schwester Pf�rtnerin
bewacht wurde. Zur Linken dieses schmalen Gangs erhob sich die Kaserne,
zur Rechten die mehr als drei�ig Fu� hohe Mauer des Gartens. Die Fassade
des Klosters ward von einer dicken, vom Alter geschw�rzten Mauer gebildet,
die au�er dem �u�eren Tor und einem einzigen kleinen Fenster, durch das
die Soldaten hinaussehen konnten, keine �ffnungen aufwies. Man kann sich
den d�stern Eindruck dieser hohen schwarzen Mauer vorstellen, die einzig
von einer mit breiten Eisenb�ndern und ungeheuren N�geln verst�rkten T�r
und einem kleinen Fenster von vier Fu� H�he und achtzehn Zoll Breite
unterbrochen war.

Wir begleiten den Chronisten nicht weiter in der langen Schilderung aller
folgenden Zusammenk�nfte, die Giulio von Helena gew�hrt wurden. Der Ton
der beiden Liebenden war ganz so vertraut geworden wie damals im Garten zu
Albano, nur hatte Helena niemals einwilligen gewollt, in den Garten
hinabzusteigen. Eines Nachts fand sie Giulio sehr nachdenklich: ihre
Mutter war aus Rom gekommen, um sie zu sehen und wollte einige Tage im
Kloster bleiben. Diese Mutter war so z�rtlich und hatte stets so
zartf�hlende R�cksicht auf die Neigung, die sie bei ihrer Tochter
vermutete, genommen, da� es dieser schwere Gewissenspein bereitete, sie
t�uschen zu m�ssen. K�nnte sie es aber wagen, ihr zu gestehen, da� sie den
Mann empfing, der sie ihres Sohnes beraubt hatte? Helena bekannte
schlie�lich Giulio offen ein, da� sie nicht die Kraft haben w�rde, dieser
Mutter, die so gut war, mit L�gen zu antworten, wenn sie nach der Wahrheit
gefragt w�rde. Giulio f�hlte ganz die Gefahr seiner Lage, sein Schicksal
hing vom Zufall ab, welcher der Signora di Campireali nur ein Wort
einzugeben brauchte. In der folgenden Nacht sagte er deshalb mit
entschlossener Miene: "Morgen werde ich fr�her kommen, ich werde eine der
Stangen dieses Gitters ausbrechen, du wirst in den Garten heraussteigen,
und ich f�hre dich in eine Kirche der Stadt, wo ein mir ergebener Priester
uns trauen wird. Noch bevor es Tag ist, bist du wieder im Garten. Wenn du
erst meine Frau bist, habe ich keine Furcht mehr und werde allem
zustimmen, was deine Mutter als S�hne f�r das schreckliche Ungl�ck
verlangen kann, das wir alle beklagen, -- w�re es selbst, einige Monate
vergehen zu lassen, ohne dich zu sehen."

Da Helena von diesem Vorschlage best�rzt zu sein schien, f�gte Giulio
hinzu:

"Der F�rst ruft mich zu sich zur�ck; die Ehre und alle m�glichen Gr�nde
verpflichten mich, zu folgen. Mein Vorschlag ist das einzige, was unsre
Zukunft sichern kann. Wenn Du mir nicht zustimmst, trennen wir uns f�r
immer, hier, in diesem Augenblick. Ich werde mit Reue wegen meiner Torheit
abreisen. Ich habe an Dein Ehrenwort geglaubt, Du bist dem heiligsten
Schwur untreu, und ich hoffe, da� die gerechte Verachtung, die mir Deine
Leichtfertigkeit einfl��en wird, mit der Zeit mich von dieser Liebe heilt,
die schon zu lange das Ungl�ck meines Lebens ist.[sic! Fehlt: "]

Helena brach in Tr�nen aus.

"Gro�er Gott!" rief sie weinend, "wie entsetzlich f�r meine Mutter!"

Schlie�lich willigte sie in den Vorschlag.

"Aber", f�gte sie noch hinzu, "man kann uns beim Fortgehen oder beim
Wiederkommen entdecken; bedenkt den Skandal, denkt an die schreckliche
Lage, in der sich meine Mutter befinden w�rde; warten wir ihre Abreise ab,
die in einigen Tagen stattfinden wird."

"Es ist Euch gelungen, mich an dem zweifeln zu lassen, was f�r mich das
H�chste und Heiligste war: mein Vertrauen in Euer Wort. Morgen Abend
werden wir verheiratet sein, oder wir sehen uns in diesem Augenblick, auf
dieser Seite des Grabes zum letztenmal."

Die arme Helena konnte nur mit Tr�nen antworten, besonders schmerzte sie
der grausam entschiedene Ton, den Giulio anschlug. Hatte sie denn wirklich
seine Verachtung verdient? Das war also der einst so f�gsame und z�rtliche
Geliebte! Endlich stimmte sie seinen Anordnungen zu. Giulio entfernte
sich. Von diesem Augenblick an erwartete Helena die kommende Nacht in
allen Zust�nden der verzweifeltsten Angst. Wenn sie sich auf ihren Tod
h�tte vorbereiten m�ssen, w�re ihr Schmerz weniger qualvoll gewesen, sie
h�tte Mut in dem Gedanken an die Liebe Giulios und an die z�rtliche
Neigung ihrer Mutter gefunden. Der Rest der Nacht verging in grausamster
Unschl�ssigkeit. Es gab Augenblicke, wo sie ihrer Mutter alles gestehen
wollte. Am n�chsten Morgen war sie derart bleich, als sie vor ihr
erschien, da� diese, all ihre weisen Vors�tze vergessend, sich in die Arme
ihrer Tochter warf und ausrief:

"Was geht vor? Gro�er Gott! Sage mir, was du getan hast oder auf dem
Sprung stehst, zu tun? Wenn du einen Dolch n�hmest und mir ins Herz
stie�est, w�rdest du mich weniger leiden lassen, als durch das grausame
Schweigen, das du gegen mich beobachtest."

Die grenzenlose Z�rtlichkeit ihrer Mutter ward Helena so deutlich, sie sah
so klar, da� diese den Ausdruck ihrer Gef�hle zu d�mpfen suchte, statt ihn
zu �bertreiben, da� endlich die R�hrung sie �berw�ltigte; sie fiel ihr zu
F��en. Als ihre Mutter, um das Geheimnis zu ergr�nden, ausrief, da� Helena
ihre N�he fliehe, antwortete sie: da� sie morgen und alle folgenden Tage
ihr Leben bei ihr verbringen w�rde, aber sie flehentlich bitte, nicht
weiter zu fragen.

Dieser verr�terischen �u�erung folgte bald ein volles Gest�ndnis. Signora
von Campireali hatte es mit Abscheu erf�llt, den M�rder ihres Sohnes so
nah zu wissen. Aber diesem Schmerz folgte ein Strom reinster und
lebhaftester Freude. Wer k�nnte sich ihr Entz�cken vorstellen, als sie
erfuhr, da� ihre Tochter sich nie gegen ihre Pflicht vergangen hatte?

Sofort �nderten sich die Pl�ne dieser klugen Mutter ganz und gar; es
schien ihr erlaubt, gegen einen Menschen, der ihr nichts war, zur List zu
greifen. Helenas Herz war von den heftigsten Leidenschaften zerrissen: die
Aufrichtigkeit ihrer Gest�ndnisse war vollst�ndig; diese gemarterte Seele
hatte das Bed�rfnis, sich auszusch�tten. Signora Campireali, welche jetzt
alles f�r erlaubt hielt, erfand eine Reihe von Vernunftgr�nden, die zu
weit f�hren w�rden, wollten wir sie hier wiedergeben. Sie bewies ihrer
ungl�cklichen Tochter ohne M�he, da� sie statt einer heimlichen Ehe, die
immer ein Makel f�r eine Frau sei, eine �ffentliche Trauung in allen Ehren
erlangen k�nne, wenn sie den Akt des Gehorsams, den sie einem so
edelm�tigen Geliebten schulde, nur um acht Tage hinaussch�be. Sie, die
Signora Campireali, w�rde nach Rom reisen, sie w�rde ihrem Mann darlegen,
da� Helena lange vor dem verh�ngnisvollen Gefecht von Ciampi mit Giulio
verheiratet gewesen sei. Die Trauung sollte in der gleichen Nacht
stattgefunden haben, wo sie, als M�nche verkleidet, ihrem Vater und Bruder
am Ufer des Sees, auf dem in den Felsen gehauenen Weg begegnet waren, der
l�ngs der Mauer des Kapuzinerklosters f�hrt. Die Mutter h�tete sich, ihre
Tochter w�hrend des Tags allein zu lassen, und schlie�lich schrieb Helena
abends ihrem Geliebten einen kindlichen und wie uns scheint sehr r�hrenden
Brief, in welchem sie ihm die K�mpfe, die ihr Herz zerrissen hatten,
schilderte. Zum Schlu� bat sie ihn knief�llig um einen Aufschub von acht
Tagen: "Indem ich diesen Brief schreibe," f�gte sie hinzu, "auf den ein
Bote meiner Mutter wartet, scheint mir, da� ich das gr��te Unrecht
begangen habe, ihr alles zu sagen. Ich glaube, dich erz�rnt zu sehen;
deine Augen blicken mich mit Ha� an; mein Herz ist von den grausamsten
Selbstvorw�rfen zerrissen. Du wirst sagen, da� ich einen sehr schwachen,
sehr verzagten, sehr ver�chtlichen Charakter habe, ich gebe es zu, mein
teurer Engel. Aber stelle dir dies Schauspiel vor: Meine Mutter, in Tr�nen
aufgel�st, lag fast zu meinen Knien. Da war es mir ganz unm�glich, ihr
nicht zu gestehen, da� ein bestimmter Grund mir verbiete, ihrer Bitte
nachzugeben; und wie ich erst einmal so schwach gewesen war, dieses
unvorsichtige Wort auszusprechen, wei� ich nicht, was in mir vorging, aber
es ist mir unm�glich vorgekommen, ihr nicht alles zu erz�hlen, was
zwischen uns geschehen ist. Soweit ich mich erinnern kann, scheint mir,
da� meine Seele, aller Kraft entbl��t, Rat brauchte. Ich hoffte, ihn in
den Worten meiner Mutter zu finden ... Ich hatte v�llig vergessen, mein
Freund, da� das Interesse dieser geliebten Mutter dem deinen
entgegengesetzt ist. Ich habe meine oberste Pflicht vergessen, welche ist,
dir zu gehorchen; und scheinbar bin ich der wahren Liebe nicht f�hig,
welche �ber jede Pr�fung erhaben sein soll. Verachte mich, mein Giulio,
aber im Namen Gottes, h�re nicht auf, mich zu lieben. Entf�hre mich, wenn
du willst, aber billige mir zu, da� die schrecklichsten Gefahren, sogar
die Schande, da� nichts auf der Welt mich h�tte verhindern k�nnen, deinem
Befehl zu gehorchen, wenn meine Mutter nicht im Kloster gewesen w�re. Doch
diese Mutter ist so gut! Sie hat so viel �berredungsgabe! Sie ist so
edelm�tig! Erinnere dich, als damals mein Vater das Zimmer durchforschte,
rettete sie die Briefe, welche ich niemals h�tte verbergen k�nnen. Dann,
als die Gefahr vor�ber war, gab sie mir sie zur�ck, ohne sie gelesen zu
haben und ohne ein Wort des Vorwurfs! Sie ist mein ganzes Leben hindurch
so zu mir gewesen, wie sie es in diesem h�chsten Augenblick war. Du
siehst, wie ich sie lieben m��te. Und doch scheint es mir, w�hrend ich dir
schreibe (wie furchtbar zu sagen), da� ich sie hasse. Sie hat erkl�rt, da�
sie diese Nacht der Hitze wegen im Garten unter einem Zelt verbringen
wolle; ich h�re die Hammerschl�ge, man errichtet jetzt das Zelt; es ist
unm�glich, da� wir uns heute Nacht sehen. Ich f�rchte sogar, da� der
Schlafsaal der Pension�rinnen verschlossen wurde, ebenso die beiden T�ren
der Wendeltreppe, was sonst nie geschah. Diese Vorsichtsma�regeln w�rden
es mir unm�glich machen, in den Garten hinunterzugehen, wenn ich selbst
einen solchen Schritt n�tig f�nde, um deinen Zorn zu beschw�ren. Ach, wie
ich mich dir jetzt ausliefern w�rde, wenn sich mir ein Mittel b�te! Wie
ich zu dieser Kirche eilen w�rde, wo man uns trauen soll!"

Dieser Brief schlo� mit zwei Seiten toller S�tze, in welchen ich
leidenschaftliche Redewendungen fand, die auf die Ideen Platons
zur�ckzugehen scheinen. Ich habe in dem eben �bersetzten Brief mehrere
S�tze dieser Art unterdr�ckt.

Giulio Branciforte war sehr erstaunt, als er abends etwa eine Stunde vor
dem Ave Maria dieses Schreiben erhielt; er hatte grade die Abmachung mit
dem Priester beendet. Er war au�er sich vor Zorn.

'Sie hat nicht notwendig, mir zu raten, da� ich sie entf�hre. Dieses
schwache, zaghafte Gesch�pf!'

Und er brach sogleich nach dem Walde von La Faggiola auf.

F�r Signora Campireali stand die Sache folgenderma�en: Ihr Gatte lag auf
dem Sterbebett; die Unm�glichkeit, sich an Branciforte zu r�chen, brachte
ihn langsam zum Grabe. Vergebens hatte er mehrmals den r�mischen Bravi
betr�chtliche Summen anbieten lassen; keiner hatte sich an einem der
"Korporale", wie sie sagten, des F�rsten Colonna vergreifen wollen; sie
waren zu gewi�, samt ihren Familien ausgetilgt zu werden. Es war noch kein
Jahr her, da� ein ganzes Dorf zur Strafe f�r den Tod eines Soldaten des
Colonna niedergebrannt wurde, und alle Einwohner, M�nner und Frauen,
welche in die Campagna zu fliehen suchten, wurden an H�nden und F��en
gefesselt in die brennenden H�user geworfen.

Signora Campireali besa� gro�e G�ter im K�nigreich Neapel; ihr Gatte hatte
ihr aufgetragen, von dort M�rder kommen zu lassen; aber sie hatte nur zum
Schein zugestimmt, denn sie glaubte ihre Tochter unl�slich an Giulio
Branciforte gebunden. In dieser Voraussetzung meinte sie, da� Giulio einen
oder zwei Feldz�ge in den spanischen Heeren mitmachen solle, welche damals
Krieg gegen die Aufst�ndischen in Flandern f�hrten. Fiele er nicht, so
sollte dies ein Zeichen sein, da� Gott eine Heirat nicht mi�billige, die
sich nicht vermeiden lie�; in diesem Fall w�rde sie ihrer Tochter die
G�ter geben, welche sie im K�nigreich Neapel besa�, Giulio Branciforte
w�rde den Namen einer dieser Besitzungen annehmen und einige Jahre mit
seiner Frau in Spanien verbringen. Nach allen diesen Pr�fungen w�rde sie
vielleicht den Mut finden, ihn zu sehen. Doch alles war seit dem
Gest�ndnis ihrer Tochter anders geworden; die Heirat war keine
Notwendigkeit mehr -- weit entfernt davon -- und w�hrend Helena ihrem
Geliebten den Brief schrieb, den wir wiedergegeben haben, schrieb Signora
Campireali nach Pescara und nach Chieti und gab ihren P�chtern den
Auftrag, ihr sichere M�nner nach Castro zu senden, die zu einem
Handstreich zu gebrauchen w�ren. Sie verhehlte ihnen nicht, da� es sich
darum handelte, den Tod Fabios, ihres jungen Herrn, zu r�chen. Der Kurier
machte sich mit diesen Briefen noch vor Ende des Tags auf den Weg.



V.


Schon am �bern�chsten Tage war Giulio wieder in Castro, er f�hrte acht
seiner Soldaten mit sich, welche ihm freiwillig gefolgt waren, wenn sie
sich gleich dem Zorn des F�rsten aussetzten, der einige Male
Unternehmungen dieser Art mit dem Tode bestraft hatte. Giulio hatte schon
f�nf Mann in Castro und acht brachte er hinzu; indessen schienen ihm
vierzehn Soldaten, wie tapfer sie auch sein mochten, nicht ausreichend f�r
sein Unternehmen; denn das Kloster glich einer Festung.

Es handelte sich darum, durch das erste Tor des Klosters mit Gewalt oder
List zu dringen und dann durch einen Gang von mehr als f�nfzig Schritten
L�nge zu kommen. Linker Hand sollten die vergitterten Fenster einer Art
Kaserne liegen, wo die Nonnen drei�ig bis vierzig Diener, ehemalige
Soldaten, untergebracht hatten. Aus diesen vergitterten Fenstern w�rde,
sobald erst das Kloster alarmiert war, ein ausgiebiges Feuer abgegeben
werden.

Die regierende �btissin, eine Frau von starkem Verstande, hatte Angst vor
den Unternehmungen der Orsini, Colonna, Marco Sciarra und so vieler
andrer, welche die umliegende Gegend beherrschten. Wie war es m�glich,
achthundert entschlossenen M�nnern Widerstand zu leisten, wenn sie
unversehens eine kleine Stadt wie Castro einnahmen, weil sie das Kloster
mit Gold gef�llt glaubten?

Gew�hnlich waren im Kloster der Heimsuchung von Castro f�nfzehn oder
zwanzig Bravi in der Kaserne zur Linken des Ganges, der zur zweiten
Klosterpforte f�hrte; zur Rechten dieses Durchlasses lag eine hohe,
uneinnehmbare Mauer; an seinem Ende befand sich ein eisernes Tor, das auf
eine S�ulenhalle f�hrte; nach dieser kam der gro�e Klosterhof, rechts der
Garten. Diese eiserne T�re war von der Pf�rtnerin bewacht.

Als Giulio mit seinen acht Mann sich drei Meilen vor Castro befand, machte
er in einem abgelegenen Wirtshaus Halt, um die Stunden der gro�en Hitze
verstreichen zu lassen. Dort erst legte er sein Vorhaben dar; dabei
zeichnete er den Plan des Klosters, das er angreifen wollte, in den Sand
des Hofs.

"Um neun Uhr", sagte er seinen Leuten, "werden wir au�erhalb der Stadt zu
Abend essen; um Mitternacht werden wir eintreten. Eure f�nf Kameraden
erwarten uns in der N�he des Klosters. Einer von ihnen wird zu Pferde sein
und die Rolle eines Kuriers spielen, der aus Rom kommt, um Signora von
Campireali zu ihrem Gemahl zu rufen, der im Sterben liegt. Wir werden
versuchen, ger�uschlos durch die erste T�re des Klosters zu kommen," sagte
er, indem er auf den Plan im Sand deutete, "die hier in der Mitte der
Kaserne liegt. Wenn wir den Kampf gleich beim ersten Tor beginnen, haben
es die Bravi der Nonnen zu leicht, uns Flintensch�sse nachzusenden,
w�hrend wir auf diesem kleinen Platz da vor dem Kloster sind oder durch
den engen Gang zwischen dem ersten und zweiten Tor laufen. Dieses zweite
Tor ist von Eisen, aber ich besitze den Schl�ssel dazu. Allerdings sind
gro�e, mit einem Ende an der Mauer befestigte Eisenbalken oder
Sperrstangen da, welche, wenn sie vorgelegt sind, das �ffnen der Torfl�gel
verhindern. Aber da die beiden Eisenstangen zu schwer sind, als da� die
Schwester Pf�rtnerin sie handhaben k�nnte, habe ich sie nie an ihrem Platz
gesehen und bin doch mehr als zehnmal durch das Eisentor gegangen. Ich
rechne darauf, auch heute Abend ohne Hindernis hindurchzukommen. Ihr merkt
wohl, da� ich Bekanntschaften im Kloster habe. Mein Ziel ist: eine
Pension�rin zu entf�hren, und nicht eine Nonne; wir d�rfen erst im
�u�ersten Notfall von den Waffen Gebrauch machen. Wenn wir den Kampf
er�ffnen, bevor wir an dieser zweiten T�r mit den Eisen angekommen sind,
wird die Pf�rtnerin nicht verfehlen, zwei alte siebzigj�hrige G�rtner, die
im Kloster wohnen, herbeizurufen, und diese Alten w�rden die Stangen
vorlegen. Wenn uns dieser Ungl�cksfall zust��t, m�ssen wir erst die Mauer
demolieren, um durch die T�r zu kommen, was uns zehn Minuten kosten w�rde;
auf jeden Fall werde ich als erster zur T�r eilen. Einer der G�rtner ist
von mir gekauft, aber, wie Ihr Euch denken k�nnt, habe ich mich geh�tet,
ihm etwas von meinem Entf�hrungsplan zu erz�hlen. Wenn man diese zweite
T�r hinter sich hat, wendet man sich nach rechts in den Garten, und sind
wir erst in diesem Garten, so sprechen die Waffen; man mu� alles
niedermachen, was sich in den Weg stellt. Ihr werdet nat�rlicherweise nur
Eure Schwerter und Dolche brauchen; ein einziger Flintenschu� w�rde die
ganze Stadt in Aufruhr bringen und man w�rde uns beim Abzug angreifen.
Glaubt nicht, da� ich mich mit dreizehn Mann, wie Ihr seid, nicht stark
genug f�hle, durch dieses Nest zu kommen: sicher w�rde niemand wagen, auf
die Stra�e hinabzusteigen; aber mehrere B�rger haben Flinten und sie
w�rden aus den Fenstern schie�en. Nebenbei gesagt mu� man sich in diesem
Fall l�ngs der H�user halten. Einmal im Garten, sagt Ihr mit leiser Stimme
zu jedem, der sich zeigt: Zieh dich zur�ck! und wenn er nicht
augenblicklich gehorcht, t�tet Ihr ihn mit dem Dolch. Ich dringe dann mit
denen von Euch, die gerade um mich sind, durch die kleine Gartent�r ins
Kloster ein, und drei Minuten sp�ter kehre ich mit einer oder zwei Frauen
zur�ck, die wir auf unsren Armen tragen und nicht selbst gehen lassen
werden. Sofort verlassen wir eilig das Kloster und die Stadt. Zwei von
Euch werde ich in der N�he des Tors zur�cklassen, sie werden von Minute zu
Minute etwa zwanzig Sch�sse abgeben, um die B�rger zu schrecken und in
Entfernung zu halten."

Giulio wiederholte diese Erkl�rung zweimal.

"Habt Ihr gut verstanden?" sagte er seinen Leuten. "In der Vorhalle wird
es dunkel sein; rechts ist der Garten, links der Hof, man darf sich nicht
irren."

"Z�hlt auf uns!" riefen die Soldaten. Dann gingen sie trinken; der
Korporal folgte ihnen nicht und bat um die Erlaubnis, mit dem Kapit�n
sprechen zu d�rfen.

"Nichts ist einfacher", sagte er, "als der Plan Eurer Gnaden. Ich bin
schon zweimal in meinem Leben in Kl�ster eingebrochen; dies w�re das
dritte; aber wir sind zu wenig. Wenn der Gegner uns n�tigt, die Mauer zu
zerst�ren, welche die Angel der zweiten T�r h�lt, mu� man bedenken, da�
die Bravi w�hrend dieser langen Arbeit nicht m��ig bleiben; sie werden
Euch sieben oder acht Mann erschie�en und dann kann man uns am R�ckweg die
Frau wieder abnehmen. Das ist uns in einem Kloster in der N�he Bolognas
passiert: uns wurden f�nf Mann get�tet, wir t�teten acht, aber der
Hauptmann bekam nicht die Frau. Ich schlage Euer Gnaden zweierlei vor: ich
kenne vier Bauern aus der Umgebung dieser Herberge, die Sciarra tapfer
gedient haben und sich f�r eine Zechine die ganze Nacht lang wie L�wen
schlagen w�rden. Vielleicht werden sie etwas Silber aus dem Kloster
rauben; das k�mmert Euch wenig, denn die S�nde ist ihre Sache und Ihr
bezahlt sie, um eine Frau zu holen, das ist alles. Mein zweiter Vorschlag
ist folgender: Ugone ist ein gescheiter und sehr geschickter Bursche; er
war Arzt, als er seinen Schwager t�tete und ging in die Macchia. Ihr k�nnt
ihn eine Stunde vor Sonnenuntergang zum Klostertor schicken, er wird um
Dienst bitten und wird es so geschickt einrichten, da� man ihn in die
Wache einreiht; dann wird er die Knechte der Nonnen betrunken machen, und
er ist sogar f�hig, die Lunten ihrer Flinten zu durchn�ssen." Zu seinem
Ungl�ck nahm Giulio den Vorschlag des Korporals an. Als dieser sich
entfernte, f�gte er noch hinzu:

"Wir wollen ein Kloster angreifen. Das ist excommunicatio major und noch
mehr: dieses Kloster steht unmittelbar unter dem Schutz der Madonna ..."

"Ich verstehe!" rief Giulio, aufger�ttelt durch dieses Wort. "Bleibt bei
mir."

Der Korporal schlo� die T�r und kam zur�ck, um den Rosenkranz mit Giulio
zu beten. Diese Andacht dauerte eine volle Stunde. Als es Nacht war, brach
man auf.

Wie es Mitternacht schlug, kehrte Giulio, der gegen elf Uhr allein nach
Castro gegangen war, zur�ck, um seine Leute zu holen, die au�erhalb des
Tores gewartet hatten.

Er trat mit seinen acht Mann, denen sich drei gut bewaffnete Bauern
angeschlossen hatten, in die Stadt ein und vereinigte sich mit den f�nf
Soldaten, welche er schon in der Stadt hatte; so befand er sich an der
Spitze von sechzehn entschlossenen M�nnern; zwei trugen als Diener
verkleidet weite Blusen aus schwarzem Leinen, um ihr giacco zu verdecken
und ihre M�tzen waren nicht mit Federn geschm�ckt.

Eine halbe Stunde nach Mitternacht kam Giulio, der die Rolle des Kuriers
f�r sich �bernommen hatte, im Galopp vor dem Klostertor an; er machte
m�chtigen L�rm und schrie, da� man unverz�glich einem Kurier �ffnen m�ge,
den der Kardinal schicke. Mit Wohlgefallen bemerkte er, da� die Soldaten,
die ihm durch das kleine Fenster neben dem Tor antworteten, halb betrunken
waren. Der Vorschrift folgend, schrieb er seinen Namen auf ein St�ck
Papier, ein Soldat �berbrachte den Namen der Pf�rtnerin, die den Schl�ssel
zur zweiten T�r besa� und die �btissin in besondren F�llen zu wecken
hatte. Die Antwort lie� endlose dreiviertel Stunden auf sich warten.
W�hrend dieser Zeit hatte Giulio viel M�he, seinen Trupp ruhig zu halten;
einige B�rger �ffneten schon vorsichtig ihre Fenster; endlich traf eine
g�nstige Antwort von der �btissin ein; Giulio wurde, gefolgt von zwei als
Diener verkleideten Soldaten, mit Hilfe einer f�nf oder sechs Fu� langen
Leiter, die man ihm aus dem kleinen Fenster reichte, in die Wachstube
eingelassen; die Bravi des Klosters wollten sich nicht die M�he machen,
das gro�e Tor zu �ffnen. Als er vom Fenster ins Wachzimmer sprang,
begegneten seine Augen dem Blick Ugones; die ganze Wache war, dank seiner
Vorsorge, betrunken. Giulio sagte dem Kommandanten, da� drei Diener der
Campireali, die er als Soldaten habe ausr�sten lassen, um ihn am Marsch zu
sch�tzen, sehr guten Branntwein gekauft h�tten und um Einla� b�ten, damit
sie sich nicht allein auf dem Platze langweilen m��ten. Dem wurde einm�tig
zugestimmt. Er selbst stieg mit seinen zwei Leuten die Treppe hinunter,
welche von der Wachstube in den Gang f�hrte.

"Trachte die gro�e T�r zu �ffnen", sagte er zu Ugone.

Dann gelangte er unangefochten zur eisernen T�r. Dort fand er die gute
Pf�rtnerin, welche ihm sagte, da� jetzt, da Mitternacht vorbei sei, wenn
er ins Kloster eingelassen w�rde, die �btissin dem Bischof dar�ber Bericht
erstatten m��te. Darum lasse sie ihn bitten, seine Nachrichten der jungen
Schwester zu �bergeben, welche die �btissin zu diesem Zweck schicke.
Worauf Giulio antwortete, wegen der Best�rzung, welche durch die
unerwartete Agonie des Signor von Campireali hervorgerufen worden sei,
h�tte man ihm nur ein einfaches vom Arzt ausgefertigtes
Beglaubigungsschreiben mitgegeben; alle Einzelheiten sollte er m�ndlich
der Frau und Tochter des Kranken berichten, wenn diese Damen noch im
Kloster w�ren und in jedem Fall auch der Frau �btissin. Die Pf�rtnerin
ging, diese Botschaft zu �berbringen. Niemand blieb an der T�r als die
junge Schwester, welche die �btissin gesandt hatte. Giulio plauderte und
scherzte mit ihr, dabei steckte er die H�nde durch die dicken Eisenstangen
des Tors und versuchte es, immer noch lachend, zu �ffnen. Die Schwester
war sehr sch�chtern, sie hatte Angst und nahm die Scherze �bel auf. Da
hatte Giulio, der sah, da� betr�chtliche Zeit verstrich, die
Unvorsichtigkeit, der Schwester eine Handvoll Zechinen anzubieten, mit der
Bitte, ihn einzulassen, da er zu m�de sei, zu warten. "Er wu�te wohl, da�
er eine Dummheit beging," sagt der Erz�hler, "er h�tte mit Eisen und nicht
mit Gold arbeiten m�ssen; aber er hatte nicht das Herz dazu; nichts
leichter, als sich der Schwester zu bem�chtigen, sie war nicht weiter als
einen Fu� breit von ihm, auf der andern Seite der T�r.[sic! Hier fehlt
wohl: "] Durch das Angebot der Zechinen wurde das junge M�dchen in
Schrecken versetzt. Sie sagte sp�ter, da� sie aus der Art wie Giulio zu
ihr gesprochen habe, wohl verstanden h�tte, da� er kein gew�hnlicher
Kurier sei: 'Das ist der Geliebte einer unsrer Nonnen,' dachte sie, 'der
zu einem Stelldichein kommt'; und sie war fromm. Von Entsetzen ergriffen,
begann sie mit aller Kraft die Schnur einer kleinen Glocke zu ziehen, die
im gro�en Hof hing und alsogleich einen L�rm machte, um Tote zu wecken.
"Der Krieg beginnt," sagte Giulio seinen Leuten, "gebt acht!"

Er nahm seinen Schl�ssel, und den Arm zwischen den Eisenst�ben
durchzw�ngend, �ffnete er die T�r zur gr��ten Verzweiflung der jungen
Nonne, die sich �ber den Kirchenfrevel entsetzt schreiend auf die Knie
warf und Ave Maria zu beten begann. Noch in diesem Augenblick h�tte Giulio
das junge M�dchen zum Schweigen bringen m�ssen, aber er hatte nicht das
Herz dazu; einer seiner Leute ergriff sie und schlo� ihr den Mund.

Im selben Augenblick h�rte Giulio im Gang hinter sich einen Flintenschu�.
Ugone hatte das gro�e Tor ge�ffnet, die �brigen Soldaten traten ohne L�rm
ein, als einer der weniger betrunkenen Bravi der Wache sich einem der
vergitterten Fenster n�herte und in seinem Erstaunen so viele Leute im
Gang zu sehen ihnen fluchend verbot, weiterzugehen. Man h�tte nicht
antworten und ruhig weiter gegen die eiserne T�r vorgehen sollen, so
machten es auch die ersten, aber der letzte der Reihe, einer der am
Nachmittag erst angeworbenen Bauern, feuerte einen Pistolenschu� nach dem
Klosterknecht, der durchs Fenster rief, und t�tete ihn. Dieser
Pistolenschu� mitten in der Nacht und das Schreien der Betrunkenen, als
sie ihren Kameraden fallen sahen, weckten jene Soldaten, welche diese
Nacht in ihren Betten lagen und nicht von Ugones Wein gekostet hatten.
Acht oder zehn Bravi des Klosters sprangen halb nackt in den Gang und
griffen die Soldaten Brancifortes heftig an.

Wie wir bereits gesagt haben, begann dieser L�rm im Augenblick, als Giulio
das eiserne Tor ge�ffnet hatte. Von seinen zwei Soldaten gefolgt, st�rzte
er in den Garten und lief zu der kleinen T�re, die zur Treppe der
Pension�rinnen f�hrte. Aber er wurde von f�nf oder sechs Pistolensch�ssen
empfangen. Seine beiden Soldaten fielen; er selbst bekam eine Kugel in den
rechten Arm. Diese Pistolensch�sse waren von den Leuten der Signora von
Campireali abgegeben, welche auf ihren Befehl die Nacht im Garten
zubrachten, wozu sie die Erlaubnis beim Bischof erwirkt hatte. Giulio lief
allein zu der kleinen, ihm so wohlbekannten T�r, welche vom Garten zur
Treppe der Pension�rinnen f�hrte. Er tat, was er nur konnte, um sie
aufzusprengen, aber sie war fest verschlossen. Er suchte nach seinen
Leuten, doch die achteten nicht darauf, ihm zu antworten, denn sie
starben; er stie� in der tiefen Dunkelheit auf drei Dienstleute der
Signora von Campireali, deren er sich mit Dolchstichen erwehrte.

Er lief in die Vorhalle, gegen die Gittert�r, um seine Soldaten zu rufen;
er fand diese T�re verschlossen: die beiden schweren Eisenarme waren auf
ihrem Platz und mit Schl�ssern gesichert, welche die alten G�rtner
vorgelegt hatten, als sie das L�uten der jungen Schwester weckte.

'Ich bin abgeschnitten', sagte sich Giulio. Er rief es seinen Leuten zu;
vergeblich versuchte er eins dieser Vorlegschl�sser mit seinem Degen zu
sprengen; wenn ihm das gegl�ckt w�re, h�tte er eine der Eisenstangen
entfernen und einen T�rfl�gel �ffnen k�nnen. Sein Degen zerbrach im Ring
des Vorlegschlosses; im gleichen Augenblick wurde er durch einen aus dem
Garten herbeigeeilten Diener an der Schulter verwundet; er wandte sich um,
und gegen die Eisenpforte gelehnt, sah er sich von mehreren M�nnern
angegriffen. Er verteidigte sich mit seinem Dolch; zum Gl�ck, da es v�llig
dunkel war, trafen fast alle Degenst��e auf sein Panzerhemd. Er wurde
schmerzhaft am Knie verwundet, st�rzte sich auf einen der Leute, der sich
zu weit vorgewagt hatte, um ihm diesen Degenstich zu versetzen, t�tete ihn
mit einem Dolchsto� ins Gesicht und hatte das Gl�ck, sich seines Degens zu
bem�chtigen. Nun glaubte er sich gerettet; er stellte sich zur Linken der
T�r, an die Seite der Mauer. Seine Leute waren jetzt herbeigeeilt, sie
schossen f�nf oder sechs Pistolensch�sse durch das Eisengitter hindurch
und trieben die Diener in die Flucht. Man sah hier in der Vorhalle nichts,
au�er beim Aufleuchten der Pistolensch�sse.

"Schie�t nicht auf meine Seite", rief Giulio seinen Leuten zu.

"Ihr seid hier wie in einer Mausefalle gefangen", sagte ihm der Korporal
mit gro�er Kaltbl�tigkeit durch die Eisenstangen hindurch, "und wir haben
drei Tote. Wir werden die T�rpfosten auf der Euch entgegengesetzten Seite
einrei�en. R�hrt Euch nicht, denn man wird auf uns schie�en; es scheint,
da� im Garten Feinde sind."

"Die Schufte von Dienern der Campireali", sagte Giulio.

Er sprach noch mit dem Korporal, als von der Seite des Vestib�ls, die in
den Garten f�hrte, Pistolensch�sse, auf das Ger�usch gezielt, gegen sie
abgefeuert wurden. Giulio verbarg sich in der Loge der Schlie�erin, zur
Linken des Eingangs; zu seiner Freude fand er dort ein kaum wahrnehmbares
L�mpchen, das vor dem Bildnis der Madonna brannte; er nahm es mit gro�er
Vorsicht, um es nicht auszul�schen; er bemerkte zu seinem Kummer, da� er
zitterte. Er betrachtete seine Wunde am Knie, die ihn sehr schmerzte; das
Blut flo� in Str�men.

Umhersehend, erkannte er zu seinem Erstaunen in einer ohnm�chtig auf einem
Holzstuhl lehnenden Frau die kleine Marietta, die vertraute K�mmerin
Helenas; er sch�ttelte sie lebhaft.

"Aber! Signor Giulio," rief sie weinend, "wollt Ihr Eure Freundin Marietta
t�ten?"

"Weit davon entfernt! Sag Helena, da� ich sie um Verzeihung bitte, ihre
Ruhe gest�rt zu haben und da� sie des Ave Maria vom Monte Cave gedenken
m�ge. Hier ist ein Blumenstrau�, den ich in ihrem Garten in Albano
gepfl�ckt habe; aber er ist ein wenig mit Blut befleckt; wasche es ab,
bevor du ihn ihr gibst."

In diesem Augenblick h�rte er eine Flintensalve im Gang; die Bravi der
Nonnen griffen seine Leute an.

"Sag mir, wo der Schl�ssel der kleinen T�r ist?" fragte er Marietta.

"Ich sehe ihn nicht, aber hier sind die Schl�ssel zu den Vorlegschl�ssern
der Eisenstangen, welche das gro�e Tor sperren. Ihr k�nnt hinaus."

Giulio nahm die Schl�ssel und st�rzte aus der Loge.

"La�t die Mauer," rief er seinen Soldaten zu, "ich habe endlich den
Schl�ssel des Tores."

Einen Augenblick, w�hrend er versuchte, ein Schlo� mit einem der kleinen
Schl�ssel zu �ffnen, herrschte v�lliges Schweigen; er hatte sich im
Schl�ssel geirrt und nahm den andern; endlich �ffnete er das Schlo�: aber
im Augenblick, wo er die Eisenstange hob, erhielt er aus allern�chster
N�he einen Schu� in den rechten Arm. Sogleich sp�rte er, da� der Arm den
Dienst versagte.

"Hebt den Eisenriegel", schrie er seinen Leuten zu. Er hatte nicht erst
n�tig, es ihnen zu sagen. Im Licht des Pistolenschusses hatten sie
bemerkt, da� das �u�erste umgebogene Ende der eisernen Stange schon zur
H�lfte aus dem am Tor befestigten Ring herausgehoben war. Sofort l�pften
drei oder vier kr�ftige Arme die eiserne Stange; als das �u�erste Ende
ganz aus dem Ring war, lie� man sie fallen. Nun konnte man einen der
Torfl�gel ein wenig �ffnen; der Korporal trat ein und sagte leise zu
Giulio:

"Es ist nichts mehr zu machen, wir sind nur mehr drei oder vier ohne
Wunden, f�nf sind tot."

"Ich habe Blut verloren," entgegnete Giulio, "ich f�hle, da� ich
ohnm�chtig werde; la�t mich fortbringen."

W�hrend Giulio mit dem tapfren Korporal sprach, gaben die Soldaten der
Wache noch drei oder vier Flintensch�sse ab und der Korporal fiel tot zu
Boden. Zum Gl�ck hatte Ugone den Befehl Giulios geh�rt; er rief zwei
Soldaten herbei, die den Kapit�n forttragen sollten. Da er aber nicht
ohnm�chtig wurde, befahl er, ihn durch den Garten zu der kleinen T�r zu
tragen. Dieser Befehl brachte die Soldaten zum Fluchen, aber sie
gehorchten.

"Hundert Zechinen dem, der diese T�r �ffnet", rief Giulio aus.

Aber sie widerstand dem Ansturm dreier w�tender M�nner. Einer der alten
G�rtner scho� unaufh�rlich von einem Fenster des zweiten Stockwerks mit
der Pistole nach ihnen und beleuchtete so ihre Versuche.

Nach den unn�tzen Anstrengungen, die T�r zu �ffnen, wurde Giulio g�nzlich
bewu�tlos; Ugone hie� den Soldaten, den Kapit�n eiligst fortzutragen. Er
selbst ging in die Loge der Schwester Pf�rtnerin und warf die kleine
Marietta hinaus, indem es[sic! statt: er] ihr mit drohender Stimme befahl,
fortzugehen und niemals zu verraten, wer sie wiedererkannt habe. Er zog
das Stroh aus dem Bett, zerbrach einige St�hle und steckte das Zimmer in
Brand. Als das Feuer gut brannte, lief er so schnell er konnte, mitten
durch die Flintensch�sse der Bravi des Klosters davon.

Etwa hundertf�nfzig Schritt von der Heimsuchung entfernt, fand er den ganz
bewu�tlosen Kapit�n, den man eiligst davontrug. Nach einigen Minuten war
man au�erhalb der Stadt. Ugone lie� halten: er hatte nur noch vier
Soldaten bei sich; er schickte zwei in die Stadt zur�ck mit dem Befehl,
von f�nf zu f�nf Minuten Flintensch�sse abzufeuern.

"Versucht Eure verwundeten Kameraden wiederzufinden," sagte er ihnen,
"verla�t die Stadt vor Tag, wir folgen dem Fu�weg �ber Croce rossa. Wenn
Ihr irgendwo Feuer anlegen k�nnt, verabs�umt es nicht."

Als Giulio das Bewu�tsein wieder erlangte, befand man sich drei Meilen von
der Stadt entfernt und die Sonne stand schon hoch am Himmel. Ugone
erstattete Bericht.

"Euer Trupp besteht nur mehr aus f�nf Mann, wovon drei verwundet sind. Den
beiden �berlebenden Bauern habe ich je zwei Zechinen Entsch�digung gegeben
und sie sind davongelaufen. Die beiden nicht verwundeten M�nner habe ich
in den n�chsten Marktflecken geschickt, um einen Wundarzt zu holen."

Der Wundarzt, ein zittriger Alter, kam bald auf einem pr�chtigen Esel
angeritten; man hatte ihm drohen m�ssen, sein Haus in Brand zu stecken, um
ihn zum Mitgehen zu bewegen. Es war n�tig, ihn erst etwas Branntwein
trinken zu lassen, um ihn zu seiner Arbeit instand zu setzen, so gro� war
seine Furcht. Endlich machte er sich ans Werk; er sagte Giulio, da� seine
Wunden ohne Bedeutung seien. "Die am Knie ist nicht gef�hrlich," f�gte er
hinzu, "aber Ihr werdet zeitlebens hinkend bleiben, wenn Ihr Euch nicht
zwei bis drei Wochen vollkommen ruhig verhaltet."

Der Wundarzt verband die verletzten Soldaten. Ugone gab Giulio einen Wink
mit den Augen, man entlohnte den Wundarzt, der sich vor Dank gar nicht
fassen konnte, mit zwei Zechinen; dann gab man ihm unter dem Vorwand der
Erkenntlichkeit eine solche Menge Branntwein zu trinken, da� er fest
einschlief. Das war es, was man wollte. Man trug ihn ins n�chste Feld, man
wickelte vier Zechinen in ein St�ck Papier, das man ihm in die Tasche
steckte. Das war der Preis f�r seinen Esel, auf welchen man Giulio und
einen der am Bein verletzten Soldaten setzte. Man verbrachte die Stunden
der gr��ten Hitze in einer antiken Ruine am Ufer eines Weihers; man
marschierte die ganze Nacht hindurch und vermied die D�rfer, die auf
diesem Weg nicht zahlreich waren; endlich am �bern�chsten Morgen bei
Sonnenaufgang erwachte Giulio, als er tief im Walde von La Faggiola von
seinen Leuten in die K�hlerh�tte getragen wurde, die sein Hauptquartier
war.



VI.


Am Morgen nach dem Kampf fanden die Nonnen zu ihrem Entsetzen neun Leichen
in ihrem Garten und in dem Gang, der vom �u�eren Tor zu dem mit den
Eisenriegeln f�hrte; acht ihrer Bravi waren verwundet. Niemals hatte es
eine solche Angst im Kloster gegeben; man hatte wohl �fters Flintensch�sse
vom Platze her geh�rt, aber nie solche Menge von Sch�ssen, noch dazu im
Garten, inmitten der Geb�ude und unter den Fenstern der Nonnen. Das hatte
gut anderthalb Stunden gedauert und w�hrend dieser Zeit herrschte die
allergr��te Kopflosigkeit im Innern des Klosters. W�re Giulio Branciforte
nur ein wenig im Einverst�ndnis mit einer der Nonnen oder der
Pension�rinnen gewesen, w�re es ihm gegl�ckt: es h�tte gen�gt, da� man ihm
eine der zahlreichen, in den Garten f�hrenden T�ren ge�ffnet h�tte; aber
ganz au�er sich vor Entr�stung und voll Wut �ber das, was er den Meineid
der jungen Helena nannte, wollte er alles durch eigne Kraft erreichen. Es
ging gegen seinen Stolz, sein Vorhaben irgend jemandem anzuvertrauen.
Indessen h�tte ein einziges Wort an die kleine Marietta den Erfolg
verb�rgt: sie h�tte eine der T�ren, die zum Garten f�hrten, ge�ffnet
und -- unterst�tzt durch die schreckliche Begleitung der Flintensch�sse
von drau�en -- h�tte auch ein einziger Mann der in den Schlafs�len
erschien, sich unbedingten Gehorsam verschafft. Vom ersten Schu� an hatte
Helena f�r das Leben ihres Geliebten gezittert und an nichts andres
gedacht, als mit ihm zu fliehen.

Wie soll man ihre Verzweiflung schildern, als die kleine Marietta ihr die
entsetzliche Verwundung beschrieb, die Giulio am Knie erhalten hatte und
aus der sie das Blut hatte in Str�men flie�en sehen? Helena verabscheute
jetzt ihre Feigheit und Zaghaftigkeit: "Ich habe die Schw�che gehabt,
meiner Mutter ein Wort zu sagen und Giulios Blut ist geflossen, er konnte
bei diesem bewundernswerten Angriff, wo sein Mut vor nichts
zur�ckschreckte, sein Leben lassen."

Die Bravi wurden ins Sprechzimmer zugelassen und berichteten den l�stern
zuh�renden Nonnen, da� sie nie in ihrem Leben Zeugen einer Tapferkeit
gewesen seien, die sich mit der des jungen, als Kurier verkleideten
Mannes, der die Angriffe der Briganten leitete, vergleichen lie�e. Wenn
diesen Erz�hlungen schon von allen mit dem gr��ten Interesse zugeh�rt
wurde, kann man sich vorstellen, mit welch �u�erster Leidenschaft Helena
die Bravi nach Einzelheiten �ber den jungen Anf�hrer der Briganten
ausfragte. Nach den ausf�hrlichen Schilderungen, die sie sich von ihnen
und von den alten G�rtnern geben lie�, die ganz unparteiische Zeugen
waren, schien es ihr, da� sie ihre Mutter nicht im geringsten mehr liebte.
Es gab sogar eine erregte Auseinandersetzung zwischen den beiden Frauen,
die sich am Vorabend des Kampfes so z�rtlich geliebt hatten. Signora
Campireali war gereizt durch die Blutflecken auf einem gewissen
Blumenstrau�, von dem Helena sich nicht einen Augenblick mehr trennen
wollte.

"Man soll diese blutbefleckten Blumen fortwerfen."

"Ich war es, die dieses edle Blut vergossen hat und es ist geschehen, weil
ich die Schw�che hatte, Euch ein Wort zu sagen."

"Ihr liebt also noch den M�rder Eures Bruders?"

"Ich liebe meinen Gatten, der zu meinem ewigen Unheil von meinem Bruder
angegriffen worden ist."

Nach dieser Bemerkung wurde w�hrend der drei Tage, welche Signora von
Campireali noch im Kloster zubrachte, kein einziges Wort mehr zwischen
Mutter und Tochter gewechselt.

Am Morgen nach ihrer Abreise gelang es Helena, zu entkommen, indem sie die
Verwirrung ben�tzte, die an beiden Klostertoren durch die Anwesenheit
zahlreicher Maurer herrschte, welche im Garten neue Befestigungen
auff�hren sollten. Die kleine Marietta und sie hatten sich als Arbeiter
verkleidet. Aber die B�rger hielten an den Toren der Stadt strenge Wacht
und Helene war in gro�er Verlegenheit, wie sie durchkommen solle. Endlich
war der kleine Kr�mer, der ihr schon die Briefe Brancifortes �bermittelt
hatte, einverstanden, sie als seine Tochter auszugeben und bis Albano zu
begleiten. Helena fand dort ein Versteck bei ihrer alten Amme, der es ihre
Wohltaten erm�glicht hatten, einen kleinen Laden zu halten. Kaum
angelangt, schrieb sie an Branciforte, und die Amme fand, nicht ohne
Schwierigkeit, einen Mann, der es wagen wollte, in den Wald von La
Faggiola einzudringen, ohne das Losungswort der Leute des Colonna zu
wissen.

Nach drei Tagen kam der von Helena abgesandte Bote ganz verst�rt zur�ck;
erst war es ihm unm�glich gewesen, Branciforte zu finden und seine
unaufh�rlichen Fragen nach dem jungen Hauptmann hatten ihn verd�chtig
gemacht, so da� er schlie�lich gezwungen war, zu fl�chten.

'Man kann nicht zweifeln, der arme Giulio ist tot,' sagte sich Helena,
'und ich bin es, die ihn get�tet hat! Das mu�te die Folge meiner elenden
Schw�che und meiner Zaghaftigkeit werden; er h�tte eine starke Frau lieben
sollen, die Tochter irgendeines Hauptmanns des F�rsten Colonna ...'

Die Amme glaubte, da� Helena sterben w�rde. Sie stieg zum Kapuzinerkloster
hinauf, das bei dem in die Felsen gehauenen Weg, wo einstens mitten in der
Nacht Fabio und sein Vater den beiden Liebenden begegnet waren, lag. Die
Amme sprach lange mit ihrem Beichtvater und unter dem Siegel der Beichte
gestand sie ihm, da� die junge Helena von Campireali sich mit Giulio
Branciforte, ihrem Gatten, vereinen wolle und da� sie geneigt w�re, dem
Kloster eine silberne Lampe im Wert von hundert spanischen Piastern zu
stiften.

"Hundert Piaster!" antwortete der M�nch gereizt. "Und was wird aus unsrem
Kloster, wenn wir den Ha� des Signor von Campireali auf uns ziehen? Es
waren nicht hundert Piaster, sondern wohl tausend, ohne die Wachskerzen zu
rechnen, die er uns gegeben hat, um den Leichnam seines Sohnes vom
Schlachtfeld von Ciampi zur�ckzubringen."

Man mu� zur Ehre des Klosters berichten, wie zwei betagte M�nche, welche
genau �ber die Lage der jungen Helena unterrichtet waren, nach Albano
hinabstiegen, um sie durch Zureden oder mit Gewalt zu veranlassen, in den
Palast ihrer Familie zur�ckzukehren; sie wu�ten, da� Signor von Campireali
sie daf�r reich belohnen w�rde. Ganz Albano war von Gerede �ber die Flucht
Helenas und von der Erz�hlung der gl�nzenden Versprechungen erf�llt, die
ihre Mutter denen ausgesetzt hatte, die ihr Nachrichten �ber den
Aufenthalt der Tochter geben w�rden. Aber die beiden M�nche wurden von der
Verzweiflung Helenas, die Giulio Branciforte tot glaubte, so ger�hrt, da�
sie, weit davon entfernt, sie zu verraten und ihrer Mutter ihren
Zufluchtsort anzuzeigen, sich sogar bereit erkl�rten, sie bis zur Festung
La Petrella zu geleiten. Helena und Marietta begaben sich nachts, wieder
als Arbeiter verkleidet, zu Fu� an eine bestimmte Quelle im Wald von La
Faggiola, eine Stunde von Albano entfernt. Die M�nche hatten dorthin
Maultiere bringen lassen, und als der Tag anbrach, machte man sich auf den
Weg. Die M�nche, welche unter dem Schutz des F�rsten standen, wurden von
den Soldaten, denen sie im Wald begegneten, mit Respekt gegr��t, aber
nicht so die beiden jungen B�rschchen, welche sie begleiteten: die
Soldaten betrachteten sie zuerst mit strengen Blicken und kamen auf sie
zu, dann brachen sie in Gel�chter aus und machten den M�nchen Komplimente
wegen der Reize ihrer Maultiertreiber.

"Schweigt, Gottlose! und wi�t, da� alles auf Befehl des F�rsten Colonna
geschieht", antworteten die M�nche im Weiterschreiten.

Aber die arme Helena hatte Ungl�ck; der F�rst war von La Petrella
abwesend, und als er ihr drei Tage sp�ter, nach seiner R�ckkehr, endlich
eine Audienz gew�hrte, behandelte er sie sehr hart.

"Warum kommt Ihr hierher, Fr�ulein? Was bedeutet dieser unvorsichtige
Schritt? Euer Weibergeschw�tz hat sieben der tapfersten M�nner Italiens
ins Verderben gest�rzt, und das wird Euch kein verst�ndiger Mensch je
vergeben. Auf dieser Welt mu� man wollen oder nicht wollen. Ohne Zweifel
ist es neuen Klatschereien zu danken, da� Giulio Branciforte der
Kirchensch�ndung angeklagt und verurteilt werden soll, zwei Stunden mit
gl�henden Zangen gezwickt und dann wie ein Jude verbrannt zu werden, er,
einer der besten Christen, die ich kenne! Wie h�tte man ohne Euer
sch�ndliches Geschw�tz diese schreckliche L�ge erfinden k�nnen, woher
wissen sollen, da� Giulio Branciforte am Tage des Kloster�berfalls in
Castro war? Alle meine Leute werden Euch sagen, da� man ihn gerade an
diesem Tage hier in La Petrella gesehen hat und da� ich ihn gegen Abend
nach Velletri schickte."

"Aber er lebt?" rief die junge Helena zum zehnten Mal, indem sie in Tr�nen
ausbrach. "F�r Euch ist er tot," versetzte der F�rst, "Ihr werdet ihn
niemals wiedersehen. Ich rate Euch, in Euer Kloster in Castro
zur�ckzukehren und h�tet Euch, von neuem zu schwatzen; binnen einer Stunde
werdet Ihr La Petrella verlassen haben. Vor allem erz�hlt niemandem, da�
Ihr mich gesehen habt, oder ich werde Euch zu strafen wissen."

Die arme Helena war tief betr�bt �ber einen solchen Empfang von Seiten
jenes ber�hmten F�rsten Colonna, den Giulio so verehrte und den sie
liebte, weil er ihn liebte.

Was auch der F�rst Colonna daran auszusetzen fand, war dieser Schritt
Helenas doch nicht unklug gewesen. W�re sie drei Tage fr�her nach La
Petrella gekommen, so h�tte sie Giulio Branciforte hier gefunden; die
Wunde am Knie setzte ihn au�erstand, selbst zu gehen, und der F�rst lie�
ihn nach dem gro�en Marktflecken Avezzano im K�nigreich Neapel
transportieren. Bei der ersten Nachricht des schrecklichen durch Signor
von Campireali erkauften Haftbefehls gegen Giulio Branciforte, der ihn als
Kirchensch�nder und Klosterr�uber erkl�rte, hatte der F�rst eingesehen,
da� er auf drei Viertel seiner Leute nicht w�rde z�hlen k�nnen, wenn es
sich darum handeln sollte, Branciforte zu sch�tzen. Das war eine S�nde
gegen die Madonna, unter deren besonderem Schutz sich jeder der Briganten
f�hlte. Wenn einer der barigelli aus Rom k�hn genug gewesen w�re, Giulio
Branciforte mitten im Walde von La Faggiola zu verhaften, h�tte es ihm
gelingen k�nnen.

Bei seiner Ankunft in Avezzano nannte sich Giulio Fontana, und die Leute,
die ihn trugen, waren verschwiegen. Nach La Petrella zur�ckgekehrt,
verk�ndeten sie traurig, da� Giulio auf der Reise gestorben sei, und von
diesem Augenblick an wu�te jeder der Soldaten des F�rsten, da� ein
Dolchstich ins Herz dem sicher sei, der den verh�ngnisvollen Namen
aussprach.

Es war also vergeblich, da� Helena, nach Albano zur�ckgekehrt, Brief �ber
Brief schrieb und, um Branciforte Nachricht zukommen zu lassen, ihre
ganzen Zechinen ausgab. Die beiden alten M�nche, die ihre Freunde geworden
waren -- denn, sagt der florentinische Chronist, die wahre Sch�nheit
ermangelt nicht, selbst auf durch niedrigsten Egoismus und Heuchelei
verh�rtete Herzen eine gewisse Herrschaft auszu�ben --, die beiden M�nche,
sagten wir, teilten dem armen jungen M�dchen mit, da� jeder Versuch,
Branciforte auch nur ein Wort zukommen zu lassen, vergeblich sei: Colonna
hatte erkl�rt, da� er tot w�re und sicher w�rde Giulio nicht wieder in
dieser Welt erscheinen, ehe der F�rst es wollte. Die Amme Helenas k�ndigte
ihr weinend an, da� ihr[sic! statt: ihre] Mutter endlich ihren
Zufluchtsort entdeckt habe und da� die strengsten Befehle ergangen seien,
sie, und sei es mit Gewalt, in den Palast Campireali nach Albano zu
bringen. Helena begriff, da� ihre Gefangenschaft, wenn sie einmal in
diesem Palast war, grenzenlos streng durchgef�hrt werden k�nne und da� man
ihr jeden Verkehr mit der Au�enwelt untersagen w�rde; dagegen geno� sie im
Kloster von Castro die gleiche Freiheit, Briefe zu empfangen und
abzusenden, wie alle Nonnen. �berdies, und das entschied ihr Schwanken,
war es der Garten dieses Klosters, wo Giulio sein Blut f�r sie vergossen
hatte; sie konnte den h�lzernen Sessel der Pf�rtnerin wiedersehen, auf den
er sich einen Augenblick gesetzt hatte, um die Wunde an seinem Knie zu
beschauen, es war dort, wo er Marietta die blutbefleckten Blumen gegeben
hatte, die sie nicht mehr verlie�en. Also kehrte sie traurig in das
Kloster von Castro zur�ck, und man k�nnte ihre Geschichte hier beenden: es
w�re gut f�r sie und vielleicht auch f�r den Leser. Denn tats�chlich
werden wir dem langsamen Sinken einer edlen und reichen Seele zuschauen.
Kluge Ma�nahmen und gesellschaftliche L�gen, die sie von nun an rings
umgaben, verdr�ngten die aufrichtigen Regungen lebhafter und nat�rlicher
Leidenschaft. Der r�mische Chronist schaltet hier eine Betrachtung ein,
die voll Naivet�t ist: Weil sich eine Frau die M�he gibt, eine sch�ne
Tochter zur Welt zu bringen, glaubt sie das Talent zu besitzen, ihr Leben
zu lenken; und weil sie ihr im Alter von sechs Jahren mit Grund sagte:
"Mein Fr�ulein, richtet Euren Kragen", glaubt sie, wenn diese Tochter
achtzehn und sie f�nfzig Jahre alt ist, -- und diese Tochter ebensoviel
oder mehr Geist besitzt als die Mutter --, hingerissen von der Gewohnheit
des Herrschens noch immer das Recht zu haben, ihr Leben zu lenken, sei es
auch durch Betrug.

Wir werden sehen, da� Vittoria Carafa, die Mutter Helenas durch eine Reihe
geschickter und �beraus klug kombinierter Mittel den grausamen Tod ihrer
so z�rtlich geliebten Tochter herbeif�hrte, nachdem sie durch ihre
traurige Herrschsucht zw�lf Jahre hindurch ihr Ungl�ck gewesen war.

Bevor er starb, hatte Signor von Campireali noch die Freude, in Rom den
Richtspruch bekannt geben zu sehen, durch den Branciforte verurteilt ward,
zwei Stunden lang an den Kreuzungen der Hauptstra�en Roms mit gl�henden
Zangen gezwickt und dann an langsamem Feuer verbrannt zu werden; seine
Asche sollte man danach in den Tiber werfen. Die Fresken, des Klosters
Santa Maria Novella in Florenz zeigen noch heute, wie man diese grausamen
Urteile gegen die Kirchensch�nder vollstreckte. Gew�hnlich war dabei ein
gro�es Wachaufgebot n�tig, um das emp�rte Volk zur�ckzuhalten, das sich an
Stelle der Henker setzen wollte. Jeder geb�rdete sich, als w�re er der
vertraute Freund der Madonna. Signor Campireali hatte sich dieses Urteil
noch wenige Minuten vor seinem Tode vorlesen lassen und schenkte dem
Advokaten, welchem er es verdankte, seinen sch�nen, zwischen Albano und
dem Meer gelegenen Landsitz daf�r. Dieser Advokat war nicht ohne
Verdienst, denn Branciforte war zu diesem gr��lichen Tod verurteilt
worden, obwohl sich kein Zeuge fand, der ihn unter der Verkleidung des
jungen, mit soviel Autorit�t die Bewegungen der Angreifer leitenden
Kuriers erkannt haben wollte. Die unerh�rte Gr��e dieser Schenkung brachte
alle Intriganten Roms in Aufregung. Damals gab es bei Hof einen bekannten
Fratone, einen undurchsichtigen und zu allem f�higen Menschen, -- selbst
dazu, den Papst zu zwingen, ihm den Hut zu verleihen; er besorgte die
gesch�ftlichen Angelegenheiten des F�rsten Colonna und dieser gef�hrliche
Klient verschaffte ihm gro�es Ansehen. Als Signora Campireali ihre Tochter
nach Castro zur�ckgekehrt wu�te, lie� sie diesen Fratone rufen.

"Euer Ehrw�rden sollen gl�nzend belohnt werden, wenn Ihr einer h�chst
einfachen Sache, die ich Euch erkl�ren werde, zum guten Ausgang verhelfet.
In wenigen Tagen wird das Urteil, welches Giulio Branciforte zu einem
schrecklichen Tod verdammt, auch im K�nigreich Neapel bekannt gemacht und
vollstreckbar werden. Ich ersuche Euer Ehrw�rden, diesen Brief des
Vize-K�nigs zu lesen, der weitl�ufig mit mir verwandt ist und mir diese
Neuigkeit zu melden geruht. In welchem Land kann Branciforte Zuflucht
suchen? Ich werde dem F�rsten f�nfzigtausend Piaster mit der Bitte
�bersenden, sie ganz oder zum Teil Giulio Branciforte unter der Bedingung
zu geben, da� er beim K�nig von Spanien, meinem Herrn, Dienst gegen die
Rebellen von Flandern nimmt. Der Vize-K�nig wird Branciforte ein
Hauptmannsdiplom geben, und damit das Urteil wegen Gottesl�sterung,
welches wohl bald auch in Spanien vollstreckbar sein wird, ihn in seiner
Laufbahn nicht hindert, wird er sich Baron Lizzara nennen, nach einem
kleinen Gut, das mir in den Abruzzen geh�rt, dessen Besitz ich ihm durch
einen Scheinkauf verschaffen werde. Ich glaube, da� Euer Ehrw�rden noch
nie eine Mutter so den M�rder ihres Sohns behandeln gesehen haben. Mit
f�nfhundert Piastern h�tten wir uns l�ngst dieses hassenswerten Menschen
entledigen k�nnen: aber wir wollten uns nicht mit Colonna �berwerfen. Habt
also die G�te, den F�rsten wissen zu lassen, da� meine Achtung vor seinen
Rechten mich sechzig- bis achtzigtausend Piaster kostet. Ich will nie
wieder von diesem Branciforte sprechen h�ren -- und vor allem versichert
dem F�rsten meine Ehrerbietung."

Der Fratone sagte, da� er in drei Tagen eine Wanderung in die Gegend von
Ostia machen werde, und Signora Campireali �bergab ihm einen Ring im Wert
von tausend Piastern.

Einige Tage sp�ter erschien der Fratone wieder in Rom und sagte der
Signora Campireali, da� er ihren Vorschlag dem F�rsten nicht zur Kenntnis
gebracht h�tte, aber da� der junge Branciforte sich binnen eines Monats
nach Barcelona einschiffen w�rde, wo sie ihm bei einem der Bankiers dieser
Stadt f�nfzigtausend Piaster anweisen solle.

Giulio bereitete dem F�rsten gro�e Schwierigkeit, denn trotz der Gefahr,
die er von nun ab in Italien lief, mochte sich der junge Verliebte nicht
entschlie�en, dieses Land zu verlassen. Vergebens lie� der F�rst
durchblicken, da� Signora Campireali sterben k�nne, vergebens versprach er
ihm, da� er in jedem Fall nach drei Jahren sein Vaterland wiedersehen
solle; Giulio vergo� Tr�nen, aber er stimmte nicht zu. Der F�rst war
gen�tigt, diese Abreise als pers�nlichen Dienst von ihm zu verlangen;
Giulio konnte dem Freund seines Vaters nichts abschlagen; aber vor allem
wollte er Helenas W�nsche wissen. Der F�rst geruhte, die �bermittlung
eines langen Briefes auf sich zu nehmen; ja er erlaubte Giulio, ihm einmal
im Monat aus Flandern zu schreiben. Endlich schiffte sich der verzweifelte
Liebhaber nach Barcelona ein. Alle seine Briefe wurden vom F�rsten, der
nicht wollte, da� Giulio jemals nach Italien zur�ckkehre, verbrannt. Wir
haben vergessen, zu sagen, da� der F�rst, obgleich seinem Wesen nichts
ferner lag als eitle Anma�ung, sich doch, um die Geldgeschichte gl�cklich
zu ordnen, zu der �u�erung verpflichtet glaubte, da� er es gewesen sei,
der es f�r angemessen hielt, dem einzigen Sohn eines der treuesten Diener
des Hauses Colonna ein kleines Verm�gen von f�nfzigtausend Piastern
zuzuwenden.

Die arme Helena wurde im Kloster von Castro als F�rstin behandelt. Der Tod
ihres Vaters hatte sie in den Besitz eines betr�chtlichen Verm�gens
gesetzt und ein unerme�liches Erbteil kam noch hinzu. Als ihr Vater starb,
lie� sie jedem Einwohner von Castro und Umgebung, der erkl�rte, um Herrn
von Campireali Trauer tragen zu wollen, f�nf Ellen schwarzen Tuchs
schenken. Es war noch in den ersten Tagen, als ihr von g�nzlich
unbekannter Hand ein Brief Giulios zugestellt wurde. Es w�re schwierig,
die Entz�ckungen zu schildern, mit denen dieser Brief ge�ffnet wurde; und
nicht minder die tiefe Traurigkeit, die �ber sie kam, nachdem sie ihn
gelesen hatte. Und doch war es ohne Zweifel die Handschrift Giulios; sie
wurde mit der gr��ten Aufmerksamkeit gepr�ft, der Brief sprach von Liebe;
aber welcher Liebe, gro�er Gott! Und doch hatte ihn Signora Campireali,
die so viel Geist besa�, verfa�t. Ihr Plan war: die Korrespondenz mit
sieben oder acht Briefen voll leidenschaftlicher Liebe einzuleiten; so
wollte sie auf die sp�teren vorbereiten, in denen diese Liebe nach und
nach erl�schen sollte.

Wir gehen rasch �ber zehn Jahre eines ungl�cklichen Lebens hinweg. Helena
glaubte sich v�llig vergessen; trotzdem wies sie mit Hochmut die
Huldigungen der vornehmsten jungen Edelleute Roms zur�ck. Indessen, als
man ihr von dem jungen Ottavio Colonna sprach, dem �ltesten Sohn des
ber�hmten Fabrizio, der sie einstens in La Petrella so schlecht empfangen
hatte, war sie einen Augenblick unentschieden. Es erschien ihr, wenn sie
nun einmal einen Gatten nehmen mu�te, um ihrem Besitz im Kirchenstaat und
im K�nigreich Neapel einen Besch�tzer zu geben, als Linderung, den Namen
eines Mannes zu tragen, den Giulio einstmals geliebt hatte. H�tte sie
dieser Heirat zugestimmt, dann h�tte Helena sehr bald die Wahrheit �ber
Giulio Branciforte erfahren. Der alte F�rst Fabrizio sprach oft und mit
Entz�cken von der �bermenschlichen Tapferkeit des Obersten Lizzara,
welcher sich gleich den Helden des alten Roms schlage, und gleich ihnen
sich durch gro�e Taten von der ungl�cklichen Liebe abzulenken versuchte,
die ihn f�r jedes Vergn�gen unempfindlich machte. Giulio glaubte, da�
Helena l�ngst verheiratet sei: Signora von Campireali hatte nicht nur ihre
Tochter mit L�gen umgeben.

Helena hatte sich mit dieser so geschickten Mutter wieder halb vers�hnt,
deren gr��ter Wunsch war, sie verheiratet zu wissen; die Mutter bat ihren
Freund, den alten Kardinal Santi-Quatro, den Protektor der 'Heimsuchung',
der nach Castro reiste, er m�ge den �ltesten Nonnen des Klosters im
Vertrauen erz�hlen, da� seine Reise durch einen Gnadenakt verz�gert worden
sei: der gute Papst Gregor XIII. habe aus Mitleid f�r die Seele eines
Briganten, namens Giulio Branciforte, der es einst versuchte, ihr Kloster
zu sch�nden, bei der Nachricht von dessen Tode das Urteil der
Gottesl�sterung aufheben wollen, �berzeugt davon, da� er unter der Last
einer solchen Verdammung niemals das Fegefeuer wieder verlie�e; falls
Branciforte, der in Mexiko von den Wilden �berrascht und niedergemacht
worden sei, �berhaupt das Gl�ck gehabt habe, nur ins Fegefeuer zu kommen.
Diese Neuigkeit versetzte das ganze Kloster von Castro in Aufregung; sie
gelangte auch zu Helena, die sich damals allen Torheiten der Eitelkeit
hingab, welche der Besitz eines gro�en Verm�gens in einem aufs tiefste
gelangweilten Menschen erwecken kann. Von diesem Augenblick an verlie� sie
nicht mehr ihr Zimmer. Man mu� wissen, da� sie das halbe Kloster hatte
umbauen lassen, um das kleine Zimmer der Pf�rtnerin, wo Giulio in jener
Nacht einen Augenblick w�hrend des Kampfes ausgeruht hatte, bewohnen zu
k�nnen. Nach unendlichen M�hen war es ihr gegl�ckt, die drei noch lebenden
Bravi zu entdecken, von den f�nf aus Giulios Gefolge, die damals dem
Gefecht in Castro entronnen waren, und sie hatte sie, trotz des schwer zu
bes�nftigenden Skandals, in ihre Dienste genommen. Unter ihnen befand sich
Ugone, jetzt alt und von Wunden bedeckt. Der Anblick dieser drei M�nner
hatte viel Murren erregt, aber schlie�lich war die Furcht, welche Helenas
hochfahrender Charakter dem ganzen Kloster einfl��te, gr��er, und man sah
sie t�glich in der Livree des Hauses Campireali Helenas Befehle am �u�eren
Gitter entgegennehmen, und oft weitl�ufig auf ihre Fragen antworten, die
immer dem gleichen Gegenstand galten.

Nach den ersten sechs Monaten der Einschlie�ung in sich selbst und der
Abkehr von allen weltlichen Dingen, die der Nachricht von Giulios Tod
gefolgt waren, ist das erste Gef�hl, welches diese durch einen unheilbaren
Schmerz und eine namenlose Langweile bereits gebrochene Seele wieder zum
Leben weckte, ein Gef�hl der Eitelkeit gewesen.

Vor kurzem war die �btissin gestorben. Dem Brauch gem��, hatte der
Kardinal Santi-Quatro, der trotz des hohen Alters von zweiundneunzig
Jahren noch Protektor des Klosters zur 'Heimsuchung' war, die Liste der
drei vornehmen Nonnen aufgestellt, aus welchen der Papst die �btissin
w�hlen sollte. Es mu�ten sehr gewichtige Gr�nde im Spiel sein, wenn Seine
Heiligkeit die beiden letzten Namen der Liste �berhaupt las; gew�hnlich
begn�gte er sich damit, einen Strich mit der Feder durch diese Namen zu
ziehen, und die Ernennung war geschehen.

Eines Tages stand Helena am Fenster des ehemaligen Pf�rtnergemachs, das
jetzt den �u�ersten Fl�gel des neuen, auf ihren Befehl hergestellten
Anbaus bildete. Dieses Fenster lag h�chstens zwei Fu� �ber dem Gang, der
ehemals mit Giulios Blut getr�nkt war und jetzt einen Teil des Gartens
bildete. Helena hatte die Augen sinnend auf den Boden geheftet. Die drei
Damen, welche man seit einigen Stunden auf der Liste des Kardinals zur
Nachfolge der verstorbenen �btissin wu�te, kamen am Fenster Helenas
vor�ber. Sie bemerkte sie nicht und konnte sie daher auch nicht gr��en.
Eine der Damen wurde dadurch gereizt und sagte laut genug zu den andren:

"Das ist eine nette Art f�r eine Pension�rin, ihr Zimmer so den Augen
aller zur Schau zu stellen."

Durch diese Worte aufgest�rt, sah Helena auf und begegnete drei boshaften
Augenpaaren.

'Nun wohl,' sagte sie sich, das Fenster ohne Gru� schlie�end, 'lange genug
bin ich jetzt das Lamm in diesem Kloster gewesen, man mu� Wolf sein, w�re
es auch nur, um den Neugierigen in der Stadt etwas Abwechslung zu bieten!'

Eine Stunde sp�ter brachte einer ihrer Leute folgenden Kurierbrief ihrer
Mutter, welche seit zehn Jahren in Rom lebte und verstanden hatte, sich
dort gro�en Einflu� zu verschaffen.

          "Hochverehrte Mutter!

Jedes Jahr schenkst Du mir an meinem Namenstage dreihunderttausend Francs,
und ich verwende dieses Geld, um hier Torheiten zu begehen; ehrenvolle
allerdings, aber doch Torheiten. Obwohl du es mir schon seit langem nicht
mehr zu verstehen gibst, wei� ich doch, da� zwei Dinge imstande sind, Dir
meine Dankbarkeit f�r all Deine guten Absichten zu beweisen. Verheiraten
werde ich mich nicht mehr, aber ich w�rde mit Vergn�gen �btissin dieses
Klosters; ich bin auf diesen Einfall gekommen, weil die drei Damen, welche
unser Kardinal Santi-Quatro auf die Liste gesetzt hat, die er dem Heiligen
Vater vorlegt, meine Feindinnen sind; und welche immer gew�hlt wird, mu�
ich �rger aller Art erwarten. Spende meine Festgabe den Personen, die in
Betracht kommen; schaffen wir erst eine Verz�gerung von sechs Monaten f�r
die Ernennung; das wird die Priorin des Klosters, die meine intime
Freundin ist und gegenw�rtig die Z�gel der Regierung in H�nden hat, vor
Freude au�er sich bringen. Schon dies wird eine Quelle des Gl�ckes f�r
mich sein und es ist so selten, da� ich dies Wort anwenden kann, wenn ich
von Deiner Tochter spreche. Ich finde meinen Einfall toll, aber wenn Du
irgendeine M�glichkeit des Erfolgs siehst, werde ich binnen drei Tagen den
wei�en Schleier nehmen; ich habe das Recht auf Erla� von sechs Monaten, da
ich seit acht Jahren ununterbrochen im Kloster wohne. Der Dispens kostet
vierzig Taler und wird nicht verweigert.

Ich verbleibe respektvoll

                                   meine ehrw�rdige Mutter usw."

Dieser Brief bereitete Signora von Campireali die gr��te Freude. Als sie
ihn empfing, hatte sie schon lebhaft bereut, ihrer Tochter den Tod
Brancifortes angek�ndigt zu haben; sie wu�te nicht, wie diese tiefe
Melancholie, die sie befallen hatte, enden w�rde; sie sah irgendeinen
Gewaltstreich voraus; sie ging so weit, zu f�rchten, ihre Tochter k�nnte
nach Mexiko gehen, um den Ort zu suchen, wo, wie man behauptet hatte,
Branciforte get�tet worden war; in diesem Fall war es leicht m�glich, da�
sie in Madrid den wahren Namen des Oberst Lizzara erfuhr. Andrerseits war
das, was ihre Tochter durch den Kurier verlangte, die schwierigste, und
man kann wohl sagen, die absurdeste Sache von der Welt. Ein junges
M�dchen, das nicht einmal Nonne war, und au�erdem blo� durch die tolle
Leidenschaft eines Briganten bekannt war, die sie vielleicht erwidert
hatte, sollte an die Spitze eines Klosters gesetzt werden, in dem alle
r�mischen F�rsten Verwandte hatten! 'Aber', dachte sich Signora von
Campireali, 'man sagt, da� jeder Proze� gef�hrt und deshalb auch gewonnen
werden kann.' In ihrer Antwort machte Vittoria Carafa ihrer Tochter etwas
Hoffnung, die gew�hnlich keine andren als absonderliche W�nsche hatte, zum
Ausgleich aber sehr leicht den Geschmack daran verlor. Noch im Lauf des
Abends unterrichtete sie sich �ber alles, was in n�herer oder weiterer
Beziehung zum Kloster von Castro stehen k�nnte und erfuhr, da� ihr Freund,
der Kardinal Santi-Quatro seit mehreren Monaten sehr schlechter Laune sei;
er wollte seine Nichte mit Don Ottavio Colonna, dem �ltesten Sohn des
F�rsten Fabrizio, von dem in dieser Geschichte so oft die Rede war,
verm�hlen. Der F�rst bot ihm seinen zweiten Sohn Don Lorenzo an, denn um
seine Verm�gensverh�ltnisse wieder in Ordnung zu bringen, die durch den
Krieg �u�erst zerr�ttete waren, den der K�nig von Neapel und der
Papst -- endlich einig -- gegen die Briganten von La Faggiola gef�hrt
hatten, konnte er nicht davon abstehen, da� die Frau seines �ltesten
Sohnes eine Mitgift von sechshunderttausend Piastern dem Hause Colonna
mitbringen m�sse. Aber der Kardinal Santi-Quatro, wenn er selbst alle
seine andren Verwandten in der anst��igsten Weise enterbte, vermochte
h�chstens ein Verm�gen von dreihundertachtzigtausend oder
vierhunderttausend Talern anzubieten.

Vittoria Carafa verbrachte den Abend und einen Teil der Nacht damit, sich
diese Tatsachen von allen Freunden des alten Santi-Quatro best�tigen zu
lassen. Am n�chsten Morgen lie� sie sich schon um sieben Uhr bei dem alten
Kardinal melden. "Eminenz," sagte sie ihm, "wir sind alle beide recht alt,
es ist unn�tig, da� wir uns zu t�uschen trachten, indem wir Dingen, die
nicht sch�n sind, sch�ne Namen geben; ich werde Euch jetzt eine Tollheit
vorschlagen: alles, was ich zu ihren Gunsten sagen kann, ist, da� sie
nicht niedrig ist; aber ich mu� selbst gestehen, da� ich sie �ber alle
Ma�en l�cherlich finde. Als man wegen der Heirat meiner Tochter Helena mit
Don Ottavio Colonna verhandelte, habe ich Freundschaft f�r diesen jungen
Mann gewonnen und am Tage seiner Hochzeit werde ich Euch
zweihunderttausend Piaster in Landbesitz oder in Silber geben, mit der
Bitte, es ihm zuzuwenden. Aber damit eine arme Witwe wie ich ein so
ungeheures Opfer bringen kann, mu� meine Tochter Helena, die jetzt
siebenundzwanzig Jahre z�hlt und seit dem Alter von neunzehn Jahren nicht
einmal au�erhalb des Klosters geschlafen hat, �btissin von Castro werden;
man mu� zu diesem Zweck die Wahl um sechs Monate verz�gern; die Sache
entspricht dem geltenden Recht."

"Was sagt Ihr, Signora?" rief der alte Kardinal au�er sich, "Seine
Heiligkeit selbst verm�chte das nicht, was Ihr von einem alten
unverm�genden Greise verlangt."

"Ich habe Eurer Eminenz ja auch gesagt, da� die Sache l�cherlich sei: die
Toren werden sie toll finden, aber Leute, welche wohl �ber das
unterrichtet sind, was bei Hof vor sich geht, werden denken, da� unser
ausgezeichneter F�rst, der gute Papst Gregor XIII. die loyalen und langen
Dienste Eurer Eminenz belohnen wollte, indem er eine Ehe erleichtert, von
der ganz Rom wei�, da� Eure Eminenz sie w�nscht. Im �brigen ist die Sache
leicht m�glich und entspricht vollkommen dem Recht, ich stehe daf�r; meine
Tochter wird schon morgen den wei�en Schleier nehmen."

"Aber die Simonie, Signora!" rief der alte Mann mit schrecklicher Stimme
aus.

Signora von Campireali schickte sich an zu gehen.

"Was bedeutet das Papier, das Ihr hier la�t?"

"Das ist die Liste der G�ter, die ich im Werte von zweihunderttausend
Piastern anbieten w�rde, wenn man bares Geld nicht w�nscht; der Wechsel
des Eigent�mers k�nnte lange Zeit geheimgehalten werden; zum Beispiel: das
Haus Colonna w�rde mir Prozesse machen, die ich verlieren w�rde ..."

"Aber die Simonie, Signora, erschreckliche Simonie!"

"Vorerst mu� man die Wahl um sechs Monate hinausschieben, ich werde morgen
kommen, um die Anordnungen Eurer Eminenz entgegenzunehmen."

Ich glaube, da� es notwendig ist, Lesern, die n�rdlich der Alpen geboren
sind, den fast offiziellen Ton mehrerer Stellen dieser Unterredung zu
erkl�ren; ich erinnere daran, da� in streng katholischen L�ndern die
meisten Unterredungen �ber heikle Dinge schlie�lich zum Beichtstuhl
gelangen, und dann ist es durchaus nicht gleichg�ltig, ob man ein
respektvolles Wort gebraucht hat oder eine ironische Wendung.

Im Laufe des n�chsten Tages erfuhr Vittoria Carafa, da� die Wahl, zufolge
eines gro�en, sachlichen Irrtums, der in der Liste der drei zur �btissin
vorgeschlagenen Damen entdeckt worden war, um sechs Monate verschoben
wurde: die an zweiter Stelle der Liste angef�hrte Dame hatte einen
Renegaten in der Familie, einer ihrer Gro�onkel war in Udine zum
Protestantismus �bergetreten.

Signora von Campireali glaubte einen besonderen Schritt beim F�rsten
Fabrizio Colonna unternehmen zu sollen, dessen Hause sie einen so
ansehnlichen Verm�genszuwachs angeboten hatte. Nach dreit�gigen
Anstrengungen gelang es ihr, eine Unterredung in einem Dorf nahe bei Rom
zu erreichen; aber sie kehrte ganz erschreckt von dieser Audienz zur�ck;
sie hatte den gew�hnlich so ruhigen F�rsten derma�en benommen von dem
Kriegsruhm des Obersten Lizzara gefunden, da� sie es f�r ganz zwecklos
erachtete, ihn um Stillschweigen �ber diesen Fall zu ersuchen. Der Oberst
war f�r ihn wie ein Sohn, ja noch mehr: wie ein geliebter Sch�ler. Der
F�rst las gewisse Briefe, die aus Flandern kamen, wieder und immer wieder.
Was w�rde aus dem Lieblingsplan, dem Signora von Campireali seit zehn
Jahren schon so viel geopfert hatte, wenn ihre Tochter vom Leben und vom
Ruhm des Oberst Lizarra erf�hre?

Ich glaube, da� es besser ist, viele Umst�nde stillschweigend zu
�bergehen, welche wohl die Sitten jener Zeit getreu spiegeln, aber
tr�bselig zu erz�hlen sind. Der Autor des r�mischen Manuskripts hat sich
unendliche M�he gegeben, um den genauen Sachverhalt dieser Einzelheiten
aufzufinden, die ich unterdr�cke.

Zwei Jahre nach der Zusammenkunft der Signora von Campireali mit dem
F�rsten Colonna war Helena �btissin von Castro, aber der alte Kardinal von
Santi-Quatro war vor Gram �ber diesen argen Akt von Simonie gestorben. Zu
dieser Zeit hatte Castro den sch�nsten Mann des p�pstlichen Hofs zum
Bischof, Monsignor Francesco Cittadini, aus Mail�ndischem Geschlecht.
Dieser junge Mann, der durch seinen bescheidenen Anstand und seinen Ton
voll W�rde auffiel, hatte viele Dinge mit der �btissin der 'Heimsuchung'
zu erledigen, besonders als sie einen neuen Kreuzgang zur Versch�nerung
des Klosters erbauen lie�. Dieser junge Bischof Cittadini, der damals
neunundzwanzig Jahre alt war, verliebte sich grenzenlos in die sch�ne
�btissin. In dem Proze�, der ein Jahr sp�ter stattfand, berichteten viele
Nonnen, da� der Bischof so oft wie m�glich das Kloster aufsuchte und ihrer
�btissin sagte: "An andren Orten befehle ich und wie ich zu meiner Schande
gestehen mu�, es bereitet mir ein gewisses Vergn�gen. Euch gehorche ich
wie ein Sklave, aber mit einem Genu�, der weit gr��er ist, als wenn ich
anderswo befehle. Ich befinde mich unter dem Einflu� eines h�heren Wesens;
wenn ich es auch versuchen w�rde, k�nnte ich doch keinen andren Willen
haben als den seinen und w�rde lieber in alle Ewigkeit der letzte seiner
Sklaven sein, als fern von seinen Augen ein K�nig."

Die Zeugen berichten, da� die �btissin ihm oft inmitten solcher eleganter
Phrasen befahl, zu schweigen und auf harte Weise, in Ausdr�cken, die ihre
Verachtung zeigten.

"Um die Wahrheit zu sagen," f�hrt ein andrer Zeuge fort, "[sic!
Schlie�endes Anf�hrungszeichen fehlt (wohl einige Abs�tze weiter).]ihre
Gnaden behandelte ihn oft wie einen Dienstboten; in solchen F�llen schlug
der arme Bischof die Augen nieder und begann zu weinen, aber er ging nicht
fort. Er fand jeden Tag neue Vorw�nde, um wieder im Kloster zu erscheinen,
was die Beichtv�ter der Nonnen und die Feinde der �btissin sehr
entr�stete. Aber die Frau �btissin wurde von der Priorin lebhaft
verteidigt, ihrer intimen Freundin, welche unter ihrem unmittelbaren
Befehl der inneren Leitung vorstand. "Ihr wi�t, meine Schwestern," sagte
diese, "da� seit jener vergeblichen Leidenschaft, die unsre �btissin in
ihrer ersten Jugend f�r einen S�ldner des Gl�cks gehegt hat, ihr viel
bizarre Einf�lle zur�ckgeblieben sind; aber Ihr kennt alle diesen
bemerkenswerten Zug ihres Charakters, da� niemals jemand f�r sie in
Betracht kommt, den sie einmal verachtet hat. Nun hat sie vielleicht in
ihrem ganzen Leben nicht so viele beleidigende Worte ge�u�ert, wie in
unsrer eigenen Gegenwart zu dem armen Monsignor Cittadini: tagt�glich
sehen wir ihn eine Behandlung erdulden, die uns f�r seine hohe W�rde
err�ten l��t."

"Ja," antworteten die aufgebrachten Nonnen, "aber er kommt alle Tage
wieder, also wird er wohl im Grunde nicht so schlecht behandelt werden,
und in jedem Falle schadet auch der Anschein dieses Abenteuers dem Ansehen
des Heiligen Ordens der Heimsuchung."

Der strengste Herr richtet an den ungeschicktesten Diener nicht ein
Viertel der Beschimpfungen, mit denen die hochm�tige �btissin den jungen
Bischof samt seiner salbungsvollen Art �berh�ufte; aber er war verliebt
und er hatte aus seiner Heimat den unersch�tterlichen Grundsatz
mitgebracht, da� man sich bei einer Unternehmung dieser Art, -- wenn sie
einmal begonnen ist --, nur um das Ziel k�mmern darf.

"Am Schlu� des Handels", sagte der Bischof zu seinem Vertrauten, Cesare
del Bene, "trifft die Verachtung den Liebhaber, der sich vom Angriff
vorzeitig zur�ckzog, ohne durch Eingriffe h�herer Gewalt dazu gezwungen
worden zu sein."

Jetzt mu� sich meine traurige Aufgabe darauf beschr�nken, einen
notgedrungen sehr trockenen Auszug des Prozesses zu geben, in dessen Folge
Helena den Tod fand. Die Beschreibung dieses Gerichtsverfahrens, die ich
in einer Bibliothek gelesen habe, deren Namen ich verschweigen mu�, umfa�t
nicht weniger als acht Foliob�nde. Das Verh�r und die Beweisfassung sind
in lateinischer Sprache gehalten, die Antworten italienisch. Ich lese
darin, da� sich im Monat November 1572, gegen elf Uhr abends, der junge
Bischof allein zum Tore der Kirche begab, wo w�hrend des Tags die
Gl�ubigen Einla� finden; die �btissin selbst �ffnete ihm dieses Tor und
erlaubte ihm, ihr zu folgen. Sie empfing ihn in einem Zimmer, wo sie sich
oft aufhielt, das durch eine geheime T�r mit den Emporen in Verbindung
stand, welche das Kirchenschiff beherrschen.

Eine Stunde mochte kaum verflossen sein, als der Bischof sehr erstaunt
wieder nach Hause geschickt wurde; die �btissin selbst begleitete ihn zur
Kirchent�re zur�ck und sagte ihm diese verb�rgten Worte: "Kehrt in Euren
Palast zur�ck, verla�t mich schleunigst. Adieu Monsignore, Ihr erregt mir
Abscheu; es ist mir, als h�tte ich mich einem Lakaien hingegeben."

Indessen kam drei Monate sp�ter der Karneval. Die Bewohner von Castro
waren durch die Feste, die sie in dieser Zeit einander gaben, ber�hmt; die
ganze Stadt widerhallte vom L�rm der Maskenscherze. Alles ging an einem
kleinen Fenster vor�ber, welches einer wohlbekannten Stallung des Klosters
einen schwachen Lichtschein gab. Man wei�, da� schon drei Monate vor dem
Karneval diese Stallung in einen Salon verwandelt worden war und zur Zeit
der Maskeraden niemals leer wurde. Inmitten aller Narrheiten des Volks
fuhr der Bischof in seiner Karosse vor�ber; die �btissin gab ihm ein
Zeichen und um ein Uhr der folgenden Nacht verfehlte er nicht, sich an der
Kirchent�r einzufinden. Er trat ein; aber nach weniger als dreiviertel
Stunden wurde er im Zorn fortgeschickt. Seit dem ersten Stelldichein im
Monat November kam er so etwa alle acht Tage ins Kloster. Man sah in
seinem Gesicht einen leichten Ausdruck von Triumph und Dummheit, der
niemandem entging und das Ungl�ck hatte, den stolzen Charakter der jungen
�btissin au�erordentlich zu reizen. Besonders am Ostermontag behandelte
sie ihn wie den letzten der Menschen und sagte ihm Worte, die sich der
�rmste der Tagl�hner des Klosters nicht h�tte bieten lassen. Indessen gab
sie ihm einige Tage sp�ter wieder das Zeichen, dem folgend der sch�ne
Bischof nicht verfehlte, sich um Mitternacht an der Kirchent�r
einzufinden. Sie hatte ihn kommen lassen, um ihm mitzuteilen, da� sie
schwanger sei. Bei dieser Ank�ndigung, hei�t es in den Akten, erbleichte
der sch�ne junge Mann vor Entsetzen und wurde ganz und gar bl�de vor
Angst. Die �btissin hatte Fieber, sie lie� den Arzt rufen und machte ihm
gegen�ber kein Geheimnis aus ihrem Zustand. Dieser Mann kannte den
gro�m�tigen Charakter der Kranken und sicherte ihr zu, ihr aus der
Verlegenheit zu helfen. Er begann damit, da� er sie mit einer h�bschen
jungen Frau aus dem Volk in Verbindung brachte, die nicht den Titel einer
Hebamme besa�, aber deren Kunst aus�bte. Ihr Mann war B�cker. Helena war
unbefriedigt von der Unterredung mit dieser Frau, die ihr erkl�rte, da�
sie zur Ausf�hrung des Plans, mit dessen Hilfe sie auf Rettung hoffte,
zwei Vertraute im Kloster ben�tige.

"Eine Frau euresgleichen, meinethalben; aber eine aus meinem Stande? Nein.
Geht mir aus den Augen."

Die Hebamme zog sich zur�ck. Aber einige Stunden darauf lie� sie Helena,
die es nicht klug fand, sich dem Geschw�tz dieser Frau auszusetzen, durch
den Arzt ins Kloster zur�ckholen, wo sie freigebig beschenkt wurde. Diese
Frau schwur, da� sie niemals, auch wenn sie nicht zur�ckgerufen worden
w�re, das ihr anvertraute Geheimnis verraten h�tte, aber sie erkl�rte
nochmals, da� sie sich auf nichts einlassen k�nne, wenn sie nicht im
Kloster zwei dem Interesse der �btissin ergebene Mitwisserinnen h�tte.
Ohne Zweifel f�rchtete sie die Anklage wegen Kindesmord.

Nachdem sie viel dar�ber nachgedacht hatte, beschlo� die �btissin, das
schreckliche Geheimnis Schwester Vittoria anzuvertrauen, der Priorin des
Klosters, aus der vornehmen Familie der Herz�ge von C**, und Schwester
Bernarda, der Tochter des Marchese P**. Sie lie� sie auf ihr Brevier
schw�ren, niemals ein Wort von dem, was sie ihnen jetzt anvertrauen w�rde,
verlauten zu lassen, nicht einmal vor dem hochnotpeinlichen Gericht. Diese
Damen waren vor Schreck verst�rt. Sie gestanden sp�ter beim Verh�r, da�
sie sich unter dem Eindruck des hochfahrenden Charakters ihrer �btissin
auf das Gest�ndnis einer Mordtat gefa�t gemacht h�tten. Die �btissin sagte
ihnen einfach und kalt:

"Ich habe mich gegen alle meine Pflichten vergangen, ich bin schwanger."

Schwester Vittoria, die Priorin, war tief bewegt und ganz verwirrt wegen
der langj�hrigen Freundschaft, die sie mit Helena verband, und nicht blo�
aus Neugierde rief sie mit Tr�nen in den Augen aus:

"Wer ist der Unvorsichtige, der dieses Verbrechen begangen hat!"

"Ich habe es selbst meinem Beichtvater nicht gesagt; urteilt also, ob ich
es euch sagen werde."

Diese beiden Damen beratschlagten sogleich �ber die Ma�nahmen, um das
verh�ngnisvolle Geheimnis dem �brigen Kloster zu verbergen. Sie
entschieden vor allem, da� das Schlafzimmer der �btissin, das ganz im
Mittelpunkt des Klosters lag, nach der Apotheke verlegt werden m�sse, die
man im entlegensten Teil des Klosters, im dritten Stock des gro�en, durch
Helenas Freigebigkeit entstandenen Neubaus eingerichtet hatte. An diesem
Ort war es, da� die �btissin einem Knaben das Leben schenkte. Seit drei
Wochen war die Frau des B�ckers in den Gem�chern der Priorin versteckt.
Als diese Frau dann mit dem Kind schnell durch das Kloster eilte, begann
es zu schreien, und die Frau fl�chtete sich in ihrem Entsetzen in den
Keller. Eine Stunde sp�ter gelang es Schwester Bernarda mit Hilfe des
Arztes, eine kleine Gartent�r zu �ffnen, und die Frau des B�ckers verlie�
hastig das Kloster und bald darauf die Stadt. In die Campagna gelangt und
von panischem Schrecken verfolgt, fl�chtete sie sich in eine Grotte, die
der Zufall sie in einem der Felsen entdecken lie�. Die �btissin schrieb an
Cesare del Bene, den Vertrauten und ersten Kammerherrn des Bischofs, der
zu der bezeichneten Grotte eilte; er war zu Pferde, er nahm das Kind in
seine Arme und ritt im Galopp nach Montefiascone. Das Kind wurde in der
Kirche Santa Margherita getauft und empfing den Namen Alessandro. Die
Gastwirtin des Orts hatte eine Amme verschafft, der Cesare acht Taler
zur�cklie�; viele Frauen, die sich w�hrend der Tauffeierlichkeit um die
Kirche angesammelt hatten, h�rten nicht auf, Signor Cesare nach dem Vater
des Kindes zu fragen.

"Das ist ein gro�er Herr aus Rom", sagte er ihnen, "der sich erlaubt hat,
eine arme B�uerin wie Ihr zu verf�hren."

Und er verschwand.



VII.


Bis dahin ging alles gut, trotz dieses ungeheuren Klosters, das von mehr
als dreihundert neugierigen Frauen bewohnt wurde; niemand hatte etwas
gesehen, niemand etwas geh�rt. Aber die �btissin hatte dem Arzt einige
H�nde voll neuer in der M�nze Roms gepr�gter Zechinen �bergeben. Der Arzt
gab mehrere dieser Goldst�cke der Frau des B�ckers. Diese Frau war h�bsch
und ihr Mann eifers�chtig; er durchst�berte ihren Koffer und fand diese
gl�nzenden Goldst�cke darin; und da er sie f�r den Preis seiner Schande
hielt, setzte er seiner Frau ein Messer an die Kehle und zwang sie zu
sagen, woher die Goldst�cke stammten. Nach einigen Ausfl�chten gestand die
Frau die Wahrheit und der Friede wurde geschlossen. Die Eheleute begannen
nun �ber die Verwendung einer so gro�en Summe zu beratschlagen. Die
B�ckerin wollte einige Schulden bezahlen; aber der Mann fand es sch�ner,
ein Maultier zu kaufen, was auch geschah. Dieses Maultier erregte Aufsehen
in dem Viertel, wo man die Armut des Ehepaars kannte. Alle Weiber der
Stadt, Freundinnen und Feindinnen fragten eine nach der andern die Frau
des B�ckers, wer der freigebige Liebhaber gewesen sei, der sie in Stand
gesetzt habe, ein Maultier zu kaufen. Diese Frau wurde dadurch so gereizt,
da� sie einige Male die Wahrheit antwortete. Eines Tages, als Cesare del
Bene das Kind besucht hatte und zur �btissin zur�ckkehrte, um Bericht zu
erstatten, schleppte sich diese, obgleich sie sehr unp��lich war, bis zum
Gitter und machte ihm wegen der Unzuverl��lichkeit der von ihm verwendeten
Mittelspersonen Vorw�rfe. Der Bischof seinerseits wurde krank vor Angst;
er schrieb seinen Br�dern in Mailand, um ihnen die ungerechte Anklage,
deren Ziel er war, zu erz�hlen; auch forderte er sie auf, ihm zu Hilfe zu
kommen. Obwohl er sich schwer leidend f�hlte, fa�te er den Entschlu�,
Castro zu verlassen; aber bevor er es tat, schrieb er der �btissin:

"Ihr wi�t bereits, da� alles, was vorgefallen ist, bekannt wurde. Wenn
Euch deshalb daran liegt, nicht allein meinen Ruf, sondern vielleicht mein
Leben zu retten, und um den Skandal zu verkleinern, k�nnt Ihr Giovanni
Battista Doleri beschuldigen, der vor zwei Tagen gestorben ist. Wenn Ihr
auf diese Weise auch nicht Eure Ehre wiederherstellen k�nnt, so l�uft
wenigstens die meine keine Gefahr mehr."

Der Bischof lie� Don Luigi, den Beichtvater des Klosters von Castro,
rufen:

"Gebt dies eigenh�ndig der Frau �btissin", sagte er zu ihm.

Als diese das ehrlose Schreiben gelesen hatte, rief sie laut vor allen,
die sich im Zimmer befanden:

"So verdienen die t�richten Jungfrauen behandelt zu werden, welche die
Sch�nheit des Leibes �ber die der Seele stellen!"

Das Ger�cht von allem, was in Castro vor sich ging, kam rasch zu Ohren des
schrecklichen Kardinals Farnese. Er hatte sich diese Bezeichnung seit
einigen Jahren verdient, weil er hoffte, im n�chsten Konklave die
Unterst�tzung der Eiferer zu finden. Sogleich gab er der Obrigkeit von
Castro den Auftrag, den Bischof Cittadini zu verhaften. Dessen ganze
Dienerschaft ergriff aus Furcht vor der Folter die Flucht. Nur Cesare del
Bene blieb seinem Herrn treu und schwur ihm, da� er eher auf der Folter
sterben, als etwas gestehen w�rde, was ihm schaden k�nnte.

Cittadini, der seinen Palast von Wachen umringt sah, schrieb aufs neue
seinen Br�dern, die in gro�er Eile von Mailand ankamen. Sie fanden ihn
schon im Gef�ngnis von Ronciglione eingekerkert.

Ich entnehme aus dem ersten Verh�r der �btissin, da� sie ihre Schuld offen
zugestand, aber leugnete, in Beziehung zu dem Hochw�rdigsten Bischof
gestanden zu haben, ihr Mitschuldiger sei Gian-Battista Doleri, Advokat
des Klosters, gewesen.

Am 9. September 1573 befahl Gregor XIII., da� der Proze� in aller Strenge
und Eile erledigt werde. Ein Kriminalrichter, ein Fiskal und ein Kommiss�r
begaben sich nach Castro und nach Ronciglione. Cesare del Bene, der erste
Kammerherr des Bischofs, gestand, blo� ein Kind zu einer Amme gebracht zu
haben. Man verh�rt ihn in Gegenwart der ehrw�rdigen Klosterschwestern
Vittoria und Bernarda. Man unterwarf ihn zwei Tage hintereinander der
Tortur; er litt gr��lich, aber seinem Wort getreu, gestand er nur das, was
zu leugnen unm�glich war, und der Fiskal konnte nicht mehr aus ihm
herausbringen.

Als die Reihe an die ehrw�rdigen Damen Vittoria und Bernarda kam, die
Zeugen der Folterung Cesares gewesen waren, gestanden sie alles, was sie
getan hatten. Alle Nonnen wurden nach dem Urheber des Verbrechens gefragt,
die meisten antworteten, da� es der Hochw�rdigste Herr Bischof gewesen
sei. Eine der Schlie�erinnen berichtet die beleidigenden Worte, welche die
�btissin gebraucht hatte, als sie den Bischof aus der Kirche wies. Sie
f�gte hinzu: "Wenn man in diesem Ton zueinander spricht, zeigt es an, da�
man schon lange ein Liebesverh�ltnis hat. Der Herr Bischof, der sonst
durch �berm��ige Selbstgef�lligkeit auffiel, hatte ein ganz linkisches
Aussehen, als er die Kirche verlie�."

Eine Nonne, im Anblick der Folterwerkzeuge verh�rt, antwortet, da� die
Katze Urheber des Verbrechens sein m�sse, weil die �btissin sie nie aus
den Armen l��t und immerzu liebkost. Eine andre Nonne behauptet: der
Urheber des Verbrechens m�sse der Wind sein, weil die �btissin an Tagen,
wo der Wind weht, gl�cklich und guter Laune sei; sie setze sich dem Wind
auf einem Belvedere, das sie eigens hatte erbauen lassen, aus, und wenn
man an diesem Ort eine Gnade erbitten kam, sei sie niemals verweigert
worden. Die Frau des B�ckers, die Amme, die Weiber von Montefiascone
bekannten aus Furcht vor den Folterqualen, die sie Cesare hatten erleiden
sehen, die Wahrheit.

Der junge Bischof war krank oder spielte in Ronciglione den Kranken, was
seinen Br�dern Anla� gab, durch das Ansehen und den Einflu� der Signora
von Campireali unterst�tzt, sich mehrmals dem Papst zu F��en zu werfen und
von ihm zu erbitten, da� das Verfahren aufgeschoben werde, bis der Bischof
seine Gesundheit wiedererlangt habe. Auf dies hin vermehrte der
schreckliche Kardinal Farnese die Zahl der Soldaten, die ihn in seinem
Gef�ngnis bewachten. Da der Bischof nicht verh�rt werden konnte, begannen
die Kommiss�re in jeder ihrer Sitzungen immer wieder, die �btissin einem
Verh�r zu unterziehen. Eines Tages, als ihre Mutter ihr hatte sagen
lassen, sie solle guten Mutes bleiben und fortfahren, alles zu leugnen,
gestand sie alles.

"Warum habt Ihr zuerst Gian-Battista Doleri bezichtigt?"

"Aus Mitleid mit der Feigheit des Bischofs, und dann, wenn es ihm gelingt,
sein teures Leben zu retten, damit er f�r meinen Sohn sorgen kann."

Nach diesem Gest�ndnis schlo� man die �btissin in eine Zelle des Klosters
von Castro ein, deren W�nde und Deckenw�lbung acht Fu� dick waren; die
Nonnen sprachen nur mit Schaudern von diesem Verlies, das unter dem Namen
M�nchszelle bekannt war. Die �btissin wurde hier st�ndig von drei Frauen
�berwacht.

Als sich die Gesundheit des Bischofs ein wenig gebessert hatte, kamen
dreihundert Sbirren oder Soldaten, um ihn aus Ronciglione zu holen, und er
wurde in einer S�nfte nach Rom geschafft. Dort brachte man ihn in einem
Gef�ngnis unter, das Corte Savella hie�. Wenige Tage sp�ter wurden auch
die Nonnen nach Rom eingeliefert; die �btissin wurde im Kloster Santa
Marta, untergebracht. Vier Nonnen waren beschuldigt: die ehrw�rdigen
Schwestern Vittoria und Bernarda, die Schwester, welche an jenem Tage die
Aufsicht f�hrte, und die Pf�rtnerin, welche die beleidigenden Worte geh�rt
hatte, die von der �btissin an den Bischof gerichtet wurden.

Der Bischof wurde vom Auditor der p�pstlichen Kammer vernommen, einem der
h�chsten Vertreter des Richterstandes. Man spannte den armen Cesare del
Bene von neuem auf die Folter; doch er gestand nichts, ja er sagte sogar
Dinge aus, die dem Staatsanwalt peinlich waren, was ihm eine neue
Folterung eintrug. Diese Einleitungsmarter mu�ten auch die ehrw�rdigen
Schwestern Vittoria und Bernarda erleiden. Der Bischof leugnete alles in
d�mmster Weise, aber mit einer gef�lligen Hartn�ckigkeit; er z�hlte mit
den gr��ten Einzelheiten alles auf, was er an den drei offenkundig bei der
�btissin verbrachten Abenden vorgenommen haben wollte.

Schlie�lich stellte man die �btissin dem Bischof gegen�ber, und obgleich
sie best�ndig die Wahrheit gesagt hatte, wurde sie dennoch der Folterung
unterworfen. Weil sie auf dem beharrte, was sie auf ihrem ersten
Gest�ndnis immer ausgesagt hatte, �berh�ufte sie der Bischof, seiner Rolle
getreu, mit Beleidigungen.

Nach mehreren andren, im Grunde vern�nftigen Ma�nahmen, die aber von jenem
Geist der Grausamkeit befleckt sind, der seit der Regierung Karls V. und
Philipps II. zu sehr an den Tribunalen Italiens vorwiegt, wurde der
Bischof zu lebensl�nglicher Gefangenschaft in der Engelsburg verurteilt.
Die �btissin wurde verurteilt, ihr ganzes Leben im Kloster von Santa
Marta, wo sie sich aufhielt, eingekerkert zu werden. Aber schon hatte es
Signora von Campireali unternommen, um ihre Tochter zu retten, einen
unterirdischen Gang ausheben zu lassen. Dieser Gang begann bei einer der
aus der Herrlichkeit des alten Rom zur�ckgebliebenen Kloaken und sollte
bei dem tiefen Kellergew�lbe enden, wo man die sterblichen Reste der
Nonnen von Santa Marta beisetzte. Dieser Gang von zwei Fu� Breite hatte
Bretterw�nde, um das Erdreich rechts und links zu st�tzen und als
Deckenw�lbung gab man ihm, im Ma�e man vorw�rts kam, zwei wie die Schenkel
eines gro�en A gestellte Bretter.

Man grub diesen unterirdischen Weg in einer Tiefe von etwa drei�ig Fu�.
Das schwierigste war, ihn in der rechten Richtung weiterzuf�hren; jeden
Augenblick waren die Arbeiter durch antike Brunnen und Grundmauern
gezwungen, eine Wendung zu machen. Eine andre gro�e Schwierigkeit
bereitete die wegger�umte Erde, mit der man nichts Rechtes anzufangen
wu�te; es sah aus, als ob man sie nachts in allen Stra�en Roms auss�te.
Man wunderte sich �ber diese Menge Erde, die sozusagen vom Himmel fiel.

Wie gro� die Summen auch waren, welche Signora von Campireali ausgab, um
ihre Tochter zu retten, w�re ihr unterirdischer Gang doch sicher entdeckt
worden; aber der Papst Gregor XIII. starb 1585, und die Herrschaft der
Unordnung zog mit der Vakanz des Heiligen Stuhls ein.

Helena ging es in Santa Marta sehr schlecht; man kann sich denken, wie
sehr die einfachen und armen Nonnen wetteiferten, eine so reiche, eines
solchen Verbrechens �berf�hrte �btissin zu qu�len. Helena erwartete mit
Ungeduld das Ergebnis der von ihrer Mutter unternommenen Arbeit. Aber
pl�tzlich erfuhr ihr Herz seltsame Bewegung. Schon vor sechs Monaten hatte
Fabrizio Colonna, der angesichts des schwankenden Gesundheitszustands
Gregors XIII. gro�e Pl�ne f�r die Zeit des Interregnums fa�te, einen
seiner Offiziere zu Giulio Branciforte geschickt, der jetzt in der
spanischen Armee unter dem Namen Oberst Lizzara sehr bekannt geworden war.
Er rief ihn nach Italien zur�ck. Giulio brannte darauf, seine Heimat
wiederzusehen. Er landete unter einem angenommenen Namen in Pescara, einem
kleinen Hafen des Adriatischen Meeres, der unterhalb Chieti in den
Abruzzen lag, und kam �ber das Gebirge nach La Petrella. Die Freude des
F�rsten setzte alle Welt in Erstaunen. Er teilte Giulio mit, da� er ihn
zur�ckrufen lie�, um ihn zu seinem Nachfolger zu machen und ihm den Befehl
�ber seine Soldaten zu �bergeben. Worauf Branciforte antwortete, da�,
milit�risch gesprochen, das Unternehmen nichts mehr wert sei, was er
leicht beweisen k�nne; wenn jemals Spanien ernstlich wollte, w�rde es in
sechs Monaten mit geringen Auslagen s�mtliche Briganten Italiens
vernichten.

"Aber trotz allem," f�gte der junge Branciforte hinzu, "wenn Ihr es wollt,
bin ich bereit zu marschieren, mein F�rst. Ihr werdet stets in mir den
Nachfolger des tapferen, bei Ciampi gefallenen Ranuccio finden."

Vor Giulios Ankunft hatte der F�rst befohlen, so wie er zu befehlen
verstand, da� sich niemand in Petrella unterfangen solle, von Castro und
von dem Proze� der �btissin zu sprechen; Todesstrafe ohne Nachsicht war
auf das geringste Geschw�tz gesetzt. Mitten in den Freundschaftserg�ssen,
mit denen er Branciforte empfing, bat er ihn, niemals ohne ihn nach Albano
zu gehen, und seine Art, diese Reise zu machen, bestand darin, da� er die
Stadt durch tausend seiner Leute besetzen lie�, und eine Vorhut von
zw�lfhundert Mann auf der Stra�e nach Rom aufstellte. Man stelle sich vor,
was der arme Giulio empfand, als der F�rst den alten Scotti, welcher noch
lebte, in das Haus, wo er sein Hauptquartier aufgeschlagen hatte, holen
lie� und ihn in das Zimmer rief, wo er sich mit Giulio aufhielt. Als die
beiden Freunde einander umarmt hatten, rief er Giulio zu sich: "Jetzt,
mein armer Oberst, mu�t du dich auf das Schlimmste gefa�t machen."

Darauf blies er das Licht aus und verlie� das Zimmer, in dem er die beiden
Freunde einschlo�.

Am n�chsten Morgen schickte Giulio, der sein Zimmer nicht verlassen
wollte, die Bitte zum F�rsten, nach La Petrella gehen und sich daf�r
einige Tage beurlauben zu d�rfen. Aber man brachte ihm die Meldung, da�
der F�rst verschwunden sei samt seinen Truppen.

In der Nacht hatte er den Tod Gregors XIII. erfahren; er hatte seinen
Freund Giulio vergessen und war �ber Land. Bei Giulio waren nur etwa
drei�ig Mann geblieben, die einst zur Kompanie Ranuccios geh�rten. Es ist
bekannt genug, da� in jenen Zeiten w�hrend der Vakanz des Heiligen Stuhls
die Gesetze schwiegen; jeder dachte nur daran, seine Leidenschaften zu
befriedigen und es galt nur die Kraft; darum hatte, noch vor dem Ende des
Tags, F�rst Colonna schon mehr als f�nfzig seiner Feinde aufh�ngen lassen.
Giulio aber, obgleich er nicht vierzig Mann bei sich hatte, wagte es, nach
Rom zu marschieren.

Die ganze Dienerschaft der �btissin von Castro war ihr treu geblieben; sie
hatten sich in den �rmlichen H�usern um das Kloster Santa Marta herum
eingemietet. Der Todeskampf Gregors XIII. hatte l�nger als eine Woche
gedauert; Signora von Campireali erwartete ungeduldig die Tage der
Verwirrung, die seinem Tod folgen w�rden, um die letzten f�nfzig Schritt
ihres unterirdischen Ganges in Angriff zu nehmen. Da man die Keller von
mehreren bewohnten H�usern durchqueren mu�te, f�rchtete sie sehr, das Ziel
ihrer Unternehmung nicht l�nger verbergen zu k�nnen.

Schon am �bern�chsten Tag nach der Ankunft Brancifortes in La Petrella,
schienen die drei ehemaligen Bravi Giulios, welche Helena in ihre Dienste
genommen hatte, n�rrisch geworden zu sein. Obgleich jedermann nur zu gut
wu�te, da� sie in strenger Geheimhaft gehalten und von Nonnen bewacht
wurde, die sie ha�ten, kam doch Ugone, einer der Bravi, zum Klostertor und
bat inst�ndigst unter den seltsamsten Vorw�nden, da� man ihm erlauben
m�ge, seine Herrin zu sehen, und zwar auf der Stelle. Er wurde abgewiesen
und zur T�r hinausgeworfen. In seiner Verzweiflung blieb der Mann aber
hier stehn und fing an, jedem der Bediensteten des Hauses, mochte er
ein- oder ausgehn, einen Bajocco zu geben, wobei er stets diese gleichen
Worte sagte: "Freut Euch mit mir, Signor Giulio Branciforte ist
angekommen, er lebt: sagt dies Euren Freunden."

Die beiden Kameraden Ugones verbrachten den Tag damit, ihm Bajocchi
zuzutragen, und sie fuhren Tag und Nacht darin fort, sie mit den immer
gleichen Worten zu verteilen, bis ihnen nichts mehr blieb. Aber die drei
Bravi fuhren, einander abl�send, trotzdem fort, die Wache an der T�r des
Klosters Santa Marta zu beziehen und richteten mit tiefen Verbeugungen an
alle Aus- und Eintretenden immer die gleichen Worte: "Signor Giulio ist
angekommen ..."

Der Einfall dieser braven Leute hatte Erfolg: keine sechsunddrei�ig
Stunden nach der Verteilung des ersten Bajocco wu�te die arme Helena trotz
ihrer Einzelhaft in der Tiefe ihres Kerkers, da� Giulio lebte; dieses Wort
versetzte sie in Raserei:

"O meine Mutter," rief sie aus, "habt Ihr mir genug Leid zugef�gt?"

Einige Stunden sp�ter wurde ihr diese erstaunliche Neuigkeit durch die
kleine Marietta best�tigt, die all ihren Goldschmuck f�r die Erlaubnis
geopfert hatte, der Schwester Pf�rtnerin, die der Gefangenen die
Mahlzeiten brachte, zu folgen. Helena warf sich in ihre Arme und weinte
vor Freude.

"Das ist sehr sch�n," sagte sie ihr, "aber ich werde kaum mehr bei dir
bleiben."

"Gewi�!" sagte Marietta, "ich denke wohl, da� die Zeit des Konklaves nicht
verstreichen wird, ohne da� sich Euer Gef�ngnis in eine einfache
Verbannung verwandelt."

"Ach, meine Teure, Giulio wiedersehen! Und ihn wiedersehen, und ich
schuldig!"

In der Mitte der dritten Nacht, die dieser Unterredung folgte, st�rzte ein
Teil des Fu�bodens der Kirche mit gro�em Get�se ein; die Nonnen von Santa
Marta glaubten, da� das Kloster versinke. �u�erste Verwirrung herrschte,
alle Welt glaubte an ein Erdbeben. Ungef�hr eine Stunde nach dem Einsturz
des Marmorfu�bodens der Kirche drang Signora von Campireali, ihr voran die
drei Bravi aus Helenas Diensten, durch den unterirdischen Gang in den
Kerker.

"Sieg, Sieg, Herrin!" riefen die Bravi. Helena befiel Todesangst, sie
glaubte, da� Giulio Branciforte mit ihnen k�me. Sie beruhigte sich und
ihre Z�ge nahmen den gewohnten strengen Ausdruck an, als sie ihr sagten,
da� sie nur Signora von Campireali begleiteten und da� Giulio noch in
Albano sei, welches er mit wenigen tausend Mann besetzt hielte.

Nach einigen Minuten Wartens erschien Signora von Campireali; sie ging mit
gro�er M�he und hatte den Arm ihres Haushofmeisters genommen, der in
gro�em Staat war, mit dem Degen an der Seite; aber sein pr�chtiges Gewand
war ganz mit Erde beschmutzt.

"O meine teure Helena! Ich komme, um dich zu retten!" rief Signora von
Campireali.

"Und wer sagt Euch, da� ich gerettet sein will?"

Signora von Campireali war verbl�fft; sie sah ihre Tochter mit gro�en
Augen an, sie schien sehr aufgeregt.

"Nun wohl, meine teure Helena," sagte sie endlich, "das Schicksal zwingt
mich, dir eine Handlung einzugestehen, die nach dem Ungl�ck, das ehemals
unsrer Familie zustie�, vielleicht ganz nat�rlich war, die ich aber bereue
und dich zu verzeihen bitte: Giulio Branciforte ... lebt."

"Und weil er lebt, will ich nicht leben!"

Signora von Campireali verstand erst gar nicht, was ihre Tochter meinte,
dann richtete sie die flehentlichsten, z�rtlichsten Bitten an sie; aber
sie erhielt keine Antwort: Helena hatte sich zu ihrem Kruzifix gewendet
und betete, ohne sie zu h�ren. Es war vergeblich, da� Signora von
Campireali eine Stunde lang die �u�ersten Anstrengungen machte, um ein
Wort oder einen Blick zu erlangen. Endlich sagte ihre Tochter ungeduldig:

Unter[sic! Vorab fehlt: "] dem Marmor dieses Kruzifixes waren seine Briefe
in meinem kleinen Zimmer in Albano verborgen; es w�re besser gewesen, mich
von meinem Vater t�ten zu lassen! Geht ... und la�t mir Gold zur�ck."

Als Signora von Campireali trotz der besorgten Zeichen ihres
Haushofmeisters noch l�nger mit ihrer Tochter reden wollte, wurde Helena
�rgerlich:

"La�t mir wenigstens eine Stunde Freiheit. Ihr habt mein Leben vergiftet,
wollt Ihr nun auch meinen Tod vergiften?"

"Wir werden �ber den unterirdischen Gang noch zwei oder drei Stunden
verf�gen k�nnen; ich wage zu hoffen, da� du dich noch eines Besseren
besinnen wirst," rief Signora von Campireali, in Tr�nen ausbrechend. Und
sie nahm den Weg unter die Erde zur�ck.

"Ugone, bleibe bei mir", sagte Helena zu einem ihrer Bravi, "und sei wohl
bewaffnet, mein Bursche, denn vielleicht gilt es, mich zu verteidigen. La�
mich deinen Dolch, dein Schwert, dein Messer sehen!"

Der alte Soldat zeigte ihr seine beruhigend guten Waffen.

"Nun wohl, halte dich dort vor meinem Gef�ngnis auf, ich werde Giulio
einen langen Brief schreiben, den du selbst ihm zustellen wirst; ich will
nicht, da� er durch andre H�nde als deine geht, da ich nichts habe, um ihn
zu schlie�en. Du kannst alles lesen, was dieser Brief enth�lt. Nimm das
ganze Gold, das meine Mutter hiergelassen hat, in deine Taschen; ich
brauche nur noch f�nfzig Zechinen f�r mich, lege sie auf mein Bett."

Nach diesen Worten begann Helena zu schreiben:

"Ich zweifle nicht an Dir, mein teurer Giulio; ich gehe von hinnen, weil
ich in Deinen Armen vor Schmerz sterben m��te; ich w�rde sehen, wie gro�
mein Gl�ck gewesen w�re, wenn ich nicht einen Fehltritt begangen h�tte.
Glaub nicht, da� ich jemals nach Dir ein andres Wesen auf der Welt geliebt
habe; weit entfernt davon, war mein Herz immer von der lebhaftesten
Verachtung f�r den Mann erf�llt, den ich bei mir einlie�. Mein Fehltritt
geschah einzig aus Langweile und -- wenn man will -- aus Leichtfertigkeit.
Bedenke, da� mein Geist, der durch den vergeblichen Versuch zu La Petrella
so geschw�cht war, wo der F�rst, den ich verehrte, weil Du ihn liebtest,
mich so grausam empfing -- bedenke, sage ich, da� mein so geschw�chter
Geist zw�lf Jahre lang von L�gen umlagert war. Alles, was mich umgab, war
falsch und verlogen, und ich wu�te es. Ich erhielt anfangs etwa drei�ig
Briefe von Dir, urteile selbst, mit welchem Entz�cken ich die ersten
�ffnete! Aber indem ich sie las, wurde mein Herz zu Eis. Ich pr�fte diese
Schrift, ich erkannte die Z�ge Deiner Hand wieder, aber nicht Dein Herz.
Glaub mir, da� diese erste L�ge mein innerstes Leben so zerst�rt hat, da�
ich soweit kam, einen Brief mit Deiner Handschrift ohne Freude zu �ffnen!
Die verabscheuungsw�rdige Ank�ndigung Deines Todes vernichtete vollends
alles in mir, was noch aus den gl�cklichen Zeiten unsrer Jugend
�briggeblieben war. Meine erste Absicht war, wie Du wohl verstehen wirst,
die K�ste Mexikos aufzusuchen und die Stelle mit meinen H�nden zu
ber�hren, wo die Wilden Dich, wie man mir sagte, get�tet hatten. Wenn ich
diesen Gedanken ausgef�hrt h�tte ... w�rden wir jetzt gl�cklich sein, denn
wie gro� auch die Zahl und die Geschicklichkeit der von einer wachsamen
Hand um mich ges�ten Spione gewesen w�re, h�tte ich doch in Madrid alle
Seelen, in denen noch Mitleid und G�te lebte, mir g�nstig gestimmt, und
wahrscheinlich h�tte ich die Wahrheit erfahren; denn schon, mein Giulio,
hatten Deine Heldentaten die Aufmerksamkeit der Welt auf Dich gelenkt und
vielleicht wu�te irgendwer in Madrid, da� Du Branciforte seist. Willst Du,
da� ich Dir sage, was unser Gl�ck verhinderte? Zuerst die Erinnerung an
den grausamen und kr�nkenden Empfang, den mir der F�rst in La Petrella
bereitet hatte: welche m�chtigen Hindernisse gab es von Castro bis Mexiko
zu �berwinden! Du siehst, meine Seele hatte schon ihre Kraft verloren.
Dann kam mir eine Eingebung der Eitelkeit. Ich hatte gro�e Bauten im
Kloster durchf�hren lassen, um die Loge der Pf�rtnerin, worin Du in der
Kampfnacht Zuflucht fandest, als Zimmer zu nehmen. Eines Tages betrachtete
ich den Boden, den Du ehemals f�r mich mit Deinem Blut getr�nkt hattest;
da h�rte ich ein ver�chtliches Wort; ich erhob die Augen und sah geh�ssige
Gesichter; um mich zu r�chen, wollte ich �btissin werden. Meine Mutter,
die sehr wohl wu�te, da� Du am Leben warst, leistete das �u�erste, um
diese ungeheuerliche Ernennung zu erreichen. Diese Stellung war f�r mich
nur eine Quelle von Langweile; durch sie wurde meine Seele vollends
erniedrigt. Ich fand Vergn�gen daran, meine Macht oft nur im Ungl�ck der
andren zu genie�en; ich beging Ungerechtigkeiten. Ich sah mich mit drei�ig
Jahren in den Augen der Welt tugendhaft, reich, angesehen und trotzdem
vollkommen ungl�cklich. Da zeigte sich dieser arme Mensch, der ja die G�te
selbst war, aber die Unbedeutendheit in Person. Seine Unbedeutendheit
machte, da� ich seine ersten Antr�ge ertrug. Meine Seele war so
ungl�cklich durch alles, was mich seit Deiner Abreise umgab, da� sie nicht
mehr die Kraft hatte, der kleinsten Versuchung zu widerstehen. Soll ich
Dir etwas sehr Indezentes gestehen? Aber einer Toten ist alles erlaubt.
Wenn Du diese Zeilen lesen wirst, werden die W�rmer diese angeblichen
Sch�nheiten verzehren, die nur Dir geh�ren durften. Endlich mu� ich Dir
das sagen, was mir schwer wird; ich sah nicht ein, warum ich nicht, wie
alle unsre r�mischen Damen, die Liebe der Sinne versuchen sollte; ich
hatte eine Anwandlung von Leichtfertigkeit; aber ich konnte mich nie jenem
Menschen hingeben, ohne ein Gef�hl des Abscheus und des Ekels zu
empfinden, das jedes Vergn�gen zerst�rte. Ich sah immer Dich an meiner
Seite, in unserm Garten in Albano, als die Madonna Dir den edlen Gedanken
eingab, der aber dann durch meine Mutter zum Ungl�ck unsres Lebens
geworden ist. Du warst nicht drohend, sondern z�rtlich und gut, wie Du
immer warst; Du sahst mich an und dann empfand ich Wut gegen diesen andren
Mann und ich ging soweit, ihn aus aller Kraft zu schlagen. Das ist die
ganze Wahrheit, mein teurer Giulio, ich wollte nicht sterben, ohne sie Dir
zu sagen -- und ich dachte auch, da� diese Zwiesprache mit Dir vielleicht
den Gedanken an den Tod von mir nehmen k�nnte. Ich ersehe aber nur klarer
daraus, wie meine Freude gewesen w�re, wenn ich Deiner wert geblieben
w�re. Ich befehle Dir zu leben und die milit�rische Karriere fortzusetzen,
die mir solche Freude bereitet hat, als ich von Deinen Erfolgen h�rte. Was
w�re gewesen, gro�er Gott! wenn ich Deine Briefe erhalten h�tte, besonders
nach der Schlacht von Achenne! Lebe und rufe Dir oft Ranuccio ins
Ged�chtnis zur�ck, der bei Ciampi fiel, und Helena, die in Santa Marta
starb, weil sie in Deinen Augen keinen Vorwurf lesen wollte."

Nachdem sie den Brief beendet hatte, n�herte sich Helena dem alten
Soldaten, den sie schlafend fand; sie nahm seinen Dolch, ohne da� er es
merkte, dann weckte sie ihn.

"Ich bin zu Ende," sagte sie ihm, "ich f�rchte, da� sich unsre Feinde des
unterirdischen Zugangs bem�chtigen. Nimm schnell meinen Brief, der auf dem
Tisch liegt und bring ihn Giulio, du selbst bringst ihn, verstehst du? Und
gib ihm noch mein Taschentuch, dieses hier; sag ihm, da� ich ihn auch in
diesem Augenblick nicht mehr liebe, als ich ihn immer geliebt habe, immer,
h�rst du wohl!"

Ugone blieb stehen und ging nicht fort.

"Geh doch!"

"Signora, habt Ihr es wohl �berlegt? Signor Giulio liebt Euch so sehr!"

"Ich auch, ich liebe ihn, nimm den Brief und �bergib ihn selbst."

"Nun wohl, m�ge Gott Eure G�te segnen!"

Ugone ging und kehrte schnell zur�ck. Er fand Helena tot: sie hatte den
Dolch im Herzen.




SCHWESTER SCOLASTICA

�BERTRAGEN VON FRANZ BLEI


In Neapel h�rte ich im Jahr 1824 in der Gesellschaft von der Geschichte
der Schwester Scolastica und dem Kanonikus Cibo sprechen. Neugierig, wie
ich bin, kann man sich denken, wie ich herumfragte. Aber kein Mensch
wollte mir klar und deutlich Auskunft geben; man f�rchtete, sich zu
kompromittieren. In Neapel spricht man n�mlich von politischen Dingen
niemals klar und deutlich; und dies ist der Grund davon: Eine
neapolitanische Familie, die zum Beispiel aus drei S�hnen, einer Tochter,
Vater und Mutter besteht, zerf�llt in drei verschiedene
Parteien -- Verschw�rungen, wie man das in Neapel nennt. So geh�rt die
Tochter zur Partei ihres Liebhabers; jeder der S�hne geh�rt einer
bestimmten Partei, und die Eltern sprechen mit einem Seufzer vom Hofe, der
regierte, als sie zwanzig Jahre alt waren. Aus dieser Isolierung der
Individuen ergibt sich, da� man niemals ernstlich und offen von Politik
spricht. Bei der geringsten etwas pr�ziseren Aufstellung, die um etwas den
Gemeinplatz verl��t, erblassen ein paar Gesichter.

Da mein Ausfragen nach der Geschichte mit dem barocken Namen in der
Gesellschaft keinerlei Ergebnis hatte, glaubte ich, es handle sich in der
Geschichte dieser Schwester Scolastica um eines jener grauenvollen
Ereignisse k�rzester Vergangenheit, aus dem Jahre 1820 zum Beispiel.

Eine vierzigj�hrige Witwe, eine gute, aber nichts weniger als sch�ne Frau
vermietete mir die H�lfte ihres kleinen Hauses in einer Gasse hundert
Schritte weit vom reizenden Park von Chiaja, am Fu� des H�gels, den hier
die Villa der Prinzessin Florida kr�nt, der Freundin des alten K�nigs. Es
ist das vielleicht das einzige ruhige Viertel von Neapel. Meine Witwe
hatte einen alten Galan, dem ich eine Woche durch den Hof machte. Als wir
eines Tages miteinander durch die Stadt schlenderten, zeigte er mir die
Stellen, wo sich die Lazzaroni gegen die Truppen des Generals Championnet
geschlagen und den Hinterhof, wo sie den Herzog von *** lebendig verbrannt
hatten; da fragte ich ihn im �berfall, doch ganz ruhig, weshalb man ein
solches Geheimnis mit der Geschichte der Suor Scolastica mache.

Er gab mir ganz ruhig die Antwort: "Die f�rstlichen Namenstitel, die jene
trugen, sind auf deren heute lebende Nachfahren gekommen, und die w�rde es
vielleicht peinlich ber�hren, ihre Namen mit einer Geschichte vermengt zu
sehen, die so tragisch und f�r alle Welt so traurig war."

"Ist die Sache denn nicht im Jahre 1820 passiert?"

"Wer hat Ihnen das gesagt?" sagte mein Neapolitaner und lachte laut auf
�ber meine Jahreszahl. "Wer hat Ihnen denn was von 1820 gesagt?"
wiederholte er mit dieser wenig h�flichen italienischen Lebhaftigkeit, die
dem Pariser so auf die Nerven f�llt.

"Wenn Ihnen an Ihrem Menschenverstand liegt, so sagen Sie 1745, also das
Jahr nach der Schlacht von Velletri, die unserem gro�en Don Carlos den
Besitz von Neapel einbrachte. Hierzulande nannte man ihn Carl VII., und
sp�ter dann, in Spanien, wo er so Au�erordentliches vollbrachte, hie� man
ihn Carl III. Er hat in unsere k�nigliche Familie die gro�e Nase der
Farnese gebracht.

Man nennt heute den Erzbischof nicht gern bei seinem richtigen Namen, vor
dem ganz Neapel zitterte, als ihm h�chst unangenehm der Name Velletri in
die Ohren t�nte. Die Deutschen lagerten auf den H�geln um Velletri und
versuchten unsern gro�en Carlos im Palazzo Grineti, den er bewohnte,
auszuheben.

Es war ein M�nch, der die Anekdote aufgeschrieben haben soll, von der Sie
redeten. Die junge Nonne, die er mit dem Namen Suora Scolastica
bezeichnet, war aus der Familie des Herzogs von Bissignano. Der gleiche
Chronist gibt in seiner Geschichte Proben eines leidenschaftlichen Hasses
gegen den Erzbischof von damals, der, ein m�chtiger Politiker in dieser
ganzen Aff�re, den Kanonikus Cibo als den Handelnden vorschob. Vielleicht
war der schreibende M�nch ein G�nstling des jungen Don Genarino, Marquis
de las Flores, von dem man annimmt, da� er dem Carlos das Herz der sch�nen
Rosalinda streitig gemacht hat, dem sehr galanten K�nig sowohl wie auch
dem alten Herzog Vargas del Prado, der f�r den reichsten Mann seiner Zeit
galt. Es gibt sicher in der Geschichte dieser Katastrophe Sachen, welche
Personen, die 1760 noch m�chtig waren, schwer h�tten beleidigen k�nnen,
denn der M�nch, der um das Jahr schrieb, h�tet sich, deutlich zu sein;
seine Wortkunst ist betr�chtlich; er redet immer in allgemeinen Maximen,
sicher von perfekter Moral, aber Bestimmtes ist nicht daraus zu entnehmen.
Nur zu oft mu� man das Manuskript zuschlagen, um �ber das nachzudenken,
was der gute Pater etwa hat sagen wollen. So wird er zum Beispiel beim
Tode des Don Genarino fast unverst�ndlich. Ich kann Ihnen vielleicht in
einigen Tagen die Handschrift leihen, die so ennervierend ist, da� ich
Ihnen nicht rate, sie zu kaufen. Vor zwei Jahren verkaufte man sie
�brigens auf dem Bureau des Notars B. f�r nicht weniger als vier Dukaten."

Acht Tage sp�ter war ich im Besitz dieser Handschrift, deren Verfasser
jeden Augenblick seine Geschichte, statt sie zu Ende zu erz�hlen, in
andern Worten immer wieder von vorne anf�ngt; erst glaubt der verzweifelte
Leser, da� es sich um ein neues Faktum handelt, und schlie�lich wird die
Konfusion so gro�, da� man gar nicht mehr wei�, wovon die Rede ist.

Man mu� n�mlich wissen, da� im Jahre 1742 ein Neapolitaner, ein Mail�nder,
die vielleicht in ihrem ganzen Leben nicht hundert Worte hintereinander in
toskanischer Sprache gesprochen haben, sich des Toskanischen f�r den Druck
bedienen, weil sie das f�r sch�n halten. Der vortreffliche General
Colleta, der gr��te italienische Historiker, hatte auch ein bi�chen diese
Manie, die seinen Leser oft unsicher �ber das vom Verfasser Gemeinte
macht. Das kaum verst�ndliche Manuskript, das sich Suora Scolastica
betitelte, z�hlte nicht weniger als 310 Seiten. Ich erinnere mich, gewisse
Seiten daraus ins reine geschrieben zu haben, um des Sinnes sicher zu
sein, den ich dem Gelesenen gab.

Sowie ich einmal die Geschichte genau kannte, h�tete ich mich, direkte
Fragen zu stellen. Sooft mir aus vielem Geschreibsel des M�nches irgendein
sicheres Faktum deutlich war, erbat ich mir mit der unschuldigsten Miene
einige Aufkl�rungen. Und nach einiger Zeit gab mir eine Person, die zwei
Monate fr�her mir jede Antwort auf meine Fragen glatt verweigert hatte,
ein kleines handgeschriebenes Heftchen von 60 Seiten, das auf die
Geschichte selber nicht weiter eingeht, aber �ber gewisse Fakten
pittoreske Details gibt. Zum Beispiel �ber die rasende Eifersucht.

Aus den Worten ihres Almoseniers, den der Erzbischof dazu gewonnen hatte,
erfuhr eines Tages die Prinzessin Donna Ferdinanda de Bissignano, da� der
junge Don Genarino nicht in sie, sondern in ihre Stieftochter Rosalinde
verliebt sei. Sie r�chte sich an ihrer Rivalin, die sie vom K�nig Carlos
geliebt glaubte, indem sie Don Genarino de las Flores in eine heftige
Eifersucht hetzte. Dieses folgende nun ist die Geschichte, welche ganz
Neapel im Jahre 1740 so heftig bewegt hat.

Im Jahre 1740 regierte in Neapel Don Carlos. Er war der Sohn der F�rstin
Elisabet von Parma, einer Farnese, die ihm, trotzdem er der J�ngere war,
gern eine Krone verschafft h�tte, weshalb sie ihm zu g�nstiger Stunde nach
Italien mit einer Armee dirigierte. Er gewann die Schlacht bei Velletri,
trotzdem der Kampftag f�r ihn damit begonnen hatte, da� ihn eine Kompagnie
�sterreicher des Morgens in seinem Zimmer �berraschte. Der Herzog Vargas
del Prado, einer der spanischen Granden, welche die Elisabet Farnese ihrem
Sohn als Stab gegeben hatte, rettete ihm das Leben oder doch die Freiheit,
indem er ihm einen Fu�tritt versetzte, der ihn ans Fenster seines nicht
niedrig gelegenen Schlafzimmers bef�rderte, durch das er entkam.

Don Carlos mit der ungeheuern Nase war nicht ohne Geist. Als Karl III. von
Neapel hielt er einen gl�nzenden Hof. Er brachte sich seine Untertanen mit
festlichem Zirzenses nah und f�hrte gleichzeitig strenges Regiment in
allen Zweigen der Verwaltung. Die spanischen Vizek�nige, deren Klugheit
durch Masaniellos Revolte ber�hmt geblieben ist, hatte man davongejagt;
die harten und geldgierigen �sterreichischen Gener�le hatte man
davongejagt; in der Folge so vieler Wechsel und Konfiskationen sah sich
der neue K�nig Herr fast �ber alles Hab und Gut. Die meisten Edelleute
hatten die Konfiskation einiger ihrer G�ter erlebt oder wurden mit
konfisziertem Grundbesitz jener Unzufriedenen beschenkt, die von erkauften
Subjekten Verr�ter genannt wurden. Diese Unsicherheit aller Verm�gen
verband sich mit der Notwendigkeit gro�er Ausgaben um der Gunst des K�nigs
willen, und das verpflichtete die gro�en Herren, hinsichtlich ihrer
Gesch�fte die Augen recht offen zu halten.

Der Adel dr�ngte sich an den Hof, und der Handelsstand gratulierte sich
dazu, die unglaublichen Plackereien der Vizek�nige und die Habsucht der
�sterreichischen Gener�le los zu sein; das gemeine Volk aber war
h�chlichst erstaunt, eine Regierung zu haben, von der es nicht immerzu
geschunden wurde und gew�hnte sich daran, Steuern zu zahlen, von denen ein
Teil als Premie an Adel und Geistlichkeit verteilt wurde.

Also regierte Don Carlos seit f�nf Jahren; Ruhe und Wohlstand kehrten
wieder; gl�ckliche Zuf�lle halfen dabei. Der Winter von 1740 auf 1741 sah
Festlichkeiten, wie schon lange keiner mehr. Acht oder zehn Damen von
seltener Sch�nheit teilten sich in alles Lob und Preis, aber der junge
K�nig, der ein feiner Kenner war, erkl�rte f�r die sch�nste Dame seines
Hofes Rosalinda, die Tochter des Principe d'Atella. Dieser Principe
d'Atella, fr�her �sterreichischer General, war ein ebenso tr�bseliger wie
kluger Mann, der gegen seinen Willen Donna Ferdinanda, seinem zweiten
Weibe, darin nachgab, da� sie sich zu Hofe von seiner Tochter, der sch�nen
Rosalinda, begleiten lie�, die der K�nig f�r die allersch�nste erkl�rte
und die noch nicht sechzehn Jahre z�hlte.

Der Principe d'Atella hatte drei S�hne aus erster Ehe, deren standesgem��e
Versorgung ihm Schwierigkeiten machte. Die Titel dieser S�hne, die alle
Herz�ge oder Prinzen waren, fand er in keinem Verh�ltnisse zu dem m��igen
Verm�gen stehend, das er ihnen hinterlassen konnte.

D'Atella liebte seine sehr lustige und sehr unvorsichtige Frau, die, wenn
auch um drei�ig Jahre j�nger als er, doch nicht mehr jung war, und es
w�hrend der k�stlichen Feste dieses Winters nur der Anwesenheit ihrer
Tochter Rosalinda verdankte, immer von einem hofmachenden Schwarm der
gl�nzendsten Jugend Neapels umgeben zu sein. Ihre besondere Aufmerksamkeit
schenkte sie dem jungen Genarino de las Flores, dessen etwas hochfahrenden
spanischen Manieren dem h�bschen und lustigen Gesichte mit dem blonden
B�rtchen und den blauen Augen, einer Seltenheit in Neapel, sehr gut
standen; besonders von diesen blauen Augen waren die Damen des Hofes ganz
entz�ckt. So sehr entz�ckt, da� Genarino schon zwei Wunden aus Duellen mit
Br�utigamen oder Br�dern trug, in deren Familie er Unordnung gebracht
hatte.

Der junge Marquis war geschickt genug, die Principessa d'Atella zu
�berzeugen, da� ihr seine Huldigung gelte, aber tats�chlich war er in die
junge Rosalinda verliebt und, was mehr ist, eifers�chtig auf sie. Eben
jener Herzog, der in der Nacht vor der Bataille von Velletri dem Don
Carlos so von Nutzen gewesen war und sich nun der h�chsten Gunst des
jungen K�nigs erfreute, war aufs tiefste ber�hrt von der naiven Grazie der
jungen Rosalinda und ganz besonders von ihrem einfachen Wesen und ihrer
aus den Augen strahlenden Aufrichtigkeit; er machte ihr auf eine
majest�tische Weise den Hof, wie sich dies f�r einen dreifachen spanischen
Granden geh�rt. Aber er schnupfte und trug eine Per�cke; und gerade
Schnupftabak und Per�cke sind f�r eine junge Neapolitanerin die zwei
Dinge, die sie nicht ausstehen kann. Und trotz der nur bescheidenen
Mitgift von vielleicht zwanzigtausend Francs und keiner andern Aussicht
als das vornehme Kloster San Petito ganz oben in der Toledanerstra�e, dem
Modegrab der jungen M�dchen aus dem Hochadel, konnte sich Rosalinda nicht
entschlie�en, die leidenschaftlichen Augen des Herzogs von Prada zu
verstehen; wohl aber begriff sie sehr gut, was ihr Don Genarino mit seinen
Blicken sagte, wenn ihn die Principessa d'Atella gerade nicht beobachtete.
Der Herzog von Prada war sich nicht ganz sicher, ob die junge Rosalinda
nicht manchmal auch Antwort auf Genarinos fragende Augen gab.

Die Liebe der beiden hatte wirklich, vern�nftig betrachtet, gar keinen
Sinn. Gewi� geh�rte die Familie der Las Flores zum Hochadel, aber der alte
Herzog dieses Namens, Genarinos Vater, besa� drei S�hne und hatte nach
Brauch des Landes deren Angelegenheiten so arrangiert, da� der �lteste
etwa f�nfzehnhundert Dukaten Rente bekam, w�hrend die beiden j�ngeren sich
mit zwanzig Dukaten im Monat zufrieden geben mu�ten samt Logis im
Stadtpalais und in der Villa, zufrieden geben mu�ten, aber nicht damit
zufrieden waren.

Don Genarino und Rosalinda verwandten all ihre Geschicklichkeit darauf,
was sie f�r einander empfanden, vor der Principessa d'Atella zu verbergen,
deren kokettischer Anspruch auf Begehrtwerden dem jungen Marquis niemals
die falschen Gedanken verziehen h�tte, die sie sich hinsichtlich seiner
Liebe zu ihr machte. Aber ihr Gatte, der alte General, hatte bessere Augen
als sie. Beim letzten Ball, den in diesem Winter K�nig Carlos selber gab,
war es ihm ganz klar geworden, da� der bereits durch mehr als ein
Abenteuer ber�hmte Don Genarino es unternommen hatte, entweder seiner Frau
oder seiner Tochter zu gefallen; und das eine pa�te ihm so wenig wie das
andere. N�chsten Morgen hie� er nach dem Fr�hst�ck seine Tochter, mit ihm
auszufahren, und er brachte sie, ohne weiter auch nur ein Wort zu
sprechen, nach dem Kloster von San Petito; es ist das jenes damals sehr
modische Kloster, dessen k�stliche Fassade man ganz oben zur linken in der
Calle di Toledo sieht neben dem magnifiken Palazzo dei Studi.

Die langhin sich streckenden Mauern, die man bei einem Spaziergang auf der
Wiese von Vomero immer im R�cken hat, sollen das profane Auge abhalten, in
die G�rten von San Petito zu blicken.

Der alte F�rst tat erst den Mund auf, als er seiner Schwester seine
Tochter vorstellte. Wie eine Mitteilung, die er ihr aus H�flichkeit mache
und f�r die sie ihm dankbar sein m�sse, sagte er zu Rosalinda, da� sie das
Kloster nur ein einziges Mal noch verlassen w�rde, n�mlich am Vorabend des
Tages ihrer Profe�.

Rosalinda war �ber alles das nicht weiter erstaunt; sie wu�te ganz gut,
da� sie h�chstens durch ein Wunder eine Verheiratung erwarten konnte, und
den Herzog Vargas del Prado zu heiraten, davor graute ihr in diesem
Augenblick. Au�erdem hatte sie einige Jahre als Pension�rin in dem Kloster
geweilt, in das man sie jetzt zur�ckbrachte, und alle ihre Erinnerungen an
ihren fr�hern Klosteraufenthalt waren lustig und am�sant; so war sie am
ersten Tage nicht arg betroffen von ihrem Lose; aber schon am n�chsten
Tage war ihr deutlich, da� sie den jungen Don Genarino niemals wiedersehen
w�rde, und das traf sie, trotz ihres Alters Kindlichkeit, tief. Verspielt
und bet�ubt die ersten Tage, wurde sie bald die am wenigsten resignierte
und traurigste unter den M�dchen des Klosters. Wohl zwanzig Male dachte
sie im Tage an Genarino, den sie nicht mehr sehen sollte, w�hrend doch
fr�her und zu Hause an diesen liebensw�rdigen jungen Mann zu denken ihr
h�chstens zweimal im Tage eingefallen war.

Drei Wochen nach ihrem Eintritt im Kloster geschah es ihr, da� sie beim
Abendgebet die marianische Litanei ohne jeden Fehler hersagte und ihr
daf�r die Novizenmutter f�r den andern Tag erlaubte, zum erstenmal, auf
das Belvedere hinaufzusteigen; so nennt man die weitl�ufige Galerie, von
den Nonnen mannigfaltig mit Bildern und Arabesken geschm�ckt, die ganz
oben an der Au�enmauer des Klosters gegen die Toledanerstra�e zu offen
liegt.

Rosalinda war entz�ckt �ber die doppelte Wagenreihe, die um diese Zeit des
Korso die Stra�e f�llt; sie erkannte die meisten Wagen und die Damen
darin. Das am�sierte sie und bedr�ckte sie zugleich.

Aber Verwirrung kam in ihr Herz, als sie unter einem Torweg einen jungen
Mann erkannte, der z�rtlich zu ihr hinauf einen Strau� wundervoller Blumen
bewegte; es war Don Genarino, der seit Rosalindas Entf�hrung ins Kloster
jeden Tag hierher kam in der Hoffnung, sie auf dem Belvedere zu sehen; und
da er um ihre Blumenliebe wu�te, hatte er jedesmal, um ihre Aufmerksamkeit
auf sich zu lenken, einen Strau� seltenster Blumen mitgebracht. Als
Genarino sich erkannt sah, gab er ein sichtbares Zeichen seiner Freude,
und bald folgtem[sic! statt: folgten] diesem andere Zeichen, die zu
beantworten sich Rosalinda h�tete. Sie �berlegte, da� nach der vom Kloster
befolgten Regel Benedicti gut ein paar Wochen bis zu neuerlicher Erlaubnis
das Belvedere zu besuchen vergehen k�nnten. Um sie herum war eine Menge
sehr lustiger Nonnen, von denen fast alle ihren Freunden Zeichen machten,
und diese jungen Damen schienen etwas geniert von der Anwesenheit dieses
jungen M�dchens im wei�en Schleier, die doch etwas erstaunt sein k�nnte
�ber ihr wenig kl�sterliches Benehmen und ihr Sprechen mit den Herren da
unten. Man mu� wissen, da� in Neapel die M�dchen von Kindheit an die
Fingersprache sprechen, bei der die verschiedenen Stellungen der Finger
zueinander das Alphabet bilden. Man kann die M�dchen im Salon auf diese
Weise leise sprechen sehen, w�hrend sich die betreffenden Eltern laut
unterhalten.

Genarino zitterte bei dem Gedanken, Rosalindas Nonnentum k�nnte echt sein.
Er war noch etwas weiter zur�ck in den Torweg getreten und sagte ihr von
hier aus in den Kindersprache der Finger:

"Seitdem ich Sie nicht mehr sehe, bin ich ungl�cklich. Sind Sie im Kloster
gl�cklich? Haben Sie so viel Freiheit, �fter auf das Belvedere zu kommen?
Lieben Sie immer noch die Blumen?"

Rosalinda sah ihm voll ins Gesicht, aber antwortete nicht. Auf einmal
verschwand sie, entweder von der Novizenmutter gerufen oder von den
wenigen Worten Don Genarinos beleidigt. Der stand eine Weile best�rzt.

Dann stieg er das kleine Geh�lz von Aranella hinauf, das �ber Neapel
liegt; bis da hinauf zieht sich die Umfassungsmauer des weiten
Klostergartens von San Petito. Weiter ging er seinen melancholischen
Spaziergang und kam auf die Wiesenfl�che von Vomero, von wo aus man �ber
Neapel und das Meer blickt; nach ein paar hundert Schritten stand er vor
dem gro�artigen Schlosse des Herzogs Vargas del Prado ehemals eine
mittelalterliche Festung mit schwarzen kranelierten Mauern und ber�hmt in
Neapel wegen seiner D�sterkeit und der Manie des Herzogs, sich nur von
spanischen Domestiken bedienen zu lassen, die genau so alt waren wie er.
Der alte Herzog sagte, da� er sich auf seinem Schlosse in Spanien glaube,
und um diesen Eindruck zu vermehren, hatte er auch alle B�ume in der
Umgebung umhauen lassen. Sooft es ihm nur der Dienst beim K�nig erlaubte,
begab sich der Herzog, um Luft zu schnappen, nach seinem Schlo� San
Nicola.

Das d�stere Schlo� vermehrte noch Genarinos Melancholie. Da packte ihn,
als er unter der Mauer der G�rten von San Petito hinschritt, ein Gedanke.
'Nat�rlich liebt sie noch die Blumen,' sagte er sich; 'die Nonnen d�rften
deren kultivieren in ihrem Garten; also mu� es wohl G�rtner geben; ich mu�
diese G�rtner kennenlernen.'

In dieser sehr verlassenen Gegend gab es eine Osteria, in die Genarino
eintrat; sein Anzug war f�r diesen Ort viel zu pr�chtig, und er merkte mit
einigem Unbehagen, da� seine Anwesenheit �berraschung und Mi�trauen
hervorrief; da tat er, als ob er sehr m�de w�re und machte sich Liebkind
mit den Wirtsleuten und dem Volk, das da seinen Schoppen Wein trank.
Seiner offenen Art hatte er es zu danken, da� die Leute in der Kneipe ihm
seine f�r den Ort etwas zu kostbaren Kleider verziehen. Genarino scheute
sich nicht, mit dem Wirt und dessen Freunden ein paar Gl�ser von dem
Bessern zu leeren, den er kommen lie�. Nach Verlauf einer Stunde Arbeit
machte seine Anwesenheit keinen mehr mi�trauisch. Man ri� Witze �ber die
adeligen Nonnen von San Petito und �ber die Besucher, die manche von ihnen
�ber die Gartenmauer weg empfingen.

Genarino bekam die Gewi�heit, da�, wor�ber man in Neapel so viel redete,
wirklich existiere. Die guten Leute von Vomero scherzten dar�ber, aber
zeigten sich nicht im mindesten entr�stet �ber die weltlichen Gewohnheiten
der Nonnen von San Petito.




DER CHEVALIER VON SAINT-ISMIER

�BERTRAGEN VON FRANZ BLEI


Man schrieb das Jahr 1640. Richelieu war, schlimmer als je, Herr
Frankreichs. Sein eiserner Wille und seine Launen eines gro�en Mannes
suchten jene turbulenten Geister zu beugen, die Krieg und Liebe mit der
gleichen Leidenschaft trieben. Die Galanterie war noch nicht auf die Welt
gekommen. Die Religionskriege und die um das Gold des d�stern Philipp II.
erkauften Fraktionen hatten in den Herzen ein Feuer entz�ndet, das der
Anblick der auf Befehl Richelieus vom Rumpfe getrennten K�pfe noch nicht
zum Erl�schen gebracht hatte. Reim Bauern, beim Edelmann, beim B�rger traf
man auf eine Energie, die man in dem Frankreich nach den 72 Jahren
Herrschaft Ludwig XIV. nicht mehr kannte. Im Jahr 1640 war der
franz�sische Charakter noch imstande, Energisches zu verlangen, aber die
Tapfersten f�rchteten den Kardinal; sie wu�ten ganz genau, da� man ihm
nicht entginge, bes��e man die Unbesonnenheit, im Lande zu bleiben,
nachdem man ihn beleidigt hatte.

Solchem gab der Chevalier von Saint-Ismier seine Gedanken, ein junger
Offizier aus einer der reichsten Adelsfamilien des Languedoc. An einem der
sch�nsten Juniabende ritt er nachdenklich am rechten Dordogneufer hin,
Moulons gegen�ber. Er hatte nur einen Domestiken zur Begleitung. Er wu�te,
wagte er nach Bordeaux zu gehen, da� er es hier mit dem Kapit�n Rochegude
zu tun habe. Dieser Stadtgewaltige war eine Kreatur des Kardinals, und
Saint-Ismier kannte die schreckliche Eminenz. Trotz seiner f�nfundzwanzig
Jahre hatte sich der junge Edelmann im deutschen Kriege r�hmlichst
ausgezeichnet. Aber da hatte er zuletzt auf dem Schlo� einer Tante, die er
beerben sollte, auf einem Balle Streit mit dem Grafen de Chaix bekommen,
dem Verwandten eines Parlamentspr�sidenten der Normandie und treu
ergebenen Dieners des Kardinals, f�r dessen Rechnung er in seiner
K�rperschaft intrigierte. Alle Welt in Rouen wu�te das, und so war der
Pr�sident m�chtiger als der Gouverneur selber. Darum beeilte sich
Saint-Ismier auch, nachdem er den Grafen elf Uhr des Nachts unter einer
Stra�enlaterne get�tet hatte, aus der Stadt hinauszukommen; er nahm nicht
einmal Abschied von seiner Tante.

Auf der H�he des Berges Sainte-Catherine versteckte er sich in dem Walde,
der die Spitze damals noch kr�nte. Seinem Diener lie� er durch einen
Bauern, dem er auf der Landstra�e begegnet war, Nachricht zugehen. Der
Diener nahm sich nur so viel Zeit, die Tante zu verst�ndigen, da� der
Chevalier sich sofort zu seinem Schutz auf das Schlo� einer befreundeten
Familie in die N�he von Orleans begebe, und traf mit zwei Pferden im Walde
ein. Kaum war er zwei Tage auf jenem Schlosse, als ein Kapuziner, ein
Proteg� des ber�hmten Pater Joseph und Freund des Schlo�herrn, diesem
einen Diener zuschickte, der in h�chster Eile aus Paris gekommen war, auf
zu Tode gehetzten Postpferden. Der Diener �berbrachte einen Brief, der
nichts als diese Worte enthielt:

"Ich kann nicht glauben, was man von Ihnen spricht. Ihre Feinde behaupten,
Sie g�ben einem Rebellen gegen Seine Eminenz Unterschlupf."

Der arme Saint-Ismier mu�te aus dem Schlosse bei Orl�ans fl�chten, wie er
aus Rouen geflohen war. Der Schlo�herr, sein Freund, suchte ihn auf der
Jagd auf am andern Ufer der Loire, um ihm den schlimmen Brief zu
�bergeben. Der Chevalier nahm dankbaren Abschied und ging an den Flu�
hinunter in der Hoffnung, da ein Boot zu finden; zu seinem Gl�ck traf er
auch einen Fischer, der in einem winzigen Kahn gerade sein Netz einzog. Er
rief den Mann an.

"Meine Gl�ubiger sind hinter mir her. Du bekommst einen halben Louis, wenn
du die ganze Nacht ruderst. Du mu�t mich nah meinem Haus ans Ufer setzen,
eine halbe Meile vor Blois."

Saint-Ismier fuhr die Loire hinunter bis ***; kamen sie an St�dte, stieg
er aus und ging zu Fu� durch; die Flucht w�hrte Tag und Nacht. Seinen
Diener mit den Pferden erreichte er erst bei ***, einem kleinen Dorf in
der N�he von **. Dann ritt er die K�ste entlang s�dw�rts. Auf dr�ngende
Fragen lie� er verstehen, da� er ein protestantischer Edelmann und mit den
Daubign� verwandt sei und darum ein bi�chen verfolgt werde. So erreichte
er ohne Abenteuer die M�ndung der Dordogne. Wichtige Interessen riefen ihn
nach Bordeaux, aber er f�rchtete, wie gesagt, der Kapit�n Rochegude habe
bereits einen Verhaftsbefehl gegen ihn erhalten.

'Der Kardinal', sagte er sich, 'holt viel Geld aus der Normandie, die
unter unsern Wirren am wenigsten gelitten hat. Der Pr�sident Lepoitevin
ist das Hauptwerkzeug in seiner Hand, alle die Steuern einzutreiben, er
wird sich recht wenig aus dem Leben eines Edelmanns wie mir machen, um des
Preises der Staatsr�son willen, die ihm zuruft: Vor allem Geld! Mein
Ungl�ck ist gerade darum gr��er, da� der Kardinal mich kennt; ich habe
nicht die Chance, vergessen zu werden.'

Aber die Gr�nde, die ihn nach Bordeaux zu gehen zwangen, waren zu m�chtig.
Er setzte seinen Weg die Dordogne entlang fort und traf in dunkler Nacht
hinter der Vereinigung mit der Garonne bei *** ein. Ein F�hrmann setzte
ihn, seine Pferde und den Diener aufs linke Ufer �ber. Hier hatte er das
Gl�ck, auf Weinh�ndler zu sto�en, die sich gerade vom Kapit�n Rochegude
einen Permi� zur n�chtlichen Einfahrt nach Bordeaux gekauft hatten, da die
Tageshitze ihrem Weine nicht bekomme. Der Chevalier warf seinen Degen auf
einen ihrer Karren und fuhr um Mitternacht in Bordeaux ein, eine Peitsche
in der Hand und im Gespr�ch mit einem der Fuhrleute. Einen Augenblick
sp�ter lie� er einen Taler in die Tasche des Mannes gleiten, nahm ruhig
seinen Degen und verschwand, ohne ein Wort zu sagen um eine Stra�enecke.

Der Chevalier kam bis ans Kirchentor von Saint-Michel; hier lie� er sich
auf den Stufen nieder.

'Da bin ich also in Bordeaux', sagte er sich. 'Was gebe ich f�r eine
Antwort, wenn die Wachrunde mich fragt? Wenn diese Leute nicht gerade
betrunkener sind als gew�hnlich, hat es wenig Aussicht auf Glauben, wenn
ich ihnen sage, ich sei ein Weinh�ndler; die Antwort w�re neben den
Fuhrwerken und den F�ssern m�glich gewesen. Ich h�tte mir, bevor ich meine
Pferde wegschickte, Bedientenkleider anziehen sollen, aber so angezogen
wie ich bin, kann ich nichts andres sein als ein Edelmann; und als
Edelmann errege ich die Aufmerksamkeit dieses Rochegude, der mich in die
Feste Trompette steckt, und in zwei Monaten f�llt mein Kopf auf dem
Marktplatz, hier oder in Rouen. Wird mich mein Kusin, der Marquis von
Miossens, der so vorsichtig ist, aufnehmen? Wenn er von meinem Zweikampf
in Rouen nichts wei�, so wird er meine Ankunft mit Festen begehen wollen;
er wird allen diesen Gaskognern sagen, ich sei ein G�nstling des
Kardinals. Wei� er aber, da� ich der Eminenz mi�fallen k�nnte, so wird er
erst seinen Frieden finden, wenn er seinen Sekret�r mit der Anzeige zu
Rochegude geschickt hat. Es w�re n�tig, zuerst zur guten Marquise zu
gelangen, ohne da� ihr Mann von mir wei�. Aber sie hat Liebhaber, und der
Marquis ist so eifers�chtig, da� er, wie man sagt, Duennen aus Spanien
nach Paris kommen lie� zu ihrer st�ndigen �berwachung. Wir machten uns
lustig �ber ihn, da� sein Bordeauleser Haus bewacht sei wie eine Festung.
Und dann, wie zu dem Haus gelangen, das sehr pr�chtig sein soll? Ich war
nie in Bordeaux gewesen. Wie soll ich einem Passanten sagen: Zeigen Sie
mir das Haus Miossens und wie ich ohne Wissen des Marquis hineinkomme? Das
w�re verr�ckt. Sicher aber ist, bleibe ich hier bei den armseligen H�usern
um die Kirche herum, besteht keine Aussicht, dem pr�chtigen Hause meines
Kusins zu begegnen.'

Die Turmuhr der Kirche schlug ein Uhr.

'Keine Zeit mehr zu verlieren', sagte sich der Chevalier. 'Warte ich hier
den Tag ab, um dann in irgendein Haus zu treten, so hat Rochegude davon
sofort Nachricht. In diesen Provinzst�dten kennt einer den andern,
besonders unter den Leuten gleichen Standes.'

Der arme Chevalier machte sich also auf die Suche, sehr behindert von
seiner Person und nicht wissend, wohin sich eigentlich wenden. Eine tiefe
Stille lag in allen Gassen, die er durchschritt, und nicht minder tief war
die Dunkelheit.

'Ich zieh mich aus dieser Geschichte nicht heraus. Morgen abend sitze ich
im Fort Trompette; daraus entweicht keiner mehr.'

Da erblickte er in einiger Entfernung ein Haus, in dem Licht war.

'Und wenn's der Teufel selber w�re,' sagte sich der Chevalier, 'ich mu�
mit den Leuten da drin sprechen.'

Als er n�her kam, vernahm er L�rm. Er lauschte und suchte zu erraten, um
was es sich handle. Da flog eine kleine Pforte auf, und ein breiter
Lichtstrom fiel �ber die Gasse und noch das gegen�berliegende Haus hinauf.
In dem Licht stand ein pr�chtig gekleideter, junger, sehr sch�ner Mensch,
den Degen in der Faust; er sah ver�rgert aus, aber nicht w�tend, oder es
war die hinter Ver�rgertheit maskierte Wut eines Gecken. Die Leute seiner
Umgebung hatten das Wesen von Untergebenen und schienen ihn beschwichtigen
zu wollen, wobei sie ihn Herr Graf nannten.

Saint-Ismier war noch etwa zwanzig Schritte von der hellen Pforte
entfernt, als der junge sch�ne Mann, der etwa eine halbe Minute in der
T�rschwelle wie z�gernd gestanden hatte, pl�tzlich und immer wie einer,
der, um daf�r bewundert zu werden, Wut zeigt, schreiend und fluchend und
immerzu mit dem Degen fuchtelnd in die Gasse hinausging, gefolgt von
einem, pr�chtig gekleidet wie er. Saint-Ismier sah auf die beiden, als er
von dem ersten bemerkt wurde, den man Herr Graf nannte. Alsbald st�rzte
der Graf auf Saint-Ismier los und wollte ihm mit einem Fluche den Degen
durch das Gesicht ziehen. Saint-Ismier, auf solchen Angriff nicht im
mindesten gefa�t, hatte gerade eine H�flichkeit �berlegt, die er dem
jungen Manne sagen wollte mit der Frage, wo das Haus Miossens l�ge.
Heiteren Wesens hatte er seinem K�rper schon jenes liebensw�rdige
Balancieren eines Chevaliers gegeben, der den Weinen des Landes herzhaft
zugesprochen, denn er fand es so lustiger wie sicherer, den Edelmann
anzusprechen wie ein leicht Trunkener. Er gab seinen Lippen schon das
L�cheln der Liebensw�rdigkeit, mit der er beeindrucken wollte, als er den
ihm bestimmten Hieb des Grafen vor seinen Augen sah. Und er f�hlte dessen
ganze Schwere auf den rechten Arm niedersausen, mit dem er sein Gesicht
deckte.

Er tat einen Sprung nach r�ckw�rts.

'Ich habe einen Schlag bekommen', sagte er sich und Wut stieg ihm rot ins
Gesicht. Er ging heftig den frechen Burschen an.

"Also du willst mehr davon," rief der Graf, "nur zu, das ist's ja, was ich
wollte. Du sollst deine Schl�ge haben." Und er warf sich mit toller
K�hnheit auf Saint-Ismier.

'Gott verzeih mir, er will mir ans Leben,' sagte sich der Chevalier, 'ich
mu� kaltes Blut bewahren.'

Saint-Ismier bekam mehrere Stiche ab, denn nun hatte auch der Edelmann aus
des Grafen Begleitung den Degen gezogen, sich an seines Freundes Seite
gestellt.

'Sie wollen mich umbringen', sagte sich Saint-Ismier, und machte einen
Ausfall. Dabei zog er aus einer Unvorsichtigkeit des Grafen Vorteil, der
sich ungedeckt auf ihn gest�rzt hatte, um ihm den Degen durch den Leib zu
rennen. Der Graf parierte den Stich, indem er ihn nach oben abdr�ngte; da
aber sprang der Degen dem Grafen sechs Daumen tief ins rechte Auge; der
Chevalier sp�rte, wie das Eisen auf etwas Hartes stie�; es war der innere
Sch�delknochen. Der Graf st�rzte tot.

Als der Chevalier, stark erschrocken �ber dieses Ergebnis, ein bi�chen
z�gerte, seinen Degen zur�ckzuziehen, gab ihm der Mensch, der hinter dem
Grafen gestanden hatte, einen starken Hieb in den Arm, und im gleichen
Augenblick f�hlte der Chevalier m�chtig das Blut flie�en. Dazu rief dieser
Gegner aus allen Lungenkr�ften um Hilfe. Acht oder zehn Leute st�rzten aus
der Herberge, denn eine solche und die erste von Bordeaux war das
erleuchtete Haus. Saint-Ismier sah gut, da� die H�lfte der Leute bewaffnet
war. Er nahm seine Beine unter die Arme und lief, was er konnte.

'Ich habe einen Menschen get�tet,' sagte er sich, 'ich bin mehr als
ger�cht f�r einen Hieb in den Arm. �brigens ist Gef�ngnis oder Tod f�r
mich das gleiche. Nur wird mir, falle ich Rochegude in die H�nde, der Kopf
ganz gewi� auf dem Marktplatz abgeschlagen, und an einer Stra�enecke
sterbe ich als ein tapferer Mensch im Kampfe um mein Leben.'

Doch aber lief unser Held, was er konnte, um sein Leben zu retten. Er kam
wieder an der Kirche vorbei, kam dann in eine sehr breite und wie ihm
schien, sehr lange Stra�e. Die Verfolger hielten an, als sie hier
zwei- oder dreihundert Schritte hinter ihm hergelaufen waren. Es war
h�chste Zeit f�r den ganz atemlosen Chevalier. Auch er hielt inne, etwa
hundert Schritte weiter als die Verfolger; er machte sich, indem er sich
stark b�ckte, so klein als m�glich; dann versteckte er sich hinter dem
Pfosten einer Brustwehr, die sich in der Stra�e etwa sechs acht Fu� vor
den H�usern befand. Die Verfolger tauchten wieder auf, und der Chevalier
begann wieder so gut er konnte zu laufen, immer die breite lange Stra�e
hinauf. Da h�rte er vor sich Schritte im Takt; er hielt sofort im Laufen
inne.

'Die Scharwache!' dachte er.

Und warf sich laufend in eine sehr enge Seitengasse, lief durch viele
G��chen, jede halbe Minute stillstehend, lauschend; zun�chst stie� er nur
auf Katzen, denen er Furcht einjagte; aber als er in eine Gasse einbog,
h�rte er vier f�nf M�nner kommen; deutlich vernahm er ihr schweres und
wohlgesetztes Reden.

'Wieder die Wache! Der Teufel hol mich!'

Er stand gerade an einem m�chtigen, derb holzgeschnitzten Tor; aber zehn
Schritte davon bemerkte er eine ganz kleine T�r; er st�rzte hin. Die T�r
war offen. Er verschwand dahinter und verschnaufte. Er dachte, die M�nner,
die er reden geh�rt hatte, m��ten ihn hier eintreten gesehen haben und
hinter ihm hereinkommen; dann w�rde er sich hinter der T�r verstecken und
sobald die M�nner eingetreten und bis in den kleinen Hofgarten, den er
bemerkte, gekommen w�ren, zu dem diese T�r f�hrte, w�rde er wieder sehen,
da� er hinaus und weiterkomme. Er stand schweratmend hinter der kleinen
T�r und wartete. Die M�nner blieben just davor stehen und schwatzten. Aber
sie traten nicht ein und gingen weiter.

Angst in den Gliedern schlich Saint-Ismier in was ihm ein Garten schien
der hohen B�ume wegen; er kam in einen gro�en Hof, dann in einen
kleineren, der ihm mit kleinen marmornen Tafeln gepflastert schien. Er
sp�hte vorsichtig, ob er niemanden s�he, mit dem er sprechen k�nnte.

'Das ist ein reiches Haus. Besser konnte ich es nicht treffen. Finde ich
da einen Domestiken, so wird er f�r meinen Taler empf�nglich sein und mich
zum Palais Miossens bringen. Vielleicht versteckt er mich f�r zwei Taler
heute Nacht und morgen in seinem Zimmer. Ja, wer wei�, vielleicht wird er
einmal noch mein eigener Diener? Gl�cklicher k�nnte ich es mir nicht
w�nschen.'

Solches hoffend fand Saint-Ismier eine Treppe, die er hinaufstieg. Sie
f�hrte in das erste Stockwerk, wo sie aufh�rte. Er trat auf einen Altan
und sah sich um. Da war es ihm, als vernehme er ein Ger�usch auf der
Treppe. Er schwang sich sofort �ber das Gel�nder des Balkons und trat auf
ein Gesims der Hauswand; mit den H�nden hielt er sich an der Holzjalousie
des n�chsten Fensters fest. Vorsichtig tastete er sich auf dem Gesims
weiter und kam auf einen zweiten Balkon, vom ersten ein paar Fu� entfernt.
Durch ein offenes Fenster stieg er ein. Eine wie ihm schien marmorne und
sehr pr�chtige Treppe f�hrte in das zweite Stockwerk. Hier stand er nun
vor einem mit goldenen N�geln verzierten T�rvorhang. Durch den Spalt
zwischen T�rvorhang und Boden kam ein schwacher Lichtschein. Er zog die
Portiere ganz leise an sich und stand einer T�r gegen�ber, deren silberne
oder kupferne Ornamente im Dunkel gl�nzten. Aber wichtiger f�r den armen
Chevalier war das bi�chen Licht, das durch das Schl�sselloch drang. Er
brachte sein Auge daran; doch sah er nichts; er glaubte einen Vorhang
unterscheiden zu k�nnen, der im Raume nah vor der T�r hing.

'Das ist jedenfalls ein vornehmer Wohnraum', sagte er sich. Sein n�chster
Gedanke war, keinerlei Ger�usch zu machen. 'Aber', dachte er, 'schlie�lich
mu� ich ja doch einmal mit jemandem reden, und so allein, verloren in
einem weitl�ufigen Hause und mitten in der Nacht, ist's besser, ich
spreche mit einem Herrn statt mit einem Lakaien. Der Herr wird leicht
begreifen, da� ich kein Dieb bin.'

Er fa�te mit der linken Hand die Portiere, diese beiseite haltend, und
fa�te mit der rechten an den T�rknopf; er �ffnete ganz leise und sagte mit
seiner liebensw�rdigen Stimme:

"Herr Graf, erlauben Sie, da� ich eintrete?"

Keine Antwort. Er blieb eine Weile in seiner Stellung, auf dem Boden
zwischen seinen F��en den Degen, damit er ihn, wenn n�tig, rasch zur Hand
h�tte. Er wiederholte das Kompliment, so reizend als m�glich von ihm
ausgedacht:

"Herr Graf, wollen Sie mir erlauben, da� ich eintrete?"

Keine Antwort. Der Chevalier sah sich in dem mit der Gro�artigkeit
neuesten Stiles gezierten Prunkgemach um. Die W�nde deckten gebuckelte
vergoldete Ledertapeten. Der T�r gegen�ber stand ein m�chtiger Schrank aus
Ebenholz mit einer Menge kleiner S�ulen, deren Kapitale aus Perlmutter
waren. Zur Rechten breitete sich ein Bett, dessen Vorh�nge aus rotem
Damast zugezogen schienen. Er konnte nicht in das Bett sehen. Die eine
Fu�s�ule, die er bemerken konnte, war vergoldet. Zwei Genien, wohl aus
Goldbronce, st�tzten mit ihren hochgehaltenen Armen einen kleinen Tisch
mit ockergoldner Platte; zwei vergoldete Leuchter standen darauf, in deren
einem eine Kerze brannte; und was den Chevalier nicht wenig beunruhigte,
war, da� er neben dem brennenden Leuchter ganz deutlich f�nf, sechs
edelsteinblitzende Ringe liegen sah.

Er machte einen kleinen Schritt ins Gemach, mit kleinen Verbeugungen und
sch�chtern-liebensw�rdigen "Verzeihung, Herr Graf".

�ber einem Kamin hing ein strahlender Venetianer Spiegel. Da stand ein
gro�er Toilettentisch, mit schwerer gr�ner Seide �berzogen. Auch auf
diesem Tisch lagen Ringe und eine steinverzierte Uhr; ihr leises Ticken
war das einzige wahrnehmbare Ger�usch im Raum.

'Wie wird der Besitzer aller dieser Kostbarkeiten aufschreien, wenn er
jetzt aus dem Bett springt und mich erblickt! Aber ich mu� doch zu einem
Ende kommen, so oder so. Eine Viertelstunde hab ich schon in
Zwecklosigkeiten und in der verr�ckten Hoffnung verloren, nicht f�r einen
Dieb gehalten zu werden.' Er lie� die T�r los, die sich mit einem kleinen
Ger�usch schlo�. Sie war von innen nicht zu �ffnen, wie sich der Chevalier
gleich �berzeugte. 'Ich bin gefangen', sagte er sich und untersuchte
genauer noch die T�r; es war unm�glich, sie zu �ffnen. 'Ich bin
eingesperrt.' Von diesem Umstand beunruhigt, ging der Chevalier
entschlossen auf das Bett zu. Dessen Vorh�nge waren fest zugezogen. Er
schlug sie auseinander, immer allerlei l�chelnde Entschuldigungen f�r die
im Bett vermutete Person stammelnd.

Das Bett war leer. Aber in hinreichender Unordnung, die sagte, da� es eben
noch besetzt war. Die Vorh�nge trugen reiche Spitzen. Der Chevalier griff
nach dem Leuchter, um besser zu sehen; er steckte eine Hand unter die
Decke; es war noch warm da. Nun untersuchte eiligst der Gefangene mit dem
Leuchter das Zimmer nach einem Ausgang; zu seinem gro�en Verdru� fand er
keinen andern als die T�r, die sich von innen nicht �ffnen lie�, und ein
Fenster. Er wu�te nichts andres als die Bettvorh�nge zu zerrei�en und
daraus etwas wie ein Seil zu drehen, mit dessen Hilfe er den Abstieg
durchs Fenster in ein dunkles Ungewisses wagen k�nnte, in etwa vierzig Fu�
Tiefe, wie er sch�tzte; ob das da unten ein Dach oder ein Hof sei, dies zu
unterscheiden machte er vergebliche Anstrengungen.

'Und was, wenn ich da unten heil und ganz ankomme? Ich bin da vielleicht
genau so gefangen wie hier.'

Da blitzte ihm ein Gedanke auf:

'Ich sehe keinen Degen hier im Zimmer. Die Kammerdiener der hier hausenden
vornehmen Pers�nlichkeit haben deren Kleider ohne Zweifel mit
fortgenommen. Aber seinen Degen h�tten sie ihm doch dagelassen. Aber
vielleicht drangen Diebe ins Haus und er hat f�r ihre Verfolgung das Bett
verlassen, den Degen in der Faust? Seltsam ist es doch, da� keine Waffe
hier im Zimmer ist.'

Und mit �u�erster Sorgfalt ging nun der Chevalier daran, das Zimmer zu
durchforschen. Da stie� er ganz nah am Bett auf dem Teppich auf zwei
kleine Schuhe aus wei�er Seide und auf ein Paar au�erordentlich d�nne
Seidenstr�mpfe.

'Ich bin doch ein gro�er Schafskopf! Ich bin hier bei einer Frau!'

Gleich darauf fand er ein paar Strumpfb�nder aus Silberspitze; auf einem
Fauteuil einen kleinen Unterrock aus rosarotem Satin.

'Es ist eine junge Frau', rief er hingerissen, und seine Neugierde war so
m�chtig erregt, da� er ganz seine Angst vor dem Gef�ngnis oder vielmehr
vor dem Tode verga�, die sein einziges Gef�hl war seit der Minute, als er
den jungen Menschen mitten auf der Stra�e niedergestochen hatte. In seiner
Neugier verga� der Chevalier auch g�nzlich, f�r einen Dieb gehalten zu
werden. Er �ffnete, das Licht in der Hand, den Degen unterm Arm alle
Schubf�cher des Toilettentischs. Er fand eine gro�e Menge kostbaren
Schmucks und von erlesenem Geschmack; einige kleine Kassetten trugen
gravierte Inschriften in italienischer Sprache. 'Die Herrin dieses Raumes
mu� bei Hofe gewesen sein', sagte er sich. Er fand au�erordentlich kleine
Handschuhe, die getragen waren. 'Entz�ckende H�nde hat sie', sagte er. Da
stie� er zu seiner gr��ten Freude auf einen Brief.

'Dieses Gemach ist also von einer offensichtlich jungen und sch�nen Frau
bewohnt. Ein Mann macht ihr die Cour und ohne Gl�ck.'

Des Chevaliers Neugierde war zun�chst befriedigt, und eine gro�e M�digkeit
kam �ber ihn. Um sich eine Zeit zu geben, die wohl gleich eintretende
Person sich anzusehen, setzte er sich in den Alkov zwischen Bett und Wand
nieder. Er rechnete bestimmt darauf, wachend das Ende eines Abenteuers
abzuwarten, das schlecht f�r ihn ausgehen konnte, aber er schlief sehr
rasch ein.

Er wachte von dem kleinen Ger�usch der T�r auf; die Kammerzofe hatte sie
ge�ffnet.

"Geh zu Bett. Ich brauch dich nicht mehr. Aber weck mich sofort, wenn es
meiner Mutter wieder schlechter geht."

Saint-Ismier hatte, aus dem Schlaf geschreckt, kaum Zeit, diese geh�rten
Worte zu verstehen. Der Bettvorhang �ffnete sich; ein junges M�dchen stand
da, einen Armleuchter mit zwei brennenden Kerzen in der Hand, die volles
Licht �ber das Zimmer warfen. Ein ungeheurer Schrecken dr�ckte sich in
ihren Z�gen aus, als sie hinter ihrem Bette einen blutbedeckten Menschen
liegen sah. Sie stie� einen kleinen Schrei aus, st�tzte sich auf das Bett.
Und starrer Schrecken verzerrte das Gesicht, als Saint-Ismier sich
aufrichtete, um sie zu st�tzen. Nun schrie sie laut auf und sank, wie der
Chevalier aus der Folge erfuhr, in Ohnmacht, erst auf das Bett, dann auf
den Boden. Der Leuchter fiel und erlosch. Saint-Ismier wu�te erst nicht,
was tun; er war ratlos. Den letzten Rest von Schlaftrunkenheit
abzusch�tteln, setzte er sich mit einem Ruck auf. Er griff nach seinem
Degen und horchte; alles war tiefste Stille. Er tastete nach dem, was ihm
�ber die Beine gefallen war; fand eine Frau, die er f�r tot glaubte; er
griff eine Hand, deren Kleinheit und zarte Haut ihn denken lie�, es sei
eine Frau, die irgendein Eifers�chtiger get�tet habe.

'Man mu� ihr helfen', sagte er sich und hatte von diesem Augenblick wieder
sein kaltes Blut. Der Kopf der Frau lag auf seinem Knie. Er zog es so
vorsichtig als er nur konnte, zur�ck, hob das K�pfchen und bettete es auf
einen Schemel. Er fand so viel W�rme unter den Achseln dieses Leibes, als
er ihn hob, da� ihm der Gedanke kam, die Person d�rfte nur infolge einer
gro�en Verwundung ohnm�chtig sein.

'Ich mu� um alles in der Welt von hier heraus', sagte er sich. 'Da ist
keine Hoffnung, mit dem eifers�chtigen Gatten oder dem w�tenden Vater, dem
diese Dame get�tet wurde, vern�nftig zu reden. Unm�glich, da� er nicht
gleich zur�ckkomme, um zu sehen, ob seine Rache gelungen oder um den
Leichnam wegzuschaffen; und findet er mich hier blutbedeckt und ich kann
nicht sagen, wie hierhergekommen, so kann ihm leicht der Gedanke
einfallen, sich auf meine Kosten unschuldig zu machen und mich als den
M�rder dieser Dame zu bezeichnen; ich k�nnte nichts darauf antworten, das
Verstand h�tte.'

Mit gr��ter Vorsicht erhob sich Saint-Ismier, ganz bedacht nur, der Dame
nicht weh zu tun, die in der engen Bettgasse auf ihm lag. Aber da stie�
sein Fu� an den Armleuchter, der mit gro�em Ger�usch ins Zimmer rollte.
Der Chevalier blieb stehen, unbeweglich und die Hand am Degengriff. Aber
alles blieb still. Schritt um Schritt ging nun Saint-Ismier das Gemach ab,
mit dem Degen die W�nde abtastend. Es war vergeblich; er fand nicht
�ffnung noch T�r; die von au�en nur zu �ffnende war ohne Gewalt nicht
aufzubrechen. Von neuem �ffnete er das Fenster. Da war weder ein Balken
noch ein Gesims, die einen Ausbruch erlaubt h�tten.

'Ich hab mir wahrhaftig nichts vorzuwerfen, wenn mich dieser Zwischenfall
auf der Flucht vor dem Gef�ngnis aufs Schafott bringt: ich hab mich selber
gefangen gesetzt.'

Er horchte; es war ihm, als h�tte er vom Bett her etwas sich bewegen
geh�rt. Er tastete sich im Dunkel eilends hin. Es war die junge verwundet
geglaubte Dame, die aus der Ohnmacht durch das Ger�usch erwacht war, das
er mit dem Fenster machte. Er nahm sie beim Arm und die Furcht brachte sie
vollends zu sich. Da entri� sie ihm den Arm und gab dem Chevalier einen
Sto�, so stark sie konnte.

"Sie sind ein Scheusal! Was Sie tun, ist grauenvoll! Sie wollen meine Ehre
besudeln und mich dadurch zwingen, Ihre Frau zu werden. Aber ich wei� alle
Ihre Absichten zu nichte zu machen. Gelingt es Ihnen, mich vor den Augen
der Welt zu entehren, so geh ich eher ins Kloster, als da� ich eine
Marquise von Buch werde."

Der Chevalier trat einige Schritte zur�ck auf die andere Seite des Bettes.

"Verzeihen Sie, Madame, die Angst, die ich Ihnen verursache. Zun�chst kann
ich Ihnen eine vortreffliche Neuigkeit berichten: ich bin nicht der
Marquis von Buch, ich bin der Chevalier von Saint-Ismier, Kapit�n im
Regiment Royal-Cravatte, von dem Sie, wie ich glaube, nie reden geh�rt
haben. Ich bin in Bordeaux heut abend um neu Uhr eingetroffen, und auf der
Suche nach dem Hause der Miossens wurde ich von einem gutgekleideten
Menschen mit dem Degen angefallen, auf der Stra�e. Wir haben uns
geschlagen, und ich habe ihn get�tet. Man hat mich verfolgt. Ich fand eine
kleine T�r offen; sie f�hrte in Ihren Garten. Ich stieg eine Treppe
hinauf, und da ich mich noch immer verfolgt glaubte, stieg ich �ber einen
Balkon in eine Antichambre. Ich sah Licht hier und trat ein, mit vielen
Entschuldigungen f�r den Edelmann, den ich st�rte, und erz�hlte ihm, es
war etwas l�cherlich, laut meine ganze Geschichte, wie ich es eben jetzt
tue. Ich starb vor Angst, f�r einen Dieb gehalten zu werden. Alle meine
l�cherlichen H�flichkeiten waren Grund, da� ich erst nach einer
Viertelstunde merkte, da� das Bett leer war. Dann bin ich, scheint es,
eingeschlafen. Ich wachte auf, als der Leib einer get�teten Dame �ber mich
fiel. Ich griff eine entz�ckende kleine Hand; ich bin hier im Brautgemach
eines sehr eifers�chtigen Edelmanns, dessen Geschmack und Reichtum zu
bewundern ich alle Gelegenheit hatte. Ich sagte mir, der Eifers�chtige
w�rde behaupten, ich h�tte seine Frau umgebracht. Da legte ich Ihr
K�pfchen, Madame, so zart ich vermochte, auf einen Schemel, und versuchte
mein Letztes, aus diesem Gemach herauszukommen. Ich wiederhole, Madame,
ich halte mich f�r einen sehr tapfern Menschen, und bin seit heute abend
um neun zum erstenmal in Bordeaux. Ich habe Sie also noch nie gesehen,
Madame, wei� nicht einmal Ihren Namen und bin in Verzweiflung �ber die
Ungelegenheiten, die ich Ihnen mache. Aber Sie haben von mir wenigstens
nichts zu f�rchten.[sic! Fehlt: "]

"Ich tue mein M�glichstes, um mir Sicherheit zu geben", sagte die Dame
nach einer Weile. "Ich glaube alles, was Sie mir sagen, aber doch kann der
grausame Zufall, dessen Umst�nde Sie mir erz�hlen, mich meine Ehre kosten.
Ich bin allein mit Ihnen in diesem Gemach, ohne Licht, und es ist drei Uhr
nachts; es geh�rt sich, da� ich gleich meine Kammerjungfer rufe."

"Verzeihen Sie, Madame, da� ich nochmals von mir spreche. Der Kommandant
Rochegude ist mein Feind, und ich fl�chtete nach Bordeaux, eines andern
Duells wegen verfolgt, das ich vor einiger Zeit schlagen zu m�ssen das
Ungl�ck hatte. Ein Wort von Ihnen, Madame, kann mich auf die Feste
Trompette bringen, und da jener, den ich t�tete, sich gewi� aller
Protektion erfreut, verlasse ich dies Fort nur auf dem Wege zum
Richtblock."

"Ich werde vorsichtig sein," sagte die Dame, "aber lassen Sie mich nun
gehen."

Sie schritt zur T�r, die sie durch ein Geheimschlo� �ffnete. Nun fiel sie
mit dem festen Ger�usch wieder zu, und Saint-Ismier war aufs neue allein,
ohne Licht, gefangen.

'Ist die Frau h��lich und aus diesem Grunde b�se,' dachte der Chevalier,
'so bin ich verloren. Aber sie hatte eine zarte Stimme. Jedenfalls werden
Domestiken auf mich losgelassen. Da wird's nichts zu markten geben; ich
steche den ersten nieder, der sich zeigt. Das schafft dann einen
Augenblick Verwirrung, die ich n�tze, die Stiege hinunter und auf die
Gasse zu kommen.'

Er vernahm drau�en Stimmen.

'Gleich wird sich alles entscheiden', sagte er sich.

Er packte mit der Linken einen Schemel, den er seinem Angreifer zwischen
die Augen werfen wollte, und stellte sich hinter den Bettvorhang.

Die T�r ging auf. Er sah ein leidlich h�bsches M�dchen eintreten, in der
Hand ein Licht, mit der andern die Portiere haltend. Sie sah den Raum mit
den Blicken ab und fand den Fremden nicht. Da lachte sie.

'Ich dachte mir's doch, da� es nur ein Scherz w�re. Sie wollten mich nur
durch eine seltsame Geschichte am Schlafen hindern, gn�diges Fr�ulein.'

Da trat eine Dame ein, achtzehn oder zwanzig Jahre alt und von blendender
Sch�nheit; doch blickte sie ernst und sogar ein wenig unruhig. Sie lie�
die T�r zufallen und ohne ein Wort zu der zuerst eingetretenen Jungfer zu
sprechen, machte sie ihr ein Zeichen gegen den Alkoven hin.

Als der Chevalier blo� die beiden Frauen sah, trat er, den Degen in der
Hand, hinter dem Vorhang hervor. Aber der nackte Stahl und das Blut, das
ihn bedeckte, machten Wirkung auf die Zofe, die sich ganz bla� ans Fenster
zur�ckzog. Der Chevalier dachte weder an Gef�ngnis mehr noch an seine
Duelle; er bewunderte die au�erordentliche Sch�nheit der jungen Person,
die aufrecht vor ihm stand und ein wenig best�rzt. Nun fiel heftige R�te
�ber ihr Gesicht, und ihre Augen wurden gro� vor Neugierde.

'Man m�chte glauben, sie erkenne mich', dachte Saint-Ismier. Und dann:
'Ich bin nicht goldbestickt wie der junge Mann, den ich erstochen habe; er
war neueste Pariser Mode. Aber vielleicht gef�llt ihrem guten Geschmack
meine einfache Eleganz.' Er f�hlte sich von Respekt ganz durchdrungen.

"Das Dunkel war nicht g�nstig, Madame. Es lie� mir aber mein kaltes Blut.
Erlauben Sie mir, da� ich meine Entschuldigungen wiederhole f�r die
schrecklichen Ungelegenheiten, in die Sie mein Ungl�ck gebracht haben."

"Sie erlauben, Herr Chevalier, da� alles, was Sie betrifft, auch von
meiner Jungfer Alix gewu�t wird. Sie hat viel Menschenverstand, alles
Vertrauen meiner Mutter und ihr Rat wird uns n�tzlich sein -- Sie
erlauben?"

Alix hatte mehrere Kerzen angez�ndet. Nun nahm sie auf ein Zeichen ihrer
Herrin auf einem Stuhl neben dem Fauteuil Platz, in dem sich diese selbst
niedergelassen hatte.

Die junge Dame schien Mi�trauen und Unruhe verloren zu haben. Sie begann
die Unterhaltung damit, den Chevalier aufzufordern, seine Geschichte
nochmals zu erz�hlen. W�hrenddem dachte Saint-Ismier:

'Allem Anschein nach hat diese Demoiselle Alix gro�en Einflu� auf die
Mutter der jungen Dame, die w�nscht, da� die Mama alle Einzelheiten dieser
Nacht aus dem Munde dieser Alix erfahre.'

Aber etwas beunruhigte fortw�hrend den Chevalier: das sch�ne M�dchen
machte ihrer Alix heimliche Zeichen.

'W�r's m�glich, da� diese Frauen mich verrieten? Da� sie, mich hier durch
Erz�hlen festhaltend, nur die Wache erwarten, nach der sie meinetwegen
geschickt haben? Komme, was mag -- ich glaube, in meinem Leben habe ich
keine sch�nere und eindrucksvollere Frau gesehen.'

Der Verdacht des Chevaliers wuchs, als die junge Dame zu ihm mit einem
unerkl�rlichen L�cheln sagte:

"Wollen Sie mit uns in eine ganz nahe Galerie treten, Chevalier?"

'Wei� Gott,' dachte der Chevalier, 'was f�r eine Gesellschaft uns in der
Galerie erwartet! Ich h�tte Lust, das Fr�ulein zu erinnern, was mir
bevorsteht, wenn man mich ins Gef�ngnis abf�hrt.'

So klug zu denken bringt nur ein Mann in gro�er Todesnot fertig; es
auszusprechen, konnte er sich nicht entschlie�en; er f�rchtete die
Verachtung einer Dame dadurch zu riskieren, die ein so gro�artiges Wesen
zeigte.

Alix �ffnete die T�r. Der Chevalier bot der sch�nen Dame den Arm, deren
Namen er noch immer nicht wu�te. Man schritt �ber den Vorplatz der kleinen
Marmorstiege. Alix dr�ckte auf einen im Zierwerk der Wand verborgenen
Knopf und man trat durch die sich �ffnende Geheimt�r in eine weitl�ufige
Bildergalerie; der Chevalier packte fest seinen Degen.

"Hier wollen Sie sich versteckt halten so lange, bis meine Mutter sich
�ber die Vorf�lle dieser Nacht unterrichten konnte, die Sie zu uns gef�hrt
haben. Es ist angebracht, da� ich Ihnen sage, in welchem Hause Sie sich
befinden. Ich bin Marguerite, Prinzessin de Foix. Die Leute des Herrn
Rochegude werden es nicht wagen, hier einzudringen."

"Es scheint mir ganz unm�glich, gn�diges Fr�ulein, da� der Chevalier mit
Ihnen unter einem Dache wohne. Wird es bekannt, l��t es sich nicht mehr
leugnen. Man mu� eine Erkl�rung geben, und jede Erkl�rung ist t�dlich f�r
den Ruf eines jungen M�dchens, besonders wenn dieses M�dchen die reichste
Erbin der Provinz ist."

"Vor drei Jahren, Chevalier, verlor ich in der Bataille von ** meine
beiden Br�der. Seitdem ist meine Mutter pl�tzlichen und sehr
beunruhigenden Anf�llen unterworfen. Wie heute nacht wieder. Ich weilte
bei ihr, w�hrenddem Sie in mein Zimmer dringen konnten auf so sonderbare
Weise. Diese Galerie enth�lt nur m��ig merkw�rdige Bilder. Ich bitte Sie,
sehen Sie sich einige davon an."

Der Chevalier blickte die Prinzessin an.

'Sie ist verr�ckt,' dachte er, 'wie schade.' Und er ging mit ihr ganz
unter dem Eindruck dieser Meinung einige Schritte vor ein Bild.

"Hier sehen Sie einen jungen Krieger in einer heute nicht mehr �blichen
R�stung. Immerhin sch�tzt man das Bild des Malers."

Der Chevalier stand versteinert vor Erstaunen: er erkannte in dem Bilde
sein eigenes Portr�t. Er blickte auf die Prinzessin, deren vornehm ernstes
Wesen unver�ndert blieb, nichts verriet.

"Mir kommt vor," sagte er nach einer Weile, "als s�he ich in dem Bilde
eine zuf�llige �hnlichkeit mit mir."

"Ich wei� nicht," sagte die Prinzessin, "aber dies ist das Konterfei des
Raymond von Saint-Ismier, Fahnenjunker im Garderegiment. Vor vier Jahren
wollte mein armer �lterer Bruder, der Herzog von Condal, hier die
Bildnisse aller jener Verwandten beisammen haben, deren Familien noch
existierten. Du siehst, Alix, wie es wohl nicht unm�glich ist, da� meine
Mutter einem unsrer Verwandten Asyl gew�hrt, dem Chevalier von
Saint-Ismier, verfolgt wegen eines unverzeihlichen Verbrechens, eines
Duells."

Bei diesen Worten l�chelte Marguerite zum erstenmal und mit entz�ckendem
Zauber.

"Es soll alles geschehen, wie das gn�dige Fr�ulein w�nschen. Es geht
nat�rlich nicht, die gn�dige Frau Prinzessin, Ihre Mutter, nach der
schrecklichen Nacht, die sie gehabt hat, aufzuwecken. Ich bitte das
gn�dige Fr�ulein, mir Befehle zu erteilen, aber nicht Ratschl�ge von mir
zu verlangen."

"Und ich verd�rbe mir das au�erdentliche[sic! statt: au�erordentliche]
Gl�ck, das ich diesem Bildnis eines meiner Ahnen verdanke, wenn ich
duldete, da� das, was das gn�dige Fr�ulein einem leider sehr entfernten
Verwandten schuldig zu sein glaubte, zu irgendeinem Schritt f�hrte, den
Mademoiselle Alix mi�billigt."

"Ja, wenn Sie fortwollen," sagte Marguerite mit reizender Anmut, "dann bin
ich hinsichtlich des Mittels in gro�er Verlegenheit. Das Haus hat einen
Torw�chter, einen alten Soldaten, der den pomp�sen Titel Gouverneur f�hrt.
Jeden Abend mu� unser Gouverneur die �u�eren Tore sperren und die
Schl�ssel verwahren. Die kleine Gartent�r, durch die Sie gekommen sind,
ist jetzt zu. Heut nacht um zw�lf sah ich, wie unser Pf�rtner alle
Schl�ssel meiner Mutter brachte. Sie liegen auf einem kleinen Tisch neben
ihrem Kamin. Alix, willst du von dem Tisch den Schl�ssel holen, damit wir
den Chevalier hinauslassen k�nnen?"

"Bei Madame der Prinzessin wachen vier, f�nf Frauen," sagte Alix, "und den
Schl�ssel zu holen, w�re das Unkl�gste, was wir tun k�nnten."

"Dann gib doch ein andres Mittel an, wie wir den Chevalier von
Saint-Ismier, unsern Vetter, aus dem Hause bringen."

Man besprach manches, ohne Erfolg. Da machte Alix, von den Einwendungen
ihrer Herrin in die Enge getrieben, zum Schlusse eine Unklugheit.

"Sie wissen, gn�diges Fr�ulein, da� das Appartement des Herzogs von Condal
unber�hrt und unbetreten ist. Bei einem Bette liegt, wie ich wei�, eine
seidene Strickleiter, die vierzig Fu� lang sein mu�. Sie ist leicht, und
ein Mann kann sie unter dem Arm tragen. Auf dieser Leiter steigt der Herr
in den Garten. Ist er einmal da und entdeckte man ihn auch im Garten, so
ist die Sache schon weit weniger kompromittierend f�r Sie. Es gibt doch so
viele Frauen im Hause! Am Ende des Gartens, gegen die kleine Kirche vom
fleischgewordenen Worte zu, ist eine Stelle, wo die Mauer nicht h�her ist
als acht Fu�; im Garten gibt's allerlei Leitern. Der Herr kann leicht die
Mauer hinaufkommen und auf der andern Seite dient ihm ein St�ck der
Strickleiter."

Als die weise Alix mit ihrem Fluchtplan soweit war, lachte die Prinzessin
hellauf.




AUS ITALIENISCHEN CHRONIKEN

�BERTRAGEN VON FRANZ BLEI


Ich kann mir denken, da� meine Zeitgenossen aus dem Jahre 1833 von den
naiven und lebhaften Geschichten, die man hier in der Sprechweise einer
Gevatterin wiedergegeben findet, wenig erbaut sein d�rften. Mir liefert
die Erz�hlung all dieser Prozesse und Hinrichtungen wahrhafte Daten �ber
das menschliche Herz, �ber die man des Nachts im Postwagen gern nachdenkt.
Es w�re mir viel lieber gewesen, ich h�tte Geschichten von Liebesh�ndeln,
Heiraten, klugen Erbschleichereien gefunden. Aber in solche Geschichten
h�tte, auch wenn ich deren gefunden h�tte, die Eisenhand der Gerechtigkeit
nicht hineingegriffen, und sie w�rden mir auch, f�nde ich welche, wenig
vertrauensw�rdig vorkommen. Immerhin sind gef�llige Leute in diesem
Augenblick bem�ht, f�r mich derlei auszuforschen.

Seit der Mitte des 16. Jahrhunderts hat die Eitelkeit, le desir de
parestre, wie der Baron de Foeneste, sagt, in Frankreich einen dichten
Schleier �ber das Tun der Menschen geworfen und insonders �ber die Motive
des Tuns. In Italien ist die Eitelkeit von ganz andrer Art, dessen ich den
Leser mit meinem Ehrenwort versichern kann; sie hat hier eine bedeutend
geringere Wirkung. Man denkt im allgemeinen an den Nachbar nur, wenn man
ihn ha�t oder ihm nicht traut; Ausnahmen davon gibt es h�chstens bei den
drei oder vier gro�en Festen im Jahr; dann erzwingt sich jeder, der ein
Fest gibt, sozusagen mathematisch des Nachbarn billigende Zustimmung. Es
gibt da keine fl�chtigen Nuancen, die man in jeder Viertelstunde des
Lebens mit t�dlicher Unruhe im Fluge sich erhascht und merkt. Man sieht
hier keines jener unruhigen und magern Gesichter, durch welche alle �ngste
einer stets leidenden Eitelkeit blicken, keines dieser Gesichter � la
Vixault, Deputierter des Herault im Jahr 1833.

Diese italische Eitelkeit ist so sehr verschieden und so sehr viel
schw�cher als unsere franz�sische, und dies hat mich darauf gef�hrt, die
nachfolgenden Klatschgeschichten abschreiben zu lassen. Meine Vorliebe f�r
diese Geschichten d�rfte jeden meiner franz�sischen Zeitgenossen spa�ig
und gesucht vorkommen, die gewohnt sind, ihr literarisches Vergn�gen und
das Abbild des menschlichen Herzens in Werken wie denen der Herrn Villmain
und Delavigne zu suchen. Dessen bin ich sicher, da� das heutige England,
Deutschland und Frankreich viel zu zerfressen sind von Affektiertheit und
aller Art Eitelkeit, als da� sie imstande w�ren, ein so scharfes Licht in
die Tiefen des menschlichen Herzens zu werfen, wie es diese alten
italienischen Berichte tun.

Ich mu� gestehen, da� ich sehr wenig neugierig bin auf die Denk- und
Lebensgewohnheiten der Bewohner von Ceylon oder von Neu-Holland. Diese
V�lker sind allzuverschieden von den Menschen, die meine Freunde und
Nebenbuhler waren. Sie bringen mich zum G�hnen wie die Achille, und
Agamemnone und die Helden Racines: ich kenne diese Herrschaften nicht.
Aber ich schmeichle mir, die Franzosen und die Italiener meiner Zeit zu
kennen; ich liebe das, was das Herz des Menschen darstellt, aber des
Menschen, den ich kenne.

Rom, Palazzo Cavalieri

    24. April 1833.

Man wird in dem Folgenden keine komponierten Landschaften finden, sondern
wahrhafte Naturansichten. Die Wahrheit mu� hier f�r alle sonstigen Vorz�ge
stehen; aber wir leben in einer Zeit, der die Wahrheit nicht gen�gt und
die sie nicht genug pikant findet. Die sich in dieser Verfassung Geistes
befinden, denen rate ich, jede Woche nur eine der folgenden Geschichten zu
lesen, deren Sprache ich liebe; es ist die des Volkes, voller Pleonasmen
und alle schrecklichen Dinge bei ihrem schrecklichen Namen nennend. Aber
gerade dadurch schildert der Erz�hler unbewu�t sein Jahrhundert und dessen
gemein�bliche Denkweise.

Die mehreren dieser Geschichten sind wenige Tage nach dem Tode der armen
Teufel niedergeschrieben worden, von denen sie Bericht geben. Meine
Korrekturen versuchten, die Sprache etwas weniger dunkel zu machen, damit
ich nicht schon beim dritten Lesen die Geduld verliere. Es ist ja
�berhaupt die Dunkelheit ein gro�er Fehler des Italienischen oder vielmehr
der acht oder zehn italienischen Sprachen, von denen keine ihre Rivalinnen
besiegt hat, so wie die Sprache von Paris die Montaignes get�tet hat. So
sagt man in Rom: vi vedr� domani al giorno, was in Florenz kein Mensch
verst�nde. Ich pers�nlich l�se lieber eine Geschichte in englischer als in
italienischer Sprache, sie w�re mir deutlicher.

Nur ein Volk, in dem die St�rke des unmittelbaren Eindruckes, wie in
Neapel, und die St�rke der vom Geiste ohne Pause gef�rderten Leidenschaft,
wie in Rom, so bedeutend war, vermochte es, in solch hohem Ma�e
Affektiertheit und Eitelkeit zu unterdr�cken oder auszuschalten. Ich bin
nicht sicher, ob man au�erhalb Italiens -- und Spaniens vor der Unnatur
des 19. Jahrhunderts -- eine Epoche f�nde, kultivierter und interessanter
als die der Riccaras, von denen Franklin berichtet, und doch wieder so
sehr ohne Eitelkeit, da� das menschliche Herz fast blo� liegt. In diesem
Jahre 1833 kann ich feststellen, da� man in Frankreich und besonders in
England Totschlag vorwiegend des Geldes wegen begeht. Aber von den beiden
armen Teufeln, die vorgestern hier hingerichtet wurden, hat der
dreiundzwanzigj�hrige Vivaldi seine Frau umgebracht, weil er eine andere
liebte, und der zweite, siebenundzwanzigj�hrig, hatte aus politischen
Gr�nden einen Arzt erschossen, der wahrscheinlich ein Vaterlandsverr�ter
war. Von Geldinteressen keine Spur.

Rom, 15. Mai 1833.



DER KARDINAL ALDOBRANDINI

I.


Paolo Santacroce, ein r�mischer Edelmann aus Fano, war wiederholt mit
Bitten in seine Mutter gedrungen, sie solle ihn zum gesetzlichen Erben
ihres Verm�gens einsetzen. Da sie sich dessen weigerte, beschlo� er, sie
ums Leben zu bringen. In solcher Absicht schrieb er an seinen �lteren
Bruder Onofrio Marchese von Oriolo, der damals von Rom abwesend war, ihre
Mutter beflecke durch ihre Ausschweifungen die Ehre ihres edlen Hauses und
da� sie derzeit schwanger sei. In Wahrheit war die arme Frau
wassers�chtig, wie sich nach ihrem Tode herausstellte. Onofrio schrieb
seinem Bruder zur Antwort, er solle tun, was ein Edelmann seiner Ehre
schuldig sei. Daraufhin erdolchte Paolo seine Mutter und floh nach Neapel,
wo er bald darauf den Tod fand.

Diesem Verbrechen Pardon zu geben schien der Papst gar nicht geneigt,
zumal kurz vorher der Brudermord des Marc Anton Massimi sich ereignet
hatte und der Proze� der Cenci wegen Vatermordes im Gange war. Papst
Clemens VII. befahl strenge Untersuchung, zumal der Hauptschuldige fehlte;
man fand die beiden Briefe der Br�der und alsbald wurde Onofrio verhaftet,
gerade als er auf dem Grundst�ck der Orsini dem Ballspiel oblag.

Als des Papstes Neffe, der Kardinal Aldobrandini, von dieser Verhaftung
h�rte, gab er dem Monsignore Taverna, Gouverneur von Rom, den Auftrag,
sich pers�nlich des Prozesses anzunehmen und versprach ihm durch
Verwendung bei seinem Onkel den Kardinalshut, wenn es ihm gel�nge, gegen
Onofrio ein Todesurteil zu erreichen. Es tut aber selber Hut mehr Wirkung
auf die r�mischen Pr�laten als die Farbe des Goldes auf die Augen der
Banditen. Der Monsignore Taverna tat getreu, wie ihm aufgetragen.

Solange das Verh�r dauerte, wollte der Kardinal Aldobrandini ihm anwohnen,
und war ihm da kein Tag zu hei� und keine Mittagsstunde; also sah man ihn
oft mitten im Juli sein Haus gegen die siebzehnte Stunde verlassen und
sich nach dem Kerker von Tordi Nona begeben, woselbst er sieben und acht
Stunden hintereinander blieb, um dem Verh�r beizuwohnen. Selbes drehte
sich immer um jene Briefstelle, in der Onofrio schrieb, sein Bruder m�ge
tun, was die Ehre einem Edelmanne gebiete, und immer wieder wollte der
Gouverneur wissen, was er mit diesen Worten gemeint habe. Verwirrt im
Geiste durch das lange Verh�r gab endlich Onofrio zu, da� er damit den Tod
der Mutter gemeint und verlangt habe, auf da� der Flecken abgewaschen
w�rde, mit dem die vermeinte Schwangerschaft des ungl�cklichen Weibes die
Ehre seines ber�hmten Hauses befleckt habe.

Dieses Gest�ndnis kostete ihm das Leben; er wurde zum Tode verurteilt und
enthauptet.

Man sah eine gro�e Dummheit darin, da� er dieses Gest�ndnis gemacht hatte;
denn h�tte er erkl�rt, jene Stelle in dem Briefe bedeutete, da� der
Eintritt jener unw�rdigen Frau ins Kloster die Schmach abwasche, so h�tte
er damit nicht nur sein Leben gerettet, sondern Lob geerntet, zumal es
nach den Gesetzen ritterlicher Ehre nicht zu den Pflichten des Sohnes
geh�rt, Fehltritte der Mutter zu r�chen, sondern nur solche der Gattin
oder der unverheirateten Schwester.

Unter den Kardin�len, welche der Papst im Jahre 1604 ernannte, befand sich
auch Monsignore Taverna. Er h�tte seine Barretta im Blute des Onofrio
Santacroce rot gef�rbt, sagte man damals in Rom.

Es soll aber das Verlangen des Kardinals Aldobrandini nach der
Verurteilung des Santacroce seinen Grund in der Nebenbuhlerschaft bei
einer Dame gehabt haben, die er leidenschaftlich liebte und welche des
Onofrio Geliebte gewesen sein soll. Von Aldobrandini hatte sie einen
kostbaren Diamantring zum Geschenk erhalten, den die Dame wieder dem
Onofrio schenkte, der mit dieser Gunst seiner Geliebten prahlte. Als er
eines Tags den Kardinal begr��te, legte er die Hand auf den Schlag der
S�nfte, so da� der Diamant jenem in die Augen funkelte.

Man erz�hlt auch, da� Onofrio eines Nachts den Kardinal mit Faustschl�gen
angriff, als dieser gerade am Hause seiner Geliebten vorbeiging; und am
andern Morgen sei er im Vorzimmer des Kardinals erschienen, um ihm seine
Aufwartung zu machen, und tat so, als ob er ihn nicht erkannt h�tte. Daher
die Wut und Rache des Kardinals.


II.


Unter dem Papste Clemens VII. war dessen Neffe, eben der genannte Kardinal
Aldobrandini, mit der geistlichen und weltlichen Gerichtsbarkeit des
Kirchenstaates betraut. Der Papst hielt streng darauf, da� unter seinem
Pontifikat die Gesetze gerecht und genau befolgt w�rden, weshalb er auch
seinen eignen Neffen mit diesem Vertrauensposten bekleidet hatte. Und es
wurden auch in der Tat viele Schuldige bestraft, aber andere Verbrechen
wieder blieben unges�hnt; so die Ermordung des r�mischen Ritters Girolamo
Longobardi.

Dieses Longobardi Haupt fand man am Morgen des Karsamstag auf dem
Petersplatz auf eine Lanze gespie�t und daran einen Zettel mit dieser
Aufschrift: "Du hast allzu tyrannisch regiert und was du andern antun
wolltest, das hat man dir angetan."

Man kannte nicht die Motive, welche den Kardinal Aldobrandini zum Todfeind
dieses kaum zwanzigj�hrigen Longobardi machten, der von allen, die ihn
kannten, so geliebt wurde wie geha�t jener Kardinal, dem der Papst, da er
ihn mit dem Purpur bekleidete, sagte: "Trachte, deine neue W�rde nicht zu
entehren, denn es wird dir, tust du B�ses, nichts n�tzen, da� du mein
Neffe bist."

Longobardi hatte zur Geliebten eine junge S�ngerin von gro�em Talente und
von au�erordentlicher Sch�nheit, namens Anna Felice Brocchi. Der
Kardinal-Nepot hatte durch das Gerede bei Hofe und in der Stadt Talent und
Sch�nheit der S�ngerin r�hmen h�ren. Eines Tages, als er an ihrem Hause
vorbeiging, erblickte er sie am Fenster liegen und entbrannte allsogleich
in heftiger Liebe zu ihr. Und suchte nach einem Mittel, ihr dies zu sagen.
Da er sich aber von seinem Onkel �berwacht wu�te, mu�te er hiebei mit
�u�erster Vorsicht zu Werk gehen. Er erfuhr, da� diese Brocchi dem
Longobardi geh�re, den er ha�te.

Die S�ngerin hatte die Leidenschaft des Kardinals wohl bemerkt und f�hlte
seine Liebe, da er jeden Mittag an ihrem Hause vorbeiging, gerade zu der
Zeit, wo sie zur Messe in Santa Maria della Pace zu gehen pflegte und
wohin ihr der Kardinal folgte. Hier sah sie der Kardinal unausgesetzt
z�rtlich an und versuchte es, ihr durch bestimmte Zeichen seine Liebe
bekannt zu geben.

Dieses Spiel w�hrte eineinhalb Jahr, ohne da� Aldobrandini anders als
durch Zeichen mit Anna Brocchi sprechen konnte.

Solches erz�hlte sie nun eines Tages alles dem Longobardi. Worauf dieser
sagte, da� es wegen der Feindschaft zwischen ihm und dem Kardinal sehr
�bel ausgehen k�nnte; er empfahl ihr gr��te Zur�ckhaltung und den
l�gnerischen Versprechungen des Kardinals nicht zu glauben, vor allem
aber, ihn nie bei sich zu empfangen. Auch nicht zu gr��en oder sonst zu
beachten.

Longobardi, erregt von der Mitteilung und den Versprechungen Annas wenig
trauend, lie� seine Geliebte durch Spione beobachten und ihr Haus
bewachen, wovon allem Anna nichts merkte, da es mit gro�er Heimlichkeit
geschah.

Und bald erfuhr der junge Edelmann durch seine Leute, da� die Liebe
zwischen jenen beiden nicht nur nicht aufh�rte, sondern t�glich fester
wurde. Um sich selber davon zu �berzeugen, begab er sich am Sankt
Matth�ustage zur gleichen Zeit wie Anna Brocchi in die Kirche della Pace,
wo er sich in einer Seitenkapelle verbarg, von der aus er alles genau
sehen konnte, was sich zwischen der S�ngerin und dem Kardinal begab. Und
es blieben ihm keine Zweifel mehr, als die Brocchi, gefolgt vom Kardinal,
die Kirche verlie� und dieser sie lachend gr��te, was ihm die S�ngerin mit
einem Blick zur�ckgab, der deutlich genug war.

Der arme Longobardi lief w�tend zu der S�ngerin und machte ihr Vorw�rfe
wegen ihres von ihm doch verbotenen Kirchenbesuches und da� sie den
Kardinal gegr��t habe. Die Brocchi gab den Kirchenbesuch zu, leugnete
aber, den Kardinal Aldobrandini da gesehen zu haben. Und fuhr trotz seiner
Bitten fort, dieses zu behaupten, da� sie jenen weder gesehen noch gegr��t
habe. Da ri� der Ritter Longobardi seinen Dolch heraus und bedrohte sie
mit dem Tode, wenn sie nicht die Wahrheit sage. Da gestand die
erschrockene S�ngerin, den Kardinal gesehen und gegr��t zu haben, aber
dies nur in h�flicher Antwort auf seinen Gru� und auf ganz �bliche Weise.
Sie habe anfangs dies nur geleugnet, weil sie so geringf�giger Ursache
wegen keinen Streit zwischen den beiden M�nnern entfachen wollte.

Diese Antwort beruhigte etwas den jungen Edelmann, und er bat sie aufs
neue, die Kirche della Pace nicht zu besuchen und den Kardinal nicht zu
gr��en oder gar zu sprechen, denn anders w�rde es sie das Leben kosten,
dessen k�nne er sie versichern. Und die S�ngerin versprach, wenn auch sehr
gegen ihren Willen, alles zu tun, wie er w�nsche.

Aldobrandini vermi�te zu wiederholten Malen die S�ngerin in der Kirche und
konnte sich den Grund ihrer unbegreiflichen Abwesenheit nicht erkl�ren; er
beschlo� aber, auf das Geheimnis zu kommen; doch l�ste es sich ihm auf
eine nicht erwartete Weise. Er erhielt von Anna Brocchi einen Brief, in
dem sie ihm mitteilte, da� sie sich unter seinen Schutz stelle; er m�ge
sie von Longobardi befreien, der sie mit grausamer H�rte behandle. Der
Kardinal war entr�stet �ber das, was er die Frechheit des Ritters nannte
und lie� Anna sagen, da� er ihr ergeben sei und sich um nichts andres
k�mmere, als ihr zu dienen. Sofort suchte er nach einem Mittel, sich
seines Rivalen zu entledigen. Alsbald fand man an jenem Ostersamstag das
Haupt des Longobardi auf eine Lanze gespie�t auf dem Petersplatze.

Der Verdacht richtete sich alsobald auf Aldobrandini, von dessen Besuch
bei der S�ngerin am selben Abende des Mordes man erfuhr. Und alle Welt
wunderte sich �ber die geringe T�tigkeit, welche die Justiz in dieser
Mordsache entfaltete, und �ber das Schweigen des Papstes in dieser Sache.

Den Kardinal sah man nun zu jederzeit in das Haus der S�ngerin gehen,
derart, da� es ein gro�es �rgernis gab.

Umgeben von Kreaturen des Kardinals, konnte der Papst nichts wissen. Man
pries ihm die Sittenstrenge seines Neffen, an die zu glauben ihn wohl auch
seine verwandtschaftlichen Gef�hle bewogen. Aldobrandini h�tte sich auch
fernerhin alles Vertrauen des Papstes, seines Onkels, erfreuen k�nnen,
h�tte diesen nicht ein Zufall mit dem Leben des allzuverliebten Kardinals
bekannt gemacht.

Im Verlaufe eines Gespr�ches mit dem spanischen Gesandten beleidigte der
Kardinal diesen auf das schwerste. Der Gesandte, ein Edelmann von feinstem
Geiste, wollte die guten Beziehungen zwischen seinem Hofe und dem
p�pstlichen Stuhle von diesem Zwischenfall nicht tr�ben lassen und tat,
als ob er die Beleidigung nicht merkte, bereitete aber im Geheimen seine
Rache. Nun erfuhr er durch seine Leute von der Beziehung Aldobrandinis zur
S�ngerin Brocchi, der schamlosen Straflosigkeit des Kardinals und da� der
Papst von den Schandtaten seines Neffen nichts wisse. Dieser pflegte die
S�ngerin unter den gr��ten Vorsichtsma�regeln gegen vier Uhr des Nachts zu
verlassen; Diener und Wagen erwarteten ihn ein paar Schritte vom Hause
entfernt um eine Stra�enecke, wohin er sich immer zu Fu� begab. Der
Gesandte schickte nun einen seiner Lakaien zu Anna Brocchi und lie� sie
bitten, ob er an einem bestimmten Abend zu ihr kommen k�nne, sie singen zu
h�ren. Er lie� ihr auch sagen, da� sie zu niemandem von dieser Einladung
sprechen m�ge, damit daraus kein Gerede entstehe.

Die S�ngerin war sehr geschmeichelt, von einer so hohen Pers�nlichkeit
bemerkt worden zu sein, und gab ihre Zustimmung bereitwilligst.

An dem beschlossenen Abend schickte der Gesandte einige vertraute Diener
voraus, die sich im Treppenhaus versteckt halten sollten. Alle waren mit
gro�en Fackeln versehen, geschickt in besonders dazu gefertigten Geh�usen
verborgen. Als nun Aldobrandini heimlich und leise seine Sch�ne verlie�,
hielten ihm die Kerle des Gesandten ihre leuchtenden Fackeln ins Gesicht,
als Ehrengeleite, wie sie sagten. Der Kardinal, dem diese starke
Beleuchtung gar nicht pa�te, wollte die Leute wegschicken, aber sie
blieben durchaus und geleiteten den Kardinal, der, so gut er konnte, mit
seinem Mantel sein Gesicht verh�llte, bis an seinen Wagen.

Die Geschichte wurde bald bekannt und kam endlich auch zu den Ohren des
Papstes, der alles zu wissen begehrte. In gro�em Zorne entzog er seinem
Neffen sein Vertrauen, entkleidete ihn seiner �mter und Titel und verbot
ihm, jemals mehr vor seinen Augen zu erscheinen, falls er nicht auch des
Purpurs verlustig gehen wolle; denn es blieb dem Papste kein Zweifel mehr,
da� Aldobrandini auch an der Ermordung jenes Longobardi schuldig war.



VERBRECHEN UND TOD DES GIROLAMO BIANCINFIORE EINES FLORENTINISCHEN
EDELMANNES


Zur Zeit, als sich der f�nfte Karl bem�hte, das Haus Medici in Florenz auf
den Thron zu bringen, gab es unter den edlen Familien dieser Stadt auch
eine, die ganz besonders dem Ungl�cke geweiht zu sein schien, das
Geschlecht der Biancinfiore. So starben im Jahre 1520 Madonna Constanza
Biancinfiore und ihre Kinder pl�tzlich an Gift, ohne da� man dem Urheber
dieses Verbrechens auf die Spur kam. Nur eines der Kinder kam mit dem
Leben davon; es war dies Signor Girolamo Biancinfiore, der fortan in
Neapel lebte. Man war allgemein des Glaubens, da� er selber seine Familie
umgebracht habe, um deren einziger Vertreter zu sein; darum begab er sich,
um sein Leben bangend, alsofort nach Rom, als er erfuhr, da� sein
Landsmann, der Papst Leo X. aus dem Hause Medici den p�pstlichen Thron
bestiegen hatte. Er warf sich dem Papst zu F��en, der ihn gn�dig aufnahm.

Dieser Girolamo war von hoher Intelligenz und einer �ber alle Probe
erhabenen Tapferkeit. Ungl�cklicherweise hatte ihm diese Tapferkeit zu
nichts anderem gedient als dazu, ein leidenschaftlicher Zweik�mpfer zu
werden; denn mit dem Degen verstand er vortrefflich umzugehen. In Neapel
hatte er im Zweikampf mehr als sechsunddrei�ig Gegner get�tet, und zumeist
aus ganz nichtigen Gr�nden, was ihn ebenso gef�rchtet machte wie den
Verdacht best�rkte, den man hinsichtlich des Todes seiner Familie auf ihn
geworfen hatte.

Girolamo lie� sich in Rom nieder, mietete hier ein Haus und lebte in einem
Aufwand, der bald alle seine Eink�nfte verschlungen hatte. Er verkehrte
mit einer Anzahl junger Adeliger, die ihn nicht wegen seiner pers�nlichen
Tugenden sch�tzten als wegen der L�nge und Lebhaftigkeit seines Schwertes,
weshalb sie sich auch h�teten, mit ihm in Streit zu kommen. Aber Girolamo,
der sich von denen, die er seine Freunde nannte, so gesch�tzt sah oder
vielmehr glaubte, brannte darauf, eine Probe seines Wertes und seiner
Geschicklichkeit abzugeben, r�hmte er sich doch immer, nie noch einen
Gegner verfehlt zu haben. Und da bot sich ihm auch schon so sehr verlangte
Gelegenheit. Am Ostersonntag beleidigte er ohne jeden Grund und Anla�
mitten in der Kirche von Santa Maria in Trefontana einen neapolitanischen
Edelmann, den Grafen von Alincastro, den er von fr�her her kannte, und der
in der Kirche seine Andacht verrichten wollte. Der Graf, der ein frommer
Mann war, sagte leise zu Biancinfiore: "Signor Girolamo, es ist dies weder
der Ort noch die Stunde, H�ndel auszutragen, aber zu anderer Zeit und an
anderm Orte m�gt Ihr mich immer finden." Darauf verlie� Girolamo w�tend
die Kirche und wartete drau�en auf den Grafen. Als er ihn aus dem
Kirchentor treten sah, ging er auf ihn zu und forderte ihn mit
Beschimpfungen zum Zweikampf. Und nannte ihn einen Feigling, wenn er die
Herausforderung nicht annehme. Da solches vor vielem Volke sich zutrug,
blieb dem Grafen, der Ehre und Ruf bedroht sah, nichts andres, als den
Zweikampf anzunehmen. Er holte bei einem Freunde, wo er ihn gelassen
hatte, seinen Degen und focht mit Biancinfiore; eine gro�e Menge sah zu.
Der Graf bekam einen Stich in die Brust, und verschied eine halbe Stunde
danach.

Die Familie des Grafen erhob beim Papste Klage gegen Biancinfiore, von
dessen ruchlosen Taten in Neapel der Papst bei dieser Gelegenheit erfuhr.
Er lie� ihn in die Engelsburg werfen. Aber ein paar einflu�reiche Freunde
Girolamos verwandten sich f�r ihn und es gelang ihnen, die Sippe des
Erschlagenen vers�hnlich zu stimmen. Darauf begnadigte ihn auch der Papst,
doch unter der Bedingung, da� er in Rom nie mehr Waffen tragen d�rfe,
unter Strafe des Todes.

Dieses p�pstliche Verbot machte des Girolamo Bekannte weniger �ngstlich
vor ihm, denn jeder war der Meinung, er w�rde jenes Gebot achten. Aber es
waren noch nicht zwei Monate nach seiner Haftentlassung vergangen, als er
sich durch ein zweideutiges Wort eines venetianischen Edelmanns beleidigt
glaubte und diesen, wie er es gewohnt war, mit Beschimpfungen zum
Zweikampf forderte. Darauf begab er sich nach Hause, seinen Degen zu
holen, und fand sich an dem Orte ein, wo ihn der Venetianer erwartete.
Dieser war ein gewandter Fechter, hatte aber das Mi�geschick, �ber einen
Stein zu stolpern und hinzufallen. Alsogleich st�rzte Biancinfiore �ber
ihn her und versetzte ihm so viele Stiche, da� dem Ungl�cklichen kaum Zeit
zur Beichte mehr blieb, als er seinen Geist aufgab.

Biancinfiore fl�chtete vor dem Zorn des Papstes in eine Kirche, wo er sich
zwei Monate lang verborgen hielt. W�hrend dieser Zeit legten sich
neuerlich einige seiner Freunde beim Papste ins Mittel, und dieser verzieh
ihm zum zweiten Male; Girolamo hatte eine hohe Geldbu�e zu zahlen und
nachher den Kirchenstaat zu verlassen. Nun war aber Biancinfiore schon aus
Neapel, Florenz und andern Orten verwiesen und wu�te nicht mehr, wohin er
sich begeben sollte; also lie� er dem Papste die Beteuerung seiner Reue
und seines Gehorsams zukommen und da� er ihn nur immer schwer strafen
m�ge, wenn er ink�nftig sein Gebot �bertrete. Der Papst begnadigte,
ger�hrt von diesen inst�ndigen Bitten, Girolamo zum andern Male, und
hinfort lebte dieser sehr zur�ckgezogen, um jeden neuen Anla� zu
Vergehungen zu vermeiden.

Nun geschah es aber, da� er viel im Hause der Gr�fin Oddi zu verkehren
begann und sich heftig in die Gr�fin verliebte, die auch ihrerseits bald
eine solche starke Zuneigung zu ihm empfand, da� sie ihm nicht nur ihren
Wagen �berlie�, sondern ihm alles gab, wessen er bedurfte, ja ihn in einem
Trakte ihres Hauses wohnen lie�. Daraus entstand, da� sich Girolamo bald
wie ein Eheherr f�hlte, denn er verbot, eifers�chtigen Wesens, der Gr�fin,
die ein gro�es Haus f�hrte, jede Geselligkeit, insonders den Empfang von
Herren in ihrem Hause. Aber die Gr�fin k�mmerte sich um solches nicht und
begann den Biancinfiore l�stig zu finden; sie sagte ihm, da� er sie mit
seiner Eifersucht langweile. Solche Worte kr�nkten den Eifers�chtigen um
so mehr, als er die G�ste, die er t�glich mit b�sen Blicken sah, nicht
mehr vor seine Klinge fordern konnte. Er konnte es nicht hindern, da� die
Gr�fin Herren und Damen zu einem Gastmahl lud, worunter besonders ein paar
junge Edelleute seinen Ha� hervorgerufen hatten; da nahm er seine Zuflucht
zu Gift, wohl in der Hoffnung, da� auch dieser Giftmord wie der an seiner
Familie verborgen bleiben oder da� ihm dabei das Gl�ck so g�nstig sein
w�rde wie bei seinen beiden Zweik�mpfen. Einen ihm sehr ergebenen Diener
der Gr�fin machte er zu seinem Vertrauten, indem er ihn mit Geld bestach.
Die G�ste waren bereits versammelt, als er diesen Diener in sein Gemach
rief und ihm sagte: "Streu dieses Pulver hier unvermerkt auf das letzte
Gericht, das du auftr�gst, und gib mir dann ein Zeichen. Du bekommst als
Lohn mehr als du dir tr�umst."

Hierauf setzte er sich zu den fr�hlich Tafelnden und a� mehr wie sonst;
als der Diener aber das Zeichen machte, da h�rte er zu essen auf. Alle
nun, die von der vergifteten Speise gegessen hatten, wanden sich bald in
gro�en Schmerzen, und auch Biancinfiore rannte als wie besessen von
Schmerzen durch das Zimmer. Die M�he der herbeigerufenen �rzte war
vergeblich. Die Gr�fin, ihre kleine Tochter und drei Edelleute verstarben.
Nur bei Biancinfiore, der sich zu Bett begeben hatte, wirkten die Mittel
der �rzte, die dieses mit Staunen sahen, aber schlie�lich froh waren,
wenigstens einen von sechsen gerettet zu haben.

Kaum sah sich Biancinfiore allein, so rief er nach seinem Diener. Er
bedrohte ihn mit dem Tode, falls er vor Gericht das Geringste verriete,
und gab ihm Geld. Die p�pstliche Justizbeh�rde ordnete Nachforschungen an
�ber dieses auffallende pl�tzliche Sterben, und als die Gerichts�rzte an
den ausgegrabenen Leichen Gift feststellten, wurde die ganze Dienerschaft
der Gr�fin verhaftet und verh�rt. Trotz der Folter, unter die man einen
Diener stellte, der widerspruchsvoll ausgesagt hatte, kam kein Licht in
die Sache, und man mu�te alle wieder entlassen, darunter auch jenen
Diener. Aber es fa�te diesen pl�tzlich die Furcht. Er fl�chtete in eine
Kirche und erkl�rte, er wolle ein Gest�ndnis ablegen, wenn man ihm
Straflosigkeit zusichere. Solches geschah, und vor den Gouverneur von Rom
gef�hrt, enth�llte er die Untat, zu der er, wie er sagte, durch die
Drohungen Biancinfiores gezwungen worden w�re. Dieser wurde verhaftet und
in den Kerker von Corte Savella gebracht. Der Papst, der sich selber gro�e
Schuld zuma�, ordnete eine strenge Untersuchung an.

Anfangs leugnete Biancinfiore alles, auch als man ihn mit dem Diener
zusammenbrachte. Aber beim Anblick der Folterwerkzeuge gestand er nicht
nur das letzte Verbrechen, sondern auch den Giftmord an seiner Familie.
Das Gericht verurteilte ihn zum Feuertode und vorherigem Zwicken mit
gl�henden Zangen, aber der Papst verwandelte diese Strafe in Ansehung
seines adeligen Hauses in einfache Hinrichtung im Kerker. Noch am selben
Abende empfing Biancinfiore das Todesurteil. Er erhob ein gro�es
Wehklagen, aber seine Beichtiger beruhigten ihn und tiefe Reue kam �ber
ihn, Gott so sehr beleidigt zu haben. Er bat um Verzeihung f�r alle seine
Missetaten und dankte ihm f�r seinen bu�fertigen Tod. Vor seiner
Hinrichtung erbat er sich noch die Gnade des p�pstlichen Segens, der ihm
auch von einem Pr�laten des p�pstlichen Hauses �berbracht wurde. Dann
legte er das Haupt auf den Richtblock.

Also endete der letzte aus dem Hause der Biancinfiore.



DER HERZOG VON SAVELLI


Des Herzogs von Savelli einziger Sohn war, wie der Kardinal Gaetani in
einem Briefe schreibt, ein junger Mann von lebhaftem Geiste, gro�em Mute
und untadeligen Sitten, was alles ihn sehr beliebt am r�mischen Hofe
machte. Er wollte kaiserliche Dienste nehmen, aber der Vater war damit
nicht einverstanden, dessen Trost im Alter, Stolz und einzige Hoffnung
seines Hauses er war; zudem plante er seine Verheiratung mit der Tochter
eines der ersten neapolitanischen Geschlechter, des des Marchese de
Vastro, deren Mitgift 800 000 Skudi betrug. Die Braut z�hlte aber erst
zehn Jahre, weshalb die Eheschlie�ung auf den Tag verschoben wurde, der
ihr dreizehnter Geburtstag war.

Inzwischen lebte der junge Herzog auf seinem Landgute Ariccia, wo er sich
in ein junges M�dchen von gro�er Sch�nheit und Tochter ehrbarer Eltern
verliebte, die aber bereits einem jungen Manne des Ortes, namens
Christofano, versprochen war. Um die Tochter den Nachstellungen des jungen
Herzogs zu entziehen, dr�ngten die Eltern mit der Eheschlie�ung. Sie
hielten das M�dchen streng im Hause, auf da� sie der Herzog nicht sehe,
der ihr aber insgeheim einige Liebesbriefe hatte zukommen lassen. Es fand
die Hochzeit statt und der Herzog sandte als Hochzeitsgabe ein reich mit
Blumen verziertes Mieder, was die Eifersucht des jungen Gatten in hohem
Ma�e erregte. Aber er war ein Vasall des Herzogs und konnte mit ihm nicht
rechten, ja mu�te um sein Leben f�rchten, falls er sich den W�nschen
seines Herrn widersetzte. Aber er wollte lieber sterben, als solches
dulden; so schwor er. Und seine Frau war mit ihm ganz einig. Sie �bergab
auch die Briefe, mit denen sie der Herzog best�rmte, ihrem Gatten, und sie
bezogen ein anderes Haus, als der Herzog in ein nah benachbartes Haus zog,
von dessen Fenster aus er die junge Frau zu sprechen suchte. Dem Gatten
schien nur die Wahl zwischen Unehre und Tod zu bleiben, und er begann
seine Heirat zu bereuen. In seiner Verzweiflung beschlo� er, den jungen
Herzog zu ermorden, um die Ehre seines Ehebettes zu retten.

Er veranla�te seine Frau, auf einen der Briefe des Herzogs zu antworten,
und sie schrieb ihm, er m�ge um Mitternacht verkleidet zu ihr kommen,
damit man ihn nicht erkenne; ihr Mann sei in Gesch�ften nach Rom gefahren.
Da� er den Herzog ermorden wollte, davon sagte Christofano seiner Frau
kein Wort; er wollte ihm nur einen Streich spielen, sagte er ihr, ohne ihn
zu beleidigen, was die junge Frau in ihrer Unschuld auch glaubte. Der
Herzog eilte verkleidet zu dem Stelldichein, aber statt in die Arme seiner
Geliebten, fiel er in die ihres Gatten, der die Kleider seiner Frau
angelegt hatte und den Liebhaber durch eine Magd in ein entlegenes Gemach
f�hren lie�. Hier scho� er, kaum da� er eingetreten war, f�nf Kugeln aus
seiner Pistole auf ihn ab und durchschnitt ihm mit einem Messer die Kehle,
damit er nicht schrie. Mit Hilfe eines Genossen, den er gedungen hatte,
schleppte er hierauf den Leichnam bis zum Tor des Schlosses, wo er ihn in
seinem Blute liegen lie�.

Nach Haus zur�ckgekehrt, wollte er nun auch seine Frau ermorden, aber
diese war in das Haus ihrer Eltern gefl�chtet. Christofano floh mit seinem
Genossen nach Aleppo in der T�rkei, von wo er Nachricht nach Rom sandte.

Auf die Kunde von dem Verbrechen sandte der Papst viele seiner
Gerichtsbeamten nach Ariccia, die alsbald in Christofanos Haus die gro�e
Blutlache fanden. Die Gattin wurde verhaftet und nach Borgo Castello
gebracht, wo sie zwei Monate lang verh�rt wurde. Sie wurde verschiedenen
Graden der Folter unterworfen und gab das Folgende zu Protokoll:

"Es ist so, da� mich der junge Herzog Savelli, w�hrend ich im Elternhause
lebte, mehrfach durch Briefe zu einem Stelldichein zu �berreden suchte.
Meine Mutter aber sagte mir, ich d�rfe darauf nicht antworten, denn er sei
ein leichtfertiger junger Mann, der seine Leute um nichts ermorden lasse.
So sagten auch mein Vater und alle meine Verwandten. Es war das erste, was
mir mein Mann Christofano sagte, da� ich den jungen Herzog nicht ansehen
solle. Als er eines Tages an das Fenster des Nachbarhauses trat, st�rzte
mein Mann mit dem offenen Messer auf mich zu, aber sein Bruder, der
Priester Don Angelo Maria, fiel ihm in den Arm. Wir zogen in ein andres
Haus, das mein Mann gemietet hatte, dasselbe, in dem der junge Herzog
ermordet wurde. Der sandte mir aufs neue Briefe, die ich meinem Manne
zeigte. Dann gab er ihm Antwort in einem Briefe und lud ihn zu Mitternacht
in unser Haus, um ihm, wie er mir sagte, einen Streich zu spielen. Was ich
um so mehr glaubte, da er meine eignen Kleider anlegte, auch Halsband und
Ringe, die ich trug. So trat er um Mitternacht dem Herzog gegen�ber, mit
Messer und Pistole. Ich starb vor Schrecken, als ich den ersten Schu�
h�rte. Ich habe nichts gesehen, denn ich floh aus dem Haus, aus Angst, es
k�nnten mich die Diener des Herzogs umbringen. Ich floh zu meinen Eltern.
Meine Mutter sagte mir, ich d�rfe von dem allen nichts verraten, und wir
gingen zum Podesta."

Die junge Frau blieb fest bei ihrer Aussage im Gef�hle ihrer Unschuld; sie
wurde aber doch zum Tode durch Enthaupten verurteilt, welche Strafe die
Familie des alten Herzogs verlangte.

Als die Herzogin Margarete von Parma von der Sch�nheit der Verurteilten
h�rte, wollte sie sie durchaus sehen, und da sie gro�en Gefallen an ihr
fand, beschlo� sie ihre Rettung. Sie verhandelte mit dem Papste. Der aber
wollte sie nur begnadigen, wenn der alte Herzog Savelli damit
einverstanden w�re. Die Herzogin erreichte es von ihm, da� ihr die
Verurteilte als gerichtet �berantwortet w�rde. Darauf nahm sie sie als
Hoffr�ulein in ihre Dienste und erreichte ihre v�llige Freisprechung.

Umsonst lie� Papst Paul III. den M�rder in allen Teilen des Kirchenstaates
suchen, denn der war in Aleppo. Aber die Eltern der Frau mu�ten lange im
Kerker schmachten und wurden dann aus Ariccia und dem Kirchenstaate
verwiesen. Das war die einzige Genugtuung f�r den Herzog, der �ber den Tod
seines Sohnes dem Wahnsinn verfiel.



DIE RACHE ARIBERTIS


Ariberti, ein Mail�nder Edelmann und Besitzer mehrerer Ortschaften, hatte
gegen ein Mitglied der Familie Pecchio einen t�dlichen Ha� gefa�t; er war
in seinem Besitztum und sp�ter auch in seiner Liebe schwer beleidigt
worden. Pecchio f�hrte gegen ihn einen Proze�, den er gewann. Im Verlaufe
dieses durch Jahre sich hinziehenden Prozesses fiel Pecchio des Ariberti
sch�ne Frau auf, und es gelang ihm, sie von seiner Liebe wissen zu lassen
und die ihre zu gewinnen. Nach Verlust des Prozesses erging sich Ariberti
in Drohungen gegen seinen Gegner. Pecchio erfuhr, da� Aribertis Gattin auf
einem der Schl�sser ihres Gatten in strengem Gewahrsam gehalten wurde. Sie
trug nur nach einem in der Welt Verlangen: aus Aribertis Tyrannei erl�st
zu werden. Insgeheim hatte sie gen�gend Geld f�r ihren Unterhalt
zusammengebracht. Das Schlo�, in dem sie eingeschlossen war, lag nah bei
Lecco, eine Stunde Wegs von der Adda, die das Venetianische vom
Mail�ndischen trennt; einmal auf venetianischem Gebiet, konnte sie einen
andern Namen annehmen und war vor allen Verfolgungen so gut wie sicher.
Und ging es nicht anders, so wollte sie in Venedig in ein Kloster gehen,
dessen Regeln zu jenen Zeiten nicht sehr streng waren.

W�hrend der kurzen Beziehungen zu Pecchio hatte er ihr Gest�ndnis
empfangen. Seitdem waren drei Jahre vergangen, und Aribertis Tyrannei war
unertr�glich geworden; er hatte drei spanische Duennen in Dienst genommen,
die seine Frau abwechselnd bewachten; nicht einmal des Nachts war die
Ungl�ckliche allein: die wachthabende Duenna schlief bei ihr im Zimmer.

Eine Kammerfrau, vormals die Vertraute von Aribertis Gattin in ihrer
Liebschaft, war zwar nicht davongejagt, aber zur G�nsemagd degradiert
worden, als welche sie an dem Ufer der Adda ihre Herden h�tete. Der
seltsame und in der Kunst der Rache raffinierte Mann hatte zu der
Kammerfrau gesagt: "Ich strafe dich so mehr, als wenn ich dich
wegschicke." Und als die Ungl�ckliche den Wunsch aussprach, bei einer
andren Herrschaft in Dienst treten zu d�rfen, antwortete ihr Ariberti:
"Versuch es nur, aber in weniger als vier Wochen bist du tot."

Pecchio wu�te um alle diese Dinge, die �brigens in Mailand Stadtgespr�ch
waren zu der Zeit, als er sich f�r die Drohungen r�chen wollte, die
Ariberti �berall gegen ihn ausstie� seit dem Verluste seines Prozesses.
Eines Tages ging Pecchio, wie er sagte, auf die Jagd, wozu er sich als
Bauer verkleidete; so kam er an die Adda, wo er die G�nseherde seines
Feindes aufsuchte. Er vergewisserte sich, da� an diesem Tage jener
Kammerfrau allein die Obhut der G�nse anvertraut war und traf sie wie
zuf�llig.

"Gro�er Gott, wie seid Ihr ver�ndert!" rief er ihr zu, "kaum seid Ihr
wieder zu erkennen!"

Die Kammerfrau brach in Tr�nen aus und sprach kein Wort.

"Wie leid mir Euer Ungl�ck tut," sagte Pecchio, "erz�hlt mir doch, wie das
kam; zuvor aber wollen wir uns hinter jener Hecke verbergen, damit uns
nicht einer der Spione bemerkt, die immer um das Schlo� streichen."

Die Kammerfrau erz�hlte ihr und ihrer Herrin Ungl�ck. Sprach die Herrin
ihre fr�here Kammerfrau einmal an oder l�chelte sie ihr nur zu, so wurde
die Kammerfrau auf acht Tage bei Wasser und Brot eingesperrt. Die
Behandlung ihrer Herrin schien weniger hart, war aber noch grausamer.
Ariberti sprach mit ihr immer nur in einem spottenden h�hnenden Ton.

Pecchio schien von diesen endlosen Berichten sehr bewegt.

"Ach, Herr, wenn Ihr ein Christ seid, so solltet Ihr diese ungl�ckliche
Frau, die Ihr einst so liebtet, retten. Bleibt sie noch ein Jahr in diesem
Zustande, so stirbt sie f�r sicher. Und sie w�re schon gl�cklich, k�nnte
sie nur eine Meile weit von hier fern sein! Sie hat ein K�stchen voll
Goldzechinen und zudem, wie Ihr wi�t, viele Diamanten."

"Wohlan, ich werde sie retten", sagte Pecchio.

Die alte Kammerfrau und jetzt G�nsemagd fiel auf die Knie.

"Ich f�rchte nur eines," sagte Pecchio, "Euer Geschw�tz. Du oder deine
Herrin, ihr werdet reden, werdet euch jemandem anvertrauen und werdet mir
den Tod bringen."

Und als darauf die Kammerfrau sich zu schweigen verschwor, fuhr er fort:
"Genau heut in acht Tagen, am n�chsten Dienstag, ist Neumond und zudem
Jahrmarkt in Lecco. Die Nacht �ber wird die Stra�e voller singender
Betrunkener sein. In dieser Nacht, wenn's zehn Uhr auf der Kirchenuhr
schl�gt, werde ich auf der Adda sein, unten am Schlo�garten, dort, wo die
Maulbeerb�ume und die vielen Nesseln stehen und wo ich mich fr�her immer
einschlich. Ich werde selber vom Comersee mein Boot herrudern; es ist sehr
klein; hoffentlich wird man mich nicht bemerken."

"Aber wir brauchen mindestens zwei M�nner, um die Duennen festzuhalten und
ihnen einen Knebel in den Mund zu stecken; denkt daran, da� sie schreien
werden und da� man Euch auf der Adda verfolgen wird. Die Schiffleute
Aribertis sind lauter junge Leute, die den Preis auf der Regatta gewonnen
haben. Und wie soll ich es anstellen, meiner Herrin Nachricht zukommen zu
lassen? Ich kann ihr zwar durch ein zwischen uns verabredetes Zeichen zu
verstehen geben, da� ich ihr Wichtiges zu sagen habe, aber wie soll ich
ihr es sagen? Es geht oft monatelang, ohne da� ich sie sprechen kann."

Die Kammerfrau konnte nicht schreiben; alles schien sich zu vereinigen
gegen Pecchios Pl�ne. Schlie�lich wurde vereinbart, da� Pecchio ein
Fl�schchen mit Mohnsaft, ein ber�hmtes Bet�ubungsmittel, das man damals in
Venedig bereitete, in zwei Tagen bringen solle. Berta hatte Angst, es
m�chte Gift sein; aber Pecchio beruhigte sie, und sie kamen �berein, da�
Berta den Duennen etwas von dem Safte geben solle. Darauf sollte sie jenen
Dienstboten, welche die Duennen nicht leiden konnten, Geld in die Hand
geben, auf diese Weise zu ihrer Herrin kommen und endlich, wenn sie
Pecchio etwas zu melden h�tte, einen einzelwachsenden kleinen Weidenbaum
knicken, der mitten auf einer nahen Wiese stand. Pecchio kehrte nach
Mailand zur�ck und fr�her als gew�hnlich trieb Berta ihre G�nse in den
Schlo�hof. Sie suchte hier eine Gelegenheit, mit ihrer Herrin zu sprechen,
noch vor der Ankunft jener Bet�ubungsmittel. Der Herr Pecchio war jung und
stand im Rufe geringer Best�ndigkeit. Berta, welche seine Rachepl�ne nicht
kannte, f�rchtete, er k�nnte vergessen, zum Stelldichein an der Adda zu
kommen.

Alles ging nach Wunsch. Berta schl�ferte mit dem Mohnsaft die Duennen ein,
sprach mit ihrer Herrin, und am Jahrmarktstage in Lecco betranken sich
alle Dienstleute Aribertis, wozu die Zechinen dienten, welche Pecchio der
Kammerfrau zugesteckt hatte. Ariberti selber war in Mailand auf einem
Balle, den die Signora Arezi, eine der vornehmsten Damen des Landes, gab.

Zur ausgemachten Stunde fand Pecchio sich mit seinem Boote an jenem
einsamen Ufer des Schlo�gartens ein. Die Duennen konnten die Flucht ihrer
Herrin nicht verhindern. Berta hatte alle Angst, sie zu vergiften,
verloren und ihrem Wein eine sehr gro�e Menge von dem Mohnsaft
beigemischt. Sie folgte ihrer Herrin auf das kleine Boot.

Zu seinem gro�en Leidwesen sah Pecchio, da� Donna Teresa Ariberti noch
gro�e Leidenschaft f�r ihn hegte oder da� diese neu entflammt war, w�hrend
sein einziger Gedanke war, sich von ihr zu befreien. Sobald das Boot auf
venetianischem Boden war, �bergab er die Dame einem Franziskanerm�nch, den
er bestochen hatte und der ihn auf einer kleinen Insel nah dem
venetianischen Addaufer erwartete. Der M�nch versprach, Donna Teresa auf
Umwegen nach Venedig zu bringen. Aber sie beschwor Pecchio, sie nicht zu
verlassen, und da der Edelmann sich taub stellte, ging sie soweit, ihm
Vorw�rfe zu machen, da� er sie unter dem Versprechen, mit ihr
zusammenzuleben, aus ihrem Schlosse entf�hrt habe. Pecchio beeilte sich,
auf das mail�ndische Ufer zu kommen, wo er bereits vorbereitete Relais
fand, die ihn um zwei Uhr morgens nach Mailand auf den Ball der Signora
Arezi brachten. Einer der ersten, die er hier traf, war Ariberti, der,
obwohl jung und sch�n, nicht tanzte und d�ster dreinsah, als ahnte er, was
sich auf seinem Schlosse zugetragen hatte.

Am andren Tage erhielt er die traurige Kundschaft. In gro�er Eile fuhr er
heim und stellte genaue Nachforschungen an, konnte aber nichts entdecken.
Die Duennen waren noch halbtot und vermochten keine Antwort zu geben, dank
der ungeheuren Menge Mohnsaft, die Berta in ihrem Zorne ihnen beigebracht
hatte. Nach einigen Tagen vergeblichen Forschens entdeckte Ariberti beim
Durchsuchen des Zimmers der einen Duenna ein merkw�rdig geformtes
Fl�schchen. Die Duenna antwortete auf seine Frage, sie habe das Fl�schchen
erst vor zwei Tagen gefunden und es w�re ihr, als habe sie es in den
H�nden von Berta gesehen. Ariberti schlug sie fast tot daf�r, da� sie ihm
das nicht fr�her schon gesagt hatte.

Voll Verzweiflung, kein Anzeichen gefunden zu haben, kehrte Ariberti nach
Mailand zur�ck, das Fl�schchen nicht vergessend. Er selber nahm sich die
M�he, bei allen Apothekern der Stadt damit herumzugehen und sie
auszufragen. Bei einem erfuhr er, das Fl�schchen stamme aus einer
ber�hmten, von einem entlaufenen griechischen M�nch gehaltenen Apotheke.
Ariberti begriff, da� der Apotheker mehr wu�te, als er sagte; er bedrohte
ihn erst, dann gab er ihm Geld. Da gestand der Apotheker, da� das
Fl�schchen kein Gift enthalten habe, sondern ein starkes Bet�ubungsmittel,
das man den Kranken in gewissen F�llen gebe, und da� er selber dieses
Fl�schchen ein paar Tage zuvor an den Signor Pecchio verkauft habe ...



DIE BR�DER MASSIMI


Der Marchese Massimi, ein Verwandter der Colonna und andrer altadeliger
r�mischer Geschlechter, war Witwer geworden und nannte f�nf S�hne sein
eigen. Nun geschah es, da� sich der alte Marchese ganz toll in die
Geliebte des Marcantonio Colonna verliebte, einer sehr sch�nen Dame, die
der Colonna aus Neapel mitgebracht hatte. So stark war die Liebe des
Marchese zu dieser Dame, da� er sie zu ehelichen beschlo�, was durchaus
nicht den Absichten seiner vier �lteren S�hne entsprach, die diese Heirat
mit allen Mitteln zu hintertreiben dachten. Am Abend nach der vollzogenen
Hochzeit verlangte die junge Frau, ihre Stiefs�hne zu sehen, die sie noch
nicht kannte. Diese lie�en aber durch den nach ihnen geschickten Diener
sagen, da� sie an diesem Abend das Gl�ck der Jungverm�hlten nicht st�ren
wollten, aber andren Tages nicht verfehlen w�rden, ihre Aufwartung zu
machen.

Am n�chsten Morgen begab sich der Marchese wie gew�hnlich nach dem
Vatikan, denn er war Cameriere di Spada e Cappa beim Papste. Dieses hatten
die S�hne gesehen, drangen alsbald in das Schlafgemach ihrer Stiefmutter,
t�teten sie mit Pistolensch�ssen und ergriffen die Flucht.

Der alte Marchese war von dem Anblick, der sich ihm bei seiner R�ckkehr
bot, zu Tode getroffen. Dann ergriff er ein Kruzifix, verfluchte seine
S�hne und rief Gott daf�r zum Zeugen, da� er seine vier S�hne enterbe
zugunsten seines J�ngsten, der an dem Morde nicht teilgenommen hatte.

Bald danach starb der alte Marchese, und die M�rder kehrten dank ihrer
hohen Beziehungen und ihrer vornehmen Verwandtschaft nach Rom zur�ck, ohne
Strafe oder Verfolg. Aber der v�terliche Fluch erf�llte sich bald.

Marcantonio, den zweiten, gel�stete es nach der W�rde des erstgebornen
Luca und er brachte den Ungl�cklichen mit Gift beiseite. Er hatte das Gift
zuerst an seinem Kutscher ausprobiert. Erst leugnete er seine Tat und
wurde freigelassen. Als sich aber neue Verdachtsgr�nde zeigten, wurde er
in den Kerker von Tordinona gebracht, wo er angesichts der Folter sein
Verbrechen in allen Einzelheiten gestand. Der Papst verurteilte ihn am 16.
Juni 1599 zum Tode, den er, mit Gott vers�hnt und mutig, ertrug. Er legte
f�r die Hinrichtung Festkleider an, als ob es zu einem Mahle ginge. Der
Scharfrichter wollte ihm seine Halskrause abnehmen, aber er sagte
befehlend zu ihm: "R�hr mich nicht an!" Und als er seiner Fesseln wegen
selber den Kragen nicht abnehmen konnte, bat er einen seiner Begleiter,
solches zu tun. Hierauf legte er selber sein Haupt auf den Richtblock und
fragte den Henker, ob es so richtig sei, worauf dieser Ja sagte und ihm
das Haupt abschlug. Seine letzten Worte waren: "In manus tuas, Domine,
commendo spiritum meum."

Auch die beiden andern Br�der erreichte die strafende Hand Gottes. Der
eine, der Malteserritter war, wurde von den T�rken get�tet. Der andere
wurde in einem Liebeshandel aus einem Hinterhalt erschossen.



GEORGE PIKNON


In den ersten Jahren des Pontifikates des Papstes Clemens VIII. traf ein
Irl�nder namens George Piknon w�hrend der Oktave der Auferstehung den
Erzpriester von San Celso und San Giuliano in Banchi auf seinem Wege in
die Kirche, um den Kranken die Kommunion zu spenden. Beim Anblick des
Pr�laten packte den Irl�nder sinnlose Wut; er ohrfeigte ihn so heftig, da�
der Erzpriester das Ziborium fallen lie�. Piknon h�tte den Leib Christi
mit F��en getreten ohne die Dazwischenkunft der w�tenden Menge.

Soldaten entrissen ihn dem Volke und er wurde eingesperrt und verh�rt.
Aber auf alle Fragen antwortete er nur, da� er nichts als seine Pflicht
getan habe und bedaure, sie nicht voll erf�llt zu haben. Vergeblich
versuchten einige M�nche seiner Nationalit�t, ihn zu bekehren und zum
katholischen Glauben zu bringen: es war verlorene M�he.

Indem der Papst hoffte, ihn solcherweise zu besseren Gef�hlen zu bringen,
befahl er, da� man Piknon im Gef�ngnis behalte, aber mit Nachsicht und
G�te behandle. Aber es war unn�tz. Piknon wollte sich auf nichts
einlassen.

Schlie�lich k�ndigte man ihm an, da� er gehenkt w�rde; er antwortete mit
Hohnlachen; man gab ihm darauf noch die weitere Strafe, das Zwicken mit
gl�henden Zangen auf dem Wege zum Richtplatz.

Als am Abend vor der Hinrichtung der Kerkermeister ihm nach Brauch das
Urteil verlas, lachte Piknon auf und spie, von pl�tzlicher Wut gepackt,
dem Mann ins Gesicht und versuchte ihm Fu�tritte zu geben. Keinem der
Geistlichen, die um ihn waren, gelang es, von ihm andres zu erreichen als
eine abweisende Geste.

Inmitten einer ungeheuren Menge wurde er zu Tode gef�hrt und mit den
Zangen gezwickt, was ihn br�llen machte wie ein Stier, und wovon ein
solcher schlechter Geruch entstand, da� einer der ihn begleitenden
Geistlichen ohnm�chtig wurde. Er �bergab sich selbst dem Henker. Sein
Leichnam wurde verbrannt und seine Asche in alle Winde verstreut.



DIE FARNESE


Es geben einige Schriftsteller der Familie Farnese einen uralten Adel,
aber, ohne damit die gro�en Talente ihrer vorz�glichsten Glieder zu
leugnen, mu� gesagt werden, da� wahrhafter Ursprung der Gr��e dieser
Familie kein andrer war als die Anmut und Sch�nheit ihrer Ahnin, der
Vanozza Farnese.

Ranuccio Farnese, ein r�mischer Edelmann von m��igem Verm�gen, hatte drei
Kinder: Pier Luigi, Giulia und Vanozza. Pier Luigi und Giulia heirateten;
der erstere hatten einen Sohn, Alexander, der eines Tages die Tiara tragen
sollte.

Was Vanozza betrifft, so verf�hrte sie durch ihre ungew�hnliche Sch�nheit
den Roderigo Lenzuoli, durch seine Mutter Neffe Calixtus III. aus der
Familie der Borgia, der ihm im Jahre 1456 den Purpur verschaffte und ihm
die W�rde des Vizekanzlers mit einigen tausend Talern Eink�nften und
sonstigen Benefizien erteilte, wodurch er einer der reichsten Kardin�le
wurde.

Vanozza wurde die Geliebte dieses Roderigo und hatte einige Kinder von
ihm, die, wie der ber�hmte Cesare Borgia, mit gro�em Aufwande erzogen
wurden, als ob sie zu den m�chtigsten F�rstengeschlechtern geh�rten.
Alexander, ein Sohn jenes Pier Luigi, den seine Tante Vanozza sehr
protegierte, trat trotz seiner sehr leichten Sitten in den Dienst des
Kardinals Roderigo und war noch nicht zwanzig Jahre alt. Dieser Alexander
war in Liebesh�ndeln h�chst verwegen, hatte manche Dolchstiche ausgeteilt
und empfangen und f�rchtete nichts sonst als die Unerbittlichkeit des sehr
gerechten Papstes Innozenz VIII., der von 1484 bis 1491 regierte, und vor
dem sein Treiben durchaus geheim gehalten werden mu�te. Alexander z�hlte
drei�ig Jahre, als er ein Abenteuer bestand, ob dessentwillen ihn die
Frommen noch mehr ha�ten, aber jene, die ihn verehrten, noch mehr liebten.

Er ritt eines Tages durch die Campagna und machte zwei Miglien vor Rom
halt, um Ausgrabungen zu besichtigen, die er hier von einigen Bauern aus
Aquila ausf�hren lie�. Da kam an der Stelle eine junge Frau aus edlem
r�mischen Geschlecht vorbei, die in ihrem Wagen nach Tivoli fuhr und von
drei Bewaffneten begleitet war. Alexander war von der Sch�nheit der Dame
so betroffen, da� er unverz�glich die Bewaffneten anfiel und dem Kutscher
zuschrie: "Halt! Das sind meine Pferde! Ihr habt sie gestohlen!"

Alexander war gut bewaffnet, aber seine beiden Diener hatten nur ganz
kurze Schwerter und nahmen gleich Rei�aus. Alexanders Leben war in Gefahr.
"Herbei, tapfere Aquilaner!" schrie er, und die Leute verlie�en ihre
Arbeit in dem Augenblick, da er von den Bewaffneten umringt war. Was
Alexander so w�tend machte, war nicht seine pers�nliche Gefahr, sondern
da� der Kutscher nun seine Pferde antrieb und davonfuhr im Galopp. "Dem
Wagen nach!" schrie Alexander zweien von den Aquilanern zu, "und t�tet
eins der Pferde!"

Zum Gl�cke f�r Alexander wurde dieser Befehl von allen vernommen. Zwei
liefen dem Wagen nach und die andren schlugen mit Harken, ihren einzigen
Waffen, auf die Begleitmannschaft ein, die das Leben des jungen Farnese
bedrohte. Er stach einen der Leute nieder, zwei andre fielen vom Pferde
und liefen davon. Alexander hatte ein paar leichte Wunden erhalten; das
hinderte ihn aber nicht, hinter dem Wagen mit der Dame herzurennen. Sie
war in Ohnmacht gefallen und er lie� den Wagen querfeldein nach einer
kleinen Villa zu fahren, die ihm geh�rte, etwa zwei Miglien von Palestrina
entfernt. Hier verlebte er einen gl�ckseligen Monat. Niemand in Rom au�er
dem Kardinal Roderigo wu�te um seinen Aufenthalt.

Am Tage jenes Verbrechens war Alexander so klug gewesen, jedem der
Aquilaner sechs Zechinen zu geben und ihnen zu befehlen, sofort �ber
Tivoli und Rio Freddo in das K�nigreich Neapel zu verschwinden, was auch
getreulich ausgef�hrt wurde, so da� das Verbrechen ziemlich lange
unentdeckt blieb. Aber schlie�lich kam es doch dem Papste zu Ohren. Der
Kardinal wollte nicht als der Schuldige an der Entf�hrung gelten, denn er
hatte sich erst kurz vorher einer �hnlichen Untat schuldig gemacht. So
wurde Alexander trotz aller M�he, die sich Vanozza f�r ihren Neffen gab,
in die Engelsburg gesperrt. Der Gouverneur von Rom lie� alle Diener
Alexanders einsperren, aber erst auf der Folter redeten sie, und so erfuhr
er auch von den Aquilanern. Er lie� sie von Sbirren betrunken machen und
�ber die nahe Grenze locken; hier wurden sie gefa�t und verh�rt. Erst nach
Monaten war die Untersuchung abgeschlossen, und es drohte Alexander
schwere Gefahr. Da gelang es dem Kardinal Roderigo und Pietro Marzano,
einem Verwandten der Farnese, Alexander ein Seil zukommen zu lassen. Und
er war k�hn genug, sich von der H�he der Engelsburg, wo er gefangen war,
bis in die Gr�ben hinunterzulassen. Das Seil war an 300 Fu� lang und von
gro�em Gewicht.

Nach dem Tode Innozenz VIII. wurde der Kardinal Roderigo unter dem Namen
Alexander VI. Papst. Damit gelangte Vanozza zu h�chster Macht und sie
erreichte es, da� Alexander begnadigt und zum Kardinal gemacht wurde. Er
lebte sein wildes Leben weiter wie zuvor und bis zu dem Tage, da er sich
in ein adeliges M�dchen namens Celia verliebte, die er als seine Frau
behandelte und von der er einige Kinder hatte.

Nach dem Tode Clemens VII. wurde Alexander unter dem Namen Paul III.
Papst.



DIE F�RSTIN VON SALERNO


Romandina war die sch�nste von drei Schwestern, T�chtern des Gabriele del
Balzo Orsini, Herzogs von Venosa, und mit Roberto Sanseverino verheiratet,
erstem F�rsten von Salerno und Gro�admiral des K�nigreichs Neapel. Ihm
folgte ihr Sohn Antonello in der Herrschaft. Carlo Caraffa, der j�ngste
Sohn des Galeazzo und der Corella Brancaccio war des F�rsten n�chster
Freund, jungaussehend wie ein Knabe noch, sch�n, hochherzig und voll
Begabung. Die beiden waren unzertrennlich; weilte der F�rst in Neapel, so
zeigten sie sich �berall zusammen.

Nun begab es sich, da� Carlo im Duell einen Edelmann aus der Familie
Capece erstach und aus Neapel fliehen mu�te: er begab sich nach Salerno,
wo ihn die F�rstin Romandina auf das liebevollste aufnahm, eingedenk der
Freundschaft ihres Gatten. Allm�hlich entbrannten aber die beiden in Liebe
f�reinander, und eine Abwesenheit des F�rsten benutzend, verrieten sie
ihn, sie den Gatten und er den Freund. Die F�rstin vertraute ihre Liebe
einem ziemlich h�bschen, aber boshaften Kammerm�dchen namens Giovanna an
und bat, sich ihr hilfreich und wachsam zu zeigen.

Als der F�rst zur�ckkehrte, begr��te er den ungetreuen Freund auf das
herzlichste; er hatte die Verhandlungen zwischen ihm und der Familie des
Get�teten gef�hrt und es durch seinen Einflu� zu einem Vergleich gebracht;
so da� Carlo zum gro�en Schmerze der F�rstin nach Neapel zur�ckkehrte.

Es lie� ihm aber nach einigen Monaten die F�rstin durch ein Schreiben
wissen, wie sehr sie sich �ber seine Fremdheit beklage, indem er so lange
Zeit nicht nach Salerno gekommen w�re, sie zu sehen. Carlo antwortete, da�
er mehr denn je von Liebe f�r sie erf�llt sei, doch h�tte er Salerno
gemieden, um sie nicht zu verraten und sie nicht beide um Leben und Ehre
zu bringen. Dieser Brief mi�fiel aber der F�rstin und sie schrieb ihm, er
h�tte sie immer besuchen sollen. Dieser Brief brachte Carlo in gro�en
Zwiespalt. Ginge er nicht nach Salerno, so verl�re er die Liebe der
F�rstin nicht nur, sondern sie w�rde ihn f�r untreu und falsch nehmen.
Gehorchte er aber ihrem Wunsche, so w�rde ihre Liebe leicht bekannt werden
durch einen Zufall oder den Ungest�m der F�rstin. Aber nach vielem
Schwanken entschied sich Carlo, seiner Geliebten zu folgen, und er ging
unverz�glich nach Salerno.

Den F�rsten, der sehr erfreut �ber Carlos Ankunft war, sagte dieser, da�
ihm seine Feinde trotz des geschlossenen Friedens nach dem Leben
trachteten, weshalb er in Salerno f�r kurze Zeit ein Asyl suche, w�hrend
welcher Zeit er sich mit den Wissenschaften, den lange vernachl�ssigten,
besch�ftigen wolle. Solches sagte Carlo besonders der Vasallen des Herzogs
wegen, die ihn mit mi�trauendem Auge ansahen. Der F�rst bot seinem
geliebten Freunde einen einsam liegenden Ort seiner Herrschaft zum
Aufenthalte an, aber Carlo sagte, er w�rde wohl auch am Hofe in Salerno
selber einen Platz finden, der ihm erlaubte, sich seinen Studien mit aller
Mu�e hinzugeben; nur da� er zur�ckgezogen lebe, m�ge ihm der F�rst
erlauben, was ihm dieser gerne zusagte.

Die F�rstin aber wartete voll Sehnsucht der Nacht, da ihr Gemahl mit
seinem Hofstaat ein Schauspiel besuchen wollte. Giovanna war die
W�chterin, und es gaben sich die beiden Liebenden solchem Gl�cke hin, da�
sie schier daran zu versterben meinten.

Ein Jahr lang genossen sie dieses Gl�ck, wenn anders solche
verbrecherische Liebe ein Gl�ck genannt werden kann, und nicht der
leiseste Verdacht fiel auf sie.

Da starb Carlos Vater, Galeazzo, und er mu�te der damit verursachten
Gesch�fte wegen nach Neapel zur�ckkehren. In dieser Zeit lie� der F�rst
seinen einzigen Sohn Antonello aus Neapel zur�ckkommen, wo er als Page dem
K�nig Ferrante bis zu seinem vierzehnten Jahr gedient hatte. An diesem
Hofe herrschte die Liebe, und des Knaben Sinn war ganz von ihr erf�llt,
denn er war hei�en Blutes. Er verliebte sich in die lebhafte Giovanna, die
wie zwanzig aussah, wenn sie damals auch schon f�nfunddrei�ig z�hlte. Die
Kammerfrau erriet sehr bald die Absichten des jungen Herrn Antonio und
tat, als wiese sie ihn ab, um ihn noch st�rker an sich zu fesseln. Die
F�rstin, die dieses Spiel der beiden merkte, f�rchtete, es k�nnte zur
Entdeckung ihrer eigenen Liebschaft f�hren und verbot der Giovanna, sich
mit ihrem Sohne einzulassen. Und sie drohte ihr mit Z�chtigung, als sie
merkte, da� Giovanna ihrem Verbote nicht folgte. Dieses war sehr unbedacht
von ihr, denn sie h�tte sich sagen m�ssen, da� es ihre eigene Ehre
verlange, die Schw�chen andrer zu schonen.

Giovanna fand sich durch solche Behandlung schlecht f�r ihre treuen
Dienste belohnt; sie nahm Abschied von ihrer Herrin und stellte sich unter
Antonellos Schutz, der nun f�nfzehn Jahre alt geworden war. Zu sp�t
bereute Ramondina, und in ihrer Angst, jene m�chte sie verraten, beschlo�
sie den Tod der Kammerfrau; einige ihrer Getreuen betraute sie mit dieser
Tat. Als diese Leute nun Giovanna mit Dolchen angingen, erhob sie ein
gro�es Geschrei, und es gelang ihr, zu entfliehen; sie rettete sich in die
Kammer einer Magd, wo sie laut um Hilfe rief. Eine Menge Menschen lief
zusammen, und als auch der Bargello erschien, fl�chteten die M�rder in die
Kirche San Mateo. Antonello, der auf das Geschrei herbeieilte, fand seine
Geliebte in ihrem Blute. Er lie� die Kirche umstellen, um die M�rder zu
fassen. Seine Mutter befahl ihm aber, sie entkommen zu lassen; was er
versprach.

Er erz�hlte sehr unklug Giovanna von dem Befehl seiner Mutter. Da erfa�te
die Kammerfrau gro�er Zorn gegen die F�rstin und sie erz�hlte Antonello
die Geschichte seiner Mutter mit Carlo Caraffa. Antonello berichtete es
sofort seinem Vater. Dieser wollte es von Giovanna selber h�ren, und sie
erz�hlte ihm den Liebeshandel mit allen Einzelheiten, so da� er weder mehr
an der Untreue seines Freundes noch an der seines Weibes zweifeln konnte.
Er gebot Giovanna und Antonello tiefstes Schweigen.

Die F�rstin hatte von der Unterredung durch ihre Spione erfahren und
machte sich auf Gift gefa�t, weshalb sie t�glich Gegengifte und Elixiere
einnahm. Auch Carlo sandte sie durch den Sohn einer alten Dienerin
Botschaft von dem Vorgefallenen und ihren Bef�rchtungen. Aber des Herzogs
Spione fingen den Boten ab, und er erfuhr so die Untreue seines Weibes aus
ihrem eigenen Schreiben. Nun z�gerte er nicht l�nger und gab ihr Gift,
durch das sie ein schleichendes Fieber bekam.

Sie starb nach vierzehn Tagen. Dienstleute des Herzogs ermordeten Carlo in
Neapel. Auch Giovanna traf seine Rache: er lie� ihre Wunden vergiften.

Als der Herzog von Salerno erfuhr, da� einer der vornehmsten Herren von
Neapel, der ein sch�nes aber lasterhaftes Weib hatte, von der Unehre
sprach, welche die F�rstin Romandina �ber das Haus Sanseverino gebracht
hatte, da lie� der Herzog gegen�ber der Kirche Santa Chiara einen
pr�chtigen Palast bauen und �ber dem Portal sein Wappen anbringen. Den
Wappenhelm kr�nten zwei H�rner, welche diese Schrift trugen:

    Porto le Corna che ognun le vede.
    Altro le porta che non se lacrede.

Zu deutsch:

    Ich trage H�rner, die ein jeder siecht.
    Ein andrer tr�gt sie und er wei� es nicht.



DIE NONNEN VON BOLOGNA


Da� die Klosterfrauen eine andre als die himmlische Liebe in ihrem Herzen
tragen d�rfen, dieses habe ich nie geglaubt, denn indem sie sich der
irdischen Liebe ergeben, sch�nden sie nicht allein ihren Leib, sondern
auch ihre Seele und jagen daraus die Gottheit, die in ihnen hausen soll.
Aber ich habe oft geh�rt, da� manche Nonnen gegen ihren Willen ins Kloster
getan wurden und da� diese, weit entfernt, Gott ihren Leib zu weihen, sich
daf�r entschuldigen wollen, da� man sie von der Welt abschlo�.

Was ich nun erz�hle, ereignete sich unter dem Pontifikat des Maffeo
Barberini, der als Papst Urban VIII. hie�, und zwar in Bologna, wo des
Papstes Neffe, der Kardinal Antonio Barberini, als Legat residierte.

Im Konvertitinnenkloster von Bologna waren damals zwei Nonnen von gro�er
Sch�nheit und lieblicher Anmut, deren eine die Teverona hie�, die andre
wegen der Farbe ihres Haares die Rote. Mit dieser Roten begann der
Hauptmann Donato Antonio einen Liebeshandel, w�hrend ein G�nstling des
Kardinals, ein gewisser Carlo Possenti, sich mit Erfolg um die Teverona,
bewarb. Beide beschlossen, die Nonnen zu entf�hren, worein diese gerne
willigten. Sie bekamen weltliche Tracht und wurden nahe bei der Porta
Carrese mit Hilfe des Grafen Ranucci, eines Freundes des Possenti,
untergebracht bei einem gewissen Pallade, wo sie aber nur ein paar Tage
verweilten, um in das Haus des Grafen Alessandro Maria Pepoli und von da
in das Haus eines Dieners dieses Grafen gebracht zu werden.

Inzwischen war man der Missetat auf die Spur gekommen und eine genaue
Untersuchung eingeleitet worden. Des Donato Bruder, der Oberst seines
Regimentes war, schickte den Donato schleunigst nach der Romagna ins
Quartier und versprach ihm, die Rote alsbald nachzuschicken. Possenti, der
inzwischen Vize-Herzog von Segni geworden und nicht mehr in Bologna war,
hoffte, man w�rde die Sache bald vergessen, worauf er sich seine Teverona
nachkommen lassen wollte. Aber der Proze� wurde sehr eindringlich gef�hrt,
so da� der Oberst f�r das Leben seines Bruders f�rchtete; er verst�ndigte
sich mit dem Grafen Pepoli und die beiden beschlossen, die zwei Nonnen
umzubringen, was auch geschah. Sie wurden im Keller ihres letzten
Wohnortes bei dem Diener begraben. Solange Urban Papst war, wurde das
Verbrechen totgeschwiegen, denn man vermutete in dem Kardinal Antonio den
Anstifter, der die Nonnen geliebt und nachdem er ihrer �berdr�ssig
geworden w�re, h�tte er sie man wei� nicht wohin geschickt.

Als nun nach Urbans Tode Innozenz X. den Thron bestieg, standen die
zahlreichen Feinde der Barberini auf und klagten den Kardinal vieler
w�hrend der Regierung seines Onkels begangener Verbrechen an, und obzwar
der Papst den Barberinis die Tiara verdankte, verfolgte er doch den
Kardinal. Jener Graf Pepoli war inzwischen gestorben und das Haus seines
Dieners wechselte den Besitzer. Der entdeckte die Leichen im Keller und
erstattete Bericht an die Justiz. Pallade, bei dem sie zuerst gewohnt
hatten, machte aus Angst und in Hoffnung auf die p�pstliche Gnade ein
offenes Gest�ndnis. Darauf wurden am 30. Juli 1645 im Palaste des
Kardinals Antonio in Rom jener Carlo Possenti und des Kardinals
Haushofmeister verhaftet und nach Bologna gebracht. Auch der Oberst,
Donatos Bruder, wurde eingezogen und mit Pallade und Possenti
konfrontiert. Possenti starb ohne etwas zu verraten in der Folter. Auch
der Oberst ertrug ohne ein Wort die Folter und der Haushofmeister erwies
auf ihr seine Unschuld. Er wurde wie der Graf Ranucci nach Pataro
verbannt.

Der Kardinal floh am hellichten Tage, als ob er einen Spaziergang machen
wolle, nach Frankreich. Sp�ter s�hnte er sich mit dem Papste aus. Von
jenem Verbrechen an den beiden Nonnen war nie mehr die Rede.



DIE BR�DER MISSORI


Die beiden Br�der Missori erfreuten sich der Gunst des Marchese del Monte,
Ministers der K�nigin Christine von Schweden. Sie trieben was sie wollten
in jenem Stadtviertel Roms, das die K�nigin w�hrend ihres Aufenthaltes in
der Stadt bewohnte. Christine setzte alles Vertrauen in die Br�der und war
gegen ihre Taten um so nachsichtiger als sie sich mit der Absicht trug,
aus dem von ihr bewohnten Viertel eine Freist�tte zu machen. Solcherart
hatten die Gerichtsbeamten keinen Zutritt in dieses Viertel und die immer
es versuchten, wurden umgebracht und in den Tiber geworfen. Hier in diesem
Viertel fanden zumal alle Frauen, die aus irgendwelchen Gr�nden ihre
M�nner verlassen hatten, Zuflucht.

Dies w�hrte Jahre, und die K�nigin zog sich die allgemeine Verachtung zu,
da sie sich auf jene Mordbuben st�tzte, und vergeblich lie� der Papst sie
durch mehrere Kardin�le ersuchen, die Verbrecher zu bestrafen; sie
verharrte nur um so st�rker auf ihren verbrieften Rechten eigener
Jurisdiktion, als schlimme Ratgeber ihr einredeten, die Kardin�le wollten
sie um ihre Herrschaft bringen.

Der Papst sagte immer nur: "Der h�chste Richter wird hier Abhilfe
schaffen", und er beg�nstigte mit dieser Schw�che das sch�ndliche Treiben
der beiden Br�der, die selbst davor nicht zur�ckschreckten, Kindern Gewalt
anzutun. T�glich kamen neue Klagen, und so mu�te der Papst doch dem
Gouverneur den Befehl geben, sich der Br�der Missori zu bem�chtigen; aber
es war ihm dieses nicht gestattet, da sie den Titel "Garde der K�nigin"
f�hrten. Man mu�te daher danach trachten, sie au�erhalb des Bannkreises
von Christinens Macht zu fangen.

Als dieses die Missori erfuhren, verlie�en sie das Viertel nicht mehr.
Spione wurden von den Bravi der K�nigin erkannt, zu Tode gepr�gelt,
erschossen oder in den Tiber geworfen. Der Marchese vermehrte die Wachen
des Viertels um f�nfundzwanzig Mann. Die Verbrechen nahmen Tag f�r Tag zu.

Nun gelang es einem der K�nigin wie dem Gouverneur befreundeten Kardinal,
die Majest�t mit guten Gr�nden zu veranlassen, da� die Br�der Missori den
Kirchenstaat verlie�en, was sie auch taten. Nicolo wollte sich nach Neapel
wenden, w�hrend Bernardino dem Gro�herzogtum Toskana den Vorzug gab,
dessen Herr der K�nigin befreundet war.

Der Papst erhielt sofort Nachricht von dem Aufenthalte der Br�der und
schickte gleich einen Kurier an den Gro�herzog mit einem Schreiben, worin
er bat, zwei junge Leute auszuliefern, die von Rom nach Toskana gereist
w�ren. Cosimo III. wu�te nicht, da� sich die Br�der der Gunst der K�nigin
erfreuten und lie� die Br�der in Livorno verhaften, von wo sie unter
Bedeckung nach Rom gebracht und in der Engelsburg eingekerkert wurden.
Erst dann erhielt Cosimo die Briefe der K�nigin, worauf er ihr schrieb,
da� es ihm leid t�te und wie es der Papst angestellt h�tte, die Br�der in
seine Hand zu bekommen.

Die Br�der waren getrennt untergebracht und mit schweren Fu�eisen
gefesselt. Bei ihrem ersten Verh�r leugneten sie, Missori zu hei�en und
Br�der zu sein, aber zahlreiche Zeugen erkannten sie. Die K�nigin bem�hte
sich ohne Erfolg um ihre Freilassung; in eigner Person begab sie sich nach
dem Monte Cavallo zum Staatssekret�r, wurde aber nicht vorgelassen. Der
Papst war f�r den Tod der Br�der, sowie sie als die Missori erkannt w�ren,
auch ohne ihr eigenes Gest�ndnis, causis nobis notis, wie er hinzusetzte.

Bernardino sah sich, zur�ckgef�hrt in seine Zelle, schon dem Tode
verfallen; er schrie nach dem Kerkermeister. "Warum", schrie er, "hat man
mir den Bart geschoren, mich in Eisen gelegt? Soll ich sterben? La�t mich
nicht in Ungewi�heit." Aber der Kerkermeister sagte, dies seien nur
rechtm��ige Prozeduren und keine Vorbereitungen zur Hinrichtung. Davon
gewann Bernardino einige Beruhigung, die aber wieder schwand, als man das
Fenster seiner Zelle vermauerte.

Viele hatten schon die Br�der erkannt, als ein Edler von San Stefano, der
sie sehr gut zu kennen behauptete, erkl�rte, er k�nne die beiden jungen
Leute, die man ihm hier vorf�hre, nicht als die Missori erkennen. Aber es
half dieses nichts, denn der Papst hatte das Todesurteil unterzeichnet,
und am 14. Januar 1685 begab sich der Marchese Strozzi nach der
Engelsburg, um sich mit dem Kommandanten Massimi �ber die Vorbereitungen
zur Hinrichtung zu verst�ndigen. Als man Nicolo das Abendbrot brachte,
fragte er: "Wer ist heute nach der Engelsburg gekommen?" Man sagte ihm,
da� es nichts Neues gebe. Aber er war voll Angst und a� nichts.

Bernardino fragte, ob die Folterinstrumente in der Engelsburg seien. Der
Leutnant Marzio antwortete, er sei zwanzig Jahre in der Festung und wisse
nichts von solchen Werkzeugen. Bernardino bat um Tabak.

Am Tage, da man sie zur Richtst�tte f�hrte, den 15. Januar des Jahres, war
der Platz vor der Engelsbr�cke dicht besetzt von Sbirren, da man einen
Rettungsversuch der K�nigin bef�rchtete. Deshalb waren die Kanonen auch
nach dem Platz gerichtet und mit Kart�tschen geladen. Auch war der Befehl
gegeben, bei dem geringsten Zeichen von Unruhe zu feuern.

Die Missori kamen, der �ltere voran. Er war mit seinen sechsundzwanzig
Jahren ein Mensch von hohem Wuchs und sch�nem Ansehn. Seine Haare und
Augen waren schwarz und die Farbe seiner Haut olivengr�n. Sein Bruder, der
ihm festen Schrittes folgte, war um drei Jahre j�nger, hatte
kastanienfarbnes Haar und einen r�tlichen Bart, eine wei�e Haut und
lebhafte Augen. Beide trugen hirschfarbene Wamse, hellseidne Strumpfhosen
und wei�e Schuhe; ein grauer Mantel mit pfaufarbnem Futter fiel ihnen bis
auf die F��e. Als Bernardino unter der Menge einen Freund erkannte, rief
er: "Lieber Freund, wie siehst du mich wieder! Ich empfehle dir meine
Seele, die bald ihrem K�rper entfliehen wird!" Der also Angerufene fiel
bei diesen Worten in Ohnmacht und kam erst wieder zu sich, als die beiden
schon tot waren.

Sie hatten seit dem Morgen des vorigen Tages nichts gegessen. Bei der
Kapelle an der Engelsbr�cke bot man ihnen Nahrung. Bernardino wies sie ab,
aber Nicolo nahm aus Gehorsam einen in Wein getauchten Zwieback. Er ging
als erster in den Tod. Bernardino fiel in Ohnmacht, als er seinen
geliebten Bruder verscheiden sah. Man brachte ihn rasch wieder zu sich. Er
legte mit gr��ter Ruhe sein Haupt selber auf den Block. Als der Kopf fiel,
donnerte ein Kanonenschu�, wie zuvor bei der Hinrichtung Nicolos. Diese
Sch�sse waren eine besondere Gnade des Papstes, der w�hrend der
Hinrichtung in seinem Schlafgemach auf den Knien zu Gott um das Seelenheil
der Hingerichteten betete. Bei jedem Kanonenschu� sandte er dem
Verschiedenen den Segen in articulo mortis nach.



POMPILIA COMPARINI


Der Abbate Paolo Franceschini aus Arezzo war wohl von edler Herkunft, aber
nur sehr wenig mit Gl�cksg�tern gesegnet. Doch besa� er gen�gend Geist,
sein Gl�ck zu versuchen, und begab sich nach Rom, wo er vom Kardinal
Lauria als Sekret�r bestellt wurde. Er gewann bald die Gunst des wegen
seiner Gelehrsamkeit im heiligen Kollegium sehr gesch�tzten Kardinals, und
ausger�stet mit dieser Gunst wollte Paolo sein Gl�ck und Ansehn damit
f�rdern, da� er seinem Bruder eine reiche Frau verschaffe.

Der Bruder Guido war schon ein �lterer Mann, von wenig gewinnendem �u�ern
und geringer Begabung. Er war Sekret�r beim Kardinal Nerli gewesen, hatte
die Stelle aber verloren, was f�r die Heiratspl�ne des Abbate nicht
g�nstig war. Aber er hoffte, die M�ngel seines Bruders durch die Vorz�ge
seiner eignen Person zu ersetzen. Nach mancher Umschau richtete er seine
Absicht auf Francesca Pompilia, die einzige Tochter des Pietro Comparini
und seiner Gattin Violante, die eine Erbschaft von zw�lftausend Skudi zu
erwarten hatte. Um so leichter erschien ihm diese Heirat fertig zu
bekommen, als die Familie Comparini der seinen nicht ebenb�rtig war.

Er bediente sich als Vermittlerin einer Haarkr�uslerin, die im Hause der
Comparini arbeitete und dort vertraulich war. Er versprach ihr f�r ihre
Vermittlung eine Belohnung von f�nfzig Goldgulden, und die Frau machte
sich gleich ans Werk. Sie redete mit Violante, die ihr versprach, mit
ihrem Manne zu reden. Denn der Nie�brauch jener Erbschaft blieb der
Familie nur f�r den Fall, da� direkte Nachkommen vorhanden waren. Der alte
Comparini erkl�rte sich nicht abgeneigt, wenn es mit dem Besitze der
Franceschini so stimme, wie sie ihm gesagt h�tten.

Paolo drang auf Eile; er f�rchtete, die Sache k�nnte ihm entgehen. Er lie�
vom Kardinal Lauria den Ehevertrag aufsetzen, was dieser Mann aus
Gef�lligkeit gegen den von ihm gesch�tzten Abbate tat. Inzwischen hatte
sich Comparini aber anderweitig �ber die Verm�gensumst�nde der
Franceschini erkundigt und die Ausk�nfte lauteten sehr verschieden von
denen des Abbate und dessen Gew�hrsm�nner. Es kam dadurch zu heftigen
Auftritten zwischen Mann und Frau, die durchaus auf der Heirat bestand und
sagte, da� dies nur Machenschaften von Neidern des Gl�ckes ihrer Tochter
w�ren. Aber der Gatte blieb um so k�hler, je mehr die Frau in Hitze kam
und sagte, er wolle durch die Verheiratung ja nichts gewinnen, aber auch
nichts verlieren. Aber Pietro hatte innerlich l�ngst seinem Weibe, das er
z�rtlich liebte, nachgegeben, denn er tat ihr immer jeden Willen. Violante
aber f�rchtete, er k�nne es schlie�lich doch noch durch gute Ratschl�ge
von Freunden bereuen, und so beschlo� sie, die Hochzeit ohne Wissen ihres
Mannes statthaben zu lassen. Die Tochter, immer folgsam dem was die Mutter
verlangte, war einverstanden. Man verabredete sich mit Guido, und
fr�hmorgens wurden sie in der Kirche San Lorenzo getraut. Pietro war sehr
aufgebracht, als er davon h�rte. Doch war an der Sache nichts mehr zu
�ndern, und er richtete die Hochzeit in seinem Hause, gab seiner Tochter
eine Mitgift von f�nfundzwanzig p�pstlichen Anleihescheinen und machte sie
zu seiner Erbin.

Schon am Hochzeitstage war es zwischen dem Alten und den Br�dern zum
Streit gekommen �ber die Vorteile, die den beiden Familien aus dieser
Heirat erw�chsen, und man war �bereingekommen, da� die Comparinis nach
Arezzo �bersiedeln und im Hause der Franceschini den Rest ihres Lebens
verbringen sollten. Comparini �berlie� seinem Schwiegersohne auch die
Verwaltung seines ganzen Besitztumes.

In Arezzo wurden die alten Comparini von den alten Franceschini und deren
Sippschaft mit gro�er Liebensw�rdigkeit empfangen, wie dies Brauch ist.
Aber bald kam es zu Streitigkeiten und schlie�lich zu offnem Bruch. Guidos
Mutter war eine anma�ende und geizige Frau, herrisch schaltend in ihrem
Hause. Auf des alten Comparini Vorhaltungen antwortete Guido erst
wegwerfend, dann drohend, was Violante in Wut brachte, die an Hochmut der
alten Franceschini nichts nachgab. Sie begann Pietro zu qu�len und fluchte
dem Tag, der sie nach Arezzo gebracht habe und gab ihm alle Schuld, die
sie selber hatte. Pietro, von Weibertr�nen eingenommen, fiel es nicht ein,
seinem Weibe zu sagen, da� diese Ehe gegen sein Wissen und Wollen
geschlossen worden w�re; er bat sie vielmehr z�rtlich, doch die kleinen
Unannehmlichkeiten hinzunehmen und abzuwarten, da� die Franceschini ihr
Unrecht einsehen.

Da starb der Kardinal Lauria, und Paolo wurde r�mischer Sekret�r des
Malteserordens; dadurch stieg sein Hochmut �ber alle Begriffe. Violante,
selber zu herrschen gewohnt, wollte es nicht l�nger ertragen und best�rmte
ihren Mann, nach Rom zur�ckzukehren. Die Franceschinis gaben ihnen f�r die
Reisekosten noch eine Summe Geldes.

Alsbald in Rom setzte Pietro zu allgemeinem Staunen eine gerichtliche
Denkschrift auf, worin er nachwies, da� Francesca Pompilia gar nicht seine
leibliche Tochter sei, und er daher gar nicht verpflichtet war, die
Mitgift auszuzahlen. Violante habe sich schwanger gestellt und ein von
einer Hebamme f�r hundertf�nfzig Skudi gekauftes Kind untergeschoben zu
dem Zweck, ihrer Familie die Nutznie�ung der f�nfundzwanzig St�ck
p�pstlicher Anleihe zu erhalten. Sie h�tte diese T�uschung sehr geschickt
ins Werk gesetzt.

Diese Denkschrift Pietros wurde bald stadtbekannt und erregte mehr
Unwillen als Erstaunen, denn man sagte sich, da� die Franceschini von
diesem Schriftst�ck sehr beleidigt werden m��ten. Die Franceschini
�berlegten, da� man, wenn Pompilia kein eheliches Kind sei, die Ehe
nichtig erkl�ren und so den guten Ruf der Familie wieder herstellen k�nne.
Die Rechtskundigen, die sie dar�ber befragten, waren aber verschiedener
Meinung und so trauten sich die Franceschini nicht an einen so
zweifelhaften Proze�. Was sie erreichten, war die Anerkennung von
Pompilias ehelicher Geburt und damit die rechtsg�ltige Erbschaft der
Anleihescheine. Dagegen appellierte Pietro beim p�pstlichen Gericht und
erreichte, da� die Franceschini wohl nur die Ausgaben jener �bertragung,
nicht aber die Nutznie�ung des Fideikommisses zugesprochen bekamen.

Aller Ha� der Franceschini wandte sich auf die ungl�ckliche Pompilia, die
in Arezzo zur�ckgeblieben war. Von den eigenen Eltern als Kind verleugnet,
wurde sie von ihrem Gatten t�glich mit dem Tode bedroht. Die
sechzehnj�hrige Pompilia ertrug alle Grausamkeit, wie sie vermochte; als
sie aber keinen Ausweg mehr sah, wandte sie sich an den Statthalter von
Arezzo, aber ohne Erfolg. Nun warf sie sich dem Bischof zu F��en, und
dieser lie� den Guido rufen und mahnte ihn zu Vers�hnlichkeit. Aber diese
�ffentliche Beschwerde brachte ihn ganz au�er sich, und er drohte seinem
Weibe, es zu t�ten, wenn sie es nochmals wagen sollte, sich zu beklagen.
Da es aber in nichts besser wurde, wandte sich Pompilia an einen Schwager
ihres Mannes, den Canonicus Conti, der ihren Jammer kannte, und bat ihn,
ihr das Leben zu retten. Der Canonicus sah das Heil nur in der Flucht aus
dem Hause; da er sich aber nicht die Feindschaft seiner Sippe aufladen
wollte, empfahl er Pompilia, sich an den Canonicus Caponzachi zu wenden,
einen Freund und entfernten Verwandten der Franceschini, einen
rechtschaffenen und erprobten Mann. Dieser hatte nun erst Bedenken, eine
Frau ihrem Manne zu entf�hren, wenn auch nur zu ihren Eltern, aber
schlie�lich gewann ihn doch das Mitleid und er versprach seine Hilfe. Als
diese nicht rasch genug kam, schrieb Pompilia an ihn, leidenschaftlich und
schmeichelnd, doch nie derartiges, da� man daraus eine Verletzung ihres
ehelichen Treugel�bnisses h�tte lesen k�nnen, wie die erhaltenen Briefe
zeigen. In einem dieser Briefe lobt sie des Caponzachis Bescheidenheit, in
einem andern beschwert sie sich �ber einige frivole Gedichte, die er ihr
geschickt habe und bittet ihn, ihr seinen Edelmut rein zu erhalten.

Am verabredeten Tage der Flucht bestiegen der Canonicus und Pompilia den
Reisewagen und erreichten in raschester Fahrt am fr�hen Morgen des andern
Tags Castelnuovo; da hier der Wirt ihnen nur ein Bett bieten konnte,
verbrachte Pompilia die Rast auf einem Lehnstuhl, w�hrend der Canonicus im
Stall zum Kutscher ging.

Kurz nach der Flucht entdeckte Guido das leere Bett und den offenen
Schrank, in dem eine darin verwahrte Geldsumme fehlte. Zu Pferde eilte er
den Fl�chtigen auf der Stra�e nach Rom nach. Er traf eine Stunde nach
ihrer Ankunft in jener Herberge ein, stie� auf Caponzachi, der ihn einen
Schurken und Tyrannen nannte. Guido war sehr �berrascht, den Canonicus bei
seiner Frau zu treffen, und er verlor allen Mut so sehr, da� er wieder
nach Hause ritt. Hier angekommen verklagte er seine Frau wegen Flucht und
Ehebruch, womit er seine Mitgift gewonnen zu haben glaubte. Sein Bruder,
der Abbate Paolo, erhob Beschwerde beim Papste Innozenz XII. und beim
Gouverneur von Rom, dieser m�ge den Canonicus Caponzachi als Entf�hrer und
Ehebrecher erkl�ren und seinem Bruder die Mitgift zusprechen.

Der mit aller Strenge gef�hrte Proze� ergab aber nichts gegen das Paar,
au�er dem Briefwechsel vor der Flucht, diese selber und die Aussage des
Kutschers, der erkl�rte, er h�tte beim Umsehen des �ftern die beiden Wange
an Wange liegend im Wagen gesehen. Aber es m�chte dessen Ursache die
schlechte Stra�e gewesen sein. Endlich verf�gte das Gericht die Verbannung
des Canonicus f�r Jahre nach Civitavechia wegen Beg�nstigung der Flucht,
wenn auch in guter Absicht. Pompilia wurde mit Zustimmung der
Franceschinis in loco carceris nach dem Kloster delle Scalette an der
Lungara gebracht, wo Guido ihren Unterhalt zu bestreiten hatte. Da sie
aber ihrer Schwangerschaft wegen nicht l�nger an diesem Orte bleiben
konnte, verf�gte der Gouverneur ihre �bersiedlung in das elterliche Haus,
womit auch der Unterhalt durch den Gatten sein Ende fand.

Des Geredes �ber diese Sache war in Rom so viel, da� der Abbate Paolo
seine Stelle beim Malteserorden verlor. Worauf er sich entschlo�, Rom zu
verlassen und in ein Land zu gehen, wohin kein Ger�cht von der Unehre, die
ihn betroffen, gedrungen sein konnte. Er hinterlie� Guido die Pflicht, die
Ehre des Hauses wieder herzustellen.

Pompilia gebar einen Sohn, der den Namen Moschio erhielt und von den
Comparinis zur Pflege au�er Haus gegeben wurde. Alle Welt hoffte, Guido
w�rde nun zur Besinnung kommen und sich mit seinem Weibe vers�hnen; aber
Guido hatte ganz andere Gedanken: er wollte seine Ehre mit dem Blute aller
Contarinis reinwaschen.

Einem Feldarbeiter, einem Menschen niedern Wandels, vertraute er seine
Schmach und seinen Racheplan an, und der Mensch erbot sich, mit Hilfe von
vier, f�nf sichern Leuten den Racheplan auszuf�hren. Zu f�nft begaben sie
sich verkleidet nach Rom und klopften des Nachts um zwei bei den
Comparinis an. Einer rief, er habe einen Brief Caponzachis zu bestellen,
aber die Frauen hatten Angst und rieten Pietro, nicht zu �ffnen. Der aber,
auf den Brief neugierig, �ffnete die T�r und Guido st�rzte mit zweien
seiner Leute herein, w�hrend die andern zwei drau�en Wache standen. Er
stie� dem Alten das Messer in den Leib, so da� er ohne einen Laut hinfiel
und starb. Hierauf ermorderte er Violante und die ungl�ckliche Pompilia
mit vielen Messerstichen und Fu�tritten. Einem seiner Leute befahl er,
nachzusehen, ob die Frauen tot seien; der zog sie an den Haaren hoch, lie�
sie hinfallen und sagte, sie seien tot. Er zahlte ihnen dann den Lohn aus
und wollte sich von ihnen trennen; dies aber lie�en die vier Gesellen
nicht zu, aus Angst, und so gingen sie alle miteinander zu Fu� die Stra�e
nach Arezzo zu.

Guido und Violante waren tot, aber Pompilia lebte noch, trotzdem sie die
meisten Messerstiche bekommen hatte. Nun rief sie um Hilfe, so da� die
Nachbarn herbeieilten. Mit gro�er Standhaftigkeit ertrug sie ihre schwere
Verwundung, beklagte auch nicht ihren Gatten, sondern bat den Himmel, da�
er ihm seine Tat vergebe, und starb eines seligen Todes, bis zuletzt ihre
Unschuld beteuernd.

In einer H�tte nahe Rom wurden die M�rder aufgegriffen. Guido gestand erst
beim Anblick der Folter, rechtfertigte seine Tat aber als seiner Ehre
wegen getan. Seine Mitschuldigen wurden an den Galgen gekn�pft; er selber
wurde gek�pft.



K�NIGIN CHRISTINE


Die K�nigin Christine hatte Jahre in Rom gelebt und entschlo� sich, einer
Einladung Ludwigs XIV. zu folgen und nach Frankreich zu reisen. Mit einem
gro�en Gefolge von Kavalieren und Pagen verlie� sie Rom. Der K�nig hatte
f�r seinen erlauchten Gast einen prunkvollen Palast richten lassen und dem
Gefolge ein Kavalierhaus angewiesen. In diesem Gefolge befanden sich zwei
Herren, die sie mit ihrer besonderen Gunst auszeichnete; Tag und Nacht
waren der Marchese Monaldeschi und der Marchese Santinelli um sie, der
erste ein witziger Poet in der modischen Art der Marini, der den
k�niglichen Hof zum gro�en Erg�tzen seiner Herrin in scharfen Satiren
durchhechelte. Dies f�hrte dazu, da� ihn die K�nigin zu ihrem geheimen
Vertrauten machte. Dar�ber f�hlte sich Santinelli zur�ckgesetzt, wenn auch
die K�nigin alles tat, ihn huldvoll zu behandeln. Monaldeschi merkte die
Eifersucht seines Nebenbuhlers um die Gunst und wollte sich diese allein
erhalten; also lie� er am Hofe Briefe mit verstellter Hand verbreiten, in
denen sehr vertrauliche Mitteilungen der K�nigin an Santinelli und was sie
miteinander taten, auf das respektloseste erz�hlt wurden. Diese Briefe
kamen auch in Santinellis H�nde, und er erkannte die verstellte
Handschrift. Er beschlo� die Vernichtung seines Gegners. Er brachte, mit
der K�nigin einmal im Garten lustwandelnd, das Gespr�ch auf jene Briefe,
�ber die man sich bei Hofe sehr skandalisierte. Die K�nigin verlangte die
Briefe zu lesen; doch schwieg sie dazu und bat Santinelli nun, nicht
weiter dar�ber zu sprechen. Ein neuer Brief, in anderer Hand, aber
gleichem Stile, teilte weiteres von den Beziehungen der K�nigin zu
Santinelli mit. Die K�nigin wollte nun die verdiente Strafe f�r den
Briefschreiber nicht l�nger hinausschieben, aber sie lebte in Frankreich,
wo die Gesetze jede Gewalttat strenge ahnden. Die Gesetze waren erst vor
kurzem vom Kardinal Richelieu erlassen worden, um den zahlreichen
Bluttaten zu steuern. Der K�nig hatte ihre geringste Verletzung mit dem
Tode bestraft, auch wenn es Mitglieder seines Hauses waren, die sich
solches zuschulden kommen lie�en. Durch eine Ermordung des Monaldeschi
hatte die K�nigin den Zorn des K�nigs zu f�rchten; doch war ihre Ehre
allzu sehr beleidigt und solches allgemein bekannt geworden.

Eines Tages legte die K�nigin dem Monaldeschi einen mit verstellter Hand
geschriebenen Brief vor, er m�ge ihn lesen.

"Wer ihn wohl geschrieben haben mag," sagte sie, "ich kenne die
Handschrift nicht."

Und als Monaldeschi schwieg, sagte sie: "Welche Strafe verdient wohl der
Schreiber solcher B�swilligkeiten?"

"Sicher den Tod," sagte der Marchese, "den Tod, den ihm Eure Majest�t
w�hlen."

"Den Tod, meint Ihr? Ich werde mich Eures Urteils erinnern. Denkt daran."

Die Furcht, in die Monaldeschi nach dieser Unterredung geriet, lie� ihn zu
Santinelli gehen, von dem er wu�te, da� er einige �hnliche Schreiben
verwahre; er wollte von ihm erfahren, ob die K�nigin auf ihn einen
Verdacht geworfen habe. Doch Santinelli beruhigte ihn derart, da�
Monaldeschi ahnungslos in den Tod ging.

Die K�nigin lie� eines Tages einen Edelmann ihrer Leibwache kommen und gab
ihm den Auftrag, am n�chsten Morgen in einem entlegenen Zimmer den
Marchese Monaldeschi heimlich und ohne L�rm mit einem Degensto� ins Herz
beiseite zu schaffen. Auch einen M�nch lie� sie sich bereithalten, den
Marchese auf sein Ende vorzubereiten. Der M�nch bat die K�nigin, ihm
solchen schweren Auftrag zu erlassen, da ihm sonst die Ungnade des K�nigs
sicher sei. Doch sie gab ihm ihr Wort, da� er nichts zu bef�rchten habe,
und versprach ihm eine Belohnung.

Andern Morgens lie� sie Monaldeschi in den Garten rufen; sie zeigte ihm
wieder einen Brief und neben diesen hielt sie seine Handschrift: er konnte
nicht mehr leugnen. Er fiel der K�nigin zu F��en und bat um Gnade. Die
K�nigin sagte: "Was Euer Seelenheil anbetrifft, so habe ich Euch der Huld
Gottes empfohlen; was mich betrifft, so verzeih ich Euch. Ihr habt in
Eurer Sache selbst gerichtet. Euer Urteil soll vollstreckt werden." Damit
verlie� sie ihn. Zwei Leute hielten den Marchese fest, der ihr
nachspringen wollte, und f�hrten ihn in ein abgelegenes Gartenzimmer, wo
er, wie sie ihm sagten, gefangen bleiben sollte. Da traf er den M�nch, der
ihm auf Befehl der K�nigin das Urteil verk�ndete.

Auf Ansuchen des Marchese begab sich der M�nch zur K�nigin und bat um das
Leben; aber die rachs�chtige Frau bestand auf seinem sofortigen Tode. So
bat der M�nch den Marchese, sich zum Tode vorzubereiten und seine S�nden
zu beichten, zumal die Henker schon warteten. Aber der Marchese
verweigerte die Beichte, in ungeheurer Wut durch das Gemach stampfend. Da
�berfielen ihn jene beiden; und der eine stach nach ihm mit dem Degen;
doch glitt er am Wamse ab. Ein zweiter Stich, den er abwehren wollte,
durchbohrte ihm die Hand und verletzte ihn am Kopfe. Jetzt erst, aus zwei
Wunden blutend, verlangte er zu beichten, was die beiden M�rder nur auf
Bitten des M�nchs gew�hrten, der nicht mehr wu�te, in welcher Welt er
lebte. Nach der Absolution wollte Monaldeschi sein Wams ablegen, um einem
Sto� ins Herz freien Weg zu geben; aber als er sein Kleid auszog, drangen
ihm zwei Degen durch den Hals, da� er aufst�hnend verschied. 'Herr Jesus'
war sein letztes Wort. Den Leichnam schn�rte man in eine Decke und vergrub
ihn gar kl�glich neben einer nahen Kirche, rasch, damit man von dem Tode
nichts erf�hre. Aber es kam doch dem K�nig zu Ohren, der genaues wissen
wollte. Er war nah daran, die K�nigin aus dem Reiche zu verweisen. Er lie�
den toten Marchese ausgraben und mit allem Pomp beisetzen, auf da� jeder
von der grausamen Tat der blutd�rstigen Frau erfahre. Hatte der K�nig vor
jener Tat die K�nigin mit seinem Besuche beehrt, so brach er nun jeden
Verkehr mit ihr ab; worin sie eine Beleidigung sah und abreisen wollte.
Sie wollte das, um ihre Mi�achtung gegen den K�nig damit auszudr�cken,
ohne jede F�rmlichkeit tun; aber der K�nig, der den Tag ihrer Abreise
erfahren hatte, besuchte sie und verabschiedete sich kurz von ihr.
Soldaten eskortierten sie ein paar Meilen weit; es sah wie eine Ehrung
aus, aber es geschah zu ihrer Bestrafung, denn die Soldaten begleiteten
sie wie eine Gefangene.




ZWEI ROMAN-ENTW�RFE

�BERTRAGEN VON FRANZ BLEI

I.

AN-IMAGINATION


Der leidenschaftliche Mensch, der junge Jean-Jacques haftet sich an die
Weisungen seiner Einbildungskraft, Robert tut nur, was er unmittelbar
wahrnimmt. Der Verfasser dachte �fters daran, einen jungen Menschen zu
gestalten, der aus der Welt einer bestimmten Epoche, z.B. der Welt von
1811, zu Gl�ck und Ruhm aufsteigt, 1811: Cambac�r�s, der Staatsrat, der
Kaiserliche Hof in den Tuilerien etc.

Der Verfasser wollte vor zehn Jahren einen z�rtlichen und anst�ndigen
jungen Mann gestalten, und er machte ihn ehrgeizig, aber doch voller
Imaginationen und Illusion: Julien Sorel.

Er m�chte nun diesen Robert v�llig frei von jeder Imagination gestalten
au�er dieser einen, die dazu dient, alle die n�tigen Schliche zu erfinden,
um zu Reichtum zu gelangen; aber Robert gibt sich keineswegs dem m��igen
Vergn�gen hin, sich den Reichtum und dessen Gen�sse vorzustellen.
Erfahrung hat ihm schon beigebracht, da� sich derlei m��ige Tr�umereien
niemals realisieren. Alors comme alors ist sein Wahlspruch.

K��t er die sch�nste Frau, so sieht er nur, was auch der ausged�rrteste
Jockey nicht zu leugnen w��te, n�mlich Sch�nheit und Wert ihrer
Ohrgeh�nge. Indem Robert seiner Einbildung nicht das geringste Vergn�gen
verdankt, schenkt er der Bequemlichkeit seines Fauteuil gr��te
Aufmerksamkeit, der Qualit�t seines Diners, dem Komfortablen seiner
Wohnung etc. etc.

Robert ist, was das Herz anlangt, mit vierzehn Jahren ein vollendeter
kleiner Lump. Er stiehlt Bonbons aus den Auslagen der kleinen H�ndler,
gemeinsam mit seinem sechzehnj�hrigen Kameraden Cari�re. Dieser Cari�re
hat keinerlei freundschaftliche Gef�hle f�r Robert, erhofft sich aber von
dessen Geschicklichkeit Annehmlichkeiten. Der Verfasser erz�hlt von
Cari�re, dem Bastard einer diebischen Kammerfrau. Cari�re ist anst�ndig
nur eigentlich aus Mangel an Geist; man glaubt, er verspreche was f�r die
Zukunft. Dadurch ist er Robert von Nutzen; Cari�re zieht sich aus allen
Einzelheiten geschickt heraus, hat in der Hauptsache das gleiche Verdienst
wie Robert: sein Auge ist nie vom Hauch des Imagin�ren getr�bt.

Er erkennt, was in seinem Interesse liegt, aber er steckt voll kleinem
Stolz. Diese Schw�che liefert das Komische der Figur. Auch Robert ist
nicht ohne diese selbstgef�llige Eitelkeit, aber er verneint sie. Cari�re
liefert das Komische.

Bertrand, h�chst simplen Wesens, f�hrt Roberts Befehle aus, ohne sie zu
verstehen.

Damit der Robert Effekt mache, mu� man ihn handeln sehen.

Daher darf sein Reichtum noch keine Tatsache sein. Man mu� ihn sehen, wie
er sich diesen Reichtum schafft.



II.

EINE SOZIALE POSITION


September 1832--Juli 1833.

Ich vermache dieses Manuskript dem Maler Herrn Ab. Constantin, meinem
Nachbarn, mit der Bitte, es nicht vor 1880 zu zeigen. Rome, 4. Oktober
1882. H. Beyle. -- Es mu� hierin mehr Wohlklang als in Le Rouge sein,
damit es leichter ins Ohr gehe.

Plan. -- Die Herzogin will de Roizard nur als Tr�ster.

Sie f�rchtet nur dieses eine: da� er sie verliebt anblicke.

Sp�ter sagt sich Roizard: sie will ganz einfach geliebt sein, und parbleu,
ich werde sie nicht lieben.

Sein Erstaunen, als er entdeckt, da� sie Liebe gar nicht will.

Bin ich denn zu alt? fragt er sich. Und da verliebt er sich.

Zun�chst Beschreibung der Charaktere; die Charaktere gehen aus den
Umst�nden hervor.

Die Charaktere sehr sauber festhalten: die Ereignisse blo� en masse, die
Details nur in dem Ma�e zulassen, als sie sich einstellen (12. Dezember
1882).

Grund: man denkt nur im Augenblicke des Schreibens selber wirklich und
ernsthaft an die Details. Ohne mir das vorher zu sagen, habe ich so in Le
Rouge gehandelt. Das Detail str�mte mir im Schreiben erst zu.

Statt das Buch mit dem Stumpfsinn der Beschreibung nach der Methode Walter
Scotts zu beginnen, k�nnte man anfangen mit der Charakteranalyse der
Herzogin, wie ich diese mir aufschrieb im September 1882. Ich fand am 12.
Dezember diese zwei Seiten vortrefflich, und hatte sie w�hrend der
Bataillen von Vidau v�llig vergessen.

Nach diesen beiden Seiten die Beschreibung der Rue de Palais, und die
Soiree oder den Empfang bei der Herzogin.

Die Herzogin. Madame la Duchesse de Vaussay, �ber drei�ig alt, eine
Leidenschaftliche. Fortgerissen von einem Feuertemperament ergab sie sich
allen Freuden und Gen�ssen, hatte aber doch immer die h�chste Idee von der
Pflicht, nicht eine vern�nftige Idee, sondern eine ganz abergl�ubische,
deren Fond sie niemals untersuchte und deren sie sich aus ihrer
Leichtigkeit, ger�hrt zu werden, bem�chtigt hatte.

Sie hat, wie man sagt, einige Liebhaber gehabt, und ist das ohne weiteres
zu glauben; ihre Seele war Leben und Bewegung; immer war sie von den
geschickten Man�vern eines Mannes fortgerissen, der Frauen zu haben
gewohnt war, oder sie erlag mit blinder Leidenschaft einem wirklich von
ihr eingenommenen Manne. Niemals liebte sie als die erste, niemals wollte
sie sich hingeben, sondern voller Gewissensqualen �ber ihren Fall, dem sie
ruhigen Blutes nicht ins Gesicht schauen konnte, glaubte sie ihn
ausl�schen zu k�nnen, indem sie dieses Gewissen durch eine v�llige
Unterwerfung unter den Mann beschwor, der gerade ihr Herr war. In ihrem
guten Glauben hielt sie sich noch durch eine befehlende Pflicht gebunden,
wenn ihr Verstand ihr schon deutlich sagte, da� der Mann, dem sie ihr Herz
bewahrte, l�ngst eine andere anf�hrte.

Roizard. For me. In einem Wort ist Roizard der idealisierte Dominique.
Ersichtlich h�chst wechselvollen ver�nderlichen Charakters; ein Wort
bringt ihn das eine Mal zu Tr�nen, das andere Mal macht es ihn ironisch,
hart, aus Angst, davon weich zu werden und sich hinterher dieser Schw�che
wegen zu verachten. Er war von mittlerer Gr��e und z�hlte �ber vierzig
Jahre. Seine Z�ge waren gro�, nicht sch�n, aber h�chst beweglich. Seine
Augen dr�ckten die geringste Nuance seiner Gef�hle aus. Und dar�ber war
sein Stolz verzweifelt. Da er dieses Malheur f�rchtete, war er brillant,
witzig, voller am�santer Geschichten, elektrisierte seine Zuh�rer und
machte das G�hnen im Salon unm�glich. In solchen Augenblicken erregte er
Abneigungen wie heftigste Bewunderung seiner Person. Man kann nicht
geistvoller sein, sagten seine Bewunderer. Aber die Mittelm��igen
erschreckte die Lebhaftigkeit seines Imprevu. Ohne Emotion war er ohne
Geist. Im �brigen war sein Erinnerungsverm�gen schwach, oder er
mi�achtete, es zu Hilfe zu rufen. Dann war sein Wort so diskret wie
indiskret der Ausdruck seiner Physiognomie. Da� man erriete, was er
f�hlte, h�tte seinen Stolz zur Verzweiflung gebracht. Das Pomp�se -- la
sostenutezza -- im Ausdruck eines Gef�hles, Affektation im Ausdruck eines
Schmerzes waren ihm fremd und zuwider, so legitim solcher Ausdruck auch
sein mochte; in solchen F�llen war Roizard Ironie in Blick und Wort.
Seri�ses, Pomp�ses, Trauriges waren nie in seiner Konversation, und nie
sprach er von dem einzigen, das ein Recht auf sein Interesse hatte; ein
echtes Gef�hl oder Heroismus, die sich f�r das Vaterland opferten.

Wie weit darf der famili�re Ton des Verfassers dieses Romans gehen? Die
au�erordentliche Familiarit�t Walter Scotts und Fieldings bereitet sehr
gut die Momente des Enthusiasmus vor. Ist der Ton in Le Rouge nicht zu
r�misch? 4. Oktober 1832.




ANMERKUNG DES HERAUSGEBERS


In diesem Bande sind die novellistischen Arbeiten Stendhals gesammelt,
deren Abfassungszeit nach Le Rouge et le Noir f�llt, also in die Zeit von
1830 bis zum Tode des Schriftstellers. Zwei Romanentw�rfe, der eine aus
dem Jahre 1882, der andere etwa aus dem Jahre 1840, finden in diesem Bande
ihren Platz. In der folgenden Bibliographie sind blo� die ersten Drucke
angegeben; von einer Aufz�hlung der oft sehr zahlreichen nachfolgenden
Drucke ist abgesehen.

_Les Cenci_ (1599): erster Druck in der Revue des Deux Mondes, 1. juillet
1837, pag. 5-32. Auf eine 1825 in Paris erschienene Brosch�re von 87
Seiten: Histoire de la famille Cinci. Ouvrage traduit sur l'original
italien trouve dans la Biblioth�que du Vatican, par M. l'Abb� Angelo Maio,
son conservateur, hat G. Hanotaux aufmerksam gemacht und hinter dem
Verfasser "Angelo Maio" Stendhal vermutet. Auch eine Relation de la mort
de Giacomo et Beatrix Cenci, franz�sisch und italienisch 1828 in den
M�langes der Soci�t� des Bibliophiles fran�ais ver�ffentlicht und in der
kurzen Vorrede mit 'Malartic' unterzeichnet, d�rfte Stendhal zum Verfasser
haben. Vgl. G. Vicaire in Manuel de l'Amateur de Livres du XIX. si�cle, I,
1894, col. 464-465, und: Gli originali delle Chroniques italiennes, con
postille autografe inedite: Les Cenci, a cura del dott. Giov. Barburo.
Casale, 1912, pag. 27.

Die F�rstin von Campobasso, unter dem Titel: _San Francesco a Ripa_,
zuerst gedruckt in der Revue des Deux Mondes. Juli 1853, pag. 166-179.

_La Duchesse de Palliano_. Zuerst gedruckt in der Revue des Deux Mondes.
August 1838, pag. 535-554.

_Vittoria Accoramboni_. Zuerst gedruckt in der Revue des Deux Mondes. M�rz
1837, pag. 560-584.

_L'Abbesse de Castro_. Geschrieben um 1838 und zuerst gedruckt in der
Revue des Deux Mondes, Februar 1839, pag. 273-328 und M�rz 1839, pag.
628-653. Die erste Buchausgabe: L'Abbesse de Castro par M. de Stendhal,
Auteur de Rouge et Noir, de La Chartreuse de Parme etc. Paris, Dumont,
�diteur, Palais-Royal, 88, au Salon litteraire, 1839, in 8�, SS. 329. Der
Band enth�lt au�erdem Vittoria Accoramboni, Les Cenci. Von der �btissin
von Castro, meist vereinigt mit andern Novellen aus dem italienischen
Kreise, sind erschienen: f�nfzehn franz�sische, drei deutsche Ausgaben, je
eine spanische, italienische, schwedische, fl�mische, tschechische,
russische und polnische Ausgabe.

Ein Aufsatz Stendhals �ber etruskische Gr�berfunde Les Tombeaux de
Corneto, den man in den franz�sischen Ausgaben meist den Novellen beif�gt,
findet in unserer Ausgabe seinen richtigen Platz in den Essais.

_Suora Scolastica_, deren Vorrede vom 21. M�rz 1842 datiert
ist -- Stendhal erlitt andern Tags einen Schlaganfall und starb am 23.
M�rz des Jahres -- ist 1837 begonnen, wie sich aus einem Briefe vom 16.
M�rz 1837 an die Comtesse de Tracy ergibt, und unvollendet geblieben. Das
Fragment wurde zuerst von C. Stryienski in La Chronique de Paris Nr. IV,
25. Februar 1893, pag. 195-200, ver�ffentlicht, die Vorrede in der Revue
r�trospective, XVIII, 1. Mai 1898, pag. 289-293. Beides dann in den
Soir�es du Stendhal Club, Paris 1904, pag. 127-141.

_Trop de faveur nuit_ wurde um 1838 geschrieben und aus der Handschrift
zum erstenmal ver�ffentlicht von F. von Oppeln-Bronikowski in La Revue de
Paris, 15. Dezember 1912, pag. 678-696, und 1. Januar 1918, pag. 5-26. Dem
Manuskript Stendhals gehen folgende Zeilen von seiner Hand voraus: "'Zu
viel Gunst schadet' (aufgegeben am 15. April 1889). Personen: der F�rst,
Gro�herzog und Kardinal; der Graf Buondelmonte; die �btissin Virgilia;
Felizia, Geliebte Roderigos; Rodelinde, Geliebte Lancelottos, Freundin
Felizias; Fabiana, 17 Jahre alt, munter, unbesonnen, Geliebte von X**;
Celiana, d�stre Geliebte von X**, Freundin Fabianas; Martona, Vertraute
der �btissin Virgilia; Roderigo L., Geliebter Rodelindens; Lorenzo R.,
Geliebter Fabianas; sie liebt ihn �ber alles und hat seinetwegen Don
Cesare, Malteserritter, aufgegeben; Pierantonio D., Geliebter Celianas,
die nur eine sinnliche Liebe zu ihm f�hlt; Livia, adelige Kammerzofe
Rodelindens. Trop de faveur nuit, Historie aus dem Jahre 1589. Dies der
Titel, den ein spanischer Dichter dieser Geschichte gab, aus der er eine
Trag�die machte. Ich werde mich wohl h�ten, irgendeine der Ausschm�ckungen
zu gebrauchen, mit deren Hilfe die Phantasie dieses Spaniers versucht hat,
diese traurige Schilderung kl�sterlichen Lebens zu versch�nern. Gewi�
steigern einige dieser Zutaten das Interesse, aber ich bleibe bei meiner
Absicht, die elementaren passionierten Menschen jener Zeit zu zeigen, von
denen unsere Zivilisation stammt; darum gebe ich diese Erz�hlung ganz
schmucklos." Stendhal hat seine Erz�hlung aus einer Chronik entnommen,
wonach sich der Vorfall im Kloster von Bajano bei Neapel zutrug. Der
Schlu� der Erz�hlung ist nach Stendhals Aufzeichnungen gegeben.

_Le Chevalier de Saint-Ismier._ Erstmals nach der Handschrift
ver�ffentlicht von F. von Oppeln-Bronikowski in der Revue Bleue, 7.
Dezember 1912, pag. 709-714, und 14. Dezember 1912, pag. 737-740.

_Zwei Roman-Entw�rfe._ Erstmals von C. Stryienski ver�ffentlicht in den
Soir�es du Stendhal Club, Paris 1904, pag. 95-100. Der erste
Plan -- A-Imagination, das A ist alpha privativum -- ist gegen 1840
aufgeschrieben, wie sich aus der Julien Sorel erw�hnenden Textstelle
ergibt. Den zweiten Entwurf hat Stendhal selber datiert. Der in dem Legat
angegebene Abraham Constantin war ein Miniaturenmaler auf Porzellan und
Kopist alter Meister, dessen Hauptwerke sich im Museum von Turin befinden.
Die Duchesse de Vaussey d�rfte in Menta ihr Urbild haben. Vgl. Vie de
Henri Brulard und einen Brief Mentas in Comment a v�cu Stendhal, 1900.
Roizard ist Selbstportr�t; R. Colomb ben�tzt es in seiner Notice.

_Aus italienischen Chroniken_. Im Jahre 1833 erstand Stendhal
zw�lf -- nach Oppeln-Bronikowski, Einleitung zu Chroniken 1908,
dreizehn -- handgeschriebene Foliob�nde mit zeitgen�ssischen Berichten aus
dem Italien des Seicento, vornehmlich des r�mischen. Was er damit f�r
Absichten hatte und wie er durch ihre Verwendung der Originator des
Renaissancismus wurde, geht aus Briefen an den Freund R. Colomb und den
Verleger Calman Levy und aus Tagebuchaufzeichnungen hervor: sie sollten
ihm das stoffliche Material zu einer Reihe von Erz�hlungen liefern, denen
er den gemeinsamen Titel "_Les Bois de Premol_" geben wollte und die sechs
B�nde umfassen sollten. "Ich habe alles nichts als Historische beiseite
gelassen und nur das gesucht, was das menschliche Herz schildert" und
unterm 27. April 1882 an Colomb aus Palermo: "was geht uns heute ein
Interdikt gegen Venedig an oder die Geschichte der zahllosen Vertr�ge
zwischen Rom und Neapel? Aber es interessiert uns, wie man sich in jener
Zeit an einem Nebenbuhler r�chte oder eine Frau eroberte. Ich las das
Manuskript dieser alten Berichte wie einen Roman."

Und: "Die Eitelkeit und die �ffentliche Meinung waren kaum im Entstehen,
und vom F�rsten verliehene Ehren nahm man mitnichten ernst ... Manche
glauben ja gar, jene Kultur w�re der unsern, auf die wir so stolz sind,
gleichwertig. Aber wir haben da ein Plus von zwei h�bschen Dingen: die
Wohlanst�ndigkeit und die Heuchelei. Unsere heutige Pr�derie hat nicht die
leiseste Vorstellung von jener Kultur ... Aber daf�r w�ren auch alle
unsere mumienhaften Tugenden den Zeitgenossen Ariostos und Raffaels h�chst
l�cherlich vorgekommen. Denn man sch�tzte damals am Manne nur, was er als
Person, als er selber war, und es war keine Eigenschaft der Person, so zu
sein wie jedermann: die Dummk�pfe und Einfaltspinsel hatten da kein
Terrain." Und: "Das Leben ohne die Dinge, die es gl�cklich machen, wurde
nicht hoch eingesch�tzt. Ehe man den beklagte, der es verlor, rechnete man
die Summe von Gl�ck aus, die er genossen, und in dieser Rechnung nahmen
die Frauen einen weit gr��eren Raum ein als heutzutage." Und: "Diese
Sitten haben einen Raffael und Michel Angelo hervorgebracht, die man heute
h�chst l�cherlich durch Kunstakademien hervorbringen will. Man vergi�t,
da� es einer k�hnen Seele bedarf, um den Pinsel recht zu f�hren, und
erzielt nichts als arme Teufel, die einem Bureauchef den Hof machen
m�ssen, damit er bei ihnen ein Bild bestelle."

Einiges aus diesen Handschriften hat Stendhal in die Formen seiner
Novellen gebracht; fast w�rtlich folgt er seinen Quellen in der Vittoria
Accoramboni und den Cenci. Anderes wird Episode, ja dient als Fabel, wie
in der Chartreuse de Parme. An der Ausf�hrung seines Planes der weiteren
B�nde wurde Stendhal durch den Tod verhindert; der Vertrag �ber neue
Chroniques italiennes mit der Revue des Deux Mondes war bereits
abgeschlossen und 1500 Franken an Stendhal als Vorzahlung geschickt
worden.

Stendhals Schwester Pauline P�rier-Lagrange verkaufte durch M�rim�es
Vermittlung die Manuskriptb�nde der Quellen an die Biblioth�que nationale:
es sind die Codices Italiani 169-179 und 296-297 der
Handschriftenabteilung. Zum ersten Male haben gleichzeitig
Oppeln-Bronikowski a.a.O. und C. Stryienski im zweiten Bande der Soir�es
du Stendhal Club, Paris 1908, pag. 214-267, daraus einiges publiziert, der
Deutsche sechzehn, der Franzose zw�lf gek�rzte St�cke. Oppeln-Bronikowski
hat au�erdem eine genaue Beschreibung der Codices gegeben, die ungef�hr
f�nfzig Geschichten enthalten. Ein kleiner Teil dieser Geschichten ist von
Stendhal durchkorrigiert -- "ich mache Bleistiftkorrekturen, um nicht beim
dritten Lesen die Geduld zu verlieren", wie er in einer Vorrede schreibt.
Unserer �bersetzung dienten als Vorlage: Abschriften nach den Originalen
in Paris, Stryienskis Text und f�r _Ariberti_ und _Farnese_ Stendhals
Correspondance. Die ausgew�hlten Beispiele w�ren leicht zu vermehren
gewesen, doch schien dies �berfl�ssig. Das begrifflich und dokumentarisch
Neue von 1830 ist durch Burckhardt und Nietzsche und ihnen nachfolgend
durch zahlreiche Ver�ffentlichungen der Dokumente so vertraut geworden,
da� ein ausf�hrlicherer Abdruck Stendhalscher Exzerpte obsolet w�re. Aus
einem der drei oder vier literar-kritischen Werke von Rang, die in den
letzten zwanzig Jahren in Deutschland ver�ffentlicht wurden, aus F.F.
Braungartens 'Das Werk Conrad Ferdinand Meyers, Renaissance-Empfinden und
Stilkunst', G. M�ller, M�nchen 1920, seien hier einige S�tze zitiert:
"[sic! Anf�hrungszeichen am Ende des Zitats (wohl am Absatzende nach dem
Losungswort) fehlt.]Bei Stendhal ist die Renaissancebegeisterung
wesentlich revolution�re Weltanschauung: Stendhals Renaissancehelden sind
die Abenteurer, die Briganti und Condottieri. Cesar Borgia, 'le
repr�sentant de son si�cle' hei�t es bei Stendhal ... Er stellt die
Renaissance als Ziel des nat�rlichen und freien Menschen in Gegensatz zu
der Knechtschaft und Verlogenheit des ancien r�gime. Er verherrlicht die
Leidenschaft und Aufrichtigkeit der Renaissance als lichte Gegenbilder der
Eitelkeit und der Galanterie und des verlogenen Ehrbegriffs des ancien
r�gime, die den Mann im Herrendienst und Frauendienst zum Sklaven macht.
Auf diesen von Stendhal festgelegten Grundz�gen baut sich das
Renaissanceempfinden auf. Auch das ersch�pfendste Renaissancebild: die
Darstellung Burckhardts hat hier ihre Aufgabe. Stendhal, der immer nur an
das XVI. Jahrhundert denkt und von dessen civilisation renaissante
spricht, kennt �brigens das Wort Renaissance noch nicht. Stendhal hat die
Renaissance als Folie des ancien r�gime, d.h. des Barocks, geschaut ...
Das Renaissancebild des Romanciers Stendhal war rein psychologisch. Er
hatte bereits 1817 der Renaissancebewunderung das Losungswort gegeben: "le
seul si�cle, qui ait eu � la fois de l'esprit et de l'�nergie".

Stendhal hat einigen seiner Ausz�ge Bemerkungen vorangestellt; sie sind
folgend wiedergegeben:

_Zu Kardinal Aldobrandini_: "Das wirkliche Herz der italienischen
Kurtisane; die Sitten waren zu wild, als da� sie den Kurtisanen eine
leichtherzige G�te erlaubt h�tten. Mit dieser Geschichte die Sammlung
anfangen. Hierauf chronologische Folge. In der Biographie Michaud den
Artikel Aldobrandini zu lesen, um �ber die L�gereien zu lachen. Alles das
ist vor der Kopie von mir in den Originalmanuskripten gelesen worden.
Augenschmerzen wegen des Staubes."

_Girolamo Biancinfiore_: "Art Don Juan oder giftmischender Casanova.
Wildes Geschw�tz, sehr abzuk�rzen, macht den Eindruck, als ob es f�r
Kinder erz�hlt w�re. 24. April 1833."

_Die Br�der Massimi_: "Aus H�flichkeit, aus mond�ner Klugheit diese
Geschichte nach Neapel verlegen. Anfangen mit der Geschichte der
Stiefmutter, umgebracht von den vier Br�dern."

_George Picknon_: "Unter Ganganelli kam ein Engl�nder, wie ich glaube,
nach Rom, um den Papst zu bekehren. Ganganelli lie� ihm einiges Geld f�r
die Heimreise geben. Ich h�tte den Mann zu meinem Am�sement kommen lassen,
aber wahrscheinlich hatte der arme Ganganelli, mit den Jesuiten
besch�ftigt, keine Zeit, sich zu am�sieren."

_Die Farnese_: "Bericht voll naiver Wahrheit im r�mischen Patois. Rom
1834. To make of this sketch a Romanzotto, 16. August 38. Courier hat ganz
Recht. Durch eine oder mehrere Huren haben die meisten gro�en Familien ihr
Gl�ck gemacht. Das ist nun ja in New York nicht m�glich, da g�hnt man sich
aber auch die Kinnbacken aus. Alessandros idealisierte Portr�tb�ste von
della Porta in Sankt Peter auf seinem Grabmal. Das wahrhafte Portr�t
Alessandros, der Paul III. wurde, zeigen im h�chsten Alter zwei B�sten im
Palazzo Farnese, eine davon dem Michel Angelo zugeschrieben. Spa�iger aber
seiner w�rdiger Schmuck auf dem Ornat des Papstes."

Im ersten Bande von Stendhals Novellen 'Eine Geldheirat' sind folgende
Versehen zu korrigieren. S. 371, letzte Zeile, haben die Neuausgaben von
Contes bruns zu hei�en: Phil. Chasles und Ch. Rabou. Auf S. 372: Le Mari
d'argent ist zuerst gedruckt in den Nouvelles In�dites 1855. Die genannte
Ausgabe ist der 1902 erschienene Neudruck von den alten Platten. S. 369,
Zeile f�nf von oben mu� es hei�en Nouvelles In�dites. Arthur Schurig macht
mich auf eine erotische Geschichte aufmerksam, die unediert in Grenoble
liegt, die erste schriftstellerische Arbeit des jungen Beyle. Es ist zur
Zeit davon keine Abschrift zu erhalten gewesen. Die Heldin der Novelle
'Mina von W.' hei�t in Stendhals Handschrift richtig Wrangel. Da die
Arbeit unter dem Namen Wangel bekannt wurde, schien es besser, dabei zu
bleiben. Zumal auch ein umfangreicher, noch nicht ver�ffentlichter Roman
den Titel 'Mme de Wrangel' tr�gt und dieser dann zur Unterscheidung von
der wesentlich verschiedenen Novelle den richtigen Namen in unserer
Ausgabe behalten wird.

                                   _Franz Blei_




INHALTSVERZEICHNIS


Die F�rstin von Campobasso
Die Herzogin von Palliano
Die Cenci
Zu viel Gunst schadet
Vittoria Accoramboni
Die �btissin von Castro
Schwester Scolastica
Der Chevalier von Saint-Ismier
Aus italienischen Chroniken
Zwei Roman-Entw�rfe
Anmerkung des Herausgebers




     Gedruckt f�r Georg M�ller in M�nchen
     von Poeschel & Trepte in Leipzig. Gebunden von
     H. Pikentscher in Leipzig nach dem Entwurf
     von Paul Renner




Fu�noten


[1] Ein wenig weiter unten kommt Stendhal darauf zur�ck und l��t Felizia
    in einer andern Weise handeln. Dieser ganze Absatz scheint ein erster
    Entwurf zu sein. D.H.

[2] Siehe weiter oben.

[3] Die Corte wagte nicht in den Palast eines F�rsten einzudringen.

[4] Sixtus V. wurde 1585 mit 68 Jahren Papst und regierte f�nf Jahre und
    vier Monate; er hat verbl�ffende �hnlichkeiten mit Napoleon.

[5] Gasparone, der letzte der Briganten, unterhandelte 1826 mit der
    Regierung; er sitzt in der Festung von Civita Vecchia mit
    sechsunddrei�ig seiner Leute gefangen. Der Wassermangel auf den H�hen
    des Apennin, wohin er sich gefl�chtet hatte, n�tigte ihn zu
    kapitulieren. Er ist ein Mann von Geist, von einnehmendem �u�ern.
